ENVOÛTEMENT

Carrie Jones

Traduit de l'anglais (États-Unis) par Philippe Vigneron

Phobophobie

Peur des phobies

Tout le monde a des peurs, pas vrai ?

Les peurs, c'est mon truc.

Je les collectionne comme d'autres gens collectionnent des

timbres - ce qui doit donner l'impression que je suis plus

cinglée que j'en ai l'air. Mais c'est mon truc. Les peurs. Les

phobies.

Il y a les phobies classiques, très répandues. Beaucoup de

gens ont le vertige, ou peur des ascenseurs, ou peur des

araignées. Rien de très excitant. Moi, je suis fan des phobies

originales.

Par exemple, la nélophobie, ou peur du verre. Ou

l'arachibutyrophobie, la peur de se retrouver avec du beurre de

cacahuètes collé au palais.

Bien sûr, je n'ai pas peur du beurre de cacahuètes, mais c'est

quand même hyper-cool que cette peur ait un nom, vous ne

trouvez pas ?

C'est beaucoup plus simple de comprendre les choses dès

qu'elles ont un nom. En général, ce qui me fiche la trouille, ce

sont les choses inconnues.

Je ne sais pas comment cette phobie s'appelle, mais je sais

que je l'ai : la peur de l'inconnu.

Mnémophobie

Peur des souvenirs

Les avions, ça craint. On est coincé à l'intérieur, obligé de

regarder le ciel et ça fait penser à tout un tas de choses - des

choses auxquelles on n'a pas forcément envie de penser.

La mnémophobie est une peur réelle. Je ne l'ai pas inventée,

je vous le jure. On peut vraiment avoir peur de ses propres

souvenirs. Il n'y a pas de bouton pour déconnecter le cerveau.

Si ça existait, ce serait mortel.

Moi, je presse mes doigts contre mes yeux pour m'empêcher

de me souvenir. Je me concentre sur le présent, ici et

maintenant. Je fais ce dont les invités des shows télévisés

parlent tout le temps : je vis chaque jour comme si c'était le

dernier.

Quand mon père est mort, j'ai enroulé un fil blanc autour de

mon index. Je l'ai gardé pour me rappeler qu'à une époque je

ressentais des choses, qu'à une époque j'avais un père, qu'à une

époque j'avais une vie. Le fil est tout entortillé et le nœud

touche mon petit doigt. Au moment où je le bouge, le type assis

à côté de moi croise les jambes et sa chaussure géante tape dans

ma cuisse.

— Pardon, dit-il.

— Ça va.

Mes doigts décident de mettre de côté toutes les lettres que

j'envoie dans le monde, au nom d'Amnesty International, pour

exiger la libération de moines torturés ou d'étudiants enlevés.

— Je ne veux pas vous paraître désagréable, mais... vous allez

bien ? Vous avez l'air d'un zombie...

Je m'efforce de tourner la tête vers lui pour le regarder. Il a un

nez mastoc, des bajoues, l'apparence classique d'un homme

d'affaires. Je remue les lèvres.

— Quoi ?

Il sourit. Une haleine caféinée jaillit de sa bouche.

— Depuis le début du vol, on dirait que vous êtes en pilote

automatique. Vous écrivez ces lettres pour sauver le monde,

mais vous avez une tête de zombie...

Quelque chose en moi disjoncte.

— Mon père vient de mourir. Mon beau-père, en réalité. Mais

je l'appelais papa. C'était mon père. C'est lui qui m'a élevée.

Le sourire patelin de mon voisin disparaît aussitôt.

— Oh. Je suis désolé.

Sa maladresse me fait de la peine.

-— C'est bon. Je me sens juste...

Je ne trouve pas le mot exact. Morte à l'intérieur ?

Zombiesque ? Ça n'existe pas. Zombifiée ?

Il ne me lâche pas pour autant.

— Et là, vous rentrez au lycée, c'est ça ? Vous êtes lycéenne et

vous vivez dans le Maine ?

Je secoue la tête, mais c'est trop compliqué pour que je lui

explique. C'est déjà trop compliqué pour moi. Ma mère m'a mis

dans l'avion parce que, depuis quatre mois, je suis incapable de

sourire.

Depuis quatre mois, je suis incapable de verser la moindre

larme, d'éprouver quoi que ce soit, de faire quoi que ce soit.

— Je m'installe chez ma grand-mère, parviens-je enfin à

répondre.

Il hoche la tête, toussote et reprend :

—Ah, très bien. Mais ce n'est pas la meilleure saison pour

venir dans le Maine. En hiver, le froid est infernal.

Ma grand-mère - plus exactement, la mère de mon beau-père

- vient me chercher à l'aéroport de Bangor, sans doute le plus

petit aéroport doté de la plus longue piste d'atterrissage au

monde. Notre avion atterrit et je vois le ciel déserté par le soleil,

ce qui me paraît logique. Quand même le ciel est gris et froid,

on sait que la situation n'est pas près de s'améliorer.

Je jette un coup d'œil à ma parka, mais refuse de l'enfiler. Ce

serait m'avouer vaincue trop tôt.

On est fin octobre, non ?

Voyons si c'est si terrible que ça...

Ça l'est.

Un air glacé s'engouffre dans la carlingue dès qu'une hôtesse

ouvre la porte. Je frissonne.

— Eh ben, commente mon voisin, on n'est plus sous les

tropiques !

Il sort une parka de son sac de voyage. Il est plus malin que je

l'avais d'abord cru. Mon père disait que les gens sont souvent

plus intelligents qu'ils en ont l'air.

On dit que mon père a eu une crise cardiaque, moi je dirais

plutôt une attaque cardiaque. Son cœur a décidé de ne plus

battre, de ne plus pomper le précieux sang dans ses veines. Il

s'est bloqué - il a attaqué mon père.

Il est mort par terre, dans notre cuisine, à côté d'une bouteille

d'eau que je venais de lâcher. Ça n'a pas l'air vrai, dit comme ça,

mais ça l'est.

Bref. Je trébuche dans l'escalier qui mène au tarmac.

L'homme derrière moi (alias mon voisin) me rattrape par le

bras et me gratifie d'une remarque finaude :

— Difficile de sauver le monde quand on a déjà du mal à

s'occuper de soi !

Je vacille un peu sur mes jambes tandis qu'un nœud se forme

dans mon ventre.

— Pardon ?

J'ai bien compris sa remarque, mais je n'arrive pas à croire

qu'il l'ait dite. Ça me semble tellement mesquin. Il reste

silencieux.

Les rafales font voler mes cheveux sur mes joues - je me

baisse, comme si cette posture pouvait me protéger du vent.

— Vous allez adorer le Maine, m'assure une hôtesse au pied

des marches.

Elle ne sourit pas.

Ce dont j'ai peur, là, à cet instant précis, c'est de voir,

impuissante, mon père mourir d'une crise cardiaque sur le sol

de notre cuisine.

Mais ça a déjà eu lieu, n'est-ce pas ?

Je me rabats donc sur ma deuxième peur par ordre

d'importance, la peur du froid. En d'autres termes, la

chaetophobie, cheimatophobie, cryophobie ou frigo- phobie. Il

y a beaucoup de synonymes pour celle-là.

Je ne suis pas habituée au froid. Je le serai bientôt. Il faut

réussir à affronter ses peurs. C'est ce que disait toujours mon

père. Il faut leur faire face.

Chaetophobie.

Cheimatophobie.

Cryophobie.

Frigophobie.

Comment se fait-il que nommer une peur ne l'atténue pas ?

Ma grand-mère Betty attend dans le terminal. Dès qu'elle

m'aperçoit, elle s'avance vers moi avec une démarche de

bûcheron et m'attrape avec ses longs bras pour me serrer

longuement contre elle. Elle est à peu près aussi costaude que

mon père et je me laisse aller contre elle, heureuse de me

retrouver avec quelqu'un tout en espérant secrètement que ça

puisse être lui plutôt qu'elle.

— Bouh, tu ferais peur à un aveugle ! Le voyage a été pénible

?

Elle me guide jusqu'au parking et m'ouvre la portière de son

énorme pick-up noir avant d'entasser à l'arrière ma valise et

mon sac à dos. Le reste de mes affaires a déjà été expédié

depuis Charleston, mais je doute que mes t-shirts et petits hauts

à bretelles puissent être d'une quelconque utilité dans le Maine.

Betty fait le tour du véhicule et vient s'installer au volant. Elle

sourit en voyant mes efforts pour grimper à bord.

— C'est un monstre, cette voiture ! dis-je en me hissant

jusqu'au siège.

Je recommence à frissonner. C'est plus fort que moi. J'ai

l'impression que mes os se sont brisés sous l'effet du froid.

Betty donne une tape sur le tableau de bord et éclate de rire.

— Tu l'as dit ! Il faut bien ça pour attirer les jolis petits

derrières...

— Les jolis petits... ?

— Tu préfères que je dise « culs » ? Je ne voudrais pas

choquer une jeune fille sensible comme toi...

La remarque m'arrache presque un rire - mais je n'y arrive

pas.

— Tu l'as achetée récemment ?

— Oui. Ta mère t'a accompagnée à l'aéroport ?

—- Oui. Elle pleurait.

Je suis du bout du doigt la rainure de la portière à l'endroit où

coulisse la vitre.

— J'ai eu honte de la faire pleurer...

Je trouve la force de regarder Betty dans les yeux. Ils ont la

même couleur brun ambré que les yeux de mon père. Ils

remontent légèrement à la commissure des paupières, en une

fente imperceptible. Ils s'adoucissent un peu à mesure que je les

fixe. Comme je ne connais pas mon père biologique, Betty est

mon unique aïeule. Les parents de ma mère sont morts quand

elle n'était qu'une adolescente. Elle a vécu ici, avec Betty et son

mari Ben ainsi que mon père, le temps de finir ses études au

lycée. C'était incroyable de la part de Betty de la recueillir aussi

simplement, comme elle est en train de me recueillir.

Betty hoche la tête et met le contact.

—- C'est normal qu'elle soit triste, tu sais. Ce n'est pas facile

pour elle de te laisser partir.

— Dans ce cas, elle n'aurait pas dû chercher à se débarrasser

de moi.

— Tu crois que c'est ce qu'elle a fait ?

Je hausse les épaules et croise les mains sur mes cuisses.

— Elle essaye juste de préserver ta...

—-... quoi ? sérénité ?

Mon rire est cassant et aigri. Ça ne me ressemble pas de

produire ce genre de son. L'écho résonne dans ma poitrine.

— Elle m'expédie dans un pays à croissance démographique

nulle pour préserver ma sérénité ?

— Tu es un peu injuste, là, ma jolie.

— Ouais... je sais. Pardon.

Betty sourit.

— Être injuste, c'est mieux que rien. D'après ce que ta mère

m'a dit, tu traverses une grave dépression, tu n'es plus la Zara

bornée qui rêve de sauver le monde...

— Papa est mort, Betty.

— Je sais, ma chérie. Mais tu ne crois pas qu'il voudrait nous

voir continuer à vivre ? Mon Dieu, c'est un cliché, mais c'est

vrai...

Betty est plutôt remarquable, dans le genre grand- mère. Elle

dirigeait une compagnie d'assurance-vie, mais, quand mon

grand-père est mort, elle a pris sa retraite. Comme elle n'avait

rien d'autre à faire que jouer au golf ou aller à la pêche, elle a

décidé de se lancer dans de nouvelles aventures.

— Je vais essayer de m'améliorer et de me rendre utile à la

communauté, a-t-elle annoncé à mon père.

Elle s'est entraînée à la course à pied, au point de pouvoir

participer au marathon de Boston à l'âge de soixante-cinq ans.

Une fois cet objectif atteint, elle a décroché sa ceinture noire de

judo. Puis un diplôme d'ambulancière.

À présent, elle est responsable de la société Downeast

Ambulance de Bedford, dans le Maine. Mais elle refuse d'être

payée.

— J'ai ma retraite, a-t-elle expliqué à mon père quand elle a

débuté dans le métier. Je préfère que l'argent soit distribué aux

jeunes pères de famille. Ça me semble plus juste.

« Juste » : le grand mot de Betty.

— Cela dit, je ne suis pas sûre que ce soit très juste de te refiler à

une vieille loufoque comme moi, dit-elle en s'engageant sur la

route 1A en direction de Bedford.

Je hausse les épaules : je ne veux pas aborder le sujet. Ça

n'échappe pas à Betty.

— Les arbres sont splendides, tu ne trouves pas ?

C'est sa façon de m'éviter d'aborder le sujet.

— Splendides, oui.

Tous les arbres sont en train de changer de couleur. C'est leur

baroud d'honneur, je le sais. Bientôt ils seront totalement nus,

comme morts. Les feuilles sont magnifiques, mais elles

tiennent à peine aux branches. Elles ne vont pas tarder à

tomber. Beaucoup tapissent déjà le sol. Elles vont peu à peu se

décomposer, être piétinées, ratissées, brûlées. Ce n'est pas

facile d'être une feuille en Nouvelle-Angleterre.

A nouveau, je frissonne.

— Tu sais que nous nous faisons tous du souci pour toi. Tu

essayes encore de sauver le monde ?

Je hausse les épaules - le plus cliché de tous les mouvements,

mais c'est le seul que je sois capable d'exécuter.

Betty allume le chauffage et une grande bouffée me saute au

visage. Elle rit.

— Tu ressembles à une de ces top models qu'on place devant

des ventilateurs pour donner à leur chevelure un côté sexy...

Je marmonne :

— Si seulement ça pouvait être vrai...

— C'est si différent de Charleston, ici. Si froid, si lugubre...

J'enfouis mon visage dans mes mains et me rends compte que

tout cela sonne très mélo.

— Désolée... Je n'arrête pas de geindre.

— Tu as parfaitement le droit de geindre.

— Non. Je déteste ça. Je n'ai aucune raison de geindre,

spécialement devant toi. C'est juste que le Maine a l'air

tellement peu verdoyant, tellement peu vivant. On dirait que

tout l'État se prépare à être englouti par la neige pendant l'hiver.

La saison de la mort... Même l'herbe donne l'impression d'avoir

renoncé.

Betty rit et, d'une voix inquiétante :

— Et les arbres aussi... Ils se recroquevillent sur toi pour te

masquer l'horizon et te dissimuler ce qui est tapi par terre,

caché dans les fougères et les buissons, à l'affût derrière les

troncs...

Je presse la main contre la vitre froide et laisse l'empreinte de

ma paume.

— Tu n'es pas dans un film d'horreur, Zara.

Elle me sourit en signe de sympathie, et aussi pour me

montrer qu'elle me taquine. Elle est comme ça, Betty.

— Je sais.

— Même si, tu as raison, il fait plus froid dans le Maine qu'à

Charleston. Il va falloir que tu t'habilles chaudement.

— Oui, oui !

Chaetophobie.

— Tu récites toujours tes listes de phobies ?

— Je l'ai dit à haute voix ?

— Oui, oui !

Ses mains lâchent le volant et elle me tapote la jambe pendant

une seconde avant de régler le chauffage.

— J'ai une théorie à ce sujet.

— Ah oui?

— Ouais. Je dirais que tu fais partie de ces gens qui pensent

qu'en nommant les choses, on peut arriver à les surmonter, à les

vaincre, et c'est ce que tu vas devoir faire avec la mort de ton

père. Je sais que c'est douloureux, Zara, mais...

— Betty !

Un grand type se tient sur le bas-côté de la route, immobile,

nous fixant du regard...

D'un coup de volant, Betty envoie le pick-up de l'autre côté

de la double ligne jaune, puis nous rabat sur la bonne voie.

— Bon sang ! crie-t-elle. Espèce de taré !

Elle en aurait presque le souffle coupé. Mes mains agrippent

la ceinture de sécurité. Betty respire deux fois à fond, puis :

— Ne te mets pas à parler comme moi ou ta mère me tuera !

Je parviens à articuler :

— Tu l'as vu ?

— Bien sûr, que je l'ai vu. Un pauvre fou debout sur le bord

de la route. Une chance que je l'ai vu à temps, sinon je l'aurais

renversé.

Je la dévisage, essayant de comprendre ce qu'elle vient de

dire. Puis je me retourne pour regarder, mais nous avons passé

un nouveau virage et, même si le grand type est encore là, je ne

peux plus le voir.

— Tu l'as vraiment vu ?

— Bien sûr que oui. Pourquoi tu me le demandes ?

—- Tu vas me trouver stupide...

— Qui sait si ce n'est pas déjà le cas ?

Elle rit pour que je comprenne qu'elle plaisante.

—- Quelle peste tu fais !

— Je sais. Alors, pourquoi tu me demandes si je l'ai vu ?

Comme elle n'est pas du genre à lâcher prise, j'essaye de

rester très calme en lui disant :

—- J'ai l'impression que je n'arrête pas de voir ce type, ce

grand type aux cheveux sombres et à la peau très pâle. Mais,

bon, ça ne peut pas toujours être lui...

— Tu veux dire que tu l'as déjà vu à Charleston ?

J'acquiesce. Si au moins mes pieds pouvaient toucher le sol,

je ne me sentirais pas si petite et si bête. Ma grand-mère

réfléchit pendant une fraction de seconde.

— Et maintenant, tu le vois ici ?

— Je sais. Plutôt stupide et... plutôt bizarre.

— Stupide, non, ma chérie, mais bizarre, alors là, oui.

Elle donne un grand coup de klaxon pour saluer le passage

d'un gros camion.

— John Weaver. Il construit des maisons, c'est un pompier

volontaire, un gars bien. Zara, ma chérie, loin de moi l'idée de

t'effrayer, mais je veux que tu restes à la maison le soir,

d'accord ? Pas de sorties, pas question de faire les quatre cents

coups.

— Quoi ?

— Allons, fais plaisir à une vieille femme.

— Dis-moi juste pourquoi ?

— La semaine dernière, un garçon a disparu. Tout le monde a

peur qu'il lui soit arrivé quelque chose.

— Il a peut-être fugué ?

— Peut-être. Peut-être pas. Mais ce n'est pas la seule raison

de mon inquiétude. Après tout, mon boulot consiste à sauver

des gens, pas vrai ? Et je sais que tu es habituée à courir le soir

sur les routes de Charleston, mais il n'y a pas beaucoup de

réverbères par ici. Et je n'ai pas envie de ramasser à la pelle les

restes de ma petite-fille sur Beechland Road, compris ?

— Entendu.

Je regarde passer les arbres, puis je me mets à rire - tout ça est

tellement ridicule.

— Je ne cours presque plus ces derniers temps.

— Tu ne fais presque plus rien ces derniers temps, à ce que

j'ai cru comprendre.

— Ouais...

Je tripote le fil à mon doigt. Je l'ai prélevé sur un tapis que

mon père avait acheté. À l'origine, il était blanc, maintenant il a

viré au gris sombre.

Je frissonne. Betty et moi n'échangeons plus que quelques

propos décousus, j'essaye de lui expliquer les conséquences de

la guerre contre la terreur sur les droits de l'homme à travers le

monde - mais, comme le cœur n'y est pas, nous restons

silencieuses la plupart du temps.

Ça me va.

— On est presque arrivées. Tu dois être fatiguée.

— Un peu.

— Tu as l'air fatigué, en tout cas. Tu es toute pâle.

La maison de Betty est typique de la région, avec ses

bardeaux en cèdre et sa véranda devant l'entrée. Elle semble

confortable, chaleureuse, comme un terrier caché au fond d'une

forêt glaciale. Ma mère m'a dit qu'il y avait trois chambres à

l'étage et une au rez-de- chaussée. A l'intérieur, les murs sont

recouverts de bois et de briques, il y a un haut plafond dans la

cuisine et un poêle à bois dans le salon.

Dès que nous sommes garées dans l'allée, Betty m'indique la

Subaru voisine d'un geste de la main.

Je reste bouche bée. Je parviens juste à dire :

—- Il y a encore le prix sur le pare-brise !

— Elle est toute neuve. Les routes du Maine ne sont pas sûres,

je voulais que tu puisses te déplacer en sécurité. Et je n'ai pas

l'intention de jouer les foutus chauffeurs de mademoiselle...

— Eh ben ! Quel langage !

— Je jure aussi comme un charretier. Je te conseille de t'y

faire tout de suite !

Elle me jette un coup d'œil.

— La voiture te plaît ?

Je me lance sur elle et la serre dans mes bras. Elle glousse de

plaisir en me tapotant le dos.

— Ce n'est pas grand-chose, ma jolie. Elle est encore à mon

nom, en plus. Donc, vraiment pas grand- chose...

— Mais si !

D'un bond, je sors du pick-up, cours vers la Subaru et plaque

les mains contre la carrosserie glacée et couverte de neige

jusqu'à ce que le froid paralyse mes doigts. Betty me pousse

vers la maison.

— Je ne mérite pas un cadeau pareil !

— Bien sûr que si.

— Non.

— Ne m'oblige pas à te traiter de tous les noms ! Dis- moi

juste merci et finissons-en !

— Merci et finissons-en.

Elle renifle.

— Crétine.

— Tu sais... je l'adore, Betty.

Je la serre à nouveau contre moi. Cette voiture est la première

bonne chose qui me soit arrivée dans le Maine. La première

bonne chose qui me soit arrivée depuis longtemps.

Bien sûr, dans les pays du tiers-monde, les gens doivent

économiser toute une vie pour se payer une voiture, et voici la

mienne, qui m'attend sagement dans l'allée. Un vertige me

monte à la tête...

Nous entrons, nous installons dans son salon si accueillant et

je répète :

— Je ne mérite pas ça, Betty.

Elle se penche vers le poêle et le bourre de papiers froissés et

de brindilles.

— Arrête un peu avec ça, Zara !

Un craquement de son dos quand elle se relève me rappelle

qu'elle n'est plus toute jeune. Difficile à croire.

— Tu mérites beaucoup de choses.

— Mais des gens meurent de faim dans le monde entier. Des

gens n'ont pas de toit. Des gens...

Betty dresse l'index.

— Tu as raison. Je ne vais surtout pas dire que tu as tort, mais

ce n'est pas parce que ces gens n'ont rien que tu ne dois rien

avoir non plus.

— Mais...

— Et ça ne t'empêche pas de te servir de ce que tu as pour

améliorer la vie des autres.

Elle retire son chapeau et passe les doigts dans les boucles

gris orange de sa tignasse.

— Comment tu comptes mener à bien tes activités de

bénévole sans voiture ? Et aller à l'école ? Hein ?

Je hausse les épaules.

— Tu sais, Zara, je suis une femme très occupée. Même si je

me suis arrangée pour ne plus avoir d'interventions de nuit...

Du coup, on pourra dîner ensemble tous les soirs.

Un léger sourire, puis sa voix s'adoucit :

— Tu es comme lui.

Elle veut dire : comme mon père. Ma gorge se serre, je

parviens tout juste à murmurer :

— En quoi ?

— Tu essayes toujours de sauver le monde. Tu crains toujours

d'avoir trop quand d'autres manquent de tout. Et tu rêves de ne

plus être obligée d'aller au lycée !

Elle s'approche de moi et me serre rapidement dans ses bras

avant de me donner une tape sur les fesses. Elle a ce côté

entraîneur de foot, parfois...

Je téléphone à ma mère, même si je n'en ai pas envie.

— Je suis arrivée.

— Oh ! Ma chérie. Contente que le voyage se soit bien passé.

C'est comment, le Maine ?

— Froid.

— Ça n'a pas changé, alors.

Elle rit, marque une pause. J'écoute le silence, puis elle me

demande :

— Tu m'en veux toujours ?

— Eh oui.

— C'est pour ton bien, tu sais.

— Mais oui. Tu savais qu'un garçon de la région a disparu la

semaine dernière ?

— Quoi ? Passe-moi ta grand-mère, d'accord ? Zara... je

t'aime.

Je fais signe à Betty.

— Elle veut te parler.

Puis :

— Moi aussi, maman, je t'aime.

Betty me prend le téléphone, plaque sa main contre le

combiné et me lance :

— Maintenant monte dans ta chambre et installe tes affaires !

C'est la deuxième porte sur la gauche. Demain, tu iras à la

mairie faire enregistrer ta voiture. Puis, direction le lycée. Sans

faute. Je ne veux pas te voir bouder chez moi.

J'acquiesce et monte d'un pas trottinant jusqu'à ma chambre.

Je m'arrête à mi-chemin dans l'escalier juste pour entendre

Betty dire d'une voix étouffée :

— Tu avais raison : elle est méconnaissable.

Elle traverse le salon d'un pas lourd et s'aperçoit que je l'épie.

— Tu n'es quand même pas en train d'écouter ma

conversation avec ta mère ?

D'un signe de tête, je confirme. Ma gorge est sèche.

— Au lit, miss !

Je monte les dernières marches en courant et fonce dans ma

chambre. Avec ses rideaux en dentelle et son lit couvert d'une

couette en patchwork, c'est une pièce tout aussi chaleureuse

que le salon. Les murs clairs ne sont pas en bois. Des cartons

remplis de vêtements s'entassent un peu partout. Je retire d'un

coup sec mon jean et mon sweat à capuche et attrape le peignoir

accroché à la patère derrière la porte. Un Z est brodé sur le tissu

moelleux bleu layette.

Je m'enveloppe dans le peignoir et, l'espace d'un instant, je

me sens presque heureuse. La douche chaude qui me lave de

toute la crasse de l'aéroport me procure un bien fou, j'en

oublierais presque les décalcomanies de canards qui décorent

le carrelage. Après m'être bien essuyée, je retourne dans la

chambre. Betty me laisse m'installer comme je veux. Je peux

même sortir mon grand poster Amnesty International, qui

représente le symbole de l'organisation : une bougie entourée

de barbelés. Je fixe la flamme de la bougie. Je me sens presque

- pas complètement - bien.

Au moment où je sors mes dossiers sur les droits de l'homme,

la tête de Betty apparaît par l'entrebâillement de la porte.

— Tout se passe bien ?

— Ouais. Merci beaucoup de m'accueillir chez toi.

Je repose la pile de dossiers, me lève et souris à ma

grand-mère.

Elle me sourit en retour et ferme un des stores.

— C'est un honneur de passer un peu de temps en compagnie

de mon unique petite-fille.

J'avance vers l'autre fenêtre pour fermer le store, mais je jette

d'abord un coup d'œil dehors. J'efface de la main la

condensation sur la vitre et n'aperçois que les arbres et la

pénombre, la pénombre et les arbres. Je descends les lattes du

store.

— Je n'ai vraiment pas envie d'aller au lycée demain.

Betty s'approche de moi.

— Bien sûr que non.

— Je n'ai vraiment pas envie de faire grand-chose.

— Je sais, mais ça va s'arranger.

Elle me donne un coup de hanche, puis passe un bras autour

de mes épaules, en une sorte de demi-étreinte.

— Il ne te reste plus qu'à prier pour une tempête de neige...

Je la serre à mon tour.

— Excellente idée. Je vais faire la danse de la neige.

Elle rit.

— Ton père t'a appris ça ?

— Oui, oui. Il faut jeter un glaçon dans les toilettes et danser

tout autour en chantant « Neige ! Neige ! Neige ! ».

— Jusqu'à ce que le glaçon soit fondu... Ah, mon fils ! Ce

qu'il peut me manquer...

Betty s'appuie contre moi pendant une seconde, en me tapant

le dos de ses larges mains.

— Mais je suis heureuse que tu sois venue pour me tenir

compagnie, et tant pis si ça te semble égoïste. Maintenant, fini

les soucis. Tout va bien se passer, Zara. Je vais tout faire pour.

— Je me demande juste si j'ai la force d'aller au lycée.

Je m'écarte de Betty, croise les bras.

Elle pose un baiser sur mon crâne.

— Ça va aller, princesse. Et si quelqu'un t'embête, je me

charge personnellement de lui casser la figure, compris ?

J'imagine ma grand-mère jouant les bons Samaritains à

grands coups de poing et j'éclate de rire - même si, je le sais, la

violence n'a rien de drôle.

— Je suis sérieuse, Zara. Si quelqu'un te cherche,

préviens-moi. Si quelque chose t'inquiète ou te fait peur,

préviens-moi. C'est ma mission de grand-mère. Je m'en

occuperai. D'accord ?

Dehors, la neige tombe à gros flocons. Je frissonne. Je fixe

les yeux de Betty, leur reflet ambré comme ceux d'un chat

sauvage. Ses pupilles se dilatent légèrement, signe qu'elle

pense ce qu'elle dit. Qu'elle le pense vraiment.

Je lui prends la main.

— D'accord.

Le hurlement me réveille au beau milieu de la nuit.

C'est un long cri chargé de souffrance.

Je tremble. M'assieds dans mon lit.

Quelque chose dehors hurle à nouveau. Pas très loin de la

maison.

Des coyotes ?

Une série de glapissements nerveux précède un autre

hurlement. Je me souviens de ce documentaire qu'on nous avait

projeté en classe de biologie : il étudiait le comportement des

coyotes au moment de partir en chasse.

Leurs cris ressemblaient à ce que j'entends, mais pas

exactement : cette nuit, ils sont un peu plus graves. Des gros

chiens, peut-être, ou des loups ?

J'avance à pas feutrés jusqu'à la fenêtre, écarte les rideaux et

regarde dehors. Une nappe blanche recouvre la pelouse et ma

voiture. La lune jette ses reflets sur la neige, lui donnant

l'apparence de cristaux ou de diamants. Tout scintille, étincelle.

C'est magnifique.

Je respire. Ai-je retenu ma respiration jusqu'à présent ?

Pourquoi ferais-je une chose pareille ?

Parce que je pense à mon père.

Mon père a grandi ici. Et il ne reverra plus jamais la neige,

cette maison, la forêt ou moi. Il est enfermé loin de tout ça, loin

de moi, de ma vie - c'est un prisonnier. Je ferais l'impossible

pour le libérer.

Je pose la main sur le châssis glacé de la fenêtre. Quelque

chose bouge à l'orée de la forêt, une ombre, une pénombre qui

se détache à peine sur les troncs d'arbres et les branches.

J'incline la tête, plisse les paupières. Rien.

C'est alors qu'elle arrive - la sensation. La sensation

d'araignées imaginaires trottinant sous ma peau.

Je retire la main de la fenêtre. Le rideau se referme tandis que

je regagne mon lit sur la pointe des pieds, le plus vite possible

en me retenant de courir.

— Ce n'est rien.

C'est ça qui craint, avec les mensonges : impossible de se

mentir à soi-même et d'y croire vraiment. Mieux vaut se réciter

la liste des phobies, affronter la vérité et continuer son chemin.

Mais je ne peux pas le faire.

Pas encore.

Didaskaleinophobie

Peur d'aller à l'école

L'avantage de pleurer, c'est que ça finit toujours par m'épuiser.

J'ai vraiment très bien dormi la nuit dernière, même avec les

hurlements de ces chiens stupides sur le coup de minuit.

Par chance, je ne suis pas cynophobe, sans quoi j'aurais

sûrement paniqué.

Ce matin, le calme est revenu.

La neige atténue les bruits du monde extérieur et, quand mon

réveil se met à sonner, je n'arrive pas à me lever pour affronter

cette journée. La maison de ma grand-mère est trop

confortable, trop rassurante - en particulier mon lit.

Pourtant, j'arrive à tramer mes fesses jusqu' à la fenêtre. Tout

le paysage est tapissé d'un manteau neigeux et nous sommes

seulement... à la mi-octobre.

— Ça n'est pas juste, dis-je en ouvrant complètement les

rideaux. L'étrange lumière blanche reflétée par la neige envahit

ma chambre.

Je me retrouve toute seule devant le petit-déjeuner. Betty m'a

laissé un long message posé en évidence au milieu de la table,

juste à côté d'une tache d'eau dont la forme évoque la Caroline

du Sud. Je déglutis et touche du doigt l'endroit où se trouve

Charleston. Puis je lis le message :

Z .ara, j'ai dû partir car un camion transportant des

troncs d'arbres a dérapé sur la route Quelques

blessures sans gravité. Le lycée est toujours d'actualité :

tu n'as pas assez prié. La prochaine fois, ça marchera

peut-être ? -Ah, ah... -Aujourd'hui, vous avez sport,

donc pense à prendre ta tenue. Prudence sur la route,

c'est glissant. Voici un plan : en gros, pour le lycée, c'est

tout droit. N'attends pas la nuit pour rentrer. Je serai

rentrée en fin de journée. P'ici là, épate-les tous J Les

clés sont juste là.

------ >

Une flèche indiquait les clés de la Subaru posées à côté du

message.

Je les prends et les lance en l'air. L'une d'elles s'accroche à

mon fil, de plus en plus lâche.

Ma matinée désastreuse commence quand je m'élance des

marches de la véranda pour m'emplafonner contre un arbre. La

neige dissimule une mince couche de glace que je n'ai pas vue.

Je vacille et glisse en battant des bras avant qu'un gros pin

arrête mon dérapage. J'attrape le tronc à pleines mains pour

éviter de m'écraser le visage contre l'écorce.

— Bon sang !

Lentement, avec précaution, je m'écarte. Quand on n'arrive

pas à se remettre d'aplomb sur ses pieds, il faut essayer de

glisser sur le côté, comme font les patineurs. Bien sûr, avec des

chaussures à talons, c'est tout de suite plus compliqué. Je me

répète mentalement : Un pied devant l'autre... un pied devant...

aaaah !

Je vacille à nouveau, agite les bras et file vers la voiture en

plaquant les mains sur le capot pour m'arrêter. Ma respiration

fait un grand nuage dans l'air. Les jolies chaussures que je me

suis achetées à Charleston ? Noyées sous la neige. A côté de

mes empreintes, celles d'une paire de grosses bottes et quelques

minuscules écailles dorées, semblables à cette poussière d'or

qu'on utilise pour faire des dessins au jardin d'enfants. Betty a

dû venir vérifier la voiture pendant la nuit - oui : l'étiquette sur

le pare-brise a été retirée.

Mes pensées s'interrompent pendant une fraction de seconde,

car quelque chose de plus intéressant que les empreintes de

bottes vient de me sauter aux yeux.

Quelque chose de beaucoup plus intéressant.

A côté des bottes de Betty se trouvent d'énormes empreintes

de pattes de chien. Enfin, je pense que ce sont des pattes de

chien. Celles des chats ne sont pas aussi grandes. Je penche la

tête. Je ne savais pas que Betty avait un chien. C'est peut-être

lui que j'ai entendu hurler cette nuit, et dont j'ai vu l'ombre à la

lisière du bois. A moins qu'il s'agisse d'une espèce de CujoI

enragé guettant le moment où il pourra se jeter sur moi avec ses

yeux rouges, ses bajoues luisantes et ses dents monstrueuses.

De quoi virer cynophobe jusqu'à la fin de mes jours.

Je me donne une tape sur le crâne pour stopper ce genre de

pensées.

— J'ai lu trop de Stephen King...

Mais en réalité, je n'ai plus ouvert un de ses livres d'horreur

depuis que mon père me l'a interdit. Que m'avait-il dit, déjà ?

J'adore Stephen, mais il donne une très mauvaise image du

Maine.

Quand je pense à mon père, ma respiration ressemble à une

série de déglutitions douloureuses. Je passe mon sac à mon

épaule et monte dans la voiture. Betty a laissé un autre message

sur le tableau de bord.

Mets le dégivrage. C'est le bouton avec les petits zigzags.

Je trouve le bouton, mais, avec mes doigts tremblants, j'ai du

mal à appuyer dessus. L'air froid jaillit à pleine force dans

l'habitacle, j'ai l'impression d'être embrassée par l'abominable

homme des neiges ou un monstre sorti de l'imagination de

Stephen King pour venir aspirer mon âme... à moins que ce e

soit dans Harry Potter ? Je ne m'en souviens plus.

L'air frappe mes lèvres. Je jurerais que je les sens se flétrir.

— Génial...

Le pare-brise et les vitres mettent cinq bonnes minutes à

dégivrer. Je profite de ce laps de temps pour retourner dans la

maison chercher mon chapeau, tout en gardant l'œil ouvert au

cas où les chiens enragés surgiraient. Puis je reviens vers la

Subaru, mets le contact et quitte l'allée pour prendre ma

première leçon de conduite sur glace. C'est difficile. Impossible

de dépasser quarante- cinq kilomètres/heure sans quoi on se

retrouve à déraper vers la mauvaise voie.

I Nom du saint-bernard mordu par une chauve-souris dans le roman du même

nom de Stephen King. (NDT)

La glace, ça craint.

Quand j'arrive au lycée, les jointures de mes doigts sont

blanches à cause de la peur ET de la morsure du froid. Comme

mon rythme cardiaque est passé à un million de

pulsations/minute, je vocifère quand un abruti au volant d'une

superbe Mini Cooper rouge me fait une queue de poisson et file

sur la place de parking juste en face de moi. Il a mis des chaînes

à ses pneus. Du coup, sa voiture ne dérape pas. J'adore les Mini.

Tout en enfonçant la pédale de frein, je hurle :

— EH!!!

Je parviens à me garer et, la tête posée contre le volant, je

respire un grand coup. J'ai envie de tabasser le conducteur de

cette Mini, ce qui n'est pas vraiment une pensée non violente.

Je préfère rester pacifique, bienveillante et faire la fierté de

mon père. Je touche le fil sur mon doigt, détendu et effiloché,

mais toujours là. Et je psalmodie :

— Je suis non violente, je suis non violente. Je suis pacifique

et bienveillante. Je suis pacifique et bienveillante. Je ne ferai un

doigt d'honneur à personne.

Je coupe le contact, jaillis hors de l'habitacle et attends.

Le type de la Mini Cooper jaillit à son tour de sa voiture avec

cette grâce qui n'appartient qu'aux bons athlètes. Il atterrit sur

une plaque de verglas et ne glisse pas. Il porte des bottes. Mon

Dieu... les gars d'ici portent des bottes de cuir fauve, genre « je

suis charpentier » ? On dirait que j'ai bel et bien quitté la

civilisation.

Il claque la portière, se retourne et prend enfin conscience de

mon existence. Trop aimable.

Mon cœur s'arrête. Il repart, mais à une fréquence plus élevée

quand nos regards se croisent. Je suis gelée sur place, mais le

garçon se déplace sur la glace aussi tranquillement que sur du

gravier ou de l'herbe. Grâce à ses bottes ridicules, il ne glisse

pas. Chacun de ses pas le rapproche de moi et il s'arrête

seulement quand je peux détailler les iris marron foncé autour

de ses pupilles, le soupçon de barbe sur ses joues et son men-

ton, pas beaucoup, mais juste assez pour laisser deviner

l'ampleur de sa pilosité. Je sens l'odeur de musc qui émane de

lui. Il est si proche qu'il envahit presque mon territoire - non,

mon espace intime. Je recule d'un pas et dérape. Sa main saisit

mon coude, m'aidant à rétablir mon équilibre.

— Attention ! Ça glisse drôlement, à cet endroit.

Un sourire traverse son visage. Je lui sourirais bien

en retour, mais je suis trop occupée à être chamboulée à

l'intérieur. Je force ma voix :

— Ah. Ouais.

Ses épais cheveux noisette volent au vent. Il semble humer

l'air.

— Tu es sûre que ça va ?

— Ouais.

Je retire mon coude même si je n'en ai pas envie. J'ai plutôt

envie que sa main reste là, à me tenir en équilibre, pendant juste

quelques heures...

Ce type est gigantesque, hyper-grand, bien musclé - pas

comme ces catcheurs professionnels à la télé, non. Ses muscles

ont l'air bien déliés, ça se voit à ses mains et à son cou. Je me

demande comment il tient dans la Mini.

Il me lance un nouveau sourire.

— Tu es nouvelle. Zara, c'est ça ?

Je m'agrippe au capot de la Subaru.

— Comment le sais-tu ?

— Je connais Betty. Ta grand-mère.

— Tu connais Betty ?

Je lâche le capot, essaye d'avancer de quelques pas, mais

glisse à nouveau.

— Elle nous a donné des cours de secourisme. Elle est

géniale.

Il me rattrape par le bras.

— Je n'en reviens pas qu'elle ne t'ait pas obligée à mettre des

bottes !

— Elle était déjà partie quand je me suis levée.

— Tu as intérêt à t'équiper !

Il marche lentement à côté de moi, bien que la sonnerie du

lycée se fasse déjà entendre.

— Pas la peine de m'aider, tu sais. Ça va. Je vais être en

retard, c'est tout.

— Je ne vais pas te laisser tomber, quand même.

J'avale ma salive, lève la tête pour le regarder.

— Merci.

Il me tient la porte.

— De rien.

Le lycée est un endroit beaucoup plus agréable que ce à quoi

je m'attendais. Dans les couloirs lumineux flotte une odeur de

pancake au sirop d'érable, les murs sont décorés de dessins

d'étudiants en art - le contraste est total avec le monde extérieur

où tout est livide, blanc et gris, comme irréel. En entrant dans le

lycée, j'ai l'impression de revenir enfin dans la vraie vie. Il y a

même une grande fresque multiethnique, comme dans la

bibliothèque de mon ancienne école.

Je marmonne « Dieu merci » et tape mes chaussures pour les

déneiger, espérant que mes orteils se réchaufferont

brusquement de vingt degrés. Pour le moment, ils pourraient

très bien tomber l'un après l'autre, me laissant difforme et

boiteuse. C'est déjà arrivé... (Enfin, pas à moi.)

— Le secrétariat est là-bas, m'annonce mon sauveur en

indiquant du doigt une salle vitrée sur la droite. Ça va aller ?

— Ouais. Merci !

Il hoche la tête avec un demi-sourire et agite la main avant de

disparaître. Il a une belle démarche. Il est beau, même de dos.

Je secoue la tête pour arrêter de le fixer et marche jusqu'au

secrétariat. Je pousse la porte, qui se révèle beaucoup plus

légère que je l'imaginais : elle claque violemment contre le

mur. Mes joues s'empourprent et je murmure « Désolée ».

La jolie fille pâle qui fait les annonces-micro me lance un

regard qui signifie « Qui c'est, celle-là ? ».

Je lui souris et tente de canaliser toute la gentillesse du

monde dans un nouveau « Désolée ».

Ça ne marche pas. Elle repousse ses longs cheveux vénitiens

derrière ses épaules, et sa lèvre supérieure dessine un arc

légèrement méprisant. Je hausse les sourcils en une mimique

très cinématographique.

La secrétaire, elle, semble touchée par mes excuses. Toute

pimpante, elle avance jusqu'au guichet. On dirait la femme du

père Noël, le costume rouge et les biscuits en moins.

— Oh ! Vous devez être Zara White, la petite-fille de Betty.

Elle glisse ses longs cheveux fins derrière ses oreilles,

comme une petite fille.

— C'est fou ce que vous ressemblez à votre mère. Vraiment,

c'est incroyable. Je vous aurais reconnue tout de suite... De

vraies jumelles ! Seuls les cheveux sont différents. Vous devez

avoir les mêmes cheveux que votre père.

Elle prend une respiration au milieu de son monologue et je

saute sur l'occasion :

— Oui, c'est bien moi, dis-je en hochant maladroitement la tête.

Je viens pour mon inscription. Désolée, ça vous fait du travail

en plus...

La Terrible Fille des Annonces-Micro prend son air hautain,

je vois vraiment son nez frétiller, mais ça n'empêche pas la

secrétaire de sourire.

— Oh, comme c'est charmant ! Elle est désolée... Votre

maman vous a bien élevée. A propos, toutes mes condoléances

pour votre beau-père...

Ma gorge rétrécit d'un coup, mais j'arrive à répondre :

— Merci.

— Vous savez, vos parents, je les connaissais.

La secrétaire retire ses lunettes, me fixe avec ses petits yeux

compatissants, puis tire sur ses poignets de chemisier. Elle sort

un dossier et l'ouvre sur le guichet. La Terrible Fille des

Annonces-Micro roule des yeux et nous tourne le dos.

La secrétaire ne s'en aperçoit pas. Elle tire du dossier un

formulaire qu'elle me tend.

— Voilà, ma jolie. Tous vos cours sont indiqués là. Je suis

madame Nix.

Je prends le formulaire d'une main tremblante. La feuille se

met à trembler. Bon Dieu...

— Ça va bien se passer, rassurez-vous. Le premier jour est le

plus difficile !

Mme Nix se tourne vers la Terrible Fille des Annon-

ces-Micro.

— Megan, vous voulez bien accompagner Zara usqu'à son

premier cours ?

Megan : le prénom parfait pour la Terrible Fille des

Annonces-Micro. Les Megan m'ont toujours détestée.

Celle-ci n'est pas près de faire exception à la règle.

Elle se retourne et me fusille du regard.

— J'ai des annonces à faire.

Mme Nix se tape le front.

— Ah oui, c'est vrai. Ian ! crie-t-elle par-dessus son épaule.

Vous voulez bien accompagner Zara à sa salle de classe ?

Avec un petit sourire satisfait, Megan indique mon jean :

— Sympa, le signe « Peace ». Hippie attardée ?

Je lui souris et réplique dans ma tête : « Sympa, les

chaussures fabriquées par des enfants-esclaves en Asie, espèce

de sale matérialiste. »

Elle me tourne le dos. Je couvre ma bouche d'une main au cas

où mes pensées décideraient de se faire entendre. Mme Nix se

lève d'un coup, à la recherche de Ian.

— Ah, le voilà ! claironne-t-elle. Vous voulez bien montrer à

Zara sa salle de classe ?

Le garçon au fond du bureau déplie ses longues jambes de

sous son ordinateur et me jauge avant de répondre en souriant :

— Bien sûr.

Il marche nonchalamment jusqu'à moi et se tient si près que

je suis obligée de tendre la tête pour regarder son long visage

blafard couronné d'une tignasse hirsute aux boucles blond

roux. Tous les garçons sont immenses, dans cette ville ? Mon

beau-père n'était pas si grand, même si j'en ai toujours eu

l'impression comparé à moi.

— Pullman ? dit-il en lisant mon formulaire. Pas de

problème, c'est là que je vais.

Il prend son sac à dos et me sourit à nouveau.

— Madame Nix, vous avez son numéro de casier ?

Mme Nix se frappe encore le front. Si ça continue,

elle va se faire des bleus.

— Mais oui, naturellement. Comment ai-je pu oublier ?

Elle secoue la tête.

— Désolée... C'est l'âge !

— Pas de problème, dis-je. Merci.

Je jette un dernier coup d'œil à Megan, constate avec

stupeur qu'elle me déteste déjà et m'élance hors du secrétariat

tandis que Ian prend plusieurs longueurs d'avance sur moi. Il

s'en aperçoit et ralentit.

— Pardon... j'ai des grandes jambes...

J'accueille sa remarque avec un petit sourire. Il rougit

violemment et commence à bafouiller :

— Je ne veux pas dire que tu es petite ou je ne sais quoi...

c'est juste que mes jambes sont... heu... bah... grandes, et que

du coup...

Je lui touche le bras.

— C'est bon.

— Vraiment ?

Il me regarde avec ce sourire de petit garçon qui vient de

recevoir un cookie alors qu'il a renversé le café moulu sur le

tapis persan.

— Vraiment.

Je reprends mon souffle.

— Tu as l'habitude de courir ?

— On peut dire ça comme ça.

Il m'attrape par le coude.

— J'ai gagné le mille six cents mètres inter-Etats au

printemps dernier et je suis champion de Nouvelle-An-

gleterre en...

— Encore en train de frimer... marmonne quelqu'un n me

bousculant, ce qui a pour effet de m'écarter de lan dont \a

main serre soudain mon coude étrangement in

Le garçon de la Mini Cooper agite la main.

— Excuse-moi !

J'observe ce géant. Le pull laisse deviner une carrure

d'épaules hors du commun - non que je les détaille par-

ticulièrement. Et le pull est en cachemire, ce qui semble un peu

snob pour un gars du Maine. Il doit y avoir des magasins

MEGA-XXL dans la région, ou alors il commande ses

vêtements sur Internet.

Ian émet un petit grognement, que je fais semblant de n'avoir

pas entendu. Mais je touche à nouveau son bras pour essayer de

le calmer.

— C'est qui?

Il frissonne et, se penchant vers moi :

— Nick Colt. Surnom : Problème à l'horizon.

J'éclate de rire. Problème à l'horizon ?

— Quoi ? me demande Ian en roulant de gros yeux dans son

visage étiré.

— Vous parlez tous comme des types de cinquante ans, ici ? «

Surnom : Problème à l'horizon »...

Il pose la main sur mon épaule et me guide à travers les

couloirs.

— Personne n'utilise ce genre d'expression, là d'où tu viens ?

A Charleston ? En voyageant avec mes parents hors des

États-Unis, j'ai découvert toutes sortes de façons de parler,

mais, la dernière fois que j'ai vérifié sur une carte, le Maine est

toujours en Amérique.

— Tu viens de Charleston. Pas étonnant...

— Pas étonnant que quoi ?

Il s'arrête devant une porte de classe.

— Non, rien.

— Allez, dis-moi.

J'espère qu'il ne me prend pas pour une plouc ou une bigote,

comme sont parfois perçus tous ceux qui ont le malheur de

vivre au sud de New York.

— Tu as l'air différente, c'est tout.

— Un peu... creuse, peut-être ?

— Quoi ?

Je traîne des pieds, honteuse d'avoir prononcé le mot.

— Rien, rien. Désolée.

Il ne semble pas surpris.

— En tout cas, si tu as besoin de renseignements, n'hésite pas

à revenir vers moi. Je suis dans l'équipe de cross-country et de

basket. Je suis chef de classe, je dirige le Key Club du lycée et

aussi d'autres clubs, alors si tu as envie d'en faire partie,

demande-moi : je pourrais te faire entrer comme ça !

Il claque des doigts, puis :

— Oh, pardon... Encore un truc ringard.

— Non, non, ça... peut aller. Mais, dis-moi, tu es du genre

entreprenant ?

— A quoi bon passer inaperçu ? Il faut prendre le pouvoir là

où il se trouve.

Il secoue la tête en s'entendant parler.

— Ouh, c'est terrible, ce genre de formules ! Je veux dire qu'il

faut aller de l'avant, faire ce qu'il faut pour entrer en fac, ce

genre de trucs... Voilà, on est arrivés.

D'un sourire de biais, il indique la porte de la salle. A

l'intérieur, on entend les élèves poser leurs affaires, s'asseoir à

leurs places, bavarder à propos de choses dont je n'ai pas la

moindre idée. Ils sont tous habillés en Gap et leurs vêtements

proviennent tous du même centre commercial. Seule entorse au

look décontracté : les bottes en cuir des garçons. Je remarque

aussi quelques vestes en flanelle, des sweat-shirts noirs. Et

moi, avec mon jean troué orné du signe de la paix... Je ne vais

jamais me faire accepter ici, surtout en milieu d'année. Ma

situation est désespérée.

La douleur monte en moi.

Auroraphobie : peur des aurores boréales.

Autodysomophobie : peur de sentir mauvais.

Automatonophobie : peur des poupées de ventriloques.

Automysophobie : peur d'être sale.

Autophobie : peur de soi-même.

La terrible Megan n'est pas dans la salle de classe, mais je la

retrouve en cours d'espagnol. Ian m'accompagne aussi dans

cette salle, et elle nous jette un regard soupçonneux. Si c'était

une chatte, je suis prête à parier qu'elle feulerait.

Pour la quatrième fois, Ian m'explique :

— Ça ne me gênerait absolument pas de venir te chercher à la

fin de ton cours et de t'emmener en salle de chimie. Je n'ai pas

envie que tu te perdes...

— Entendu. Oui. Merci. Oh, dis-moi, c'est qui cette fille,

là-bas ?

— Megan Crowley.

Je me dresse sur mes pointes de pied et murmure à l'oreille de

Ian :

— Je crois qu'elle me déteste.

Il rit et acquiesce tandis que je redescends.

— C'est probable.

J'attends qu'il développe. Il se contente de se frotter l'épaule

et de saluer bruyamment un type en maillot de football qui le

salue bruyamment à son tour.

Je pose les mains sur mes hanches.

— Alors, selon toi, pourquoi elle me déteste ?

Ian revient sur moi. Une étincelle passe dans ses yeux.

— Sans doute à cause de ton odeur.

— Quoi ?

Je recule. Je pensais que c'était un type sympa, pas une tête à

claques - non que je sois particulièrement portée sur les

claques, mais peu importe.

Il lève les mains.

— 3e plaisante, je plaisante \ Tu es une rivale potentielle.

Megan déteste les rivales potentielles. Elle kiffe Nick Colt et

elle t'a vue arriver avec lui. Point barre. Et naissance d'une

rivalité.

— Ben voyons, j'ai bien une tête de rivale. Moi, la

demi-portion !

J'entre dans la classe. Quand Mme Provost, la prof, me

présente aux autres élèves et me trouve une place, je vois

Megan murmurer je ne sais quel commentaire sournois à sa

voisine, qui glousse derrière ses mains en me regardant.

Je ne m'aperçois même pas que Mme Provost vient de me

dire :

— Zara, quel prénom inhabituel.

Son regard s'attarde sur mon jean décoré. Un ange passe.

— Sois la bienvenue dans mon cours, en tout cas ! Allez, au

travail. Tout le monde passe en espagnol !

Je regarde vers la fenêtre, me perds dans mes pensée et me

prends à rêver que je suis de nouveau chez moi, que mon père

est encore en vie, que ma mère est heureuse et que nous

mangeons des aubergines à la mo- zzarella...

Bref, que tout est redevenu normal. Mais rien ne sera plus

jamais normal.

Dehors, un bouleau ploie sous la couche de neige. Dès le

retour du printemps, il se redressera, redeviendra bien droit.

En sera-t-il de même pour moi ?

La réponse est un bon gros NON.

Megan Crowley n'arrête pas de se retourner pour m'observer.

Une lueur démoniaque traverse son regard et, pendant une

seconde, j'ai l'impression qu'elle n'est

pas réelle, pas humaine. Elle tend un ongle parfaitement

manucuré vers moi et articule « Je t'ai à l'œil ».

iQué? No entiendo.

J'articule à mon tour : « Quoi ? »

Elle recommence : « Je t'ai à l'œil. » Mme Ptovost

intervient.

— Les filles, croyez bien que je suis ravie de voir Zara se

faire de nouvelles amies, mais l'heure n'est pas au bavardage.

L'heure est à l'espagnol. Zara ? Tu veux bien nous parler de

Charleston ?

— Euh...

Du regard, je cherche de l'aide. Je ne vois que des adolescents

pâles aux yeux braqués sur moi. Bon sang, pourquoi tout est si

blanc dans le Maine ?

— Eh bien... Charleston est une très belle ville, il y fait très

chaud. Beaucoup de maisons datant d'avant- guerre et...

— En espagnol, por favor ! m'interrompt Mme Pro- vost en

remontant la bretelle de son soutien-gorge.

Elle veut que je parle des maisons d'avant-guerre en espagnol

? Je déteste cet endroit ! Megan pouffe derrière ses mains. Je

tremble. Il fait si froid, ici.

Je reprends :

— Charleston es calientey hermoso. Lo amo alU.

Une fille mince avec une crinière brunâtre me fait signe quand

nous quittons la salle. Elle a un sac à dos « Hello Kitty »

orange. Elle fronce le nez comme un lapin et sautille sur place

pour que je la voie.

— E h !

Elle me fait signe à nouveau, un geste exagéré de la main,

comme pour arrêter un taxi dans une avenue encombrée. Mais

on est dans un couloir de lycée et on ne peut pas dire que le

trafic soit intense.

—

Salut.

Je range mon manuel d'espagnol tout-beau-tout-neuf dans

mon sac, que je referme. L'un des passants est cassé.

—

Sympa, ton sac ! Tu l'as trouvé dans un surplus de

l'armée ?

Elle sautille sur la pointe des pieds quand elle parle, comme

pour expulser de son corps un trop-plein d'énergie.

—

Oui, oui.

—

A Bangor ?

— Non, à Charleston.

Son sourire s'élargit.

—

Tu es Zara White ?

Je recule et passe mon sac sur mon épaule.

—

Pourquoi est-ce que tout le monde connaît mon nom ?

—

C'est une petite ville, dit-elle avec un sourire contrit. Les

nouvelles vont vite. On est toujours excités quand un nouvel

élève arrive. Je m'appelle Issie.

—

Ah, donc tu savais bien que je n'avais pas acheté mon sac

à Bangor.

—

En quelque sorte, oui.

Elle serre les dents et sourit de plus belle. Ses yeux

s'écarquillent à l'unisson et elle passe à la vitesse supérieure :

—

Mais comme j'adore Bangor, tu vois, j'espérais... Parce

que j'adore aussi ton sac. Oh, et voilà, je me mets à parler à

tort et à travers... Je déteste ça ! Devyn dit que c'est mignon,

mais je sais que c'est tout sauf mignon. C'est super-agaçant.

Bref... Donc, tu t'appelles vraiment Zara ?

J'essaye de garder mon sang-froid et de rester amicale. Je

souris.

—

Vraiment, oui.

—

Comme Sara, mais avec un Z. C'est encore plus cool.

Elle agite la tête de haut en bas.

—

Cool, cool, cool. Sympa de te rencontrer. Tu vas à quel

cours, maintenant ?

—

Sport.

Je souris encore. J'aimais les cours de sport à Char- leston. Ça

se passait toujours en plein air. On n'avait besoin d'aucun

manuel. Ni de parler à sa voisine, sauf pour la gêner. On

pouvait se fondre dans la masse.

Issie se dandine d'avant en arrière. Sa jupe flotte autour de ses

jambes. Elle est très longue et très vaporeuse, comme ses

cheveux.

—

Cool. C'est dans le gymnase. Bah, évidemment, hein, le

sport c'est dans le gymnase...

Elle se frappe le front avec la main, si brutalement que j'ai

presque envie de lui apporter une poche de glace, mais elle a

l'air de s'en remettre.

—

J'y vais aussi, je t'accompagne.

—

Oh!

Je m'arrête au milieu du couloir et cherche Ian du regard. Je

ne le vois pas. Je me demande si c'est bon signe ou non. Tout à

coup, je me sens un peu abandonnée.

—

C'est Ian que tu cherches ?

Je hausse les épaules.

—

Euh... oui, normalement il devait me guider dans le lycée.

Le sourire d'Issie fait place à un froncement de sourcils.

—

Quoi ?

—

Il doit bien t'aimer. Je lui dirai que j'ai pris la relève. C'est

un garçon très perfectionniste. Si tu le laissais faire, il

t'escorterait jusqu'à la fin de l'année.

Elle sort son téléphone portable et lui envoie un texto pour le

prévenir qu'elle m'accompagne au gymnase.

—

Voilà, c'est réglé !

Une fille efficace ! Ça me plaît. Elle passe son bras autour du

mien et, d'un ton de conspiratrice :

—

C'est difficile, hein, d'être la nouvelle ? Ça m'est arrivé

aussi.

— Ah oui ? Quand ça ?

—

En maternelle.

Je lui lance un sourire en coin. Elle rit.

—

C'était difficile, je t'assure ! Je m'en souviens encore

comme si c'était hier. Vraiment pas cool. Tout le monde me

regardait, venait me renifler parce que j'étais la nouvelle et que

je devais faire mes preuves pour être acceptée par tel ou tel

groupe. L'horreur. Pendant tout le premier mois, personne n'est

venu jouer avec moi pendant la récré ! Faire de la corde à sauter

toute seule, ça craint... surtout tous les jours. Surtout quand tout

le monde autour de toi joue à chat ou à la balle au prisonnier.

Elle semble si triste. Je l'attire vers moi. J'ai envie de la

protéger.

—

C'était il y a longtemps.

Elle hausse les épaules et me sourit.

—

Ouais... Et puis, ça n'a pas duré, pas vrai ? Mais je me

rappelle comme c'était dur...

Sa voix se transforme en chuchotement quand nous passons

devant Megan Crowley et sa petite bande de minettes qui

veulent à tout prix paraître branchées.

—

Megan Crowley aussi me détestait, m'avoue Issie.

—

C'est si évident que ça ?

Elle acquiesce.

—

Elle déteste toutes les filles qu'elle considère comme des

rivales.

—

En quoi suis-je une rivale ?

Issie retire son bras du mien et me tape avec son classeur.

—

Ne joue pas à ce petit jeu avec moi !

Elle glousse encore et ouvre la porte du vestiaire. L'odeur de

talc et de baskets sales frôle mes narines et m'arrache un

sourire. C'est une odeur tellement familière. Si je fermais les

yeux, je pourrais presque me croire de retour chez moi.

Mais ce n'est pas le cas.

—

Cette Megan, dis-je en baissant la voix, car la voici

justement qui fait son entrée dans le vestiaire avec ses

poissons-pilotes, tu ne trouves pas qu'elle est un peu bizarre ?

—

Comment ça ?

—

Je ne sais pas...

Je me rappelle que tout à l'heure, pendant une fraction de

seconde, elle m'a parue irréelle.

—

... non, laisse tomber, ce n'est rien.

—

Rien n'est jamais « rien », répond Issie avant de s'exclamer

« Oh la vache ! » en faisant un bond en arrière.

—

Quoi, qu'est-ce qui se passe ?

Je scrute le sol à la recherche d'une araignée ou d'une autre

bestiole. Peut-être Issie souffre-t-elle d'arachno- phobie ; c'est

assez commun.

Issie tourne vers moi des yeux affolés, avale sa salive et les

mots qu'elle prononce semblent jaillir de sa bouche comme s'ils

avaient une vie propre :

— On court, aujourd'hui ! Ils nous testent sur le mille six cents

mètres. Bon sang, ce n'est pas cool du tout... C'est hyper-méga

pas cool !

Je bondis à mon tour, mais pour lui sauter dans les bras.

— Le mille six cents mètres ? Génial !

— Génial ? Tu es vraiment cinglée.

Elle ouvre son casier et en retire ses vêtements de sport.

—

Bah, après tout, tu vas peut-être te faire accepter ici...

J'enfile mon vieux t-shirt gris U2, celui de l'album War. Tout

doux, délavé, c'est le vêtement idéal pour courir le mille six

cents mètres. Mon père l'a rapporté d'un concert dans les

années 1980.

— Ça t'embêterait que je réussisse à m'intégrer ici ?

—

Disons que c'est toujours bien de connaître quelqu'un de

différent. Une fille différente de celles-là, par exemple...

Elle me montre Megan et son troupeau de copines, arborant le

même débardeur à fines bretelles. Megan se fait une queue de

cheval, ajuste sa poitrine parfaite sous son débardeur parfait

et me lance un regard parfaitement assassin.

— Je ne suis pas comme elles, Issie.

Et, pour le prouver, je passe un doigt à travers le trou qui

borde le bas de mon t-shirt.

— Cool.

— J'aime courir, c'est tout.

Elle sort un joli t-shirt Snoopy bleu ciel.

—

Pourquoi ? Pourquoi tu aimes faire un truc pareil ?

Nous nous penchons sur nos chaussures pour les .acer.

— Ça me donne une impression de sécurité.

Je n'ajoute pas qu'en courant, je me sens plus proche le mon

père.

Pendant que je m'étire, M. Walsh, notre professeur ie sport,

hoche la tête et note mon nom. Puis, dès le

coup de sifflet, nous nous élançons sur la piste pour un tour

d'échauffement.

—

Le lycée de Bedford est le seul dans tout le Maine à être

équipé d'une piste de course couverte, m'annon- ce-t-il

fièrement une fois mon tour bouclé. La municipalité a

entièrement financé sa construction. Il y a eu des levées de

fonds et tout le bataclan...

—

En effet, c'est cool.

Je m'étire à nouveau. Je suis la seule à le faire, à l'exception

d'Issie qui manque de tomber à la renverse chaque fois qu'elle

se penche pour toucher ses orteils. C'est drôle de voir une fille

si mignonne aussi peu coordonnée. Ses cheveux ont la même

couleur que ceux de mon père.

Megan m'observe d'un air renfrogné et une sensation de

vague me fait vaciller. Je presse mes doigts contre mes yeux.

Le professeur me rattrape par le coude et me secoue.

—

Ça va ? Tu as des problèmes de circulation ou quelque

chose dans le genre ?

Je passe une main dans mes cheveux. Issie stoppe ses

étirements et me fixe du regard. Tout le monde a l'air de me

fixer du regard.

J'éprouve une très légère ophtalmophobie, qui fait partie des

phobies très courantes : la peur d'être observé.

—

Non, non, je me sens mieux.

Je mens. Ce qui n'empêche pas le coach Walsh, après m'avoir

scrutée de ses yeux d'acier, de lâcher mon coude.

—

O.K. Alors en place.

Nous nous mettons tous en file indienne sauf un garçon en

fauteuil roulant, Devyn. Il me sourit quand je prends place sur

la ligne de départ et se présente. Il a un sourire de star du

cinéma, tout en dents blanches et en charisme.

Ses yeux sont immenses, sa peau mate. Il serait phy-

siquement parfait s'il n'avait pas ce nez proéminent, mais, à dire

vrai, ce nez lui va bien. Il a quelque chose de naturel et de

puissant. Devyn adresse un clin d'œil à Issie qui vire aussitôt

pivoine.

—

Tu peux le faire, Issie ! lance-t-il.

Elle roule les yeux, plisse les lèvres et répond :

—

Du moment que je ne m'évanouis pas...

—

Si tu t'évanouis, je te récupère sur mes genoux et on passe

la ligne en fauteuil roulant.

Une proposition qui, curieusement, n'a rien de scabreux tant

le regard de Devyn montre combien il tient à Issie. J'aime

instantanément ce garçon.

Le rougissement d'Issie empire. On a l'impression, à voir son

visage, qu'elle a déjà couru les mille six cents mètres !

Je sautille sur place, folle de joie de pouvoir courir même si

c'est à l'intérieur, même si la parfaite et insipide Megan

Crowley me lance des regards noirs. A côté d'elle, Ian affiche

un demi-sourire.

—

Tu te prends pour une athlète ou quoi ?

Elle ajuste sa queue de cheval, qui accentue ses superbes

pommettes.

—

Joli t-shirt.

Je hausse les épaules.

—

En ce qui me concerne, je trouve qu'elle a tout d'une

athlète, intervient Ian.

Ses paroles ne sonnent pas vraies. Elles ont l'air creuses,

comme s'il s'amusait à flirter avec moi. C'est sans doute une des

conséquences de la mort de mon père : l'impression que rien

n'est vrai. J'effleure le fil enroulé à mon doigt.

Les sourcils de Megan forment un arc parfait.

—

Elle courait peut-être dans je ne sais quel trou paumé du

Sud, mais pas ici. Les coureurs d'ici sont une race à part. Et

puis, quelle coureuse aurait des jambes si ridiculement petites ?

—

Garde tes vacheries pour toi, Megan. C'est tellement plus

cool d'être gentille.

La riposte de Megan est cinglante :

—

Comme si tu avais la moindre idée de ce qui est cool !

Je serre les poings et je tente d'imaginer une parade, mais tous

mes mots semblent coincés quelque part du côté de mon cœur.

Soudain, une autre voix résonne derrière nous, une voix

grondante, pleine de profondeur. Je la reconnais tout de suite et

les poils se dressent aussitôt sur mes avant-bras.

—

Issie est au-delà de la coolitude, déclare Nick Colt.

Il pose la main sur l'épaule d'Issie. Elle lui sourit. Elle et le

type de la Mini Cooper sont amis ? Ils sortent ensemble ? Pitié,

Seigneur, faites qu'ils ne sortent pas ensemble.

Nick se tourne vers la parfaite Megan.

—

Tu as peur, Megan ? Peur qu'elle puisse être plus rapide

que toi ?

Il n'y a aucune chaleur dans le sourire que Nick adresse à

Megan. Il m'arrache un frisson. C'est un sourire de prédateur.

O.K., d'un prédateur incroyablement séduisant avec un superbe

menton.

Je secoue la tête pour en faire sortir cette image. Non, c'est le

sourire d'un mauvais conducteur, d'un homme en face de qui

mon corps hurle « Danger ! Garde tes distances ! ».

Waow. Quelle menteuse je fais.

C'est le sourire d'un type canon. Qui continue de charrier

Megan.

—

Elle est peut-être plus rapide que toi...

—

Ouais, c'est ça.

Megan se penche pour toucher la pointe de ses baskets. Ses

mouvements sont gracieux comme ceux d'un chat, on dirait

qu'elle soigne l'apparence de chacun de ses muscles.

—

Une fille pareille, me faire peur ?

Quelque chose comme de la colère monte des profondeurs de

mon être, une fureur noire et altière. Je n'ai pas l'habitude de

ressentir ce genre de choses. Je n'ai pas l'habitude de ressentir

quoi que ce soit sinon un vague engourdissement, mais cette

Megan me fait de l'effet.

L'air dans le gymnase se rafraîchit, devient de plus en plus

coupant comme dans l'expectative de quelque chose - un

combat, peut-être. Mais il est hors de question que je laisse ce

quelque chose se produire. Il est hors de question que le monde

s'emplisse de haine à cause de moi.

Mon père me citait souvent Booker T. WashingtonI. Il citait

aussi tout un tas d'autres gens très cool, mais c'est la phrase de

Booker T. Washington qui m'a le plus marquée : « Je

n'autoriserai aucun homme à rétrécir et avilir mon âme en me

poussant à le haïr. »

Je feins un sourire, me mets dans la peau d'une version

blanche et féminine de Booker T. et, de la voix la plus adorable,

annonce à Megan :

—

Je n'essaye pas de te faire peur, tu sais.

Elle tourne vers moi des yeux féroces et intenses.

—

Tant mieux. Parce que tu n'y arriverais pas.

Issie me prend par le bras et me regarde, inquiète. Megan

décide brusquement que nous n'existons plus et se rapproche

d'un groupe de blondes, la brigade des bimbos de la classe, je

suppose. Nick et Ian s'examinent mutuellement, comme deux

chiens sur le point de se jeter l'un sur l'autre, jaugeant les forces

en présence. Ian détourne le regard le premier en se baissant

pour resserrer ses lacets.

Nick me sourit. Un sourire beaucoup plus avenant. Un vrai

sourire ?

—

Tu t'es déjà fait une amie, à ce que je vois.

—

Très drôle, dis-je en changeant de position. Ah, ah. Elle est

bien bonne.

Ragaillardie, Issie passe un bras autour du mien.

— Exact, Nick. Zara se débrouille très bien. Et je suis son

amie.

Il acquiesce. Cette fois, son sourire est encore plus

chaleureux, encore plus vrai.

—

Tant mieux, Issie. Ça ne m'étonne pas.

—

Qu'est-ce qui ne l'étonné pas ?

Personne ne répond à ma question. Je change donc de

tactique et chuchote à l'oreille d'Is :

—

Tu sors avec lui ?

Elle lève brusquement la tête.

—

Devyn ?

—

Non. Nick.

Elle se met à rire.

—

Oh ! non. Il ne m'intéresse pas du tout.

I Ancien esclave né en 1856 et mort en 1915, devenu un représentant majeur de la communauté afro-américaine.

Devyn observe le visage de Nick. Ses doigts pianotent

l'accoudoir de son fauteuil roulant.

—

Tu penses à quoi ?

Nick secoue la tête.

Le coach s'approche de la ligne de départ, donne à Devyn un

chronomètre et un porte-bloc.

—

Tout le monde est prêt ? Aujourd'hui, c'est du sérieux.

Allez au bout de vos forces. Faites de votre mieux.

Nick se penche vers moi et je sens son haleine tiède sur mon

visage quand il me dit :

—

Il a fait un pari avec tous les autres profs de sport du

comté. Si on ne décroche pas le meilleur temps général, il doit

leur payer à tous un strudel.

—

Un strudel ?

Nick lève les mains en l'air.

—

Va comprendre...

—

Les profs de sport aiment les strudels, commente Issie. Je

me demande pourquoi. C'est tellement dégoulinant...

—

C'est bon, quand ça dégouline, répond Nick.

—

Sérieux ? Tu aimes le strudel ?

Ma question amène un lent sourire sur les lèvres de Nick.

—

J'aime beaucoup de choses qui ne sont pas bonnes pour

moi.

Ma bouche doit rester grande ouverte, car il éclate de rire et

tend la main vers mon menton qu'il remonte tout doucement. Je

ferme la bouche d'un coup.

—

Tu l'as fait rougir ! s'exclame Issie. Ne rougis pas, Zara, il

te taquine, c'est tout.

Le coach Walsh siffle un coup sec et nous nous élançons. La

plupart des filles partent sur un rythme de jogging, mais Megan

Crowley part à toute allure et je me lance à sa poursuite.

Je déteste la foulée parfaite de ses belles et longues jambes,

je déteste le balancement cadencé de ses pieds qui frôlent la

piste à toute allure. Est-ce que Nick a remarqué à quel point

elle est parfaite ? Et pourquoi ça me tracasse ? Megan tourne la

tête et me sourit. Ça n'a

rien d'amical. C'est quoi, son problème, à cette fille ? Et c'est

quoi mon problème ?

— Vas-y, rattrape-la ! halète Issie.

Elle est à bout de forces. Ses foulées sont trop larges, trop

molles, ses bras battent dans tous les sens.

— Ne m'attends pas !

— Mais...

—

Tu sais, moi, l'endurance... Mon truc, c'est plutôt le

sprint.

Elle a un sourire déconfit.

— Enfin... disons la marche.

Le tour de piste n'est pas encore bouclé que le visage d'Issie

est déjà cramoisi.

— Allez ! Rattrape-la, je te dis !

Elle sourit et agite la main, avant d'ajouter :

— Tu en meurs d'envie.

3' accélère le rythme, parviens très vite à la hauteur de Megan

et lui lance ma propre version du sourire superinamical avant

de la dépasser au repère des quatre cents mètres.

Il n'y a rien de mieux que de courir vite et efficacement. Il n'y

a rien de mieux que cette sensation d'étirer les jambes pour

piquer un sprint en sachant que nos poumons, notre cœur

peuvent tenir le rythme.

Mes baskets martèlent le tartan rouge de la piste et je ne tarde

pas à rattraper les garçons dans le groupe de tête.

Le coach choisit ce moment pour allumer la sono et passer un

morceau de hip-hop ultra-hardcore, ce qui manque de me

faire perdre mon rythme. Écouter du hip-hop ultra-hardcore

dans un gymnase du Maine est sans doute la chose la plus

bizarre qu'on puisse imaginer - parce que le Maine est l'État le

plus blanc de tout le pays, et que c'est flippant !

Le jour où mon père est mort, à Charleston, nous étions sortis

courir. Ma respiration se met à hoqueter, ma respiration devient

irrégulière. Bordel...

Je me murmure à moi-même : « N'y pense pas... accélère ! »

C'est quoi, mon problème ? Je ne me suis jamais sentie

nerveuse en courant. Je prends un tour aux jog- geuses. Je les

entends reprendre en chœur le refrain du morceau de hip-hop.

Je prends un tour à la pauvre Issie. Ses bras sont toujours

aussi flapis et elle me fait de grands signes avant de crier :

— Attention, elle se rapproche !

Mais je cours plus vite. Je passe à la hauteur du dernier

coureur du groupe de tête. Je lui fais un clin d'œil et le dépasse.

Il sent l'oignon et son t-shirt est marqué de larges cercles

humides sous ses bras. Il accélère, mais ne parvient à tenir mon

iythme que sur deux cents mètres, puis il me laisse filer. A

présent, Nick entre dans ma ligne de mire.

Je calque mon rythme sur le sien. C'est une sorte de dieu de la

course, car il n'a pas du tout l'air fatigué. Ses foulées sont

longues, puissantes, vives.

—

Salut !

Je ne sais pas pourquoi je lui dis ça. Il est mignon. D'accord,

les mecs mignons, je ne résiste pas. Et puis, il a été sympa avec

Issie. Sans compter qu'il a de beaux cheveux et qu'il n'est pas

aussi pâle que les autres gars du Maine. On dirait qu'il travaille

au soleil, en tout cas qu'il a déjà vu le soleil au moins une fois -

il y a plusieurs semaines de cela, peut-être. Enfin, le but de la

vie, c'est bien de faire l'amour, pas la paix ? Mon père était un

fan de John Lennon, je connais le truc.

—

Tu es rapide, répond-il d'une voix détendue.

Il ne gonfle pas ses joues. Il ne souffle pas. Et la maison ne

s'envole pas.

—

Toi aussi.

Nous courons côte à côte, au même rythme. Le seul coureur

devant nous est Ian, qui avale les tours de piste comme s'il n'y

avait rien de plus facile.

Tout en courant, Nick hausse les épaules en me regardant, ce

qui n'est pas rien : quand moi je cours à fond, je suis incapable

de parler et encore moins de hausser les épaules.

—

Tu peux courir encore plus vite, pas vrai ? par- viens-je à

articuler entre deux souffles.

Il se contente de me lancer son petit sourire, puis ses yeux

deviennent brusquement froids, comme des pierres tombales

sur lesquelles sont tout juste gravées les dates de naissance et

de mort.

—

Zara, murmure Nick.

Je me penche vers lui pour mieux l'entendre.

—

Quoi ?

Ma voix n'est pas un murmure. Elle se calque sur le

martèlement sourd de mon cœur, les basses de la musique qui

hurle dans les haut-parleurs.

—

Génial, la nouvelle ! crie Devyn en applaudissant à mon

passage.

Les yeux de Nick se plantent dans les miens.

—

Tu devrais te méfier de Ian.

—

Pourquoi ?

—

Je ne sais pas... C'est juste... c'est juste un type intéressé.

—

Intéressé ?

Nous dépassons à toute allure le groupe des joggeu-

ses/chanteuses.

—

Comment ça, un type intéressé ?

Nous effaçons en un éclair quelques garçons hors de forme,

parmi lesquels le coureur qui sent l'oignon.

Nick hume l'air.

— On sent que c'est fini pour eux...

Que c 'est fini pour eux. Comme pour mon père.

J'avale ma salive et tourne la tête pour regarder Nick. Il ne

prête plus attention à moi. Le visage de mon père apparaît dans

mon cerveau, la bouteille d'eau par terre, mon impuissance à

l'aider. Je souffre, je souffre, et ça me rend dingue. Je pique

mon dernier sprint. C'est beaucoup trop tôt, mais je dois

prendre le large et faire le vide en moi, comme si je pouvais

battre la mort à la course, comme si je pouvais fuir la réalité.

C 'est fini.

Tous mes muscles se rebellent, mais je les ignore et distance

Nick tout en me rapprochant de Ian. Dans le dernier tour, je ne

fais plus attention aux coureurs que je dépasse. Certains crient,

mais je ne les entends pas vraiment. Chaque foulée accroît la

distance entre moi et Nick, entre moi et les mauvais souvenirs.

C'est fini.

Cours. Cours. Cours !

La distance entre Ian et moi diminue de moitié. Du quart.

Je crois entendre des gens crier. Hurler. Mes baskets rouges

ne sont plus qu'une trace floue sur la piste granuleuse. Mes bras

battent en cadence. Je les monte de plus en plus haut pour

refaire mon retard, je jette toutes mes forces dans ce sprint, je

suis si près de Ian que je sens son odeur, une odeur froide et

glacée comme mon pare-brise ce matin. Il se retourne et me

regarde.

Il n'a pas l'air gêné. Un coureur ne se retourne jamais vers ses

poursuivants sauf s'il est sûr d'être imbattable.

Il me sourit gentiment - un sourire amusé, je trouve - et

accélère. Aucune trace de sueur sur son t-shirt, aucune perle

salée sur son front. Rien.

Seigneur, c'est incroyable d'être capable de courir comme ça.

Il franchit la ligne d'arrivée avec trois longueurs d'avance sur

moi. Il reste debout, tout sourire.

Je trébuche en franchissant la ligne et m'écroule par terre,

haletante, mains serrées sur mon estomac tendu, tentant de

réprimer cette envie de vomir qui monte parfois en moi après

une course intense.

—

Tu as été géniale ! s'exclame Ian en se penchant vers moi et

en me tendant la main pour m'aider à me relever.

Je prends sa main et, de nouveau debout, je sens le monde

tourner autour de moi. Ian passe un bras autour de ma taille

pour que je retrouve mon équilibre. Mon père faisait la même

chose et ça me plaisait bien, j'aimais ce sentiment rassurant.

Une part de moi constate que le bras de Ian n'est même pas

chaud. Un bras froid. C'est absurde.

— Tu es incroyable, dis-je. Je n'ai jamais vu personne courir

aussi vite.

—

Je me débrouille.

—

Tu te débrouilles ?

—

Je m'entraîne beaucoup.

Mes yeux rencontrent ceux de Nick. Il n'a pas l'air épuisé,

mais il est en sueur et dégage une odeur de musc. Il me lance un

regard noir et j'ai soudain conscience du bras de Ian autour de

ma taille.

—

Vous êtes tous des coureurs de folie, ici ! dis-je en haletant

et en me pliant à nouveaux en deux. Je n'en reviens pas comme

vous êtes bons...

—

Toi aussi, dit Ian. Tu as juste besoin d'un petit

entraînement dans le Maine.

Le coach vient me taper dans le dos. — Toi, je te veux dans

l'équipe ! Le chrono que tu m'as fait... Une minute de mieux

que le record féminin de l'État ! Je n'en reviens pas.

Je hoche la tête et souris. Mon cœur se gonfle et ses

battements redeviennent réguliers. Le monde perd ses contours

flous. Ian me tient toujours par la taille. Il dit quelque chose,

mais je suis trop épuisée pour l'entendre. Nick se tient à côté de

Devyn, mains sur les hanches. Il essuie du revers de la main la

mince pellicule de sueur sur son front, puis ses yeux se vrillent

dans les miens.

Il ne m'en faut pas plus. Je suis accro.

Sitophobie

Peur de s'alimenter

Le professeur de sport fait l'appel et donne à chaque

élève son temps. Les yeux de Nick sont toujours sur moi. Il

articule à nouveau le mot « intéressé ».

J'ouvre la bouche pour répondre, mais, avant d'en avoir le

temps, il me tourne le dos.

Ian prend un air renfrogné et le montre du doigt.

— Il t'embête ?

— Je ne sais pas.

Ma réponse est honnête. Je m'écarte. Le visage de Ian se

ferme.

—

Ignore-le, d'accord ? C'est un connard. Avec le complexe

du flic.

— Le complexe du flic ?

—

Le type qui croit tout savoir. Qui se croit meilleur que tout

le monde. Alors que c'est loin d'être le cas. C'est juste une brute

montée trop vite en graine. Depuis l'accident de Devyn, il a

complètement pété les plombs. Et quand ce mec a disparu la

semaine dernière, Nick s'est mis à raconter partout : « Il y a

sûrement un tueur en série dans le coin ! » Il regarde trop de

séries policières, je t'assure. Pas étonnant que ses parents aient

décampé...

—

Comment ça ?

—

Partis en reportage, soi-disant... Ils sont docu- mentaristes

animaliers. Bah, je n'en sais rien. Sympa ton t-shirt.

Je jette un coup d'œil à mon t-shirt U2. Le gris pâle est un peu

gâché par la sueur et, après cette course difficile, le tissu est

tout froissé, tout élimé. Le titre de leur album, WAR, commence

à s'écailler. Je n'arrête pas de penser à Nick.

—

Il a l'air... je ne sais pas... stressé.

Ian m'attrape par les épaules. Les habitants du Maine sont un

peu trop intenses à mon goût. J'essaye de me dégager, mais il

enfonce ses doigts et me tient fermement.

—

Zara, ignore-le, répète-t-il.

Ses doigts se détendent et balayent quelques peluches sur

mon épaule.

—

C'est un connard. Compris ?

Nick se tient près de Devyn. Il tape du bout du pied la roue du

fauteuil. Nos regards se croisent.

—

Compris.

Mais je sais que je mens.

Je sais que je ne peux pas l'ignorer.

Le reste de ma matinée se passe bien, autant que peut bien se

passer une première journée au lycée. Je surprends beaucoup

de regards stupides, de messes basses. Issie s'efforce de

m'expliquer qui est qui, mais j'ai du mal à retenir les noms et à

établir des connexions entre les élèves. Difficile de se souvenir

de tout.

En descendant les escaliers qui mènent à la cafétéria, je

demande :

—

Le blond, là-bas, c'est bien Jay Dahlberg ?

— Non ! C'est Paul Rasku, celui qui fait exploser les

citrouilles, m'explique Issie pour la huit centième fois. Jay

Dahlberg, c'est le skater qui encourage les équipes de foot ou de

basket en soufflant dans un tube en carton géant pendant les

matches. Dément !

—

J'abandonne.

—

Tu vas y arriver.

Je ne me fais pas à l'idée que je vis ici, désormais.

Mais Issie est incroyablement gentille. Elle déjeune avec

moi, et Devyn se joint à nous. Après avoir vu toutes ces

comédies d'ados au cinéma, c'était ce moment de la journée que

je redoutais le plus : la petite nouvelle qui se retrouve toute

seule à la cafétéria, non, merci.

Là, je dois dire que je suis assez contente.

Je mords dans mon sandwich végétarien et scrute le visage

joyeux de Devyn.

—

Alors dites-moi, vous deux, vous avez toujours vécu ici ?

—

Moi oui, confirme Devyn, mais Issie est arrivée de

Portland.

—

En maternelle, je m'en souviens.

Issie rit et pointe sa carotte vers Devyn.

—

Je lui ai déjà raconté.

Elle bâille à s'en décrocher la mâchoire, révélant ses

amygdales, et tend les bras au-dessus de sa tête.

Devyn se penche et pose la main sur sa bouche.

—

Je me demande où est passé Nick.

—

Devant mon visage sans doute inquiet, Devyn ajoute :

—

Nick est un mec cool. Il est peut-être juste un peu trop

protecteur.

J'ouvre mon sandwich. La feuille de laitue pendouille contre

le pain. Je referme mon sandwich et fait tourner la ficelle à mon

doigt. Je change de sujet :

—

Est-ce qu'il y a une association Amnesty International dans

ce lycée ?

Je m'essuie la bouche et extirpe de mon pain une rondelle de

concombre.

—

J'ai toujours voulu qu'on en ait une ! s'écrie Issie. Tu fais

partie d'Amnesty ?

Elle retire les morceaux de poivron de sa tranche de pizza.

Devyn les prend sur le rebord de son assiette et les gobe un à

un. Elle lui sourit.

—

Il fait toujours ça. Il adore les protéines. Il mange de la

viande crue.

—

Et des sushis ?

—

Ouais, des sushis aussi...

La voix d'Issie faiblit.

—

Certaines personnes ont peur des poissons. Ça s'appelle

l'ichtyophobie.

A peine ai-je parlé que je porte la main à mes lèvres. J'évite

toujours de donner aux gens des informations inutiles sur les

phobies, mais apparemment ça intéresse Devyn.

—

C'est toujours mieux que l'idéophobie, dit-il.

Mes mains tombent sur la table.

—

Tu connais l'idéophobie, Devyn ?

Issie répond à sa place.

—

Devyn est incollable sur les phobies et les maladies

mentales.

—Mes parents sont psychiatres, explique-t-il. L'idéophobie,

c'est la peur des idées.

Bah, même moi je l'aurais deviné, commente Issie en

fronçant le nez. Mais revenons à Amnesty : on devrait lancer

une association, tu ne crois pas, Devyn ?Il acquiesce et

s'essuie les doigts.

La vie pourrait être sympa, ici, après tout, s'il ne faisait pas si

froid.

Soudain, Devyn se raidit, un bruit sourd monte du fond de sa

gorge, comme un geignement. Issie pose la main sur son bras.

—

Issie ? dit-il d'une voix faible.

Elle ne répond pas.

Je suis son regard vers les grandes vitres de la cafétéria, et je

vois la raison de son inquiétude. A la lisière du bois se tient un

homme.

—

Et merde... dis-je.

Issie réagit aussitôt.

—

Tu le connais ?

Je sens qu'elle et Devyn me dévisagent avec une attention

nouvelle. J'essaye de me faire toute petite. J'aimerais leur

renvoyer leur regard, mais je suis trop occupée à regarder

l'homme lever le bras et tendre la main vers la cafétéria, vers

nous, vers moi.

—

Il me montre du doigt ! dit Devyn en se recroquevillant

presque sur lui-même.

La peur transforme sa voix en quelque chose de glacé et de

friable. Issie lui prend le bras tandis qu'il répète :

—

Il me montre du doigt, Issie ! Oh ! mon Dieu...

—

Non, dis-je. C'est moi qu'il montre du doigt.

Mes muscles sont tétanisés.

—

Bon sang... Qu'est-ce que c'est que ce mec ?

Un chien dévale le champ de neige et s'arrête devant

l'homme. Au même moment, je frappe la table du plat de la

main et m'élance vers la sortie de secours, bouscule des élèves

portant des plateaux verts et des canettes de Coca, passe devant

Megan et ses copines buveuses d'eau. Je pousse la grande

poignée métallique de la porte, déclenchant aussitôt l'alarme.

C'est bien le cadet de mes soucis...

—

Mademoiselle, mademoiselle !

Un prof me rattrape au vol et me ramène dans la cafétéria en

me faisant pivoter sur moi-même. Il m'arrose de postillons en

me demandant :

—

On peut savoir ce qui vous arrive ?

Issie et Devyn me regardent, bouche bée.

—

Euh... j'ai fait une petite crise de claustrophobie. Ça me

donne des vertiges...

—

Monsieur Marr, intervient Issie, elle a des carences en

sucre.

— Ce n'est pas sa seule carence, raille Megan depuis sa table.

Des élèves se mettent à rire autour de moi. Mais je les ignore,

car l'homme, au-dehors, a disparu, évanoui dans les bois ou

ailleurs. Le chien aussi a disparu.

Issie continue ses explications :

—

Sa grand-mère m'a prévenue. C'est Betty, sa grand-mère.

Vous la connaissez, elle travaille pour Downeast Ambulance.

Je lui lance un regard de remerciement.

M. Marr a ramené sur son crâne trois maigres mèches que

certains chauves tentent de faire passer pour leurs cheveux.

Elles flottent doucement au vent. Il ferme la porte d'un coup

sec.

—

Eh bien, dans ce cas, vous feriez mieux d'aller prendre du

sucre, mademoiselle.

Issie me ramène à la table. Une fois assise, je feins d'absorber

une dose massive de sucre en vidant une canette de soda

décaféiné et M. Marr cesse de me regarder.

—- Qu'est-ce qui t'a pris ? me demande Issie.

Je hausse les épaules.

—

Il me suit.

—

Qui te suit ? intervient Devyn. Le type dehors ? Tu en es

sûre ?

—

Je sais, ça paraît bizarre.

Sur les nerfs, je me mets à plier ma serviette en carrés de plus

en plus petits.

—

Pourtant, je vous jure que c'est la vérité. Je l'ai vu à

Charleston, je l'ai vu à l'aéroport et maintenant il est ici. Il se

passe quelque chose de grave. Ça n'est pas normal. Ça n'est

pas... non, pas normal du tout.

Devyn secoue la tête.

—

Ça n'annonce rien de bon...

—

Que veux-tu dire ?

La cloche sonne. Issie se lève, mais Devyn ne s'écarte pas

tout de suite de la table.

—

Laisse-moi le temps de faire quelques recherches sur le

sujet, dit-il, et on en reparle.

Je me lève.

—

Quoi ? Tu crois que c'est un tueur en série, ou un type qui

me harcèle ?

Devyn acquiesce lentement.

—

C'est absurde ! Pourquoi je le croiserais partout où je vais ?

Tu crois que ça a un rapport avec ce garçon qui a disparu ?

Je regarde le sommet de son crâne. Ses cheveux tour-

billonnent. Mais ce sont ses yeux qui me surprennent. J'ai

l'impression qu'il ne me dit pas tout.

—

Tu pensais qu'il te montrait du doigt...

Un muscle tressaute dans sa joue. Il détourne la tête,

imperceptiblement.

—

Je suppose que je me trompais.

—

Tu avais peur.

Il me fait face à nouveau. Ses yeux étincellent comme s'il

venait de comprendre quelque chose.

—

Toi aussi, Zara.

Je passe le reste de ma journée à guetter par les fenêtres du

lycée le retour de l'homme. Durant chaque cours, je scrute les

bois, regarde la neige tomber des branches, mais je ne le vois

pas. Je suis tellement sous le choc que le simple fait de me lever

de ma chaise décuple mes battements cardiaques, comme si je

venais de courir. Du coup, quand dans le couloir une main

s'abat sur mon épaule pendant que je range mes affaires dans

mon casier, je fais volte-face et hurle.

Le coach Walsh bondit en arrière. Ses lunettes à verres teintés

jaunes glissent sur son nez.

—

Zara ? C'est bien Zara, n'est-ce pas ?

—

Oui, oui.

—

Tu es nerveuse ? Je t'ai fait peur ?

Il parle à toute vitesse, ce qui le distingue du reste des

habitants du Maine.

—

Désolée.

Il agite la main.

—

Peu importe. Écoute : je sais que la saison se termine

bientôt, mais je me disais que tu aurais peut-être envie d'entrer

dans l'équipe du lycée.

Je me frotte l'épaule.

—L'équipe ?

—

De cross-country.

Les élèves passent autour de nous en nous jetant des regards

interrogateurs. Je ne reconnais aucun de ces visages.

—

Ouais, d'accord ! Génial !

— Ne souris pas tant, dit-il en riant et en montrant ma bouche.

Des mouches pourraient entrer...

Je ferme la bouche d'un coup tandis qu'il m'assène une

bourrade de coach dans l'épaule.

—

Je plaisante, ajoute-t-il. A demain, gamine !

Il est déjà loin dans le couloir - ses cheveux taillés en brosse

courte disparaissent presque dans la foule chevelue des élèves

du Maine - quand je trouve la force de répondre :

—

Cool...

Puis je crie :

—

Merci !

Il lève le bras, pouce tendu en l'air, juste au moment où mon

portable sonne. Je regarde l'écran, abasourdie de recevoir déjà

un coup de fil. C'est maman.

—

Tout se passe comme tu veux ? demande-t-elle.

Je regarde mon casier gris, quelconque, rien à

voir avec tous les autres casiers, couverts de décorations. Celui

d'Issie est un hymne à Hello Kitty.

—

Oui, oui.

—

Tant mieux.

Quelqu'un appelle Megan dans le couloir.

—

Tu t'es déjà fait des amies ?

Je prends quelques livres sans vraiment me préoccuper de ce

dont j'ai besoin.

—

Oui, oui.

Silence à l'autre bout du fil. Puis :

—- Tu as toujours su te faire des amies. Avec ton caractère

extraverti...

Je fourrage dans mon casier, un livre tombe, ouvert, les pages

se froissent, je le ramasse et le remets debout.

—

Je vais faire du cross-country. Mais la saison est presque

terminée. Ah, et de la course en salle aussi.

—

En salle ?

—- Ben oui.

Silence à nouveau.

—

Tu me manques, dit-elle enfin.

Issie arrive à côté de moi. Je lui souris et réponds à ma mère :

—

Dans ce cas, tu n'aurais pas dû m'envoyer ici.

Je raccroche et la culpabilité tord aussitôt mon estomac dans

tous les sens.

—

C'était ma mère, dis-je à Issie pendant que, sautillant sur

presque tout le trajet, elle m'accompagne jusqu'à la Subaru.

—

Tu dois lui manquer.

—

J'imagine.

—

Tu lui en veux de t'avoir expédiée dans l'Antarctique, c'est

ça ?

Elle pousse la porte vitrée du lycée et une rafale de vent

soulève du toit une couche de neige qui nous fouette le visage.

Je décide d'être honnête.

—

Un peu, oui. Charleston me manque. C'est une ville très

dynamique, il y a plein de gens, plein de fleurs, alors qu'ici c'est

tellement...

—

Froid ?

J'acquiesce. Un lapin assis au bord du parking pointe sa tête

grise dans notre direction. Il nous regarde. Son nez frémit.

—

Oh ! Un lapin, dis-je en soupirant.

La petite fille en moi adore les lapins.

—

J'ai toujours voulu en avoir un !

Issie dresse la tête.

—

Vraiment ? Un lapin ?

Le lapin remue les poils de sa moustache et balaye du regard

le parking. La seule chose qui bouge en lui, ce sont ses yeux.

Je rougis.

—

Je sais, c'est débile, mais ils sont tellement craquants,

tellement doux, tellement mignons...

—

Tu es comme moi ! Je le savais !

—

Comme toi !

—

Tu aimes les lapins !

Elle sourit et me serre dans ses bras.

—

Il y a deux catégories de gens : ceux qui aiment les petits

êtres mignons et poilus et ceux qui mangent les petits êtres

mignons et poilus.

Je lui donne des petites tapes maladroites dans le dos.

—

Je suis tellement heureuse que tu sois là, dit-elle avant de

relâcher son étreinte.

Elle réfléchit encore quelques secondes, puis ajoute :

— Je veux dire, O.K., il fait froid dans le Maine, mais on a des

lapins ; cela dit il y a peut-être aussi des lapins à Charleston...

Je me mords les lèvres, regrettant de m'être déjà trop livrée en

révélant mon amour des lapins. Pas question d'avouer à Issie ou

à quiconque que je porte des pyjamas à motifs de lapins ou

qu'Edgar, mon vieux lapin en peluche, passe toutes ses nuits à

côté de mon oreiller...

—

Tu veux venir à la maison ? me propose Issie.

Une rafale plaque ses cheveux dans sa bouche. Elle

les recrache sans cesser de sourire.

—

Hum, ce n'est pas bon, les cheveux... Dis donc, tu as l'air

gelée !

— Ah...

J'ouvre la portière de ma Subaru, une main plaquée contre

mon estomac.

—

... je dois aller faire enregistrer ma voiture à la mairie.

Désolée...

Je le suis. Vraiment. Décevoir Issie, c'est comme annoncer à un

gamin de quatre ans que les cornets de glace sont interdits. S'il

faut vraiment annoncer ce genre de nouvelles, on préfère en

laisser le soin à quelqu'un d'autre.

Elle reste immobile. Repart à la charge :

—

Oh ! D'accord... Mais, tu sais, j'ai une très jolie chatte. Elle

s'appelle Muffin. Elle te plairait beaucoup, j'en suis sûre.

Je hoche la tête.

—

C'est mignon comme nom.

—

Pas vraiment original, mais, bon...

Elle referme les bras autour d'elle.

—

Allez, viens ! Juste une minute... Il y a un tas de trucs que

tu dois savoir sur cette ville... Et Devyn veut te parler du type

que tu as vu. On passe le prendre, je le ramène toujours chez lui.

Il a toujours détesté le bus scolaire.

—

Ce serait cool, dis-je. Tu penses qu'il est encore dans les

parages ?

—

Devyn ?

—

Non. Le type ?

—

Oh ! Il est parti depuis longtemps, j'en suis sûre.

Elle sourit.

—

Alors, c'est d'accord ? Tu me suis ?

Le lapin fait un bond en l'air et détale dans les bois, son petit

derrière tressautant en cadence. C'est, de loin, la chose la plus

mignonne que j'aie jamais vue.

—

C'est la première fois que je vois un lapin dans la nature,

dit Issie.

Une sensation apaisante et chaleureuse directement liée au

lapin se répand en moi. Je frotte mes mains en soufflant dessus.

—

Je suis tellement contente que tu aies emménagé ici !

répète Issie. Et toi aussi, tu vas voir, tu seras bientôt contente.

Tout va bien se passer.

Je souris.

—

C'est ce que tout le monde me dit. Je suis contente de

t'avoir rencontrée, Issie.

—

Moi aussi ! Moi aussi ! Moi aussi !

Elle me fait des grands gestes et sautille en repartant, et je me

mets à sourire, à vraiment sourire. Je ne peux pas voir ce

sourire sur mon visage, mais je le sens dans mon cœur.

Cela fait très longtemps que je n'ai pas souri de cette façon,

mais Issie est tellement mignonne et adorable que je vais

peut-être - peut-être - me sentir bien dans le Maine.

Des flocons géants descendent du ciel. Je penche ma tête en

arrière. Ils sont vraiment magnifiques, glissant doucement et

lentement. Je sors la langue et en attrape un. Il fond en une

seconde.

J'en attrape un autre.

Encore un autre.

Les routes sont beaucoup moins glacées que ce matin et je

parviens à suivre la petite Volkswagen d'Is- sie jusqu'à sa

maison sans déraper, écraser la pédale de frein ou autre

manœuvre de ce genre.

Pendant toute la durée du trajet, je pense : c'est ici que mon

père a grandi. Il a roulé sur ces routes. Il ne roulera plus sur ces

routes. Puis je fais une embardée pour éviter un nid-de-poule.

Issie est en train de sortir le fauteuil de Devyn quand je me

gare devant sa maison.

—

C'est joli, chez toi, dis-je.

—

Une maison typique du Maine, grimace-t-elle. Tout en

bardeaux. Les maisons à Charleston ne ressemblent pas

vraiment à ça, je crois ?

—

Pas vraiment, non.

Je ferme la portière. La Subaru émet un petit « bip »

réconfortant.

— Pas la peine de verrouiller, remarque Devyn.

Il est debout à côté de son fauteuil. Je dois avoir un drôle

d'air, car il ajoute :

— Oui, je peux me tenir debout.

— Oh, désolée. Quelle idiote. J'étais en train de te dévisager

bizarrement, c'est ça ? Mon Dieu, c'est affreux. Je suis

affreuse...

Je sens mon visage devenir écarlate, tandis que Devyn

s'encastre dans son fauteuil.

— Je te pardonne... pour cette fois, dit-il en souriant.

Il actionne un petit bouton sur son accoudoir et commence à

rouler vers la porte d'entrée.

— Devyn pourra peut-être remarcher un jour, dit Issie d'une

voix pleine de fierté. Il a épaté les médecins. Après l'accident, il

n'était même pas censé pouvoir se tenir à nouveau debout... Il

récupère très bien.

Remarquant l'expression douloureuse et gênée de Devyn, je

n'ose pas l'interroger sur son accident. Il change de sujet :

— Les parents d'Issie travaillent tard.

— A la banque, explique-t-elle.

Elle se laisse tomber dans le canapé, tapote le coussin à côté

d'elle, puis se relève.

— Oh, je devrais vous proposer quelque chose à grignoter.

Vous avez faim ?

— Ça va, dis-je en parcourant du regard le salon, le décor

tellement accueillant.

On dirait presque une maison à colombages.

— Je meurs de faim, répond Devyn.

Issie part dans la cuisine en sautillant et en revient avec un baril

de glace. Elle le pose sur les genoux de Devyn en lui tendant

une cuillère.

— Tu as toujours faim.

Il fait sauter le couvercle et passe à l'attaque.

— Bien observé.

Nous le regardons manger. Issie s'enfonce dans le canapé,

mais elle est tellement nerveuse qu'elle se met à remuer les

pieds. Un long silence s'installe. C'est moi qui le romps :

— Alors, vous vouliez me parler du type devant la cafétéria.

Vous l'avez déjà vu ?

Devyn avale sa glace et :

— Je ne le jurerais pas. Il m'a foutu la trouille, et tant pis si ce

n'est pas très viril de l'avouer...

— Tu es très viril, intervient Issie d'une voix qui nous fait

rougir, Devyn et moi.

Elle cesse de remuer les pieds.

— Devyn a fait quelques recherches. Tu vas sans doute avoir

du mal à croire ce qu'il a trouvé, mais... Devyn, tu veux y aller ?

Devyn plante sa cuillère dans la glace, se lève et déclare avec

difficulté :

— Nous pensons que c'est un lutin.

J'attends.

— Euh... théorie fondée sur quoi ?

Issie intervient :

— O.K., je sais que ça paraît bizarre, mais écoute jusqu'au

bout.

— D'accord.

L'espace d'un instant, je me demande si tout le monde à

Bedford, Maine, est cinglé ou juste Devyn, Issie et -

éventuellement - moi. Je décide de jouer le jeu.

— Tu nous as dit que tu l'avais déjà vu à l'aéroport de

Charleston, reprend Devyn.

Le simple souvenir me fait trembler.

— C'est quand même dément, commente Issie en pianotant

sur sa jambe.

— Je sais, oui.

Je prends un coussin sur le canapé, le vert avec des motifs de

feuilles en velours, et le serre contre moi.

— Je pensais que je l'avais rêvé, mais vous l'avez tous les

deux vu comme moi aujourd'hui, pas vrai ?

Ils hochent la tête.

Je leur demande :

— Vous pensez que c'est un lutin ?

Ils hochent à nouveau la tête.

La cuillère tombe sur la glace.

— Mais les lutins, ce sont bien ces petits êtres ailés qui volent

au-dessus des jardins en fleurs, n'est-ce pas ?

— Pas exactement, admet Devyn en ramassant la cuillère

comme pour se donner du courage.

J'insiste, essayant de prendre toute la mesure de cette histoire :

— Dans ce cas d'où vient votre théorie ?

— Il se déplace extrêmement vite d'un endroit à un autre et

laisse derrière lui de la poussière dorée, explique Issie. C'est

exactement ce que font les lutins. Enfin... à en croire le site que

Devyn a trouvé.

— De la poussière dorée ? Comme le fée Clochette ?

Je me lève. Impossible d'avaler ce genre de sornettes...

— C'est une blague ou quoi ? Une sorte de bizutage ? Genre :

on va bien se moquer de la petite nouvelle...

— JAMAIS on ne te ferait une chose pareille ! s'insurge Issie.

Ce serait vraiment méchant...

La voix de Devyn monte d'une octave.

— Je t'avais bien dit de ne pas parler de la poussière. Ça fait

débile...

— Je sais bien que ça fait débile, mais c'est la vérité !

— Ben voyons, dis-je en agitant mes clés de voiture avec une

furieuse envie de déguerpir, tout en souhaitant entendre une

autre explication stupide.

— C'est écrit sur Internet ! plaide Issie.

— On ne sait pas si c'est la vérité, nuance Devyn, disons que

c'est une hypothèse provisoire.

Il a un regard peiné.

— Je sais que ça paraît ridicule, Zara. Je trouve ça ridicule,

mais j'ai passé du temps sur Internet et je n'ai trouvé aucune

autre explication au fait que ce type te suive partout.

— Et pourquoi il me suit partout ?

— C'est une bonne question. Quand l'as-tu vu pour la

première fois ?

Je préfère ne pas y penser. Cela fait quatre mois que je n'y

pense plus, mais Issie et Devyn me fixent avec ces yeux

écarquillés et confiants... Alors je plonge, sans tenir compte de

la souffrance en moi :

—- Après la mort de mon père.

Issie et Devyn ont l'air désolés.

—- Tu l'as vu quand ton père est mort ? demande Issie.

Tout à coup, je m'en souviens : ce matin, il y avait de la

poussière d'or près de la Subaru. De la poussière de lutin. Non,

ça ne peut pas être ça... Peut-être une sorte de carte de visite ou

de signature laissée par un tueur en série ?

— Quoi ? insiste Devyn en rapprochant son fauteuil, qui

bloque contre une pile de magazines. Qu'est-ce que tu viens de

comprendre ?

— A quoi vois-tu qu'elle a compris quelque chose ? lui

demande Issie.

— À son visage.

Je ferme les yeux. Je les rouvre.

— Je ne suis pas sûre de croire à votre histoire de lutin...

— Mais ?

— Issie se relève sur le canapé, impatiente.

— Mais je suis à peu près certaine que l'homme que j'ai vu à

la mort de mon père est celui qui se trouvait devant la cafétéria.

J'en suis même carrément sûre, et j'ai drôlement envie de savoir

qui c'est.

Issie se hasarde à me demander :

— Et si c'est un lutin ?

J'étouffe un rire.

— Je ne pense pas que ce soit un lutin. Plutôt un type qui me

harcèle...

Une lueur passe dans les yeux d'Issie.

— Tu penses qu'il a pu tomber sur le même site que Devyn et

décidé de copier le comportement d'un lutin ?

— Oui... je ne sais pas. Mais si c'est juste un cinglé, comment

fait-il pour se déplacer si rapidement ? C'est absurde... C'est

peut-être juste un hasard, une coïncidence monumentale...

— Tu n'y crois pas toi-même, dit Issie. Tu essayes juste de te

mentir pour ne pas avoir peur.

Je déglutis. Elle a raison. C'est exactement ce que je suis en

train de faire.

— Et la poussière ? intervient Devyn. Il n'y en a pas

beaucoup, mais il y en a, je l'ai vue.

— Pour la poussière, je ne sais pas. Il l'a peut-être laissée là

comme une carte de visite morbide...

Je regarde ma montre.

Désolée, je dois à tout prix aller faire enregistrer ma voiture

avant la fermeture de la mairie.

C'est la vérité, mais j'ai aussi envie de partir pour me

retrouver un peu seule et faire le point.

Quand j'atteins la porte, je sens la main d'Issie attraper

doucement mon poignet.

—

Sois prudente, d'accord ?

Je hoche la tête.

— Tu ne nous crois pas ? me demande Devyn en faisant

pivoter son fauteuil.

— Je ne sais pas. Je ne sais pas. Cette histoire de lutin est

bizarre, mais après tout ma présence dans le Maine est aussi

bizarre.

—

Et le fait qu'il t'ait suivie jusqu'ici, ajoute Devyn.

— Ça n'est pas juste bizarre, conclut Issie. C'est flippant.

Vraiment flippant.

Amaxophobie

Peur de conduire

'est une peur que je n'ai jamais eue. Jusqu'à aujourd'hui.

C

Je crie à mon volant « Je suis amaxophobe ! » et l'étreins à

moitié pour bien me faire comprendre. Il ne me rend pas mon

étreinte.

Il devrait y avoir une règle selon laquelle on ne doit pas trop

se reposer sur les choses, sans quoi on va au- devant de graves

dangers. Ah, mais si, cette règle existe : c'est la loi de Murphy.

Selon cette loi, les choses finissent toujours par mal se passer.

Je roule depuis à peine cinq kilomètres quand les pneus de

ma Subaru produisent un bruit horrible. Toute la voiture part en

dérapage sur le côté droit, en direction de la forêt.

En freinant de toutes mes forces, je hurle :

— STOOOOP !

La voiture ralentit et s'immobilise à un angle de qua-

rante-cinq degrés sur la bande d'arrêt d'urgence.

— O.K., on se calme, dis-je au volant. Pas la peine de

paniquer.

Le volant ne panique pas.

— Bon, je suppose que c'est mon karma ; je paye parce que je

n'ai pas su prévoir plus tôt le coup du dingue qui me suit

partout, c'est ça ?

J'essaye de remettre la voiture sur la route, mais les roues

patinent, dégageant une épaisse fumée.

— O.K., petite voiture, tu protestes contre les routes. Ce sont

des pièges mortels pour les animaux, elles sont indifférentes à

la cause environnementale et, mal entretenues, entravent

l'écoulement des eaux... Je suis d'accord. Mais tu ne voudrais

pas qu'on proteste plutôt cet été ?

J'essaye à nouveau de manœuvrer.

L'une de mes roues s'encastre dans l'espèce d'ornière sur le

bord de la route.

Tout mon corps est pris de tremblements. Nouvelle

tentative... La voiture glisse sur le côté.

Bon. J'ai maintenant deux roues coincées dans l'ornière.

— Yoko ! Ne me fais pas ce coup-là !

Quoi ? Je viens de baptiser ma voiture... Yoko ? Pourquoi ?

Aucune idée. Yoko défendait toujours John, alors que cette

Subaru vient de m'abandonner lâchement...

— Allez, Yoko ! Imaginons qu'il n'y a pas d'ornière. Essaye,

c'est facile. Il n'y a pas de vide sous tes roues, et juste la

carrosserie au-dessus.

J'enclenche la marche arrière. J'enclenche la marche avant.

J'essaye de secouer cette stupide voiture dans tous les sens.

J'arrête l'album de Green Day qui tourne sur le lecteur CD.

Peut-être que Yoko n'aime pas Green Day ?

— JE DÉTESTE LE MAINE !

Je frappe du poing le volant.

Le klaxon hurle, terrorisant du même coup tous les petits

écureuils de la forêt. Je m'en fous. Je frappe encore.

— Saleté de saleté de Maine !

Je continue de frapper le volant tout en grommelant, jusqu'à

ce que des marques rouges apparaissent sur mes mains.

La situation se complique. Le soleil va bientôt se coucher, il

fait hyper-froid, ma voiture est coincée, de travers, sur le

bas-côté, et le monde entier commence à me sembler lui aussi

sens dessus dessous.

Récapitulons : je suis dans le Maine, dans une voiture coincée

dans la neige...

Je frappe Yoko, ce qui est une grave erreur de ma part.

Et je ne peux pas me servir de mon téléphone portable.

Pourquoi ?

Parce que j'ai oublié de le recharger.

La vie pourrait-elle être pire ?

J'essaye encore de faire bouger la voiture.

Elle semble se dégager, mais glisse presque aussitôt pour

revenir à sa position de départ.

Une violente odeur de caoutchouc brûlé monte dans l'air.

C'est ridicule.

— JE DÉTESTE LA GLACE !

Je frappe le volant avec ma tête et c'est à ce moment- là que je

craque. Je me mets à pleurer, à brailler plus exactement. Des

larmes, des larmes, des larmes. Parce que je suis coincée sur la

glace et que mon père est mort et que ma mère m'a envoyée ici,

sans elle, où des gens en apparence normaux se mettent

brusquement à croire aux lutins et que Charleston me manque

avec son air chaud, ses fleurs et ses routes où il n'y a jamais de

glace.

À une époque, j'étais ce genre de personne toujours en action,

occupée à écrire des lettres, à courir dans les rues, à rire avec

des amis, à bouger. Toujours de l'avant. Toujours en

mouvement.

Puis je me suis retrouvée bloquée. Mon père est mort et les

seuls mots que j'ai pu entendre sont devenus mort, mortel,

immobile. Ne plus jamais bouger. Ne plus jamais avancer. Ne

plus jamais reculer. Rester bloquée. Disparue à jamais comme

mon père, un écran vide, une vieille photo sans âme sur un

mur, une plaque de glace sur une route vers nulle part, vers

rien. Disparue.

Le soleil se couche et il est 17 heures.

Comment font les gens pour vivre ici ? Vivre dans une région

où le soleil se couche si tôt devrait être interdit par la loi. Si

j'étais dictateur, j'imposerais cette loi. Mais, vu que je ne suis

pas dictateur, je sors en titubant dans le froid et allume une

balise trouvée dans le kit d'urgence que m'a laissé Betty. Je

vérifie les pneus. Puis je remonte dans la voiture.

Quelqu'un frappe à la vitre de Yoko.

Je sursaute dans mon siège et pousse un hurlement. Sans

ceinture de sécurité, j'aurais sans doute heurté le plafond de

l'habitacle.

Terrifiée, j'enfouis mon visage dans mes mains. Quelqu'un

pianote à nouveau à la vitre. Enfin, enfin... je trouve le courage

de regarder.

Nick Colt se tient à côté de ma voiture, décontracté, comme

si se balader dans les ornières faisait partie de sa routine

quotidienne. Je baisse la vitre. L'air glacé envahit la voiture. Je

frissonne. Je lui demande, abasourdie :

— Qu'est-ce que tu fabriques ici ?

Il m'a vue crier. On dirait qu'il trouve tout ça très amusant,

ses joues sont agitées d'un petit tic comme s'il me trouvait

hilarante.

—

En voilà des façons d'accueillir ton sauveur !

Il sourit. Son sourire est parfait.

—

Pardon... c'est juste que... Oh, je ne sais pas ce qui

m'arrive.

Je secoue la tête.

—

J'ai paniqué. Je suis désolée.

— Apparemment.

Il parle d'une voix grave et régulière.

Je frotte mon visage.

—

Je n'ai jamais conduit sur glace auparavant. Chez moi, je

suis une conductrice émérite !

—

J'en suis certain.

—

Mais oui. Une personne très compétente.

—

J'en suis sûr.

Son sourire creuse une fossette sur sa joue gauche.

Je me force à détourner le regard de ce canon, de cette

fossette.

—

Vraiment ! Et d'habitude, je ne crie pas quand quelqu'un

frappe à ma vitre.

Je fais mine d'ouvrir la portière, mais il la bloque avec les

deux bras.

Il jette un coup d'œil vers la forêt.

—

Reste dans ta voiture, Zara.

—

On ne va pas réussir à la sortir de l'ornière. Il va falloir que

tu me raccompagnes chez ma grand-mère.

—

Il vaut mieux que tu restes dans la voiture.

Je lui lance un regard furieux. Je sens quelque chose se

modifier en moi. Quel crétin, monsieur-je-sais-tout-

mieux-que-tout-le-monde...

—

Je sais quand même si je dois rester dans ma voiture ou

non !

—

Je vais plutôt essayer de te remettre sur la route. C'est

mieux pour tous les deux si tu peux rentrer chez toi par tes

propres moyens.

Il scrute la route et, à nouveau, la forêt.

Je suis son regard, cette fois. Et un cri m'échappe dans le

silence. J'ai vu une ombre traverser la route en bondissant et

disparaître entre les arbres. Oh ! mon Dieu...

—

C'est un homme qui vient de sauter dans la forêt ?

Une étincelle traverse les yeux de Nick. De colère ? De

détermination ? Je ne sais pas. Bon sang, je ne sais rien du tout.

—

Ce n'est rien. Mets-toi au point mort. Je vais essayer de te

pousser.

—

Mais cet homme, là-bas, il peut peut-être nous aider ?

—

Il n'y avait personne.

Je vois ses mâchoires se crisper.

J'avale ma salive.

—

Et s'il voulait nous aider, il ne disparaîtrait pas dans les

bois, c'est ça ?

—

C'est ça.

—

Bon. Mais il y avait bien un homme.

Ma voix se teinte de colère et j'ajoute, cassante :

—

Tu n'es pas assez fort. Ma voiture est sacrément lourde.

C'est une Subaru.

—

J'ai bien vu que c'est une Subaru, Zara. Laisse- moi

essayer, au moins.

Il jette un nouveau coup d'œil vers les arbres. Ses épaules

s'affaissent légèrement et il tend le bras pour venir effleurer

mes joues. Puis, d'une voix plus douce :

—

Tu as pleuré ?

Je détourne le visage juste une seconde trop tard : ses doigts sur

mes joues ont l'effet d'une décharge électrique, d'un aimant

duquel je ne dois pas approcher.

—

Je ne pleure pas.

Sur ce mensonge, je m'apprête à relever ma vitre. Sa voix

interrompt mon geste.

—

Ce n'est pas grave de pleurer. Se retrouver bloquée, ça doit

être drôlement énervant, et tu n'as sans doute pas l'habitude de

la glace.

—

Je ne pleurais pas !

Il secoue la tête, à l'évidence il ne me croit pas, puis fait le

tour de la Subaru et crie :

—

Maintenant, passe en première !

—

D'accord, mais fais gaffe à Yoko.

—

Yoko?

—

Ma voiture.

—

Tu as baptisé ton car Yoko ? Comme Yoko Ono ?

—

Tu as une meilleure idée, peut-être ?

—

Pourquoi pas Subaru ?

—

Je passe en première !

J'enclenche la vitesse et la voiture bondit sur la route. Je

freine, stupéfaite. Yoko n'est plus bloquée. Yahouu !

Nick approche en courant, frottant ses mains sur son jean. Il

se penche vers moi avec un sourire impudent.

—

Je t'ai bien dit que je pouvais le faire.

La dureté a disparu de ses yeux.

—

Merci, dis-je.

Je me mords les lèvres, détourne mon visage, puis le regarde

à nouveau. La paume de mes mains me picote. Pourquoi est-il

si mignon ?

—

Tu ne t'es pas blessé, au moins ?

—

J'ai l'air blessé ?

Il a l'air canon, mais pas question de lui répondre ça.

Je coupe le contact et tente de me ressaisir. La main sur le

rebord de la vitre, je me tourne vers lui. Il est tellement chou. Il

m'a aidée. Il faut que je sois gentille.

—

Merci. Je n'aurais pas aimé abandonner Yoko et rentrer

chez moi à pied.

Ses yeux redeviennent durs.

—

Zara, si jamais tu as besoin de te faire conduire quelque

part, appelle-moi ou appelle Issie, d'accord ?

Il place ses mains sur la mienne. Elles sont énormes et

chaudes, mais je ne peux retenir un frisson. Pour autant, je ne

retire pas la main. Je n'en ai pas envie.

—

Je n'ai pas ton numéro, dis-je lentement, encore sous le

choc.

—

Je vais te le donner. C'est celui de mon portable.

Il note le numéro sur un vieux ticket de station-ser-

vice et me le tend d'un geste emphatique. Je le prends.

—

Tu es qui ? Monsieur le Protecteur des Nouveaux Élèves ?

J'ai posé la question en riant pour qu'il ne la trouve pas trop

agressive.

—

Pas de tous les nouveaux élèves.

J'essaye de faire taire mon hurlement de joie intérieur.

—

Seulement de moi ?

Il penche la tête.

—

Peut-être...

Sa voix s'éteint, puis :

—

Tu as vraiment vu quelqu'un entrer dans la forêt, là-bas ?

Je hoche la tête.

—

Pas toi ?

Il ne répond pas. Il s'essuie les mains dans ses cheveux.

Soudain, en grande dame quasi sudiste que je suis, je me

rappelle quelques notions élémentaires de politesse - après

tout, il a bel et bien déplacé ma voiture.

—

Merci pour la voiture, et pour tout le reste.

Il me sourit encore et, du coin de l'œil, je distingue quelque

chose sur la route. C'est insupportable. Insupportable de ne pas

savoir. J'ouvre la porte d'un coup sec et bondit sur le bas-côté,

vers l'endroit où j'ai vu l'homme.

—

Qu'est-ce que tu fais ? crie Nick derrière moi. Zara !

—

Je l'ai encore vu !

Je continue de courir sans quitter des yeux le sol. Nick se

lance à ma poursuite.

—

Mais qu'est-ce que tu fais, enfin ?

—

Je cherche des traces, dis-je en m'arrêtant.

Je lui montre le sol. Là, sur une parcelle de boue séchée,

quelques brindilles se mêlent à des paillettes de poussière

dorée, encore plus petites en fait que des paillettes. Je recule,

chancelante, et bouscule Nick.

—

Oh ! mon Dieu...

Il me serre les épaules, puis se penche pour toucher les

paillettes.

—

On dirait de la poussière, mais d'or.

—

De la poussière de lutin, dis-je. Comment est-ce possible ?

—

De la poussière de lutin ? Qu'est-ce que tu racontes ?

—

Devyn et Issie ont une théorie à propos d'un truc qui

m'arrive en ce moment. Je n'arrête pas de voir le même type,

partout. Ils pensent que c'est un lutin. Je sais, ça a l'air débile dit

comme ça. Or les lutins sont censés laisser derrière eux de la

poussière dorée...

Il approche son doigt scintillant de nos yeux. Je sens sa

respiration chaude sur mon visage. Une odeur de menthe. Son

doigt tremble imperceptiblement.

—

Comme celle-ci.

—

Oui.

Je me recule. Observe son visage pour voir s'il me trouve

ridicule.

—

Cette histoire de lutin en elle-même est peut-être

complètement bidon, mais ce type pourrait être un tueur en

série ou un cinglé. Qui se sert de cette poussière comme d'une

signature, d'une sorte de carte de visite. Je ne sais pas. Je n'aime

pas ça, en tout cas.

—

Moi non plus.

Il tire sur ma manche.

—

Retournons à la voiture.

—

Tu ne veux pas partir à sa recherche ? dis-je en indiquant la

forêt.

—

Tu n'as pas de bottes.

—

Oh, exact.

Nous marchons jusqu'à la Subaru, et c'est alors que je

remarque, sur la veste de Nick, des petites paillettes dorées...

comme de la poussière.

Nick me suit en voilure jusqu'à la maison pour être sûr que je

rentre saine et sauve. Je n'ai pas réussi à aller faire enregistrer

Yoko, mais, compte tenu des circonstances, c'est totalement

justifié.

Ce n'est pas tous les jours qu'on se met à croire aux lutins ou

qu'on panique à l'idée de sortir de voiture et de franchir à pied

les six mètres séparant le trottoir de la maison.

Tu deviens parano, Zara. Complètement parano.

Mais ça ne me rassure pas de me le répéter.

Le soleil a presque complètement disparu. J'ouvre ma portière

et traverse l'allée glacée qui mène à la porte d'entrée. Ma

grand-mère - charmante attention de sa part - a laissé allumée la

lanterne de la véranda et saupoudré le sol de granulés bleus

chimiques pour faire fondre la glace. Je devrais faire ça

demain, histoire de rendre service à mon tour.

Soudain, dans les bois de l'autre côté de la route, un

craquement de branches.

Je réprime un cri et presse le pas vers la véranda en

allongeant mes foulées d'une façon totalement disgracieuse et

mollassonne. Puis j'ouvre grand la porte et la referme aussitôt

derrière moi en la verrouillant. Et je ris de ma peur en songeant

que c'est sans doute le poids de la neige qui a fait craquer une

branche.

Je vérifie la serrure.

Bon, soyons réalistes, le Maine est une région flippante. Il n'y

a rien à faire. Flippante, flippante, flippante et où on se gèle.

L'espace d'un instant, je me prends à regretter que Nick Colt

ne m'ait pas suivie jusqu'au bout. Il est tellement mignon, avec

cet air de dire tout le temps je-vais- te-protéger. Non qu'il y ait

des raisons d'avoir peur : après tout, les lutins, ça batifole dans

les parterres de fleurs, rien de plus !

Sauf que ce type m'a montrée du doigt.

Je marche jusqu'à la fenêtre donnant sur l'allée, les bois, la

pelouse.

-— Je deviens ridicule...

Mon regard scrute l'étendue de gazon assombrie par le

crépuscule. Les bois, de l'autre côté, paraissent remplis de

secrets et de choses inexpliquées...

Je n'aurais jamais dû lire ces histoires effrayantes quand

j'étais petite. Qu'est-ce qu'il lui a pris, à mon père, de garder ce

genre de bouquins chez nous ? Le chagrin submerge mon cœur,

bientôt suivi par la douleur.

Mon père. C'est tellement dur, même de penser à lui.

Je vais m'installer dans le canapé où il aimait s'asseoir.

J'enfouis mon visage entre mes mains et me balance doucement

d'avant en arrière, mais je ne pleure pas.

Je ne pleure plus.

Betty sort en catastrophe de la cuisine, dans une odeur de

viande grillée.

—

J'ai carbonisé les côtes de porc, annonce-t-elle. Un vrai

massacre.

—

Ce n'est pas grave.

—

J'ai de la soupe en boîte. Poulet-vermicelles.

—

Cool.

Elle me jauge du regard.

—

O.K. Qu'est-ce qui ne va pas ?

—

Parle-moi du garçon qui a disparu la semaine dernière.

Qu'est-ce qui s'est passé ?

Betty se retourne vers la fenêtre.

—

Il fait presque nuit. Il faut absolument que tu rentres avant

la tombée de la nuit. Tu ne connais pas les routes, par ici. Elles

sont dangereuses.

—

J'étais chez Issie.

—

Ah, tant mieux. C'est une fille adorable. Un peu nerveuse.

Ses parents travaillent à la banque.

— Oui, oui... Sinon, je me suis payé une petite sortie de route.

La voiture n'a rien, promis ! Nick m'a aidé à la dégager de

l'ornière.

—

Nick?

Elle s'essuie le visage avec le torchon et me fait signe de la

suivre dans la cuisine.

—

Nick Colt?

J'acquiesce.

—

Tu ne t'es pas fait mal ? Tu roulais vite ?

—

C'est à cause de la glace.

Elle comprend.

—

C'est un bon garçon. Et mignon, en plus. Oh, épargne-moi

tes soupirs ! C'est vrai, non ?

—

Parle-moi de l'autre garçon, celui qui a disparu. S'il te plaît.

—

Il est sorti tout seul, en pleine nuit. Il avait quatorze ans. Le

matin, il n'est pas venu au collège.

—

Et alors ? C'est la routine, dans la région ?

— Non. Des fouilles ont été organisées. La police est arrivée.

Ses chaussures claquent sur le plancher.

—

Je te sens beaucoup plus motivée, tout à coup. Le Maine

est peut-être déjà en train de te faire du bien...

—

Les policiers ont des pistes ?

Elle ouvre le placard et en sort deux boîtes de soupe.

—

Non.

—

Et quelle est ton opinion sur la question ?

Elle ouvre les boîtes, en verse le contenu dans deux bols et

les glisse dans le micro-ondes. Soixante secondes.

Enfin, elle me répond :

—

Je pense qu'il a fait une fugue.

J'attends. Elle se retourne et s'accoude au comptoir, comme si

cette histoire était trop pénible pour rester debout.

—

Bon... Ce que je vais te raconter s'est passé il y a

longtemps. Presque vingt ans. Des garçons disparaissaient tout

le temps. Pas des filles, hein, juste des garçons. Un chaque

semaine. Toujours la nuit. Ça a fait la une des journaux dans

tout le pays.

La minuterie du micro-ondes égrène les secondes, se

rapproche du zéro.

—

Maman et papa ne m'en ont jamais parlé.

— Normal. Ce n'est pas quelque chose dont on a envie de se

souvenir, par ici.

—

Et tu penses que ça recommence ?

—

Mon Dieu, j'espère que non !

—

Mais c'est possible ?

Le micro-ondes sonne. Betty jette les côtes de porc dans la

poubelle.

-— C'est possible. Mais c'est peut-être une fugue.

— Franchement... Pourquoi maman m'a envoyée ici ? La

semaine où un garçon a disparu ?

— Ce genre de choses ne se produit jamais à Charles- ton ? Je

parie que le taux de crimes est bien plus élevé qu'ici.

Elle avale sa salive. Elle inspire par les narines comme si

c'était la dernière fois qu'elle respirait.

—

Elle pensait faire ce qui était bon pour toi. Tu sais, Zara, ça

n'a pas été facile pour elle. Ton comportement était devenu

complètement inhumain. Elle a pensé qu'un changement de

décor pouvait te faire du bien.

—

J'allais si mal que ça ? Vraiment ?

Son regard passe au-dessus de l'évier, au-delà de sa collection

d'isolateurs en verre, et se perd par la fenêtre.

—

Oui.

Juste après dîner, mon téléphone sonne pendant qu'il se

recharge et je me précipite vers le comptoir pour décrocher,

même si c'est sans doute ma mère. Sur l'écran, un numéro du

Maine.

— Allô?

—

Salut, Zara ! C'est moi, Ian.

A sa voix, il est très content.

-— Salut, Ian.

Je m'appuie contre le comptoir. Betty écarquille les yeux,

comme surexcitée à l'idée qu'un garçon m'appelle. Je refuse de

la regarder.

pose de m'accompagner au service d'immatriculation de la

mairie.

Elle me tend une assiette à essuyer.

—

Waow... Ça c'est de l'amour.

Je grogne.

—

C'est le champion de course à pied, pas vrai ? Le meneur

de jeu de l'équipe de basket ?

— Je ne sais pas. Je sais qu'il fait de la course, oui, et qu'il

participe à des tonnes de clubs.

—

Classique chez les hyperactifs. Sa famille est une des plus

anciennes de Bedford. Son père pêche le homard. Son

grand-père était bûcheron. Ils sont dépourvus de tout, vivent en

gros dans une simple cabane. La réussite de ce gamin est tout

bonnement incroyable...

Tout en essuyant l'assiette, je pense à Ian, à tous ses clubs et à

toute cette énergie...

—

Ouais.

Elle me pointe du bout de sa fourchette.

—

Et, s'il t'a déjà remarquée, il a manifestement bon goût.

Je pose l'assiette et lui prend la fourchette des mains.

—

Il veut juste rendre service.

—

Mais oui...

Je me réveille en pleine nuit. J'ai entendu du bruit au

rez-de-chaussée, des petits coups sur le parquet. J'attrape la

grosse lampe torche métallique posée à côté du lit et me glisse

hors des couvertures. Mais je n'allume pas la lampe : je la tiens

comme font les flics, prête à assommer quelqu'un. Je descends

l'escalier sur la pointe des pieds et c'est alors que je la vois :

Betty, devant la fenêtre.

Son corps est tendu, robuste. On dirait une athlète, une

guerrière - pas une grand-mère.Craignant de la faire sursauter,

je murmure :

—

Betty ?

Elle me fait signe de la rejoindre. Bientôt, je suis à ses côtés,

dans l'obscurité.

—

Qu'est-ce que tu fais ?

—

Je cherche des choses dans la nuit.

—

Et tu en vois ?

Elle rit.

-—Non.

Elle me serre contre elle et m'embrasse sur la tête.

—- Remonte te coucher. Je contrôle la situation.

Je retourne dans l'escalier et, en posant le pied sur la première

marche :

—

Mamie ? Tu cherches vraiment des choses dans la nuit?

-— On ouvre toujours les yeux dans le noir, Zara. On a peur

de ce qu'on pourrait voir. La nuit dehors, la nuit dans notre âme,

mais je crois qu'il vaut mieux garder les yeux ouverts plutôt que

ne jamais savoir. Tu comprends ?

—

Pas vraiment.

Elle s'écarte de la fenêtre et me pousse dans l'escalier.

— Au lit ! Demain, tu as cours. Compris ?

Compris.

Couplogagophobie

Peur de tenir la chandelle

et

te nuit, toute la nuit, j'ai rêvé de mon père. Il se tenait devant

C

l'allée de Betty, sous la neige. Il y avait des empreintes de pattes

géantes tout autour de lui. Sa bouche était ouverte, ses lèvres

bougeaient, mais aucun son n'en sortait.

Je me force à me réveiller. La chambre est glaciale. Fouettées

par les vent, les branches d'arbre frappent la façade de la

maison avec des bruits de raclement. J'allume ma lampe de

chevet en essayant de ne pas paniquer.

—- C'est juste un rêve, dis-je à voix basse.

La vérité, c'est que, lorsque mon père s'est effondré, ses

lèvres bougeaient, mais aucun son n'en sortait.

Ce matin-là, nous étions juste rentrés de notre footing

quotidien.

Nous

partions

toujours

courir

avant

le

petit-déjeuner, avant que la chaleur de Charleston ne soit trop

écrasante et ne transforme chaque foulée en effort

insurmontable. Nous discutions du mariage gay. C'est lui qui

m'avait incitée à écrire des lettres pour Amnesty International.

Je venais d'entrer à l'école et, du haut de mes six ans, je lui

expliquais en geignant qu'écrire c'était ennuyeux, stupide, bref

une perte de temps. Il s'était assis avec moi à la table du salon et

m'avait raconté des histoires de gens qui souffraient. Il m'avait

dit qu'écrire n'est jamais une perte de temps, et c'est là que

j'avais écrit ma première lettre.

Le jour où il est mort, nous ne parlions pas d'Am- nesty

International, mais de ses amis Dave et Don. Don, l'artiste, était

malade, mais la protection santé de Dave refusait de prendre en

charge ses soins. Mon père avait ouvert la porte de la maison et

nous étions entrés.

—

C'est une situation absurde... Tu peux aller me chercher de

l'eau, ma chérie ?

Il souriait, puis s'était penché en avant pour reprendre son

souffle, appuyé sur ses genoux. Il avait déjà retiré sa casquette

rouge et ses cheveux argentés étaient collés par la sueur.

J'avais sorti du frigidaire deux bouteilles d'eau minérale, je

m'étais retournée et on aurait dit que mon père n'était plus là.

C'est la seule façon dont je puisse décrire ce qui se passait. Son

visage s'était crispé, sa peau d'ordinaire rougeâtre n'était plus

qu'une masse blanche et grise.

—

Papa ?

Il n'avait pas répondu, il avait juste levé la main comme pour

me faire signe. Puis il avait tendu le doigt vers l'évier.

—

La fenêtre... Il est... Je l'ai vu... Va-t'en !

—

Quoi ?

—

Ne le laisse pas prendre...

—

Papa ?

Je m'étais retournée vers la fenêtre, mais c'est à ce moment

qu'il avait basculé sur le côté, bouche grande ouverte comme

pour essayer d'avaler de l'air. Son sang ne savait plus quoi faire,

car son cœur venait de se bloquer.

J'ai lâché les bouteilles d'eau. L'une d'elles a roulé jusqu'à sa

chaussure, l'autre derrière le frigidaire - pour se cacher, je

suppose. Moi aussi j'aurais voulu me cacher. Incapable de se

contrôler, mon propre cœur s'était mis à battre n'importe

comment dans ma cage thora- cique. J'ai pris la main de mon

père, il avait serré la mienne, mais sans force, sans tension, sans

puissance. Il était faible.

J'ai hurlé :

—

Maman ! Maman !

Elle a dévalé les marches de l'escalier et s'est arrêtée sur le

seuil de la cuisine. Inspirant profondément, elle a agrippé le

grand palmier près de l'évier, et ses mots sont sortis dans un

souffle :

—

Il a une crise cardiaque.

Mon cœur a cessé de battre et les yeux de mon père se sont

écarquillés, comme s'il me suppliait. Il ne m'avait jamais

regardée ainsi. Ses lèvres bougeaient. Aucun son n'en sortait.

Au lycée, Issie s'assied à côté de moi en classe et à la

cafétéria. Devyn se joint à nous à la cafétéria et, à les voir tous

les deux rire d'autant de choses aussi stupides, il est difficile de

ne pas prendre le fou rire, même si je dois quand même

m'assurer que je ne suis pas devenue transparente à leurs yeux.

Mais c'est difficile de leur en vouloir : ils sont si mignons

ensemble.

—

Bien, dis-je, je crois que je vais croire à votre histoire de

lutin.

—

Pourquoi ? demande Issie.

Je mâchonne mon bagel.

—

Hier, ma voiture s'est retrouvée dans le fossé à cause de la

glace sur la route.

—

Nick nous en a parlé, dit Devyn avant de mordre dans un

gros sandwich au bœuf rôti.

—

Et il vous a aussi parlé de la poussière ?

—

Oui, oui, dit-il, la bouche pleine.

— C'est bizarre. Surtout avec le garçon qui a disparu la

semaine dernière. J'ai l'impression que tout ça est lié...

—

Tu es au courant, pour le fils Beardsley ?

—

Betty m'a raconté que c'était déjà arrivé dans le passé. J'ai

envie d'aller faire un tour en salle d'informatique pour faire

quelques recherches sur le Net.

—

Je t'accompagne ! me lance Devyn en mâchant le reste de

son sandwich.

— Moi aussi, renchérit Issie en ramassant les déchets de

Devyn avec les siens.

—

Vous devriez vous mettre en couple, dis-je à Issie pendant

que nous jetons nos déchets dans la poubelle. Vous n'êtes pas

déjà un couple, si ?

—

Moi et Devyn ? glousse-t-elle.

—

Ouais, toi et Devyn, dis-je en lui donnant un coup de coude

dans les côtes. Je crois qu'il t'aime bien.

Elle lâche sa canette de soda dans la poubelle et se retourne

pour regarder Devyn.

Il lui fait signe de la main.

Un immense sourire illumine le visage d'Issie.

—

Tu crois ? me demande-t-elle.

Je jette mon trognon de pomme.

—

Je crois.

Elle passe son bras sur le mien.

—

Je suis tellement heureuse que tu sois là, Zara. Et que tu ne

trames pas avec Megan et sa bande...

Elle regarde en passant Megan qui tient salon devant sa cour

d'admirateurs.

Megan lève les yeux et croise les miens. Je jure que si elle

pouvait me tirer dessus, ou me pulvériser à coups de rayons

laser, elle le ferait.

— Elle me déteste, dis-je. Bah, ce n'est pas une grande perte.

Je préfère de loin être ton amie.

C'est cul-cul, comme remarque, mais Issie est aux anges.

— Vraiment ? Il faut que tu reviennes à la maison, tu sais. Il y

a tellement de trucs dont j'ai envie de te parler.

Elle me ramène jusqu'à la table en sautillant.

—

Devyn ! Devine ce que Zara vient de me dire.

—

Qu'elle adore la neige ? Et qu'elle ne souffre plus de

cheimatophobie ?

Issie lèche un peu de miel qui dégouline de son sand- wiche

sur ses doigts.

—

Non.

—

Qu'elle a téléphoné à sa mère et qu'elle lui pardonne de

l'avoir envoyée dans le Maine, renonçant du même coup à

passer plusieurs décennies de séances de psy et à financer le

train de vie somptuaire de mes parents ?

—

Non.

Je lui tire la langue.

—

Qu'elle est enfin parvenue à faire libérer tous les

prisonniers politiques dans le monde ?

—

Devyn !

Il rit.

— O.K., O.K., je redeviens gentil. Alors, Issie, qu'est- ce que

Zara vient de dire ?

—

Qu'elle préférait être mon amie plutôt que celle de Megan.

— Zara n'est pas une idiote.

Il lève un sourcil en me regardant.

— Je sais que tu en étais capable...

Je perds le fil. J'avale une gorgée de soda.

— Comment ça ?

—

De faire les bons choix. Même si Megan ne te haïssait pas,

tu choisirais Issie, pas vrai ?

J'observe du coin de l'œil Megan, avec son fard à paupières,

sa coupe de cheveux parfaite, son rire joyeux et son groupe

d'admirateurs.

—

Megan est glaciale. Devyn

acquiesce.

— Exactement.

On passe un temps fou sur Google. La plupart des résultats

sur « lutin » aboutissent à des sites de jeux de rôle débiles,

jusqu'à ce qu'on tombe sur le bon filon :

Les gens croient que les lutins sont de joyeux lurons

tout petits et juste un peu malicieux, c'est faux. Tout

aussi insensibles que les vampires au caractère

sacré de la vie humaine, les lutins doivent être à tout

prix évités, ta seule protection possible contre leur

courroux est leur ennemi mortel, le garou.

— Le garou ?

Devyn et Issie échange un regard.

—

Pas comme dans « Gare ou je t'en colle une ! », m'explique

Devyn, mais comme dans « loup-garou », « ours-garou », ce

genre de bestioles...

Il sourit comme si tout cela était évident.

— Tu plaisantes ?

Je me balance sur ma chaise en secouant la tête. —Les

garous protègent les humains et se protègent entre eux,

explique Issie. C'est un peu leur mission sacrée...

—

Et d'où tu sais ça ?

—

Projet de cryptozoologie en troisième. Elle se retourne

vers l'écran.

—

Il y a d'autres infos, Devyn ?

Nous lisons la page en silence. Devyn doit être plus rapide

que nous, car il nous montre un paragraphe tout en bas.

Les lutins ont pour habitude de se réunir dans les

zones boisées. Certains prennent une apparence

humaine séduisante qui Leur permet d'entrer en

contact avec les humains. Il faut toujours s'en mé-

fier. si le roi des lutins n'a pas de reine pendant trop

longtemps - la durée reste à déterminer -, il récla-

mera un tribut sous la forme de jeunes hommes...

Devyn lit à haute voix la suite du paragraphe :

... Oue les lutins tuent après les avoir torturés pour

assouvir leurs appétits sanguinaires.

—

Ça, ce n'est pas cool, commente Issie.

—

Pas cool du tout, dis-je. Je lis la suite :

... les garçons torturés sombrent peu à peu dans

l'hystérie...

Tu m'étonnes...

... Puis perdent peu à peu leur âme, devenant de

simples coquilles vides avant de mourir.

—

C'est vraiment affreux, chuchote Issie en agrippant le bras

de Devyn.

La tristesse et la peur passent dans ses yeux, mais sa voix est

courageuse :

—

Ça va aller, Issie.

— Vous nous voyez confrontés vraiment à ça ? dis-je dans un

murmure. Si ça se trouve, c'est déjà en train de se passer...

Je regarde leur visage pâle et immobile. J'essaye de me

ressaisir.

—

En même temps, c'est juste un site Internet, non ?

N'importe qui peut écrire n'importe quoi sur le Web...

La sonnerie résonne.

—

Exact.

Devyn efface l'historique de notre navigation. Tout le monde

a l'air tellement mal à l'aise que je tente une plaisanterie :

—

On dirait que les garous de la région font mal leur boulot...

Pas le moindre début de sourire.

—

Allez, quoi ! Vous n'allez pas me dire que vous croyez

vraiment à ces histoires ?

Issie se frotte le nez du tranchant de la main.

—

Ben... un peu, si.

Je fixe du regard Devyn.

-— Vous croyez aux loups-garous et aux lutins ? Comme s'il

n'y avait pas déjà assez de mal dans la vraie vie ? Il vous en faut

encore plus ?

—

Zara... Comment tu expliques la poussière ?

Je retiens ma respiration. Je me rappelle la poussière près de

ma voiture, près de la forêt, sur la veste de Nick...

—

Je ne sais pas.

—

Tu crois que les gens d'ici sont tellement intelligents qu'ils

comprennent tout du premier coup ?

—

Non. Mais qu'est-ce que Nick pense de tout ça, selon toi ?

Lui aussi croit que ce type est un lutin.

Sa voix résonne derrière moi.

—

Oh, perso, je dirais que j'y crois, oui.

Il éteint l'écran de son ordinateur. Je ne le quitte pas des yeux.

—

Ta bouche est grande ouverte, Zara, me signale Issie à

mi-voix.

Nick se penche vers moi et me relève.

—

Vous avez déjà mangé ?

Je hoche la tête.

—

Vous m'accompagnez ?

Je hoche encore la tête, les yeux posés sur ma main tenue par

la sienne. Issie se met à ricaner et Nick lâche ma main.

Comme la neige a presque entièrement fondu, l'entraînement

de cross-country peut se passer dehors. Le parcours est assez

représentatif du Maine : on court à travers un champ immense,

puis sur un étroit sentier en lacets qui sinue à travers la forêt,

avec des pins qui paraissent se courber sur votre passage, prêts

à vous attraper. L'endroit idéal pour un cinglé guettant, à l'affût,

sa prochaine victime.

Mais rien de tel n'arrive. Pourtant, je regrette de ne pas avoir

une bombe lacrymogène sur moi. Nous nous réunissons tous

autour du coach qui gonfle le buste comme s'il se prenait pour

le centre du monde, une sorte de tyran dictant ses lois - ce qu'il

doit être un peu, j'imagine. Une odeur de Noël, de déodorant et

de talc flotte sur la scène. Le talc, ça doit être Megan.

—

On va faire des binômes. Megan, avec la nouvelle !

Elle prend un air horrifié.

—

Pas question.

—

J'y vais ! s'écrient en même temps Nick et Ian.

— Oh, quel succès ! raille Megan tandis que le coach secoue

la tête.

—

Bon, dit-il. Colt, tu te mets avec Zara.

Nick hoche la tête. Je me mords les lèvres.

—

Quoi ? dit le coach. Ça ne te va pas ?

—

Si, si, dis-je en bafouillant. Très bien.

Une fois les binômes constitués, le coach Walsh nous fait

partir deux par deux.

— Tranquille, aujourd'hui. On n'essaye pas de battre son RP.

—

Ça veut dire « record personnel », m'explique Megan.

Je m'étire en touchant mes orteils.

—

Je sais ce que ça veut dire.

Nous sommes les quatre derniers à partir. Pendant tout le

parcours, Nick reste un pas ou deux derrière moi et ça me rend

dingue, comme si je n'étais pas suffisamment bonne pour qu'il

coure à côté de moi.

—

Tu es obligé de rester derrière ? finis-je par lui demander

en attaquant une colline qui traverse la forêt.

—

Ça t'embête ?

—

Ouais.

—

Je te promets, je ne te mate pas les fesses.

Je m'arrête. Il me bouscule et nous tombons à la renverse. Je

tends les bras pour me réceptionner, mais c'est inutile : il

enveloppe ma cage thoracique de son bras droit et tombe de

telle sorte qu'il amortit ma chute. Je suis au-dessus de lui et,

pendant une seconde, son bras reste contre moi. Quand il le

retire, je me relève et Nick se lève en regardant autour de lui,

essayant de comprendre ce qui s'est passé.

—

Qu'est-ce que tu fabriques ? aboie-t-il.

—

Je te mate les fesses, dis-je pour le taquiner.

Puis je m'élance, le laissant derrière moi, jusqu'au

champ où le coach peut me donner mon temps et le signal du

retour à la maison.

Nous nous retrouvons tous autour du coach, à nous étirer

vaguement, pendant qu'il fait ce qu'un coach est censé faire :

marmonner dans sa barbe et jeter des coups d'œil à son

porte-bloc.

Ian avance jusqu'à moi avec un sourire. Il tend la jambe en

arrière pour étirer ses quadriceps, son talon finissant par

toucher ses fesses. Je me penche pour toucher mes pointes de

pied sans aller aussi bas, car le sol est gelé.

—

Nick t'en a fait voir de toutes les couleurs ?

Je grogne et me relève en tendant les mains vers le ciel.

-— Je crois qu'il t'aime bien.

—

Vraiment ?

—

Ouais. Même si c'est un solitaire : on ne l'a jamais vu avec

une petite amie.

—

Sérieux ?

Ian lève la main droite.

—

Je le jure.

—

Bien.

—

Bien ?

Le pied de Ian retombe brusquement par terre. Je jette un

regard à Nick. Il marche en cercle, sans même faire semblant

de s'étirer. Puis il court vers moi sans un coup d'œil vers Ian.

—

Je me disais que ce serait mieux si je te suivais jusque chez

toi, pour m'assurer que ta voiture ne se retrouve pas encore dans

le fossé.

—

Je ne rentre pas chez moi.

Nick penche la tête sur le côté.

—

Pardon ?

-— Je l'accompagne au service des immatriculations de la

mairie pour qu'elle puisse faire enregistrer sa voiture, intervient

Ian.

Il se tient près de moi, je sens l'odeur de son eau de Cologne.

Les narines de Nick se dilatent. Il me regarde.

—

Oh. O.K. Dans ce cas, à plus tard, Zara. Sois prudente sur

la route, d'accord ? C'est encore glacé.

—

Mais la neige a fondu, un peu plus tôt.

—

Elle fond une seconde, se transforme en eau et la seconde

suivante se transforme en glace. En verglas, pour être exact.

C'est dangereux, alors fais attention, promis ?

—

Promis.

Je le regarde s'en aller. Et, malgré la fatigue, chaque cellule

de mon corps veut que je m'élance après lui.

Philophobie

Peur de l'amour

e

soir-là, quand je descends l'escalier à pas feutrés, je

C

retrouve ma grand-mère devant la fenêtre du salon. Elle tient le

rideau d'une main tremblante et scrute l'obscurité au-dehors.

—

Oh, seigneur... gémit-elle.

Je lui touche l'épaule. Elle sursaute et pivote en émettant une

sorte de grognement. Ses yeux étincellent.

—

Mamie ? Que se passe-t-il ?

—

Tu m'as flanqué une de ces trouilles !

—

Pardon.

Elle pose les mains sur son cœur.

—

Qu'est-ce que tu étais en train de regarder ?

—

Rien, répond-elle avec un sourire forcé. Il faut que

j'appelle ta mère, tu sais ? On lui doit un coup de fil. Si tu

commençais à préparer le dîner ? J'ai acheté un poulet rôti chez

Shaw et de la garniture.

—

Mamie ?

—

Tout va bien, Zara. Ne t'inquiète pas pour une vieille

femme qui regarde par la fenêtre le soir...

Oui, bien sûr. Je jette un coup d'oeil dehors : seule l'obscurité

me répond.

—

Pourquoi Nick n'est pas avec nous ? dis-je à Issie et Devyn

en cours de sport.

Nous sommes en train d'attendre l'arrivée du coach Walsh.

Selon Devyn, il est dans le vestiaire en train de passer un savon

à Ian. Nous restons assis en bas des gradins.

Devyn pianote sur l'accoudoir de son fauteuil.

—

Je crois qu'il essaye juste de ne pas attirer l'attention sur toi.

Tu sais, si on remarque qu'il s'intéresse à toi, alors tu vas

devenir le centre d'attention de tout le monde. Et puis, ça fait

partie de son image : c'est son côté mauvais garçon.

—

L'étalon sexy au cœur de pierre, ironise Issie en laçant ses

baskets.

Comme je la vois s'emmêler, je m'agenouille devant elle et

l'aide à faire ses boucles.

-—Vous êtes mignons, dis-je.

Devyn rit. Des taches de rousseur apparaissent sur son

visage. Et chaque fois que ses taches de rousseur apparaissent,

Issie se met à rougir comme jamais.

-— L'étalon sexy au cœur de pierre, répète-t-il tandis que je

m'attaque à la seconde basket d'Issie. C'est bien vu !

—

Il n'a jamais ne serait-ce qu'embrassé une fille, donc la

formule ne lui correspond pas bien.

Mes entrailles se figent pendant quelques secondes.

—

Sérieux ? Allez ! Comment vous savez un truc pareil ?

—

Il l'a dit à Devyn. Devyn me l'a dit. Donc cette formule ne

convient pas. O.K. Suivante ! Pourquoi pas : le héros trop

exigeant ?

—

Le héros ? dis-je en serrant la boucle. Nick ?

Devyn hausse les épaules.

—

Ben oui. Il m'a sauvé la vie, quand même.

Je hausse un sourcil et lui demande comment, mais Megan

choisit ce moment pour passer. Avec son short minuscule et

son débardeur à fines bretelles, elle est sexy en diable et se

fiche bien que sa tenue enfreigne le règlement du lycée. Le

coach Walsh aussi, apparemment.

Quelque chose se coince dans ma gorge lorsque Megan vient

s'intercaler entre Nick et mon champ de vision.

Elle sourit.

Son sourire est faux.

Issie tousse et s'entortille les mains. Je glisse un ongle dans le

nœud des lacets et le desserre légèrement, comme si j'avais tout

mon temps. Puis je lève la tête et croise le regard de Megan. Ses

yeux contredisent son sourire. Elle n'est pas assez bonne

comédienne pour les rendre amicaux.

—

Zara ? commence-t-elle en enroulant une mèche de

cheveux vénitiens autour de son index parfait. Tu viens de

Charleston, n'est-ce pas ?

J'acquiesce et attends la suite.

—

Ça ne doit pas être facile de se faire à la vie de Bedford.

Je regarde Devyn, et ses yeux pleins de sympathie.

—

Ça va.

—

Certaines personnes n'arrivent jamais à s'adapter, tu sais.

—

Ce n'est pas vrai, lance Issie. Merci pour mon lacet, Zara.

Megan lui lance un coup d'œil assassin.

—

Oh si. Certaines personnes ne s'adaptent jamais.

Je termine les lacets. Une oreille de lapin. Deux

oreilles de lapin. Fini.

—

Et pourquoi j'aurais envie de m'adapter ? dis-je, bras

croisés sur la poitrine.

Megan avance d'un pas vers moi et se penche légèrement, de

sorte que son visage est tout proche du mien. Je remarque le

mascara blanc sur ses cils, qui donne à ses yeux bleus quelque

chose d'inquiétant. Ça ne lui va pas.

—

Ça saute aux yeux que tu ne veux pas, sinon tu ne passerais

pas ta vie avec les deux cinglés, là, l'handic' et la surexcitée.

Elle se détourne et s'éloigne, mais je lui agrippe le bras. Il est

glacé.

—

Qu'est-ce que tu viens de dire ?

Elle ne répond pas. Mes ongles tracent des demi-lu- nes dans

sa peau, mais je ne relâche pas ma prise.

— Ne menace pas mes amis, compris ? Et ne les insulte pas.

Elle dégage son bras et me fixe d'un air hautain. Puis, rejetant

ses cheveux en arrière, elle répond avec condescendance :

—

Oh, pauvre petite princesse. Ce n'est pas de moi que tu dois

avoir peur.

Et elle part un peu plus loin, sur les gradins, rejoindre ses

amies qui l'accueillent avec ce gloussement caractéristique. Je

les ignore. Et Megan ajoute, dans un cri :

—

Et puis, tu sais, toutes ces conneries de peace and love,

c'est fini depuis des dizaines d'années ! Et John Lennon est

mort !

—

Tu trembles, remarque Devyn. Ça va aller, Zara.

Assieds-toi.

Je baisse les yeux sur mon t-shirt et quelque chose en moi

doit céder, car je pousse un petit soupir. Issie me prend la main

et la tire doucement. Je n'arrive pas à m'asseoir. Comment

pourrais-je m'asseoir pendant que cette fille continue de me

dévisager ? Je voudrais courir, m'enfuir loin d'ici. Mais où aller

? Je cherche du regard des issues. Mon souffle se fait court,

mon cœur bat à huit cents pulsations/minute...

—

Zara, ça va aller, répète Devyn.

—

Je lui ai serré le bras... Je ne fais jamais ça d'habitude.

Jamais.

L'air un peu paniquée, Issie ouvre la bouche, mais le coach

Walsh déboule sur la piste avec Ian, qui court vers moi.

—

Je suis avec toi pour les séances d'abdos. Resserre tes

pieds.

Je hoche la tête.

—

D'accord. Bien. Euh... Ça risque de ne pas plaire à Megan.

—

Et alors ?

Il me fixe durement. Je remarque des petites rides au bord de

ses yeux.

— Alors vous êtes amis, et tout et tout, et je n'ai pas envie

qu'elle soit furieuse contre toi.

—

Je n'appartiens pas à Megan, Zara !

Je cherche mes mots pour lui répondre.

—

Ouais, euh, bon... Hum. Ça ne te dérange pas, Issie ?

—

Non!

Elle se relève. Ses lacets sont, je dois dire, superbement

noués ; ils ne traînent pas bêtement par terre.

—

Devyn, je peux coincer mes pieds contre ton fauteuil ? Tu

comptes pour moi, d'accord ?

—

Pas de problème, Issie.

Les taches de rousseur de Devyn réapparaissent. Issie rougit -

encore. J'aimerais tant être si mignonne avec quelqu'un...

Ian pose le bras autour de mes épaules et me conduit vers un

tapis de sol.

—

Alors, comme ça Megan n'est pas sympa avec toi ?

—

Ça va, dis-je en me mettant en position pour les

abdominaux.

Le tapis de sol dégage une odeur de craie et de sueur de

lutteurs. Ian a l'air maussade. A cause de moi ou à cause d'elle ?

Je tourne le visage sur le côté et aperçois Megan et Nick en

pleine séance. Nick murmure quelque chose à Megan qui prend

aussitôt une expression soucieuse. S'il m'aime bien pourquoi il

est avec Megan ? En train de lui chuchoter à l'oreille ? S'il est

l'ami d'Issie et Devyn, comment peut-il même adresser la

parole à cette fille ? Issie peut être si naïve, parfois. Pour je ne

sais quelle raison stupide, une douleur traverse mon cœur. Je

n'aime pas Nick Colt. Je n'aimerai pas Nick Colt. A moins que

je n'aie peur de l'aimer ?

—

Eh, Ian ! dis-je en me relevant.

Je le dévisage : il a de belles dents, bien blanches et bien

régulières.

—

Issie et moi, on va lancer une association Amnesty

International dans le lycée. Nous écrirons des lettres pour

essayer de faire libérer des prisonniers politiques, ce genre de

choses. Tu as envie de participer ?

—

Qu'est-ce qu'on gagne ?

Je me laisse retomber en arrière, me relève, de plus en plus

vite.

—

Mon respect éternel, ça t'irait ?

—

Impeccable. Et tu accepterais aussi de sortir avec moi

vendredi ?

Je lui souris et on change de place. Je lui tiens les pieds et me

demande ce qu'il penserait de notre théorie du lutin, ce qu'il

pense du fils Beardsley. Lui aussi court peut-être un danger.

Comme n'importe quel garçon du lycée.

—

Eh bien ?

Je lui réponds enfin :

—

Il faut voir.

De toute façon, je n'ai pas la moindre chance avec Nick.

—

Alors comme ça, tu trouves que je t'ignore ? déclare Nick

en se glissant sur une chaise à côté de moi à la cafétéria.

Ma bouche doit encore être grande ouverte, car Devyn se

penche et remonte mon menton en disant : « Oh, oh... »

Issie a un mouvement de recul embarrassé et saute de son

siège.

—

Oups... Pardon. Je vais aller me chercher un cookie.

Quelqu'un veut un cookie ?

Personne ne répond. Issie tire Devyn par le bras.

—

Devyn, je suis sûre que tu veux m'aider à choisir un

cookie.

—

Quoi ?

Il finit par comprendre et jette sa serviette qui atterrit

mollement sur la table.

— Ah, oui...

—

Ils m'abandonnent, dis-je.

—

Ils nous abandonnent, rectifie Nick. Ils ne veulent pas

qu'on se batte.

—

Moi non plus. Je déteste me battre.

— Ah, vraiment ?

—

Oui, vraiment. Pourquoi cet air surpris ?

—

Parce que j'aurais dit que tu aimais ça, te battre.

—

De toute évidence, tu ne me connais pas.

—

Tu aimes ça, mais tu n'aimes pas l'idée que tu puisses

aimer.

—

Oh ? Merci pour cette brillante analyse.

—

Tu as malmené Megan aujourd'hui.

Je passe une main sur mes yeux.

—

C'était horrible...

—

Je n'ai pas dit « brutalisé ».

—

Je l'ai agrippée par le bras, chose que je ne fais jamais

d'habitude.

—

Elle avait insulté tes amis.

— Ouais. Et ensuite, j'ai vu que tu l'aidais pendant la séance

d'abdos. C'était vraiment vache de ta part.

—

Vache ? Pourquoi ?

—

Parce que ce sont aussi tes amis qu'elle insultait. On aurait

dit que tu les trahissais.

Il secoue la tête. Ses cheveux flottent légèrement sur ses

oreilles. Un muscle tressaute près de sa mâchoire.

—

Zara, je ne serai jamais un traître.

—

Ce n'est pas grave. Elle est jolie.

—

Je suis allé lui parler. Lui dire de laisser Devyn et Issie

tranquilles. De te laisser tranquille.

Je pioche une feuille de laitue. Ma fourchette la traverse de

part en part, mais, quand je la porte à ma bouche, elle glisse et

tombe en voletant dans mon assiette. Tout tombe autour de moi

: la serviette de Devyn, la laitue, mon cœur, mon ego, tout.

Quand je reprends la parole, ma voix s'est adoucie.

—

Je n'aime pas me dire que je lui ai agrippé le bras. Je n'aime

pas me dire que je lui ai crié dessus. Je déteste crier. Le conflit,

ce n'est vraiment pas mon truc. Il y a longtemps de ça, je me

suis fait la promesse que je ne blesserai jamais quiconque, pour

quelque raison que ce soit...

Nick se penche vers moi.

—

Quoi ? Tu n'aurais pas envie d'attaquer le cinglé qui te

montre du doigt ?

Je hausse les épaules.

—

Je ne sais pas. Je ne sais pas si je suis capable de faire du

mal à quelqu'un.

—

Allons, Zara ! Tu n'as pas une image de toi aussi négative,

quand même ?

Il s'adosse sur sa chaise. Sa cuisse effleure ma cuisse. Aucun

mouvement de recul chez lui ou chez moi.

—

Ce n'est pas ça. Je ne sais pas comment l'expliquer. Ça se

résume à une question : qui je suis pour décider que ma vie vaut

plus que celle de quelqu'un d'autre ?

Je sens un picotement à l'endroit où nos cuisses se touchent.

Au-dessus de nous, un néon de la cafétéria grésille et

bourdonne. Derrière, les plateaux s'entrechoquent. Les

discussions des élèves - devoirs, qui sort avec qui... - forment

un murmure, et nous sommes là, tous les deux, en train de

parler de choses graves.

Nick sent les bois. J'essaye de ne pas remarquer son odeur,

elle me fait tourner la tête. J'essaye de rester concentrée.

Il me demande :

—

Tu ne tenterais pas d'attaquer une personne qui kidnappe

quelqu'un ? Qui fait du mal à un bébé ? Ou qui...

—

Stop ! dis-je. Je n'en sais rien, O.K. ? Je sais ce que c'est

que l'autodéfense, mais pas si je serais capable de la mettre en

pratique. Si elle est moralement justifiée.

—

Mais si, tu le ferais, répond-il avec un large sourire, sûr de

son fait. Si Issie se faisait agresser, ou ta grand-mère, ou

Devyn. Ou peut-être même Ian.

Je ferme les yeux. C'est sans doute vrai.

—

Je ne veux pas que ce soit vrai.

—

Pourquoi ?

—

Parce que je ne veux pas être violente.

—

Ça n'est pas être violente que de protéger ses amis.

— Peu importe. Et puis Issie ne va pas se faire agresser.

—

On n'en sait rien.

—

Quoi ? Tu penses qu'elle est en danger ?

—

Non!

Il lève les deux mains.

—

Je crois que nous sommes tous en danger.

—

A cause de ce type ? Le type de la forêt ? Tu crois vraiment

qu'il nous veut du mal ?

—

Ouais. Je le crois vraiment.

Je me rapproche de lui.

—

Comment peux-tu le savoir ? Comment ?

—

Je le sens ici, répond-il en tapotant son estomac.

Nous échangeons un long regard. Il y a quelque chose

dans ses yeux qui m'effraie, tout en ne m'effrayant pas.

Absurde... C'est comme si tout en moi réclamait ses yeux pour

réussir à regarder d'une certaine façon au fond des miens. Et ça

me fait peur. J'ai envie de lui parler de la poussière que j'ai vue

sur sa veste, mais de cela aussi j'ai peur.

—

Quelle mauviette je fais...

Nick doit croire que je pense encore à l'homme de la forêt,

car il secoue la tête et répond :

— Non. Tu ne veux pas t'autoriser à être courageuse, c'est

tout.

—

Quoi ?

Nick se tait, car Devyn vient de revenir à table. Sur une

serviette posée sur ses genoux, une pile de cookies. Issie se

dandine juste derrière lui.

—

Issie a craqué sur les cookies.

—

Je ne savais pas lequel vous préfériez, alors... Elle prend

les cookies un à un et les pose sur la

table.

—

Oh, non ! gémit-elle. Vous êtes en train de vous battre...

—

Non, l'assure Nick. Devyn nous balaye du

regard.

—

Vraiment, renchéris-je. On ne se bat pas.

—

Alors d'où vient cette vibration lugubre et sinistre ?

demande Issie en s'asseyant et en me tendant un cookie M &

M's/copeaux de chocolat.

—

Je lui ai fait peur, explique Nick en jetant son dévolu sur

un cookie flocons d'avoine/raisins.

—

Parfait, commente Devyn. Il faut lui faire peur. Issie se

tourne vers lui brusquement.

—

Quoi ?

—

La peur nous rend plus forts, plus vigilants. On doit

l'accueillir en nous...

Issie casse en deux son cookie.

—

Ce que les mecs peuvent être idiots, parfois. Exact. Le

visage de Devyn devient cramoisi, mais

Nick se contente de rire.

—

Bref, dis-je rapidement, est-ce qu'on va en bibliothèque

après les cours aujourd'hui ?

—

Il n'y a pas de cross-country ? demande Devyn.

—

C'est annulé, explique Nick. Quelqu'un est intéressé par du

covoiturage ?

Je me tourne vers lui.

—

Tu t'en vas ?

—

Ouais. Bien sûr. Ça ne te dérange pas, si ?

Je secoue la tête.

—

Non, pas du tout, et tout à fait d'accord pour le

covoiturage. Ça réduit notre dépense carbonique, etc., etc.

Mais, pour je ne sais quelle raison, savoir que je vais me

retrouver avec Nick dans la bibliothèque me noue l'estomac - le

cookie trop cuit n'y est pour rien. Ce nœud est un sentiment

familier : la peur.

Mais, après tout, cette poussière sur sa veste, ça ne veut rien

dire, pas vrai ? Tout comme le fait que mes entrailles soient

chamboulées chaque fois que je croise ses yeux... Ça ne veut

rien dire du tout.

Les bibliothèques, les vieilles bibliothèques, dégagent

quelque chose de presque sacré. Il y a l'odeur du papier, de

l'humidité et des produits utilisés pour les reliures. On dirait

que les livres rassemblés là luttent contre la déchéance, se

battent pour ne pas tomber en poussière tout en réclamant notre

attention.

Je touche la couverture d'un livre.

—

J'ai l'impression de l'entendre crier : « Lis-moi ! Lis-moi ! »

Nick se tourne vers moi.

—

Ce livre ?

—

On dirait qu'ils se sentent seuls, ici.

Je hausse exagérément les épaules pour qu'il ne me trouve

pas folle.

—

Les livres se sentent seuls, oui, répète-t-il sans me

regarder, passant en revue les titres au-dessus de sa tête.

—

Ben quoi ?

—

Rien. C'est mignon, comme idée.

Je suis mignonne. Mon cœur valse et je me mords doucement

la lèvre. Mignonne comme une sucette ou mignonne comme

une fille qu'on embrasse passionnément parmi les piles de

livres ? Là est la question.

Je m'accroupis, vérifiant les numéros sur les dos.

—

J'ai trouvé !

Nick s'accroupit à côté de moi.

—

Waouh !

Nous retirons de l'étagère plusieurs volumes : Le Trésor des

fées, Sorts féeriques, Une encyclopédie des fées. D'autres

suivent...

Nick les rapporte tous jusqu'à une table près d'une grande

baie vitrée. Des particules de poussière volent dans les rais de

soleil. Devyn et Issie ont l'air de personnages magiques,

comme des héros de contes.

—

Vous avez trouvé quelque chose ? demande Issie d'une

voix trop forte.

Un homme feuilletant une revue lui lance un « chut ! »

courroucé.

—

Pardon, pardon !

Elle lève la main pour s'excuser, puis, murmurant :

—

Quel rabat-joie. Nous aussi, on a fait des découvertes. Pas

vrai, Devyn ?

Plongé dans la lecture d'un vieux volume d'où monte une

odeur défraîchie, Devyn acquiesce sans rien dire. J'éternue et

m'installe sur ma chaise. Nick prend place à côté de moi. Il

divise notre pile en deux et fait glisser trois livres jusqu'à moi.

—

Allez, on cherche !

Je commence à chercher...

Nous lisons depuis longtemps quand Nick annonce :

—

J'ai quelque chose.

Je renifle.

—

Quoi ?

Issie me tend un mouchoir sorti de son sac.

—

Il est propre.

—

Merci.

Je me mouche.

—

Désolée, hein, je suis allergique.

—

Aux livres ?

Devyn hausse un sourcil comme s'il avait du mal à y croire.

—

Aux vieux livres.

Je me penche pour voir le livre ouvert devant Nick.

—

Tu as trouvé quoi ?

—

Quelque chose sur les offrandes...

Sa voix a un accent presque féroce.

—

... mais je te préviens, c'est horrible.

—

On t'écoute, dit Devyn.

—

À voix basse, ajoute Issie en jetant un regard à l'Homme à

la Revue, qui nous observe d'un air sombre tout en feuilletant le

dernier numéro de Fortune.

À mi-voix, Nick commence :

—

Si un lutin est à vos trousses...

—

Ce n'est pas ce qui est écrit, s'insurge Issie en arrachant le

livre des mains de Nick. Oh ! mon Dieu ! Si...

—

Issie ! Arrête tes bêtises... dis-je d'un air réprobateur en

vérifiant que Nick ne s'énerve pas.

Il ne s'énerve pas.

—

Mais c'est ce qui est écrit ! insiste-t-elle.

Elle me rend le livre en indiquant le passage.

—La survie de tous les Etres magiques - lutins, elfes, fées -

repose sur la préservation de la lignée princière. Tous ces

êtres partagent le même héritage luiton. Le nom même de lutin

provient de luiton. Ils font tous partie du Caille Daouine, le

peuple de la forêt. Si un lutin mâle vous poursuit, vous pouvez

en être fièvre . C'est vous qu 'il a choisie pour perpétuer la

race. Cela ne se produit que très rarement. Surtout avec des

humains. Du sang luiton coule peut-être déjà dans vos veines...

Je referme le livre.

—

Oh, très honorée !

—

C'est extraordinairement bizarre, dit Devyn en me

dévisageant comme s'il ne m'avait jamais vue auparavant. Tu

penses que tu as du sang luiton ?

—

Quoi ? Non !

Je les regarde tous.

-— Attendez, ne me dites pas que vous y croyez ?

Nick et Issie posent une main sur mes bras. Issie est obligée

de s'étendre de tout son long sur la table pour me toucher.

—

Je sais que c'est un peu effrayant, concède-t-elle.

—

Un peu effrayant ?

Je retire mon bras.

—

C'est carrément flippant, oui !

—

S'il vous plaît, un peu de silence ! lance le lecteur de

Fortune.

—

Pardon, pardon.

Je me rassieds. M'efforce de ralentir ma respiration.

-— Peut-être qu'il veut faire de toi sa reine. Perpétuer la

lignée avec toi.

—

Foutaises, lâche Nick.

—

Ouais...

Je lui lance un coup d'œil sombre.

—

Pourquoi un type voudrait-il faire de moi sa reine, on se

demande...

—

Ce n'est pas ce que je voulais dire, m'interrompt Nick en

tirant sa chaise en arrière.

Je ne parviens même pas à le regarder.

—

Je ne vois toujours pas le rapport avec les disparitions de

garçons, c'est tout, ajoute-t-il en chuchotant d'un air grave et

sérieux. Tu en penses quoi, Devyn ?

Devyn se frotte le nez et tend les bras comme si ses muscles

étaient fourbus d'avoir trop soulevé d'haltères.

—

Le site Web, l'autre jour, disait que, si un roi ne trouve pas

sa reine, il a besoin de recevoir des offrandes sacrificielles...

Issie frissonne.

—

L'horreur...

—

Mais c'est quoi, au juste, des « offrandes sacrificielles » ?

J'attrape un des livres dans la pile de Nick et parcours l'index.

— Ah, voilà. Page cent vingt-trois.

Je parcours rapidement les lignes et retiens ma respiration.

—

Ça dit quoi ? demande Devyn.

Quand je lève les yeux de la page, j'aperçois Devyn fixant

Nick comme s'il essayait de puiser en lui de la force. Son visage

pâlit.

Nick me fait un signe de tête.

—

Lis-nous le passage, Zara.

—

Quand il ne peut pas s'accoupler avec sa reine, le roi lutin

n'a pas d'autre choix que de recevoir en offrandes le sang de

jeunes mâles.

Ma voix commence à flancher et Nick pose une main sur mon

épaule pour m'aider à tenir le coup.

—

Toute sa cour part en quête de jeunes garçons, qui sont

enlevés et amenés dans la demeure royale, où le garçon est peu

à peu vidé de son sang...

J'interromps ma lecture. Le visage de Devyn est livide,

délavé, toute la couleur qui lui donnait bonne mine s'est retirée

d'un coup.

Les yeux d'Issie sont encore plus écarquillés que d'habitude.

—

C'est dégueu...

Elle se rassied, s'appuie contre Devyn qui donne toujours

l'impression qu'il va s'évanouir ou vomir.

Nick me presse l'épaule.

—

Autre chose ?

Je tourne la page. Je ne veux pas continuer à lire. Pas si ça

bouleverse autant Devyn.

—

Ça va, m'assure Devyn.

Je m'éclaircis la gorge et reprends :

—

Les garçons finissent par mourir, leur corps ne résistant

plus aux atrocités que leurfont subir les lutins. Précisons que

les lutins ne manifestent aucune envie de lutter contre ce besoin

accablant. Le roi des lutins ne peut rester sans reine trop

longtemps, sans quoi il succombe au côté sombre et torturé de

sa nature. Affaibli, il contamine les autres lutins qui

dépérissent à leur tour, écument les bois à la recherche de

reines possibles et d'offrandes sacrificielles.

—

Regardez ! lance Nick. Dans la marge !

—

Ça dit quoi ? demande Issie.

Je plisse les paupières pour déchiffrer un griffonnage à

l'encre pâle.

—

Restez en dehors de la forêt.

—

Bon conseil, dit Nick.

Sa main quitte mon épaule et je me sens soudain abandonnée,

plus froide en quelque sorte. Je regarde au dos du livre où se

trouvent notées sur une étiquette les dates de retours.

Personne ne l'a pris depuis qu'une nouvelle étiquette a été

collée sur l'ancienne. Mais je distingue une écriture en

transparence.

J'entreprends de décoller les bords de l'étiquette pendant

qu'Issie nous explique :

— Je ne marche vraiment pas dans ces histoires de lutins. Mais

vous y croyez, vous, pas vrai ? Les offrandes sacrificielles, tout

ça ?...

—

Ouais, moi je sais que c'est vrai, répond Devyn. Mais

pourquoi ce type montre toujours du doigt Zara ?

—

C'est évident, intervient Nick. Il veut faire d'elle sa reine.

J'avale ma salive et, en répondant, me détourne d'Is- sie pour

me concentrer sur Nick.

—

Et pourquoi pas ? Il n'est écrit nulle part que les reines des

lutins sont méchantes...

—

Ni qu'elles sont gentilles !

Devyn a presque crié. Le lecteur de Fortune jette son

magazine sur la table et s'en va d'un pas furieux.

Issie baisse la voix.

—

Sans doute parce qu'on n'a pas encore lu le passage où la

reine des lutins se fait massacrer et violer avant d'être offerte en

sacrifice...

—

Sans doute, admets-je.

—

Zara, on dirait que tu as quelque chose derrière la tête,

remarque Nick d'un ton inquiétant.

—

Pas du tout.

Je me lève juste après ce mensonge. J'attrape le livre et

quelques autres en plus.

—

Je vais les emprunter. Il fait presque nuit. Betty va me tuer

si je ne rentre pas avant le coucher du soleil.

—

Tu crois qu'elle sait ? demande Devyn.

—

Qu'elle sait ?

—

Pour les lutins.

Je visualise ma grand-mère avec son chemisier en flanelle

rugueuse et sa mentalité pragmatique.

— Aucun risque.

Nick me raccompagne jusqu'à l'allée où Yoko m'attend bien

sagement - toute seule, puisque le covoiturage était à l'ordre du

jour. Nous sommes restés silencieux pendant une bonne partie

du trajet.

—

Je ne suis pas sûre de vraiment croire à tout ça, dis-je

enfin.

—

Mais ?

—

Mais si c'est vrai...

—

Ça craint.

—

En gros, oui.

Il gare sa Mini.

—

Une fois qu'on aura bien compris la situation, peut-être

qu'on pourra préparer un piège.

—

Un piège ?

Je retourne le livre et tripote encore l'étiquette. Les petits

rouages qui tournent dans mon cerveau font des heures

supplémentaires.

-— Qu'est-ce que tu fais ?

—

Je me passe les nerfs, je crois...

Je parviens à retirer toute l'étiquette et à lire les noms, écrits

proprement à la main, de tous les élèves qui ont emprunté ce

livre. J'étouffe un cri.

Nick se penche sur moi, avec son odeur de forêt sombre.

—

Quoi ?

Les mots se brouillent sur le papier.

—

La liste des emprunts. Le dernier nom.

—

Matthew White.

Il me regarde.

Une larme s'échappe de mon œil avant que j'aie le temps de la

retenir. Nick tend le pouce et m'essuie la joue.

—

C'est mon père, dis-je en fixant le nom écrit en grandes

lettres anguleuses. Ça signifie...

—

Qu'il était au courant.

—

Pour les lutins ?

Nick hoche la tête.

—- Mais regarde, ici...

Un message au stylo sinue entre les différents noms, comme

pour délimiter une sorte de frontière.

— N'ayez pas peur. En ce lieu, des tigres. 157.

—

Qu'est-ce que ça veut dire ?

—

Issie saura peut-être nous répondre. Ça sonne familier, non

?

Nick sort son téléphone portable, mais je m'aperçois que ses

yeux se voilent.

—

Tu ne me dis pas tout, Nick.

—

Quoi ?

—- Tu me caches quelque chose.

—

Et d'où tu sors ça ? Tu lis dans les pensées, maintenant ?

—

Ta joue se crispe nerveusement. J'ai une... euh... théorie

selon laquelle cette crispation revient chaque fois que tu mens

ou que tu caches quelque chose. Comme si tu essayais de

t'échapper de ta propre peau.

Il secoue la tête en composant le numéro sur le clavier.

—

Je ne sais vraiment pas quoi faire avec toi...

Je souris.

— Tu pourrais commencer par me dire à quoi tu penses ?

— Attends...

Il explique à Issie ce que nous avons découvert, écoute sa

réponse, puis raccroche.

— Alors?

Il change légèrement de position sur son siège et glisse son

portable dans un interstice entre nous.

—

Elle pense que c'est une allusion à une vieille formule

utilisée sur les cartes médiévales pour prévenir les voyageurs

des régions dangereuses : Là sont les dragons.

—

Je savais bien que ça me disait quelque chose.

—

Hum, hum...

—

Mais le sens m'échappe.

—

Pourquoi ?

J'indique les trois premiers mots.

—

Pourquoi est-il écrit N'ayez pas peur ?

—

Et il n'est pas question de dragons.

—

Mais de tigres.

—

Bizarre...

Betty sort sur la véranda et crie :

— Vous allez rester longtemps dehors, tous les deux ?

Je rougis.

—

Je ferais mieux d'y aller.

—

Ouais.

Je sors de la voiture. L'air glacé me fouette pendant que je

fourre les livres de la bibliothèque dans mon sac avec tous les

autres. Je passe la bandoulière sur mon épaule - le poids me fait

vaciller.

Nick bondit de la voiture si rapidement que je m'en aperçois à

peine et, soudain, il est à côté de moi et me dit :

—

Laisse, je vais le prendre.

Je suis pour l'égalité homme-femme, mais là c'est vraiment

trop lourd.

—

Merci.

Il m'accompagne jusqu'à la véranda où Betty se tient

toujours, bras croisés sur sa poitrine absente, tout sourire. Nick

me chuchote à l'oreille :

—

Ne fais pas de bêtises.

—

Toi non plus.

Betty a un petit grognement réprobateur en nous voyant

monter les marches.

—

Allons, monsieur Colt, vous allez bien rester à dîner ?

Je préfère mettre en garde Nick.

-— C'est elle qui cuisine.

Betty me donne un coup de torchon.

—

Spaghettis au menu ! Il faudrait être une vraie nouille pour

les rater...

Nick pose le sac juste sur le seuil. Il a vraiment l'air méfiant.

-— Merci, mais j'ai un steak qui m'attend à la maison.

—

Bien, dit Betty en nous adressant, à lui puis à moi, un clin

d'œil.

Nick rougit.

—

Je vous laisse vous dire au revoir.

Je lâche entre mes dents :

—

Oh ! la honte...

Nick rit. La fossette réapparaît au-dessus de ses lèvres. Ne

pas regarder ses lèvres. Comment est-ce possible qu'il ne s'en

soit jamais servi ? C'est un crime contre l'humanité...

—

Salut ! dit-il. On se voit au lycée.

—

Salut, dis-je avant de lui tourner le dos.

Le soleil est presque entièrement couché, la forêt sombre

dans l'obscurité, les arbres forment une masse opaque qui ancre

le ciel à la terre. N'importe qui pourrait se cacher dans l'ombre.

Je regarde Nick monter dans sa voiture, je regarde la Mini

s'éloigner. Pendant tout ce temps, je m'attends à voir quelque

chose surgir, le happer et l'emporter dans la nuit pour en faire

une offrande sacrificielle. Je secoue la tête. Les feux arrière

disparaissent au détour d'un virage.

La main de Betty se pose sur ma taille et je sursaute.

— Ne reste pas là, le froid entre dans la maison, dit- elle avant

de refermer la porte.

—

Le fils de John MeKee a une rupture d'appendice,

m'annonce Betty en faisant bouillir l'eau des pâtes.

Je mets le couvert. Les dents d'une fourchette se posent sur

une tache d'eau qui ressemble à un nuage sur une planche de

bois.

—

Dommage pour lui.

—

C'est pire que dommage : ça veut dire que je peux être

appelée à tout moment, car nous sommes la seule équipe

paramédicale disponible en ville, la seule à pouvoir intervenir

en cas de problème. Ceux du standard sont juste des

conducteurs : ils ont besoin de John ou de moi pour les

interventions délicates.

—

Et alors ?

—

Et alors ? Et alors ?

Elle jette un gros paquet de spaghettis dans la casserole. La

moitié dépasse le bord.

— Alors, ça signifie que je dois trouver quoi faire de toi.

Les mots me viennent lentement, portés juste sous la surface

par un frémissement de colère.

—

Quoi faire de moi ?

—

Si je dois partir.

Je pousse Betty, m'empare de la cuillère en bois et enfonce

dans la casserole la moitié émergée des spaghettis.

—

Tu peux me laisser ici toute seule. Je suis une grande fille.

—

Je ne veux pas te laisser seule ici.

—

Pourquoi ?

—

La nuit, les gens sont davantage sujets à la déprime.

Presque tous les appels pour suicide surviennent la nuit. On

veut juste... on veut juste que tu te sentes bien, Zara.

Je baisse la flamme pour que l'eau ne déborde pas de la

casserole.

—

C'est pour ça que maman m'a envoyée ici ? Parce qu'elle

avait peur que je me suicide, une nuit ?

Les paupières de Betty tressautent.

—

Elle se faisait du souci pour toi.

—

Je suis une grande fille. Je vais bien.

—

Ton père te manque.

—

Bien sûr qu'il me manque !

Je pointe la cuillère en bois vers elle, geste un peu trop

mélodramatique peut-être. Je la pose à côté de la cafetière.

—

Ça ne fait pas de moi une suicidaire. Ça ne m'oblige pas à

avoir une espèce de baby-sitter urgentiste flippante qui ne me

lâche pas d'une semelle !

Le visage de Betty s'affaisse, mais son corps mince et noueux

se tend comme s'il était fait d'acier.

—

C'est comme ça que tu me vois ?

—

Non, pardon. C'était méchant.

Je ravale ma salive, détourne le regard de l'expression

meurtrie sur son visage et m'occupe des pâtes. Je reprends la

stupide cuillère en bois et la tourne dans l'eau, comme s'il n'y

avait rien de plus important en ce moment que surveiller la

cuisson des pâtes.

—

Si jamais on t'appelle, je viendrai avec toi.

Elle soupire.

—

Ça sera plus simple, je pense. Sauf si c'est pour quelque

chose de grave. A ce moment-là, tu resterais dans l'ambulance.

De toute façon, tu n'as pas le droit de m'accompagner.

—

Pas le droit ?

—

C'est illégal de faire monter des civils dans l'ambulance.

Je remonte le gaz et me tourne vers Betty.

Elle sourit.

—

Je pourrais demander à ton ami Nick de venir à la maison

te tenir compagnie ?

—

Non!

—

Quoi ? Tu ne l'aimes pas ? J'ai entendu dire qu'avec lui,

Issie et Devyn vous n'arrêtiez pas de vous promener en ville.

Par exemple, aujourd'hui vous étiez en bibliothèque, n'est-ce

pas ?

—

Tu m'espionnes ?

—

Non. C'est une petite ville. Les gens se parlent...

Je secoue la tête, prends deux verres et ouvre le frigidaire.

—

Hors de question que tu téléphones à Nick.

Elle sort des serviettes en papier d'un tiroir et les pose sur la

table.

—

De toute façon, si ça se trouve, je ne serai pas appelée cette

nuit...

Au milieu du repas, le biper de Betty se déclenche.

—

Merde !

Elle branche le scanner de la radio : arrêt cardiaque probable

au YMCA.

—

Désolée, dit-elle. Tu restes tranquille jusqu'à mon retour,

promis ? J'appelle Nick sur la route.

—

Non!

—

Si. Et tu n'ouvres à personne d'autre que lui. Je suis

sérieuse, Zara. Oh, merde...

Elle dépose un baiser sur mon front et enfile un bracelet à

mon poignet. Elle a l'air nerveuse.

— Ta mère m'a dit qu'elle viendrait bientôt nous rendre visite.

Je lève le bras, regarde le bracelet métallique.

—

C'est quoi, ça ?

—

Un petit cadeau.

Elle attrape sa veste.

—

Je rentre dès que possible. Ne t'embête pas pour la

vaisselle.

—

N'appelle pas Nick !

Je touche le métal froid du bracelet.

Elle m'ignore.

—

Et toi, n'oublie pas de fermer le verrou !

Je pourrais m'occuper en écrivant quelques lettres pour

Amnesty International. Mais je ne le fais pas.

Je pourrais appeler Nick et lui dire de ne pas venir. Mais je ne

le fais pas non plus.

—

Ici Unité 1. Je suis 10-23 au YMCA.

La voix de Betty résonne dans la radio posée sur le comptoir.

Celle de Josie, la standardiste, lui répond :

—

10-4, Unité 1. 10-23 au YMCA, heure : 1845.

En langage d'ambulancier, 10-23 signifie « arrivé sur

place ». En langage normal, on dirait «je suis arrivée ». L'Unité

1 désigne Betty. 1845 correspond à l'heure, dans un style

militaire. Tout ça me semble un peu ringard.

Traduit, ça donne : « Betty est arrivée au YMCA à 18 h 45. »

Comment je sais ça ? Grâce à une liste de dix codes fixée par un

aimant à la porte du frigidaire. J'en ai déjà retenu une bonne

moitié. Grâce au Maine, je deviens une vraie geek !

Je me lève de table, pose nos assiettes dans l'évier et

commence à jeter les spaghettis. Comme Betty, partie en coup

de vent, n'a pas eu le temps de finir les siennes, je les mets dans

un Tupperware que je range dans le frigidaire. Elle aura

peut-être faim en rentrant. Je jette les miennes : ce n'est pas

drôle de manger toute seule.

Par la fenêtre au-dessus de l'évier, je regarde la forêt dans la

nuit. La pleine lune donne au décor quelque chose de scintillant

et de presque beau. Même la neige n'a plus l'air si froide. Je

parie que le type, le lutin, est dans le coin. Et que, si je sors, il

me trouve - un bon moyen pour obtenir des réponses aux

questions que je me pose. En plus, comme je ne suis pas un

garçon, je ne suis pas vraiment en danger.

A la radio, de nouveau, la voix de Betty.

—

Je suis 10-6, avec un homme, quarante-cinq ans, natif de

Bangor. Il est CH3.10-4?

—

10-4, répond Josie.

—

10-4, dis-je dans le micro comme si elles pouvaient

m'entendre. Je suis 10-6, je pars à la recherche d'un lutin. 10-3 ?

Je fonce dans les escaliers jusqu'à ma chambre où je sors ma

tenue de footing. Un justaucorps spécial temps froid et une

gaine Under Armour qui absorbe la sueur. C'est la sueur qui

transmet la sensation de froid. J'enfile un bonnet en laine trouvé

dans le placard de Betty, ce qui me donne une tête pas possible,

surtout avec une masse de cheveux comme la mienne, mais

après tout je ne participe pas à un concours de beauté pour être

élue Miss Maine. Je pars courir dans la nuit, personne ne me

verra. Du moins tant que Nick ne sera pas arrivé.

Exact...

Je sors courir et, peut-être, trouver ce lutin qui kidnappe des

garçons. Pendant une seconde, je reste l'esprit vide, puis

regarde dans le miroir cette version plus pâle et plus mince de

moi-même que je suis devenue. Même mes yeux semblent

inertes. Bleus, mais pas autant qu'ils l'étaient avant. Si mon

père était là, il prendrait ma température et me préparerait une

gratinée à l'oignon. Mais ce n'est pas mon corps qui est malade.

Ce sont mes entrailles. Mes entrailles sont vides, car j'ai eu trop

peur de continuer à vivre - une peur totalement égoïste et

pitoyable quand on songe à tous ces gens qui croupissent en

prison pour rien, pour avoir eu un blog, pour avoir osé parler,

avoir des idées différentes... Ces gens-là donneraient sans

doute tout pour pouvoir continuer à vivre, tourner la page...

Y a-t-il un nom pour cette peur ? Je n'en suis pas sûre. Il faut

que je fasse des recherches. Il y a bien la tachophobie, la peur

de la vitesse, de se déplacer trop rapidement.

Je sors de ma torpeur et lace mes baskets. C'est un bon début

pour aller de l'avant, un bon début pour partir à la chasse au

lutin, un bon début pour reprendre en mains ma vie - parce que

j'en suis capable.

J'envoie un texto à Issie pour lui dire que je sors courir et

qu'on devrait continuer nos recherches sur Internet demain.

Puis un autre texto, à Nick :

sortie courir, RDv SUr la route.

Comme ça, j'assure mes arrières. Et je peux partir chasser le

lutin.

Scotophobie

Peur de l'obscurité

a

mère a peur du noir.

M

Quand j'étais petite, il y avait des veilleuses dans toutes

les pièces de la maison, pas seulement dans ma chambre et dans

la salle de bains. Il y en avait deux dans le couloir de l'étage,

une dans chaque chambre d'amis, une dans la cuisine, la salle à

manger, les toilettes du rez-de-chaussée, le séjour, partout.

Un jour, je lui ai demandé pourquoi. Nous étions dans la

cuisine, moi assise sur le comptoir, battant des pieds dans mon

pyjama « 1, me Sésame », regardant ma mère s'affairer.

—

Maman, pourquoi tu as peur du noir ?

Elle préparait des pancakes et mélangeait vigoureusement sa

pâte en y ajoutant de temps en temps des myrtilles.

—

Je n'ai pas peur du noir.

—

Alors pourquoi on a des millions de veilleuses dans la

maison ?

La cuillère heurtait le grand bol en céramique, celui avec

deux rayures beige près du bord.

—

Je n'ai pas peur. J'aime bien le noir.

—

Non, ce n'est pas vrai.

Elle m'avait fixée du regard, son visage s'était durci au point

de devenir méconnaissable. Elle avait remué trop fort sa

préparation et, dans le bol, les myrtilles étaient tout écrasées.

—

Les pancakes vont être bleus, avais-je remarqué.

Elle avait regardé le bol, froncé les sourcils et posé

la cuillère.

—

Mince !

—

Pas grave. C'est joli, le bleu.

Elle m'avait embrassée sur le bout du nez.

—

Je vais te dire quelque chose, Zara. Parfois, il y a des

choses dont les gens devraient avoir peur.

—

Comme le noir ?

Elle avait secoué la tête.

—

Non. Plutôt l'absence de lumière. Tu comprends ?

J'avais hoché la tête, mais je n'avais rien compris. Rien du

tout.

Je claque la porte et descends les marches de la véranda. Je

saute réchauffement. Je ne m'étire pas. Je commence tout de

suite à courir au clair de lune. Des cristaux de givre couvrent

les vitres des fenêtres. Les branches d'arbres semblent ployer

sous le poids de l'air.

L'absence de lumière est complète, mais j'ai enfilé sur mon

crâne un de ces bandeaux équipés de petites lampes : tant que je

fais attention, je ne risque pas de trébucher.

Dès que je me mets à courir, quelque chose dans l'air glacé

me déchire les poumons. Chaque respiration est comme un

coup de hache dans ma poitrine. Chaque respiration est une

décision que je dois prendre - la décision de continuer à vivre.

Ça fait mal, mais je surmonte cette douleur et elle finit par

s'atténuer. Elle ne disparaît pas, mais la déchirure n'est plus

aussi violente. Je ne trouve pas de meilleur mot : la déchirure.

Respirer devrait toujours être une action simple, mais rien

n'est simple dans le Maine. Rien n'est simple dans le froid.

Mais je continue à courir. Je quitte l'allée, m'engage sur la route

principale. C'est plus facile de courir sur l'asphalte que sur la

terre, le placement des pieds est plus naturel. Mais mes

articulations en souffrent davantage, et cela fait un peu peur

aussi - comme si quelqu'un était en train de m'observer.

Mes jambes se détendent et j'adopte peu à peu le bon rythme,

mais cette sensation revient. Un bruit résonne dans la forêt à

côté de moi et je continue de courir. Le Maine me rend

nerveuse. Je ne me suis jamais sentie une telle mauviette. À

Charleston, j'ai fait du footing à travers toutes sortes de

quartiers, mais je n'ai jamais eu peur.

Je déteste avoir peur.

— Si tu parviens à nommer les choses qui te font peur, alors

ta peur disparaîtra, me disait mon père. Les gens ont peur de ce

qu'ils ne connaissent pas.

Je tourne la tête, scrute la forêt, mais je ne vois rien d'autre

que des arbres et des ombres. Je n'aperçois personne ni rien

d'anormal.

Mon esprit se remplit de visions d'ours et de loups, mais les

seuls ours qu'on trouve dans le Maine sont terrifiés par les

hommes. Selon les services de protection de la nature du

Maine, aucun loup n'a jamais été vu dans la région, juste des

coyotes. Je le sais parce que j'ai consulté leur site après avoir vu

ces gigantesques empreintes dans la neige, le premier matin.

J'en ai parlé à ma grand-mère et qu'a-t-elle répondu ?

— Ils ont peur d'admettre que ce sont des loups, mais, ici, tout

le monde le sait. Peu importe : tu n'as aucune raison de

t'inquiéter. Les loups ne veulent aucun mal aux humains.

Je ne cesse de me le répéter : Les loups ne veulent aucun mal

aux humains. Les loups ne veulent aucun mal aux humains.

Je ne suis pas rassurée pour autant.

Les loups ne veulent aucun mal aux humains. Les lutins

veulent du mal aux humains.

De nouveau, cette impression que de minuscules araignées

grouillent sous la paume de mes mains.

Soudain, je l'entends.

Mon prénom.

—

Zara.

Je trébuche légèrement, bute sur une pierre ou quelque chose

qui traîne sur la bande d'arrêt d'urgence. Pourquoi n'y a-t-il pas

de voitures par ici ? Oh, c'est vrai : le Maine n'est pas

exactement l'État le plus peuplé d'Amérique, surtout l'endroit

où vit Betty.

Je continue de courir, retrouve mon rythme, reste aux aguets.

Puis je l'entends encore. Mon prénom qui semble ricocher,

comme en écho, sur chaque arbre de la forêt. Il résonne des

deux côtés de la route, derrière moi, partout autour de moi.

Pourtant, c'est une voix douce. Un doux murmure impérieux.

—

Zara. Viens à moi, Zara.

On dirait un refrain tiré d'une mauvaise comédie musicale,

une phrase sirupeuse, même pas effrayante.

Hum... le mensonge est trop gros, là : je suis terrorisée.

Foutaises... Foutaisesfoutaisesfoutaises...

C'est ce que je voulais. Je voulais le faire sortir de sa tanière.

Et maintenant ? La peur accélère ma course, mes battements

cardiaques... Mon cœur martèle ma poitrine, comme s'il

essayait de s'enfuir. Mais de quoi ? D'une voix ? D'une ombre ?

Je suis sortie pour le trouver, et c'est lui qui m'a trouvée.

La vérité me frappe de plein fouet :

Je n'ai pas imaginé cet homme à l'aéroport.

Je n'ai pas imaginé cette sensation sous ma peau chaque fois

que je le voyais.

Je n'ai pas imaginé la poussière dorée ni les mots écrits dans

les livres.

Le claquement de larges ailes fendant le ciel me fait lever les

yeux. Un aigle vole au-dessus de moi, puis pique à travers les

arbres. Sa tête blanche scintille.

—

Idiote... Je suis une idiote. C'était sûrement les cris de

l'aigle, rien de plus.

Si mon père était là, il rirait et me traiterait de poule mouillée.

Je ris en pensant « Quelle poule mouillée ! » et je continue de

courir. Ma respiration produit de petits nuages effilochés.

J'inspire, j'expire, me concentre sur mes pieds.

—

Zara !

Je m'arrête. La colère monte en moi. Au diable, la poule

mouillée et les citations de Booker T. Washington !

—

Quoi ?

L'air glacé me pétrifie. Mes mains se transforment en poings.

Je hurle :

—

Qu'est-ce que tu veux ? Pourquoi tu me suis ?

Je me force à écarquiller les yeux et regarde autour de moi en

balayant le décor avec mes lampes frontales.

Qu'est-ce que je cherche ? Un homme, peut-être ? Un homme

avec un costume sombre ? Le genre d'homme qui montre du

doigt les avions et transforme votre peau en avenue où défilent

les araignées ?

La forêt paraît regarder avec moi. Chaque branche d'arbre

semble se tendre vers la route pour essayer de palper cette

présence autour de moi. Soudain, un mouvement parmi les

troncs. J'attrape un morceau de bois sur le bas-côté, le brandit

devant moi et me retourne pour faire face au danger. Les

faisceaux lumineux bougent avec moi et je continue de scruter

la nuit. Il n'y a pas vraiment de bruit, c'est plus un

pressentiment, une sensation de mouvement.

—

Je n'ai pas peur ! dis-je en revenant vers la route. Sors et

viens me parler ! J'ai lu des choses sur toi. J'ai trouvé un livre.

Ma voix se disloque. La main qui tient le morceau de bois

n'est plus si ferme.

—

Zara. Viens à moi.

—

C'est ça...

—

S'il te plaît.

—

Non. Si tu veux parler, viens ici.

L'aigle pousse un cri, comme pour me mettre en garde.

Un bruit de craquement dans la forêt, à l'opposé de l'endroit

d'où semble venir la voix. Je pivote d'un coup, prête à tomber

sur n'importe quoi - un fou furieux, un loup, un ours, un

dinosaure...

—

Je sais que tu es un foutu lutin et si tu crois que j'ai peur, tu

es un crétin ! Et je sais aussi que tu me suis partout...

La forêt reste silencieuse. Les araignées battent en retraite

sous ma peau.

—

Quoi ? Tu t'en vas ? Tu joues avec moi ? C'est vraiment

lamentable...

Rien.

—

Si tu veux que je devienne ta stupide reine, tu ferais mieux

d'arrêter de te cacher. Mais je vais te dire un truc, monsieur le

Lutin, il n'y aura plus de garçons torturés tant que je serai là,

pigé ?

La colère me tétanise et je rugis, de toutes mes tripes je rugis

comme un catcheur fou pendant un combat. Je hurle ma colère

avec une sorte de virilité gutturale. Je suis venue jusqu'ici parce

que je veux voir le lutin, je veux savoir ce qui est vrai dans

toute cette histoire, et parce que je veux y mettre un terme.

La lumière aveuglante de phares frappe mes yeux lorsqu'une

Mini Cooper sort du virage dans un vrombissement de moteur.

Le conducteur klaxonne de toutes ses forces et j'ai juste le

temps de bondir sur le bas-côté de la route, puis de tomber dans

le fossé. Je m'érafle la joue sur une pierre. Une seconde suffit

pour que je comprenne ce qui se passe. Je me lève, j'ai lâché

mon bout de bois, devant moi le monde ondule, flou et

vaporeux. Le bandeau lumineux n'est plus sur ma tête, je ne le

retrouve plus.

—

Zara !

Nick claque la portière après avoir rangé sa voiture quelques

mètres plus loin. Il court et s'arrête juste devant moi. Je ne vois

pas les traits de son visage à cause des phares derrière lui. Ce

n'est qu'une silhouette massive, mais je la reconnaîtrais entre

mille.

—

Qu'est-ce que tu fous dehors ?

Sa voix est pleine de colère. La mienne n'est qu'un faible

murmure :

—

Je voulais le trouver.

—

Quoi ?

Il serre les poings et tout son corps semble parcouru d'un

tremblement.

—

Ça ne va pas bien, ou quoi ?

Je me fais toute petite. Personne ne m'a jamais hurlé dessus

comme ça. Personne.

Il a l'air tellement hors de lui que je m'attends presque à ce

qu'il me frappe. Je me relève et dois tituber, car il passe un bras

autour de ma taille et me conduis vers sa Mini.

—Je voulais juste que ça s'arrête. Je voulais juste sauver

quelqu'un alors que je n'ai pas pu sauver mon...

—

Je te ramène chez toi, dit-il d'un ton beaucoup plus calme.

Dans sa voiture, je retrouve son odeur - une odeur de pins et

d'embruns. Je touche mon visage : le sang macule mes doigts.

Nick attrape un mouchoir dans la boîte à gants et le presse sur

ma joue.

—

Ça va, dis-je.

Ses yeux n'ont pas l'air d'y croire. J'ajoute :

— Ne m'en veux pas ! Et pose les doigts sur le mouchoir.

J'effleure ses doigts. Une décharge électrique - violente et

agréable - me parcourt aussitôt. Peut-être l'a-t- il sentie lui

aussi, car il retire sa main. Il regarde le sang sur ses doigts et sa

mâchoire se crispe.

—

Verrouille ta portière, ordonne-t-il.

J'obéis.

Il met le contact et me conduit jusque chez Betty. Le trajet est

bref, mais Nick ne dit pas un mot et son silence m'oppresse.

Tout mon corps fourmille, tendu dans l'expectative

et la crainte.

> _ __

A côté de moi, Nick pianote sur le volant.

—

Tu veux me raconter ce qui s'est passé ? me de- mande-t-il.

Mes yeux restent fixés sur la route. La lune flotte au- dessus

de nous, elle aussi dans l'attente, qui sait ? Les arbres sont noirs.

Je touche ma tête, à la recherche du bandeau.

Enfin je réponds :

—

Je ne sais pas. J'ai cru que le lutin était dehors et appelait

mon nom, comme dans un film d'horreur. Alors j'ai hurlé, et j'ai

vu un aigle, et j'ai hurlé encore plus et il a disparu.

—- Tu veux dire que... tu as fait peur au lutin ?

—- Je ne sais pas.

—

Pourquoi tu es sortie ?

—

Je voulais qu'il me prenne. Je ne veux pas qu'il te fasse du

mal, ni à Devyn, ni à personne d'autre. Alors j'ai pensé que...

Oh, c'est stupide.

—

Tu voulais te sacrifier pour sauver tout le monde ?

Je voudrais entrer sous terre.

—

Mais je me suis dégonflée...

Nick se gare devant chez Betty et bondit hors de la Mini. Je

déverrouille la portière et il m'aide à sortir en plaçant ses deux

grandes mains autour de ma taille, comme si j'étais une petite

fille.

—

C'est bon, dis-je en essayant de me dégager, je peux

marcher toute seule.

Il hausse les sourcils, mais me lâche et me regarde remonter

l'allée en oscillant.

—

Tu es encore sous le choc, remarque-t-il.

—

Ben, tu as failli me renverser, quand même !

—

Tu étais au beau milieu de la route ! se défend-il tout en me

poussant vers la maison.

Je décide de le taquiner.

—

Tu accélérais !

J'ouvre la porte d'entrée et me retourne.

—

Je n'accélérais pas, répond-il en ajustant sa casquette ornée

d'un grand B - pour « Bedford ».

—

Je suis désolée, dis-je.

C'est la vérité.

Je m'adosse à la porte. Ce qu'il y a de bien avec les portes,

c'est qu'elles ne disent rien, elles ne se plaignent pas de votre

comportement ou de quoi que ce soit d'autre. Le sang a filtré à

travers le mouchoir. Je le tiens toujours contre ma joue.

Il m'observe, sans bouger.

—

Tu sais, à Charleston je sortais tous les soirs.

—

On n'est pas à Charleston, ici.

Je ris.

—

Ça, j'avais remarqué.

—

Zara, c'est une affaire sérieuse.

Il me pousse doucement à l'intérieur.

—

« Une affaire sérieuse »... Pourquoi ? Parce que ça

concerne des lutins ?

Je me retourne et vais l'installer sur le canapé. Je me sens

ridicule, car j'ai complètement perdu ma décontraction pour me

transformer en je ne sais quel dictateur diabolique.

Je dois retrouver un semblant de dignité. Je me tapis dans un

recoin du canapé et m'agrippe à l'accoudoir. Nick reste debout.

Naturellement. Il ne va quand même pas me donner

l'impression qu'il veut rester un peu avec moi, boire un chocolat

chaud et bavarder - m'expliquer, par exemple, pourquoi tous les

habitants de cette ville déprimante ont l'air cinglés,

paranoïaques et d'où leur vient cette faculté de courir aussi

vite...

—

Quoi ? finis-je par dire. Tu ne pars pas ?

—

J'ai promis à Betty.

Il serre les mâchoires, puis ajoute, d'une voix calme un rien

forcée, comme un acteur dans le rôle d'un flic :

—

Tu ne dois pas sortir quand il fait nuit.

—

Je ne suis pas un jeune homme.

— Ah, non ? Vraiment ?

Sa bouche s'affaisse.

—

Mais c'est quand même toi que le lutin veut.

—

Tu crois ? Dans ce cas, pourquoi il ne m'a pas prise ?

Pourquoi il s'est contenté de prononcer mon nom ?

Je retire le mouchoir de mon visage. Le sang s'égout- te

doucement.

—

C'est peut-être comme ça que ça doit se passer... Je ne sais

pas. J'ai l'impression que je ne sais pas grand- chose.

Nick me prend par les bras et me force à me relever, puis

m'amène dans la cuisine. L'odeur des spaghettis flotte toujours

dans l'air.

Il prend un torchon, le passe sous le robinet, puis l'applique

sur ma joue. L'eau dégouline.

—

Pardon ! J'ai oublié de l'essorer.

Il rougit - il rougit vraiment - en essorant le torchon au-dessus

de l'évier. Ses doigts tordent et serrent le tissu. Puis il le pose à

nouveau sur ma peau. Ses gestes sont empreints de douceur et

son regard semble s'être adouci. Appuyée contre le plan de

travail, je lève les yeux sur lui. Il est si proche. Il pose sa main

libre sur mon autre joue et incline la tête. Il me regarde

intensément. Il regarde en moi.

—

Je n'arrive pas à te comprendre, Zara.

Je déglutis. Ses yeux observent les mouvements de mon cou,

puis se durcissent en se posant sur le torchon appliqué sur ma

plaie.

—

Tu essayes de me rendre fou, c'est ça ?

—

Non.

Si je garde les yeux ouverts un peu plus longtemps, je pourrai

peut-être comprendre où il veut en venir, mais ai-je vraiment

envie de le savoir ?

Sans doute.

—

Betty va te tuer.

Son pouce caresse légèrement ma joue et c'est assez pour me

donner un frisson - pas du tout désagréable. Il se passe quelque

chose, c'est évident, mais je ne sais pas quoi.

Je tends la main.

—

J'ai pris peur. Avant que tu arrives, j'ai pris peur. J'ai cru

entendre... Je pense que je deviens folle, tu sais ? Est-ce que

c'est le froid qui envahit notre cerveau et nous empêche de tenir

des raisonnements logiques ? En gelant nos neurones, peut-être

?

J'arrête de parler, car je commence à entendre une pointe

d'hystérie dans ma voix. Mes mains happent l'air, seulement

l'air, cherchant à se raccrocher à des mots ou à autre chose.

Nick secoue la tête et ses cheveux flottent dans l'air comme

les poils d'un chien.

—

Tu n'es pas folle.

—

Pourquoi ?

—

Parce que... eh bien, moi non plus je ne sais pas ce qui se

passe. Pose-moi des questions sur la situation au Darfour, je

pourrai tout t'expliquer. Tu veux savoir combien de prisonniers

attendent dans le couloir de la mort aux États-Unis ? Ça aussi,

je le sais. Mais pourquoi il y a des lutins dans un trou paumé du

Maine, alors ça je n'en ai aucune idée...

—

Moi non plus.

Je soupire, porte ma main à ma joue blessée, puis me frotte les

yeux. Je suis épuisée. Le sol se dérobe légèrement sous mes

pieds, mais je parviens à regagner le salon pour m'affaler dans

le canapé. Nick se retrouve aussitôt à côté de moi, pose sa main

sur mon épaule et me dévisage. Il s'est déplacé si vite que je ne

m'en suis même pas rendu compte.

— Je me sens un peu patraque. C'est sans doute pour ça que

j'ai l'air... que j'ai l'air...

—

Patraque ?

— Je sais, c'est débile, comme mot. Ma mère l'utilise tout le

temps. C'est elle qui m'a envoyée ici, tu comprends ? Et elle dit

souvent ça : patraque.

Il tire de derrière le canapé une couverture en laine.

—

Elle te manque ?

—

Ouais. C'était une vraie battante avant la mort de mon père.

Moi aussi, je voudrais bien être une battante comme elle. Tu

préfères quoi : les filles battantes ou les filles plus discrètes ?

C'est une question que je me suis toujours posée. Pas à propos

de toi, hein. A propos des mecs en général. Tu dirais que je suis

une... battante ?

—

Sans aucun doute.

—

Ouais, c'est ça. Moi, j'ai l'impression d'être tout le

contraire.

—

C'est quoi, ça, le contraire d'une battante ? Une débattante

?

Il étend la couverture sur moi et s'assied à côté de moi, tout

près. Sans même m'en rendre compte, je me rapproche un peu

plus.

—

Je déteste ça, dis-je. Ne pas être capable de comprendre ce

qui se passe.

—

Ça te donne l'impression d'être impuissante ?

Il touche le fil autour de mon doigt.

—

Ouais.

—

On va bien finir par trouver une explication.

Je hume son odeur de pin, comme si je respirais un

sapin de Noël.

—

On a intérêt !

-— J'avais peur, dis-je en me souvenant de la voix.

—

Tu l'as déjà dit.

Il passe son bras autour de moi, juste sur mes épaules -

exactement comme Blake Willey lors de notre premier

rendez-vous, en classe de sixième, quand on était allés voir

Shrek.

Je le laisse poser son bras et me mords la langue pour ne pas

me remettre à babiller. Et j'essaye de ne pas penser à ce que Ian

penserait s'il nous voyait. Ian qui veut sortir avec moi. Ian qui,

malgré son amitié bizarre avec Megan, se montre toujours

gentil avec moi, contrairement à Nick.

Nick.

Nick a d'épais cheveux noirs.

Nick a de grands yeux noisette.

Nick a de belles dents blanches.

Nick a un large torse et des poumons de coureur.

Lui pourrait gonfler ses joues, souffler et faire s'envoler ma

maison comme fétus de paille. Mais je m'en moque. Je me

laisse aller contre lui. Il est si chaleureux, si confortable - ce qui

ne m'empêche pas de trembler en repensant à la forêt.

Mes paupières ne veulent pas s'ouvrir, mais j'aimerais

tellement continuer de regarder Nick, lui qui est si mignon

quand il ne me fait pas la leçon...

—

Merci de m'avoir raccompagnée.

Mes lèvres sont si fatiguées que je dois les forcer à bouger.

— Je recommence quand tu veux, Zara. Vraiment. Je suis

sincère.

On dirait qu'il respire l'odeur de mes cheveux.

—

Je sais que tu me détestes, mais on devrait être amis...

dis-je en fermant les yeux.

-— Je ne te déteste pas. Pas du tout.

—

Alors qu'est-ce qui t'arrive ? Tu souffres de par-

thénophobie ?

—

De parthénophobie ?

—

La peur des jeunes filles.

—

Tu es tellement étrange...

Il s'approche encore un peu plus de moi. Dans son œil, une

lueur malicieuse trahit son effort pour ne pas céder à un éclat de

rire moqueur. Sa main presse ma tempe. Personne ne m'a

jamais touchée comme ça auparavant, avec douceur mais

fermeté.

—

Je n'ai pas peur des jeunes filles.

-—Alors pourquoi n'en as-tu jamais embrassé une ?

Un éclair passe dans son regard.

—

Peut-être parce que je n'ai pas encore trouvé la bonne ?

—

Quelle réplique ! dis-je.

Je regarde ses lèvres. Pour une raison étrange, je répète :

—

On devrait être amis...

—

Ouais, on devrait.

Une sensation chaude me submerge, et je me blottis encore

plus près.

— Je veux dire... Je n'ai pas l'intention d'être comme ces

femmes insupportables qu'on voit dans les films, qui tombent

amoureuses de l'homme qui leur sauve la vie - parce qu'enfin, tu

ne m'as pas sauvé la vie, pas vrai ?

—

Sauvé la vie ?

Mon estomac se crispe.

—

Peu importe...

Il se met à rire. Je lui tape sur la cuisse.Arrête !

—

Je ne peux pas !

Tout son corps est pris d'un hoquet, et il paraît soudain tout

petit, plus jeune et encore plus mignon. Un jour, quand nous

regardions en famille cette comédie idiote à la télé, mon père a

subi le même genre de métamorphose. Tout à coup, il était

redevenu un petit garçon et tous ses soucis - les factures, moi,

les secours humanitaires - s'étaient envolés, évanouis grâce à je

ne sais quel gag scato.

Nick prend une ample inspiration, si ample qu'elle me fait

bouger puisque je suis appuyée contre lui. Quand il expire, il

dit à voix basse, si basse que je l'entends à peine :

—

Je ne veux pas te faire de mal, Zara. Je veux que personne

ne te fasse du mal.

Je souris.

—

Tant mieux. Mais, tu sais, je ne suis pas une princesse en

danger...

Puis je m'endors, ce qui est évidemment une grosse faute de

timing, car la conversation commençait tout juste à devenir

intéressante...

Philophobie

Peur de tomber amoureux

Je me réveille le lendemain matin dans mon lit. Pas

sur le canapé, dans mon lit. Autrement dit ?

J'ai tout rêvé !

Non?

Non.

Ma main se pose sur ma joue et je sens la cicatrice. Ou plutôt

le carré de gaze fixé par de l'adhésif. Je remarque sur mes

mains des griffures que je me suis faites en tombant. Elles ne

sont pas très profondes, mais leur forme est bizarre. J'ai un peu

mal quand je m'assieds. Tous mes os craquent comme si je

J venais de courir un marathon. Mes abdominaux sont

douloureux.

Je m'extirpe du lit et me traîne jusqu'à un miroir. Le

pansement blanc se fond presque dans la pâleur de mon visage.

Betty a dû me le mettre hier soir, mais je ne m'en souviens pas.

Ni du départ de Nick, d'ailleurs.

Mon visage se colore à nouveau tandis que je pense à lui. Oh,

mon Dieu... je lui ai demandé qu'on soit amis ! On ne demande

pas ce genre de choses...

La catagélophobie est la peur du ridicule - une peur très

répandue. Je crois que j'aurais tout intérêt à entretenir

soigneusement la mienne.

—

Désespérée... Désespérée et pathétique, dis-je en

maugréant à l'horrible reflet que me renvoie le miroir.

Mon horrible reflet articule les mêmes mots.

Je fourrage à travers mes cheveux, mais renonce bien vite.

Catagélophobie.

Pourquoi je réagis comme ça ? Il n'y a absolument aucune

raison que je m'intéresse à Nick. C'est juste un type mignon qui

a failli me renverser à bord de sa superbe Mini Cooper.

D'accord, il sent bon - l'odeur du confort, de la chaleur, de la

sécurité, mais lui-même ne dégage pas une grande impression

de sécurité. Je le sais. Je le sais parfaitement.

Et puis, pourquoi voudrait-il de moi ? La fille dans le miroir

est trop pâle, trop banale, et elle a un gros pansement sur la

joue. Je ne suis pas exactement une top model, ni même une

Megan.

Je commence à tirer sur mes cheveux en essayant de ne pas

trop me regarder, de ne pas trop prêter attention à tout ça.

La main de Betty posée sur mon épaule me fait tressaillir.

—

Zara ?

Je me retourne et m'appuie contre la commode. J'ai peur de

croiser son regard.

Elle glisse les doigts dans mes cheveux.

—

Il faut que tu prennes du démêlant pour cette tignasse !

—

Je sais.

Dehors, un chien aboie.

—

Satanés chiens ! murmure-t-elle en se tournant avant de

revenir vers moi. Ce Nick est vraiment un bon garçon.

Je lui jette un coup d'œil.

—

Je ne lui plais pas.

—

Vraiment ? C'est moi ou c'est toi que tu essayes de

convaincre ? Parce que je l'ai trouvé hier soir en train de mettre

ce pansement sur ta joue tandis que tu étais endormie, bavant à

moitié sur le canapé.

—

Je bavais ?

Elle rit.

—

Pas trop.

Je cache ma tête dans mes mains. L'air dans la pièce sent le

rance, le sang séché et le doute. Betty m'écarte les mains. Elle

sourit.

—

Tu lui plais, Zara. Il s'est occupé de toi. C'est ce que font

les hommes quand ils s'intéressent à une femme.

—

A l'évidence, il a un gène de sauveur de princesse

prisonnière dans le donjon, ce qui n'est pas du tout adapté à

mon cas : je ne suis pas une princesse, et encore moins une

prisonnière.

J'ai parlé avec un peu trop d'amertume : même moi je m'en

suis rendu compte.

—

En effet. Tu es trop occupée à sauver des gens que tu ne

connais pas.

Elle montre la pile de mes lettres pour Amnesty In-

ternational.

—

Ce n'est pas bien, peut-être ?

—

C'est très bien, Zara. C'est juste que... Bah, on a tous

besoin d'être secouru de temps en temps. Ça ne veut pas dire

qu'on est faible.

—

Il ne m'aime pas comme moi.

—

Tu sais, il n'y a pas de mal à admettre qu'il t'aime bien. Il

n'y a pas de mal à éprouver des sentiments positifs. Ton père ne

veut pas que nous cessions de vivre.

Les couvertures sont emmêlées sur le matelas, dans tous les

sens. J'essaye de les remettre en place. Ma pile de livres et de

dossiers Amnesty International s'écroule sur mon pied. Le livre

que mon père avait emprunté attendra...

—

Quel bazar, ici ! dis-je en marmonnant et en essayant

d'empiler à nouveau les dossiers. Je suis désolée d'être aussi

peu soigneuse. Je parie que maman était soigneuse, elle, quand

vous l'avez accueillie.

—

Elle ne laissait pas de bazar, c'est vrai. Mais elle ne

refermait jamais le tube de dentifrice.

—

Et ça n'a pas changé ! dis-je en agitant un dossier sur les

droits de l'homme pour appuyer mes dires.

Il y a tant de chiffres dans ces pages, et chaque chiffre

correspond à une souffrance humaine, à une histoire humaine.

Mon estomac se rabougrit et je pose délicatement le dossier sur

la pile. Puis je ramasse le livre de la bibliothèque.

—

Papa a emprunté ce livre, tu sais. Il y a son nom sur

l'étiquette des retours.

Elle prend le livre et l'examine. Après ce qui semble être une

éternité, elle lit à mi-voix :

— N'ayez pas peur. En ce lieu, des tigres.

—

Tu crois que c'est lui qui l'a écrit ?

J'effleure son bras. Soudain, elle paraît très fragile.

—

Ça ressemble à son écriture.

—

Et ça veut dire quoi, selon toi ?

—

C'est une nouvelle de Ray Bradbury.

Je dois avoir l'air perplexe, car elle ajoute :

—

Un écrivain de science-fiction. Un des meilleurs.

—

Oh ! Je ne m'y connais pas trop en science-fic- tion...

—

Hum...

Betty retrouve son sérieux, ferme le livre et me le rend. Je le

tiens serré contre mon cœur pendant une seconde, et tant pis si

ça fait trop mélo. C'est un livre spécial - comme un message

que mon père m'aurait laissé.

Betty me dévisage.

—

Tu es sortie toute seule, hier soir.

Je place le livre sur ma pile de dossiers Amnesty In-

ternational.

—

Je sais. Je...

—

Zara ?

La voix de Betty se fait menaçante. J'aurais dû répondre plus

vite. J'ajoute aussitôt :

—

Je suis désolée ! J'ai prévenu Nick et Issie... Enfin, je leur

ai envoyé un texto pour éviter toute discussion qui aurait pu me

décourager. Et puis... je cherchais des réponses.

—

En allant te promener en pleine nuit ?

Betty ramasse un coussin. Je prends une inspiration

profonde.

—

Écoute... j'essayais de trouver quelqu'un.

—

Quelqu'un ?

—

Cet homme qu'on a vu sur la route, quand on rentrait de

l'aéroport.

Je lisse les draps déjà bien lisses. Ils sont frais, doux et

rassurants sous mes paumes.

Betty inspire en sifflant.

—

Zara, ce n'est pas une bonne idée.

Je me redresse.

—

Pourquoi ?

Elle arrête de tapoter sur le coussin, qui se balance entre ses

doigts.

—

Cet homme est dangereux.

—

Comment le sais-tu ? Et dangereux comment ?

Elle s'écarte de moi et se met à faire le lit, glissant

d'un geste sec les coins des draps sous le matelas.

— Je crois que c'est lui qui a kidnappé le fils Beards- ley.

—

Moi aussi. Dans ce cas, pourquoi la police ne l'arrête pas ?

— Pour arrêter quelqu'un, il faut déjà être capable de

l'attraper.

Elle triture mon oreiller et le secoue vigoureusement, avec

des gestes presque agressifs. Aux rayons du soleil, ses cheveux

gris scintillent comme de la neige.

— Or cet homme ne laisse aucune trace, aucune piste, il

apparaît et disparaît. J'étais même surprise de le voir, l'autre

soir. J'aimerais bien le revoir.

—

Pourquoi ?

—

Pour l'attraper, grogne-t-elle.

L'espace d'un instant, j'ai l'impression que ma grand- mère

n'est plus là, qu'elle est devenue un être différent, primitif. Puis

elle ajoute sèchement :

—

Lui ou n'importe quel autre kidnappeur d'enfants.

—

Mais tu n'es pas certaine que c'est bien lui ?

—

Non. Je n'en suis pas certaine.

J'ai hâte d'annoncer la nouvelle à Devyn, Nick et Issie.

—

Je suis hyper en retard pour mes cours !

—

Je t'accompagne.

—

Tu n'es pas obligée.

Je me retourne. Elle a une carrure d'épaules de nageuse, mais

elle est plus maigre. Je me demande comment elle peut être

secouriste et porter tous ces gens alors qu'elle est tout de même

vieille.

—

Ça me ferait plaisir, répond-elle en souriant. Laisse-moi

juste être ta grand-mère aujourd'hui et m'occu- per de toi.

D'accord ?

Je souris à mon tour.

—

D'accord. Si tu me prépares un bon chocolat.

—

Et puis, tu as peut-être eu un choc à la tête.

—

Bien sûr que non.

—

Bien sûr que si.

Betty me dépose à l'école. Nous restons un moment dans son

pick-up, même si l'heure tourne et que je vais devoir aller

chercher un billet de retard chez Mme Nix.

—

Tu manques à ta mère, Zara, dit Betty sans prévenir.

Quelque chose se noue en moi.

—

Hum... Tu savais que certaines personnes ont peur de la

laideur ? Il y a même un nom pour ça : c'est la cacophobie.

—

Et certaines personnes ont peur de parler à leur mère.

—

Oh, joli.

—

Pas la peine de rouler les yeux.

Aucune colère dans sa voix. Elle tapote le volant du bout des

doigts.

—

Je me fais juste du souci pour votre relation. On dirait que

tu cherches à l'éviter.

Je ferme les paupières pour ne pas rouler les yeux.

—

Elle s'est débarrassée de moi.

—

Elle t'a envoyée ici parce qu'elle s'inquiétait pour toi. Tu

avais perdu ta niaque...

Betty tend la main vers moi et me presse le genou. La peau de

sa main est aussi fragile et mince que du papier.

—

On dirait que tu es en train de la retrouver...

Je lève un sourcil - rien qu'un - pour bien lui montrer ce que je

pense de son analyse. Elle me donne une tape sur le genou en

riant.

— Ah, quel numéro tu fais ! Allez, va-t'en !

Elle me salue d'un coup de klaxon et disparaît pour une

nouvelle journée occupée à sauver le monde. Je traverse des

rafales glacées pour entrer dans l'école et pénètre dans les

couloirs décorés par une grande statue d'aigle et les

autoportraits des élèves de la classe d'arts plastiques. Je n'ai

aucune envie d'être ici, mais c'est mieux que de rester seule à la

maison, obnubilée par le souvenir de cette voix dans la forêt.

La porte du secrétariat est fermée, mais je l'ouvre et me poste

au guichet en attendant que Mme Nix se retourne et s'aperçoive

de ma présence. Elle classe des dossiers tout en fredonnant une

chanson country. Je finis par toussoter.

Ça marche. Elle se retourne et sourit.

—

Oh ! Zara.

Elle repose les papiers sur son bureau et avance jusqu'au

guichet. Ses yeux se plissent, inquiets, en remarquant mon

pansement.

—

Eh bien, Zara, qu'est-ce qui vous est arrivé ?

—

Je suis tombée en faisant mon footing hier soir.

Mme Nix secoue la tête et me signe un bon de retard.

—J'espère que votre grand-mère vous a bien conseillé

d'enfiler votre blouson à l'envers ?

Le bon glisse entre mes doigts.

—

Pardon ?

Ses yeux croisent lentement les miens et elle ouvre la bouche.

Elle se met à parler avec une lenteur hivernale.

—

Oh. Je pensais que Betty vous en aurait parlé... Je fais

non de la tête.

—

Votre mère non plus ?

—

Non. Pourquoi, elle aurait dû ? Je me sens de plus en plus

troublée. Je sais que Mme

Nix est très gentille, mais elle a parfois un comportement

bizarre, comme si c'était elle qui était estomaquée par la

situation.

—

Pourquoi ? Ah, tout le monde continue de nier l'évidence

et l'histoire se répète... marmonne-t-elle.

Du bras, elle renverse une boîte contenant des trombones

colorés. Son contenu se répand sur le carrelage, recouvrant le

dessin de la mascotte du lycée.

—

Oh, quelle idiote ! dit-elle en s'agenouillant pour ramasser

les trombones.

Je me baisse et, genoux contre genoux, lui vient en aide.

—

Ça va.

—

C'est très gentil, Zara, merci. Tu es vraiment comme ta

mère.

Elle se relève.

—

Merci !

—

Ce n'est rien.

Je glisse mes cheveux derrière mes oreilles. Ils tombaient sur

mes yeux, m'empêchant de bien voir Mme Nix et je voudrais

vraiment la regarder, tirer cette histoire au clair.

—

Alors, pourquoi faut-il porter son blouson à l'envers ?

Elle rougit et, d'un geste évasif de la main, semble vouloir

effacer ses paroles.

—

Oh, c'est une vieille superstition : quand on est seule

dehors la nuit, on dit qu'il faut porter son manteau à l'envers. Je

pensais que tout le monde savait ça.

—

Pourquoi ?

Son visage s'empourpre. Au même moment, le téléphone

sonne, à la grande joie de Mme Nix. Elle me fait signe de partir,

décroche et répond d'une voix inhabi- tuellement enjouée :

—

Allô, madame Nix à l'appareil, secrétariat du lycée. Que

puis-je faire pour vous en cette belle journée ensoleillée ?

Je récupère mon bon de retard et m'en vais.

Le Maine devient de plus en plus bizarre...

Devyn me retrouve après le cours d'espagnol. Ian m'a mis le

grappin dessus, mais Devyn lui dit :

—

Salut. Je voudrais parler à Zara une minute.

—

Pas de problème, répond Ian sans cesser de me suivre.

—

Seul.

—

Oh ! bredouille Ian. Compris. A tout à l'heure, Zara.

—

Entendu, dis-je en le regardant s'éloigner. Le pauvre...

—

Il va s'en remettre, m'assure Devyn. Tu sais, j'ai repensé au

livre. Tu l'as apporté ?

—

Oui, oui.

Je le récupère parmi tous les autres et le lui montre.

—

Je peux te l'emprunter ?

Mon cœur s'arrête.

—

Euh... oui, bien sûr.

—

J'en prendrai soin, Zara, je te promets. Je sais que ton père

l'a pris, lui aussi, et que c'est quelque chose de très spécial pour

toi.

Je pose le livre sur ses genoux tandis que nous traversons le

couloir.

—

Je suis si prévisible ?

—

Si j'étais toi, je le considérerais vraiment comme un livre à

part. Je veux juste le lire dès que possible.

—

Je comprends. A propos, j'ai réfléchi à la citation sur les

tigres.

—

Et?

—

Elle a sûrement une importance particulière.

—

Je sais.

Issie nous rejoint à grands pas.

—

Je suis furieuse contre toi !

Je me montre du doigt.

—

Contre moi ?

Elle m'attrape par le coude.

—

Oui, toi ! Tu es sortie courir toute seule en pleine nuit. Tu

es une idiote !

—

Merci, Issie.

Je dégage mon bras.

—

Il aurait pu te kidnapper, murmure-t-elle en cherchant du

regard le soutien de Devyn.

—

C'était stupide, confirme-t-il. Nick nous a raconté ce qui

s'est passé. Il nous a parlé du type qui t'appelait par ton

prénom...

Je ne réponds rien. Issie s'adoucit et passe le bras autour de

ma taille.

—

On sait que tu voulais te sacrifier.

—

Je ne voulais pas me...

Elle me coupe.

—

On ne veut pas que tu te sacrifies. On va trouver ensemble

le fin mot de l'histoire. Personne ne joue les martyrs. Pas vrai,

Devyn ?

Il acquiesce.

—

Exact. Ou alors pas tout seul.

—

Zara, c'est génial ! s'exclame Issie en sautillant entre les

bureaux. Regarde un peu ce monde !

Je balaye du regard la salle de classe où va se tenir notre

réunion d'Amnesty International. Nick n'est pas là.

— Il y a dix élèves, Issie, dis-je en soupirant. Ce n'est pas

beaucoup, quand des dizaines de milliers de gens ont besoin de

notre aide.

Ian me fait signe. Son sourire lui mange le visage, comme s'il

avait à lui seul ramené les dix personnes présentes - ce qui est,

reconnaissons-le, probablement le cas.

—

Dix, c'est le nombre parfait, renchérit Issie avant de

m'indiquer du coude l'arrivée de Ian. Oh, oh... regarde qui

voilà...

—

Au moins, il est venu, lui, dis-je en posant mes stylos et

mes enveloppes préaffranchies. Contrairement à d'autres...

Quelque chose s'effondre dans mon estomac quand je pense à

l'absence de Nick. Ian est tout près de moi et je reprends :

— Au moins, lui s'intéresse...

Ian me sourit.

—

Salut, Zara. Il y a du monde, c'est bien.

Je glisse un regard vers Issie qui me renvoie un coup d'œil

genre « je te l'avais bien dit ».

—

Il y a seulement dix personnes.

—

Par ici, dix c'est bien. Si cinq élèves se pointent à nos

réunions du Key Club, on est fous de joie !

Il me montre les formulaires d'Action urgente.

—

Je peux t'aider à les distribuer ?

—

Oui, je t'en prie.

Il est vraiment adorable.

C'est seulement après avoir expliqué la mission importante

d'Amnesty International et distribué à chacun des lettres à

écrire que je vois la porte s'ouvrir sur Nick.

Comme Ian est déjà assis à côté de moi, Nick se poste devant

mon bureau.

—

Sympa de venir maintenant, Colt, ironise Ian.

Tout à coup, il ressemble à un serpent. Ça n'est pas

très attirant : je l'imagine avec des écailles, enroulé sur

lui-même.

Issie porte ses mains à ses yeux comme si elle craignait déjà

le bain de sang.

Je lève les yeux sur Nick.

—

Tu es en retard.

Il me sourit. Une brindille d'épicéa est restée coincée dans

son sweat-shirt.

—

J'étais occupé ailleurs, grommelle-t-il en détournant le

regard pour le fixer sur Ian.

Les deux garçons se jaugent du regard et des épaules, comme

les mâles alpha d'un troupeau.

Devyn glisse à Issie, dans un aparté théâtral :

—

Ils font vraiment de la peine parfois.

—

Je sais, répond-elle.

Nick retire la brindille de son sweat-shirt et commente :

—

Vous trouvez aussi, hein ?

Puis il me sourit et mon cœur se met à battre la chamade. J'ai

honte de l'avouer, mais c'est la vérité... Le cœur peut vous trahir

de cette façon. C'est pour cette raison qu'il est parfaitement

légitime d'être cardiopho- be - d'avoir peur des cœurs.

—

Pardon pour mon retard, Zara. Dis-moi ce que je peux

faire.

Il se tient devant moi, se balançant sur les talons d'un air

décontracté. Ian manque de casser en deux son stylo.

Je me lève et vais installer Nick devant des formulaires

d'Action urgente.

Toute la journée le ciel est d'un bleu éclatant, le genre de ciel

du Maine que les peintres immortalisent, le genre de ciel qui

apaise et fait sourire, même une fille de Charleston comme

moi.

Pendant les cours, je regarde les arbres aux couleurs vives. Je

suis censée travailler sur un collage - un aigle -, mais mes

pensées ne cessent de dériver vers les prisonniers politiques et

les lutins.

Je déchire un morceau de brocart rouge pour rehausser l'aile

gauche de l'aigle. Je suis en train de l'enduire de colle quand

Nick fait son apparition dans la classe. Il s'assied à la table

voisine.

—

Ça va si je m'installe là ?

Je hoche la tête. Mon cœur palpite un million de fois, sur un

rythme endiablé. Mon cerveau se demande pourquoi il s'est

assis là. Il y avait des millions de milliards d'autres places, sans

parler de sa place habituelle. Ne t'excite pas ! N'en fais pas tout

un plat ! Il veut sans doute juste parler de lutins.

Nick va chercher son travail dans le placard à fournitures et le

déplie sur sa table. C'est un loup tapi dans la forêt, réalisé en

papier bolduc.

—

Joli, dis-je.

Il sourit.

—

Le tien aussi.

Nous restons assis sans parler pendant une minute. Je

donnerais cher pour qu'il dise quelque chose. N'importe quoi.

Enfin, pas n'importe quoi, quelque chose de gentil tant qu'à

faire. Je finis par lâcher :

—

Tu es trop silencieux.

Il rit.

—

Pas toi, peut-être ?

—

Je ne suis pas venue m'asseoir à côté de toi.

—

Exact, mais hier soir tu m'as demandé qu'on soit amis.

Ses yeux pétillent.

—

Chut ! Certaines choses ne devraient jamais être répétées,

voyons !

Il cramponne ses mains à son cœur, comme si ma remarque

l'avait blessé.

—

Quoi ? Tu ne me l'as pas demandé, peut-être ?

—

Ça me donne l'air tellement désespérée...

—

Mais non.

—

Mais si.

Il sourit et ce sourire gagne peu à peu sa voix.

—

Zara, tu n'es pas une fille désespérée.

J'arrache un autre morceau de papier dont je coupe

les bords irréguliers à l'aide d'un cutter tout en marmonnant :

—

Ouais, c'est ça...

Je fignole l'aile et la logique de mon raisonnement avant de

reprendre :

—

Et puis, un véritable ami ne ressortirait pas devant moi

quelque chose d'aussi embarrassant et pathétique.

Il rit à nouveau, mais son rire ressemble à un grognement.

—

Embarrassant et pathétique ?

Je fais semblant d'abattre la lame de mon cutter sur son

avant-bras sculptural. Geste qui n'échappe pas à la prof de

dessin. Elle pointe le bout de son pistolet à colle dans ma

direction.

—

Zara !

—

C'est juste une blague...

—

Dois-je demander à monsieur Colt de changer de place ?

Ses lèvres se tordent.

—

Je ne voudrais pas interrompre une idylle naissante...

Ricanements dans la classe - pas des rires, des ricanements.

Je sens le rouge me monter aux joues.

—

Ça va, ça va. Il ne me dérange pas.

—

Il ne me dérangerait pas non plus, murmure une fille aux

cheveux noyés de laque assise à la table d'à côté.

Elle et sa voisine se tapent dans la main.

—- Au travail, tout le monde !

La prof tire sur son chemisier et laisse apparaître la naissance

d'un décolleté.

—

Laissons tranquilles Nick et la nouvelle.

L'air renfrogné, je plante mon cutter à travers le journal.

—

Je déteste être la nouvelle.

—

Pourquoi ?

Je lui jette un regard en coin, en m'efforçant de ne pas fondre

devant ses yeux, son menton ou ses mains. Je ne réponds pas.

Nous reprenons nos collages pendant une minute. Je suis

intensément consciente de sa présence à mes côtés, tout près,

c'en est ridicule. J'ai l'impression très agréable de sentir la

chaleur qui se dégage de son corps.

—

Bon, ce matin, quand je suis arrivée au lycée, je suis allée

voir Mme Nix qui m'a dit un truc vraiment bizarre : quand on

sort la nuit, il faut toujours enfiler son manteau à l'envers.

—

Quoi ?

—

Je sais. Étrange, non ? J'ai fait une recherche sur Google...

—

Et?

—J'ai découvert qu'un lutin pouvait s'attaquer aux humains se

promenant seuls dans les bois la nuit, sauf s'ils portent leurs

vêtements à l'envers comme protection.

Il met de la colle sur un morceau de papier qu'il presse ensuite

sur son support.

—

Vraiment bizarre...

Il marque une pause.

—

J'ai parlé à Betty.

—

Oui, tu me l'as déjà dit.

—

Elle a plusieurs choses à te montrer ce soir.

—

Pourquoi tu ne peux pas m'en parler maintenant ?

—

Parce que.

—

Parce que quoi ?

Il montre la classe d'un geste évasif.

—

On pourrait nous entendre.

—

Tu dois me donner un indice.

— Et voilà, tu boudes. Tu n'as pas le droit de bouder. C'est

trop mignon.

Mon cœur s'ouvre, béant, mais soudain le visage de Nick se

transforme. Ses yeux se plissent. Il devient sérieux.

— Allez, Nick, dis-le-moi maintenant !

—

Hors de question.

—

S'il te plaît.

—

J'ai promis à Betty.

—

Et alors ?

—

Tu sais très bien qu'on ne plaisante pas avec Betty...

—

En effet.

J'abandonne.

Après un court instant, je trouve le courage d'ajouter :

—

Si nous sommes amis, il y a des choses que je dois savoir

sur toi.

Il écarte les bras.

— Vas-y !

— Euh...

Je réfléchis une seconde.

—

Quel métier font tes parents ?

-— Ils sont photoreporters naturalistes. Ils voyagent

beaucoup.

— Vraiment ? Où ça ?

—

Partout. En ce moment, ils réalisent un film en Afrique.

— Je ne te crois pas. -— Je t'assure.

J'applique un filet de colle. Une goutte gicle sur mon doigt.

— Donc, tu es tout seul ?

—

Oui, oui.

Je frissonne. Quelle tristesse...

— Tu ne trouves pas ça affreux, qu'ils partent comme ça ? Tu

ne te sens pas abandonné ?

Il secoue la tête.

— Non. Ma place est ici.

— Très philosophique.

Je touche ma tête à l'endroit où une bosse se forme. C'est

toujours douloureux. Je me demande si Betty en a parlé à

maman.

Nick me lance un regard profond.

— Non, c'est la pure vérité.

Il est évident que, pour lui, le sujet est clos, mais j'insiste, car

je déteste nous sentir si différents.

— Ça doit être agréable, de savoir où est sa place.

— Tu le découvriras un jour, Zara. Je hausse les

épaules.

— J'en doute.

J'ai toujours eu des amis, mais je ne me suis jamais sentie

capable de me fondre avec le reste du monde. Maman m'a dit

un jour que c'était une sensation classique chez les adolescents.

Je l'ai immédiatement détestée d'avoir pu dire ça, et j'ai quitté la

pièce avec fracas pour aller courir jusqu'à Battery Park.

— Je crois que je ne trouverai jamais où est ma place, dis-je

lentement en me concentrant sur mon collage au lieu de

regarder Nick - il faut que j'apprenne à cesser de le contempler

en permanence.

—

Je ne suis pas quelqu'un qui s'intègre, mais ce n'est pas

grave.

—

Je suis certain que tu y arriveras.

— Ah oui?

A

—

A cent pour cent.

Il me montre mon pinceau à colle.

—

Tu permets ?

Je m'apprête à le prendre pour le lui donner, mais il tend la

main au même instant et nos doigts se rencontrent - juste quand

les rampes de néon au plafond grésillent, puis s'éteignent.

Tout le monde soupire, même si on y voit encore par-

faitement. La lumière du dehors suffit, même si elle ne permet

pas de travailler sur les petits détails.

Les doigts de Nick frôlent doucement les miens, si

doucement que j'ai peine à croire que c'est bien réel. Je sens

quelque chose grésiller en moi comme les néons de la classe.

Mais rien ne s'éteint. Je tourne la tête pour regarder Nick droit

dans les yeux.

Il se penche vers moi et murmure :

—

Ça va être difficile d'être seulement ton ami.

Les lumières se rallument.

—

Une petite coupure de courant, intervient la professeur en

souriant avant d'ajouter, bras tendus : Bienvenue dans le

Maine, Zara ! Pays des pannes momentanées et des coupures de

courant...

Le souffle de Nick effleure mon oreille.

—

J'ai appris que tu n'étais pas venue à l'école en voiture. Je

te ramène chez toi après le cross-country, d'accord ?

—

D'accord, dis-je en m'efforçant de rester calme alors que je

rêve d'une seule chose : sauter de ma chaise et exécuter une

danse joyeuse à travers toute la classe.

Nick me raccompagne à la maison !

Devyn nous attend à la sortie du cours d'arts plastiques.

—

Qu'est-ce qu'il y a ? lui demande Nick.

Le visage de Devyn se ferme.

—

Un problème avec Issie ?

—

Non, dit Devyn, mais j'ai trouvé quelque chose.

Il nous fait signe de le suivre et nous nous retrouvons

dans une petite alcôve juste à côté de l'entrée principale. Nous

avons tout juste la place de nous glisser entre la porte rouge

d'une armoire à fournitures et celle du panneau électrique. Nick

s'accroupit pour arriver au niveau de Devyn. Je fais de même.

—

Bon, commence Devyn, ce ne sont pas des bonnes

nouvelles.

—

Dis-nous !

—

Ils embrassent les gens.

Je ris.

—

Qui ça ?

—

Les lutins !

Il montre le livre de la bibliothèque.

—

C'est très sérieux, Zara.

—

Désolée. O.K. Ils embrassent les gens...

Je regarde Nick qui n'a jamais embrassé une fille.

Devyn doit le remarquer, car il précise rapidement :

—- Je ne parle pas d'un baiser agréable. C'est un baiser

terrible. Mortel.

—

Un baiser fougueux, quoi, dis-je.

—

Zara... dit Nick d'une voix agacée.

Je lève les mains et m'adosse contre le mur.

—

Pardon !

Devyn me montre du doigt :

—

Tu arrêtes de m'interrompre et tu arrêtes d'essayer de

dissimuler ta peur derrière de pathétiques tentatives de

sarcasmes, même si j'apprécie tes efforts. Bref : ce baiser donne

au roi des lutins un pouvoir sur l'esprit de la femme. Et

transforme cette dernière en lutin.

—

Et ça signifie quoi ?

—

Je n'en suis pas sûr... Mais si elle est entièrement humaine

et n'a pas une goutte de sang de lutin, ça peut la tuer.

—

Attends un peu, interviens-je. Si je comprends bien, si

notre lutin embrasse une femme, soit elle meurt, soit elle

devient la reine ? Et, quelle que soit l'issue, son âme appartient

au lutin ?

—

Exact.

—

Ça craint. Mais tu disais « si elle est entièrement humaine

»... Qu'est-ce qu'elle pourrait être d'autre ?

Devyn hausse les épaules.

—

Elle peut déjà avoir du sang de lutin dans les veines.

D'après ce livre, beaucoup de gens descendent d'une lignée de

lutins. Ou bien...

Devyn regarde Nick et conclut :

—

... elle pourrait être une garou.

—

Encore des garous ? Des loups-garous ?

Je secoue la tête et me lève. Mon bracelet glisse le long de

mon avant-bras.

—

C'est dingue…

—

Zara ?

Nick se lève à son tour et m'attrape par la main.

—

Tu y crois déjà à moitié.

—

Je sais ! Mais un lutin qui te vole ton âme en t'embrassant

? Du sang de lutin ? Des garous ? C'est dingue, je te dis !

J'arrache le livre des mains de Devyn.

—

Beaucoup trop dingue pour moi...

Malaxiophobie

Peur des préliminaires amoureux

ick et moi quittons l'entraînement plus tôt, car

Nm

a tête me fait toujours mal, après ma chute, et peut-être

aussi à cause de cette réunion au sommet avec Devyn près

de l'armoire électrique.

—

Je peux la ramener chez elle, propose Ian quand il voit

Nick m'accompagner hors de la piste.

Nick lève le bras.

—

Non ! Cette fois, c'est moi.

Le coach Walsh nous rejoint sur le parking, à l'endroit où finit

la piste d'entraînement. Il est appuyé sur son vieux pick-up

bordeaux et tient à deux mains son porte-bloc. Dès qu'il me

voit, sa posture de prof de sports change du tout au tout : il

cesse aussitôt de se tenir bien droit pour s'avachir.

—

Ne force pas autant ton rythme, Zara, dit-il en secouant la

tête.

—

Je ne force pas.

Il me fixe du regard. Je le fixe à mon tour. Il a les yeux un peu

chassieux. Je me demande si je dois le lui dire ou faire comme

si je n'avais pas remarqué.

—

Oh si. Demain, pas d'entraînement. J'ai fait une erreur en

pensant que tu pourrais courir aujourd'hui. Betty va me tuer.

—

Mais...

—

Il n'y a pas de mais. Colt, tu la ramènes chez elle !

Nick esquisse un salut militaire.

—

A vos ordres, chef !

—

L'ironie te va mal, réplique le coach Walsh, mais son

sourire montre bien qu'il est en colère seulement contre moi et

non contre Super Nick, le garçon préféré des coaches du monde

entier.

Si j'étais un mec, je suis sûre qu'il me laisserait courir demain.

—

Je veux m'entraîner, coach. Je serai en forme demain.

—

Il n'y a pas entraînement demain.

C'est ridicule.

—

Mais enfin, c'est dans notre emploi du temps !

M. Walsh soupire et se frotte le crâne.

—

Bah, autant vous l'annoncer dès maintenant... On vient

juste de l'apprendre. Jay Dahlberg a disparu.

—

Disparu ?

Le mot tourne dans ma tête. Nick m'attrape la main.

—

Il n'est pas rentré chez lui hier soir après l'entraînement.

Ses parents n'ont aucune nouvelle.

Le coach se frotte la nuque.

—

Ce n'est pas son genre de faire une fugue.

—

Il va peut-être réapparaître ?

Je tends la main et la pose sur l'épaule du coach.

—

On n'a jamais revu les autres, répond-il en s'affaissant un

peu plus.

Il se frotte les yeux.

—

Bon Dieu, je n'aurais jamais cru que ça recommencerait. ..

J'avale ma salive et mon regard passe du coach à Nick. A mes

pieds, un vieil emballage de biscuit sur lequel un petit chat

orange sourit - piétiné, souillé de terre et de neige. Au rebut,

oublié. Je me penche, ramasse l'emballage et me relève avec le

tournis. Je fourre l'emballage dans ma poche. Nick ouvre la

portière passager de sa Mini et je m'installe. Le coach ne quitte

pas des yeux le porte-bloc. Puis il me crie :

— Ne fais pas de bêtises, Zara !

Qu'est-ce qui lui prend ? Que je ne fasse pas de bêtises ? Je

parie qu'il ne dirait jamais un truc pareil à Nick. Mais comme je

suis une pacifiste, je ne réponds rien.

Je mets ma ceinture de sécurité pendant que Nick discute

avec le coach. Bon sang, encore une disparition...

Jay Dahlberg. Le grand blond avec un rire bêta. Il avait l'air

sympa. Il traînait parfois avec Ian.

Je déglutis. Et j'inspecte la Mini, à laquelle je n'ai pas

vraiment prêté attention hier soir. Les sièges bordeaux foncé

ont la couleur du sang. L'odeur rappelle celle de Nick : boisée,

virile. Sur le tapis de sol, à mes pieds, quelques manuels

scolaires. La pointe de ma chaussure touche une petite boule de

poils marron.

Nick doit avoir un chien. Il y a une vague odeur de chien, en

grande partie cachée par le parfum rafraîchissant du petit sapin

accroché au rétroviseur. Je ramasse un des livres : Bonnes

Nouvelles,

d'Edward

Abbey.

Une

petite

ritournelle

post-apocalyptique. Intéressant...

Et si Nick était un lutin ? Il y avait de la poussière sur sa

veste. Apparemment, il n'a jamais embrassé une fille.

De toute évidence, ce n'est pas lui qui m'a montrée du doigt,

mais il pourrait être l'un de ses sbires - c'est bien comme ça

qu'on dit, « sbire » ?

Je repose le livre par terre.

La discussion entre Nick et le coach semble s'envenimer. Je

mets le contact pour baisser la vitre et essayer d'entendre, mais

je ne distingue aucun mot précis.

Le vent froid s'engouffre dans l'habitacle. Je m'empresse de

relever la vitre et je mets le chauffage. La bouffée chaude qui

jaillit des aérations pousse la boule de poils sous mon siège.

Nick surgit derrière le volant. Il a l'air humain. Il est tellement

humain.

—

Tu en as mis du temps, dis-je pour le taquiner et balayer

mes derniers doutes.

Le regard mauvais, il enclenche la marche arrière.

—

Avec le coach, on a fait une petite mise au point...

—

Ça ressemblait à une dispute.

—

Non, non, une discussion, c'est tout, répond-il en pesant

chaque mot.

Puis il embraye et nous quittons le parking à toute vitesse,

comme pour échapper à une tornade.

—

Peu importe.

—

Je lui expliquais qu'on devrait arrêter définitivement les

entraînements. Lui n'est pas d'accord, bien sûr, il pense à la

compétition...

Ses lèvres ne forment plus qu'une ligne. Il reprend :

—

Cette histoire avec Jay Dahlberg, ça me fout les boules,

Zara. Depuis que Devyn a été attaqué le mois dernier, je ne dors

plus. J'essaye de comprendre ce qui se passe, mais je n'arrive

pas à reconstituer le puzzle. Des lutins ! Bon sang, qui aurait pu

croire que c'était des lutins...

—

Ça va, Nick, dis-je en lui prenant la main. Tu n'es pas

obligé de sauver le monde.

— Mais je dois sauver le monde ! s'exclame-t-il avec ce

rugissement viril digne d'un catcheur fou.

Les veines de son cou gonflent et saillent sur sa peau.

—

J'essaye, en tout cas. J'essaye vraiment.

—

Mais pourquoi te donner tant de mal ?

Sa main est toujours dans la mienne. Nos regards se croisent.

—

Et toi, Zara, pourquoi ?

La colère surgit du plus profond de moi. Et j'en suis la

première surprise, car j'ignorais qu'elle était là.

—

Parce que je n'ai pas pu sauver mon père... Voilà. Je l'ai dit.

C'est bon ? Tu es content ?

J'essaye de retirer ma main, mais il la garde serrée. Nous

arrivons. Il ralentit, puis se gare dans l'allée.

—

Non. Pas content. Plutôt... honoré que tu te sois confiée à

moi.

Sa mâchoire est parfaitement rectiligne, ses yeux profonds

évoquent l'écorce noueuse d'un arbre.

—

Pardon. Je ne sais pas ce qui m'a énervée à ce point.

—

Ça va.

Son pouce caresse ma main - celle qui n'est pas éra- flée.

Il détache sa ceinture de sécurité et se tourne vers moi. Son

corps me fait face, bloquant toute la vitre de la portière

conducteur. Mon Dieu, quelle carrure... Il appuie un bras sur le

volant, l'autre sur le dossier de son siège. Ses doigts puissants

pianotent sur le revêtement. A mon tour, je pivote pour me

retrouver face à lui.

—

Comment va ta main ? me demande-t-il comme si tout était

normal.

—

Bien.

—

Et ta tête ?

—

Bien.

Mais je veux des réponses.

—

Tu changes de sujet...

Il sourit.

— Je sais. La plupart des filles du coin m'auraient déjà soûlé

avec leurs petits bobos, leurs dernières trouvailles de shopping

et leurs parents « vraiment pas cool »...

—

Je ne suis pas « la plupart des filles ».

—

En effet.

—

Pas du genre non plus à m'apitoyer.

Il lève un sourcil et, en bougeant la main, je vois les éraflures

de la nuit précédente. Rien de grave, juste quelques cicatrices.

Nick saisit mon poignet. Je frissonne. Il desserre sa prise.

—

Tu sais à quoi ressemblent ces cicatrices ?

Je secoue la tête.

—

A une rune de protection, explique-t-il en traçant des

lignes dans l'air, au-dessus de mon poignet.

—

Tu connais les runes ?

Je n'en reviens pas. Nick a l'air de ne penser qu'au travail et

au sport, mais il a un livre d'Edward Abbey dans sa voiture. Qui

est ce type, au juste ?

—

Et toi ?

Une vague de tristesse me submerge. Je me rappelle ma mère

essayant de lire mon avenir dans les osselets runiques étalés sur

la table basse du salon, et m'annonçant en riant que j'allais avoir

plein de petits amis. Puis mon père avait tenté de lire l'avenir du

monde...

J'avale ma salive.

—

Ma mère aimait les runes. Et mon père - enfin, mon

beau-père - s'y intéressait vraiment de très près.

—

Le fils de Betty ?

—

Ouais.

Je retire ma main et la pose sur mes genoux. Puis je

m'aperçois qu'il tente encore de faire diversion.

—

Tu essayes encore de changer de sujet...

Il hausse les épaules sans pour autant paraître gêné.

—

C'est déloyal.

—

Parce que tu veux que je sois loyal ?

—

Les héros sont toujours loyaux.

—

Les héros ?

—

Ce n'est pas ça que tu essayes d'être, monsieur

Je-Sauve-le-Monde ?

Je tripote le bouton de réglage d'arrivée d'air, ouvre et ferme

la ventilation, passe un doigt sur le tableau de bord

poussiéreux.

—

O.K. Pose tes questions, concède finalement monsieur

Je-Sauve-le-Monde.

—

Vraiment ?

Un million de points d'interrogation se bousculent dans ma

tête. Qu'est-il arrivé à Devyn ? Pourquoi fait-il si froid dans le

Maine ? Comment retrouver la trace de Jay Dahlberg ou du fils

Beardsley ? D'où lui vient ce complexe du héros ?

Mais ce n'est pas là-dessus que je l'interroge. Je choisis de lui

poser la plus idiote, la plus creuse des questions. Elle jaillit de

ma bouche.

Oh, je n'en suis pas fière...

Mon doigt trace une ligne sur le tableau de bord, qui se

courbe pour prendre la forme d'un cœur. Je m'arrête juste à

temps et pose ma question :

—

Est-ce que je te plais bien ? Je veux dire... est-ce que je te

plais vraiment ?

Sitôt les paroles prononcées, je me hérisse intérieurement et

enfouis mon visage dans mes mains. L'odeur du sang et de la

terre s'insinue dans mes narines. Quelque chose s'engloutit au

fond de moi. Quoi donc ? Ah, je sais : le peu de dignité qu'il me

restait.

— On peut effacer de nos mémoires ce que je viens de dire ?

dis-je à mi-voix derrière l'écran de mes mains.

D'une voix grave et chaleureuse, Nick répond :

—

Non.

Je jette un coup d'œil entre mes doigts.

—

Non, on ne peut pas l'effacer, ou non, je ne te plais pas ?

Ses doigts entourent les miens et il écarte mes mains pour

pouvoir me regarder, ou pour que je puisse le regarder.

—

Non, on ne peut pas effacer ce que tu as dit. C'est ta

question.

Sa voix vibre de tellement de tendresse, de profondeur et de

tout un tas d'autres choses que toute envie de me mettre en

colère contre moi-même m'abandonne. Ça doit être ça, « fondre

» devant quelqu'un. Je me sens toute ondulante.

—

Oh. D'accord.

Je ravale ma salive. Ses yeux sont d'un marron profond et...

Comment les yeux d'un homme peuvent-ils être aussi

incroyablement beaux, séduisants, remplis d'énigmes que j'ai

envie de percer ?

—

Alors, dis-je dans un murmure de crainte de tout faire rater,

quelle est ta réponse ?

Ces yeux s'élargissent imperceptiblement.

Je retiens mon souffle.

—

Tu me plais, Zara.

J'expire. Quelque chose comme de l'exultation bondit en moi.

Je me rappelle lorsque j'étais appuyée contre lui, étendue sur le

canapé. Je me rappelle la sensation de son torse contre ma tête.

Ainsi, ce n'avait pas été une hallucination ? Ce choc reçu à la

tête ne m'avait pas complètement envoyée dans les vaps ?

Peut-être ce que j'espérais était-il possible ?

Une rafale jette quelques feuilles mortes en travers de l'allée.

—

Je te plais ?

Je le répète parce que, oui, je veux être vraiment, vraiment

certaine que je l'ai bien entendu. Ce n'est pas le genre de choses

qu'on a envie de comprendre de travers...

Il acquiesce.

—

Beaucoup.

—

Je te plais beaucoup ?

Il lâche mes mains et me caresse la joue.

—

Trop.

—

Trop ?

J'essaye de modérer ma voix.

—

C'est impossible...

—

Si tu savais, Zara.

—

Eh bien, dis-moi...

Il se penche vers moi. Trois centimètres, deux centimètres...

Oh ! mon Dieu ! Oui. Je crois qu'il va m'em- brasser. O.K.,

O.K. Plus qu'un centimètre... De toute évidence, ce n'est pas un

lutin...

Mais brusquement il se redresse, droit comme un I, comme

s'il venait de recevoir une décharge. Ses yeux se voilent. Je jure

que j'ai vu ses narines se dilater comme si l'odeur de mes

cheveux ou d'autre chose en moi le révulsait. Puis il me lance,

tout à trac :

—

Rentre, vite. Je dois partir.

—

Partir ? Où ça ?

Quoi ? Qu'est-ce qui vient de se passer ? Il n'était pas sur le

point de m'embrasser ? Je l'ai rêvé ? Mon cœur stoppe

brutalement et devient muet. Je ne suis pas sûre qu'il batte

encore. Un grand trou a pris sa place. Nick ne m'aime pas du

tout, pas vrai ?

Je voudrais l'agripper par le bras, l'obliger à rester, mais je ne

fais rien. Je ne ferai rien. Je ne suis pas à ce point pathétique.

—

Où tu vas ?

—

Dans la forêt. Je reviens tout de suite.

Il bondit hors de la Mini et court vers les bois sans même

prendre la peine de refermer la portière. Je sors, ferme ma

portière et, contournant, la voiture m'élance à sa poursuite.

—

Nick ! Qu'est-ce qui se passe ?

Pour toute réponse, il lance quelques mots par-des- sus son

épaule sans pour autant ralentir. Bon sang qu'il est rapide ! Plus

qu'au cross-country ou qu'en cours de sport, d'une rapidité

presque inhumaine. Plus rapide, même, que Ian.

—

Rentre à la maison ! Ne laisse personne rentrer à part moi

et Betty. Je reviens tout de suite.

Tout en moi s'effondre, mes organes s'écroulent, mais ce n'est

pas ce même vide douloureux que je ressens depuis plusieurs

mois. Non. C'est le genre de souffrance que j'ai éprouvée à la

mort de mon père : fulgurante, perforante, omniprésente.

—

Je reviens ! crie-t-il une dernière fois, puis, avalé par la

forêt dense et obscure, il disparaît en courant à travers les

arbres.

Je retourne à la voiture et ferme sa portière. Je tremble. Le

soleil commence à se coucher.

—

Rentre à la maison, Zara !

Je ne le vois plus, mais sa voix me parvient encore, lointaine

et affaiblie. Rentre à la maison.

J'obéis.

Autophobie

Peur d'être seule

e

sais que je devrais passer l'heure qui vient à faire du ménage

Jdans la maison de Betty et à cesser de me faire du souci, mais

ça ne marche pas du tout. L'angoisse revient loger dans mon

sternum. S'y nicher. Et si Nick disparaissait lui aussi, après Jay

Dahlberg et le fils Beardsley ?

Pourquoi ne l'ai-je pas interrogé sur cette histoire ?

C'est trop horrible, je ne veux même pas y penser.

Je fais réchauffer de la purée au four et commence à écrire

une lettre pour défendre Vettivel et Valarmathi Jasikaran, un

couple de Sri-Lankais emprisonnés sans avoir été jugés.

Valarmathi venait de subir une intervention chirurgicale quand

elle a été arrêtée, et elle est peut-être en train de mourir. Ils sont

pris au piège, emprisonnés, sans doute torturés, et seuls, alors

qu'aucune charge n'est retenue contre eux.

Frémissante de rage, j'écris, les doigts tellement crispés sur le

stylo que ma cicatrice se rouvre, mais je m'en moque. Ce n'est

rien comparé à ce que sont en train de subir les époux Jasikaran

ou Jay Dahlberg. Ou bien Nick...

Non. Il va bien.

Je ne comprends toujours pas comment des humains en

arrivent à s'infliger de telles souffrances les uns aux autres.

Comment peut-on survivre en sachant que de tels actes sont

commis chaque jour ? Comment peut-on choisir délibérément

de ne pas aider ? Nick est dehors, dans la forêt, seul. Et moi je

suis ici, en train de faire quoi ? Écrire une lettre.

J'ai besoin d'un plan.

O.K. Si ces êtres sont bel et bien des lutins, il doit forcément

exister un moyen de les combattre, n'est-ce pas ?

Je me connecte à Internet. Cela prend un temps fou, car Betty

a encore une connexion téléphonique. Je maudis le ciel, mais

parviens enfin à lancer une recherche sur Google : « Lutter

contre les lutins. » Les sept premières pages sont entièrement

monopolisées par des sites de jeux vidéo.

A la huitième, enfin, je trouve une information un peu plus

pertinente.

la seule arme efficace pour lutter contre les lutins

est le fer. Le fer provient de l'acier. C'est un

matériau indispensable dans la construction des

traverses de voies ferrées, des gratte-ciels et des

voitures. Les lutins évitent à tout prix d'entrer en

contact avec le fer.

C'est sans doute la raison pour laquelle ils sont ici. La plupart

des maisons de Bedford ne sont pas en fer, mais en bois, leur

structure est faite de rondins. Il n'y a de gratte-ciels nulle part -

juste des arbres. Il n'y a même pas beaucoup de voitures, car il y

a très peu d'habitants.

J'ai hâte d'apprendre la nouvelle à Nick, mais je dois d'abord

le trouver.

O.K. Donc, le fer est issu de l'acier.

Mes yeux parcourent la pièce et s'arrêtent sur le poêle en

fonte. Je ne peux pas l'emporter avec moi, bien sûr, mais je

peux prendre le tisonnier avec lequel on tourne les bûches.

Sans perdre de temps, j'appelle le standard des ambulances et

demande à parler à Betty, mais elle est partie pour Trenton où

un minivan a été percuté par un semi- remorque.

—

Elle risque d'être coincée là-bas assez longtemps,

m'explique Josie.

—

O.K. Tu peux lui demander de rappeler Zara ?

—

Bien sûr, ma jolie. Je lui passe le message dès qu'elle

rentre.

Me voilà donc seule à la maison avec un million de questions

et zéro réponse.

Je sors sur la véranda et prête l'oreille. Aucun chant d'oiseau,

pas même un pépiement. Le vent souffle et bruisse entre les

branches d'arbres. Une pomme de pin tombe sur le toit de la

maison, roule et tombe à mes pieds. Je sursaute et cramponne le

tisonnier.

— Froussarde...

— J'avance jusqu'à la Mini et pose ma main éraflée sur la

poignée de la portière. J'ouvre. Je retrouve l'odeur de Nick. Je

caresse le volant du bout des doigts. Quelque chose en moi

vibre, mais ce ne sont pas des bonnes vibrations. Je ne veux pas

que Nick soit en danger. Je retire ma main du volant - j'y ai

senti comme une piqûre. Mes cicatrices, une rune de

protection... quelle idée étrange. Je ressors et regarde tout

autour de moi. Une sensation de picotement se faufile dans ma

main, mon bras, monte vers mon cœur. Je chuchote :

—

Nick?

J'écarte les cheveux de mon visage. Le vent les rabat sur mes

yeux. Je retire l'élastique que je porte au poignet et me fais une

queue de cheval. Le soleil est presque couché derrière les

arbres, jetant une lumière orange comme un baroud d'honneur

avant la nuit.

Haussant la voix, je répète :

—

Nick?

Aucune réponse. Une troisième fois, encore plus fort :

—

Nick? Tu es là?

C'est alors que je l'entends : le hurlement furieux d'une

espèce de chien. Je reste figée.

Et j'entends autre chose, de plus effrayant encore. De la

lisière de la forêt monte un murmure rauque qui n'est pas la

voix de Nick, mais je le reconnais. Je l'ai entendu lorsque je

courais l'autre nuit.

—

Zara. Viens à moi...

Phonophobie

Peur des bruits ou des voix

'av

ance d'un pas - un seul - en direction de la voix.

J

—

Nick?

—

Zara...

Je m'arrête, regarde autour de moi. Les nuages s'as-

sombrissent, chargés de menace, à mesure que le soleil décline.

Les arbres ploient sous les rafales, les plus jeunes sont presque

couchés. Je serre les bras autour de moi - mon propre tronc -

afin de faire disparaître la sensation de picotements arachnéens.

—

Zara...

—

Nick, c'est toi ?

Pas de réponse. Je crie :

—

Qui es-tu !

—

Viens à moi.

—

Dis-moi qui tu es !

—

Zara...

Je tape du pied.

—

Bon sang, mais c'est dingue ! Dis-moi qui tu es et je

viendrai, compris ? Mais si jamais tu as fait du mal à Nick, ou si

tu es Nick devenu complètement cinglé... je ne vais pas être

contente !

Mes paroles restent suspendues en l'air comme un

avertissement. Mes entrailles se réchauffent comme si j'étais en

feu. Voilà ce qui se passe quand on est en colère.

—

Zara...

Je hurle, hors de moi.

—

Et arrête de prononcer mon nom ! Ça devient ridicule !

Et, sans plus réfléchir, poussée par la colère, je m'engouffre

dans la forêt. Je me sens prête à infliger une dérouillée au

premier venu, même si ça ne m'est jamais arrivé. Comme disait

Friedrich Nietzsche : « Que celui qui lutte avec des monstres

veille à ne pas se transformer en monstre. »

Je cours sur une dizaine de mètres, puis m'arrête brusquement

- mes pieds dérapent légèrement sur le sol. Je suis en train de

faire exactement ce que tout le monde m'a déconseillé, et ce que

j'ai promis à Nick de ne pas faire. J'étouffe un cri.

Je m'en veux, j'en veux à la voix, j'en veux à Nick. Ma main

serre la poignée du tisonnier.

Derrière moi, un murmure :

—

Tu y es presque, Zara... Ne t'arrête pas...

Je pivote d'un coup, mais ne voit personne entre les troncs

d'arbres.

—

Où es-tu ?

Pas de réponse.

—

Qui es-tu ?

—

Tu le sais bien.

Cette fois, la voix vient de ma droite. Je me tourne. On ne

dirait pas la voix de Nick : celle-ci est plus vieille, plus rusée...

—

Comment sais-tu mon nom ?

—

Je l'ai toujours su, princesse.

« Zara » signifie « princesse ». O.K. Peu importe ce que mon

nom signifie. Je cours vers l'endroit d'où semble provenir la

voix, vole par-dessus les pierres, les pommes de pin et les

racines.

—

Où es-tu ?

Rien n'interrompt l'immensité des troncs d'arbres, aucun

fragment de tissu, aucune paire d'yeux, aucune chevelure... Les

arbres sont partout. Des arbres. Des arbres. Des arbres. Je

pivote, cherche du regard la maison qui devrait être sur ma

droite, mais elle n'est pas là. Rien que des arbres. Mon Dieu... il

fait si sombre dans cette forêt...

La peur étreint mon estomac. Mais cette fois, ce n'est plus

seulement pour Nick que j'ai peur. J'ai peur aussi pour moi. Je

ne peux quand même pas m'être perdue aussi rapidement ?

—

Où es-tu ?

—

Par ici, répond la voix sur ma gauche.

Je m'élance dans cette direction, file entre les troncs,

m'enfonçant de plus en plus dans l'obscurité. La nuit est

presque tombée.

—

C'est toi qui as pris Nick ? Si oui, je t'assure que tu vas

connaître ta douleur...

Je débouche dans une petite clairière encerclée par des

épicéas, telles des sentinelles. La neige se met à tomber. Je

m'arrête au milieu du cercle tandis que des flocons de plus en

plus drus et rapides tombent autour de moi.

—

Tu essayes de me perdre, dis-je en serrant les poings.

Je me force à les rouvrir - je ne veux pas lui montrer que j'ai

peur. Je n'aurai pas peur.

—- Tu m'agaces, tu sais ?

Aucune réponse.

—

Je sais que je ne t'ai pas imaginé.

Toujours aucune réponse.

Ma tête résonne de coups sourds. Il y a un nom pour ça, la

peur des voix. Mais je ne m'en souviens pas. Bon sang...

Phobophobie, peur des phobies.

Phonophobie, peur des bruits ou des voix.

Photoaugliaphobie, peur des lumières vives.

Photophobie, peur de la lumière...

Voilà, oui : phonophobie. Et celle qui vient ensuite...

Phronémophobie, peur de réfléchir.

Je n'ai pas peur de réfléchir. Réfléchir aurait plutôt tendance

à me calmer. Je scrute du regard l'orée de la clairière.

Où suis-je ?

Dans la forêt.

Où est Nick ?

Aucune idée. Mais il n'a pas été enlevé. Il ne peut pas avoir

été enlevé.

Où est la voix ?

Je cherche mon téléphone portable dans ma poche. Je l'ai

laissé dans mon sac de sport ! Je secoue la tête... Comment ai-je

pu faire une chose pareille ? Je pars dans la forêt à la poursuite

d'un lutin-tueur en série tout droit sorti d'un roman de Stephen

King et je n'ai pas pensé à prendre mon téléphone !

Un cri s'échappe de mes lèvres - guttural, terrifié, pathétique. Je

ravale ma salive, me redresse. Ce n'est pas la bonne attitude. Je

ne vais pas attendre le tueur ici et mourir comme une

mauviette.

La neige se plaque sur les épicéas. Elle tombe sur mes

cheveux, recouvre ma veste et mon pantalon, s'amasse autour

de mes baskets. Elle tombe si vite qu'elle tapisse déjà le sol,

autrement dit à partir de maintenant tout pas laissera des

empreintes - des empreintes que d'autres pourront suivre...

—

Zara, reprend la voix. Viens à moi.

Je secoue la tête. Je me suis déjà comportée de façon

complètement irrationnelle. Je ne vais pas aggraver mon cas.

—

Non.

Je balaye la neige de mon visage.

—

Par ici.

Je me bouche les oreilles et m'interdis de bouger.

—

Je suis perdue. À cause de toi !

Ma voix flanche.

—

C'est vraiment malin, je t'assure...

Je l'entends alors : un petit rire amusé, et sous ce rire autre

chose - le hurlement.

D'un loup ?

C'est un chien. Il faut que ce soit un chien parce qu'un loup...

je ne suis pas encore prête à ça.

J'écoute encore. Peut-être ces vieux livres que je lisais dans

les petites classes avaient-ils raison : dans des circonstances

désespérées, il y a toujours un berger allemand ou un

saint-bernard pour vous porter secours. Peut-être un gentil

chien vient-il me sauver de cette personne ou de cette chose

dans la forêt... Peut-être même a-t-il un petit tonneau de bière

accroché au collier ? Je m'en fiche. Un loup-garou ferait même

l'affaire. N'importe quoi.

L'espoir est une chose affreuse - pour un peu, on finirait par

se convaincre soi-même...

Je cours vers le chien hurlant, guettant l'apparition d'un

pelage amical, de babines baveuses... Le hurlement se fait plus

proche, juste derrière moi. Ignorant la neige et les pièges

qu'elle dissimule - racines, rochers -, je fonce dans cette

direction.

Puis je m'arrête, reprenant ma respiration. Je n'ai aucune idée

de l'endroit où je me trouve. Ma tête tourne à cause du choc de

l'autre nuit.

Inspire, Zara.

Expire, Zara.

Récite la liste des phobies.

Impossible. Aucune ne me vient à l'esprit.

Inspire.

Mme Nix !

Elle m'avait dit de porter mes vêtements à l'envers pour éviter

de me perdre dans les bois. D'accord, elle est complètement à la

masse et cette superstition est ridicule, mais je suis prête à m'y

résoudre. En ce moment, je suis prête à tout.

Je retire ma veste et la mets à l'envers, idem pour mon

sweat-shirt. Enfilées comme ça, les manches ont l'air bizarre et

toutes plissées.

— Ça ne peut pas être pire, dis-je à voix basse aux arbres

environnants, puis je reprends ma course.

Je ne sais pas combien de temps je cours dans la forêt. Je

fonce à l'aveuglette, heurte des troncs, mes cheveux

s'empêtrent dans les branches basses, mes pieds parviennent

malgré tout à m'assurer un semblant d'équilibre, mon mal de

crâne puise contre ma peau.

J'entends le chien.

Je le suis, me rapproche, encore un peu plus, jusqu'à ce que...

Paf ! Sans prévenir, je me retrouve hors de la forêt. Devant la

pelouse de la maison de Betty.

Je brandis le poing en l'air. Si le sol n'était pas si neigeux, je

l'embrasserais. J'ai réussi. J'ai réussi. J'ai réussi !

Hourra pour moi !

Hourra pour les chiens !

J'exécute une petite danse de la victoire que m'envierait

n'importe quel footballeur. You-ouh !

Puis je regarde autour de moi. La lumière de la véranda est

toujours allumée. Le pick-up de Betty n'est toujours pas là et la

Mini est toujours garée dans l'allée enneigée. Aucune trace de

pas sur le manteau immaculé.

Mon cœur s'effondre. J'avale ma salive et jette un coup d'œil

par-dessus mon épaule, à la recherche de l'homme qui connaît

mon nom.

Rien. Juste la forêt.

—

Nick?

Son prénom résonne dans l'air rempli de flocons comme une

question angoissée. J'avance à pas lourds dans la couche

neigeuse, un pas, un autre. Mes baskets sont complètement

détrempées. Je ne m'en étais pas aperçue. J'expulse de mon

esprit toute inquiétude à propos de mes orteils gelés. Pourquoi

Nick n'est pas encore rentré ?

—

Nick?

Je sens quelque chose sur ma droite et je me retourne,

brandissant les poings, prête à frapper, percuter, marteler - ou

m'enfuir. Mais ce n'est pas le type cinglé que je vois : de

derrière la Mini de Nick surgit le plus gros et le plus horrible

chien que j'aie jamais vu. Il est plus élancé qu'un saint-bernard,

mais bien plus grand et plus musclé. Son poil brun rappelle un

loup, mais les loups ne sont pas aussi grands. N'est-ce pas ?

Non. Pas aussi grands.

C'est peut-être ce chien qui m'a permis de retrouver le chemin

de la maison. Mon sauveur.

Je tends la main et il tourne la tête vers moi pour me regarder.

Ses yeux magnifiques, brillants et sombres, se découpent sur

son pelage blanchi par la neige.

—

Salut, le chien ! Viens ici... Tu sais où est Nick ?

Je remarque alors, fichée entre ses omoplates, une

flèche. Du sang coule sur son poil, coagule légèrement autour

du point d'impact. BonDieu, qui peut bien s'amuser à tirer sur

un chien avec un arc ? La colère monte en moi, je serre les

dents pour essayer de la contrôler et de la faire disparaître.

Lorsque le chien gémit, ma colère se métamorphose en tout

autre chose.

—

Oh, mon pauvre, dis-je en me précipitant sur lui sans prêter

attention à sa taille immense ni au fait qu'il s'agit peut-être d'un

loup. Je m'agenouille devant lui dans la neige.

—

Ça fait mal ?

Le chien/loup flaire ma main. Je lui gratte le museau et

regarde au fond de ses yeux. Je tombe immédiatement

amoureuse de lui. Il tente l'équivalent canin d'une étreinte avec

ses pattes, mais la douleur provoquée par la flèche doit être

insoutenable, car il laisse jaillir un long et pénible grognement.

Pauvre bête...

Mes doigts glacés le caressent sous le menton. Son poil est

encore chaud.

—

Il ne faut pas que tu restes dans le froid.

Je me relève et tape sur mes cuisses dans l'espoir qu'il

comprendra.

— Allez, viens !

Je marche lentement vers la maison en regardant de temps en

temps derrière moi pour vérifier que le chien/ loup me suit. S'il

a déjà été domestiqué, ça pourrait marcher, non ?

Je me frappe la poitrine et répète :

—

Viens !

D'un balancement gracieux et puissant de la tête, il me

regarde et nos yeux se rencontrent. Je ne suis pas sûre de ce que

j'y lis. Quelque chose de bestial ? De fort ? D'intelligent ? Oh !

mon Dieu...

—

Je veux juste m'occuper de toi, dis-je d'une voix douce.

Je glisse dans mes manches mes doigts engourdis par le froid

et la neige.

—Allez, suis-moi à l'intérieur. Je vais t'enlever cette flèche.

Te réchauffer. S'il te plaît. Laisse-moi te sauver la vie.

Mes yeux fixent le chien, puis balayent rapidement la chute

rapide des flocons, et se posent sur la voiture de Nick. A

nouveau, ma voix reste coincée dans ma gorge.

—

Ensuite, j'appellerai ma grand-mère et repartirai à la

recherche de Nick, le garçon à qui appartient cette voiture.

Le chien hoche la tête quand je prononce le nom de Nick.

Un espoir fou percute mon cœur.

—

Tu l'as vu ? Tu as vu Nick ?

Bon, à l'évidence je n'ai pas affaire à Lassie, mais le chien

frétille faiblement de la queue, comme s'il essayait de la remuer

sans y parvenir tout à fait. Bien sûr, il ne me répond pas. Je

commence vraiment à perdre la boule. On dirait bien que je

crois aux lutins et aux garous. Comme si une partie de moi, très

enfouie, avait toujours cru aux lutins et aux garous et venait

enfin de ressurgir alors que j'avais tout fait pour l'étouffer.

Je montre du doigt la porte d'entrée.

— Allez, on y va ! Maintenant !

Le chien rabat les oreilles. Ses muscles tressaillent et soudain

il bondit, passe devant moi et atterrit sur la véranda d'un seul

saut. Lorsque ses pattes atterrissent sur le plancher, il gémit. Je

n'en reviens pas. Ce chien vient de franchir d'un bond au moins

dix mètres. Comment est-ce possible ? Je monte péniblement

les marches et pose prudemment ma main sur la tête du chien.

—

C'est bien, mon beau.

J'ouvre la porte d'un coup d'épaule.

— Allez, on va te rafistoler...

Dans cette maison si chaleureuse et accueillante, le chien

paraît affreusement déplacé. Assis sur le seuil de la porte, il

dégouline dans le froid. Je me débarrasse de mes chaussures

trempées, attrape une couverture sur le canapé et frictionne la

pauvre bête.

—

Allez, dis-je en reculant vers le salon, mains tendues, tu

vas venir te réchauffer, d'accord ? Et moi, je vais appeler un

vétérinaire.

Je vais chercher le téléphone et un annuaire dans la pièce

voisine et reviens m'asseoir près du chien, désormais étendu

devant la porte d'entrée. Il pose sa tête sur mes cuisses. Je me

penche et l'embrasse sur le museau. Tout noir, tout sec. Une

onde parcourt son pelage.

—

Oh, mon chien, ça va aller... dis-je en feuilletant l'annuaire.

Je trouve un seul vétérinaire : par chance, il y a un numéro

d'urgence. Je le compose.

Une voix désagréable m'annonce à l'autre bout du fil:

« Votre appel ne peut pas aboutir. Veuillez réessayer

ultérieurement. »

Je raccroche. Ou plutôt : je fracasse le combiné, car je suis du

genre à me passer les nerfs sur les objets inanimés. C'est

toujours mieux que de s'attaquer à des gens, non ?

Je prends une inspiration profonde, essaye de me calmer et de

réfléchir. J'ai dû composer le mauvais numéro. Ça m'arrive

parfois, m'emmêler les pinceaux sur le cadran. J'essaye à

nouveau et tombe sur le même satané message.

« Votre appel ne peut pas aboutir. Veuillez réessayer

ultérieurement », me répète la voix synthétique avec un petit

ton condescendant.

Comment quelque chose qui n'est même pas vivant peut

avoir l'air condescendant ? Je n'en ai pas la moindre idée. Mais

c'est le cas.

Le chien gémit quand je raccroche. J'oublie le téléphone et

examine la flèche qui jaillit du malheureux animal. Sur son bois

foncé apparaissent encore quelques feuilles vertes. Ce serait un

bel objet s'il n'était pas planté dans de la chair et des muscles.

—

Qui t'a fait ça ?

Le chien lâche une bouffée d'air chaud en guise de réponse. Il

a l'air de souffrir. Vraiment. L'angoisse se réveille en moi et me

galvanise comme si je venais d'avaler huit expressos. Je me

frotte le crâne. Réfléchis, Zara, réfléchis... Je plonge mes mains

dans son pelage.

Et je trouve la réponse.

—

Je vais appeler ma grand-mère ! Betty saura quoi faire. Elle

a ce côté très efficace... Elle va te plaire...

Je compose son numéro de portable, même si elle me l'a

interdit. Normalement, je dois appeler Josie. Mais la situation

est grave et, le plus étonnant, c'est que Betty décroche. Je lui

annonce tout en vrac :

—

Mamie, j'ai ramené un chien blessé à la maison. Quelqu'un

lui a tiré dessus avec un arc, et il s'est pris une flèche. J'ai essayé

d'appeler le vétérinaire, mais le numéro ne fonctionne pas. Et

Nick a disparu, mais sa Mini est garée devant chez toi. Il faut

que tu rentres !

—

Zara, ma chérie, plus lentement.

Sa voix est très calme.

—

Répète-moi ça, s'il te plaît.

Je répète. Pendant que je parle, le chien fourre sa bonne tête

sur mes genoux. Il tremble. Oh ! mon Dieu...

—

Il tremble, Betty.

Sa respiration s'accélère et devient de plus en plus rauque.

Ses yeux me fixent, pleins de confiance. Il me fait confiance

pour que je le sauve. Une fraction de seconde, je revois mon

père pendant sa crise cardiaque, quand sa main s'était crispée

sur sa poitrine et qu'il s'était écroulé par terre. Je n'avais pas su

lui venir en aide. Mais, après tout, personne n'est dupe : je suis

incapable d'aider qui que ce soit.

—

Mamie ! Tu dois à tout prix venir.

—

Je suis en route, ma douce, mais avec toute cette neige la

circulation est difficile. Ça va me prendre du temps...

—

Mais le chien ? Il est salement blessé, tu sais... Et Nick qui

a disparu...

—

Quoi?

—

Il m'a raccompagnée en voiture et on a entendu du bruit

dans la forêt, alors il est parti en courant en me disant de

m'enfermer dans la maison. Mais, depuis, je ne l'ai pas revu.

—

Il n'est pas revenu... et il y a un chien dans la maison ?

—

Ouais. Je suis partie à la recherche de Nick et, dans la

forêt, j'ai entendu la voix d'un homme qui disait mon nom...

—

Zara ! Tu as bien pensé à fermer la porte de la maison à clé

?

Je vais vérifier.

—

Oui. Mais Nick n'est toujours pas là et le chien est blessé et

je...

—- Bon, d'abord tu vas te calmer. Respire profondément. Tu

ne vas jamais réussir à aider Nick si tu paniques, compris ?

Gênée, j'obtempère.

—

Compris.

Je caresse la tête du chien. Il ouvre les yeux. Quelque chose

dans son regard m'apaise et me rassérène. Il me fait confiance.

Il peut me faire confiance.

—

Bien, reprend Betty d'une voix soudain dure et solennelle.

Je vais demander à Josie d'appeler la police, d'accord ? Et je

suis en route.

—

Dis-moi ce que je dois faire.

— Pour commencer, te laver les mains à l'eau chaude avec la

lotion antibactérienne pour éviter les surinfections.

Je soulève doucement la tête du chien toujours sur mes

genoux et la pose par terre. Puis j'enjambe la masse

volumineuse de son corps, cours jusqu'à la cuisine et me frotte

longuement les mains.

—

C'est fait ! dis-je en reprenant le combiné téléphonique.

—

Bon. Maintenant, va chercher un torchon propre, passe-le

sous l'eau et prends le tube de Neosporin dans le placard de la

salle de bains.

Je retourne dans la cuisine, trouve un torchon que je mouille.

Le four est encore allumé, mais je n'ai pas le temps de l'éteindre

et fonce dans la salle de bains récupérer le Neosporin.

—

Ça y est !

—

La première chose à faire, c'est retirer la flèche.

—

Oh, mamie... je ne sais pas si...

-— Tu dois le faire. Tu peux le faire, Zara. Sois forte et sois

calme. Je serai là, avec toi.

Je regarde la flèche et la touche du bout des doigts. Le chien

geint doucement, mais garde les yeux clos.

—

Je dois poser le combiné.

—

Vas-y, ma chérie.

Je pose le téléphone sur le tapis indien qui couvre les marches

d'escalier près de la porte. Puis je referme les deux mains sur la

flèche. Elle est fine, dure et froide dans mes paumes. Je lui

imprime une légère secousse. Ça ne bouge pas. Pas du tout.

Mais le chien frémit et gémit à nouveau. Mon cœur se brise...

Une saveur âcre remonte dans ma gorge.

Tu peux le faire.

Je raffermis ma poigne et, lentement, essayant d'appliquer la

même pression sur chaque partie de la flèche, je la retire. Elle

résiste, le chien frissonne encore, son gémissement est si

affreusement triste que des larmes commencent à rouler sur

mes joues. Ça doit lui faire tellement mal Je dois lui faire

tellement mal...

—

On y est presque, dis-je. C'est presque fini, le chien. Tu es

très courageux...

Dans un atroce bruit de succion, je parviens à extirper la

flèche. Le sang jaillit aussitôt et le chien, après un violent

tressaillement, s'immobilise.

—

Le chien !

Il ne bouge plus. Le sang coule de sa plaie en pulsions

régulières.

Je jette la flèche et reprends le combiné d'une main pendant

que je presse l'autre sur la plaie.

—

Ça y est, mais maintenant il saigne. Il saigne beaucoup.

Oh, le chien, je suis désolée...

—

Ça va, répond Betty. Ça fait comme un geyser de sang ?

—

Non.

Je regarde l'horrible nappe rouge sur ma main.

—

Ça coule lentement.

—

Parfait, pas la peine de faire un garrot alors. Contente-toi

donc de lui faire un bandage suffisamment serré. Tu as de quoi

lui faire un bandage ?

—

Je crois, oui.

Je fouille dans la trousse de premiers secours, tachant de sang

le ruban adhésif, le tube d'aspirine et les ciseaux bizarrement

tordus...

—

Ça y est, j'ai trouvé !

—

Excellent. Ne t'inquiète plus, Zara, le plus dur est passé.

Voilà ce que tu vas faire : quand le saignement aura assez

diminué, nettoie la plaie avec de l'eau. S'il reste de la terre ou

des saletés, tu désinfectes avec une pince plongée dans l'alcool

à quatre-vingt-dix. Il y en a dans la trousse. Compris ?

Elle parle à toute vitesse, mais je crois que je retiens tout.

—

Compris.

—

Ensuite, coupe les poils autour de la plaie pour bien la

dégager. Il vaudrait mieux les raser, mais ça risque d'être

compliqué. Ensuite, tu enduis la blessure de Neosporin et tu

fais un bandage. O.K. ?

—

O.K.

—

Beau travail, Zara. J'arrive bientôt. La police pourrait

arriver avant moi.

—

D'accord.

Je déglutis difficilement. J'aimerais tant qu'elle soit déjà là.

J'aimerais tant ne pas être toute seule.

—

Tu penses que Nick va s'en sortir ?

—

Ne t'en fais pas pour lui. C'est un garçon pas comme les

autres, tu sais. Et puis, la police ne va pas tarder.

—

Merci, mamie, dis-je en appuyant sur la plaie.

—

Je t'en prie, ma chérie. Tu as fait du bon boulot. J'aime bien

quand tu m'appelles « mamie ».

Elle raccroche et, tout à coup, le monde redevient beaucoup

trop silencieux. « Un garçon pas comme les autres » ? C'est

bien ce qu'elle a dit ?

Je me penche sur le chien et l'embrasse sur la joue, près des

babines.

—

Tu crois qu'elle voulait dire ce que j'imagine ?...

Il grogne.

— On dirait bien qu'on va finir la soirée tous les deux. Mais tu

vas essayer de dormir, d'accord ? Tu aimes la purée ?

Le chien ne répond pas. Bien sûr que non. Je me pelotonne

contre lui.

Je reste seule avec le chien. Mais le truc important, c'est que

je lui ai sauvé la vie. Avec l'aide de Betty, d'accord, mais je lui

ai sauvé la vie.

Toute seule.

Tératophobie

Peur des montres ou des gens difformes

e

fais tout mon possible pour soigner le chien. Je désinfecte sa

J

plaie, soulève son corps pesant pour l'envelopper dans une

couverture. Je lui applique un bandage et caresse sa tête tandis

qu'il geint doucement dans son sommeil.

—Mon pauvre poulet... dis-je, même s'il n'a de toute

évidence rien d'un poulet, et qu'il ne s'agit peut-être même pas

d'un chien. Tu penses que Nick s'en sort ?

Le chien lâche un soupir endormi. Je frissonne à cause d'un

jour sous la porte. Je retire la tête du chien posée sur ma cuisse

et la place sur un coussin récupéré sur le canapé. C'est une bête

énorme...

—

Tu es un loup-garou ?

J'ai honte de lui poser cette question.

Il ouvre un œil et me regarde.

—

Désolée, je t'ai réveillé.

Je me penche pour embrasser son museau.

—

Tu te sens bien ?

Je vérifie son bandage et retire doucement la couverture.

—

On dirait que le saignement s'est arrêté. Tant mieux. Je

vais aller jeter un coup d'œil par la fenêtre. Je reviens tout de

suite. Je suis très inquiète pour Nick. Ne sois pas jaloux, hein ?

Je suis aussi inquiète pour toi.

Le chien essaye de lever la tête, mais il est trop fatigué, trop

épuisé par sa blessure. D'une main, je le maintiens en place.

—

Repose-toi, mon joli.

Il est si mignon, avec ses poils ébouriffés, ses énormes

épaules et ses bajoues baveuses. Peut-être qu'on pourra le

garder ? La maison de Betty serait beaucoup moins vide avec

un chien pareil.

Et tous les habitants du Maine ne sont-ils pas censés avoir des

chiens ? C'est une règle qui doit figurer dans le manuel des

clichés, avec les pick-up déglingués garés sur la pelouse et les

piliers de véranda en parpaings et nasses de homards...

Je soulève une de ses babines pour inspecter ses crocs. Ils

sont énormes, bien blancs et bien propres. Le chien ouvre les

yeux et me lance un regard lourd de reproches.

Je retire mes doigts.

—

Pardon. Je ne respecte pas ton intimité, c'est vrai.

Il remue la queue - une seule fois.

—

Merci de m'avoir guidée jusqu'ici.

J'aimerais tant qu'il comprenne ce que je lui dis.

—

Je reviens tout de suite.

Je me lève pour de bon, vérifie en passant que la porte

d'entrée est bien verrouillée au cas où un tueur en série serait

dans les parages, puis je hasarde un coup d'œil par la fenêtre. La

neige recouvre tout, absolument tout. La voiture de Nick est

toujours là, les roues à moitié enfouies.

J'avale ma salive, vais chercher l'annuaire et pars le consulter

dans la cuisine en marchant sur la pointe des pieds pour ne pas

réveiller le chien qui ronfle. A chaque souffle, ses babines

remuent.

—

Tu vas t'en sortir, dis-je.

Je trouve le numéro de téléphone de Nick sous celui d'«

Anna et Mark Colt ». J'appelle : pas de réponse.

J'appelle Betty, sans plus de succès puisque j'atterris

directement sur sa boîte vocale. J'appelle Josie, qui me

confirme l'arrivée imminente de ma grand-mère.

—

Tant mieux.

Puis, me rappelant que la politesse est toujours bienvenue,

j'ajoute :

—

Une nuit chargée, hein ?

— À qui le dis-tu ! répond Josie tandis qu'une sonnerie de

téléphone résonne derrière elle.

—

Des nouvelles de Jay ?

—

Le fils Dahlberg ?

Elle soupire.

— Rien. Zara, ma belle, reste où tu es. Le shérif a été appelé

sur Deer Isle, mais à présent il se rend chez toi. Et Betty aussi.

—

Ils ne peuvent pas se dépêcher ?

—

Oh, si, mais les routes sont mauvaises.

—

Compris.

—

Tiens bon, ma fille. Et ne te fais pas trop de souci. Nick

Colt est un garçon plein de ressources. Un véritable ange

gardien. Tu m'entends ?

Je me mords les lèvres.

—

Tu m'entends ? répète-t-elle.

—

Oui, oui.

— Ah, mince, encore un appel. Reste bien tranquille, Zara.

Qu'est-ce que je suis censé faire d'autre ?

—

Oui, oui.

Je soupire et raccroche avec un profond sentiment d'inutilité.

Je regarde le fil blanc crasseux noué autour de mon doigt. Mon

père me dirait de me calmer, m'expliquerait que mon

imagination hyperactive a transformé en montagnes de simples

taupinières, ou je ne sais quel autre cliché paternel...

Ils me manquent, ces clichés paternels idiots...

—

Tout va bien se passer, dis-je à la cuisine.

Une violente rafale frappe de plein fouet la façade en hurlant.

Les lumières grésillent, s'éteignent pendant une trentaine de

secondes, puis se rallument.

Les chiffres verts de l'écran LCD du micro-ondes clignotent à

00 : 00. On ne saurait mieux dire. Une branche d'arbre fait

grincer la vitre. Je sursaute et serre les dents.

Ça suffit.

Il faut que je ressorte et que je parte à la recherche de Nick.

Mais, cette fois, je vais me préparer.

Gare à vous, cinglés en puissance ! Zara revient et, cette fois,

elle est sur ses gardes !

J'ouvre grand la porte vers la cave pour récupérer une vieille

paire de bottes de Betty et une bonne parka, peut-être même du

bois si jamais l'électricité lâche pour de bon et me contraint à

faire du feu.

Dans ma course folle, je m'écrase un orteil sur une des

traverses de rail que Betty stocke - par milliards, apparemment

- dans sa cave. Je finis par enfiler une botte, puis une seconde

et, enfin, un bonnet sur ma tête. Je remonte bruyamment au

rez-de-chaussée, chaque pas me donnant l'impression d'être un

mastodonte qui gravit les fragiles marches en bois. Je me mords

les lèvres et enfile ma parka à l'envers. Je dois chercher le zip à

l'intérieur pour le remonter jusqu'à mon cou. Le fil à mon doigt

se coince dans le mécanisme, et je dois le tirer légèrement pour

le dégager. Il s'effiloche de plus en plus.

—

Ce n'est pas le moment de m'inquiéter pour un morceau de

fil, dis-je à la maison.

Les grincements de la maison fouettée par le vent semblent

acquiescer.

Je prends trois bûches que je coince sous un bras. Le bois

s'accroche dans le tissu de ma parka. De mon autre main, je

prends une lampe torche. Au même moment, les lumières

clignotent à nouveau.

Avec la chance qui me caractérise, je ne serais pas étonnée

que les piles soient mortes, mais non : la lampe projette un

puissant faisceau lumineux.

—

Merci, Betty, dis-je à voix basse.

Ma grand-mère est ce genre de personne prévoyante qui a

toujours des piles neuves dans sa lampe de poche.

Je me débarrasse des bûches sur le comptoir de la cuisine.

Une odeur de purée flotte dans l'air et une autre odeur - plus

sauvage, plus boisée.

La peur me donne des frissons, les araignées sautillent sous

ma peau. Le cœur battant, je balaye le salon avec ma lampe

torche, terrifiée par ce que je pourrais découvrir. L'écran LCD

du micro-ondes ne clignote plus. Tout est sombre, silencieux,

mort.

A reculons, je vais ouvrir un tiroir où je prends le plus gros

couteau - celui pour couper les gros légumes, avec sa large

lame argentée et son épais manche noir.

Du bruit dans le salon. Mes doigts serrent le manche. C'est

peut-être seulement le chien ?

Ou peut-être pas.

Je me déplace en faisant glisser mes pieds sur le sol, le plus

silencieusement possible - mais avec les énormes bottes de

Betty, c'est difficile. Ma main est prête à brandir le couteau

pour frapper. L'autre tient la lampe torche, qui est assez lourde

et assez longue pour faire office d'arme. Compris ?

Un pas en avant, un autre, le faisceau lumineux parcourt le

salon et s'arrête pile sur les yeux d'un grand homme nu

enveloppé dans une couverture.

Horméphobie

Peur des chocs

e

hurle. La lampe torche tombe par terre, s'éteint dès qu'elle

Jheurte le sol et roule loin de moi.

—

Zara ?

Sa voix dans l'obscurité...

—

Nick, mon Dieu ! Tu m'as foutu la trouille...

Je m'agenouille par terre, à la recherche de la lampe. Dès que

je l'attrape, je la rallume. Mon cœur bat à un million de

pulsations/minute. Comment peut-il résister au choc ?

—

Tu es tout nu...

— Vraiment ? Je ne m'en serais pas rendu compte...

plaisante-t-il faiblement.

—

Pourquoi tu es nu ?

Je braque le faisceau lumineux sur son visage - pas plus bas,

je le jure. Il lève une main pour se protéger, je baisse

légèrement la lampe qui éclaire les fines lignes

de son torse et de ses abdominaux. Il s'est enroulé dans la

couverture que j'avais utilisée pour le chien, drapée comme une

toge de sorte que je ne vois que la moitié de son physique

séduisant.

Mais là n'est pas la question.

Il hoche doucement la tête tandis que je m'approche de lui. Je

m'adoucis en voyant ses yeux s'assombrir.

—

Tu as froid ?

Je tends la main vers lui - celle qui tient encore le couteau.

—

Tu as chaud.

Un accent apeuré passe dans ma voix. Je recule d'un pas. Je

brandis la lampe torche vers la porte. Je l'avais fermée à clé.

J'en suis sûre.

—

Comment tu es entré ?

—

Par la porte.

Je recule davantage.

—

J'avais fermé le verrou.

Il ne dit rien. Ses yeux fatigués se posent sur les miens.

Je braque la lampe sur le plancher. Le faisceau tremble et

s'agite.

—

Où est le chien ?

Il ne me répond pas. Je répète, comme s'il ne m'avait pas

compris :

—

Le chien ! Il y avait un chien ici. Blessé. Où as-tu pris cette

couverture ? Tu l'as prise au chien ? Si c'est le cas, ce n'est

vraiment pas cool. Il est blessé !

Il ne répond pas.

Je l'éclairé à nouveau, le faisceau zigzague dans le

mouvement.

—

Pourquoi tu es nu ?

Il lève les sourcils, puis marche jusqu'au fauteuil en cuir blanc

près des fenêtres. Il s'y laisse tomber avec une grimace. Je

m'apaise un peu - juste un peu.

—

Tu es blessé ?

—

Ça va.

Sa voix dit exactement le contraire. Je ne sais pas ce qui se

passe, mais je décide de faire semblant de le croire pour

l'amener à me révéler ce qu'il cache.

—

Nick, pardon, j'arrête d'être désagréable.

Je pose le couteau par terre et la lampe torche sur la table

basse. Je m'approche de lui.

—

Je m'inquiétais pour toi ! Il se passe des choses bizarres...

Je suis allé te chercher dans la forêt et un type m'a suivie.

Il me saisit la main et sa poigne me broie les doigts.

—

Je t'avais dit de rester dans la maison !

J'essaye de rester patiente.

—

Je m'inquiétais pour toi ! Et j'avais raison, apparemment...

Sa poigne se relâche et se fait tendre tout à coup. Je porte sa

main à mes lèvres et l'embrasse - juste une fois, comme un de

ces baisers que ma mère me donne quand je me sens mal. Sa

nudité ne me dérange pas. L'essentiel est qu'il soit en vie et que

je ne sois plus seule.

—

Et puis il y avait ce chien...

Je guette sa réaction.

—

Un chien énorme, qui avait reçu une flèche entre les

épaules. Tu l'as vu ? Il est peut-être monté à l'étage...

Nick secoue la tête.

—

Je ne crois pas, répond-il lentement.

—

Hum, hum... Très bien. Bah, ce n'est pas le chien qui me

préoccupe, pour l'instant.

Je désenlace mes doigts des siens.

—

C'est toi. Où es-tu blessé ?

—

Ça va, je t'assure. Je cicatrise déjà.

— Ah. Tant mieux. Mais de quoi tu cicatrises ?

Il détourne le regard.

— Reste ici, dis-je en m'écartant. Je vais préparer un feu dans

le poêle.

Je m'avance vers le poêle, puis, après réflexion :

—

Promets-moi de ne pas bouger.

Il tousse.

—

Promis.

—

Tu le jures ?

Il a un petit rire, comme s'il me trouvait amusante.

—

Je le jure.

Je récupère la lampe et me rends dans la cuisine pour prendre

les bûches. Je fourre du papier froissé dans le gros poêle noir,

jette du petit bois par-dessus et trouve une de ces grandes

allumettes que Betty range dans un panier en étain près du

poêle. Une fois le feu allumé, j'y ajoute une bûche. Les

flammes éclairent le centre du salon d'une lueur douce et

chaleureuse, mais au-delà tout reste sombre et mystérieux.

L'odeur du bois brûlé a quelque chose d'agréable et

d'apaisant, comme si tout était normal, comme si je ne venais

pas d'être poursuivie par un cinglé dans la forêt, ou de retirer

une flèche plantée dans un chien ou comme si un type nu n'était

pas assis en face de moi.

—

Je n'en reviens pas que tu saches faire un feu, s'étonne

Nick.

J'essuie mes mains sur mon pantalon.

—

Je ne suis pas complètement incapable, tu sais.

Il sourit.

—

Je sais.

—

Je suis aussi imbattable pour écrire des lettres.

—

Et courir.

—

Exact. Et je suis bornée.

—

On est tous les deux bornés.

Je retire mes chaussures, inspire une large rasade d'air boisé,

puis me lève et ordonne :

—

Montre-moi ta blessure.

—

Ce n'est rien.

—

Laisse-moi voir.

J'avance vers lui et il gémit. Vraiment. Le baraqué Nick Colt

gémit.

— Je ne vais pas te faire mal. Betty ne va pas tarder à arriver,

et une voiture de police est en route.

Je tends la main et écarte une boucle de cheveux sombres sur

son front.

—

Tu es brûlant. Tu as peut-être une infection.

—

Je suis toujours brûlant.

Il remue dans son fauteuil, mal à l'aise.

—

Chaud comme la braise, c'est ça ?

Il rit, mais un geste le fait grimacer.

—

Ce n'est pas ce que je voulais dire.

—

Je sais.

Nous nous dévisageons en silence. Je pose la main sur sa joue

chaude. Il était dehors par un temps pareil... Mais où sont

passés tous ses vêtements ? Et comment est-il entré ? Et où est

le chien ? Je préfère ne pas penser à l'idée qui m'a traversée et

que je me suis efforcée d'oublier depuis que j'ai vu la boule de

poils dans sa voiture - mais j'y pense. J'y pense sans cesse.

—

Tu sais, Nick, tu dois me faire confiance. On peut me faire

confiance.

Il avale sa salive. D'une main, il couvre ma main, puis la

déplace jusqu'à son épaule.

—

Je le sais.

Je frissonne. Quelque chose en moi se révolte et me donne

envie de m'enfuir, mais je reste immobile.

—

Où es-tu blessé ?

D'un léger mouvement, il fait glisser la couverture de son

épaule. Je reste pétrifiée. Zara-qui-est-sur-ses-gar- des est

surtout à deux doigts de s'évanouir. L'épaule est entièrement

couverte d'un bandage bruni par le sang. Et ce bandage est

familier, bien trop familier...

Ma main recule, comme d'elle-même, mais rien d'autre ne

bouge en moi. Nick me fixe du regard, dans l'attente.

Je déglutis, tentant de refouler ma peur et mon trouble. C'est

tout ce que je peux faire pour m'empêcher de me lever et de

m'enfuir. C'est ce que ma mère ferait, mais pas moi. Je ne suis

pas ma mère.

—

Mais...

Je murmure.

—

... c'est impossible. N'est-ce pas ?

J'incline la tête, examine le bandage, puis je l'écarté d'un coup

sec. Et je le vois : un trou percé par une flèche, déjà en train de

cicatriser comme le prouve la croûte de sang séché.

Ma respiration perfore ma poitrine.

Lentement... Lentement... Lentement... je tourne la tête et

mes yeux rencontrent les siens. Il paraît à la fois effrayé et

déterminé, immobile, mais prêt à tout.

Le bandage pend entre mes doigts et la question s'échappe de

mes lèvres :

—

Mais enfin, Nick... qu'est-ce que tu es ?

J'ai tellement peur de savoir déjà ce qu'il est vraiment. Mais

c'est impossible. Mon cœur se gonfle comme si quelqu'un le

serrait, mais personne ne le serre. A part moi.

Nick ferme un œil et tourne la tête pour examiner sa blessure.

Puis il me fait face. Paniquée, je lui demande :

—

Où est passé le chien ?

—

Ça n'était pas un chien, Zara, murmure-t-il avec fermeté.

Je relève brusquement la tête.

—

Alors c'était quoi ? Un chat ? Une gerbille ? Un vieux

hamster gâteux ?

Il prend ma main.

—

Tu deviens hystérique...

Je m'écarte d'un bond et le montre du doigt.

—

Je ne deviens pas hystérique, je fais de l'humour. Pourquoi

les beaux mecs n'ont-ils jamais le sens de l'humour ?

—

Zara...

Il essaye de me prendre la main.

—

Question purement rhétorique, dis-je en reculant encore.

Le crépitement du feu me fait sursauter. La peur du feu est la

pyrophobie. La ranidaphobie est la peur des batraciens,

autrement dit une peur ridicule. La recto- phobie est la peur du

rectum ou des maladies rectales, autrement dit une peur

dégoûtante.

J'arrête avec les phobies. La vraie vie est suffisamment

effrayante comme ça.

Bien plantée sur mes deux jambes, je répète :

—

Qu'est-il arrivé au chien ?

—

C'était un loup, Zara.

Il change de position dans son fauteuil et son comportement

semble tout à coup trop poli, trop patient. Il me fixe du regard.

—

Et tu sais très bien ce qui lui est arrivé.

Je m'empare du tisonnier et remue une bûche dans le poêle.

Puis j'en ajoute une autre. Des étincelles et des braises

incandescentes montent dans l'air. D'une main, je referme la

porte en verre.

—

Fais attention, intervient Nick.

—

C'est un feu. C'est chaud. J'aime bien la chaleur.

Les flammes ondulent sur le panneau de verre. « Elles

lèchent la vitre », avait coutume de dire mon père. Les couleurs

passent de l'orange sombre à l'orange clair en passant par le

brun noir, puis le cycle reprend.

—

Zara...

La voix de Nick me lèche comme ces flammes. Tout en moi

réclame la promesse de cette chaleur, mais c'est absurde. Le

simple fait de me tourner pour le regarder me demande des

efforts surhumains. Je respire profondément pour me calmer.

C'est une situation que je peux affronter. Je ne vais pas avoir

peur.

—

Nick?

On dirait que je le supplie. Que je le supplie de me donner

une explication parfaitement logique à toute cette histoire.

—

Zara... Viens par ici.

Il me tend la main et, pendant une seconde, son regard se

voile de tristesse, de souffrance et de solitude. J'avance d'un pas

chancelant. Je me demande si c'est bien le même garçon que j'ai

rencontré à mon arrivée au lycée, ce garçon arrogant qui

semblait si fort, si sûr de lui.

Sa vulnérabilité m'effraie presque davantage que les

implications de sa blessure à l'épaule.

Je prends sa main. Il m'attire vers lui, me fait doucement

pivoter pour que j'atterrisse sur ses genoux.

—

Je vais te faire mal...

—

Je cicatrice déjà, m'assure-t-il d'une voix grave. Regarde...

La plaie se referme presque sous mes yeux.

—

En général, nous cicatrisons rapidement.

—

Nous?

Je déglutis et scrute son regard, mais qu'ai-je vraiment envie

d'y voir ? Je l'ignore.

Ses yeux ne cillent pas. Sa voix ne tremble pas.

— Les métamorphes.

— Les métamorphes ?

Presque contre ma volonté, je me blottis contre son torse

tiède.

Il acquiesce. J'insiste :

— Bon, c'est quoi ?

— Des garous.

Je ricane. Il soupire.

— Je suis sérieux, Zara.

— Hum... Et quel genre de métamorphe es-tu ?

—

Eh bien, en ce qui me concerne, je suis un loup- garou.

Je ris et donne une pichenette à une petite peluche blanche sur

son épaule nue.

— Rien de très original.

— Je ne plaisante pas, Zara. Il me bouscule un peu.

—

Ce n'est pas une blague. Regarde mon épaule. Pense au

loup que tu as sauvé.

— Un chien.

— Un loup.

Je frissonne en me souvenant du bruit de la flèche au moment

où je l'ai retirée de la bête.

— Ça ne prouve rien. Il hausse un sourcil.

— Ta plaie est plus petite.

— Parce que je cicatrise.

J'essaye de me relever, mais il m'en empêche.

— Je ne veux pas y croire.

— Mais tu y crois quand même.

Je me dégage. Il me laisse partir. J'avance jusqu'à

la porte, ouvre le verrou d'un geste vif. Le même geste l'ouvre

grand. Des flocons de neige poussés par le vent s'engouffrent

dans l'embrasure. Le monde luit sous le manteau blanc et la

neige comble déjà les seules traces que j'aperçois : mes

empreintes de pas et celles du chien.

La main agrippée au chambranle de la porte, je cherche à me

protéger du vent, à me protéger de la vérité, mais j'ai

l'impression que je ne vais pas tarder à m'éva- nouir - car ça ne

peut pas être vrai...

Nick surgit derrière moi. Il pose une main sur ma taille. Ma

respiration se bloque. Le monde tourne autour de moi.

—

Tu vas t'évanouir ?

Je me laisse aller contre lui et bredouille nerveusement :

—

Mais tu es tellement mignon... Les loups-garous ne sont

pas censés être mignons... Les vampires, si, je crois. C'est ce

qu'on voit dans les films, en tout cas. Mais les loups-garous

sont plutôt horribles, crasseux, ils portent des vestes en cuir et

d'énormes rouflaquettes...

—

C'est tout ce que tu trouves à dire ? Je suis « mignon » ?

Il saisit une petite mèche de mes cheveux et la tourne entre

ses doigts.

—

La plupart des gens s'évanouissent ou hurlent ou refusent

de m'adresser la parole.

—

Tu l'as dit à beaucoup de gens ?

—

Pas beaucoup, non.

—

A tes parents ?

—

Ouais, ils sont au courant.

Son visage se tend.

—

C'est génétique.

—

Ton père, lui aussi ?...

—

Les deux.

Je hoche la tête, réfléchis un instant, puis lève les mains pour

les poser de chaque côté de son corps. Une main touche la

couverture en laine rugueuse. L'autre la douce peau de Nick.

—

Ton épaule te fait mal ?

Il secoue la tête et sa main quitte mon menton pour venir

envelopper l'arrière de ma tête.

—

Merci d'avoir retiré la flèche.

—

Je t'en prie.

J'essaye de me calmer. Je me demande ce qui m'effraie le plus

: savoir que Nick est un loup-garou ou voir ses lèvres si proches

des miennes.

— Je sauve des types qui se prennent pour des loups- garous

tous les jours, tu ne savais pas ?

—

Non, répond-il en se penchant vers moi, je ne savais pas.

Ses yeux sont magnifiques, sombres, et ils ressemblent

beaucoup à ceux du chien - je veux dire, du loup. Son regard est

bienveillant, intense, avec un je-ne-sais- quoi d'indéfinissable...

Ses yeux me plaisent. Beaucoup. Non, beaucoup trop. Quelque

chose en moi se réchauffe, se rapproche de Nick.

Le feu crépite et je sursaute encore, nerveuse. Mais je ne

bondis pas pour m'écarter de Nick : je bondis vers lui. Nick,

éclairé par la lueur des flammes, enveloppé d'une simple

couverture, est tout simplement irrésistible, même s'il est

peut-être complètement fou.

Sa peau gorgée de chaleur paraît scintiller. Ses muscles sont

bien dessinés sans ressembler à ceux d'un culturiste. Il est

parfait. Et beau. Un beau garçon. Pas une belle créature. Pas un

beau loup.

—

Tu vas m'embrasser ?

Mes paroles tremblent dans l'air.

Il sourit, mais ne répond pas.

— Je n'ai jamais embrassé de loup-garou. Est-ce que leurs

baisers ont le même pouvoir que ceux des lutins ? Ce sont des

baisers qui déclenchent quelque chose ? C'est pour ça que tu

n'as jamais embrassé une fille ?

Il a un petit sourire.

—

Non. Je n'ai jamais embrassé de fille parce que je pensais

ne jamais pouvoir dire franchement qui je suis, tu comprends ?

Et je ne voulais pas qu'une fille s'attache à moi parce que...

—

Tu es un loup-garou.

—- Parce que je suis un loup-garou, répète-t-il d'une voix

faible.

Regarder bouger ses lèvres me donne le frisson ; pas un

frisson de peur, plutôt un frisson genre ouah-il-

est-trop-beau...Je pose une main sur sa peau. Elle est chaude.

Elle est toujours chaude. Son odeur est merveilleuse, une odeur

rassurante et boisée. Je fais taire ma peur, avance vers lui et nos

lèvres se touchent, un effleurement angélique, une minuscule

promesse. Ses lèvres bougent sous les miennes.

Ses mains se posent sur mes épaules et j'ai l'impression que

ma bouche va exploser de bonheur. Mon corps est pris d'un

violent tremblement.

—- Ouaouh, dis-je.

—

Oui, dit-il. Ouaouh.

Nos bouches s'unissent à nouveau. C'est comme si mes lèvres

avaient trouvé leur vraie place... juste là. Une infime part de

moi-même a enfin réussi à trouver sa place. Nous nous écartons

pour reprendre notre souffle.

—

Il y en a beaucoup comme toi ? Parce que j'ai le sentiment

qu'il peut y avoir une vraie demande pour ces baisers de

loup-garou...

Il rit.

—

On est quelques-uns, oui...

Je m'écarte un peu plus pour ajuster mon chemisier et

retrouver un peu de mon sérieux.

— Il y en a d'autres à Bedford ?

—

Ouais. En fait, il y en beaucoup à Bedford, beaucoup plus

que dans n'importe quelle autre ville. Certains sont partis...

— Pourquoi y en a-t-il plus ici ?

—Les gènes. Avec les croisements consanguins, jusque dans

les mille huit cents... Je ne sais pas exactement...

Il place la paume de sa main sur son épaule blessée.

— Mais Bedford n'est pas le seul endroit où on trouve des

garous.

— Il y en a dans mon entourage ?

Il me fixe d'un regard intense.

— Betty.

— Betty ?

— C'est un tigre.

En ce lieu, des tigres.

Une seconde s'écoule. Deux. Je frappe son torse à deux

mains.

-Va-t'en !

Il lève les mains en l'air.

—

Quoi ?

— Tu n'as pas le droit de me dire que ma grand-mère est un

foutu tigre, O.K. ? Alors va-t'en !

— Zara...

—

C'est trop.

Je m'affaisse et m'effondre dans le canapé.

— Tu comprends ? C'est trop, point barre.

Algophobie

Peur de la douleur

Bon. Disons que je suis une froussarde, O.K. ?

OK : Je suis une froussarde.

Je me relève du canapé et arpente le salon en répétant :

—

Oh ! mon Dieu. Oh ! mon Dieu. Oh ! mon Dieu. Je me

précipite vers le poêle et tends mes mains vers

le feu pour m'assurer que je ne suis pas folle et que je peux

encore ressentir sa chaleur. Un feu, c'est quelque chose de réel.

Les gens fous perdent souvent tout contact avec la réalité.

—

Ce n'est pas possible... Mais ça l'est.

Un rire hystérique s'échappe de ma gorge. Je plaque mes

mains sur ma bouche.

—

C'est bon, dis-je en bafouillant. Ça va aller. Tu

peux te faire à cette idée. Ma grand-mère n'est pas humaine.

Nick n'est pas humain. Il y a des humains qui ne sont pas

humains.

Nick reste silencieux. Assis sur le bord de la table basse, il

m'observe. Il se tient tout raide, comme un soldat sur le point de

tomber dans une embuscade ou de recevoir une balle dans le

ventre. Je parviens enfin à m'arrêter.

-— Merci de me croire, murmure-t-il.

Il bascule la tête en arrière et semble se détendre. Puis, l'index

dressé, il me fait signe d'attendre et se rend dans la cuisine. Je

reste à ma place et, un instant plus tard, il revient, plus pâle que

d'habitude, la couverture nouée à la taille.

Il a enfilé un large sweat à capuche bleu marine appartenant à

Betty. Il remonte la fermeture éclair jusqu'à son menton, puis

croise les bras sur sa poitrine et va s'adosser au mur près du

poêle.

— Donc... commence-t-il.

—

Donc.

—

Donc, je suis un loup-garou et ta grand-mère est un

tigre-garou. Tu encaisses la nouvelle ?

J'acquiesce, comme une petite fille bien sage. Tout cela est

parfaitement normal.

—

Il faut bien. Tu as mal ?

—

Ça va.

Ma main effleure mon front. Le monde semble à nouveau

tourner autour de moi. Nick doit s'en apercevoir, car il me

prend la main et me ramène sur le canapé - cet affreux canapé

avec sa couverture ridicule. Nous nous asseyons l'un à côté de

l'autre.

— J'ai cru que tu allais t'évanouir, dit-il d'un air renfrogné.

Je déteste quand il prend cet air en me parlant.

Je me cale contre l'accoudoir et attrape un coussin que je

serre contre moi, comme pour dresser une barrière entre nous.

C'est aussi comme ça que Nick perçoit mon geste, je le vois à

ses yeux tristes. Je repose donc le coussin en haut du canapé,

mais il retombe sur la tête de Nick. Je ris. Il rit aussi et me

frappe avec le coussin. Un tourbillon de poussière me fait

éternuer.

Je lui arrache le coussin des mains.

—

C'est juste bizarre, d'accord ? C'est bizarre de découvrir

que quelqu'un est un loup-garou. Je ne crois même pas aux

loups-garous ! C'est quelque chose d'impossible. .. De

physiquement impossible.

—

Pas vraiment.

—

On dirait, oui.

Je fais un geste de la main dans sa direction, avant de la

reposer sur ma cuisse.

— Et si Betty est aussi un garou, et si c'est génétique, alors ça

signifie que mon père - enfin, mon beau-père - en était un aussi.

—

Brillante déduction.

—

La ferme !

Il devient agaçant, à me sourire comme s'il prenait plaisir à

me voir au supplice. Un million de questions agitent mon

cerveau. Je pose la première :

—

Dis-moi : comment es-tu devenu un loup-garou ?

—

C'est de naissance. Ou bien j'ai été mordu...

Il remue les sourcils.

—- Tu veux essayer ?

Je pousse un petit cri d'effroi et fais un bond en arrière,

cognant ma hanche contre l'accoudoir et manquant de tomber

par terre.

—

Non !

Ses deux mains immenses me rattrapent par la taille et me

remettent en place. Il rit d'un grand rire jovial et sincère.

—

Je plaisantais, Zara ! Je ferais tout pour que tu ne sois

jamais mordue !

— Ah oui?

Son regard me fait fondre.

—

Oui. Je ferais tout pour qu'il ne t'arrive jamais rien.

—

Ben voyons... Le complexe du héros. Tu es un loup-garou

avec un complexe du héros. C'est marrant...

Il ne répond pas. La lumière floue qui règne dans le salon

nimbe le décor d'une sorte de halo romantique, même si le feu

semble assécher l'air et me fait mal à la gorge. Mon cœur tinte

dans ma poitrine, l'espoir accélère ses pulsations, presque

trop... Nick tend les mains vers ma tête, ses doigts brassent mes

cheveux, et tout recommence : la sensation de fusion, la

sensation de désir... Je veux que mon corps épouse son corps, je

veux donner voix à cette chose qu'on appelle le désir. Sa

couverture frotte contre nos jambes.

—

Et maintenant je vais t'embrasser, d'accord ?

Il a parlé d'une voix rauque. Comme je ne suis plus capable

de prononcer le moindre son, je hoche la tête.

La chaleur de ses lèvres sur les miennes...

Mes bras enserrent ses épaules, il me sert contre lui. Ici, je

suis au chaud, en sécurité... Les creux de mes genoux me

picotent et j'éprouve une parfaite sensation de non-vide. J'ai

l'impression que ma vie est gorgée de bien.

Enfin, je dis :

—

Je n'arrive pas à croire que tu m'as embrassée.

Il s'allonge et sa grande main se pose sur l'arête de mon

visage.

—

Quoi ? Tu ne m'as pas embrassé aussi, peut- être ?

Je hausse les épaules.

—

Je pensais que...

—

Que quoi ?

—

Que peut-être... Oh, je ne sais pas. Que tu n'embrassais pas

les filles, voilà. Ne t'énerve pas ! C'est ce que disaient Devyn et

Issie.

—

Que je n'embrasse pas les filles ?

—

Ouais. J'en suis arrivée à croire que tu étais un lutin... J'ai

remarqué de la poussière d'or sur ta veste.

—

De la quoi ?

L'angoisse pointe soudain dans sa voix.

—

Je ne le croyais pas vraiment. C'était juste une idée en

passant.

Je me blottis contre lui pour tenter de l'apaiser.

—

Quand as-tu vu de la poussière sur ma veste ?

—

Quand tu as dégagé ma voiture coincée dans le fossé.

Il hoche la tête.

—

Je venais de le poursuivre dans la forêt... J'avais retiré ma

veste... C'est sans doute là que j'ai attrapé de la poussière. Je

n'en reviens pas que tu m'aies pris pour un lutin...

—

Juste un petit peu.

Nous restons silencieux un instant.

—

On devrait appeler Issie et Devyn pour les prévenir.

—

Qu'on est sortis ensemble ?

Je lui donne un coup de coude.

—

Non. Pour leur parler des lutins et des garous.

Je m'extirpe du canapé et prends le téléphone posé sur le foyer

en brique. Le combiné est tiède. Je compose le numéro.

—

Et après, on devrait tous partir à la recherche de Jay.

Un signal curieux retentit dans le combiné. Sur l'écran, le

message « Pas de signal ».

—

Génial... dis-je.

Nick se lève et va prendre l'autre téléphone.

—

Les lignes sont mortes.

J'ouvre mon portable. Pas de signal non plus. Je le range dans

ma poche.

Nick montre du doigt les fenêtres. Des lumières bleues

clignotent au-dehors.

— La police est arrivée.

Pogonophobie

Peur de la pilosité faciale, notamment des barbes

Deux policiers - des adjoints du shérif - se présentent à la porte.

Chacun a une main posée sur la crosse de son pistolet.

Ils sont prêts à passer à l'action...

—

Vous êtes Zara ? me demande le plus grand des deux, un

barbu aux cheveux roux coupés court.

J'acquiesce.

—

Sergent Fahey, dit-il en retirant la main de son pistolet

pour me la tendre.

Il aperçoit Nick derrière moi et s'autorise un sourire.

—

Salut, Nick !

Nick sourit et le salue d'un signe de tête.

—

Bon, on dirait que tu as retrouvé ton chemin, dit le policier

en regardant la couverture nouée autour de la taille de Nick.

Sain et sauf... Très bien, pas la peine de lancer des fouilles avec

l'adjoint Clark !

—

Non. Désolé.

—

Désolé ? intervient Clark, le policier imberbe et beaucoup

plus jeune. Mais non, c'est une bonne nouvelle !

Il frissonne dans le vent.

—

Oh, pardon, dis-je, vous voulez entrer ?

—

Non, merci, répond le sergent Fahey d'un ton solennel et

imperturbable qui fait grimacer l'officier Clark. Mais ta

grand-mère nous a dit que tu avais entendu un homme qui

t'appelait dans la forêt ?

J'acquiesce.

—

Et qui a agressé Nick.

Les yeux de Fahey s'écarquillent.

— Ah bon?

Nick me fusille du regard et je m'aperçois qu'il n'y a aucune

preuve à ce que je viens de dire. Sa blessure est déjà cicatrisée.

—

Non, ce n'était rien, j'ai réussi à m'enfuir.

Les lèvres de Nick se tordent en parlant. S'enfuir est

tellement à l'opposé de tout ce qu'il est. Ce mensonge lui coûte.

Le shérif-adjoint Clark dégaine un calepin.

—

Tu pourrais nous le décrire ?

Nick accepte. Les deux policiers entrent, s'asseyent sur le

canapé et commencent à poser des questions. Clark est le plus

loquace, sans doute - je suppose - parce qu'il veut retarder le

moment de ressortir dans le froid. Enfin, les deux policiers se

lèvent, sortent et, équipés de puissantes lampes torches, partent

dans la forêt à la recherche de l'homme.

Nous restons devant la fenêtre, observant les faisceaux

lumineux qui percent çà et là l'obscurité.

—

Ils ne le trouveront jamais, déclare Nick.

—

Tu n'en sais rien.

—

Il ne laisse aucune empreinte.

Nick se détourne et regagne sa place dans le canapé.

Je ne le rejoins pas. Je continue de scruter la nuit et les

policiers.

Ma voix tremble quand je murmure :

—

Je croyais que tu avais disparu...

—

Il m'en faut plus que ça.

—

Parce que tu es un garou ?

Je referme les rideaux.

—

Ouais.

—

Ça ne t'a pas empêché d'être blessé.

Je me retourne et le regarde. Il a l'air si costaud, si plein de

santé, si normal - incroyablement séduisant et humain...

—

Comme tu l'as lu sur ton site Internet, les garous sont les

ennemis naturels des lutins.

—

Avant cette semaine, est-ce que tu connaissais l'existence

des lutins ?

Il grimace et se touche l'épaule.

— Non. Mais depuis environ un mois, Devyn et mois sentions

qu'il y avait quelque chose de malveillant dans le coin. Issie

aussi. Nous avons tout raconté à Issie.

—

Tes parents aussi sont des garous, n'est-ce pas ? Mais ils

sont partis en reportage-photo...

—

Pour tourner un documentaire.

— Et ils t'ont laissé tout seul. Je croyais que les loups vivaient

en meute, restaient toujours les uns avec les autres ?

—

C'est vrai, mais mes parents sont différents... La

dynamique familiale des loups est assez particulière.

—

Comment ça ?

—

Quand le fils d'un loup alpha - le chef de meute - grandit, il

devient à son tour le loup alpha, ce qui déclenche des tensions,

car le besoin de s'affirmer comme mâle alpha est inscrit dans

nos gènes.

— Le mâle alpha, c'est un peu celui qui prend tout en charge,

c'est ça ? Le héros...

—

En gros, oui. Mais comme il ne peut y avoir qu'un seul loup

alpha, mes parents sont partis pour un long voyage cette année,

et l'année suivante aussi, jusqu'à ce que je rentre en fac. Comme

ça, mon père et moi ne sommes pas obligés de nous étriper...

—

Parce que vous êtes tous les deux des alpha ?

Il acquiesce.

—

Ouah... c'est carrément bizarre.

Un bruit de moteur résonne dans l'allée. Je vais à la fenêtre et

vois les deux policiers sortir de la forêt et parler à Betty qui

vient de garer son pick-up. Puis ils repartent et ma grand-mère

entre. Sans perdre de temps, elle fait signe à Nick :

—

Retire ta chemise !

Il obéit.

—

Pourquoi tu lui fais retirer sa...

—

Elle est au courant, intervient Nick. Elle sait que je suis un

garou.

Betty hoche la tête, examine la plaie quasiment invisible.

—

Et tu lui as dit...

Je termine la question pour elle :

—

... que tu étais une garou ?

Je m'assieds dans le fauteuil en cuir vert près de la porte.

—

Oui, il m'a prévenue.

—

Comment elle a réagi ? demande Betty à Nick.

—

Pas bien.

Elle rit.

— Ta plaie m'a l'air impeccable. Zara, tu t'en es tirée comme

une chef !

Je parviens à hocher la tête.

—

Les policiers n'ont trouvé personne, reprend Betty en

ajoutant dans le poêle du bois qui crépite aussitôt. Je m'y

attendais, même si l'espoir fait vivre...

—

Nous pensons que c'est un lutin, mamie.

—

Et je pense que vous avez raison. Où est passé le tisonnier

?

Je vais le chercher devant la porte d'entrée.

—

Je l'ai pris pour en faire... hum... une arme.

—

Bonne idée, m'assure Betty en me prenant le tisonnier des

mains pour remuer les bûches.

Quelques braises volètent dans le salon, puis s'éteignent.

—

J'ai appelé ta mère. Elle veut que tu rentres à la maison.

Elle pense qu'elle a fait une erreur en t'en- voyant ici.

Ma gorge se resserre et je replie mes jambes sous moi. Je

scrute le visage de ma grand-mère à la lueur changeante du feu.

—

Et toi, mamie, tu en dis quoi ?

Nick répond à sa place.

—

Tu serais plus en sécurité si tu partais.

—

Je ne vais pas m'enfuir. De toute façon, il finirait bien par

me retrouver, pas vrai ? Il m'a trouvée à Charleston et il ne m'a

pas agressée, pas même quand j'étais dehors, dans la forêt...

Manifestement, je ne cours aucun danger.

—

Tu n'en sais rien, Zara, m'objecte Betty.

—

Maman m'a envoyée ici parce qu'elle croyait que je serais

plus en sécurité avec toi. Parce que tu es une garou. Et puisque

Nick aussi est un garou, je suis doublement en sécurité, non ?

—

J'espère, soupire-t-elle.

—

Je ne pars pas.

Je me lève et avance vers elle. Je la regarde.

—

Tu ne me feras pas repartir.

— Non. C'est entendu. Mais c'est tout de même dangereux

d'être ici. Nous ne savons pas comment l'arrêter. ..

Nick se lève et passe les bras autour de moi.

—

Nous trouverons bien quelque chose.

Nick reste dormir à la maison. Nous n'avons pas cours le

lendemain et, quand je me réveille, il fait déjà jour. La neige

emplit ma chambre d'une vive lueur blanche. Tout paraît plus

rassurant, moins effrayant.

Nick marche dans le couloir, jette un coup d'œil par

l'embrasure de ma porte et s'aperçoit que je suis réveillée. Il

sourit.

—

Tu as dormi une éternité !

—

J'étais épuisée, dis-je en m'étirant.

Je me demande dans quel état sont mes cheveux, et mon

haleine, et mes yeux... Sont-ils chassieux ? Puis un détail arrête

mon attention.

—

Tu as un pantalon ?

—

J'en garde toujours un en rechange dans ma voiture.

Il entre et s'assied sur le bord de mon lit.

—

Déçue ?

—

Un peu.

Je me cale contre la tête de lit et me frotte les yeux.

—

Qu'est-ce que tu as fait ce matin ?

—

J'ai appelé Devyn et Issie. Ils essayent de voir s'ils peuvent

venir. Les parents de Devyn ont une mo- toneige, mais ils ne

veulent pas qu'il s'en serve, à cause de l'accident... Betty est

partie travailler avec son pick- up monstrueux...

—

Monstrueux ?

—

Ben oui. Tu as vu les roues qu'il se paye ?

—

Mais tu as une Mini Cooper !

—

Ça ne veut pas dire que je ne sais pas apprécier les autres

voitures !

Il sourit et me gratte le crâne comme s'il était mon grand

frère, ce qui n'est pas cool du tout.

—

Bref... J'ai aussi préparé des pancakes, qui sont encore

dans le four, et lu quelques chapitres d'un roman de Stephen

King.

—

Oh, excellente idée ! Histoire de t'effrayer un peu plus,

sans doute ?

—

On ne m'effraie pas aussi facilement.

—

Monsieur est un dur à cuire.

Il rit. Je ris aussi, puis je souris.

—

Tu as vraiment fait des pancakes ?

Il me prend la main et me tire hors du lit.

— Allez, viens !

—

Eh bien, Nick ! Tu avais une faim de loup !

Sa fourchette s'immobilise à mi-chemin dans l'air.

— Amusant.

Je glousse.

—

Je trouve aussi.

Ses fossettes apparaissent.

—

Tu leur as fait un sort, à mes pancakes !

—

Ils sont très bons.

—

Merci.

— Tu devrais t'installer chez nous et passer ton temps à

préparer des pancakes.

—

Betty cuisine si mal que ça ?

—

Ouais. Et moi, pas beaucoup mieux.

—

Peut-être que je devrais rester ici... tu sais, le temps que les

choses se calment ou que...

Une douleur perce mon estomac de part en part. Je coupe

mon pancake et, sans un regard pour Nick :

-— Pas question que je rentre à Charleston.

—

Ce serait plus sûr.

-— Seulement pour moi. Et le lutin continuerait ses

kidnappings tant qu'il n'aurait pas trouvé de reine. Je ne peux

pas laisser une chose pareille se produire.

—

Ce n'est pas ton combat.

—

Ben voyons...

Je porte ma fourchette à ma bouche, la laisse suspendue en

l'air et regarde Nick. Il paraît costaud, gonflé à bloc, mais il

reste un être de chair et de muscles. Susceptible d'être blessé.

—Alors c'est le combat de qui ? Le tien, seulement ? Ça, n'y

compte même pas. Depuis quand tu es monsieur

Je-Sauve-le-Monde-en-Solo ?

Il badigeonne de sirop d'érable sonpancake, puis grimace

comme si le simple fait de discuter était devenu trop

douloureux.

—

D'accord. C'est notre combat. A nous tous.

—

Attention, le sirop dégouline le long de la bouteille !

Je tends la main et déplace la bouteille de sirop d'érable pour

découvrir le livre sur lequel elle était posée. Je reconnais le titre

: Brume.

—

C'est de Stephen King, précise Nick.

Mon cœur cesse de battre au moment où s'établit dans mon

cerveau une connexion qui se serait faite dans n'importe quel

cerveau normal depuis une éternité.

—

Je sais que c'est de Stephen King. Je me rappelle juste qu'il

y a une nouvelle dans ce recueil et que...

Je tourne les pages rapidement et mon regard s'arrête sur une

page.

—

Quoi ?

—

En ce lieu, des tigres.

Nick rapproche sa chaise de la mienne et de la table. Curieux,

il se penche sur le livre.

—

C'est ce que mon père a écrit sur l'étiquette du livre qu'il

avait emprunté à la bibliothèque. « En ce lieu, des tigres. 157. »

—

Je m'en souviens. Devyn ou Betty avait parlé d'une

nouvelle de je ne sais plus quel auteur de science- fiction, mais

ce n'était pas Stephen King, pas vrai ?

Les paroles de Nick flottent sur mon cou, portées par son

souffle. Difficile de rester concentrée.

—

Non, c'était Ray Bradbury. Mais deux écrivains peuvent

avoir utilisé le même titre.

J'arrive à la page 157.

—

Zara ?

Je fais pivoter le livre à quatre-vingt-dix degrés pour

permettre à Nick de lire en même temps que moi.

—

Regarde !

—

Ton père a écrit quelque chose...

L'odeur du sirop d'érable recouvre ma joue.

—

Tu arrives à lire ?

—

L'encre est trop pâle.

—

Pourquoi avoir écrit au stylo-plume ?

—

C'était son genre. Son côté excentrique...

Je rapproche le livre de mon visage.

—

Il a écrit : Pour se défendre : garous, fer. Problème : en cas

d'extrême urgence, ils se nourrissent aussi le jour. Christine.

Super. Joli message codé, papa ! Et il a aussi souligné un

passage de la nouvelle où les tigres ont l'air affamés et sans

pitié...

—

Qui est cette Christine ?

—

Le titre d'un autre livre de King. Celui avec la voiture

meurtrière, je crois...

Nick repousse vivement sa chaise.

—

Lis-moi ce passage, tu veux ? Je crois que j'ai vu ce

bouquin à l'étage...

Je commence à lire le texte en criant pour que Nick puisse

m'entendre. Il est rapide - rapide comme un loup-garou - et en

deux clins d'œil le voilà de retour du premier étage avec un

autre livre de Stephen King.

—

Il est écrit que les lutins peuvent surgir à tout moment de la

journée quand le besoin se fait trop pressant. .. On devrait

appeler Betty.

—

Montre-moi d'abord ce livre.

Je tends la main et, au moment où il me le donne, un morceau

de papier glisse de ses pages et tombe par terre.

Nick se baisse et me donne le papier avant que j'aie eu le

temps de réagir. D'une main tremblante, je déplie le papier.

—

Ce n'est peut-être rien du tout. Un ticket de retour à la

bibliothèque ou un message pour ma mère...

—

Lis-le, Zara.

La voix de Nick glisse doucement dans la cuisine. On dirait

que même l'air attend. Je lis.

—Si tu as trouvé ce papier, c 'est qu 'il est à nouveau en

quête d'une proie. Il dit qu 'il ne veut pas céder à cette

pulsion, qu 'il lutte contre elle et j'aimerais le croire, mais

au fond quelle importance ? Quand la pulsion est trop forte

en lui, il perd le contrôle sur ses semblables qui demandent

alors du sang et des âmes pour apaiser leurs appétits - ces

appétits impérieux lorsque le roi atteint sa majorité et

cherche sa reine. Maman, tu sais pourquoi nous nous

sommes enfuis. Je ne pouvais pas la laisser se sacrifier et

notre marché l'avait rendu tellement

furieux... Nous avons eu peur de lui faire confiance. Je suis

désolé que ça n 'ait pas suffi.

Je me tourne vers Nick.

—

Tu as une idée de ce que ça signifie ?

—

Pas vraiment. C'est tout ?

—

Non. Quelques lignes encore. Il faut que tu saches une

chose : quand la pulsion devient trop forte, la nuit n 'est plus un

obstacle pour lui. Il partira en chasse en plein jour, comme les

autres. Le fer les affaiblit. Ils sont rapides, mais nous sommes

encore plus rapides, et nous aussi avons le pouvoir de tuer.

C'est notre seul espoir. Ceux-qui-Brillent sont notre seul espoir

Je replie le papier et le pose à côté de ma fourchette. Puis je

me ravise et le glisse dans ma poche de sweat- shirt.

—

C'est un message de mon père. Nick

acquiesce.

—

Ils peuvent venir le jour.

—

Quand le besoin devient trop pressant.

—

Je ne vais pas prendre de risques sur ce coup-là, Zara.

J'appelle Betty.

Je le rattrape par le bras.

—

Nick?

Il baisse le visage pour arriver face au mien. Son regard est

doux, empreint de sollicitude.

—

Quoi ?

—

Je me sens bizarre.

—

C'est normal d'avoir peur, Zara. Je vais appeler Betty et on

va te protéger. Ça va aller.

—

Non. J'éprouve cette sensation... arachnéenne... J'essaye de

lui expliquer, mais le rouge me monte

aux joues.

—

C'est débile... Je n'arrête pas de la ressentir. L'impression

que des araignées courent sous ma peau. Je ne vois pas

comment l'expliquer autrement...

Ses grandes mains se referment sur mes bras et les caressent

légèrement.

—- Ça se produit quand ?

—

Je ne sais pas... Depuis que j'ai quitté Charleston. Chaque

fois que je revois l'homme de l'aéroport ou que j'entends cette

voix...

—

La voix dans la forêt ?

Je hoche la tête.

Nick abandonne mes bras pour se précipiter vers le poêle. Il

prend le tisonnier avec lequel Betty remuait les bûches et me le

met entre les mains.

—

Prends ça !

—

Quoi ? Pourquoi ?

Sa voix ressemble à un grognement.

—

Tes araignées, c'est le signe qu'il approche ! Il va ruser

pour que tu lui ouvres. Ne tombe pas dans son piège !

Je commence à discuter, mais Nick dresse l'index. Son regard

est si concentré, si intense... si semblable au regard d'un loup...

Comment ai-je fait pour ne jamais m'en rendre compte ?

— Je suis sérieux, Zara. Tu ne dois laisser entrer personne.

Promets-le-moi.

—- Ils peuvent très bien entrer de force, non ?

De frustration, je tape du pied par terre et tant pis si je suis

ridicule. Je veux que Nick cesse de me faire peur.

Il ne me répond pas, mais entreprend de fermer tous les

rideaux du rez-de-chaussée.

—- Va récupérer ce couteau que tu as laissé dans la cuisine,

m'ordonne-t-il tout en jetant un coup d'œil en haut de l'escalier.

Toutes les fenêtres de l'étage sont verrouillées, n'est-ce pas ?

J'agite le tisonnier en criant :

—

Je n'en sais rien !

La peur m'envoie des picotements sous la peau. A moins que

ce ne soit les araignées ? Je n'en sais rien. Nick s'est déjà élancé

dans l'escalier, dont il saute les marches trois par trois.

—

Et s'ils défoncent la porte ?

—

Ils ne peuvent pas !

—

Comment le sais-tu ? Ce type avait plutôt l'air baraqué...

De l'étage, il me répond :

—

Les lutins doivent être invités pour entrer quelque part.

Comme les vampires. Je l'ai lu sur Internet.

—

Et allez donc... dis-je en marmonnant. Alors ça doit être

vrai !

L utinophobie

Peur des lutins

(Celle-là, je l'ai inventée, mais, croyez-moi, il

fallait lui trouver un nom, car c'est une peur

sacrément légitime !)

Je me précipite à l'étage.

Nick ne me prête pas attention, il court d'une pièce à l'autre,

vérifie les fenêtres, descend les stores avant de repartir dans la

pièce suivante. Il se déplace si vite qu'il n'est plus qu'une sorte

de sillage flou. Pas étonnant qu'il soit un aussi bon coureur : il

n'est pas humain.

Je frissonne - mais, après tout, c'est toujours Nick.

La dernière pièce dans laquelle il se rend est ma chambre.

Je bloque la porte pour qu'il ne puisse pas repartir à toute

vitesse, mais il paraît plus calme à présent. Ses poils ne sont

plus dressés sur ses bras, par exemple...

— Toutes les fenêtres sont fermées, annonce-t-il en

s'asseyant sur mon lit.

Je compose le numéro de portable de Betty.

—

Zara ?

La voix de Betty, aussitôt attentive.

—

Je crois que le lutin arrive.

—

Quoi ? En plein jour ?

—

Je sais ! Mais j'ai trouvé un message que papa a laissé pour

toi. Il dit qu'en cas d'urgence, les lutins peuvent apparaître

même quand il fait jour.

—

Mon Dieu !

Elle marque une pause, comme si la nouvelle était trop

incroyable.

—

Il m'a laissé un message ?

—

Hum, hum.

Je lui laisse une seconde, le temps qu'elle prenne toute la

mesure de cette information.

—

Et j'ai cette sensation de fourmillement, comme chaque

fois qu'il m'est apparu.

—

O.K. Nick est avec toi, n'est-ce pas ?

—

Oui.

—

Passe-le-moi. J'arrive dès que je peux, compris ? Je pars

tout de suite.

—

O.K.

Je tends le téléphone à Nick.

—

Oui, oui. Je sais... Je sais...

Puis il écarte le téléphone de son oreille et m'annonce :

—

La ligne a été coupée.

—

Génial.

Il se laisse tomber sur le lit et son visage prend une

expression renfrognée.

—

J'aime bien ton poster d'Amnesty International. Je l'ai

punaisé au-dessus de mon oreiller, comme à la

maison...

— C'est tout ce que tu trouves à dire au plus fort de la tourmente

? « J'aime bien ton poster d'Amnesty International » ? Morte de

rire...

Je fais les cent pas dans la chambre avant de venir m'asseoir

près de lui.

—

Fais-moi de la place...

D'un mouvement de hanches, je me décale. La situation est

trop grave pour se laisser aller à des épanche- ments

romantiques. Mais il tend le bras et je pose la tête contre lui. Je

regarde mon poster.

Avec ce sens aigu de la repartie qui me caractérise, je déclare

:

—

J'aime beaucoup Amnesty International.

—

Toi aussi tu as ce complexe : Je-veux-sauver-le- monde ?

Ses doigts enserrent mon épaule.

—

J'imagine.

—

Comme moi, alors.

— Ah ? Jamais remarqué.

—

L'ironie te va mal !

Il se met sur le côté et me regarde.

La nervosité m'envahit. Me voilà allongée sur un lit avec un

garçon mignon... pardon : un loup-garou mignon. Le vent fait

vibrer les fenêtres. Et la douce sensation de bonheur ? Envolée.

—

Il y a des raisons d'avoir peur, Nick ?

—

Honnêtement ?

Je hoche la tête.

— Alors oui.

Je tends la main vers son visage et polis doucement ma

paume sur ses contours. Ses mâchoires se crispent sous mes

doigts.

—

Explique-moi ce que c'est, d'être un garou.

Il secoue la tête. Ma main bouge avec son visage. Je ne vais

pas renoncer à comprendre, pas cette fois.

—

Nous avons une âme. Nous sommes en partie humains. Je

n'en dirais pas autant des lutins. Ils ne sont pas du tout humains.

C'est ce que Betty m'a expliqué. Il existe une théorie selon

laquelle la race des lutins n'a pas ce qu'il faut pour être au

paradis, mais n'est pas non plus assez malfaisante pour aller en

enfer. Alors ils sont bloqués ici, condamnés à errer et à souffrir

pour l'éternité.

Je hausse les sourcils. Nick tend la main et les lisse du bout

des doigts. Puis il baisse la tête et hume mes cheveux. Ses

paroles soufflent sur moi.

—

Tu ne crois pas à cette théorie, Zara ?

—

Je la trouve idiote.

—

Moi aussi.

Il s'allonge à nouveau et me serre contre lui.

—

Les lutins sont assez malfaisants pour mériter l'enfer.

—

Si l'enfer existe.

—

Exact.

Il n'a pas l'air convaincu.

—

Selon une autre théorie, il existait cinq races différentes

lorsque la Terre est née.

—

Lesquelles ?

—

Les lutins, les fées, les garous, les elfes et une autre, dont je

ne me souviens plus. Ces cinq races se sont réunies sous le nom

de Ceux-qui-Brillent.

—- Comme dans le message de mon père !

Nous restons étendus un moment, puis j'avale ma salive et me

blottis un peu plus près de Nick. Peu importe ce qu'il dit des

lutins, des loups-garous ou de je ne sais quoi d'autre. Auprès de

lui, je me sens en sécurité.

— Tu m'as dit que les lutins ne pouvaient entrer nulle part

sauf s'ils y étaient invités, comme les vampires dans les romans

de Stephen King ?

—

Je ne sais pas comment ça marche avec les vampires. Je ne

suis même pas sûr qu'ils existent...

—

Sans blague ?

—

Ouais.

—

Eh bien, voilà au moins une bonne nouvelle.

Ses doigts serrent davantage mon épaule.

J'aspire une grande bouffée de son odeur de loup/ homme/pin

et me raidis.

—

Ma mère m'a envoyée ici... Le pays du froid et des lutins.

Génial, maman...

—

À en croire Betty, elle s'inquiétait vraiment pour toi. Tout

le monde pensait que tu étais... morte à l'intérieur.

—

C'est vrai. J'étais complètement vide. Je ne le suis plus.

Je n'ai pas envie de parler de moi. Je réfléchis une seconde,

respire encore un peu la chaleur qu'il dégage.

—

Pourquoi m'a-t-elle envoyée ici alors que nous n'y sommes

jamais retournées ?

—

Jamais ?

—

C'est toujours Betty qui venait nous voir. La dernière fois

que maman est venue, c'est lorsque les disparitions ont

commencé.

—

Ouais...

—

Juste après qu'elle a quitté la fac. Ça a dû lui paraître

vraiment bizarre de retourner dans sa ville natale au moment où

tous ces garçons disparaissaient puis de m'avoir, d'épouser papa

et de partir à Tulane pour passer sa maîtrise... Comme si elle

repartait de zéro. Elle avait peut-être envie de tout oublier.

Parce qu'elle devait sûrement connaître certains des types qui

ont dispara...

La sensation de picotement arachnéen resurgit. La cicatrice

sur ma main me brûle.

—

C'est dingue, dis-je en remontant contre la tête de lit.

Nick serre sa main dans la mienne.

—

Je sais.

Je lève les yeux vers la flamme de la bougie d'Am- nesty

International. Tous ces gens qui peuplent les prisons du monde

entier... tous ces gens torturés, emprisonnés, la plupart sans

raison, la plupart pour avoir simplement osé dire ce qu'ils

pensaient. Comment tout cela peut-il se dérouler dans le même

monde que ce que je vis en ce moment ? Moi, ici, avec Nick,

inquiets à cause des lutins ; eux, à travers le monde, inquiets

pour leur survie...

Le point commun ?

La flamme de la bougie.

L'espoir.

—

Que s'est-il passé, Nick ? À cette époque ?

—

Les gens n'arrêtaient pas de disparaître. Le soir. Quand ils

étaient seuls. La mairie a instauré un couvre- feu. Ça a fini par

s'arrêter.

—

A cause de quoi ?

—

Personne ne le sait.

Sa voix se fait plus grave.

—

Personne sauf, peut-être, Betty. A mon avis, elle pourrait

bien en savoir plus que nous sur la question...

—

Alors elle aurait dû nous en parler.

—

Elle n'a pas dû en éprouver la nécessité.

—

Ridicule.

Je couvre mes yeux de mes mains et tente de ne pas penser à

cette voix qui m'appelait, mais elle résonne dans mes oreilles.

—

Et les disparitions ont repris au moment où j'ai vu ce type à

Charleston. Et toi, Nick Colt, tu penses que ta mission est en

quelque sorte de protéger les gens ?

—

Je peux effrayer les lutins, répond-il comme par bravade.

—

Comment ?

—

Les garous ont des pouvoirs.

—

Lesquels ?

—

Nous savons chasser.

Je tripote la fermeture éclair de son sweat-shirt, la monte et la

descends, puis je répète ce qu'il vient de me dire pour essayer

de comprendre.

-— Vous savez chasser...

Les loups-garous sont des chasseurs.

—

Tu es capable de tuer ?

Je m'écarte imperceptiblement de lui.

—

Pas des gens ! se défend-il, apparemment embarrassé.

Je m'assieds sur le rebord du lit.

-— Et qu'est-ce qui me le prouve ?

Il incline la tête.

—

Regarde-moi.

Hésitante, je lève les yeux sur lui - enfin, j'essaye.

-— Regarde-moi dans les yeux, Zara. Je ne tue pas des gens.

Je déglutis.

—

Compris.

—

Tu me crois ?

Je hoche la tête, me lève, traverse la chambre et vais allumer

une bougie. Je commence à empiler un à un mes CD, qui sont

éparpillés sur le plancher. Mon bracelet cogne contre ma

cheville pendant que je m'affaire.

—

Zara ?

—

Quoi ? Je fais un peu de ménage, c'est tout.

Je lui ai presque crié dessus. D'un ton plus doux, je reprends :

—- Tout ça est un peu difficile à encaisser, tu comprends ?

Il fait pivoter ses jambes au-dessus du lit et avance vers moi.

Il s'accroupit devant moi.

—

Je comprends.

De ses grandes mains, il me tapote le dos, mais soudain il se

fige. Je lâche le CD que je tenais. Une sensation de picotement

s'insinue le long de ma main. Nick agrippe le tisonnier qu'il

serre dans son large poing.

Quelqu'un frappe à la porte, au rez-de-chaussée. Des coups

violents, insistants.

Je sursaute.

—

Nick ? dis-je d'une voix apeurée.

Il me lance un regard serein, mais sa main serre si fort la barre

de métal que ses jointures blanchissent.

—

N'ouvre pas la porte, Zara.

—

Est-ce que c'est...

Une nouvelle rafale de coups m'interrompt.

Je fixe Nick et surprends mon reflet dans la glace de

l'armoire. Mes yeux sont écarquillés, terrifiés. À l'image de ce

que je ressens. J'ai l'impression que les araignées parcourent

tout mon corps, m'envahissent.

Mon pied heurte la pile de CD, et tous mes disques se

retrouvent par terre. Mon cœur tressaute et s'éparpille avec eux,

se morcelle aux quatre coins de ma chambre. Je marche sur un

tas d'enveloppes prêtes à être expédiées aux dictateurs du

monde entier.

Je m'agrippe au poignet de Nick.

—

Ils ne peuvent pas entrer, pas vrai ?

Il secoue la tête.

—- Sauf si tu les y invites.

—

Et ce n'est pas dans mes intentions.

—

Parfait.

Encore une volée de coups à la porte. Et une autre. Et encore

une autre.

—

Nick?

Il m'entoure de ses bras. Le métal froid du tisonnier trace une

ligne frissonnante le long de mon dos. Ce n'est rien comparé à

la chaleur de Nick.

—

Tu n'as rien à craindre, m'assure-t-il, je suis là.

—

Tu vas te transformer en loup ?

—

Non. Sauf si j'y suis contraint.

Je me serre contre lui et murmure :

—

Tu n'as pas besoin d'attendre la pleine lune ?

—

Non.

Je tremble. J'aimerais tant pouvoir me faufiler jusque sous sa

peau et me cacher là...

—

Tu penses que tu vas être obligé de te métamorphoser ?

Il m'amène près du lit et m'assied sur la couverture. Il tient

toujours le tisonnier, qui a quelque chose d'effrayant : lourd,

métallique, prêt à frapper.

—

Ils ne devraient pas pouvoir entrer ici. Sauf s'ils sont déjà

venus.

—

Ils sont nombreux, tu crois ?

—

J'en sens au moins cinq. Les suiveurs ne m'inquiètent pas.

Mais leur chef...

—

Ils ont un chef ?

—

J'en suis quasiment certain.

Il s'écarte, traverse la chambre et va fermer la porte sans

oublier de pousser le loquet. Il ne se retourne pas, reste debout

devant la porte fermée, posant sa main libre sur le chambranle.

Des pas résonnent dans l'escalier. Nick tourne la tête vers

moi. Les iris de ses yeux ne sont plus que de minces fentes,

comme chez les loups.

Il se met à parler, mais sa voix se transforme en grom-

mellements menaçants, à peine humains.

—

On dirait qu'au moins un des lutins est déjà venu ici...

Je reste paralysée.

Le dos de Nick se contracte, comme s'il produisait un effort -

quel genre d'effort ? Je n'en ai aucune idée...

—

Nick ? Si l'un d'eux a réussi à entrer, les autres peuvent le

suivre, non ?

—

Non. Ils l'attendent dehors.

—

Et il peut entrer dans ma chambre ?

Ma voix s'étrangle de terreur.

—

Je ne sais pas.

Il se met à gronder. Je ne sais pas quoi faire. Je répète son

nom :

— Nick?

Sa voix est à la fois chaleureuse et douloureuse.

—

J'essaye vraiment de ne pas me transformer, Zara. Mais

quand des gens sont en danger, je me transforme.

—

Je suis en danger ?

Il hoche la tête.

Je touche son dos. Je suis tellement bouleversée que je ne me

rappelle même pas m'être levée pour marcher jusqu'à lui. Sous

mes doigts, les muscles ondulent et bougent comme si leurs

fibres luttaient pour rester en place.

—

Eh bien, transforme-toi !

—

Je ne veux pas t'effrayer.

—

Je suis déjà effrayée ! J'ai tellement peur que tu sois

blessé...

—

Moi ? Je ne suis pas inquiet pour moi, mais pour toi.

Une main s ' abat sur la porte de ma chambre. Qui tremble sur

ses gonds. Oh ! mon Dieu. Oh ! mon Dieu...

Nick pivote d'un coup. Son regard est empli de souffrance et

de tristesse. Il arrache son sweat-shirt et se précipite derrière le

lit pour que je ne le voie pas.

—

Quoi que tu fasses et quoi qu'il dise, Zara, ne lui ouvre pas

! Surtout pas !

Il grogne à nouveau tandis que quelques coups sont frappés à

la porte. Je m'écarte brusquement.

Le pantalon de Nick vole à travers la chambre. Je le rattrape à

deux mains.

Il reprend :

—

Je pourrais lui régler son compte ici, un contre un, mais je

préfère ne pas courir le risque. Il est plus fort que les autres et je

ne suis pas chez moi, tu comprends...

—

Nick?

Un oreiller vole par-dessus le lit.

—

On doit juste attendre ici, le temps que Betty revienne.

Tiens bon d'ici là, Zara.

Les coups à la porte étouffent ses paroles, mais pas le

grognement sauvage qui jaillit de sa gorge, moitié menace,

moitié cri de guerre - un cri de loup.

Je chuchote :

—

Mon Dieu...

D'autres coups à la porte, plus doux.

—

Zara ? Laisse-moi entrer.

Le loup rugit et s'interpose entre moi et la porte. Son pelage

épais et dense semble se hérisser face au danger.

Nick a dit qu'ils étaient au moins cinq. Un dans la maison

avec nous, mais tant que je n'ouvre pas la porte nous ne

craignons rien.

Pourquoi Nick pense-t-il que je peux lui ouvrir ? Il doit me

considérer comme l'être le plus naïf au monde. Hors de

question de laisser ce lutin entrer dans ma chambre.

Mais que font les autres ?

Je jette un coup d'œil par la fenêtre en entrouvrant les

lamelles du store de quelques centimètres. Deux silhouettes

sombres se détachent sur la neige. Les flocons tombent en

tourbillonnant du ciel gris blanc et tout semble presque

paisible.

Un autre coup est frappé à la porte, discret, comme quand

maman venait au matin me réveiller moi et mes amies après

une soirée-pyjamas. J'observe Nick : il est ramassé sur

lui-même, prêt à bondir.

Ils essayent de me prendre par surprise. Je ne me laisserai pas

faire. Je ne vais pas m'occuper de cette porte et je vais continuer

de surveiller les lutins dehors.

Je me retourne vers la fenêtre - et je pousse un cri d'effroi.

Un visage flotte dans l'air, très pâle, les yeux écar- quillés,

vaguement rattaché à un corps. Je recule en sautant, pousse un

nouveau cri perçant. La forme remplit entièrement mon champ

visuel.

Je m'assieds au milieu du lit. Les genoux pliés contre la

poitrine, je serre le tisonnier de toutes mes forces. Je m'en

servirai s'il le faut. Le pacifisme est une valeur très surestimée.

Je me mets à psalmodier :

—

Ce n'est pas vraiment en train de se passer... Ce n'est pas

vraiment en train de se passer...

Quelque chose racle la fenêtre et je sais que ce n'est pas une

branche d'arbre. C'est une chose affreuse qui essaye d'entrer.

Nick fait le tour de la chambre, l'arpente d'avant en arrière,

d'avant en arrière, aux aguets, de la fenêtre à la porte, de la

fenêtre à la porte. Les babines retroussées laissent paraître ses

crocs. Encore un petit coup frappé à la porte. Nick dévoile ses

crocs jusqu'aux gencives.

—

Zara ?

C'est une voix grave, un peu rauque, familière. Pas celle que

j'ai entendue dans la forêt.

Mon cœur fait un bond dans ma poitrine. Et ce n'est pas à

cause de la peur.

— Zara, ma chérie ?

Ce n'est pas possible. Pas possible.

Je me redresse sur le lit, balance mes jambes hors du matelas.

La flamme de la bougie sur le bureau se met à trembler, puis

un courant d'air la fait doubler de taille.

Je réponds dans un murmure, une prière, un espoir :

— Papa ?

Viricophobie

Peur des beaux-pères

'est

impossible. Inimaginable. Pourtant, on dirait bien sa voix.

C

Ma langue semble collée à mon palais et mon thorax se

comprime, mais je parviens à répéter :

— Papa ?

Les grognements de Nick se déchaînent. Tout son corps

tremble. Vibre. Le mien aussi.

Personne n'a envie de se trouver à trois mètres d'un hurlement

de loup. J'en suis beaucoup plus près et c'est terrifiant.

Vraiment. Mais pas autant que ce qui attend de l'autre côté de la

porte.

Mon père est mort. Et pourtant mon père parle. Je l'entends

par-dessus les grognements. Je l'entends. Je ne sais pas

comment, mais je l'entends là, juste derrière la porte.

Mes pieds glissent en silence sur le parquet.

—

Papa, c'est toi ?

Je murmure, mais il réussit à m'entendre.

—

Ouvre-moi la porte, Zara. Laisse-moi entrer !

J'en ai envie. J'en meurs d'envie. Mais, sous l'effet

du choc, mes membres semblent plus lourds, plus lents.

Soudain, Nick se dresse sur ses pattes arrière et presse les pattes

avant sur la porte pour la bloquer.

—

Écarte-toi, Nick, dis-je d'un ton suppliant en approchant.

Je me penche et pose les mains à plat sur la porte comme si je

pouvais, à travers elle, sentir de l'autre côté le visage de mon

père et le caresser, toucher sa peau tiède vibrante de vie. Mais

je ne peux pas. Bien sûr que non. Sous mes paumes, le bois de

la porte est froid et impitoyable.

—

Ça ne peut pas être toi, dis-je d'un fragile filet de voix.

Mon cœur bat à tout rompre. Si j'ouvrais la porte, verrais-je

mon père ? Verrais-je son sourire et ses fossettes ? Aurait-il une

barbe de trois jours, et besoin d'un bon rasage ? Me serrerait-il

dans ses bras ? Depuis des mois, je ne rêve que d'une chose :

qu'il soit encore vivant.

Mais je l'ai vu étendu par terre dans la cuisine, je l'ai vu dans

son cercueil. Et quand quelqu'un est mort on le sent, on sent que

son âme est partie, tout simplement partie, que son corps est

vide désormais. Mais si les loups-garous et les lutins existent,

pourquoi cela ne serait-il pas possible ? Peut-être mon père

est-il bien ici, juste ici, séparé de moi par quelques centimètres

de bois...

Je me balance contre la porte, mes épaules font pression

contre le flanc de Nick.

—

Tu ne peux pas être là... C'est impossible...

—

Si, Zara, c'est possible. Laisse-moi entrer, je t'expliquerai

tout.

Il est mort. Il est mort. Je l'ai vu mourir. L'eau coulait sur le

sol de la cuisine. Son visage était glacé sous mes doigts.

Mais s'il n'était pas mort ?

—

Papa ?

—

Je suis là, mon bébé.

Une grosse boule se forme dans ma gorge et descend tout au

fond de moi.

C'est sa voix. La sienne. Ici. Je pose la main sur le bouton de

porte, mais n'ai pas le temps de le tourner. Nick me donne un

coup de tête qui me percute en pleine joue, sur la mâchoire. Son

museau m'écarte de la porte, il glisse sa gueule entre moi et la

poignée. J'ai la bouche pleine de poils. Je les crache et le

repousse.

—

C'est mon père, mon père ! dis-je en claquant la porte. Il est

de l'autre côté ! Les lutins vont l'attaquer !

Nick me montre les crocs.

—

Je ne peux pas le perdre une seconde fois, Nick...

Le loup grogne, comme sur le point de mordre. D'instinct, je

recule la tête, mais je me ressaisis et ordonne :

—

Laisse... moi... passer !

Je pousse son épaisse encolure, le frappe à pleines mains, le

martèle de coups, mais il ne bouge pas.

-Va-t'en ! Va-t'en !

—

Zara, il y a un loup avec toi dans la chambre ? me demande

mon père d'une voix calme, très calme. Ne lui fais pas

confiance.

Je saisis une poignée de poils et m'immobilise. Tout à coup, je

m'aperçois que quelque chose n'est pas logique. Si mon père

me savait dans ma chambre avec un loup, il ne serait jamais

calme. Il serait mort d'angoisse, il hurlerait, forcerait la porte à

coups de pied comme le jour où, enfant, je m'étais retrouvée

bloquée dans les toilettes, sans réussir à tirer le loquet parce

qu'il était trop rouillé.

Mon père avait défoncé la porte, faisant voler en éclats le

chambranle, et m'avait serrée contre lui sans cesser de

m'embrasser sur le front.

—

Je ne te laisserais jamais courir de danger, princesse,

avait-il dit. Tu es mon bébé.

Mon père défoncerait la porte. Mon père viendrait me sauver.

—

Laisse-moi entrer. Zara...

Je laisse Nick tranquille et recule, titubante. Mes mains se

plaquent sur ma bouche.

Nick cesse de grogner après moi et agite sa queue ébouriffée.

Comment mon père pourrait-il savoir que je suis avec un

loup plutôt qu'avec un chien ? Ou qu'une bande de lutins ?

Je frissonne. Nick piétine à côté de moi, presse son flanc

contre ma jambe. Je baisse les mains et enfouis mes doigts dans

son pelage, à la recherche de quelque chose - de réconfort,

peut-être. Ou de chaleur. Ou de force. Ou des trois à la fois.

—

Tu es mort, dis-je et un sanglot traverse ma poitrine pour

exploser hors de moi. Tu ne peux pas être ici !

—

Je ne suis pas mort, Zara.

Je m'éloigne de Nick, vais chercher un oreiller et m'y

cramponne comme à un bouclier. Le souvenir de mon père

étendu par terre m'assaille. Je vois la bouteille d'eau rouler sur

le sol. Je vois la bouche béante de mon père, ses efforts

douloureux pour aspirer une goulée d'air.

—

Si. Tu es mort. Tu m'as abandonnée. Je t'ai vu. Tu m'as

abandonnée. Et aujourd'hui je suis dans le Maine, cernée par la

folie et le froid, sans pouvoir sortir le soir pour aller courir...

—

Zara, laisse-moi entrer. Je peux tout t'expliquer.

Je lance le Rapport annuel sur les droits de l'homme

2009 contre la porte. Il s'écrase sur le bois. Nick se baisse et

s'écarte d'un bond. Je ramasse un autre rapport et le lance

contre la poignée.

—

Espèce de menteur ! Tu ne peux rien expliquer ! Tu en es

incapable ! Tu m'as abandonnée !

Hoquetante, sanglotante, je me rue sur la porte et la frappe à

coups de poing.

—

Tu m'as abandonnée !

Les étreintes de mon papa, c'étaient les meilleures. Il me

prenait tout entière dans ses bras, me rassurait, comme un ours

en peluche géant - mais encore plus chaud.

—

Zara, laisse-moi entrer, maintenant.

Il semble en colère à présent, comme quand j'avais eu le

malheur d'être insolente avec ma mère. C'est tout à fait lui.

Un pas en avant. Un autre. La voix de loup de Nick laisse

échapper un grognement sourd et vibrant. Je dresse l'index sur

mes lèvres pour lui intimer l'ordre de se taire.

Mes doigts tremblent, mais parviennent tout de même à

ouvrir le loquet.

—

Ouvre-moi la porte, Zara.

Nick m'écarte d'un coup de museau. Je le laisse faire.

—

Non. Si tu étais vraiment mon père, tu pourrais l'ouvrir

toi-même.

Aucune réponse.

Je le savais. Je savais qu'il n'y aurait aucune réponse.

Nick frotte son museau contre ma main. Je fourre les doigts

dans son pelage.

—

Eh bien ! Pourquoi tu n'ouvres pas ? J'ai retiré le loquet.

Quelque chose hurle en moi. Quelque chose de violent, de

désespéré et de réel.

— Vas-y !

Je crie, perdue et furieuse, seule mais pas seule. Nick se glisse

devant moi pour me protéger de ce qui se trouve derrière la

porte, quoi que ce soit.

—

Alors, hein ? Pourquoi tu n'ouvres pas cette foutue porte ?

Je fixe la poignée. Elle ne bouge pas. Il sait que ses ruses ne

marchent pas avec moi.

Nick avait raison : les lutins ne peuvent entrer que dans les

maisons et les lieux où ils ont été invités, ou qu'ils ont déjà

visités.

Mon beau-père est entré des millions de fois dans cette

chambre. Si c'était lui, il serait entré dès que j'aurais retiré le

loquet.

Mais ce n'est pas lui. Il n'est pas revenu d'entre les morts,

comme par magie.

C'est quelqu'un d'autre. Ou quelque chose d'autre, quelque

chose qui est déjà venu dans cette maison, mais pas dans cette

chambre. Quelque chose qui a exactement la même voix que

mon père.

—

Viens me voir, Zara. J'ai juste besoin que tu viennes me

voir.

— Quoi ?

—

C'est ce besoin en moi... je ne peux plus le réprimer. .. il

est trop fort...

— Qu'est-ce que tu es ?

Je recule en titubant sans quitter des yeux la poignée de porte.

— Qu'est-ce que tu es, bon sang ?

Ce qu'il est rugit de colère. Il dévale les escaliers en trombe et

on dirait qu'il déclenche une tornade dans la maison de ma

grand-mère. Les livres tombent, les vitres explosent... Je ferme

les yeux et me bouche les oreilles. Nick grogne.

Je me recroqueville sur mon lit. L'espace d'un instant, j'ai cru

que ce que je souhaitais le plus au monde s'était accompli. J'ai

cru que mon père était revenu. Mais c'est faux. Il est parti. Il est

vraiment parti, pour de bon, et je le sais. Je sais que je ne le

reverrai plus, même si j'en meurs d'envie.

La flamme en moi s'est éteinte et j'ai peur - vraiment,

atrocement peur - parce que ma pire crainte est devenue réalité.

Je vais devoir passer le reste de ma vie sans mon père, mon

partenaire de footing, l'homme qui m'a appris l'existence

d'Amnesty International et n'avait pas son pareil pour chanter

faux tout le répertoire de John Lennon.

Je sanglote en serrant mon lapin en peluche. Nick saute sur

mon lit et presse son corps contre moi, frotte son museau contre

mon visage, lèche mes larmes.

Pendant que les lutins se déchaînent au rez-de-chaus- sée, je

passe les bras autour du corps velu de Nick et pleure dans sa

fourrure. Chaque sanglot secoue mes épaules. Nick lâche un ou

deux gémissements et essaye encore de lécher mon visage,

mais il continue de surveiller la porte.

Je finis par mettre un terme à ces sanglots pathétiques, mais

continue de pleurer doucement. Les pleurs ne tardent pas à

cesser, eux aussi. Je me serre contre

Nick en espérant que rien de tout ce que je vis n'est vrai, que je

l'ai rêvé, mais si c'était le cas je risquerais de perdre Nick.

Car lui non plus ne serait pas réel, et j'ai pourtant très envie

qu'il existe réellement. Je le veux même si je sais que je finirais

par le perdre un jour, comme j'ai perdu mon père et ma mère,

comme je me suis perdue moi-même.

Nécrophobie

Peur de la mort

l

est redevenu humain quand il me réveille en déposant un

Irapide baiser sur mon front.

J'ouvre les yeux et le vois sourire au-dessus de moi.

Je gémis en mettant mes mains devant mes yeux : Nick a

ouvert les stores, et des flots de lumière vive se déversent dans

la chambre.

—

Je me suis endormie ? Vraiment ? Comment ai-je pu

m'endormir ?

—

Le stress et les larmes, ça fatigue. Tu as piqué du nez dès

que les lutins ont cessé de tout détruire au rez- de-chaussée.

—

Oh, dis-je en touchant ma joue, tu m'as léchée.

Il rit, se penche sur moi et darde sa langue pour lécher ma

main.

—

Tu es éminemment léchable.

J'essaye de le frapper, il rit encore plus fort et attrape ma

main.

— Ce n'est pas juste ! Une simple humaine contre un

loup-garou...

—

D'accord...

Il embrasse chacun de mes doigts avant de lâcher ma main. Je

soupire d'aise.

Puis je reprends mes esprits et m'assieds.

—

Et les lutins ?

—

Partis.

Il se relève et s'étire. Il a remis ses vêtements, et tout son

corps produit des bruits de craquements, une vertèbre à la fois.

—

Je ne sens plus leur odeur.

J'acquiesce, comme si tout ça était parfaitement naturel alors

qu'il n'en est rien - mais, après tout, je ne suis pas une experte

en créatures magiques. Un grand vide se fait brusquement dans

mon estomac.

—

Il s'est fait passer pour mon père...

Le regard de Nick s'adoucit.

—

Ça a dû être dur pour toi.

J'avale ma salive. Dans ma bouche, un goût atroce, comme

du bois pourri et calciné.

—

Mais tu as été plus maligne que lui. Je suis fier de toi.

J'essaye de sourire, mais n'y arrive pas tout à fait.

Il prend ma main.

—

Allons voir si les téléphones remarchent, d'accord ? Et

essayons de trouver quelque chose à grignoter, d'accord ?

—

Betty est là ?

—

Pas encore.

—

Tu penses qu'elle va bien ?

—

Les routes sont mauvaises, Zara. Si elle ne s'est pas

métamorphosée, elle risque de mettre du temps à venir.

—

Si elle ne s'est pas métamorphosée...

Je répète la phrase en nouant mes doigts à ceux de Nick. Dans

les lignes de sa main, une sensation agréable de sécurité...

—

On est en sécurité ?

—

Je suis avec toi, Zara. Je te promets qu'on est en sécurité.

Je voudrais le croire, mais je ne suis pas sûre de le pouvoir. Y

a-t-il vraiment quelque chose au monde qui soit sûr ?

Nous prenons notre courage à deux mains et descendons

l'escalier. En bas, la vision qui s'offre à nous est

cauchemardesque. Peut-être qu'un seul lutin est entré dans la

maison, mais, à voir l'ampleur des dégâts, on a plutôt

l'impression qu'ils s'y sont mis à une bonne centaine.

—

On dirait que j'ai organisé une fête. Une fête complètement

dingue, dis-je en m'arrêtant au milieu des marches. Bon sang...

Betty va me tuer.

Le canapé est renversé. Le cuir blanc du fauteuil est souillé

de suie. Le sol est jonché de papiers et de livres. Les coussins

du canapé couverts de poussière de lutin.

Nick me prend la main pour m'aider à descendre les dernières

marches.

—

Ça va aller. On va s'en occuper. Ça ne sera pas dur.

Il lâche ma main et va se placer d'un côté d'un canapé.

—

Commençons par le retourner.

Ensemble, nous remettons le canapé à l'endroit, puis le

poussons contre le mur. Nick souffle sur la poussière qui

recouvre ses mains.

—

C'est dégoûtant.

—

Ça aurait pu être pire. Il n'a pas lacéré les coussins, par

exemple.

Ma voix sonne faux. Nick ne le remarque pas.

—

Tu as raison.

Nous commençons à ramasser tout ce qui traîne. Je vérifie si

les lignes sont rétablies sur mon téléphone portable et sur le

téléphone fixe : toujours pas de signal. Nous ouvrons la porte et

la neige entre dans la maison. Les empreintes des lutins sont

recouvertes depuis longtemps.

Je reprends mon souffle.

Le monde ressemble à une illustration de conte de fées, entre

Casse-Noisette et La Nuit avant Noël. La neige a transformé les

arbres en silhouettes fantastiques. La Mini de Nick est

entièrement drapée de blanc. Tout paraît beau, à sa place,

naturel, rassurant - le contraire de la maison de Betty.

—

On est enneigés !

Nick renifle l'air.

—

C'est une grosse tempête. Elle durera sans doute tout

l'après-midi et ne s'arrêtera pas avant demain matin.

Je me précipite dans le salon et tente de contacter Betty par

radio. Je tombe sur Josie, qui m'annonce :

—

Elle est partie pour vous rejoindre il y a deux heures.

—

Oh ! mon Dieu.

—

Non, ne t'inquiète pas. Je vais essayer de l'appeler sur une

autre fréquence. Aucune nouvelle du fils Dahlberg. La tempête

de neige est censée durer toute la soirée et les routes sont

difficiles ; ça explique le retard de Betty. Et comme le satellite

aussi est en panne, c'est difficile de trouver une fréquence qui

marche.

Je presse le bouton du micro.

—

Reçu. Ne te tue pas à la tâche, Josie !

Elle rit et son rire se détache clairement sur fond de

grésillements.

—

Je ne suis pas encore morte, Zara. Il me reste encore un

souffle de vie...

À nous aussi, dis-je en mon for intérieur. Et je reprends mon

ménage dans le salon.

Nous passons une éternité à tout remettre en ordre. Au bout

d'un moment, notre estomac gronde plus fort que le vent

au-dehors.

—

Je meurs de faim, Zara. Pas toi ?

Je tapote mon ventre.

—

Oh, si ! Tu crois que Betty s'en sort ?

Nick me serre contre lui.

—

Je le crois, oui.

Il va dans la cuisine et prend quelques œufs dans le frigidaire

pendant que je transporte le reste des aliments dehors, dans la

neige, pour les conserver. Quand je reviens dans le salon, Nick

a posé deux casseroles sur le poêle à bois et ouvert une boîte de

corned-beef haché.

—

Du corned-beef haché ? Ça a l'air ignoble.

—

C'est très bon. Ça fait pousser les poils du torse.

—

La fourrure, tu veux dire ?

—

Exact.

Il découpe le couvercle métallique et le pose sur une serviette

en papier avant de vider le contenu de la boîte dans la

casserole.

—

Ça va prendre un petit peu de temps.

Avec une spatule en bois, il remue les œufs.

—

J'étais en train de penser qu'on allait avoir besoin d'aide

pour lutter contre les lutins.

—

O.K. Je croyais que les loups vivaient en meute. Tu

appartiens à une meute ?

—

Pas au sens habituel du terme.

—

Désolée, Nick, mais, concernant les loups-garous, j'ignore

ce qui est « habituel ».

—

Ce n'est pas avec des loups que je cours.

Je hoche la tête. J'attends. Finalement, je coupe court :

—

Tu cours avec... ?

Il grimace.

—

Des coyotes. Mais ils ont certains gènes en commun avec

les loups.

Je lutte pour ne pas sourire.

—

Mais tu es bien un mâle alpha, au moins ?

—

Bien sûr que oui !

Il grogne presque en me répondant.

—

Pardon, pardon ! Bref... Tu as l'intention d'appeler ta

meute en renfort ? Si tu es un mâle alpha, tu es en position de

leur donner des ordres, pas vrai ?

—

On leur demandera. Ils peuvent nous donner un coup de

main en faisant diversion, en attirant l'attention des lutins...

Mais ce sont des coyotes normaux, Zara, et ils ont peur de la

magie.

Il touille le hachis dans la casserole.

—

Non, je pensais demander de l'aide à quelqu'un d'autre.

—

Qui?

Il me montre du bout de sa spatule.

—

Tu dois rester calme, d'accord ? Parce que, quand je t'aurai

expliqué mon plan, pas question que tu piques une crise

d'hystérie, compris ?

—

Dis-moi.

—

Issie et Devyn.

Je bondis sur lui.

—

On n'a pas le droit de les mêler à ça ! Ils pourraient être

blessés, et puis quoi, tu vas leur annoncer que tu es un

loup-garou ? Oh, oui. Ça sera la goutte d'eau...

—

Ils le savent déjà. Parce que...

Le feu crépite encore. Le vent fait trembler la maison. Nick

reste vigilant, aux aguets, mais rien ne se passe - il ne termine

même pas sa phrase. Impatiente, je répète :

—

Ils le savent déjà parce que...

Il prend une profonde inspiration.

—

Oh ! bon sang, Nick, j'ai compris : Issie est un lapin, c'est

ça ? Ça existe, des lapins-garous ?

— Ah, tu comprends vite, Zara ! s'écrie Nick avant d'éclater

de rire.

Je fais la moue.

—

Elle serait très bien en lapin...

—

En effet. Mais ce n'est pas elle. C'est Devyn.

—

Devyn ? C'est un type très mignon et tout ce qu'il y a de

normal.

Nick gratte le fond de la casserole avec sa spatule. Puis, d'une

voix calme :

—

C'est un aigle.

—

Oh. Très bien. Écoute, j'ai décidé que je n'allais pas

paniquer, mais je dois t'avouer une chose : je suis surprise.

—

Parce qu'il se déplace en fauteuil roulant ?

—

Non ! Parce que c'est un oiseau.

Maniaphobie

Peur de la folie

e v

ent fait trembler la maison et les flammes dans le poêle. Je

Lmange une mixture bizarre à base de viande et de pommes de

terre en cubes, en compagnie d'un type plus chaud que les

braises du poêle. Et qu'est- ce que je trouve à dire ?

— Il faut qu'on trouve un moyen d'empêcher le lutin de

m'embrasser pour faire de moi sa reine.

—

Je sais, confirme Nick.

—

J'imagine que dire « Non, merci » ne suffirait pas.

Je lâche un rire nerveux.

Nick entreprend de racler avec sa spatule la croûte de hachis

brunâtre qui couvre le fond de la casserole. Il la mélange avec

les morceaux moins calcinés et obtient une épaisse pâte

marron, rouge et blanche.

Il s'en dégage pourtant une odeur délicieuse qui me ferait

presque oublier les lutins. Presque. Ou le fait que les gens les

plus sympas au lycée sont des garous.

—

Parlons sérieusement, Zara, reprend Nick en s'attaquant à

ses œufs brouillés.

—

Eh bien, j'ai du mal à croire que les lutins ont des rois et

des reines. C'est tellement vieux jeu ! Et je me fiche bien qu'ils

fassent partie de Ceux-qui-Brillent. C'est complètement

ringard. Et s'ils fonctionnent comme une espèce de dictature

totalitaire fondée sur l'idéal monarchique de la supériorité de

certains membres sur d'autres, eh bien, leur mode de

gouvernance est le pire qui soit. Je veux dire, c'est dans ces

gouverne- ments-là que les droits de l'homme sont bafoués de

la façon la plus...

Nick plaque une main contre ma bouche, comme Devyn l'a

déjà fait à Issie. Sauf que je ne fais pas mon Issie en gloussant

et en léchant ses doigts. Je me contente de fusiller du regard

mon interlocuteur. De sa main libre, il continue de remuer ses

œufs brouillés comme si rien ne se passait, rien du tout, comme

si nous étions en train d'avoir une conversation des plus

normales.

—

Zara, ce sont vraiment des lutins et, crois-moi, ils ne se

préoccupent pas du tout des droits de l'homme. Parce que,

primo, ils ne sont pas humains et, secundo, la torture fait partie

de leurs pratiques habituelles.

J'essaye de lui marcher sur le pied, mais il le pivote en un

éclair, dans un réflexe de loup-garou, sans cesser de touiller les

œufs qui sont presque prêts. Il ne retire toujours pas sa main de

ma bouche et ses yeux pétillent comme s'il me trouvait

décidément très amusante.

Je ne suis pas amusante.

—

Et maintenant je vais retirer ma main, compris ?

—

Je ferais une très mauvaise reine, dis-je en crachotant.

Il essuie sa main sur sa chemise.

—

Quoi ? Je t'ai bavé dessus ?

—

Un peu.

—

Tu es un loup. Ce n'est pas un peu de bave qui va t'effrayer.

—

Oh ! le coup bas !

Il retire la casserole du poêle et la pose sur le pourtour en

briques réfractaires.

Je croise les bras sur ma poitrine.

—

Je m'en fiche.

Nous gardons le silence pendant qu'il recommence à gratter

le fond de la casserole. A cause de la neige qui continue de

cascader, les fenêtres ressemblent à de grands rectangles blancs

vides. Quelques flocons se plaquent contre la maison comme

s'ils tentaient d'échapper à cette réalité venteuse. Je reprends :

—

On ne m'ôtera pas de l'idée que le comportement de ces

lutins n'est pas normal. Je veux dire, ils n'ont pas passé tout ce

temps à tuer des gens. A quoi ont-ils occupé tout ce laps de

temps ?

Nick s'apprête à m'interrompre, mais je lève la main pour l'en

empêcher.

—

Je sais que nous le savons déjà. Je pense à haute voix,

j'essaye de comprendre ces données... Tout ça doit avoir un lien

avec la lettre de mon père.

—

Et ils sont restés sans reine pendant un quart de siècle. Ils

doivent forcément avoir une règle pour ce genre de situations.

Il me montre du bout de sa spatule.

—

Zara, je sais que cette histoire te chamboule, et c'est bien

naturel, mais je pense que...

—

Naturel ? Tu peux me dire ce qu'il y a de naturel dans ce

qu'on vit ? Le type le plus séduisant de l'univers est amoureux

de moi, mais c'est un loup-garou...

Je sens l'hystérie monte r dans ma voix, mais je ne peux pas la

réfréner.

—

Deux des garçons que je préfère dans ce foutu lycée sont

un loup-garou et un aigle-garou - c'est bien ce qu'on dit, hein ?

Un loup-garou et un aigle-garou ? Et, bien sûr, ma grand-mère

se révèle être un tigre-ga- rou...

Il acquiesce et me laisse éructer en faisant les cent pas dans le

salon.

—

N'oublions pas non plus qu'un lutin a transformé le salon

en champ de bataille et que lui et ses copains veulent que je

devienne leur reine ! Pour parvenir à leurs fins, ils n'ont pas

opté pour la manière gentille : venir me demander poliment en

m'offrant des fleurs. Non ! Voilà qu'un type murmure mon nom

dans la forêt, essaye de m'égarer, puis fait irruption chez moi en

l'absence de ma grand-mère. Mais... attends un peu ! Pourquoi

ont- ils attendu le départ de Betty pour venir ?

Nick dépose une platée de hachis sur une assiette, puis

quelques œufs brouillés.

—

Je n'en sais rien. Ils doivent la craindre. Les ti- gres-garous

sont très redoutés...

Il hausse les épaules et se sert à son tour.

—

Ils en ont peut-être eu assez d'attendre ? hasarde- t-il.

Il s'assied par terre, devant le feu. Je m'assieds avec lui. La

chaleur nous enveloppe et c'est une sensation délicieuse.

—

Ils ont compris que je ne les laisserais pas s'en prendre à toi

dans la forêt, alors ils ont choisi d'attaquer directement. Les

loups se battent mieux en extérieur. Nous ne sommes pas des

animaux domestiques. Tu aimes ton hachis ?

Je triture mes œufs du bout de ma fourchette, puis avale une

bouchée de hachis. La chaleur envahit ma bouche.

—

C'est bon.

Il sourit.

—

Merci.

—

Alors, tu sais aussi cuisiner ? L'homme parfait, c'est ça ?

—

Je suis un loup-garou, corrige-t-il entre deux bouchées.

Il penche la tête.

— Ce qui te donne l'excuse idéale pour avoir un aussi

mauvais caractère.

Il remue les sourcils.

—

En effet.

—- Si je deviens la reine des lutins, tu seras obligé de

m'appeler « Votre Majesté ».

—

Jamais de la vie !

—

Tu ne m'appelleras jamais « Votre Majesté » ? C'est

méchant. Je ferais partie de la royauté alors que toi, tu resteras

un vulgaire loup-garou...

Le feu crépite et une bûche s'effondre dans l'âtre. Je sursaute,

Nick reste immobile. J'imagine qu'il en faut plus pour

surprendre un loup-garou.

— Tu ne deviendras jamais la reine des lutins. Je t'en

empêcherai.

Ses yeux se vrillent au fond des miens.

A l'évidence, c'est un vrai mâle alpha. Je suis incapable de

détourner le regard. Même si je le faisais, je sentirais toujours

ses yeux sur moi. Ses yeux.

—

Ah ! Je déteste ça... Je déteste me sentir coincée !

Je pensais que je pouvais enfin aller de l'avant. Enfin, je

savais bien que j'étais coincée dans le Maine, mais, peu à peu,

je parvenais à entrevoir un avenir, un avenir sans mon père,

mais un avenir quand même - le mien. Issie et Devyn sont mes

amis. Nick est ici. Mais voilà que tout ça pourrait s'évanouir...

Je grimace. Je ne veux pas mourir.

Nick repose son assiette qui oscille sur les briques inégales.

Puis il se penche en avant et pose les mains à plat par terre, dans

la posture yogique du chien qui s'étire

—

Zara ?

Sa voix m'enveloppe de douceur, mais je décide de me

concentrer sur mes œufs.

—

Je ferai tout pour qu'il ne t'arrive rien.

—

C'est une promesse impossible à tenir. Des gens ne

peuvent pas empêcher d'autres gens d'être blessés ou tués.

Je déglutis et me tourne vers lui. Sa bouche est si proche de la

mienne. Son regard semble à la fois avide, serein et fort. Le

moment est venu de lui parler.

—

Il y a quelques semaines de cela, je m'en serais bien

moquée. De mourir. Tu comprends ?

Il hoche la tête.

Il acquiesce.

Je tords les lèvres, car j'ai du mal à trouver les bons mots.

—

Mon père me manquait tellement...

Je déglutis encore. Pourquoi est-ce si pénible ?

—

Mais maintenant, je ne veux pas mourir. Je ne vais pas

avoir peur. Je veux

juste vivre.

Il laisse mes paroles faire leur effet, puis me demande :

—

Comment tu expliques ce changement ?

—

Je ne sais pas. T'avoir rencontré, peut-être ? Ou voir Issie

tellement joyeuse et tellement courageuse. Ou...

Je me rapproche et nos fronts se touchent.

—

Ou avoir tellement peur ? En tout cas, j'ai su... J'ai su que je

ne voulais pas mourir.

Il m'embrasse sur le bout du nez. Ses lèvres frôlent ma joue,

descendent jusqu'à mes lèvres et il murmure :

— Je vais te protéger, Zara.

Je le prends par les épaules.

— Mais toi ? Qui va te protéger ?

— Tout ira bien pour moi.

Ses lèvres effleurent les miennes, avant de se presser contre

elles. J'accentue la pression. Mes mains quittent ses épaules et

pénètrent dans ses cheveux. Puis, écartant doucement son

visage :

— Tu le promets ?

Je respire tout contre lui.

— Tu le jures ?

— Je le jure.

— Il faut qu'on parte, dit-il.

Nous sommes dans la cuisine, debout dans le froid, et nous

mettons la vaisselle dans l'évier sans eau.

— Tu plaisantes ?

Je pose la casserole dans l'évier, métal contre métal. Une

croûte de hachis de corned-beef recouvre le fond de la casserole

en un mélange brunâtre.

Je prends une feuille de Sopalin.

— Dégoûtant...

— Zara ? On ne peut pas se cacher toute la nuit dans ta

chambre.

Nick passe derrière moi et prend la poignée de la casserole. Il

l'arrose de produit vaisselle, qui dégouline sur toute la croûte.

—

On doit régler nos problèmes maintenant.

— Maintenant ?

—

Pendant qu'il fait encore jour.

—

Eh bien, monsieur Anticipation !

—

Je ne plaisante pas, Zara.

Il repose la casserole dans l'évier. On ne peut plus rien faire,

maintenant, puisqu'il n'y a plus d'eau.

—

Je sais. Je sais que tu ne plaisantes pas, mais je n'aime pas

la neige.

J'ajuste ma queue de cheval. Je n'ai pas pris de douche depuis

un certain temps et mes cheveux commencent à avoir mauvaise

mine. J'enfile mes chaussettes en laine, deux paires l'une sur

l'autre qui crissent entre mes orteils.

—

Et où veux-tu qu'on aille ? Et Betty ?

—

Elle aurait déjà dû arriver, dit-il.

Mon cœur tente de se cacher derrière mes poumons, fait

semblant de ne pas avoir entendu. Mais moi, j'ai entendu. Et je

continue, même si je suis morte d'inquiétude pour Betty.

—

Allons chez moi, propose Nick. Nous nous débrouillerons

pour contacter Issie et Devyn et préparer un plan.

Je montre la fenêtre.

—

Et comment on va chez toi ?

— Avec ma voiture.

— Les routes sont impraticables. Betty nous a déconseillés de

conduire.

—

Je sais, mais parfois il faut savoir enfreindre les règles.

J'abandonne. Je ne veux pas rester ici sans Betty, surtout si

les lutins ont dans l'idée de nous rendre une autre de leurs

joyeuses visites. Je fonce dans ma chambre chercher mes

formulaires d'Action urgente.

—

Tu as du courrier ? ironise Nick.

— Ce sont des lettres à envoyer de toute urgence pour éviter

que des gens soient torturés, exécutés ou...

Il caresse mes lèvres du bout des doigts.

—

Tu es pire que moi.

—

Ce n'est pas vrai.

Nous nous emmitouflons dans nos vêtements et sortons. La

Mini Cooper a besoin d'être déneigée. Pendant que nous nous

activons, je regarde les arbres. Ils m'inquiètent. Ou plutôt, ce

qu'ils cachent m'inquiète.

La neige recouvre tout le paysage. Les branches et les

voitures, la terre et l'eau. Les maisons. Sous cette couche

neigeuse, le monde est perdu. Et avec le monde les gens, les

animaux, l'herbe. Tout est d'un blanc immaculé. Aveuglant.

Tout disparaît. Les arêtes des toits, les branchages, les lignes

droites des routes, tout est brouillé, enfoui, perdu.

—

Mon père aurait ador é. Il aurait sorti ses skis et aurait crié :

« En avant pour l'aventure ! »

—

Il a l'air cool.

—

Il était cool.

—

Ça devait être un garou.

—

Ouais, c'est ça !

Je laisse cette nouvelle information s'envoler dans l'air.

—

Dans son message, il parlait de Ceux-qui- Brillent.

Nick va prendre une balayette à l'intérieur de la Mini et s'en

sert pour déblayer les restes de neige. Une mince croûte de

givre couvre le pare-brise. Il monte à nouveau dans la voiture et

tourne à fond le dégivrage.

Appuyée au capot, je regarde le pare-brise s'éclair- cir ; mon

esprit se détache de la scène, tente de faire le point...

—

Zara?

Nick attend à côté de la portière conducteur. La neige

blanchit ses cheveux, s'accroche à ses sourcils. L'expression de

son visage se fait chaleureuse.

—

Tu viens ?

—

D'accord.

La maison de Betty n'est qu'à quelques mètres derrière moi.

Je pourrais très bien y retourner en courant, claquer la porte

derrière moi, fermer le verrou et me cacher.

M'accroupir derrière un meuble.

Cesser de bouger.

Mais je monte dans la voiture.

—

O.K., dis-je en réinstallant. En route !

Le moteur a déjà réchauffé l'intérieur de la Mini. Je soupire et

souris. Je pourrais rester assise dans ce siège confortable

pendant une éternité, à l'abri, au chaud, comme Nick. Je me

baisse et touche la touffe de poils que j'avais remarquée l'autre

jour sur le tapis de sol. Elle appartient à Nick. Je jette un coup

d'œil pour être sûre qu'il ne me voit pas et la fourre dans ma

poche. Quoi qu'il advienne désormais, je la garderai en souve-

nir de lui.

Mais rien de grave ne va se passer, pas vrai ?

Nick saisit ma main et on dirait qu'il lit dans mes pensées. Les

loups-garous ont ce pouvoir ?

—

Ça va aller, Zara.

—

Je sais. Je me sens bien, dis-je en reniflant, car mes narines

commencent à être bouchées.

Il presse ma main, puis la relâche. C'est vraiment trop injuste

: j'aime bien sentir ma main dans la sienne.

—

J'ai besoin de mes deux mains pour conduire, ex-

plique-t-il.

Ses doigts sont longs, épais et imberbes.

—

J'ai du mal à croire qu'ils se transforment en pattes de

loup...

—

Ça fait bizarre, hein ?

Je l'observe. Ses épaules gonflent sa veste, et ses jambes,

longues et robustes, paraissent énormes. Je mets ma ceinture de

sécurité.

—

Il faut y aller, dit Nick en enclenchant la marche arrière.

L'allée n'est pas déblayée... C'est un coup à rester coincés.

Il enfonce la pédale d'accélérateur et la Mini glisse sur un

mètre avant de stopper brutalement, piégée par la neige.

Nick tente de la dégager en alternant marche avant et marche

arrière. Son visage se crispe dans une expression douloureuse.

—

Ça s'annonce mal, non ? dis-je.

—

Très mal.

Il coupe le moteur.

—

Je peux essayer de la pousser ?

—

Ça ne suffirait pas. L'allée est trop longue.

Il ouvre la portière et saute dehors.

—

Il va falloir dégager à la pelle.

—

À la pelle?

Je n'ai jamais fait ça de ma vie. J'ai vu des gens le faire à la

télé et mon père m'avait raconté certains déblayages épiques.

Quand une de ces monstrueuses tempêtes de neige frappait la

Nouvelle-Angleterre, il pouvait passer plusieurs heures à

essayer de dégager la maison.

Je saute à mon tour et m'enfonce dans la couche neigeuse.

Mon pantalon est trempé, des mottes de neige tombent dans

mes bottes, jusqu'au fond.

La neige, ça craint.

Je me redresse, mains sur les hanches.

—

On va devoir déblayer toute l'allée avec des pelles ? Toi et

moi ? Sur toute la longueur ? Elle fait au moins un kilomètre !

Un oiseau pousse un cri au loin. C'est le premier oiseau que

j'entends depuis hier. Ni

ck aussi l'a entendu. Il lève la tête et

plisse les yeux, l'oreille tendue comme un chien à l'affût.

Quelque chose semble le frapper, car son regard se fait

brusquement plus sérieux, plus intense.

—

Nick?

Il balaye son visage d'un geste de la main comme s'il voulait

écarter une mouche.

—

Tu as raison, Zara, c'est une longue allée... Où sont les

pelles ?

Il marche à grandes enjambées vers la maison. Je le suis.

—

Nick ? Et si la route était bloquée ? Si les chasse- neiges ne

sont pas encore passés ? On ne peut quand même pas déblayer

aussi la route avec nos pelles ?

Il s'arrête, pivote. Ses épaules massives s'affaissent.

—

Je n'avais pas pensé à ça.

— L'un de nous peut aller jeter un coup d'œil en éclai- reur

pendant que l'autre commence à déblayer l'allée.

—

Pas question. On doit rester ensemble.

Son visage se ferme à nouveau. Je déteste le voir comme ça.

La panique monte dans ma gorge, qui se resserre. Je grimace,

me souviens de la flèche plantée entre ses épaules.

Il se frotte encore le visage, plus vigoureusement cette fois, et

j'ai l'impression de voir un chien se gratter le museau - c'est le

même mouvement bourru, avec toute la patte. Bon sang ! Nick

est vraiment mi-homme, mi-loup. Canin, lupin... quel est le

mot, déjà, pour les loups ?

—

Il faut qu'on fasse quelque chose, insiste Nick.

Ses narines frémissent.

—

Je hais les lutins.

—

La haine est une émotion inutile.

—

Quoi ?

Il se retourne d'un bond et me lance un regard noir.

Je recule d'un pas. Les fins poils de mes avant-bras se

hérissent. Nick m'effraye quand je le vois sous l'emprise de la

colère.

—

C'est ce que ma maman dit tout le temps. Une de ses

citations préférées. Elle vient de mon père. La haine est une

émotion inutile.

—

Typique d'une maman.

—

Je sais. Dès que cette histoire se termine, je vais aller lui

botter le derrière. Et celui de Betty, aussi.

Il rit.

—

Je te croyais pacifiste ?

—

Bof.

Nous renonçons à déblayer l'allée. Nous renonçons à prendre

la voiture. Nous optons pour des snow-boots.

Oui, des snow-boots trouvés derrière les traverses et les

rouleaux de barbelés dans la cave.

Nous avançons à pas lourds, d'un rythme régulier, dans la

neige qui continue de tomber. Notre progression est lente,

mais, au moins, nous avançons.

Ensemble.

Nous levons nos pieds prudemment, juste un peu, puis

glissons vers l'avant. Un pied. Un autre pied. L'odeur de la

neige fraîche frappe nos narines, mêlée à celle de pin et au bois

qui brûlait dans le poêle de Betty.

La neige se tasse doucement autour de nous, flotte légère en

tombant du ciel.

—

C'est joli, dis-je tandis que nous entamons l'ascension

d'une colline.

—

Tu trouves ?

—

Joli, mais froid.

Nick me bouscule de l'épaule, pour rire, puis donne un coup

de pied dans un tas de neige qui atterrit en sifflant sur mes

genoux.

—

Tu as de la chance d'être mignon.

— Ah oui?

—

Surtout avec cette haleine de chien...

Il ramasse une poignée de neige, la fait tourner dans ses

mains pour en faire une boule, agite sa main de haut en bas.

—

Retire ça tout de suite !

Je glousse.

—

Non !

Je me penche pour ramasser de la neige à mon tour, mais

bascule tête la première. Le froid mord mes joues. J'essaye de

me relever, mais rien à faire : avec ces snow- boots, je suis trop

maladroite et engourdie.

Nick s'esclaffe.

Je me débats encore.

Il m'attrape par-dessous les bras et me hisse. Tout sourire, il

pointe sa langue et, par pe tits coups, se met à lécher la neige sur

mes joues. Ça devrait être dégoûtant : ça ne l'est pas. C'est une

sensation douce, chaude, incroyable. Je ferme les yeux et laisse

Nick continuer.

—

Tu sens bon, murmure-t-il.

—

Je n'ai pas pris de douche.

—

Ça ne fait rien, tu sens bon.

Sa voix sensuelle et chaleureuse me fait fondre.

Nos lèvres se touchent, se séparent, se touchent encore. Je le

respire tout entier. Il écarte son visage et me scrute. Je souris.

C'est plus fort que moi.

Tu me plais, dis-je. Beaucoup. Même avec toute cette histoire

de loup-garou.

Il sourit.

—

Tu me plais aussi.

-— Beaucoup ?

—

Hum, hum, admet-il en se penchant pour un autre baiser.

Affreusement trop.

Je me fiche bien de la neige. Je me fiche bien des lutins. Je

pourrais rester ici toute ma vie, immobile dans les bras de Nick,

embrassant ses lèvres, sentant sa chaleur et sa joue râpeuse

contre la mienne.

Toute la peur et toute la souffrance ne comptent plus

désormais. C'est fini. Sans mélodrame ni rien d'autre. C'est fini.

Mérinthophobie

Peur d'être attaché

ous

nous embrassons longuement, très longuement. Nick

N

embrasse si bien que je ne remarque même plus le froid et que

j'oublie ma peur. Ses lèvres bougent sur les miennes. Mes

lèvres ont un besoin douloureux de son contact, de la douceur

de sa peau. Notre baiser continue. Mes mains se joignent à

travers ses cheveux. Sa main me serre contre lui, aussi près que

possible, et il est si solide, si fort, si étonnant... Mes mains

quittent ses cheveux et sillonnent les méplats de son visage,

encore parcouru de frissons.

— On devrait repartir, annonce-t-il enfin de cette voix rauque

et bourrue.

J'adore quand sa voix sonne plus grave que d'habitude. Ses

lèvres enflent légèrement.

— Tu rougis !

Je presse mes lèvres pour prolonger le goût des siennes. Je

redescends de ses snow-boots, sur lesquels j'étais juchée - une

opération assez délicate...

—

Tu embrasses bien, dis-je.

—

Toi aussi.

Nous marchons, marchons, marchons. Nous quittons enfin

l'allée pour arriver à la route principale qui n'a pas été déblayée,

comme le prouvent les dix centimètres de neige qui la

recouvrent.

—

Je pensais à Ian, dis-je en continuant à marcher d'un pas

glissé.

—

Génial. Juste ce que j'avais envie d'entendre !

—

Non, non... je pensais qu'il allait être triste en apprenant,

pour nous deux...

—

Oh, pauvre monsieur le Roi-de-la-Fête !

Il me donne un coup de hanche. Je lui rends son coup.

—

C'est méchant.

Un aigle crie dans le ciel. Mais je passe à côté de ce signe. Et

Nick aussi.

Quelque chose nous tombe sur la tête et Nick pousse un cri

guttural, un grognement animal. Plus terrifiant encore que cette

chose sur ma tête. Mais, comme je ne peux pas empêcher le

grognement, je m'occupe de ce qui pèse sur mes cheveux : un

filet. Quelqu'un a jeté un filet sur nous.

Sans cesser de grogner, Nick me serre contre lui. Ses yeux se

sont déjà transformés. Son front se plisse.

—

Nick?

J'ai prononcé son nom lentement. Je repousse mon sentiment

de panique, m'efforce de garder la situation sous contrôle.

Comme si j'en étais capable...

—

Les lutins ! C'est un filet en argent, parvient-il à dire tout

en essayant de nous dégager.

—

En argent ?

Sa tête tremble. Tout son corps tremble sous ses efforts pour

essayer de rester calme. Effrayée, je hurle :

—

Nick!

Des mains m'arrachent de son étreinte. Elles surgissent sous

moi et je ne vois pas à quoi elles sont rattachées. Leur poigne

d'acier est éreintante, menaçante. Je me débats.

—-Lâchez-moi !

Mais, loin de me lâcher, les mains me serrent encore plus

fort. On dirait qu'elles veulent me briser les chevilles. Je suis

tirée hors du filet et traînée à travers la neige, vers les lutins.

Mon corps glisse par-dessus une des raquettes que j'ai perdues

dans ce traquenard ; je l'attrape et la jette pour essayer de

blesser quelqu'un.

Le bruit délicieux et ô combien satisfaisant de la raquette

heurtant une masse de chair et de muscles me parvient, mais les

mains ne me lâchent toujours pas.

De toute évidence, je viens de renoncer à mes convictions

pacifistes.

Mes doigts tentent d'agripper le filet, mais je suis tirée trop

rapidement à travers la neige. Tout vole autour de moi dans la

blancheur et la douleur.

—

Nick!

Je plante mes doigts dans la neige pour essayer de me freiner,

mais ils ne trouvent rien à quoi s'accrocher. Je donne des coups

de pied ; les mains restent agrippées à mes chevilles. Je

parviens à faire pivoter mon torse et à apercevoir le dos de mes

assaillants. Ils portent des parkas et des chapeaux et

ressemblent à des gens normaux, mais beaucoup plus rapides.

Je me heurte encore le visage et lève la tête juste à temps pour

voir Nick rugissant dans son filet. Il s'est à nouveau transformé.

— Nick!

— Ma bouche se remplit de neige, et la violence du froid

frappe mes dents, se répercute jusque dans mon crâne. Je

tousse et crie encore :

— Nick!

Il se tient à quatre pattes et hurle - un long hurlement

déchirant de fureur et de peur.

Mor\ cœur se brise erv le voyant pris au piège. Il faut que je

l'aide à s'échapper. Il faut que je me libère...

Je donne encore un coup de pied.

— Lâchez-moi !

Un éclair de douleur traverse ma tête. Feux d'artifice.

Explosions. Tout au fond de mon cerveau. Le monde si blanc

devient tout noir et je sais que c'est sur le point d'arriver - je

suis celle qui est partie.

Je suis la disparue.

Nyctohylophobie

Peur des forêts la nuit

e

me réveille dans une grande salle déserte et froide. Pour tout

Jmeuble, un matelas gonflable posé par terre. Ma tête bourdonne

et mes doigts tremblants viennent palper une grosse bosse sur

ma tempe. Est-ce que ma tête a frappé un rocher ? Ou quelqu'un

m'a-t-il frappée ? Et Nick ? Où est passé Nick ?

Je m'assieds en posant les mains sur le matelas gonflable

bleu. Le monde tourne autour de moi et je dois fermer les yeux

quelques secondes. Puis je me ravise. Les murs sont en béton,

on dirait, et leur surface est constellée de gros rivets et d'écrous

qui, jadis, servaient à tenir quelque chose. Je remarque une

grande porte en bois fermée.

La terreur s'empare de moi et ne me lâche plus.

Je me force à me lever. Sous mes pieds, la froideur du sol en

ciment.

Mon Dieu... Quelqu'un a retiré mes chaussures.

Et mon manteau.

Espérant l'inespéré, je chuchote :

—

Nick?

Mais il n'est pas ici.

Je le revois piégé sous le filet, hurlant, et ce souvenir me

frappe de plein fouet. La douleur me vrille le ventre.

—

Vous n'avez pas intérêt à lui faire du mal !

J'ai crié, mais après qui ? Oh, je ne sais pas...

Je traverse la salle à grands pas et, postée devant la porte,

répète :

—

Eh ! Vous n'avez pas intérêt à faire du mal à mon ami !

Je saisis la poignée et tire dessus. En vain. J'essaye de la

pousser. Elle ne bouge pas. Bon sang, pourquoi ne suis-je pas

plus forte ? La porte doit être verrouillée ou bloquée de l'autre

côté. Je prends mon élan, puis essaye de la percuter avec mon

épaule. Le résultat est non seulement ridicule, mais aussi

douloureux. Au cinéma, les policiers qui défoncent les portes

ne se font jamais mal...

—

Eh, oh !

Aucune réponse.

— Dites, vous vous êtes donné vachement de mal pour

m'enfermer !

J'essaye à nouveau d'

ouvrir la porte. Rien.

—

C'est stupide ! Vraiment stupide !

Je respire profondément et essaye de penser à quelque chose

d'apaisant qui m'aide à me concentrer. Bizarrement, énumérer

des phobies ne me semble pas la meilleure idée. Je pense à cette

citation souvent utilisée par Amnesty International : « Le

bonheur est une question de liberté, et la liberté est une

question de courage individuel. »

C'est une phrase écrite par Thucydide, un philosophe grec, il

y a plusieurs milliers d'années de cela.

Bref, il faut que je trouve du courage.

Je retourne vers mon matelas gonflable et examine du regard

la salle. Il n'y a pas grand-chose à voir : elle mesure environ

trois mètres sur trois, tout en ciment, pas de fenêtre.

Une ampoule pend du plafond, mais je ne remarque aucun

interrupteur. J'aperçois une grille de chauffage fixée au sol,

comme on en trouve parfois dans les vieilles maisons. Je rampe

jusqu'à elle et regarde entre les barreaux. Aucune sensation de

chaleur, mais quelques rais de lumière. Je reconnais aussi le

bruit lointain de voix.

L'ouverture mesure environ quatre-vingt-dix centimètres de

large sur soixante centimètres de profondeur. Est-ce que je

pourrais m'y glisser ? Qui sait... L'espoir me gonfle le cœur. Je

vais peut-être pouvoir m'enfuir et sauver Nick !

La grille est maintenue par quatre vis. Je glisse mon ongle

dans une des rainures et tourne le doigt. La vis tourne aussi. Un

petit peu...

Ça risque de me prendre un temps fou, mais ça vaut le coup

d'essayer. Je me demande si Amnesty lancerait une procédure

d'Action urgente si on connaissait mon histoire : Une

adolescente du Maine retenue contre son gré par...

Qu'est-ce qu'ils pourraient écrire, ensuite ?

Encore un petit tour d'ongle et je réussis à saisir la tête de vis

entre deux doigts. Je la tourne, la tourne et la retire. Et d'une !

Aux trois autres...

Avec un petit rire nerveux - ou plutôt hystérique -, je m'occupe

de la deuxième vis. Je l'ai retirée à moitié quand le verrou de la

porte se fait entendre. Je glisse une vis dans ma poche et me

faufile jusqu'au matelas. La porte s'ouvre.

Je respire un grand coup et me tiens prête. Je ne sais pas ce

qui va franchir cette porte. Mais je ne m'attends sûrement pas à

ce que ce soit Ian.

—

Zara ! Tu as l'air choquée, me dit Ian en souriant.

Il porte des habits normaux, un sweat-shirt bleu marine

par-dessus une chemise et un jean. Ses cheveux roux sont

ébouriffés,

mais

d'une

façon

très

calculée,

genre

je-fais-partie-d'un-boys-band.

Il ferme la porte derrière lui et reste immobile quelques

secondes, à me fixer.

— Tu n'es vraiment pas au courant ? me demande-t-il.

Je serre les dents.

— Au courant de quoi ?

Je relâche mes mâchoires et décroise les bras. Ian n'a pas

besoin de savoir combien je suis furieuse et terrorisée.

Les épaules appuyées contre le mur, Ian a l'air détendu et

joyeux.

—

Du fait que je suis un lutin ?

Je reste bouche bée. Ian se met à rire.

—

Tu as l'air choquée.

Je ne réponds rien. J'essaye juste de mesurer la portée de ce

nouveau coup de théâtre. Un lutin. Ian.

—

Où est la poussière ? Je croyais que toi et tes semblables en

laissaient toujours sur leur passage ?

—

Seuls les rois.

Sa voix est presque un rugissement. Puis l'expression de son

visage change, devient plus calme, moins bestiale. Sa voix

s'ajuste à ce changement et, soudain, il redevient le type sympa

qui m'avait fait visiter le lycée le jour de mon arrivée.

—

Tu as froid, Zara ?

—

Ça va.

Est-ce Ian qui est entré dans la maison de Betty ? Est- ce lui

qui a essayé de se faire passer pour mon père ? La haine se

répand en moi, et tant pis si c'est une émotion inutile...

—

Tu mens. Je le sens. Tu as froid. Je vais te chercher une

couverture.

Il se retourne, tape deux coups à la porte et on lui ouvre.

— Attends !

Il me regarde avec un sourire.

—

Ne t'en fais pas, Zara. Je ne t'abandonne pas, d'accord ?

Je m'effondre sur le matelas. Il faut que je garde le contrôle,

que je réfrène mon envie de me jeter sur lui.

—

Tu crois que tout le monde finit toujours par partir, pas vrai

? me demande-t-il d'une voix douce. Pas les lutins. Nous

revenons toujours. Je te le promets. On n'abandonne jamais

personne. Même ceux qui nous échappent, nous partons à leur

poursuite. Ta mère pourrait t'en parler.

—

Ma mère ? Je ne vois pas le rapport.

—

Vraiment, Zara ? Tu n'as pas encore compris ?

Il sort et la porte claque derrière lui.

Je frissonne, le regard fixé sur les murs. Mais cette grisaille

vide est insupportable. Je ferme les yeux et pose les mains sur

ma tête. Je la sens vibrer.

Ian revient avec une couverture, un verre d'eau et une sorte de

médicament.

—

Si je bois ça, je reste à tout jamais coincée avec toi au pays

des lutins ?

Il pose la couverture autour de mes épaules et rit.

—

Si seulement ça pouvait être si simple !

—

Je crois l'avoir lu quelque part...

—

Ça se passe comme ça chez les fées. Dans ton verre, c'est

juste de l'eau minérale avec un cachet d'aspirine. Tu as mal au

crâne, j'imagine ?

Je hoche lentement la tête.

—

Désolé.

—

C'est toi ? C'est toi qui m'as traîné jusqu'ici ?

Il continue de m'emmitoufler dans la couverture.

—

Il fallait le faire. Pardon pour le rocher.

Je jette la couverture et me lève - mais trop rapidement. Le

monde bascule autour de moi. Ian me rattrape par le coude et

m'aide à tenir debout. Je me dégage d'un geste du bras. Je me

sens furieuse et humiliée. Bon sang, pourquoi suis-je incapable

de tenir droite toute seule ?

Je retourne ma colère contre Ian.

—

Est-ce que tu as fait du mal à Nick ?

—

Non. C'est un mignon petit chien-chien dans un mignon

petit filet.

Je lève le poing. La colère s'enroule dans ma poitrine, je ne

peux plus la contenir.

—

S'il est blessé à cause de toi...

—

Tu feras quoi ? Tu me casseras la figure ?

Ian feint de trembler.

—

Oh, j'ai peur... Ne le prends pas mal, Zara, mais tu n'es pas

aussi intimidante que ça.

Il avance vers moi en souriant.

—

Je ne vais pas lui faire de mal. Nous n'avons pas besoin de

lui faire du mal, Zara. Nous avons déjà ce que nous voulons.

Ses paroles me donnent envie de vomir. Je ravale ma nausée

et me concentre sur ma colère.

—

Ce que vous voulez, c'est moi ? Quel cliché...

Je lève délibérément les sourcils pour ne pas montrer ma

peur.

—

Les clichés sont généralement des clichés pour une bonne

raison.

—

Et Betty ?

Il hausse les épaules.

—

Je n'ai pas la moindre idée de l'endroit où se trouve ta

grand-mère. Regarde cet endroit. Tu sais ce que c'est ? Une

réserve de meubles. Une salle bétonnée, parfaite pour garder

des prisonniers. Tu sais, comme dans ces délires d'Amnesty

International dont tu te gargarises ? Zara, toujours prête à

sauver le monde ! Mais tu ne t'es jamais demandé qui allait te

sauver, toi, pas vrai ?

—

Je n'ai pas besoin qu'on me sauve.

—

En effet. Tu es parfaitement en sécurité ici.

Il se rapproche et renifle l'air. Il est à une trentaine de

centimètres de moi. J'essaye de reculer, mais je suis vite

bloquée par le mur. Ian sourit, mais d'un sourire triste.

—

Aussi en sécurité que l'un de nous peut l'être quand on ne

contrôle pas la situation, quand on n'en a pas le pouvoir.

—

Tu avais vraiment besoin de saccager la maison de Betty ?

Il rit.

—

Ce n'était pas nous ! C'était le roi. Il a un sacré

tempérament, tu sais. Un peu dans ton genre. Vous avez ça dans

le sang, quels que soient vos efforts pour vous contrôler. Et j'ai

l'impression que ce genre de tempérament bouillonne toujours

sous la surface, prêt à resurgir à tout moment.

—

Alors il a changé de tactique. Il t'a envoyé pour me

kidnapper.

—

Non. Il n'est pas du tout impliqué dans cette affaire. Moi

seul suis responsable.

Il passe une main dans ses cheveux d'un air ultradétendu,

avant de sortir de sa po

che un canif à plusieurs lames. Il en tire

une petite pique et entreprend de se curer les ongles avec.

— Jolie technique d'intimidation, dis-je. Tu as trouvé ça dans

un manuel ? De la part d'un lutin, je m'attendais à quelque chose

de plus original.

En guise de réponse, il cligne de l'œil. Sa mâchoire se crispe.

Après quelques secondes, il range la pique dans le canif.

-— Tu es si gentille, Zara, si innocente et agréable. Mais

personne n'a jamais réussi à sauver qui que ce soit, tu sais ?

Nous sommes les seuls à pouvoir nous sauver nous-mêmes. Tu

le sais, n'est-ce pas ?

Il tend la main et ses doigts frôlent ma joue, en suivent le

tracé jusqu'au menton.

Je refuse de bouger.

—

Et toi, Ian, tu as déjà eu besoin d'être sauvé ?

Ses doigts s'immobilisent. Son regard me transperce

et il murmure :

—

Peut-être.

—

Tu n'as pas toujours été un lutin. Ils t'ont transformé.

J'avale ma salive. La vérité fait étinceler son regard. Je

continue :

— Ce n'est pas toi qui m'as poursuivie dans la forêt. Je le sais.

Il y a... quelque chose de différent en toi.

Ses doigts reprennent leur mouvement, lentement. Je

détourne le visage, mais ils continuent de me frôler.

—

Non. Ce n'était pas moi.

Je m'oblige à le regarder, à regarder sa peau pâle. Ses yeux

aux orbites trop enfoncées qui ne sont pas vraiment humains.

Comment se fait-il que je ne l'aie jamais remarqué ? J'étais trop

occupée à être triste, trop occupée à remarquer Nick, trop

occupée à me sentir flattée par l'attention qu'un garçon me

portait...

—

Qui, alors ?

—

Le roi. Il te veut. Et, crois-moi, ça n'est pas une bonne

nouvelle pour toi. C'est mieux pour tout le monde si tu restes

avec nous. Le roi s'est affaibli et nous menons une sorte de

guerre fratricide. Tu es la clé de cet affrontement.

Il secoue la tête.

—

Qui aurait pu prédire qu'une créature aussi petite et aussi

triste que toi serait celle que nous attendons tous ? Tout le

monde te veut ou te hait.

—

Pourquoi ?

—

C'est le destin. Tu es l'élue. Zara. La princesse. Tu ne t'es

jamais demandé ce que signifie ton prénom ?

Je ne saisis pas.

—

C'est ma mère qui me l'a donné...

—

Exactement.

—- Comment ça, exactement ?

— Tu perpétues la lignée. Qui régnera sur toi régnera sur le

royaume.

—

Ridicule !

—

Oh ! non.

Il prend mon visage entre ses mains froides.

—

Tu connais le pouvoir d'un baiser de lutin, Zara ?

Je le connais.

—

Il te transforme. C'est douloureux, mais si la femme est

embrassée correctement, elle ne meurt pas : elle grandit. Elle

devient comme nous. Certains humains, comme toi, ont déjà du

sang de lutin dans les veines. C'était aussi mon cas.

—

Ben voyons.

Difficile de réprimer un sarcasme. Et puis, être sar- castique

vaut toujours mieux qu'être terrorisée. Et l'idée d'être porteuse

de gènes de lutin me terrorise. Mon Dieu... Maman serait-elle

un lutin ?

—

Une fois transformée, tu deviens plus puissante et plus

désirable.

Les doigts de Ian se referment sur mon menton.

—

Est c'est toi qui es censé me transformer ?

J'essaye de ne pas trembler.

—

J'ai dû d'abord me battre contre Megan...

Il hausse les épaules.

—

Je pensais qu'elle ne te laisserait pas la vie sauve.

Je reste paralysée.

—

Eh oui. Megan aussi est un lutin, et elle rêvait de régner sur

le royaume. Tu es son seul obstacle - du moins c'est ce qu'elle

croit.

—

Et l'homme dans la forêt...

—

Il veut te transformer, bien sûr. Il doit te transformer. C'est

lui qui t'a trouvée. Mais la règle du « je l'ai vue en premier » ne

s'applique pas toujours, je suppose.

Je déglutis péniblement .

—

C'est mon père ?

Ça n'est pas possible. Mon père est un type que ma mère a

rencontré par hasard dans un « moment d'égarement ». Mon

père n'est pas un lutin, car cela signifierait. ..

Ian rit.

— Personne ne t'a jamais rien dit, pas vrai ? Les loups ont

toujours été un peu lents sur le plan intellectuel... Comme les

aigles et les tigres, d'ailleurs.

—

Mais vous allez tous au lycée. Comment vous pouvez être

des lutins ? Aucun habitant de cette ville n'est complètement

humain, c'est ça ?

—

Non. Beaucoup de gens de Bedford sont des humains. Et

puis, malheureusement, il y a aussi les garous.

Mais nous nous servons de notre charme pour camoufler notre

nature de lutin. C'est comme ça.

—

Il y en a beaucoup d'autres comme toi ? Dans d'autres

endroits ?

—

Bien sûr ! Mais chuuut !

Il place une main derrière ma tête. Je ne peux pas bouger. On

dirait que mon corps a abdiqué. J'essaye de lever les mains pour

repousser Ian, mais elles refusent de bouger.

—

Quelle idiote...

Il se rapproche. Sa bouche n'est qu'à quelques centimètres,

quelques petits centimètres de la mienne.

—

J'adore ton odeur...

Sa phrase et son haleine effleurent ma peau, la cicatrice sur

ma main me picote et c'est le déclic : sans savoir comment, je

retrouve ma mobilité. Mes mains poussent violemment Ian.

Une expression choquée se peint sur son visage. Je me dégage

et cours vers la porte, me jette sur la poignée et tire dessus de

toutes mes forces.

—

Megan ! Megan ! Laisse-moi sortir !

La porte ne bouge pas et en une fraction de seconde Ian surgit

à côté de moi. Il me jette à travers la salle et je m'écrase contre

le mur. Un bruit effrayant résonne dans l'espace, comme si

quelque chose venait de se casser dans mon bras.

Mon avant-bras est bizarrement tordu, tout à coup. Je n'ai pas

mal. Sous le choc, le corps est anesthésié pendant quelques

secondes, le temps de se sauver, que ce soit par la fuite ou par le

combat. Je me ressaisis et fonce vers la porte en train de

s'ouvrir. Je retire mon bracelet et le jette vers Ian. Il le frappe en

pleine poitrine et trace une brûlure circulaire sur sa chemise.

Megan apparaît dans l'embrasure de la porte.

—

Elle te donne du fil à retordre, Ian ?

Il l'ignore.

Je lance un regard suppliant à Megan.

Elle m'ignore.

—

Zara ! lance Ian d'une voix aiguë. Ne complique pas les

choses. Maintenant que tu es blessée, tes chances de survie sont

plus faibles. Or il faut que tu survives.

Je cours, mais il est rapide. Il a toujours été rapide. J'aurais dû

deviner qu'il n'était pas humain. Il me rattrape par la taille.

Un autre os craque dans mon bras et mes genoux se plient.

L'effet du choc s'est dissipé et un élancement douloureux me

foudroie le bras jusqu'à l'épaule.

J'essaye de tenir mon bras avec ma main valide, mais

l'étreinte de Ian est si forte que je me retrouve immobilisée.

—

Laisse-moi t'embrasser, Zara, dit-il d'une voix aussi

séduisante que convaincante, comme s'il commandait des frites

dans un restaurant.

—

Mais vas-y, Ian ! ordonne Megan.

Il me serre encore plus fort. Un cri résonne dans la salle. C'est

mon cri. L'os de mon avant-bras traverse ma peau, qui ruisselle

de longs jets de sang tiède. Le regard de Ian devient fou. Il se

met à lécher mon sang. Ses lèvres en sont couvertes.

—

Tu n'es pas obligée de dire oui, siffle-t-il. Mais c'est plus

facile. Comme chez le dentiste : plus tu te débats, plus

l'opération est difficile, plus ça dure, plus tu risques d'avoir mal.

—

Je déteste les dentistes, dis-je en essayant de me dégager.

Sur ma main, la cicatrice en forme de rune se met à luire. Je la

presse contre son visage. Il hurle, mais ne me lâche pas.

Un rugissement monte de quelque part. Peut-être de ma

gorge ? Ian s'approche. Je fixe ses lèvres ensanglantées. Elles

sont bien ourlées, et glaciales. Je le sens.

Nous tombons tous les deux. Le sol nous frappe durement.

Un besoin impérieux traverse les yeux de Ian.

— J'ai besoin de ce baiser, Zara. J'ai besoin... s'il te plaît,

aide-moi, Zara. J'ai besoin que tu... je n'en peux plus d'être un

lutin normal, toujours aux ordres...

Megan hurle :

— Ian !

Ses lèvres sont si près des miennes. Je réussis à le repousser,

mais la tête me tourne. J'ai perdu trop de sang. J'ai du mal à

garder les paupières ouvertes...

— Non... Par pitié... non...

Mais ses bras sont forts, ses lèvres si proches et ce besoin si

puissant... Et moi ? Je n'en peux plus.

Je plonge la tête contre son torse pour éviter ses lèvres et

sombre dans l'obscurité.

Nosocomophobie

Peur des hôpitaux

es

rugissements ne sont pas humains.

L

Je le sais.

Même si je ne peux pas ouvrir les yeux, même si mes lèvres

sont incapables de former le moindre mot, je sais que les

rugissements ne proviennent ni d'un homme ni d'un lutin.

—

Elle va s'en sortir, dit une voix féminine. Elle va s'en sortir.

Je ne comprends rien à ce monde. Il est couvert de neige. Je

suis sous la neige. C'est ça. N'est-ce pas ? La neige me recouvre

de tout son poids, de toute sa blancheur, de toute sa vacuité.

Une voix d'homme :

—

Je vais le tuer !

La voix féminine :

—

Elle l'a déjà fait.

Quelque chose de mouillé touche mes joues. Une serviette ?

Une larme ?

L'homme à nouveau :

—

C'est ma faute. Tout ça est ma faute. Je n'ai pas su la

protéger.

Nick?

La voix de Betty :

—

Mais si. Je vais lui faire une attelle. Elle a perdu beaucoup

de sang.

Betty ! Mamie !

Quelqu'un me touche le bras et la pression me ramène d'un

coup hors de la neige, de nouveau dans la salle aux murs de

béton. Je crie.

—

Zara !

La voix féminine :

—

Elle a une énorme bosse à la tête et son bras est cassé.

Le monde s'évapore à nouveau. J'entends une autre voix,

celle de mon père.

—

Zara, tiens bon ! m'encourage-t-il. Tiens bon !

—

Papa ? dit quelqu'un.

Je tends la main, cherche quelque chose à quoi m'ac- crocher,

mais quelqu'un m'oblige à baisser le bras.

—

Elle halluciné.

La neige tombe au fond de moi, au-dessus de moi, tout autour

de moi.

—

C'est froid, dit une voix. J'ai si froid...

La neige tombe, tombe, tombe, et je me laisse enfouir sous

elle. Il n'y a rien d'autre à faire. Il fait si froid...

Ils ne me laissent pas partir.

—

Zara, Zara, insiste une des voix, il faut qu'on te sorte de là.

Tu peux t'asseoir ?

J'essaye de traverser les couches de neige, de retrouver un

endroit au chaud. Et j'y parviens, mais un éclair de douleur me

frappe violemment, traverse mon bras, martèle mon crâne. Je

remue les paupières, finis par les ouvrir, mais je suis incapable

de faire le point précisément.

—

Nick?

—

Je suis là, ma chérie.

—

C'est ma mère qui m'appelle « ma chérie », dis-je en

croassant.

Pourquoi ma voix est-elle si faible et si bizarre, rau- que et

pourtant faible ? Où est ma mère ?

Je halète quand je sens quelque chose posé sur mon bras.

J'essaye de rouvrir les yeux.

—

Je ne vois rien.

—

Il l'a embrassée ? demande la voix féminine.

C'est Issie. Pourquoi est-elle là ?

—

Je ne pense pas, répond Betty. Ou alors pas longtemps : je

suis arrivée juste à ce moment-là. Nick, tu l'as vu l'embrasser ?

—

Je ne crois pas.

Je réussis à articuler :

—

J'ai mal... S'il vous plaît, je ne veux plus avoir mal.

—

O.K., O.K., ma chérie, répond à nouveau Nick.

J'entends sa voix tout près de mon oreille. De ma

main libre, j'agrippe son épaule. Je sens sa peau nue. Son

épaule nue.

— Il faut qu'on te sorte d'ici et qu'on t'emmène chez le

docteur, d'accord ?

Je hoche la tête. Ma main presse sa peau comme si elle

voulait s'y enfouir et s'y cacher.

—- Tu es si chaud...

La voix d'Issie m'apaise :

—

On va bien s'occuper de toi, Zara. Ne t'inquiète pas.

Je commence à distinguer les traits du visage de Nick. Ses

yeux - parfaits, bruns, humains - me fixent, se fondent avec les

murs, avec mon inconscient...

—

Ne me quitte pas...

Ma main retombe de l'épaule de Nick. Je ne peux plus

continuer.

Le froid. La glace. Paralysée. La mort.

Novercaphobie, peur des belles-mères.

Nucléomitophobie, peur des armes nucléaires.

Nudophobie, peur de la nudité.

Numérophobie, peur des chiffres.

Nyctohylophobie, peur des forêts dans la nuit.

Tout le monde finit toujours par partir...

— Ne t'en fais pas, continue Issie, on ne t'abandonne pas.

Tout le monde finit toujours par partir...

—

Ne laisse pas Ian...

Mamie, d'une voix sourde :

—

Tu n'as plus rien à craindre de Ian.

Nick me serre contre lui. Il est si chaud, il est brûlant. .. Avec

le mouvement, la douleur revient. Je hurle. Il me tient toujours,

mais le froid et l'obscurité fondent à nouveau sur moi, prêts à

m'emporter.

Je me réveille à l'hôpital. Mon bras est dressé au-dessus de

ma tête et disparaît dans un plâtre blanc.

—

Nick ? dis-je dans un souffle.

Mamie sursaute et prend ma main libre. Son visage se fend

d'un demi-sourire et des larmes montent à ses yeux.

—

Zara ?

Je cligne des yeux. La lumière me donne mal à la tête.

—

Il fait trop clair, dis-je avec difficulté.

Betty lâche ma main.

La peur étreint mon estomac.

—

Ne pars pas !

—

Je vais juste éteindre la lumière.

Elle tourne l'interrupteur, puis revient près de moi et reprend

ma main.

—

Tu m'as fait peur, ma petite !

—

Je vais bien ?

Ma voix commence à ressembler à quelque chose d'humain.

—

Tu as fait une mauvaise chute. Deux os du bras cassés.

Plus une commotion cér

ébrale plus grave que celle que tu as

déjà eue. Sans parler des contusions à la cage thoracique.

Je hausserais les épaules si je pouvais. J'essaye de sourire.

-— Rien de plus ?

Betty rit et serre ma main. Puis son visage affiche une

expression sérieuse.

—

Tu te rappelles ce qui s'est passé ?

Je mens :

— Non.

Elle mord sa lèvre inférieure et me dévisage.

—

Nick dit que tu...

J'essaye de m'asseoir, mais c'est trop difficile.

— Nick? Il est ici?

—

Je l'ai renvoyé chez lui. Il est resté toute la nuit à côté de

toi. Issie et Devyn également. Ils étaient fous d'inquiétude. Je

ne sais pas combien de fois j'ai téléphoné à leurs parents pour

leur dire que tout allait bien. Finalement, ils ont dû rentrer chez

eux.

Mon cœur se brise.

—

Ils ne voulaient pas partir. En particulier Nick.

Mamie fronce les sourcils. Je me sens rougir.

—

Il est vraiment adorable, renchérit-elle en lâchant ma main

pour lisser la mèche de cheveux qui balaie mon front.

—

J'ai appelé ta mère qui est complètement hystérique et ne

se pardonne pas de t'avoir envoyée ici. Elle a essayé de trouver

un vol, mais toute la côte Est du pays est paralysée par une

gigantesque tempête de neige. Je n'ai jamais rien vu de pareil !

Et l'hiver n'a même pas officiellement commencé...

Elle porte à mes lèvres un verre d'eau. J'avale une gorgée.

L'eau a un goût de métal.

—

Elle n'a pas besoin de venir, dis-je.

—

Je le lui ai dit.

Elle pose le verre sur ma table de chevet.

—

Mais, au fond, sa venue est peut-être nécessaire. Après

tout, pour ce qui est de te protéger, je n'ai pas été très efficace.

—

Bien sûr que si.

Un petit rire s'étrangle dans sa gorge.

—

C'est ça. La preuve : tu te retrouves à l'hôpital avec une

commotion cérébrale et un bras dans le plâtre.

J'évite son regard et constate la légèreté de ma couverture.

— Alors c'était toi, que j'ai entendue rugir ?

Elle acquiesce et serre ma main.

— Ah ben, merde alors...

—

Continue à parler comme ça et tu vas finir comme moi !

J'avale ma salive.

—

Et papa ?

—

Il vous a protégées, toi et ta mère, pendant très longtemps.

Sa voix tremble.

—

Il vous aimait tant...

Elle remonte légèrement ma couverture.

—

Je suis désolée, Zara. Ta mère et moi ignorions qu'il y

avait encore du danger. Tout était resté calme pendant plus de

dix ans. Et quand le fils Beardsley a disparu, j'ai espéré qu'il

avait été kidnappé par un humain ou qu'il avait fugué. Quelle

inconscience...

Elle passe une main sur ses yeux.

—

Parfois, on ne veut simplement pas voir la réalité.

J'acquiesce.

—

Surtout quand la réalité est trop pénible... Moi, j'ai tout nié

en bloc : qu'il y avait des lutins... que des événements

surnaturels se déroulaient dans cette ville... Quelle écervelée !

Et je me suis même menti sur la véritable nature de mon père.

Betty me regarde avec un hochement de tête imperceptible.

—

J'ai vraiment tout gâché, murmure-t-elle. Je me fais trop

vieille pour me battre contre les lutins.

—

Ce n'est pas ce que j'ai entendu dire.

Je prends sa main. Sa peau fine est parsemée de taches de

vieillesse, mais ses doigts sont longs et vigoureux.

—

Pourquoi est-ce que maman n'est pas venue avec moi ?

—

Même ton père n'aurait pas pu la protéger ici.

—

Pourquoi ?

Betty passe une main dans ses cheveux.

—

Parce que Bedford est la ville natale du roi des lutins. La

venue de ta mère l'aurait rendu complètement fou, quoi qu'il

fasse pour se contrôler. Si le roi avait eu vent de sa présence, il

serait venu la chercher directement. Il n'aurait pas pu résister.

— Donc, pendant tout ce temps à Charleston, nous nous

cachions ? Depuis toujours ? J'ai passé ma vie à me cacher ?

Mon cerveau essaie de mesurer la portée de cette nouvelle,

mais c'est impossible. Le monde est si différent de ce que

j'imaginais - si complètement, si extra- ordinairement

différent...

Betty hoche la tête.

—

Je suis navrée que Ian ait fini par te trouver, Zara. Je sais

que je t'ai laissée tomber.

—

Où étais-tu ? Quand j'ai vu que tu ne rentrais toujours pas à

la maison, j'ai cru que tu avais eu un accident.

—

Le pick-up est tombé en panne. Quelqu'un l'avait saboté. Je

suis donc repartie à pied, mais, comme ça n'en finissait pas, je

me suis transformée. C'est alors que j'ai compris : le lutin était

déjà chez moi. Je me suis cachée dehors, j'ai attendu... Je te

savais en sécurité, mais je savais aussi que tu ne resterais pas

éternellement à la maison et que, sitôt dehors, tu te ferais

attaquer par les lutins. Mais je n'ai pas été assez rapide. J'aurais

dû te protéger en premier au lieu d'aider Nick à sortir du filet.

—

Non, tu as fait ce qu'il fallait. Et puis, tu nous a suivis

jusqu'à la cachette de Ian et Megan.

—

Avec leur odeur, c'était facile de les suivre à la trace.

La question se matérialise dans ma bouche :

—

Tu l'as tué ?

—

Si je ne m'en étais pas chargée, ton petit ami l'aurait fait.

Ian est mort. Betty l'a tué. Déchiqueté, comme font les tigres.

Je frissonne.

—

Ce n'est pas mon petit ami.

— Ah ! Elle est bien bonne, celle-là !

Elle se tape sur la cuisse. Au même moment, la porte s'ouvre

et Nick apparaît, remplissant l'embrasure de toute sa carrure. Il

se précipite vers mon lit et reste penché au-dessus de moi sans

oser me toucher.

— Tiens, tiens, quand on parle du loup... ricane Betty avant de

se lever. Puisque tu as de la compagnie, je vais sortir boire un

bon café. Celui que je prépare moi-même est vraiment trop

infect !

Elle pose un baiser sur mon front et ses yeux scrutent les

miens. Je ne sais pas ce qu'elle essaye d'y voir.

Puis elle se tourne vers Nick :

— Tu vas rester un peu ?

Il hoche la tête.

—

Occupe-toi bien d'elle. C'est mon unique petite- fille,

compris ?

Nick se redresse légèrement, comme font les gens quand

Betty leur donne un ordre.

— Promis.

— Bien.

Elle franchit le seuil de la chambre et nous laisse seuls. Dès

qu'il semble certain qu'elle est partie, Nick m'embrasse sur la

joue. Mes lèvres sont vexées. Sa main caresse ma joue.

— J'étais tellement inquiet !

— Tu es parti.

—

C'est Betty qui m'a forcé. J'attendais dans la chambre

voisine.

Je soupire d'aise. Tout mon corps se détend.

— Vraiment ?

— Je le jure.

Il paraît tellement solide, tellement inquiet, tellement

adorable. Adorable, oui. Je ne sais pas comment je m'en

sortirais sans lui. Mes paupières se ferment. Elles sont si

lourdes.

—

J'ai peur, Nick.

Il presse doucement ma main et son visage se durcit. Il palpe

ma couverture, la remonte sur moi, comme Betty vient de le

faire. Il me borde soigneusement.

—

J'étais fou de rage quand j'ai vu ce qu'il a essayé de te faire.

Sa voix s'étrangle, submergée par l'émotion.

—

Te transformer en lutin... Tu ne seras jamais une des leurs !

Mais n'est-ce pas déjà un peu le cas, pourtant ? Si mon père

est un lutin, du sang de lutin coule dans mes veines... Mais cela,

Nick l'ignore. Nick ne doit jamais le savoir. De ma main libre,

j'effleure sa joue. Sa peau est rugueuse, mal rasée.

—

Si j'étais un lutin, Nick, tu me détesterais ?

Il me dévisage.

—

Non.

Je crois que ni lui ni moi ne savons vraiment s'il est sincère.

—

Et les autres ?

Il hausse un sourcil. Ses sourcils sont magnifiques.

—

Les autres quoi ?

—

Les autres lutins ?

Parfois, quand un chat voit une souris, il s'amuse à la

tourmenter. Il pourrait la tuer facilement, d'un claquement de

mâchoires ou d'un simple coup de patte, mais il préfère

s'amuser avec elle. Il la torture, la regarde se débattre et

souffrir.

La souris essaye touj

ours de s'enfuir, mais sait parfaitement

qu'il n'y a aucun espoir, que le chat peut la rattraper à tout

moment, où qu'elle aille. J'ai bien peur que les lutins agissent de

même.

— Issie et Devyn sont allés voir et ils n'en ont trouvé aucune

trace nulle part.

Il passe une main dans ses cheveux, puis se masse la nuque.

Des demi-lunes bleues assombrissent la peau sous ses yeux. Il

paraît épuisé.

Pleine d'espoir, je demande :

—

Alors ils sont partis ? Tu penses qu'ils sont partis ?

—

Je pense qu'ils se rassemblent. Ça va leur prendre un peu

de temps, mais ils vont revenir.

Il soupire, puis étire son dos.

—

De toute façon, nous sommes prêts à les recevoir. Ça va

aller, Zara. Pour le moment, c'est terminé.

—

Tu en es sûr ?

J'ouvre les yeux une fraction de seconde et je vois son beau

visage acquiescer à quelques centimètres au- dessus du mien.

—

J'en suis sûr. Ils ne peuvent pas encore essayer de te

transformer, tu es trop affaiblie. Il y a trop de médicaments dans

ton corps. Tu en mourrais. Morte, tu ne leur es d'aucune utilité.

Il faut d'abord qu'ils te transforment.

Ses mains courent sur mes épaules et je tremble - je tremble

d'une façon agréable.

Puis, d'une voix rauque :

—

Je te jure que je ne les laisserai pas faire.

Je referme les yeux. C'est si difficile de rester éveillée, de

continuer à penser. Je murmure :

—

Tu es gentil, Nick, n'est-ce pas ? Tu es gentil ?

Ses lèvres se posent sur mon front.

—

J'essaye.

Je l'appelle. Comment pourrais-je ne pas l'appeler ? C'est ma

mère.

—

Zara ! crie-t-elle, exaltée. Mes affaires sont prêtes. Je suis

à l'aéroport, j'attends toujours l'annonce du prochain vol. A

cause de cette satanée tempête, tous les vols sont en attente.

Mais peu importe... Le plus important, c'est : est-ce que tu te

sens bien ? Oh ! mon Dieu, je n'arrive pas à croire que tu es

blessée...

—

Mamie t'a expliqué ce qui s'est passé ?

Sa respiration se transforme en sifflement.

—

Oui.

Je reste silencieuse. J'attends. Une infirmière passe dans le

couloir. Enfin, la voix de ma mère :

—

Je pensais que toute cette histoire était terminée...

L'hôpital est une étendue blanche et ennuyeuse ; un grand

vide.

—

Dis-moi pourquoi nous sommes parties vivre à

Charleston. Nous nous cachions ? Tu es restée avec papa

seulement parce qu'il te protégeait ?

—

Je te dois beaucoup d'explications, Zara. Mais sache que je

suis restée avec ton père parce que je l'aimais.

—

Oui, oui.

Je la vois presque en train de tripoter sa boucle d'oreille,

cherchant quoi ajouter.

—

Nous nous cachions. Je me cachais.

—

Du chef des lutins ?

—

Oui.

—

Leur roi ?

—

Oui.

—

Et pourquoi en avait-il tellement après toi ?

Je veux l'entendre me le dire. Je veux entendre son

explication.

— Je l'ai trahi, Zara. J'ai fait une chose qu'il m'avait

demandée, mais seulement sous certaines conditions. A cause

de ces conditions, il s'est affaibli et... et... il m'a demandé de

rester. Quand ton papa est mort, j'ai.. .j'ai pensé qu'il en aurait

après moi, pas après toi. J'ai pensé qu'il viendrait me chercher à

Charleston, c'est pour ça que je t'ai envoyée chez Betty. Je

pensais...

—

C'est lui mon père ? Mon père biologique ?

—

Comment le sais-tu ?

—

Maman ?

—

Oui. Oui, c'est lui ton père.

—

Donc je suis à moitié lutin ?

—

Non. Non. Tu es entièrement humaine parce que nous ne

nous sommes jamais embrassés. Je ne me suis jamais

transformée. Tu comprends ? C'est de là que vient le problème,

c'est pour ça qu'il est si faible. Je veux dire... je n'en suis pas

certaine à cent pour cent, mais, pour être fort, je crois qu'il a

besoin d'avoir une reine,

une compagne...

Je ne veux pas en entendre davantage. Je raccroche.

Tout va bien se passer. Je me le répète à la lumière sourde de

ma chambre d'hôpital.

Les infirmières vont et viennent à pas feutrés dans le couloir.

Dans une des chambres, un film d'action passe à la télé.

J'entends beaucoup de coups de feu et d'explosions.

Je ferme les yeux, essaye de trouver le sommeil. En rêve, je

vois ma mère tendre les bras vers moi, mais je me détourne

toujours.

Le lendemain, Betty me ramène à la maison. L'avion que ma

mère devrait prendre a finalement été annulé, avec les deux

cent-trente-trois autres vols de la côte Est. Elle va réessayer

aujourd'hui. Si ça ne marche toujours pas, elle prendra la

voiture et parcourra les deux mille deux cent cinquante

kilomètres par ses propres moyens.

—

Elle essaye vraiment, m'assure Betty.

—

Oui, oui.

Les routes et l'allée ont été déblayées. Le trajet en pick-up

n'est pas trop cahoteux.

La neige recouvre tout, pure, étincelante.

—

C'est si beau, dis-je quand Betty s'engage sur la route. Mon

père aimait la neige ?

Elle acquiesce.

—

Beaucoup. Mais il préférait la chaleur, comme toi. Vous

avez beaucoup de points communs, tous les deux. Il aimait la

chaleur et il défendait les mêmes causes que toi.

—

C'est avec lui que j'ai écrit mes premières lettres pour

Amnesty International.

—

Je sais.

— Tu trouves vraiment qu'on se ressemble, même si on

n'avait pas le même sang ?

Je tends la main gauche pour atteindre la poignée de la

portière. Le geste fait bouger mon bras droit cassé. J'ai un

mouvement de recul.

—

Les liens du sang ne sont pas toujours les plus forts,

répond Betty en sautant de la voiture. Attends, je vais t'aider à

sortir.

Elle passe son bras autour de ma taille et nous avançons

clopin-clopant dans la neige.

—

Tu connaissais mon père biologique ?

—

Je ne l'ai jamais rencontré, mais si j'avais croisé sa route, il

ne serait plus en vie à l'heure qu'il est.

Nous atteignons la véranda, franchissons la porte d'entrée

puis ma grand-mère m'installe sur le canapé en multipliant les

précautions. Elle me prépare une soupe de vermicelles, ce qui

n'est pas un mince exploit pour Betty.

Nick fait une entrée fracassante, ouvrant si grand la porte

qu'elle percute le mur près de l'escalier. Il sursaute.

—

Ouh là !

—

Ça va, dis-je. Ce n'est qu'un mur.

Il m'apporte une brassée d'iris, de marguerites et de tulipes.

—

Je ne savais pas lesquelles tu préférais.

—

Je les aime toutes.

— Ah oui?

—

Eh oui.

Il essaye de me les donner, mais se rappelle le plâtre.

—

Je vais les mettre dans l'eau.

Avec une rapidité suspecte, Betty fait irruption dans la pièce

et retire les fleurs des bras de Nick.

— Je m'en occupe ! Et vous, les tourtereaux, asseyez- vous sur

ce canapé et restez en pâmoison.

—

Mamie !

J'essaye de lui faire les gros yeux, mais elle éclate de rire et

retourne dans la cuisine.

—

Je l'adore, mais elle peut vraiment être embarrassante...

Nick hoche la tête et nous nous installons sur le canapé. Je me

blottis contre lui.

—

C'est bon de te savoir à nouveau chez toi, chucho- te-t-il.

—

Oui...

J'aperçois Betty qui s'agite en cuisine, fredonnant une

chanson tout en coupant les tiges des fleurs.

—

C'est drôle de me dire qu'ici, c'est « chez moi ».

— Mais c'est ce que tu penses ? me demande Nick en

respirant l'odeur de mes cheveux.

—

Oh, oui.

Sa respiration couvre mes cheveux et je sens son contact, à la

fois léger et presque solide. J'inspire profondément, puis lui

annonce :

—

J'ai bien réfléchi. J'ai un plan.

Il lâche un petit sifflement. Tout son torse se gonfle.

—

Un plan ?

Je me tourne face à Nick pour observer sa réaction. Son

visage est calme et immobile. Je poursuis :

— Oui, pour retrouver Jay et le fils Beardsley. Et pour

capturer le roi des lutins.

—

Eh bien, intervient Betty en surgissant dans le salon, deux

tulipes fichées entre ses mains. Parle, nous t'écoutons.

Nick est parti en patrouille aux abords de la forêt depuis

environ une demi-heure quand Issie et Devyn arrivent enfin.

—

On te prenait pour une lâcheuse, lance Issie en sautillant.

Je suis tellement contente que tu ne sois pas morte !

—

Eh oui, je suis toujours là ! J'ai appelé maman de l'hôpital

hier et, si elle n'a pas répondu à toutes mes questions, elle a

promis de le faire à son arrivée.

— Elle vient te voir ? demande Devyn en approchant son

fauteuil du canapé.

Issie s'accroupit par terre à côté de lui et nous regarde.

—

Elle a essayé de trouver un vol, mais ils étaient tous

retardés ou annulés. Alors elle a pris la voiture.

—

Tu trouves que c'est une bonne idée ?

—

Au début, c'est ce que je pensais. Plus maintenant.

—

Parce que... ? demande Issie.

—

Parce que je pense que c'est elle, pas moi, qui court le plus

gros danger, en tout cas avec le roi des lutins. Moi, je sers

simplement d'appât.

— Un appât, répète Devyn d'un air profondément sérieux

comme s'il venait tout à coup de comprendre.

—

Réfléchis un peu : ma mère n'est plus revenue ici depuis

dix-sept ans. Pourquoi ?

—

Parce que c'est froid, répond Devyn.

—

Parce que ça fiche les jetons, ajoute Issie.

—

Non, ça ne suffit pas. Après tout, ma grand-mère vit ici.

Issie regarde autour d'elle.

—

Et où est-elle passée, d'ailleurs ?

—

Elle patrouille dans le quartier. O.K. Bon, où je voulais en

venir ? Ah oui : si ma mère n'est plus revenue à Bedford depuis

tout ce temps, c'est qu'elle a peur. Elle se cache des lutins.

Pourquoi ?

—

Bonne question ! lance Nick en surgissant par la porte

d'entrée.

—

Eh ben, mon vieux ! s'exclame Devyn en fronçant les

sourcils. Tu ne frappes plus à la porte ? C'est mal élevé, tu sais ?

—

Ce n'est pas mal élevé, si ?

Nick m'interroge du regard et Issie se met à glousser.

—

Si, un peu, mais je te pardonne, même si tu m'as

interrompue.

Je tapote le coussin du canapé. Nick vient s'asseoir à côté de

moi.

—

Je reprends : ma mère vivait avec mon père, un garou, et

les garous comptent parmi les rares créatures capables de

combattre les lutins. Mais mon père est mort. Il est mort quand

il a vu par la fenêtre le roi des lutins. Il est mort au moment où

nous avions le plus besoin de lui.

—

Ça craint ! commente Issie.

—

Issie ! la reprend Devyn.

—

Ben quoi ? Ça craint, non ?

Elle me regarde.

—

Donc, ta mère t'a envoyée ici pour que Betty puisse te

protéger ?

—

Exact, dis-je en triturant le fil autour de mon doigt. Ou

pour m'éloigner afin d'empêcher le roi des lutins de se servir de

moi pour aller jusqu'à elle. Ce qu'il a fini par faire. Elle n'a pas

assez anticipé. Elle m'a expédiée ici, à l'endroit exact où vit le

roi des lutins, et elle vient me rejoindre alors que c'est ici qu'il

est le plus puissant.

Devyn se gratte l'oreille.

—

Ce que je ne comprends pas, c'est ce que les lutins font ici.

Pourquoi cette ville ? Pourquoi Bedford ?

Mamie ouvre la porte et entre dans le salon, une grande tache

humide sur sa chemise en flanelle. Nous cessons tous de parler.

—

Tu as une explication, mamie ?

Elle retire son bonnet.

—

A propos de quoi ?

—

À propos de la présence de tous ces lutins à Bedford ?

—

Ça remonte à bien longtemps.

—

C'est lié à leur peur de l'acier ? Parce qu'il y en a trop dans

les immeubles des grandes villes ?

—

En partie, oui. Le reste du monde ne s'intéressait guère aux

disparitions de vaches ou d'adolescents dans la région. Surtout

avant l'Internet et les chaînes d'infos câblées. Le reste du monde

ne s'intéresse pas à ce qui se passe dans une petite ville du

Maine au milieu de nulle part. Mais les temps ont changé. La

dernière fois, même, les lutins ont dû se montrer plus prudents.

Les journaux de l'État ont commencé à parler des disparitions

de garçons...

—

En quoi ça peut préoccuper les lutins ?

Elle s'appuie à la rampe d'escalier, sans vraiment entrer dans

le salon.

— Je ne crois pas que le roi des lutins aime kidnapper les

garçons. Mais il y est obligé. C'est un besoin viscéral. C'est plus

fort que lui.

—

Dans ce cas, pourquoi on ne le tue pas, tout simplement ?

J'aimerais vraiment le savoir.

—

D'abord, tout le monde ne connaît pas son existence.

Même parmi les garous de la région. Mais, s'il mourait, il serait

aussitôt remplacé par un autre, qui n'aurait pas forcément autant

de scrupules à assouvir ses envies. Vous voyez ce que je veux

dire ?

Elle nous lance à chacun un regard appuyé.

Issie frissonne et agrippe le bras de Devyn.

Betty reprend, passant les doigts à travers ses cheveux,

essayant de tirer l'affaire au clair.

—

Le roi des lutins ne peut garder le contrôle qu'en

affermissant sa puissance. S'il faiblit, il perd le contrôle de la

situation. Certains lutins comme Ian ou Megan peuvent en

profiter pour prendre le pouvoir. Pour y parvenir, ils doivent

trouver leur propre reine.

—

Mais pourquoi Zara ? Pourquoi Ian en avait après elle ?

demande Devyn en se penchant en avant, doigts qui pianotent

en l'air comme pour prendre des notes.

—

Peut-être parce qu'elle a déjà quelques gènes de lutin ? On

sait déjà que sa mère les attire, alors...

—

Comment ça, des gènes de lutin ? interrompt Nick.

—

Eh bien... à cause de son père...

J'essaye de me lever, mais Nick me maintient assise sur le

canapé.

—

Son père est le...

Un éclair traverse les yeux de Betty.

—

Tu ne leur as pas dit ?

Mon ventre se brise, comme mon bras. Betty reprend :

—

Le père biologique de Zara est le roi des lutins.

Nick est le premier à réagir. Il se lève d'un bond et, bouche

bée, crie au visage de Betty :

—

Vous l'avez toujours su ?

Elle hoche la tête.

Ses mains se transforment en poings. Il se tourne vers moi :

— Alors Zara est en partie lutin ?

—

Je ne sais pas comment leurs gènes fonctionnent, répond

Betty. On n'a pas exactement dressé son profil génétique

complet. Elle paraît normale.

—

Je parais normale ? dis-je en bredouillant.

—

Elle est plus jolie que la normale, commente Issie.

—

Et elle court vite, renchérit Devyn.

—

Mais pas de façon surnaturelle, nuance Betty tandis que

Nick fait les cent pas dans le salon. Nick Colt, tu vas te calmer,

oui ? Je vois de la vapeur sortir de tes oreilles...

—

Zara est en partie lutin ! hurle-t-il.

Ses yeux brillent, menaçants.

—

C'est impossible !

—

Tu as entendu ce que je disais ? lui demande Betty avec

une expression qui n'est ni patiente ni bienveillante. Son père

est un lutin. Ça ne signifie pas qu'elle montre des traits de

caractère propres aux lutins !

—

Bon sang, c'est un foutu lutin ! hurle Nick.

Il me regarde comme s'il ne m'avait jamais vraiment vue, et

comme s'il détestait ce qu'il voyait.

Il sort en trombe du salon et claque la porte. L'onde de choc

se répercute jusque dans mon cœur.

—

Nick ! s'écrie Issie en s'élançant à sa poursuite.

—

Ce qu'il peut être loup, parfois, dit Betty en secouant la

tête. Laissez-le tranquille...

Les pneus de la Mini crissent dans la neige. Quelque chose en

moi se tasse en une boule pesante.

—

On doit le rattraper ! insiste Devyn. Il est dangereux quand

il est dans cet état-là. Parfois il se transforme...

Il traverse le salon à bord de son fauteuil roulant. Issie se lève

et marche vers lui avant de revenir vers moi. Ses petits bras

enlacent mes épaules et pressent mon bras cassé.

—

Ce n'est pas grave,

Zara. Même si tu étais un lutin à cent

pour cent, tu resterais Zara.

Des larmes jaillissent de mes yeux. Ma gorge se serre.

—

Il ne va pas rester éternellement borné, ajoute-t- elle.

Puis elle me lâche et court après Devyn.

Betty et moi restons assises pendant un moment. Je suis sur le

canapé. Elle est affalée dans le grand fauteuil rouge.

—

Je n'ai plus qu'à remballer mon plan, dis-je, avant de

murmurer : Comment allons-nous pouvoir mettre la main sur le

roi sans l'aide de Devyn et Nick ?

Je suis censée servir d'appât. Il est censé croire que je suis toute

seule. Puis, quand il me fait sortir, Betty et Nick passent à

l'attaque. Dehors, ils ont un avantage sur lui. Devyn fera le

guet. On obligera le lutin à nous dire où est caché Jay. Il

viendra forcément me chercher parce qu'il veut m'utiliser

comme appât pour récupérer ma mère.

—

Tu préfères renoncer ? me demande Betty en me fixant du

regard.

Je la fixe à mon tour.

— Non. Tu te sens assez forte pour battre toute seule le roi des

lutins ?

—

Je suis assez forte pour battre toute seule une armée de rois

des lutins, Zara ! Ça va aller ?

Je hausse les épaules et me frotte les yeux de ma main libre.

—

J'aurais tellement voulu qu'on me dise la vérité un peu plus

tôt. Quand j'avais dans les neuf ans, par exemple...

Betty se lève et vient s'asseoir à côté de moi.

—

Oh, allez ! On ajuste fait une centaine d'erreurs... Mais

maintenant, c'est toi qui es aux commandes. Je pense que la

situation va s'améliorer.

Elle me donne un petit coup de poing sur la cuisse, puis laisse

parler la grand-mère en elle et me prend dans ses bras. Elle sent

la forêt et le feu de bois. Elle sent la tranquillité. Je me penche

contre elle et je pleure.

—

Tu crois qu'il me déteste pour toujours ?

—

Si c'est le cas, c'est un idiot.

Je renifle.

—

Ça n'est pas très réconfortant.

— Tu aurais dû voir la réaction de ton père quand il a

découvert la vérité sur ta mère. Il était hors de lui.

— Alors pourquoi ?

—

Pourquoi quoi ?

—

Pourquoi a-t-elle fait ce qu'elle a fait ?

—

Elle essayait de sauver les garçons.

—

Hein?

— Tu vois, ta maman est un peu comme Nick : elle a le

complexe du héros. Elle réussit juste à mieux le cacher. Tu sais

pourquoi Nick a commencé à s'en prendre aux lutins ? Encore

qu'il ignorait à quoi il avait à faire...

Je ne réponds pas.

—

Eh bien, Devyn courait dans la forêt pendant un

entraînement de cross-country quand une flèche l'a frappé en

pleine colonne vertébrale. Il a hurlé et s'est écroulé. Il a été

touché exactement où il fallait pour provoquer une paralysie.

Nick l'a entendu crier et a couru dans sa direction. Il l'a trouvé,

l'a transporté jusqu'à la route, mais ni l'un ni l'autre n'a compris

ce qui s'était passé. C'est seulement quand tu es arrivée à

Bedford et que tu as vu le roi des lutins devant la cafétéria qu'ils

ont tous réussi à rassembler les pièces du puzzle.

—

Oh ! mon Dieu ! Et qu'a fait la police ?

—

Ils ont supposé qu'il s'agissait d'un chasseur de coyotes. Ils

ont relevé les empreintes de Nick, mais les lutins ne laissent pas

de traces.

—

En effet.

Je déglutis péniblement.

—

C'est bizarre... C'est vraiment bizarre.

—

Bref. C'est ça qui lui a fait comprendre que quelque chose

d'anormal se passait. Tout à coup, il s'est comporté comme le

roi des garous, toujours prêt à sauver le monde. Il passe son

temps à patrouiller en ville, à chaque pause déjeuner, à chaque

heure d'étude, à chaque entraînement de cross-country. Le fait

que deux autres garçons aient disparu, ça l'a rendu fou.

Je hoche la tête.

—

Mais maman ?

—

La seule chose qui comble le besoin du roi des lutins est sa

reine. Il est resté trop longtemps sans elle : ce besoin est devenu

insoutenable.

Le feu crépite. Nous sursautons toutes les deux. Sursauter ne

fait pourtant pas partie du plan.

— Alors elle a fait l'amour avec lui pour qu'il cesse de

kidnapper des garçons.

Betty resserre un peu plus son bras autour de mes épaules.

—

Oui.

—

Oh ! mon Dieu. Donc, en gros, je suis née d'un viol ?

—

Elle était consentante.

—

Parce qu'elle y était obligée !

—

Elle a décidé de sauver ces garçons, Zara. Elle a fait

preuve de courage. De stupidité aussi, peut-être, mais de

courage quand même.

—

Sauf qu'aujourd'hui tout recommence.

—

Le besoin du roi a resurgi.

Je réfléchis à la situation.

—

Quand est-ce qu'elle va arriver ?

—

Ce soir. Sans doute vers 19 heures.

—

Et il veut qu'elle revienne parce qu'il a besoin de la

transformer pour retrouver tout son pouvoir...

Ce n'est pas une question. J'essaye juste de faire sortir la

vérité de mon cerveau - de comprendre ce qui est en train de se

passer.

Betty ne répond rien. Elle se lève et dit :

—

Je vais voir ce qu'il y a en cuisine pour le dîner.

Je bouge lentement la tête.

—

Tu veux que je t'aide ?

—Non, reste là et repose-toi. Prends le temps de bien

réfléchir à tout ça.

C'est le moment d'exposer mon plan. Je parle très lentement,

je récite les tirades que nous avons mises au point pendant mon

séjour à l'hôpital.

—

J'imagine que tu ne vas pas tarder à recevoir un appel ?

Elle me fixe du regard. Nous parlons comme si la maison

était truffée de micros-espion. Ni Betty ni moi ne savons si les

lutins ont une ouïe très développée, mais nous n'allons prendre

aucun risque.

—

Tu crois toujours que je dois y aller si le standard appelle ?

Elle baisse la voix.

—

Je me demande vraiment si c'est prudent qu'on te laisse ici

toute seule, sans Nick.

Autrement dit : pouvons-nous poursuivre notre plan en

l'absence de Nick ?

—

Ouais, dis-je. Vas-y. Ça me va très bien. Tout se passera

bien.

—

J'aurais préféré qu'il soit là.

Elle s'approche de moi et m'embrasse sur le sommet du crâne.

—

Je suis contente que ma petite-fille soit de retour.

—

C'est bon d'être de retour, dis-je.

Et c'est la vérité.

Je reste donc assise à ma place. Assise, assise, encore assise,

mais je ne pense pas du tout à notre plan ni au fait que le

brusque départ de Nick nous prive d'un garou. Je me souviens

juste de ce que j'éprouvais en sentant les lèvres de Nick bouger

sur mes lèvres. Cette sensation de chaleur..

Deux minutes plus tard, le bipeur de ma grand-mère se

déclenche. Elle me jette un coup d'œil, avance d'un pas

vigoureux et prend mon pouls - un réflexe absurde : c'est mon

bras qui est cassé, pas mon cœur. Puis elle touche mon front

pour s'assurer que je n'ai pas de fièvre. Le résultat doit être

convaincant, car elle se raidit et croise les bras sur sa poitrine.

— Il y a eu un accident sur la route d'Acadia. Il va peut- être

falloir faire intervenir Life Flight. Ils m'ont appelée.

Elle parle très lentement.

—

Je dois vraiment y aller. Ça ne te dérange pas ?

—

Non.

J'attrape un épais manuel de littérature anglaise. Après deux

jours d'absence au lycée, j'ai beaucoup de devoirs en retard.

Prendre ce manuel est un geste totalement plausible.

Elle décroche le manteau suspendu à la patère de la porte

d'entrée.

—

J'ai appelé Nick. Il devrait être là dans dix minutes.

— Il va venir ? Il ne s'est pas transformé en loup pour décimer

un troupeau de moutons ?

Elle sourit.

—

Il a le sang chaud, mais ce n'est pas un fou.

Je ne réponds rien.

—

Tu rougis !

—

Tu n'es pas très gentille.

Elle ouvre la porte. L'air froid s'engouffre dans la maison, et

le feu dans le poêle s'amplifie.

—

Mais tu m'aimes quand même, Zara ?

—

Bien sûr.

— Tant mieux. Fais attention à toi. Je reviens bientôt, mais

pas trop tôt, si tu vois ce que je veux dire.

Puis elle articule en silence : « Sois prudente. »

Elle me cligne de l'œil, puis disparaît.

Ah, les grands-mères !

Il arrive cinq minutes après le départ de Betty.

Il frappe à la porte - porte que Betty n'a pas verrouillée pour

ne pas m'obliger à me lever.

Je ne l'invite pas. Il entre. À l'évidence, il est déjà venu ici. À

l'évidence, c'est lui qui s'est fait passer pour mon père.

Il porte encore la cape noire qu'il avait quand je l'ai vu à

l'aéroport de Charleston et à l'extérieur de la cafétéria. Il est

grand et pâle, comme moi. Ses cheveux ondulés et bien coupés

sont d'un noir luisant. Ses beaux yeux enfoncés dans leur orbite

évoquent l'écorce noueuse d'un arbre.

Je reste paralysée.

—

Zara.

Il laisse mon nom flotter en suspension. Puis, d'un air

détendu, il ferme la porte derrière lui. L'air glacé reste dans la

pièce. Je frissonne.

—

Tu as froid ? Je vais remettre une bûche dans le poêle.

Il traverse la pièce, ouvre le poêle et y enfonce une autre

bûche. Les braises jaillissent. Il en attrape une au vol, l'écrase

entre ses doigts. Il ne se brûle pas.

Je retrouve la parole :

—

Qui es-tu ?

Il incline la tête dans ma direction et frotte ses mains l'une

contre l'autre comme pour enlever de la poussière.

—

Tu ne le sais pas ?

— Aucune idée.

C'est presque vrai, car, si je connais certains fragments

élémentaires de la vérité, j'ignore tout de son essence. Je suis

loin, très loin de son essence.

Je parviens à me redresser sur le canapé.

—

Tu m'as vu à l'aéroport et je t'ai appelée dans la forêt. Et

quand ton père de substitution est mort, j'étais là aussi.

—

A la fenêtre.

Il acquiesce.

L'information reste en suspens entre nous pendant quelques

instants. « Père de substitution » ? « Père » fera très bien

l'affaire.

—

C'est toi qui l'as tué ?

—

Bien sûr que non.

— Ah bon?

Il ranime le feu, attrape une braise qu'il passe d'une paume à

l'autre. Ce serait cool si ce n'était pas aussi flippant. Je reprends

:

—

Tu vois ce que je veux dire. Pourquoi ?

—

Parce que j'essayais de récupérer ce qui m'était dû.

—

Je ne t'appartiens pas.

—

Oh ! que si. Tu m'as toujours appartenu. Tu m'ap-

partiendras toujours.

—

Foutaises.

— Ah oui ? Regarde au fond de toi, Zara. Je suis sûr que tu

découvriras la vérité.

—

Je ne sais plus ce qu'est la vérité. Mais je sais que tu

commences à ressembler à une vieille parodie de Darth Vador

dans un vieil épisode de Star Wars. Et je sais que tu cherches à

me faire du mal.

Il secoue la tête et prend un air distrait.

—

N'importe quoi.

—

Quoi ? Le sosie de Darth Vador ou le fait de me vouloir du

mal ?

—

Les deux.

Je roule des yeux. Chercher au passage une arme. Il y a le

tisonnier, mais il est trop loin. Il y a la lampe, mais suis-je

capable d'en asséner un coup suffisamment fort avec une seule

main ? Non, il faut à tout prix que je le fasse sortir.

Il se rapproche de moi et, d'une voix sirupeuse :

— Pourquoi tu ne reviendrais pas avec moi ? Je ne te ferai pas

de mal.

— Revenir où ?

— Chez moi.

— Tu as un chez-toi ?

r

— Evidemment.

—

Un genre de maison de contes de fées avec des murs en

pain d'épice et un toit en sucre filé ? Ou la maison de la fée

Clochette, prête à exaucer mes trois vœux ?

Il laisse échapper un

sourire.

— Non. C'est une grande maison dans la forêt. Protégée par

un charme qui tient à distance les importuns.

— C'est derrière une apparence séduisante que toi et tes

semblables cachez ce que vous êtes vraiment.

— Je vois qu'on s'est documentée...

— Un peu, oui.

— Allons, reviens avec moi.

—

Pourquoi ? Pour que je serve d'appât à ma mère ?

— Ce serait une si mauvaise idée ?

— Oui.

— Zara...

Il soupire. Dehors, le vent rugit.

—

Comment puis-je te faire comprendre... J'ai besoin de ta

mère. Si je ne mets pas la main sur elle, d'autres garçons

mourront.

— C'est ridicule.

— Non, c'est comme ça.

Je réfléchis une seconde.

—

Si c'est le cas, pourquoi Ian n'a-t-il pas essayé de me

transformer ?

Il perd de sa contenance. Son visage se fait soudain inquiet,

presque humain.

—

Il t'a embrassée ?

—

Presque. Mais Betty l'a tué.

Il dissimule mal un sourire. Puis, passant une main dans ses

cheveux :

—

Betty peut se montrer féroce.

—

C'est pour ça que tu n'apparais pas quand elle est ici?

— Aucun lutin ne voudrait affronter un tigre.

Il souffle sur la braise dans sa paume. Elle se transforme en

poussière.

—

On a l'impression que presque rien ne peut te résister,

dis-je.

-Ça?

Il a un petit sourire satisfait.

—

Un simple tour de passe-passe.

Nous nous dévisageons.

—

Ian a essayé de te transformer, car il savait que tu aurais

fait une reine très puissante. Une reine avec mon sang aurait

fait de lui un roi. Ian a essayé de te transformer, car il pensait

que je voulais faire de toi ma reine.

—

C'est écœurant.

J'appuie mon plâtre sur ma cuisse. Il est trop lourd.

—

Tout à fait d'accord.

-— Il y en a beaucoup, de ces lutins renégats comme Ian ou

Megan ?

Il hoche la tête.

—

Beaucoup trop, à présent que je suis faible. Ils le sentent.

Ils viennent de partout pour essayer de me renverser, de

prendre mon territoire. Notre race n'est pas la plus sympathique

qui soit...

—

Ce n'est rien de le dire.

— Le choix t'appartient, Zara.

— Sa silhouette élancée s'approche et il s'assied à côté de moi.

Il pose la main sur ma main valide. A cause des braises, elle est

encore chaude, presque brûlante, et c'est une sensation agréable

en comparaison du froid dans le Maine, du froid en moi...

—

Nous pouvons rentrer chez moi, et je répondrai à toutes tes

questions en attendant la venue de ta mère. Ou nous pouvons

attendre ici l'arrivée du garçon-loup. L'une de ces deux

possibilités n'est pas une bonne idée.

—

Et pourquoi donc ?

Je n'ai aucune envie de connaître la réponse à cette question.

—

Parce que j'ai ce besoin en moi. Et que, tu sais quoi ? Ce

loup m'a l'air bien appétissant.

Rinétophobie ou Rinésiophobie

Peur du mouvement ou du déplacement

'a

ccepte de le suivre. Il sourit, triomphal, comme sûr de sa

Jvictoire.

—-J'en suis ravi, déclare-t-il d'un air de gentleman, comme

s'il ne venait pas à l'instant de menacer Nick.

Il me conduit hors de la maison. Je me dégage de son bras et

il rit, amusé.

—

Je ne vais pas te faire mal, Zara.

—- Bien sûr. Tant que je coopère.

Il ouvre la porte. Une rafale d'air froid s'engouffre dans la

maison. Il m'aide à mettre mon manteau. A cause du plâtre, je

ne peux enfiler qu'un seul bras. Je regarde devant nous le néant

de la neige et de la forêt. Je cherche des signes de la présence

de Betty ou de Nick.

—

On prend la Subaru ?

—

Non. On va courir.

Mon plan ne prévoit pas une course à travers la neige.

Mon plan prévoit qu'on s'arrête dès qu'on se retrouve dehors.

Je tente vaguement de m'opposer.

—

Je ne suis pas censée courir. A cause de mon bras cassé,

tout ça...

—

Je suis désolé, pour ton bras.

—

Vraiment ?

Il me soulève comme si je ne pesais rien du tout, me tient

contre son torse à la façon dont un jeune marié porte son épouse

en franchissant le seuil du domicile conjugal. Loin du feu, il est

froid. Il sent les champignons.

—

Tu as le vertige ?

Il tient mon bras valide contre lui et s'arrange pour ne pas

faire bouger mon bras plâtré. Tout se passe en douceur,

rapidement et je n'ai pas le temps de protester ni même de dire

quoi que ce soit. Puis il s'envole. Littéralement.

Par-dessus son épaule, une forme sombre à quatre pattes

émerge de la forêt en rugissant.

Betty vient de nous louper. Mon cœur grince dans ma

poitrine.

Nous passons en un éclair devant les arbres, qui se

transforment en une masse floue. Il vole par-dessus la neige. Le

vent projette mes cheveux contre son torse. La neige tombe,

couvre notre visage et notre corps tandis que nous volons de

plus en plus vite.

C'est à cette vitesse que j'ai toujours rêvé pouvoir courir, cette

incroyable vivacité. C'est une expérience fascinante,

magnifique et je me sens incapable de la décrire ou de la vivre

pleinement - puis nous nous arrêtons.

Betty ne me retrouvera jamais. Il n'y a aucune trace derrière

nous.

Il me pose sur le sol bosselé d'une vaste clairière entourée de

hauts pins. Ma respiration part d'un coup, comme si je l'avais

retenue pendant tout ce temps.

—

Oh, dis-je avant même de m'en rendre compte, c'était

incroyable !

—

Tu es toute rouge. Je pensais que tu me détestais.

—

Ça, oui. Mais voler ? Voler, je ne déteste pas... Dans un

livre, j'ai lu que...

—

Tu aimes la lecture ?

—

Ouais.

— Parfait. Pour ma part, j'adore les ouvrages de philosophie.

C'est bon d'avoir une fille qui aime lire.

Je ravale ma salive, me dandine d'un pied sur l'autre. Ils ne

pourront pas nous retrouver. Nous n'avons pas laissé la

moindre trace. Je n'en reviens pas : nous avons volé !

—

Est-ce que tous les lutins volent ? Parce que je ne m'étais

pas du tout préparée à ça. Je veux dire... je n'ai trouvé ça dans

aucun livre...

—

Seuls ceux qui ont du sang royal. Toi, tu sais voler.

—

Si je me transforme en lutin.

—

Bien sûr.

Il montre la clairière.

—

Voilà. C'est chez moi.

—

La clairière ?

—

Tu ne vois pas la maison ?

— Non.

Son visage change d'expression, comme si je l'avais déçu.

—

Elle est protégée par un charme, mais, puisque tu es ma

fille, tu devrais être capable de la voir.

—

Hum, hum.

Je frissonne. Des floc

ons de neige tombent sur ses cheveux et

les blanchissent.

— Les humains voient ce qu'ils croient être là, pas ce qui s'y

trouve réellement. Ça n'est pas très difficile de leur cacher qui

nous sommes vraiment.

—

Oh, merci. Leçon n°112 du manuel des lutins, c'est ça ?

—

Des sarcasmes ? Décidément, tu n'es pas comme ta mère.

En général, quand elle a peur, elle se tait.

Je cesse de me mordre la lèvre.

— Non, en effet. Je ne suis pas du tout comme elle.

Il soupire.

—

Essaye de voir ce qui se trouve vraiment devant tes yeux,

Zara. Puis nous rentrerons nous mettre à l'abri du froid.

—

Entendu.

Je fixe du regard la clairière et elle se met à vibrer, à changer

imperceptiblement. Un flocon tombe sur mes cils. Je ferme les

yeux pour le laisser fondre. Puis je les rouvre.

—

La vache...

J'entends un sourire dans sa voix.

—

Tu la vois ?

—

Je me demande comment j'ai pu la manquer.

—

A cause du charme...

La maison n'est pas une maison : c'est un gigantesque manoir,

avec des fenêtres à grands carreaux sur ses trois niveaux. Les

façades sont couvertes de planches à clin et peintes dans un

jaune crème, comme les vieilles demeures de Battery Park, à

Charleston. Les lignes droites de sa structure semblent surgir

solennellement du sol pour s'élancer vers le ciel. Elle n'est pas

ostentatoire, mais elle est immense.

Tout en elle évoque une fortune amassée au fil des

générations, des salons où on sert le thé, des parties de croquet

dans le jardin.

Je tourne ma tête pour le lui dire, mais ma bouche reste

ouverte et ma langue semble renoncer à jouer un rôle actif dans

la conversation.

—

Tu me vois tel que je suis, déclare-t-il en souriant.

Ses dents sont légèrement pointues.

Mais ce ne sont pas ses dents qui me choquent. Ce sont ses

yeux argent aux pupilles noires. C'est sa peau luisante comme

de la glace bleue. C'est sa taille et sa corpulence, bien plus

imposantes que je l'imaginais.

—

Je ne te ressemble pas, dis-je enfin.

—

Non. Tu ressembles à ta mère.

—

J'ai les mêmes cheveux que toi. Maman m'a toujours dit

que tu nous avais abandonnées, mais ce n'est pas ce qui s'est

passé, n'est-ce pas ?

—

Non. C'est elle qui m'a abandonné.

L'expression de son visage est triste, tout à coup. Ses

yeux semblent rétrécir. Puis il me regarde à nouveau.

—

Allons, entre, ne reste pas dans le froid.

Je le suis parce que je ne sais pas ce que je pourrais faire

d'autre. Je le suis parce que je veux protéger Nick et que je

garde l'espoir que mon plan est encore, malgré tout, le plan. Ils

ont peut-être réussi à nous suivre jusqu'ici, à me retrouver et à

retrouver Jay. Je le suis parce que je veux découvrir quel genre

de monstre est mon père. Oui, c'est vrai. Mon père.

La grande porte en acajou s'ouvre devant nous. Il me conduit

jusqu'à l'entrée principale. Un pas. Un autre. Une odeur de vin,

de bœuf et de champignons flotte dans l'air. Une lumière vive

fait étinceler les sols de marbre. Des gens sont alignés devant

les murs tendus de tapisserie. La plupart portent des vêtements

de tous les jours, mais certains sont en smoking et robes de bal

de promotion. L'un après l'autre, dans toute la pièce, s'incline

sur notre passage. Il doit bien y en avoir une centaine. Mais ce

ne sont pas des gens. Ce sont des lutins qui ne sont plus

dissimulés par le charme. Leurs dents sont pointues comme

celles des requins. Leur peau a cette teinte bleuâtre et leurs

jambes sont longues, bien plus longues que la normale. Mes

genoux s'entrechoquent.

—

Notre cour, m'annonce le roi. La cour Sombre. S'il vous

plaît, levez-vous !

Les lutins se redressent. J'ignore ce que je dois faire. Devant

tous ces yeux argentés de lutins fixés sur moi, j'agite

doucement la main.

—

Nous vous retrouvons tout à l'heure dans la salle de bal,

reprend-il en me poussant vers une porte latérale.

Juste avant qu'il la referme sur nous, j'ai le temps de voir tous

les lutins se disperser.

—

Tous les lutins existants sont là ?

—

Non. Juste ceux de la région. Ceux qui m'appartiennent.

—

Il y en a dans d'autres régions ?

—

Bien sûr.

—

Oui. Bien sûr.

J'avance vers une fenêtre et regarde la neige.

—

Je te laisse ici. Ta maman va bientôt arriver. Pour ma part,

j'ai des choses à préparer. Tu es libre de te promener dans la

maison, Zara. En revanche, j'ai bien peur que tu ne puisses pas

partir.

— Alors, j e suis ta prisonnière.

—

Mon invitée.

—

Les invités peuvent toujours partir.

Je lui fais face.

—

Je veux voir Jay Dahlberg.

Il tressaille.

—

J'insiste.

—

Il est à l'étage. Deuxième étage, troisième porte à droite. Je

te préviens, Zara, ça n'est pas joli à voir. Mais je ne peux pas te

cacher ce que je suis. Ce dont j'ai besoin.

Je balaye du regard les rideaux somptueux, le canapé en cuir,

ce décor voluptueux rehaussé d'orchidées.

—

Rien de tout cela n'est joli.

Une fois seule, je compte jusqu'à soixante, puis pars à mon

tour. Je gravis les marches en marbre blanc tendues d'un tapis

afghan rouge foncé. Un étage. Un autre. Je passe devant des

lutins qui me lancent des regards cruels, d'autres qui reniflent

l'air. Leurs gestes sont trop fluides pour être humains, leurs

yeux trop féroces.

Ils me dévisagent comme si j'étais une proie. Certains

effleurent mes bras, mes cheveux, en murmurant : « Princesse,

princesse. » Je prends sur moi pour ne pas ficher le camp d'ici

en hurlant. Je continue de monter les marches jusqu'au palier

du deuxième étage.

Je compte les portes pour essayer de rester concentrée,

d'apaiser mes battements de cœur, et soudain c'est la porte,

celle derrière laquelle doit se trouver Jay Da- hlberg. Elle est

assez banale, en bois, avec un bouton doré et brillant sur lequel

est gravé un symbole runique. Je me demande combien de

prisonniers sont enfermés derrière des portes aussi ordinaires.

Après avoir pris une profonde inspiration, je tourne le bouton et

ouvre.

Jay Dahlberg est étendu sur le drap d'un grand lit, tordu sur le

côté. Ses bras sont constellés de trace de morsures. Pour tout

vêtement, il porte un caleçon et un t-shirt déchiqueté.

—

Oh, Jay ! dis-je en chuchotant une fois la porte fermée.

Il ne bouge pas et je me déplace en silence sur un autre épais

tapis oriental tissé à la main. Il ne bouge pas non plus quand je

touche son bras, juste au-dessus de cinq estafilades profondes,

là où les lutins ont dû prélever son sang. Sa peau se glace sous

mes doigts. Elle est pâle sous la lumière fluorescente. Son dos

est strié de coupures et d'ecchymoses.

—

Jay ? dis-je en le pressant un peu plus. Jay ?

Il gémit. Ses paupières tressaillent, puis s'ouvrent. Ses lèvres

sont craquelées, mais parviennent quand même à remuer.

—

Eh ! On dirait la nouvelle...

r

—

Elève du lycée. Oui, c'est moi. Je vais défaire tes liens et te

faire sortir d'ici.

Ses yeux s'écarquillent sous l'effet de la surprise.

—

C'est impossible ! Les lutins...

—

Je suis au courant, pour les lutins, et je m'en fiche comme

de ma première chaussette, dis-je en commençant à dénouer la

corde autour de ses chevilles. Je te fais sortir d'ici, un point c'est

tout !

Je passe aux nœuds autour de ses mains, mais, avec mon

attelle, la tâche n'est pas aisée. J'y arrive enfin et glisse mon

bras valide autour de sa taille.

—

Tu peux te lever ?

—

Bien sûr, m'assure-t-il, mais, dès que ses pieds touchent le

sol, il se met à vaciller.

—

Tu peux prendre appui sur moi. Ça va aller, mais il y a

beaucoup de marches à descendre. On va y aller lentement...

Nous sommes presque devant la porte quand il s'arrête.

—

Eh, la nouvelle...

— Zara.

— Il articule avec difficulté. Tout son corps tremble entre mes

mains, mais il essaye quand même de s'écarter.

—

Il m'a tailladé. Il a léché mon sang. Et les autres ont fait

pareil. C'est comme... c'est comme s'ils suçaient mon âme. Il

pourrait... il pourrait s'attaquer à toi...

—

C'est bon, dis-je. Ça va aller. Tu vas t'en sortir. Personne

ne te fera plus de mal, compris ? Pas sous ma protection.

Maintenant, partons d'ici.

J'ouvre la porte et t

ends l'oreille. Rien.

—

Au fait, dis-je en chuchotant. Tu as vu d'autres garçons ici

?

Il s'efforce de bouger ses lèvres.

—

Non.

—

Le fils Beardsley ?

—

Ils m'ont dit qu'il était mort.

Un nœud de colère tord mon estomac, aussi douloureux que

mon bras cassé.

—

Je vais te faire sortir d'ici.

Nous nous mettons en route vers l'entrée. Je pense à toutes les

marches. Je pense à tous les lutins. Je m'en fiche.

Noctophobie

Peur de la nuit

e

n'est pas évident, mais nous parvenons à traverser le

C

couloir et à descendre un étage.

—

Où sont passés les lutins ? murmure Jay. Ils vont venir... Ils

vont boire notre sang...

—

Je ne sais pas. Dans la salle de bal, je crois. Tout va bien.

Mais, au moment où nous posons le pied sur la dernière volée

de marches, nous entendons des voix. Elles proviennent de

l'entrée principale. Mon cœur se serre atrocement. Ça n'était

pas prévu dans mon plan. Elle ne devrait pas être déjà là. Elle

était censée arriver plus tard, une fois que tout serait terminé.

—

Oui, tu as ce que tu veux, pas vrai ? Je suis venue !

C'est une voix féminine et chantante, un peu tremblante

aussi, essayant de paraître dure, mais n'y arrivant pas tout à fait.

Pourquoi ma mère ne m'a-t-elle pas tout raconté depuis le début

? Pourquoi ces mensonges ? Parce qu'elle voulait me protéger,

j'imagine.

—

C'est ma maman, dis-je à Jay en baissant la voix.

—

Ta maman est ici ? Qu'est-ce qu'elle fabrique ici?

Il trébuche et se rattrape à la balustrade.

—

Elle est venue me sauver.

Je le rapproche de moi, essaye de le maintenir debout.

Il a du mal à comprendre.

—

Mais... c'est toi qui es venue me sauver.

—

Je sais. Tout va bien. Allez !

Nous arrivons au milieu de l'escalier et je vois enfin ce qui se

passe : ma mère se tient au milieu de l'entrée principale, bras

croisés, sur une large dalle de granit blanc.

Le roi se tient sur la dalle noire à côté d'elle. Tous les deux

sont entourés par les lutins, de nouveaux alignés le long des

murs.

—

On dirait une partie d'échecs géante, me chuchote à

l'oreille Jay.

Je l'aide à descendre quelques marches supplémentaires.

—

Tu n'imagines pas à quel point tu m'as manqué, dit le roi.

Pour toute réponse, ma mère lui adresse un petit sourire

satisfait.

—

Tu m'as fait attendre longtemps.

Elle lève les yeux au ciel. Je croyais qu'elle ne faisait ça

qu'avec moi. Nous descendons une autre marche. Personne ne

paraît nous remarquer.

Enfin, ma mère répond :

—

Tes lutins s'en sont pris à ma fille.

—

C'était des renégats. Ils ont été mis hors d'état de nuire.

—

Oui. Par Betty.

—

Et je me suis occupé de tous les autres, réplique-t- il avec

un grand soupir mélodramatique.

—

Tous les autres ?

—

C'était un véritable complot. Tu sais que je perds de mon

pouvoir quand je reste sans reine. Ça donne des idées à certains

arrivistes...

Je ne vais pas le laisser s'en tirer à si bon compte. Je crie :

—

Tu as tué Brian Beardsley ! Et regarde Jay : il est presque

mort.

Tout le monde se tourne vers nous, y compris ma mère. Les

bras lui en tombent.

Le roi des lutins écarte les bras en un geste d'impuissance :

—

Tu sais bien que je ne peux pas m'en empêcher !

—

Tu aurais très bien pu arrêter.

Je tire Jay pour descendre quelques marches. Je me

rapproche de ma mère, encore un peu plus. Elle me regarde

d'un air paniqué.

Je voudrais tant la serrer contre moi, même si je lui en veux.

Je voudrais qu'elle sache que je lui pardonne, que je comprends

ce qu'elle essaye de faire. Mais je me concentre sur lui - le roi.

—

C'est dans notre nature, se défend-il.

—

Alors tu dois la changer. Rien ne t'oblige à torturer. Rien

ne t'oblige à tuer.

—

Mais un jour je mourrai, et un autre lutin, plus cruel

peut-être, moins sensible aux particularités de l'espèce

humaine, prendra ma place.

—

Et alors ?

Mes parents me regardent. Jay vacille. Je le relève.

—

Chaque jour, des gens meurent pour défendre une juste

cause. On appelle ça des martyrs. Et puis, tu m'as harcelée, tu

appelais mon nom chaque fois que tu me voyais, tu as essayé de

me perdre dans la forêt... C'est formellement déconseillé dans

le Manuel du bon père.

Je franchis une dernière marche et, enfin, nous nous

retrouvons dans l'entrée. Les lutins sifflent comme des bêtes

sauvages.

Ils se rapprochent de moi, reniflent l'air où doit flotter l'odeur

du sang de Jay. Ils ont faim, ils veulent boire à ses plaies. Le roi

leur fait signe de reculer. Ils obéissent, manifestement à

contrecœur.

—

Je voulais que tu viennes à moi par ta propre volonté,

m'explique-t-il. Je voulais que tu aies envie de connaître ton

père.

—

Attends un peu, tu veux ? Perdre quelqu'un et lui donner

l'impression qu'il est devenu fou n'est pas la meilleure façon de

le faire agir « par sa propre volonté ». Et puis, tu t'es fait passer

pour mon beau-père, ce qui était particulièrement cruel.

Ma mère quitte sa dalle blanche et vient vers moi. Elle passe

son bras autour de mes épaules.

—

Il a fait quoi ?

—

J'étais désespéré, se défend le roi.

—

C'est minable, dis-je. C'est une excuse minable.

Jay s'effondre par terre. J'essaye de le rattraper, mais

je suis trop petite même s'il est très maigre. Aucun lutin ne

tente de le retenir dans sa chute.

—

Et maintenant, le moment est venu pour nous de partir.

J'imagine que vous n'avez pas de fauteuil roulant à nous passer

pour transporter Jay ?

Ma mère se raidit.

—

Zara...

Je ne veux pas regarder son visage, mais je le fais quand

même. Le grand vide en moi s'élargit tellement que je dois

avoir doublé de volume.

—

Maman, ne me dis pas que... ?

—

Que veux-tu que je fasse d'autre ?

—

Tu ne vas quand même pas rester ici avec lui, le

tortionnaire ?

Elle hoche lentement la tête, sans retirer les mains de mes

épaules.

Je tape du pied comme un bébé.

—

C'est la chose la plus dingue que j'aie jamais entendue !

—

Je sais que tu ne le crois pas toujours, mais sache que tu es

la chose la plus importante au monde pour moi. Et je dois te

protéger.

Son regard se pose sur mon plâtre, sur Jay étendu par terre,

puis elle m'embrasse sur la joue avant de se détourner pour lui

faire face.

—- Tu dois me promettre une chose : si je reste avec toi, tu

les laisses partir et tu ne les tourmentes plus jamais.

Il acquiesce.

—

Je promets.

—- Maman !

Elle m'attire vers elle une dernière fois :

—

Je suis désolée, Zara. J'ai cru que tout cela n'était pas

inévitable, mais ça l'est. Et qu'est-ce que ma liberté comparée

à...

—

Il va te transformer en lutin ! Tu seras semblable à eux !

Elle ne répond rien.

Je m'écarte.

—

Tu as dit « inévitable » ? Rien n'est inévitable.

Les lutins me poussent vers la porte, me font sortir dans la

neige et me laissent là. Deux autres posent Jay Dahlberg à côté

de moi.

— Vous auriez au moins pu lui donner des vêtements !

Mais j'ai beau crier, ils rentrent dans le manoir et ferment la

porte derrière eux.

Asthénophobie

Peur de s'évanouir ou de se sentir faible

on

sang, gémit Jay, on se gèle !

B

— Ne t'en fais pas. J'ai un plan.

Je l'aide à se relever en le tirant de mon bras valide. Il y arrive

à peine.

Nous marchons clopin-clopant jusqu'à la lisière des arbres. Je

retire ma veste, essaye de la lui passer. Elle est bien trop courte

et bien trop étroite, même s'il est d'une maigreur cadavérique,

mais c'est déjà ça.

—

Qu'est-ce qu'on va faire ? me demande-t-il en tremblant.

Ses pieds nus sont bleus.

— On va chercher de l'aide.

Nous entrons dans la forêt. Je siffle, puis je hurle :

— Mamie !

Rien.

— Nick !

— Au-dessus de nous, un aigle décrit des cercles en poussant

des cris perçants.

Deux secondes plus tard, ils surgissent des arbres : un tigre

blanc et un magnifique loup au pelage marron. Ils ont l'air

féroces. Mamie est superbe, mais tellement... tellement... Je ne

sais pas. Elle paraît puissante. Ses muscles sont énormes,

sauvages, impressionnants. Et Nick ? Nick est là. Il est revenu

pour me sauver, exactement comme il l'avait promis avant de

découvrir que je suis à moitié lutin.

Je lève la main et mon sourire est si large que le froid me fait

mal aux dents.

—

Bon sang... bon sang... bredouille Jay en reculant.

—

Tu es victime d'une simple hallucination, lui dis- je. Ne

t'en fais pas.

Comme on pouvait s'y attendre, il s'évanouit. Je le rattrape

tout juste avec mon bras, titube légèrement, mais parvient à le

poser en douceur dans la neige.

Mamie et Nick continuent de rugir, furieux, montrant les

crocs, prêts à bondir, à déchiqueter et à tuer avant d'être tués.

Mais je sais que les lutins dans le manoir sont trop nombreux

pour eux. Et je sais que tuer, ça n'est pas cool, même si les

lutins et certaines gens peuvent vraiment être horribles.

— J'ai une meilleure id ée, leur dis-je. Vous devez me faire

confiance. Nous allons passer à la phase deux de la nouvelle

version de mon plan. Nouvelle version parce que maman est

arrivée plus tôt que prévu. Disons que c'est à cinquante pour

cent un plan et à cinquante pour cent une mission. Je vous

explique tout ça à la maison, d'accord ?

— Avant toute chose, nous réveillons Jay - plus ou moins.

Nous l'installons sur le dos de mamie, qui ira le déposer dans un

endroit où quelqu'un pourra facilement le découvrir. Je

reprends ma veste pour qu'il n'y ait pas moyen de remonter

jusqu'à moi.

Mamie s'élance dans la forêt pendant que Nick et moi

rentrons à la maison. Une fois là-bas, nous téléphonerons à

Issie, attendrons mamie, puis reprendrons mon plan. Parce que

je pense en avoir un, et je pense qu'il a toutes les chances de

marcher.

Atychiphobie

Peur de l'échec

Le téléphone fonctionne à nouveau. Devyn appelle Issie, puis

part la chercher. Mamie appelle Mme Nix, la secrétaire du

lycée.

—

C'est un ours, explique Betty en raccrochant. Je lui fais

entièrement confiance.

La nouvelle me fait à peine ciller.

Nick fait les cent pas dans le salon. Il est en colère et me

regarde à peine.

Enfin je l'attrape par le bras et lui demande :

—

Qu'est-ce qui ne va pas ?

—

Tu es partie avec lui.

Quelque chose se hérisse en moi.

—

Il t'avait menacé !

—

Je suis parfaitement capable de sauver ma peau tout seul,

Zara.

Il dégage son bras et part dans la cuisine, où mamie est en

train de passer en revue les couverts.

—

Ça faisait partie du plan, que je le suive dehors ! Nous en

avions parlé à l'hôpital. Tu le sais très bien. Je jouais le rôle de

l'appât. Toi et mamie deviez l'attaquer. Ça a presque marché.

—

Seulement parce que je suis revenu avec Devyn.

Seulement parce qu'il a vu dans quelle direction il t'avait

emportée !

—

Nous n'avions pas d'autre choix. Il fallait retrouver Jay.

Betty apparaît, brandissant une fourchette.

—

Vous croyez qu'il y a du fer là-dedans ?

Je lui fais signe de retourner dans la cuisine et, criant encore

plus fort que Nick :

—

J'ai trouvé où les lutins vivent ! Tu te rends compte ? À

présent on peut passer à l'attaque et les prendre au piège !

—

Et comment tu comptes t'y prendre, petit génie ?

Il s'adosse au comptoir, bras croisés.

Mamie tousse.

—

Surnoms interdits ! intervient-elle.

—

Exact, dis-je. Surnoms interdits, haleine de chien !

Mamie étouffe un rire entre ses mains, puis déclare :

—

Je vais m'installer dans le salon pendant que nos deux

tourtereaux s'entretuent.

—

On peut retrouver le chemin vers leur maison en suivant

notre propre odeur, pas vrai ?

—

Oui, admet Nick, mais avec toute cette neige, l'odeur ne va

pas rester longtemps.

—

C'est pour ça qu'on passe à l'action maintenant !

Il me jauge du regard et quelque chose dans ses épaules se

détend.

—

Et comment je peux savoir que ce n'est pas un piège ?

Comment je peux savoir qu'ils ne t'ont pas transformée en lutin

?

Mamie crie depuis le salon :

—

Parce que si c'était le cas, elle ne pourrait pas porter son

bracelet en argent, haleine de chien !

—

Eh ! Pas de surnoms ! dis-je en souriant avant de me

tourner vers Nick.

Il est plié en deux, comme s'il avait une violente crampe à

l'estomac. Je tends le bras, mais je me retiens de le toucher.

—

Ça va ? dis-je d'une voix douce.

—

Je me sens idiot, répond-il lentement. Bien sûr, tu ne

pourrais pas porter ce bracelet si tu étais un lutin...

—

C'est bon, dis-je, mais je ne suis pas sûre que ce soit

vraiment le cas.

Un muscle tressaille dans sa joue, puis il fonce dans le salon

et, sur le seuil de la porte, se retourne vers moi :

—

Je ne veux pas que tu prennes de risques, d'accord ? Pas

pour moi.

J'avale ma salive et tente une plaisanterie, car je risquerais de

craquer si je lui répondais sérieusement.

—

Entendu, monsieur le Joli Cœur.

Ils arrivent en motoneige. Nick porte Devyn sur son dos, car

ils n'ont pas pris son fauteuil roulant.

— J'espère que ma guérison va s'accélérer, dit Devyn tandis

que Nick le dépose dans le fauteuil en cuir blanc près de la

porte.

—

Ouais, j'en ai marre de toujours te porter, répond Nick d'un

ton blagueur.

—

Les médecins sont déjà hallucinés par la façon dont tu

récupères, ajoute Issie, assise sur le tapis à galons dorés, en

s'appuyant contre les jambes de Devyn. Tu es censé être

complètement paralysé !

—

Ils parleront sans doute d'un miracle, intervient mamie au

moment où Mme Nix fait son entrée.

Betty ouvre grand les bras. Les deux femmes se serrent l'une

contre l'autre. C'est mignon. Mme Nix rougit en nous voyant.

—

Voilà, je suis un ours, explique-t-elle en nous regardant

l'un après l'autre. Mais attendez... Issie, tu es quoi ?

—

Rien du tout, glousse-t-elle. Juste humaine. Tout le temps

humaine.

—

L'humaine la plus cool du monde ! s'écrie Devyn en se

penchant vers elle pour lui ébouriffer les cheveux.

Je prends la parole.

—

Bon, Betty vous a expliqué à tous la situation ?

Hochement de tête général. Nick s'assied sur l'accoudoir du

canapé et Mme Nix prend place sur le fauteuil vert tandis que

j'arpente le tapis galonné.

—

Donc, ma théorie est que les lutins ne peuvent pas traverser

une zone chargée en fer. Mon bracelet métallique a brûlé Ian

quand je le lui ai lancé. Et nous avons lu sur Internet que les

lutins détestent le fer, qu'ils se cantonnent aux régions rurales

pour cette raison.

—

Pourquoi le fer ? demande Issie.

Le geek qui sommeille en Devyn se réveille aussitôt :

—

Parce que le fer est l'un des derniers éléments créés par la

nucléosynthèse stellaire.

Je n'ai rien compris à ce qu'il vient de dire.

Ni personne d'autre d'ailleurs.

—

Tu peux traduire, Devyn ? suggère Nick.

Il passe une main dans ses cheveux, signe de son

exaspération, et reprend :

—

C'est un élément très lourd, très dense, et ses nucléons sont

liés entre eux par une énergie extrêmement puissante. Bref,

c'est un élément solide, très solide.

—

Mais pourquoi les lutins le détestent ?

Devyn hausse les épaules à ma question.

—

C'est si important que ça ?

Mme Nix s'éclaircit la gorge.

—

C'est une constante dans la mythologie des lutins : on

prétend que seul le fer peut les tuer, et c'est la raison pour

laquelle ils font tout pour l'éviter.

—

Eh bien, dis-je, il fau t juste espérer que ce soit vrai.

— Alors, demande Nick, parle-nous de ton plan ?

—

Je veux emprisonner les lutins.

Je fixe les yeux sur Nick puis, d'un signe de tête, indique le

sous-sol.

—

Betty garde des traverses de rail et des rouleaux de barbelé

dans sa cave. Mme Nix, vous en avez aussi apporté avec vous je

crois ?

—

Oui.

—

Nous avons aussi du ruban adhésif et des fourchettes en

acier inoxydable.

—

C'est une idée curieuse, Zara, intervient Devyn. Je veux

dire... des fourchettes ? Ouahou !

— C'est le meilleur plan que j'aie pu imaginer, dis-je en

m'essuyant les mains.

J'essaye de ne pas penser à ma mère retenue prisonnière

là-bas, j'essaye de ne pas penser aux blessures de Jay Dahlberg

et j'essaye de ne pas penser aux implications morales de ce que

nous nous apprêtons à faire.

—

Tout le monde est prêt ?

Tout le monde est prêt.

—

Parfait, dis-je. Allons-y !

—

Tu penses que ça va marcher, Zara ? me demande Issie.

Nous sommes cachées derrière un arbre. Derrière nous, une

énorme pile de traverses de rail et de fil de fer barbelé.

Je lui prends la main et la serre.

—

J'espère.

Elle presse ma main à son tour.

—

Moi aussi.

—

Tu sais, tu n'es pas obligée de nous aider.

—

Oh, la ferme ! répond-elle en soufflant sur ses mains pour

les réchauffer. Les amies, ça sert aussi à ça : se battre contre les

lutins !

—

O.K., dis-je. O.K.

Je jette un coup d'œil aux autres arbres. Betty est cachée

derrière un tronc, Devyn et Nick derrière un autre. Devyn s'est

transformé en aigle et Mme Nix en ours. Tous les autres ont

leur apparence humaine. Devyn tient dans son bec l'extrémité

d'un rouleau de barbelé.

Mme Nix avance d'un pas lourd vers la maison. Elle renifle

l'air. Ses pattes griffues martèlent le sol. Elle tend les oreilles

en avant : c'est le signal qu'aucun lutin n'est sorti de la maison.

Nick me regarde et dresse les deux pouces en l'air. Nous

n'avons pas beaucoup parlé du fait que je sois la fille d'un lutin.

Le temps nous a manqué. A présent, seule ma mère compte.

Mais j'ai toujours peur de ce que cette nouvelle pourrait

signifier pour nous, pour moi.

Pour l'instant, ça n'est pas le plus important.

Je donne le second signal et nous passons à l'action. Les bras

chargés de traverses que nous allons planter dans le sol, nous

piquons un sprint vers la maison. Une par une, nous les

enfonçons dans la terre.

Issie m'aide parce que ni elle ni moi ne sommes assez fortes

pour le faire toute seule, sans compter que j'ai un bras dans le

plâtre. Le bec jaune de Devyn, tenant toujours son fil de fer

barbelé, scintille dans le crépuscule.

Il le fait passer de traverse en traverse, tout autour de la maison.

Nous devons faire vite, avant que les lutins s'aperçoivent de ce

qui se passe.

Issie enfonce une traverse dans la neige.

— Tu es certaine qu'il y a une maison dans cette clairière ?

—

Certaine, dis-je en plantant une autre traverse. Je la vois, je

te jure !

Mes muscles me brûlent.

—

Parfois ça craint d'être un simple mortel, ironise Issie.

Nous nous penchons et enfonçons une nouvelle traverse.

—

Non, Issie. Ça ne craint pas.

Nous avons apporté toutes les traverses et les bobines de

barbelés dans des chariots tractés par des motonei- ges

appartenant à Mme Nix et aux parents d'Issie. Je ne m'étais pas

rendu compte du poids des traverses, mais elles pèsent

atrocement lourd. C'est l'adrénaline qui nous donne la force de

les porter. Mamie nous en donne d'autres.

Devyn continue d'encercler la maison avec son barbelé. Ses

ailes géantes claquent dans l'air. Le cercle est presque complet.

Encore quelques traverses...

Nick passe en courant devant moi, les bras chargés de

traverses. Il franchit la pelouse face à la maison. Soudain, la

porte s'ouvre. Mme Nix pousse un rugissement pour nous

avertir du danger.

Je jette une autre traverse et hurle :

—

Nick !

Il lève les yeux.

—

Ils arrivent !

Un lutin s'élance vers Nick, crocs aiguisés, mortels. Il bondit,

mais Nick le fouette avec du barbelé, qui frappe le lutin en

plein visage. Une grande cicatrice brûlante et fumante

s'imprime dans sa peau, et le lutin s'écroule par terre, une main

plaquée sur sa joue. Nick se dresse devant lui et attend.

—

Nick, reviens ! hurle Betty.

Nick hésite. Ses muscles semblent se contracter et tressaillir.

Il veut se changer en loup. Je le sens.

—

Tout de suite ! ordonne Betty.

Il court vers elle en sautant par-dessus le barbelé et sort du

cercle presque achevé.

D'autres lutins sortent de la maison. Ils portent tous une tenue

d'apparat. Les robes en velours et satin flottent au vent. Les

smokings sont parfaitement coupés. Ils devraient être beaux,

mais je sais ce qu'ils sont vraiment. Et ils ne peuvent pas être

beaux, car la beauté naît de la grâce, de l'amour et de l'espoir.

Or ils ne connaissent qu'une chose : l'avidité.

Mme Nix attrape dans le bec de Devyn le dernier morceau de

fil de fer barbelé et l'enroule autour de la dernière traverse. Le

cercle est terminé.

—

Change-toi, Nick ! crie Betty. Maintenant !

Une traverse mal plantée retombe. Je me précipite pour la

rattraper. Des deux mains, j'essaye de l'enfoncer dans la terre

dure et glacée. Elle vacille, menaçant d'entraîner dans sa chute

tout le cercle de fer.

—

Mamie ! J'ai besoin d'aide !

Elle court jusqu'à moi. Nous appuyons ensemble sur la

traverse, de tout le poids de notre corps, pour la stabiliser. Les

lutins se mettent à psalmodier, des paroles absurdes et

monotones que je ne comprends pas, mais tout mon corps,

terrifié, est pris de tremblements.

Nick surgit à mes côtés : il s'est transformé en loup. Ses poils

sont hérissés. Il gronde, crocs saillants. Les muscles de son dos

sont tendus à se rompre.

Je pose ma main sur son flanc.

-— Non. Reste hors du cercle. Reste avec moi.

Les lutins continuent de sortir de la maison sans se soucier

des blessés qui s'entassent au bas des marches.

Ma mère apparaît sur le seuil. Elle porte une longue tunique

blanche ornée d'une profusion de dentelle. Elle avance dans la

neige, un pied devant l'autre. Elle se faufile sur le côté, laissant

tous les lutins se déverser droit devant en une horrible masse.

Le cercle de fer vacille. Il doit tenir. Je prends la traverse,

essaye de la redresser.

Le vent souffle dans les cheveux d'Issie. Ses yeux sont

écarquillés de terreur. A présent, elle voit ce qui se passe.

—

Zara ! Recule !

Puis le roi apparaît. Le vent soulève ses cheveux. Il lance un

regard noir vers ses lutins, puis dans notre direction. Il sait ce

que nous avons fait. Il lève les bras. Les lutins psalmodient plus

fort, se mettent à pousser des cris de guerre sauvages et

frénétiques. Mais leurs mouvements sont lents. Ils nous

jaugent, tentent de comprendre la situation et, je pense,

attendent les ordres. Je demande à Nick :

—

Tu le vois ?

Devyn atterrit sur son bras tendu. Nick porte un gant spécial

pour se protéger des serres. Il gronde.

—

Ils ne sont plus protégés par leur charme, s'écrie Betty. Je

les vois !

—

Ne te change pas, mamie. D'accord ?

Elle acquiesce.

Le roi des lutins croise son regard. En moins d'une seconde, il

surgit devant Betty, séparé d'elle seulement par les traverses et

le fil barbelé. Il est plus grand qu'elle. Ses yeux sont argentés.

—

Tigre ? C'est toi... toi qui as fait ça ?

Son visage se convulsé sous l'effet de la colère.

Betty lui rit au nez. Elle se moque du roi des lutins comme

d'un moins que rien.

— Non, ce n'est pas moi. C'est ta fille.

Il se tourne vers moi. Apparaît en un éclair face à moi. Ses

yeux liquides sont argentés comme le fer dans lequel nous

l'avons encerclé.

—

Tu nous as piégés !

Soudain, le fil blanc que j'ai noué autour de mon doigt depuis

la mort de mon père se casse et s'envole dans l'air. Il franchit la

barrière de fer, et le roi l'attrape. Il le tend entre ses doigts et

l'examine.

Mme Nix écrase de sa patte d'ours un lutin qui tentait de lui

barrer le passage. Elle

va et vient à l'intérieur du cercle en

rugissant pour créer une diversion.

—

Votre Majesté ! crie un des lutins, d'une voix terrifiée.

— N'approchez pas de l'ours ! ordonne le roi. Encerclez-le par

groupes de cinq !

Mme Nix se dresse sur ses pattes arrière. Devyn vole vers le

toit, attache du fil barbelé autour de la cheminée. Un lutin surgit

par une fenêtre du dernier étage, essaye de l'attraper, mais rate

Devyn et pousse un grognement de dépit.

—

La reine, Votre Majesté ! s'écrie un lutin.

Pendant une fraction de seconde, le roi détourne le

regard pour voir ce qui se passe à côté de lui. C'est là que se

trouve ma mère. Je sais qu'il la voit alors qu'elle s'apprête à

franchir le cercle de fer. Je le sais, mais il ne fait rien. Alors, je

comprends combien il est pris au piège : pris au piège de sa

vraie nature, de son rôle, pris au piège de son besoin. Ce qui ne

l'empêche pas de prendre une décision, et cette décision est

bienveillante.

—

Votre Majesté ! répète le lutin dont les cheveux blonds

claquent dans les rafales.

Il l'ignore et me regarde droit dans les yeux pendant qu'Issie

aide ma mère à franchir le fil de fer barbelé. Mme Nix saute

derrière elle et nous rejoint, enfin en sécurité.

Nick frappe le sol de sa queue. Lui et Mme Nix font barrage

de leur corps, formant une protection supplémentaire autour de

ma mère.

—

Tu gardais ma mère prisonnière, dis-je au roi. Je devais la

libérer.

Le roi me fixe. Je le fixe à mon tour. Sa froideur est immense.

Nick vient se frotter contre moi. Je regarde ces créatures

prisonnières à cause de moi. Je ne sais pas si c'est bien ou mal.

Je ne sais pas si Amnesty International ou mon père

approuveraient ce que je viens de faire, mais c'était la seule

chose qui me soit venue à l'esprit.

Un autre lutin bondit en avant, bras écartés, pour tenter

d'attraper ma mère, mais son smoking se prend dans les

barbelés. Le lutin prend feu. Trois lutins le tirent en arrière en

poussant des cris perçants. Je relève la traverse, tente de la

stabiliser pour empêcher que le cercle de fer ne s'effondre.

Nick gronde.

Enfin, le roi reconnaît ouvertement que ma mère est sortie.

Libre, elle marche aux côtés d'Issie et s'approche de moi.

Il rugit :

—

Qu'est-ce que tu as fait ?

Je ne réponds pas. Voir ma mère franchir la barrière de fer

suffit pour que mon cœur batte joyeusement la chamade. Elle

n'est pas brûlée, donc elle est toujours humaine !

—

Zara, reprend le roi d'une voix contenue, j'ai besoin d'elle

pour garder le pouvoir.

—

Tu n'as plus besoin de garder le pouvoir. Toi et tes lutins,

vous êtes pris au piège ! Plus besoin de kidnapper des garçons,

plus besoin de tirer des flèches sur les gens dans la forêt ou de

les égarer... C'est fini !

Le métal est froid contre mes doigts.

Devyn reprend du barbelé et s'envole à nouveau. Un groupe

de lutins saute en dessous de lui, dans un vacarme chaotique de

hurlements féroces. Bientôt, pris de panique, affamés, furieux,

ils commencent à s'entre-dé- chiqueter. Un lutin vêtu d'une

robe rose hurle lorsqu'un autre, en tunique noire, le frappe de

ses griffes, écor- chant son bras.

—

Zara ?

Le roi s'efforce de me parler calmement et gentiment. Il

s'efforce de paraître humain. Ça ne marche pas.

—

Tu sais ce que ça signifie ? Tu sais quel pouvoir je vais

perdre ? Nous allons nous entretuer dans cette maison. Un vrai

massacre.

—

Je sais, dis-je, et ma voix tremble tandis que je soutiens le

regard de cet homme dont le sang coule en partie dans mes

veines, mais qui n'est pourtant pas moi.

Il n'est pas moi et, malgré tout, je comprends son besoin, je

comprends sa peur. Il est coincé dans ce lieu horrible où il est

impossible d'aller de l'avant de façon morale.

—

Je suis désolée.

C'est la vérité.

Je lâche la traverse. Je tourne le dos au roi.

Il s'élance vers moi. Ma mère hurle et plonge elle aussi vers

moi. Mais elle ne peut pas s'interposer : elle est trop loin. Les

mains du roi se referment sur mes bras et il me tire en arrière

vers lui. En franchissant la barrière de fer, il s'est brûlé : ses

mains et ses bras sont couvertes de cloques. Mais sa force

physique est intacte. Mon bras cassé se tord. Je serre les dents.

La douleur est insoutena

ble. Des glapissements retentissent sur

ma gauche et sur ma droite.

—

Recule, maman !

Je sors une fourchette de ma poche et la plante dans la jambe

du roi. Il hurle. Relâche son étreinte. Bascule derrière moi.

—

Rentre !

C'est un ordre. Le roi me lance un regard assassin. Une fumée

s'élève de sa cuisse brûlée.

Ma mère est à côté de moi. Elle brandit un couteau à pain.

—

Elle ne plaisante pas !

Il se relève et recule. Son visage se tord.

—

Tu n'oserais pas...

—

Je ferais n'importe quoi pour ma fille.

Pas un tremblement n'agite la main de ma mère.

—

Dans la maison ! dis-je. Tous ! Maintenant !

Les lutins se retournent et regagnent la maison comme des

fourmis rentrant dans leur fourmilière en une colonne

grouillante. Le roi est le dernier à franchir le seuil. Il attend.

Je ne peux lui proposer qu'une seule chose :

—

Si une autre idée me vient, je reviendrai. Je te le promets.

Sa tête bouge à peine. Sa voix est un murmure dans le vent

glacé et mordant, mais je parviens tout de même à l'entendre :

—

Tes promesses sont comme celles de ta mère ?

—

Non. Mes promesses sont mes promesses.

Ma mère passe un bras autour de ma taille. Elle m'embrasse

sur la tempe. Je ne sais pas laquelle de nous deux frissonne le

plus. Elle ne dit pas un mot quand le roi ferme la porte derrière

lui.

—

O.K., dis-je. On se dépêche !

Nick redevient humain, grimpe aux étages et, avec le ruban

adhésif, colle aux fenêtres des fourchettes, des couteaux et un

reste de barbelés. Nous faisons de même avec les fenêtres du

rez-de-chaussée.

— J'espère que ça va tenir ! lance Issie en collant des

fragments de barbelés sur les murs.

—

On reviendra tous les jours pour vérifier, dis-je en

enroulant du fil de fer autour des volets.

Un lutin cogne son visage à la vitre, montre les crocs, grogne.

D'un bond, Nick, toujours humain mais protecteur, se colle à la

fenêtre en rugissant. Je cogne la vitre avec une petite cuillère.

Même si une vitre nous sépare, le lutin rentre sa langue et saute

en arrière.

Mamie et Mme Nix achèvent de sécuriser la porte d'entrée. Je

n'avais jamais remarqué à quel point les pattes d'ours

ressemblent à des mains humaines.

Nous reculons tous et franchissons la barrière de barbelés. La

maison est entièrement encerclée par du fil de fer, des traverses

et des objets métalliques. Le résultat est très étrange. On dirait

une maison d'un film de Walt Disney redécorée par un cinéaste

hystérique.

—

Parfait, dis-je.

—

Parfait.

Maman me prend par la main et me ramène à la mo- toneige.

Au loin, on entend les hurlements des lutins.

—

Je ne vois plus la maison, remarque Issie.

Moi, si.

—

Parce que tu es trop loin, explique Betty. Et parce que le

charme la dissimule aux yeux des humains et des métamorphes.

Pourtant, je la vois toujours.

Encore un hurlement de lutin. Le vacarme semble faire

trembler la forêt.

Plus personne ne parle, même quand nous enfourchons à

nouveau les motoneiges pour partir. Parfois, les mots ne

suffisent plus. Parfois, on doit juste affronter nos peurs, les

capturer et les enfouir, verrouillées à jamais.

Les jours passent. Nous nous soutenons pour les traverser

ensemble. Avec ma mère, nous repartons sur la motoneige pour

aller voir la maison.

—

Je ne la vois pas, dit-elle.

—

C'est parce que tu es complètement humaine, dis-

je.

—

Si le charme est toujours actif, ça signifie que le roi est

toujours là.

Elle coupe le contact et nous continuons de regarder.

—

Je ne vois même plus le fil de fer barbelé.

Mais je vois toujours le cercle de fer. Sans doute parce que

j'ai du sang de lutin. C'est vraiment un spectacle ridicule. Une

magnifique maison encerclée par des traverses et du barbelé.

Avec des fourchettes, des couteaux et des cuillères scotchés

aux fenêtres.

Le vent soulève

des tourbillons de neige tout autour de nous,

de minuscules tornades de flocons. Je ferme les yeux pour ne

pas avoir froid.

—

Ça va, ma chérie ? Ton bras te fait mal ?

—

Je vais bien.

J'ouvre les yeux. Ça ne sert à rien d'essayer d'effacer la

maison de ma vue. Je la revois toujours en rêve.

—

C'est une protection suffisante, n'est-ce pas ? Ils ne

peuvent pas sortir ?

Ma mère hoche la tête.

—

Ils ne peuvent pas sortir. C'était très malin de ta part.

Elle se penche et ramasse de la neige qu'elle tasse entre ses

mains. Puis elle lance la boule qui s'écrase sur la façade de la

maison. Soudain, ma mère paraît plus jeune, plus forte, comme

quand mon père était encore en vie.

—

Ça fait du bien. Même si je n'ai pas vu ce que j'ai touché !

Elle sourit.

—

Tu veux que je t'en fasse une, Zara ?

C'est incroyable ce qu'on peut changer. Incroyable de voir

votre mère - que vous pensiez être une vraie mauviette - fusiller

du regard une créature surnaturelle. C'est comme si soi-même,

on pouvait devenir un vrai dur !

Je tends la main pour prendre la boule qu'elle me tend.

—

Ouais.

Tout le monde peut faire preuve de courage, pas vrai ?

C'est ce que j'ai toujours pensé. Je lance la boule de neige.

Elle s'écrase contre la façade, la neige gicle, puis dégouline. Ma

mère m'entoure de ses bras et, pendant quelques secondes, nous

regardons devant nous.

Il y a tout juste une semaine, le roi des lutins se trouvait dans

le salon de ma grand-mère. Aujourd'hui, je suis de retour au

lycée, mais les choses sont différentes. J'ai un bras dans le

plâtre. Comme je ne peux plus courir, Issie m'a attirée dans un

piège : j'organise le grand bal annuel d'Halloween !

Ma mère et moi ne savons pas encore si nous allons retourner

à Charleston. Nous pensons plutôt rester ici. Ça ne serait pas

juste de laisser Devyn et Issie, Mme

Nix, mamie et Nick vérifier seuls que les lutins sont toujours

prisonniers de leur maison.

—

Je suis vraiment désolée de tout ça, murmure ma mère

juste avant de démarrer la motoneige.

Elle me le dit tous les jours.

Et, comme tous les jours, je lui réponds :

—

Je sais.

Ma mère me dépose au lycée. C'est elle désormais qui règne

sur Yoko, ce qui est parfaitement injuste.

—

Dépêche-toi ! Tu es en retard !

Je franchis les portes et pique un sprint dans les couloirs,

mais Nick m'intercepte avant que j'arrive dans la salle d'appel.

Il m'emmène dans la réserve de la salle de sport. Nous nous

retrouvons parmi les ballons de football et les filets, dans une

atmosphère chargée d'odeurs : les équipements sportifs,

l'humidité, Nick. Nous nous tenons tout près l'un de l'autre. Je

lève les yeux vers son visage. Une barbe de trois jours sur son

menton ombrage ses traits rectilignes.

—

Jay Dahlberg se remet doucement, m'annonce- t-il. Il ne se

souvient de rien. Les parents de Devyn prétendent que c'est un

réflexe de son cerveau pour le protéger.

J'avale ma salive.

—

Tant mieux.

—

Tout le monde pense que Megan a déménagé. Personne ne

sait ce qui lui est arrivé, personne ne sait que Betty l'a tuée.

Quant à Ian, il aurait été victime du même kidnappeur que Jay.

C'est ce que sa famille répète sur toutes les chaînes de télé -

CNN, Fox News, la totale...

Je regarde le panneau des scores. A l'endroit où s'inscrivent

les points d'un match, de simples rectangles vides. Pas de

vainqueur, pas de perdant, rien du tout.

—

Zara, poursuit-il d'une voix bourrue, je suis désolé.

—

A propos de quoi ?

Je hausse les épaules, comme si je n'en avais aucune idée.

—

D'avoir paniqué quand j'ai su qui était ton père.

Nos yeux se rencontrent.

—

Tu as vraiment réagi comme un imbécile.

—

Je suis désolé.

Il pose les mains sur mon visage. Je m'écarte, à peine, car je

risquerais de faire tomber les crosses de hockey. Et parce que je

n'ai pas envie de trop m'écarter non plus...

— Pas question ! dis-je. Tu ne peux pas encore m'em- brasser.

Dans tes rêves !

Devant sa moue boudeuse, j'adopte ma voix la plus

solennelle, ma voix d'avocate :

—

Reconnais-tu que mon idée de piéger les lutins à l'aide

d'objets métalliques était géniale ?

—

Oui.

—

Reconnais-tu que tu n'es pas le seul homme, ou

demi-homme génétiquement parlant, à pouvoir sauver d'autres

créatures sensibles ?

Il fronce le nez.

—

Oui.

—

Reconnais-tu que tu as un sale caractère, une jolie voiture

et une petite amie sympa ?

Je retiens mon souffle.

—

J'ai une petite amie extraordinaire, dit-il.

Puis il m'embrasse - ce qui, vous êtes d'accord, est un

comportement tout à fait logique de la part d'un petit ami. Son

baiser est doux, il scintille comme une pluie d'étoiles dans un

ciel nocturne. J'ai l'impression de me fondre dans ce baiser, je

rêve de pouvoir le prolonger à l'infini, même si, je le sais, les

baisers ne sont pas infinis. N'est-ce pas ?

Mais ce n'est pas la fin des baisers qui m'effraye vraiment.

Non. La seule chose qui m'effraye en ce moment, c'est moi.

La Zara que je pourrais devenir. La Zara que je ne veux jamais

devenir.

Tout le monde a des peurs, pas vrai ? Mais combien partagent

avec moi cette peur ?

Pas mal de monde, sans doute. Car elle a pour nom :

L'autophobie

La peur de soi-même.