CRESCENDO

Titre de l'édition originale :

CRESCENDO

Publiée par Simon &- Schuster BFYR, une division de Simon

&- Schuster Children's Publishing Division.

ISBN : 978-2-7024-3455-0

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© 2010 by Becca Fitzpatrick. ©2011, éditions du Masque, un

département des éditions Jean-Claude Lattes, pour la

traduction française. Maquette de couverture : C.R. et M.L.

© James Porto.

A Jenn Martin et Rebecca Sutton, mes « super-lecteurs ».

Merci aussi à T. J. Fritsche, qui a trouvé le nom d'Ecanus.

Crescendo

PROLOGUE

Coldwater, Maine, Etats-Unis. Quatorze mois plus tôt.

Dos à la fenêtre, Harrison Grey ne voyait pas les branches

décharnées du pommier s'agiter contre les carreaux. Les volets

de l'ancienne ferme, balayée par des rafales hurlantes, avaient

claqué toute la nuit. Incapable de poursuivre sa lecture, il corna

sa page. Le calendrier indiquait le mois de mars, mais Harrison

n'était pas dupe : le printemps était encore loin. Après une

pareille tempête, il n'aurait pas été surpris de trouver la

campagne blanchie par le givre. Pour mieux couvrir le

mugissement du vent, il saisit la télécommande de la stéréo et

augmenta le volume sur Ombra mai fu, de Bononcini. Il jeta une bûche dans la cheminée et se demanda pour la énième fois s'il

aurait acheté la maison en sachant ce qu'il en coûtait pour

chauffer cette petite pièce, sans parler des huit autres.

Le son strident du téléphone retentit.

Harrison pensa tout d'abord qu'il s'agissait de la meilleure amie

de sa fille, qui avait la désagréable manie d'appeler à toute heure les veilles de remise de devoir.

Un souffle rauque, haletant, résonna à l'autre bout de la ligne,

puis le silence fut rompu.

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Becca Fitzpatrick

—Nous devons nous voir. Dans combien de temps peux-tu être

là ?

Comme un spectre surgi de son passé, cette voix glaça Harrison.

Il ne Pavait plus entendue depuis des années et cet appel

inattendu ne présageait rien de bon. Il présageait même le pire.

Figé, il réalisa que le combiné glissait dans sa main moite.

—Une heure, répondit-il d'une voix blanche.

Il raccrocha lentement, ferma les yeux et se plongea à

contrecœur dans les méandres du passé. A une certaine époque,

quinze ans plus tôt, il avait redouté la sonnerie du téléphone, les secondes interminables avant d'identifier son interlocuteur. Avec

les années, paisibles et routinières, il avait acquis la conviction d'avoir mis son passé à distance. Il était devenu un homme sans

histoires, avec une famille fantastique. Un homme qui n'avait

rien à craindre.

Dans la cuisine, Harrison remplit un verre d'eau et le vida d'un

trait. Dehors, la nuit était tombée. Il aperçut son reflet livide sur la vitre. Il hocha la tête, comme pour se persuader que tout irait

bien. Mais son regard le trahissait.

La gorge nouée, il desserra sa cravate avant de remplir son verre

une seconde fois. Il avala difficilement, pris de nausée. Il rinça le verre, le reposa sur l'égouttoir et, après une brève hésitation,

saisit ses clés de voiture.

Harrison s'arrêta près du trottoir et éteignit les phares. Assis dans le noir, il expirait un souffle glacé tout en observant les

immeubles de brique délabrés qui s'alignaient dans cette rue mal

famée de Portland. Il n'y avait plus mis les pieds depuis une

éternité - quinze ans, pour être précis - et sa mémoire lui faisait défaut. S'était-il trompé d'adresse ? Il ouvrit la boîte à gants et en tira un morceau de papier jauni. 1565 Monroe. Il s'apprêtait à

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Crescendo

sortir du véhicule, mais le silence de mort qui régnait aux

alentours le retint. Il passa la main sous son siège et saisit un

Smith &- Wesson chargé, qu'il glissa derrière son dos, sous sa

ceinture. Il ne s'était plus entraîné au tir depuis la fac, et n'avait jamais rien visé d'autre qu'une cible en carton. Pourrait-il en dire autant dans une heure ? Cette pensée l'obsédait. L'écho de ses

pas résonna sur le trottoir désert, mais il ignora ce rythme

lancinant et guetta les ombres projetées par la lune blafarde. Il

releva le col de son imperméable tandis qu'il longeait des cours

grillagées, encombrées de déchets. Au-dessus d'elles, les

silhouettes des pavillons se dressaient, curieusement inanimées.

Par deux fois, il eut l'impression d'être épié, mais ne vit per-

sonne.

Au numéro 1565 de Monroe Street, il ouvrit le portail et fit le

tour de la maison. Il ne frappa qu'une fois. Quelqu'un passa

furtivement derrière les vieux rideaux et la porte s'entrouvrit.

—C'est moi, souffla Harrison à voix basse.

Le battant pivota, laissant juste assez d'espace pour lui permettre d'entrer.

—Tu as été suivi ?

—Non.

—Elle a des ennuis.

—Quel genre d'ennuis ? demanda Harrison, le souffle court.

—Elle va bientôt avoir seize ans. Il va la poursuivre. Il faut que

tu l'emmènes loin d'ici. Quelque part où il ne pourra pas la

retrouver.

—Je ne saisis pas..., balbutia Harrison en secouant la tête.

Son interlocuteur le toisa d'un air menaçant.

—Lorsque nous avons conclu notre accord, je t'avais prévenu

que certaines choses t'échapperaient. Seize ans est un âge maudit

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Becca Fitzpatrick

dans... dans mon monde. Tu n'as pas besoin d'en savoir

davantage, acheva-t-il d'un ton brusque.

Les deux hommes échangèrent un long regard, puis, enfin,

Harrison acquiesça.

—Tu devras effacer toutes les traces. Où que tu ailles, tu devras

repartir de zéro. Personne ne doit soupçonner que tu viens du

Maine. Personne ! Car il n'abandonnera jamais. Tu m'as bien

compris ?

—Oui.

Sa femme en ferait-elle autant ? Et Nora ?

Harrison s'habituait à l'obscurité et il remarqua, avec une

stupéfaction mêlée de curiosité, que l'homme qui se tenait devant

lui n'avait pas pris une ride depuis leur dernière rencontre.

D'ailleurs, il n'avait pas changé depuis l'université, où ils

partageaient une chambre et étaient devenus amis. Etait-ce le

manque de luminosité ? Rien d'autre ne pouvait l'expliquer. Une

chose, cependant, était différente : une cicatrice à la naissance du cou qu'il ne lui connaissait pas. En l'examinant plus

attentivement, il frémit. Il s'agissait d'une marque de brûlure,

épaisse et rosâtre, à peine plus large qu'une pièce de monnaie.

Elle avait la forme d'un poing serré. Horrifié, Harrison comprit

que son ami avait été marqué au fer. Comme du bétail.

Sentant la surprise d'Harrison, le regard de l'homme se fit plus

dur et plus méfiant.

—Des gens cherchent à me faire disparaître, poursuivit-il. Ils

veulent me briser, me déshumaniser. J'ai formé une société

secrète, avec un ami de confiance. Nous intronisons de plus en

plus de membres.

II s'interrompit, visiblement réticent à en dire davantage.

—Nous avons conçu l'organisation pour nous protéger, et je lui

ai juré allégeance. Tu me connais bien, tu sais que j'irai jusqu'au 9

Crescendo

bout pour servir mes intérêts. Et mon avenir, ajouta-t-il d'un air

absent.

—Ils t'ont marqué, souffla Harrison, cachant mal le dégoût qui

s'emparait de lui.

Son ami le toisa sans répondre. Enfin, Harrison hocha la tête,

signifiant qu'il comprenait sa décision, même s'il ne pouvait

l'accepter. Mieux valait qu'il en sache le moins possible. Il le lui avait assez répété.

—Puis-je faire autre chose pour toi ?

—Contente-toi de la protéger.

Harrison repoussa ses lunettes sur son nez et, maladroitement,

bredouilla :

—Je devrais peut-être te dire qu'elle va bien, qu'elle est devenue

une charmante jeune fille. Nous l'avons appelée Nor...

—Ne me rappelle pas son prénom ! J'ai tout fait pour l'oublier,

pour effacer de ma mémoire la moindre trace de son existence et

ne rien révéler à ce salaud.

Il se détourna et Harrison comprit que leur entrevue était

terminée. Il hésita quelques instants. Trop de questions lui

brûlaient les lèvres, mais il était inutile d'insister. Réprimant sa curiosité pour cet univers occulte, que sa fille n'avait rien fait

pour mériter, il sortit.

Il avait parcouru quelques dizaines de mètres à peine lorsqu'un

coup de feu déchira le silence de la nuit. Instinctivement, il se

jeta à terre et se retourna. Son ami ! Une deuxième détonation

retentit et, sans même réfléchir, il se précipita vers la maison

qu'il venait de quitter. Il passa le portail et coupa par le jardin.

Arrivé à l'angle de la bâtisse, il perçut une discussion animée. Il s'immobilisa, ruisselant de sueur malgré le froid, dans la cour

enveloppée par les ténèbres. Il se faufila le long du mur, prenant

garde à ne pas trébucher sur les pierres.

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Becca Fitzpatrick

—Je te laisse une dernière chance, déclara une voix calme et

veloutée qu'Harrison ne connaissait pas.

—Va au diable.

Un troisième coup de feu. L'ami d'Harrison hurla de douleur.

—Où est-elle ? vociféra 1'intrus.

Le cœur battant, Harrison sut qu'il lui fallait agir vite. D'une

seconde à l'autre, il serait trop tard. Il saisit le revolver glissé dans sa ceinture.

Il l'agrippa à deux mains et s'approcha de la porte entrebâillée, en direction de l'agresseur aux cheveux bruns qui lui tournait le dos.

Pardessus son épaule, Harrison aperçut son ami. Lorsque celui-ci

croisa son regard, il se décomposa.

Va-t'en !

Sa voix résonna, claire et forte, et Harrison crut un instant qu'il avait crié. Mais l'assaillant ne se retournait pas, ce qui signifiait qu'il avait communiqué par la pensée.

Non... Harrison secoua la tête en silence. Sa loyauté l'emportait

sur toutes ses incertitudes. Cet homme à terre avait partagé les

moments les plus heureux de son existence. Il lui avait présenté

sa femme. Il n'avait pas l'intention de l'abandonner aux mains

d'un tueur.

Harrison pressa la détente et entendit le fracas assourdissant de

la détonation, attendant que l'intrus s'effondre sur le sol. Il tira une deuxième fois. Puis une troisième.

Le jeune homme brun pivota lentement et, pour la première fois

de sa vie, Harrison eut véritablement peur. Peur de l'homme qui

se tenait devant lui, l'arme au poing. Peur de la mort. Peur de ce

qu'il adviendrait de sa famille.

L'impact incandescent des balles l'atteignit avec une force

terrible, comme si son corps volait en éclats. Il tomba à genoux.

Sa vue se brouilla et le visage de son épouse lui apparut, avec

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Crescendo

celui de sa fille. 11 entrouvrit la bouche, leurs noms sur le bout

des lèvres, cherchant un moyen de leur dire combien il les aimait

avant qu'il ne soit trop tard.

Le jeune homme l'avait empoigné et le traîna dans la ruelle

derrière la maison. Tandis qu'il luttait vainement pour se

redresser, Harrison sentit qu'il perdait connaissance. Il ne pouvait abandonner sa fille. Qui la protégerait ? L'homme brun la

retrouverait et, si son ami n'avait pas menti, il la tuerait.

—Qui êtes-vous ? souffla Harrison.

Chaque mot lui brûlait la poitrine. Il s'accrocha à l'idée qu'il lui restait un peu de temps. Peut-être pourrait-il avertir Nora depuis

l'autre monde, un monde qui se refermait sur lui, telle une nuée

de plumes noires comme l'encre.

Le jeune homme observa Harrison quelques instants, avant qu'un

imperceptible sourire ne traverse son visage insondable.

—Tu as tort, dit-il. Il est définitivement trop tard.

Harrison le dévisagea, surpris que le tueur ait pu deviner ses

pensées. Il se demanda soudain combien de fois il avait anticipé

les derniers espoirs de ses victimes, debout devant eux. Plus

d'une, sans doute.

Comme pour prouver son expérience, le garçon brandit son arme

et visa sans la moindre hésitation. Face au canon du revolver,

Harrison eut une ultime vision. Une étincelle, comme un éclair,

au moment de la détonation.

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Crescendo

1.

Plage de Delphic, Maine, Etats-Unis. Aujourd'hui.

Les mains sur mes hanches, Patch se tenait debout derrière moi,

parfaitement détendu : un mètre quatre-vingt-cinq, une carrure

imposante - même sous son tee-shirt trop large -, des cheveux et

des yeux d'un noir à faire pâlir les ténèbres, un sourire de voyou

qui promettait les ennuis. Mais au fond, les ennuis n'avaient-ils

pas parfois du bon ?

Au-dessus de nous, un feu d'artifice embrasait la nuit et

retombait en pluie d'étincelles sur l'océan. La clameur de la foule montait au gré des fusées. Le mois de juin touchait à sa fin, le

Maine sautait à pieds joints dans l'été, célébrant la perspective de deux mois de plage, de soleil, et de touristes dépensiers. Quant à

moi, je célébrais la perspective de deux mois de plage, de soleil

et de Patch. J'avais limité mes cours d'été à la chimie, bien

décidée à laisser Patch disposer du reste de mon temps libre.

Les artificiers tiraient les fusées depuis les docks, deux cents

mètres plus loin, et je sentais chaque explosion résonner dans le

sable, sous mes pieds. Au bas de la dune, les vagues se brisaient

sur le rivage et la musique du parc battait son plein. L'air était

imprégné des odeurs de barbe à papa, de pop-corn et de

barbecue. Soudain, je me rendis compte que je n'avais rien avalé

depuis le déjeuner.

—Je vais m'acheter un cheeseburger, dis-je à Patch. Tu veux

quelque chose ?

—J'ai bien peur que ça ne figure pas sur le menu...

—Faut-il y voir un sous-entendu ? demandai-je avec un sourire.

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Becca Fitzpatrick

—Pas encore, répliqua-t-il en déposant un baiser sur mes

cheveux. Je vais chercher ce cheeseburger. Profite du bouquet

final.

Je le retins en glissant mon doigt dans le passant de sa ceinture.

—Merci, mais je préfère commander moi-même. J'aurais

mauvaise conscience.

» Depuis combien de temps la fille du stand de hamburgers ne te

fait plus payer ? repris-je devant son air surpris.

—Un moment.

—Mmmh, mieux vaut que tu restes là, sinon j'aurai des remords

toute la soirée.

Patch sortit son portefeuille et en tira un billet de vingt.

—Laisse-lui un bon pourboire.

A mon tour, je haussai les sourcils.

—Tu te rattrapes pour toutes les fois où tu as mangé à l'œil ?

—La dernière fois que j'ai voulu payer, elle m'a poursuivi pour

remettre l'argent dans ma poche. Je préférerais éviter un nouveau

pelotage.

Connaissant Patch, c'était probablement vrai.

Je suivis la file qui s'était formée devant le snack et s'allongeait jusqu'à l'entrée du carrousel. Il faudrait que je patiente au moins quinze minutes rien que pçur commander. Delphic devait être le

seul endroit aux Etats-Unis où l'on ne trouvait qu'une seule

buvette pour toute une plage.

Après de longues minutes à jeter des regards désabusés aux

passants, j'aperçus Marcie Millar dans la queue. Deux personnes

nous séparaient. Je supportais Marcie depuis l'enfance. Au

collège, elle avait décidé de montrer à tout le monde mes sous-

vêtements et misait sur le comique de répétition en volant mon

soutien-gorge dans mon casier, en cours de gym, pour

l'accrocher au tableau d'information. Parfois, mue par une

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Crescendo

créativité soudaine, elle s'en servait comme chemin de table à la

cantine et remplissait mes bonnets A de crème anglaise et d'une

cerise : la grande classe.

Marcie portait des jupes deux tailles trop petites et dix

centimètres trop courtes. Elle avait des cheveux blond vénitien et

sa silhouette de cure-dent la rendait quasi invisible de profil. Il semblait que dans notre guerre perpétuelle, Marcie me battait à

plates coutures. Je croisai son regard et compris que je ne

pourrais éviter un minimum de politesse.

—Salut.

—Salut, répondit-elle, à peine aimable.

Marcie à Delphic Beach... cherchez l'erreur. Son père,

concessionnaire Toyota de Coldwater, possédait une maison

dans les beaux quartiers et les Millar se vantaient d'être les seuls citoyens de notre bonne ville à faire partie du prestigieux club

nautique de Harraseeket. Ce soir, ses parents assistaient

probablement à une régate en dégustant des petits-fours.

En comparaison, Delphic passait pour une station balnéaire

miteuse où l'idée d'un club nautique aurait paru comique. Le

vieux snack faisait office de restaurant, où le choix se limitait à moutarde et ketchup. Les jours fastes, ils proposaient des frites.

Quant aux attractions, elles se résumaient à des manèges

basiques qui diffusaient une musique datée et assourdissante.

Après la fermeture, le parking devenait un lieu notoire de trafics

en tous genres. Bref, l'endroit où M. et Mme Millar n'auraient

guère aimé voir traîner leur fille.

—Est-ce qu'on pourrait avancer un peu plus lentement, s'il vous

plaît, aboya Marcie en direction des clients devant elle. On meurt

de faim, dans le fond.

—Il n'y a qu'une personne derrière le comptoir, expliquai-je.

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Becca Fitzpatrick

—Et alors ? Ils devraient embaucher. C'est la loi de l'offre et de

la demande.

Vu ses notes, elle aurait pu se garder de dispenser des cours

d'économie.

Dix minutes plus tard, j'avais suffisamment avancé pour

apercevoir un flacon jaune où était inscrit le mot « Moutarde »

au feutre noir. Derrière moi, Marcie soufflait ostensiblement et

ne tenait plus en place.

— J'ai les crocs avec un C majuscule, gémit-elle. Le client

devant moi paya et prit sa commande.

—Un cheeseburger et un Coca, s'il vous plaît, deman-dai-je à la

vendeuse.

Tandis qu'elle préparait mon sandwich, je me retournai vers

Marcie.

—Alors, tu es venue avec qui ?

Je me moquais de la réponse, car Marcie et moi n'avions pas du

tout les mêmes fréquentations, mais mon sens de la courtoisie

l'emportait sur ma réticence. Marcie m'avait épargnée durant

quelques semaines et les quinze dernières minutes s'étaient

déroulées sans incident. Etait-ce le début d'une trêve ? Faisons

table rase, pensai-je.

Elle bâilla, comme si le fait de me répondre l'ennuyait davantage

que l'attente.

—Désolée, siffla-t-elle, je ne suis pas d'humeur à bavarder. J'ai

l'impression d'attendre depuis des heures, tout ça parce que cette

pauvre fille est incapable de faire griller deux steaks en même

temps.

Tout en déballant des pains à hamburger, la jeune femme baissa

la tête, mais je savais qu'elle l'avait entendue. Elle devait haïr ce job et crachait sans doute sur les sandwichs à la moindre

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Crescendo

occasion. J'aurais même parié qu'il lui arrivait de pleurer le soir sur le parking.

—Ça n'ennuie pas ton père que tu fréquentes Delphic Beach ? lui

demandai-je en plissant légèrement les yeux. La famille Millar a

pourtant une réputation à tenir, non ? Surtout depuis que tes

parents ont été admis au club nautique.

—Et ton père, ça ne le gêne pas ? répliqua Marcie avec froideur.

Ah, mais attends, j'oubliais : il est mort.

D'abord, je ressentis un choc. Ensuite vint l'indignation. Devant

une telle méchanceté, la colère me nouait la gorge.

—Eh bien quoi ? poursuivit-elle avec un haussement d'épaules.

Il est mort, c'est un fait. Tu préfères faire semblant ?

—Qu'est-ce que j'ai bien pu te faire ?

—Tu existes.

Je ne trouvai rien à répondre, sidérée par son manque de tact.

J'attrapai mon cheeseburger et mon Coca sur le présentoir, où je

laissai le billet de vingt dollars. Je comptais rejoindre Patch,

mais cette altercation devait rester entre Marcie et moi. Il

remarquerait tout de suite que quelque chose n'allait pas, et je

n'avais pas l'intention de le mêler à cette histoire. Tâchant de

retrouver mon calme, j'aperçus un banc non loin du snack et m'y

installai aussi dignement que possible. Pas question que Marcie

me gâche la soirée. Je l'imaginais m'observer de loin et savourer

son triomphe. Je mordis dans le cheeseburger, que je trouvai

écœurant. J'étais obsédée par l'idée de cette viande, de cet animal mort. De mon père, mort lui aussi.

Je jetai le sandwich dans la poubelle la plus proche, la gorge

serrée. Je ramenai mes bras contre ma poitrine et me mis à courir

en direction des toilettes, situées près du parking, priant pour

avoir le temps de m'enfermer avant de fondre en larmes. Mais là

encore, une file s'était formée. Je me glissai jusqu'à l'un des

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Becca Fitzpatrick

lavabos et observai mon reflet dans le miroir sale. Sous le néon

blafard, mon regard semblait rougi et terne. Tandis que je

tamponnais mes paupières à l'aide d'un mouchoir humide, je

songeai à Marcie. Qu'avais-je bien pu lui faire de si cruel pour

mériter pareil acharnement ?

Je respirai profondément, redressai les épaules et visualisai un

grand mur, derrière lequel je plaçai Marcie. Après tout, je me

fichais pas mal de ce qu'elle pensait. Je ne l'aimais pas. Son

opinion m'indifférait. Ce n'était qu'une petite peste grossière et

égocentrique. Elle ne me connaissait pas et ne savait rien de mon

père. Je perdais mon temps en l'écoutant cracher son venin.

Passe à autre chose, me répétai-je.

J'attendis de retrouver un visage plus serein pour quitter les

toilettes. Je fendis ensuite la foule, tout en cherchant Patch des

yeux. Je l'aperçus au jeu de massacre, Rixon à ses côtés, sans

doute à parier sur sa maladresse. Rixon était un déchu ainsi que

le plus vieil ami de Patch, presque un frère. Peu liant, Patch

n'accordait pas facilement sa confiance. Mais s'il y avait une

personne pour qui il n'avait aucun secret, c'était bien Rixon.

Patch était lui aussi un ange déchu. Mais deux mois plus tôt, en

me sauvant la vie, il avait pu retrouver ses ailes et devenir mon

ange gardien. En théorie, il en avait fini avec le côté obscur,

mais j'avais la nette impression qu'il restait plus attaché à Rixon et au monde des déchus. Patch ne l'aurait jamais avoué, mais il

semblait regretter la décision des archanges. Après tout, il n'avait jamais voulu être un gardien. Ce qu'il souhaitait vraiment, c'était avoir une apparence humaine.

La sonnerie de mon portable me tira de mes pensées. Le numéro

de Vee, ma meilleure amie, s'affichait, mais je ne décrochai pas.

C'était la deuxième fois aujourd'hui... Il fallait absolument que je la voie demain. En revanche, Patch et moi ne devions pas nous

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Crescendo

revoir avant le lendemain soir. J'avais décidé de profiter de

chaque minute passée avec lui.

Je l'observai tandis qu'il visait les six quilles alignées. Je frémis lorsque son tee-shirt remonta, découvrant légèrement son dos.

Patch était tout en muscles fins et bien dessinés. Sur sa peau

parfaitement lisse, ses anciennes cicatrices avaient disparu,

remplacées par de nouvelles ailes que ni moi ni aucun autre

humain ne pouvions voir.

—Cinq billets que tu n'arrives pas à le refaire, lançai-je en le

rejoignant.

Patch se retourna et sourit.

—Ça n'est pas ton argent que je veux, mon ange.

—Dites, les enfants, restons corrects, s'il vous plaît, intervint

Rixon.

—Tu fais tomber les trois dernières quilles ? dis-je d'un air de

défi.

—Qu'est-ce qu'on met en jeu ?

— Vous pourriez attendre d'être seuls ? gémit Rixon. Avec un

sourire amusé, Patch se cambra, la balle serrée contre sa poitrine.

Il relâcha son épaule droite et envoya le projectile aussi fort qu'il le put. Avec un craquement sourd, les trois quilles volèrent dans

les airs.

—Ça sent les ennuis, ma jolie ! me cria Rixon par-dessus les

exclamations des badauds qui félicitaient Patch.

Appuyé contre le stand, celui-ci me lança un regard impatient,

les sourcils levés. Passe à la caisse, pensait-il.

—C'était un coup de chance, rétorquai-je.

—Oui, je crois que ça sera mon soir de chance.

—Choisis un lot, aboya le vieux forain tout en ramassant les

quilles éparpillées.

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Becca Fitzpatrick

—L'ours mauve, répondit Patch, avant de s'emparer d'une

affreuse peluche aux poils synthétiques et de me la tendre.

—Ça alors ! m'exclamai-je en pressant une main sur mon cœur.

C'est pour moi ? Vraiment ?

—Je sais que tu as un faible pour le rebut. Au supermarché, tu

prends toujours les boîtes de conserve les plus cabossées.

Il passa son doigt dans la ceinture de mon jean et m'attira contre

lui.

—Filons d'ici.

—Aurais-tu des projets ? demandai-je d'un air détaché, fondant

intérieurement, car je savais exactement ce qu'il avait en tête.

—Chez toi.

—Impossible : ma mère est là. Mais on pourrait aller chez toi.

Après deux mois, j'ignorais encore où il habitait. Ça n'était

pourtant pas faute d'avoir essayé. Deux semaines m'auraient paru

être un délai raisonnable, d'autant qu'il vivait seul. A force, ça

devenait vexant. Ma curiosité était plus forte que ma bonne

volonté et les moindres détails de son intimité m'échappaient. De

quelle couleur étaient ses murs ? Possédait-il un ouvre-boîtes

électrique ? Quelle marque de savon utilisait-il ? Ses draps

étaient-ils en coton ou en soie ?

—Laisse-moi deviner. Tu vis dans un bunker souterrain ?

—Mon ange...

—Quel est le problème ? La vaisselle empilée dans l'évier ? Les

sous-vêtements sales qui traînent par terre ? Nous serions quand

même plus tranquilles que chez moi.

—Peut-être, mais c'est non.

—Rixon est déjà venu chez toi ?

—Rixon est un proche.

—Et pas moi ? Il parut hésitant.

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Crescendo

—C'est trop risqué.

—Quoi ? Si je viens chez toi, tu devras me tuer ensuite, c'est ça?

Il me prit dans ses bras et m'embrassa sur le front.

—Presque. Tu as la permission de quelle heure, ce soir ?

—Dix heures. Les cours d'été commencent demain. Et puis, ma

mère faisait de son mieux pour m'éloigner

de Patch. Avec Vee, elle m'aurait certainement laissé jusqu'à dix

heures trente. Sa méfiance était compréhensible : j'avais moi-

même eu des doutes par le passé, mais j'aurais aimé qu'elle

relâche sa surveillance de temps à autre.

Comme aujourd'hui, par exemple. Et puis, il ne pouvait rien

m'arriver, puisque mon ange gardien ne me lâchait pas d'une

semelle.

—Il est temps d'y aller, annonça Patch en consultant sa montre.

A dix heures quatre très exactement, il fit demi-tour devant notre

ancienne ferme et s'arrêta à la hauteur de la boîte aux lettres. Il coupa le contact et éteignit les phares. Nous demeurâmes

quelques instants sans parler, plongés dans les ténèbres au milieu

de la campagne.

—Tu es bien silencieuse, mon ange, dit-il enfin.

—Ah ? J'étais simplement perdue dans mes pensées.

Un sourire à peine perceptible se dessina sur ses lèvres.

—Menteuse. Qu'est-ce qui ne va pas ?

—Tu es fort.

—Très, ajouta-t-il, amusé.

—J'ai croisé Marcie Millar au snack.

Dire que j'avais résolu de garder tout cela pour moi ! A

l'évidence, toute cette histoire me perturbait encore. Et si je n'en parlais pas à Patch, à qui pourrais-je me confier ? Au début, notre relation se résumait surtout à des baisers volés dans la voiture, devant la voiture, sous les gradins, et sur la table de la 21

Becca Fitzpatrick

cuisine. On pouvait aussi noter quelques mains baladeuses, des

cheveux ébouriffés et autres traces de rouge à lèvres. Depuis, les choses avaient évolué. Sur un plan émotionnel, je me sentais en

phase avec lui. Son amitié m'importait davantage que cent

connaissances insignifiantes.

La disparition de mon père avait laissé un vide si béant que

j'avais bien cru m'y perdre complètement. Le vide n'avait pas

disparu, mais la douleur semblait s'atténuer. J'avais soudain

cessé de vivre figée dans le passé : tout ce que je désirais se

concrétisait dans mon présent. Et cela, je le devais à Patch.

—Elle a eu la délicatesse de me rappeler la mort de mon père,

poursuivis-je.

—Tu veux que j'aille lui dire deux mots ?

—C'est une réplique du Parrain, ça, non ?

—D'où est partie cette guerre entre vous ?

—Justement ! Je n'en ai aucune idée. Avant, c'était à qui

chiperait la dernière mousse au chocolat à la cantine, rien de plus. Et puis un matin, au collège, Marcie s'est amusée à inscrire

« TRAÎNÉE » avec une bombe de peinture sur mon casier. Elle

n'a même pas cherché à s'en cacher : toute l'école l'a vue faire.

— Elle a pété les plombs comme ça ? Sans raison ?

—Sans raison.

Du moins, je n'en voyais aucune.

Il fit glisser une mèche de cheveux derrière mon oreille.

—Et alors, qui gagne ?

—Marcie, de peu.

—Tu peux l'avoir, championne, ajouta-t-il, joueur.

—Et puis pourquoi « traînée » ? A l'époque, je n'avais jamais

embrassé un garçon. C'était son casier à elle qu'il aurait fallu

taguer.

22

Crescendo

— On dirait bien que tu fais un blocage, mon ange. Ses doigts,

comme une décharge électrique sur ma

peau, s'insinuèrent sous la bretelle de mon débardeur.

—Je parie que je peux te distraire.

Au loin, j'aperçus de la lumière dans la maison, mais aucun signe

de ma mère. Je tablai donc sur quelques minutes de sursis. Je

détachai ma ceinture et me penchai par-dessus l'accoudoir,

cherchant ses lèvres dans le noir. Je savourai le goût du sel laissé par les embruns sur sa peau. Même rasée, sa joue râpeuse

chatouillait mon menton. Il promena sa bouche sur ma gorge et,

lorsque sa langue effleura mon cou, mon cceur se mit à cogner

sourdement.

Son baiser s'attarda sur mon épaule dénudée. Il repoussa la

bretelle et remonta le long de mon bras. A cet instant, je voulais

le sentir aussi près de moi que possible, ne jamais le lâcher.

J'avais besoin de lui maintenant, demain et chaque jour qui

suivrait. J'avais besoin de lui comme jamais encore je n'avais eu

besoin de quelqu'un.

J'enjambai l'accoudoir et m'assis sur ses genoux. Glissant mes

mains sur sa poitrine, je l'attirai contre moi. Ses bras

m'emprisonnèrent et je me lovai contre lui.

Prise dans l'instant, je fis courir mes mains sous son tee-shirt,

songeant seulement à la chaleur de son corps qui se propageait

sur mes doigts. Alors que j'effleurais le point où se rejoignaient

ses anciennes cicatrices, une lumière, d'abord lointaine, sembla

éclater dans ma tête. L'obscurité la plus parfaite fut brusquement

percée par une lueur aveuglante, pareille à un phénomène

cosmique observé à plusieurs années-lumière. Mon esprit,

comme absorbé par le sien, fut projeté au cœur d'une nuée de ses

souvenirs, lorsque soudain, il prit ma main et l'attira plus bas,

23

Becca Fitzpatrick

loin de la jonction entre ses ailes et son dos. Aussitôt, tout se

remit brutalement en place.

—Bien essayé, murmura-t-il.

—Si tu pouvais voir mon passé rien qu'en touchant mon dos, tu

aurais sans doute du mal à résister à la tentation.

— J'ai suffisamment de mal à me retenir comme ça. J'éclatai de

rire, mais repris immédiatement un air sérieux. En dépit de tous

mes efforts, j'étais incapable de me rappeler ma vie sans Patch.

Le soir, immobile dans mon lit, je me remémorais avec une

précision limpide le timbre grave de son rire, le coin de sa lèvre

droite légèrement retroussé lorsqu'il souriait, ses mains chaudes,

douces et veloutées sur ma peau. Mais il me fallait lutter pour

retrouver les souvenirs des seize années qui avaient précédé.

Peut-être ne souffraient-ils pas la comparaison. Ou peut-être n'en

restait-il rien de bon.

—Ne m'abandonne jamais, dis-je, passant mon doigt dans son

col pour l'attirer vers moi.

—Tu es à moi, mon ange, souffla-t-il tandis que je penchais la

tête en arrière pour lui offrir mon cou. Tu m'auras pour toujours.

—Prouve-le, demandai-je d'un ton solennel.

Il m'observa quelques instants avant de détacher la fine chaîne en

argent qui ne le quittait jamais. J'ignorais d'où lui venait cette

chaîne, ou ce qu'elle représentait pour lui, mais il semblait y

tenir. Il n'avait pas d'autres bijoux et la portait sous son tee-shirt, à même la peau. Je ne l'avais jamais vu V enlever.

Il Taccrocha autour de mon cou. Le métal était encore tiédi par

le contact de sa peau.

—On me Ta donnée lorsque j'étais un archange, expli-qua-t-il.

Pour m'aider à discerner la vérité du mensonge.

Je l'effleurai lentement, émerveillée.

—Ça marche toujours ?

24

Crescendo

—Plus pour moi, en tout cas.

Il glissa ses doigts dans les miens et les approcha de ses lèvres.

Je retirai alors un petit anneau de cuivre de mon majeur gauche,

et le lui tendis. Un cœur était gravé à l'intérieur. Patch l'examina.

— Mon père me l'a offert une semaine avant sa mort. Patch leva

les yeux vers moi.

—Je ne peux pas accepter.

—C'est ce que j'ai de plus cher. Prends-la, insistai-je en

refermant sa main sur la bague.

—Nora, je ne peux pas accepter, répéta-t-il d'un ton hésitant.

—Promets-moi de la garder. Promets-moi que rien ne nous

séparera jamais.

Je soutins son regard pour l'empêcher de détourner les yeux.

—Je ne veux pas vivre sans toi. Je veux que tout ça dure

toujours.

Ses yeux, sombres comme l'ardoise, semblaient obscurcis par

des milliers de secrets. Il baissa les yeux vers l'anneau, le faisant lentement tourner entre le pouce et l'index.

—Promets de ne jamais cesser de m'aimer, murmurai-je.

Il acquiesça d'un geste à peine perceptible.

J'agrippai son col et lui rendis un baiser fougueux, scellant notre serment mutuel. Je pressai ma main contre la sienne, la bague

entre nos paumes. Quoi que je fasse, j'avais la sensation de ne

jamais être assez proche de lui. Rien n'était jamais assez.

L'anneau s'enfonça plus profondément dans ma chair et entailla

ma peau. Une promesse de sang.

Lorsque je crus que mes poumons allaient éclater, je me reculai

et appuyai mon front contre le sien. Les yeux fermés, le souffle

court, je murmurai :

—Je t'aime. Plus que je le devrais, d'ailleurs.

25

Becca Fitzpatrick

J'attendis sa réponse, mais je sentis son étreinte, soudain plus

protectrice, se resserrer. Il se tourna vers les bois, de l'autre côté de la route.

—Que se passe-t-il ? demandai-je.

—J'ai entendu quelque chose.

—Oui, moi qui disais que je t'aimais, insistai-je d'un air amusé

en promenant mon index sur ses lèvres.

Mais loin de sourire, il demeurait figé, les yeux rivés vers les

bosquets dont les branches s'agitaient lentement, faisant danser

des ombres sur le sol.

—Qu'est-ce que c'est ? Un coyote ?

—C'est bizarre...

Inquiète, je me glissai sur le siège passager.

— Tu commences à me faire peur. C'est un ours ? Nous n'en

avions plus vu depuis des années, mais notre

ferme se trouvait en périphérie de la ville. Or après l'hibernation, les ours avaient l'habitude de se rapprocher des centres pour

chercher leur nourriture.

—Allume les phares et klaxonne, suggérai-je.

Je fixai le bois, guettant le moindre mouvement. Le cœur battant,

je me remémorai le jour où mes parents et moi avions vu, depuis

la fenêtre du salon, un ours se ruer sur la voiture.

Derrière moi, la véranda de la maison s'illumina. Nul besoin de

me retourner pour savoir que ma mère trépignait sur le pas de la

porte.

—Qu'est-ce que c'est ? demandai-je à nouveau. Ma mère est sur

le point de sortir. Elle ne risque rien, au moins ?

Il remit le moteur en route et enclencha une vitesse.

—Vas-y, souffla-t-il. J'ai quelque chose à faire.

—Comment ça ? Mais qu'est-ce qui te prend, à la fin ?

26

Crescendo

—Nora ! cria ma mère agacée, en dévalant les marches du

perron.

Arrivée à hauteur du 4 x 4, elle me fit signe de baisser la vitre.

—Patch ? insistai-je.

—Je t'appelle plus tard.

Ma mère ouvrit la portière d'un geste sec.

—Patch, lança-t-elle froidement.

—Blythe, répondit-il d'un air absent.

—Tu as quatre minutes de retard, me dit-elle.

—J'avais quatre minutes d'avance hier.

—Le report des minutes ne marche pas avec moi. Tu rentres.

Tout de suite !

J'aurais préféré attendre une réponse de Patch, mais je n'avais

plus le choix.

—Appelle-moi, lui soufïïai-je.

Il hocha la tête, mais à ses yeux perdus dans le vague, je sus qu'il était préoccupé. Dès que j'eus refermé la portière, le 4 x 4

démarra en trombe. Décidément, ses sorties de scène ne

manquaient jamais de piment.

—Quand je te donne une heure, je veux que tu t'y tiennes, reprit

ma mère.

—Maman : quatre minutes, répliquai-je, cherchant à lui montrer

qu'elle en faisait peut-être un peu trop.

Elle me servit son regard noir de mère indignée.

— Ton père a été tué Tan dernier et il y a à peine deux mois, tu

as bien failli avoir de sérieux ennuis, toi aussi. Je crois que je

suis en droit de me montrer inquiète.

Elle regagna la maison d'un pas raide, les bras serrés contre sa

poitrine.

D'accord, j'étais une sale gamine égoïste. Message reçu.

27

Becca Fitzpatrick

Je scrutai le bosquet, de l'autre côté de la route. J'attendis qu'un frisson d'angoisse confirme mes soupçons, mais rien ne bougea.

Une légère brise estivale caressa les arbres portant le chant des

grillons. Sous le rayon de lune argentée, le bois paraissait calme

et paisible.

Patch n'avait absolument rien aperçu dans ce bois. Il s'était

détourné à cause de ces trois mots énormes, stu-pides, que je

n'avais pas pu réprimer. Quelle mouche m'avait piquée ? Ou

plutôt, quelle mouche l'avait piqué, lui ? Avait-il pris ses jambes à son cou pour éviter de me répondre ? J'en étais presque

certaine. Et voilà pourquoi je m'étais retrouvée là, plantée

comme une idiote, à regarder son 4 x 4 s'éloigner.

28

2.

Depuis onze secondes exactement, j'avais la tête sous l'oreiller et tentais vainement d'ignorer la voix nasillarde de Chuck Delaney

qui donnait l'état du trafic de Portland à la radio. J'essayais aussi de faire taire ma conscience qui m'ordonnait de me lever, de

m'habiller avant de le regretter. Mais mon démon intérieur

l'emporta. Je m'accrochai à mon rêve, ou plutôt au protagoniste

de mon rêve, avec ses cheveux noirs ondulés et son irrésistible

sourire. Nous étions assis face à face sur la selle de sa moto. Nos genoux se touchaient. J'agrippais sa chemise et l'attirais vers moi pour l'embrasser.

Dans mon rêve, Patch pouvait ressentir mes baisers. Sur un plan

émotionnel, bien sûr, mais surtout physique. Dans mon rêve, il

était plus humain que céleste. Les anges ne peuvent éprouver

aucune sensation, je le savais bien, mais je voulais qu'il sente la douceur de ses lèvres contre les miennes et mes doigts entre ses

mèches brunes. J'avais besoin qu'il prenne conscience de cette

attraction magnétique, irrépressible et délicieuse, qui rapprochait le moindre atome de son corps du mien.

Exactement comme moi.

Patch passa son index sur la chaîne en argent autour de mon cou

et un frisson de plaisir me parcourut.

—Je t'aime, murmura-t-il.

Je posai mes mains contre sa poitrine et approchai mon visage

du sien. Je t'aime encore davantage, soufflai-je en effleurant sa

bouche.

Mais les paroles, figées, refusèrent de sortir.

Patch attendit ma réponse et son sourire disparut.

29

J'essayai une fois de plus : je t'aime. Mais j'étais incapable de

parler.

Il parut soudain nerveux et répéta :

—Je t'aime, Nora.

Eperdue, je hochai la tête, mais il s'était déjà détourné. Il se leva et partit sans même jeter un regard en arrière.

—Je t'aime! criai-je après lui. Je t'aime, tu dois me croire !

Comme des sables mouvants, ma gorge engloutissait les mots

que je cherchais en vain à prononcer.

Patch fut happé par la foule. En un instant, la nuit était tombée et son tee-shirt noir se confondit avec les vêtements sombres des

milliers de passants. Je me mis à courir pour le rattraper, mais

lorsque j'agrippai son bras, quelqu'un d'autre se retourna. Une

fille. Dans l'obscurité, j'avais du mal à distinguer ses traits, mais sa beauté était évidente.

—J'aime Patch, déclara-t-elle tandis qu'un sourire se dessinait

sur ses lèvres vermeilles. Et je n'ai pas peur de le dire.

—Je le lui ai dit ! répliquai-je furieusement. Je le lui ai dit hier soir.

Je la bousculai, scrutant la foule dense, et aperçus la casquette

bleue que Patch portait toujours. Je me faufilai jusqu'à lui et

tendis la main pour saisir la sienne.

Il se retourna, mais il se changea en cette même créature divine.

—Tu arrives trop tard, siffla-t-elle. J'aime Patch, à présent.

« A présent, voyons les prévisions météo avec Angie », brailla la

voix de Chuck Delaney.

Au mot « météo », j'ouvris les yeux et demeurai quelques

instants immobile, tâchant de retrouver mes esprits et d'oublier

ce rêve.

30

Le bulletin météo était généralement donné vingt minutes avant

l'heure pile, ce qui signifiait... Les cours d'été ! Je m'étais

rendormie !

Je repoussai les draps pour me ruer vers la penderie, où je

ramassai le jean abandonné la veille et passai un gilet mauve sur

un tee-shirt blanc. Je tentai ensuite de joindre Patch. Trois

sonneries plus tard, je tombai sur le répondeur.

—Rappelle-moi ! lançai-je après une hésitation.

Essayait-il de m'éviter après ma révélation embarrassante ?

J'avais décidé d'oublier tout cela jusqu'à ce que les choses se

tassent et de prétendre que rien n'était arrivé. Mais après ce

cauchemar, je doutais de pouvoir occulter la situation aussi

facilement. Pour l'instant, je ne pouvais rien y faire. Patch ne

m'avait pas proposé de m'accompagner en cours, ce matin-là ?

Je passai un bandeau dans mes cheveux, saisis mon sac à dos au

passage et sortis précipitamment.

Je poussai un cri d'exaspération en apercevant notre allée

déserte. Ma mère avait vendu ma vieille Fiat Spider pour payer

les trois factures d'électricité en retard et remplir le frigo jusqu'à la fin du mois. Elle avait aussi dû se séparer de Dorothea, notre

femme de ménage qui me tenait lieu de nounou, pour faire des

économies. Priant pour qu'une circonstance fortuite me tire de ce

mauvais pas, je me remis à courir le long de la route. On dit sou-

vent que notre petite ferme du XVIIIe, perdue dans la campagne du Maine, est « pittoresque », mais je vous assure qu'il n'y a rien de pittoresque à piquer un sprint sur deux kilomètres pour

rejoindre le centre-ville. A moins bien sûr que «pittoresque» soit

synonyme de courants d'air, de gouffre financier et d'inversion

météorologique qui nous amène le brouillard de la côte.

A l'angle des rues Hawthorne et Beech, je croisai enfin des

signes de vie : le trafic matinal s'intensifiait. Je levai le pouce 31

d'une main tout en attrapant un chewing-gum à la menthe de

l'autre, pour compenser mon brossage de dents furtif.

Un 4 x 4 Toyota me dépassa et s'arrêta sur le bas-côté. Lorsque

la vitre du passager s'abaissa, je vis que Marcie Millar était au

volant.

—Problème de voiture ? demanda-t-elle.

Un problème d'absence de voiture, à vrai dire. Mais plutôt

mourir que d'avouer ça à Marcie.

—Alors, s'impatienta-t-elle, tu montes, oui ou non ? Quelle

guigne ! De toutes les voitures sur cette fichue route, il avait

fallu que je tombe sur Marcie Millar. Avais-je envie d'accepter ?

Non. Etais-je encore furieuse après ses remarques déplacées ?

Oui. Comptais-je lui pardonner ? Certainement pas. Je songeai à

l'envoyer promener, mais notre professeur de chimie ne

plaisantait pas avec les retardataires. D'après la rumeur, il aimait presque autant distribuer les heures de colle que la classification périodique des éléments.

— Merci, répondis-je à contrecœur. J'étais en route pour le

lycée.

—La grosse n'a pas pu t'accompagner ?

La main sur la poignée, je me figeai. Vee et moi avions depuis

longtemps cessé de corriger les gens incapables de faire la

différence entre «pulpeux» et «gros», mais ce genre de bêtise

nous agaçait toujours. Quant à appeler

Vce à la rescousse, c'était impossible. Elle devait assister k une réunion des futurs rédacteurs du webzine tôt dans li matinée, au

lycée.

- A la réflexion, je crois que je préfère marcher, répli-quai-je en refermant la portière.

—Tu es vexée parce que je l'ai traitée d'obèse ? l'exclama-t-elle

en feignant la surprise. Eh bien, quoi ? C'est vrai. J'ai

32

l'impression d'avoir à me censurer chaque Ibis que j'ouvre la

bouche, avec toi. D'abord ton père, maintenant ta copine. Et la

liberté d'expression, alors ?

L'espace d'une seconde, je regrettai amèrement ma Piat. Non

seulement j'aurais pu me rendre seule jusqu'au lycée, mais

j'aurais aussi eu un moyen d'écraser Marcie. Après tout, le

parking de l'école était un véritable cauchemar à la fin des cours

et un accident était si vite arrivé...

Mais puisque j'étais incapable de réduire Marcie en trophée de

pare-chocs, j'optai pour le plan B :

—Tu sais, si mon père possédait un garage Toyota, j'aurais au

moins fait un geste pour la planète en lui demandant un hybride.

—Mais ton père n'a pas de garage Toyota.

—En effet. Mon père est mort.

—C'est toi qui l'as dit, pas moi, répliqua-t-elle avec un

haussement d'épaules.

—A partir de maintenant, je pense qu'il vaudrait mieux qu'on

s'évite.

—Comme tu voudras, répondit-elle en observant ses ongles

manucures.

—Parfait.

—J'essayais seulement d'être sympa, et regarde où ça me mène,

siffla-t-elle.

—Sympa ? Tu viens de traiter Vee d'obèse.

—Je t'ai aussi proposé de t'emmener, cracha-t-elle avant de

redémarrer en trombe dans un nuage de poussière.

Je n'aurais pas cru pouvoir la haïr davantage, mais preuve était

faite que rien n'est impossible.

33

Le lycée de Coldwater datait de la fin du XIXe siècle.

L'architecture, mélange d'inspirations gothiques et victoriennes,

ressemblait plus à une cathédrale qu'à un établissement scolaire.

Les fenêtres étaient étroites, en ogives et fermées par des vitraux.

Plusieurs types de pierres se mêlaient, mais le gris dominait.

L'été, le lierre courait sur les murs et conférait à l'école un

certain charme qui rappelait la Nouvelle-Angleterre. Mais

l'hiver, sans ses feuilles, il semblait étrangler le bâtiment entre ses doigts crochus.

Je trottinais dans le couloir, à la recherche de ma salle, lorsque la sonnerie de mon portable retentit dans ma poche.

—Maman ? répondis-je sans ralentir. Je peux te rappeler plus...

—Tu ne devineras jamais qui j'ai croisé hier soir ! Lynn Parnell.

Tu te souviens d'elle ? C'est la mère de Scott.

Je jetai un coup d'œil à l'horloge de mon téléphone. J'avais évité

la catastrophe grâce à une automobiliste en route pour son cours

de kickboxing, mais je n'étais guère en avance : il restait moins

de deux minutes avant la sonnerie.

—Maman ? Le cours va commencer. Je peux te joindre à l'heure

du déjeuner ?

—Scott et toi, vous étiez les meilleurs amis du monde...

Ce nom m'évoquait vaguement quelque chose.

—Maman, j'avais cinq ans. C'était lui qui mouillait toujours son

pantalon ?

—J'ai pris un verre avec Lynn, hier soir. Elle vient enfin de

divorcer et va revenir s'installer à Coldwater avec Scott.

—Génial. Écoute, je te rappelle...

—Je les ai invités à dîner ce soir.

En passant devant le bureau de la principale, je vis l'aiguille de la pendule tanguer dangereusement entre 7 h 59 et 8 h 00. Ne

t'avise pas de sonner avant l'heure, pensai-je.

34

—Ce soir, ça va être difficile. Patch et moi avons...

—Ne sois pas ridicule ! coupa-t-elle. Scott et toi êtes de vieux

amis. Tu l'as connu bien avant Patch.

—Attends, dis-je, la mémoire soudain plus claire, c'est lui qui

essayait de me faire avaler des cloportes !

—Et toi, tu ne l'as jamais forcé à jouer aux Barbie, peut-être ?

—Il y a une légère différence.

—Ce soir, sept heures, conclut ma mère, coupant court à toute

discussion.

Je me ruai dans la salle quelques secondes seulement avant la

sonnerie et me juchai sur un tabouret au premier rang, devant

une paillasse en ardoise. Je croisai les doigts pour que mon

voisin de table soit meilleur que moi en sciences. Ce qui, vu mon

niveau, ne serait guère difficile. Mon esprit, plus romanesque

que cartésien, avait la fâcheuse tendance à se fier davantage à

l'instinct qu'à la logique. Entre la chimie et moi, les choses ne

partaient pas du bon pied.

Marcie Millar fit son entrée dans la salle. Elle portait un jean,

des talons hauts et un top en soie Banana Republic sur lequel je

lorgnais depuis des semaines, attendant patiemment les soldes

pour qu'il soit enfin à portée de ma bourse. Je rayais

mentalement la blouse de ma liste d'achats lorsque Marcie

s'installa à côté de moi.

—Qu'est-ce qui est arrivé à tes cheveux ? siffla-t-elle avec un

sourire en coin. Plus de produit lissant ? Manque de patience ?

Ou bien les cinq kilomètres de course à pied ont eu raison de ta

tignasse ?

—Je croyais qu'on devait s'éviter, répliquai-je avec un regard

appuyé entre nos tabourets.

A l'évidence, les quarante centimètres qui nous séparaient

n'étaient pas suffisants.

35

—J'ai quelque chose à te demander.

Je poussai un soupir, essayant de me câliner. J'aurais dû m'en

douter !

—Ecoute-moi bien, Marcie. Tu sais comme moi que ce cours est

extrêmement difficile. Et je préfère te prévenir : je suis nulle en sciences. Si je me suis inscrite, c'est pour avoir des facilités le semestre prochain, Alors n'imagine pas que t'asseoir ici te

garantira une bonne note.

36

37

Becca Fitzpatrick

—Tu crois que je m'installe à côté de toi pour soigner mon

bulletin ? coupa-t-elle avec un geste impatient. J'ai besoin d'autre chose. J'ai trouvé du boulot, la semaine dernière.

Du boulot ? Marcie ?

Ma surprise dut paraître évidente, car elle poursuivit avec un

sourire narquois :

—Je m'occupe des dossiers, au secrétariat du lycée. L'un des

commerciaux de mon père est le mari de la secrétaire. C'est

toujours pratique d'avoir des relations. Ce qui n'est sans doute

pas ton cas.

M. Millar était un homme influent à Coldwater. C'était un

généreux donateur des divers clubs sportifs et je doutais qu'un

seul entraîneur soit nommé en ville sans son aval, mais tout ça

devenait ridicule.

—De temps un autre, un dossier s'ouvre sous mon nez et je ne

peux pas m'empêcher de voir certaines choses.

Ben voyons...

—Je sais par exemple que tu ne t'es pas remise de la mort de ton

père. Que tu as consulté le psychologue du lycée. D'ailleurs, je

sais presque tout sur tout le monde. Sauf sur Patch. La semaine

dernière, j'ai réalisé que son dossier était vide. Pourquoi ?

Qu'est-ce qu'il cache ?

—En quoi ça t'intéresse ?

—Il rôdait devant chez moi hier soir, sous la fenêtre de ma

chambre.

—Patch rôdait devant chez toi ? répétai-je, incrédule.

—Tu connais beaucoup de mecs canons qui s'habillent tout en

noir et conduisent un 4 x 4 ?

—Tu lui as parlé ? demandai-je en fronçant les sourcils.

38

Crescendo

—Quand il s'est aperçu que je l'avais vu, il a filé. D'après toi, je devrais avertir la police ? C'est un comportement habituel, chez

lui ? Je sais qu'il est tordu, mais jusqu'à quel point, exactement ?

Sous le choc, je préférai ne pas lui répondre. Patch ? Chez

Marcie ? Il s'était donc rendu là-bas après m'avoir

raccompagnée. Après qu'il eut détalé quand je lui avais dit que je

l'aimais.

—Tant pis, conclut Marcie. Je trouverai un autre moyen.

L'administration, par exemple. Je suis certaine qu'un dossier vide

les passionnerait. Je n'avais pas l'intention de les prévenir, mais puisqu'il s'agit d'assurer ma sécurité...

Je me fichais que Marcie alerte le secrétariat. Patch pouvait se

débrouiller seul. Mais les événements de la nuit précédente

m'inquiétaient. Patch était parti précipitamment, prétextant avoir

à faire. Sans doute à cause de ma révélation, et non de Marcie.

—Ou la police, renchérit-elle, en tapotant sa lèvre du bout du

doigt. Un dossier scolaire vierge, ça semble presque illégal.

Comment Patch a-t-il pu s'inscrire ici ? Tu parais troublée, Nora.

Aurais-je visé juste ?

Une expression de surprise mêlée de satisfaction éclaira son

visage.

—J'ai raison, pas vrai ? Il y a quelque chose de louche là-

dessous.

—Pour quelqu'un qui se prétend supérieur à tout le monde,

répliquai-je froidement, tu te penches beaucoup sur nos

misérables et pathétiques existences, non ?

Le sourire de Marcie disparut.

—Si vous ne vous mettiez pas toujours en travers de mon

chemin, je n'en aurais pas besoin.

—Ton chemin? Parce que l'école t'appartient, peut-être ?

39

Becca Fitzpatrick

—Ne me parle pas sur ce ton, riposta Marcie, abasourdie. Et

d'ailleurs, ne me parle pas tout court.

—Pas de problème, dis-je en levant les mains.

—Et pendant que tu y es, change de place !

Je baissai les yeux vers mon tabouret, sans comprendre.

—J'étais là la première.

—C'est pas mon problème, s'agaça Marcie.

—Je ne bougerai pas.

—Pas question d'être à côté de toi.

—Ravie de l'entendre.

—Dégage ! rugit-elle.

—Rêve.

La sonnerie nous interrompit et, lorsque son tintement strident

cessa, je réalisai que les élèves s'étaient tus. Je jetai un regard autour de moi et constatai avec effroi que tous les sièges étaient

occupés.

M. Loucks s'avança vers moi en agitant une feuille de papier.

—Voilà un plan de classe vierge, déclara-t-il. Chaque rectangle

correspond à une table. Inscrivez vos noms à l'emplacement où

vous vous situez. J'espère que vous êtes contents de vos voisins

de bureau, vous allez passer huit semaines ensemble.

À midi, je retrouvai Vee qui nous conduisit jusque chez Enzo,

notre café favori où, en fonction de la saison, nous prenions un

moka glacé ou un latte bien chaud. Tandis que nous traversions le parking sous un soleil de plomb, je la remarquai : une vieille

Volkswagen décapotable blanche où une pancarte indiquait : À

VENDRE - 1 000 $ à débattre.

—Arrête de baver, ironisa Vee en refermant ma mâchoire

pendante avec son doigt.

—Tu n'aurais pas mille dollars à me prêter, par hasard ?

40

Crescendo

—Je ne pourrais même pas t'en prêter cinq. Ma tirelire est

anorexique.

Je poussai un soupir en regardant la décapotable.

—J'ai besoin d'argent. Donc d'un boulot.

Je fermai les yeux, m'imaginant au volant de mon cabriolet, la

capote baissée, les cheveux au vent. Plus besoin de faire du stop

: je pourrais aller où je voulais, quand je voulais.

—Oui, mais un boulot, ça implique de travailler. Tu comptes

vraiment passer l'été à te faire exploiter pour un salaire de misère

?

Je retournai mon sac à la recherche d'un morceau de papier et

notai le numéro. Je pourrais peut-être négocier deux cents dollars

de moins. Et je résolus de jeter un œil aux petites annonces

d'emploi à temps partiel l'après-midi même. Cela signifiait voir

Patch moins souvent, mais aussi davantage d'indépendance.

D'ailleurs, puisqu'il avait fréquemment « à faire », il n'aurait pas beaucoup de temps libre.

Chez Enzo, après avoir commandé deux cafés frappés et des

salades aux épices et aux noix de pécan, Vee et moi nous

installâmes à une table à l'écart. Après une période de travaux, le Bistrot d'Enzo était officiellement

—Apparemment, puisqu'elle voulait que je lui dise tout ce que je

sais.

En particulier ce qu'il faisait devant chez elle la veille. D'après la rumeur, Marcie mettait sa raquette de tennis à sa fenêtre

lorsqu'elle était prête à accorder quelques faveurs en échange de

certains services, mais je préférais ne pas y penser. Après tout,

ça n'était qu'une rumeur.

—Et que sais-tu, exactement ? me demanda Vee en se penchant

vers moi.

41

Becca Fitzpatrick

Un silence embarrassant s'installa. Je n'avais aucun secret pour

ma meilleure amie, mais certaines vérités semblaient trop

complexes, trop effrayantes, trop invraisemblables. Comme un

ange déchu devenu ange gardien, par exemple.

—Tu me caches quelque chose, murmura-t-elle.

—C'est faux.

—Tu mens.

L'atmosphère se fit plus pesante.

—J'ai dit à Patch que je l'aimais.

Vee plaqua une main sur sa bouche. Dissimulait-elle de la

surprise ou un éclat de rire ? Mon malaise s'accentua. Qu'y avait-

il de si drôle ? Etait-ce encore plus stupide que je ne le pensais ?

— Qu'est-ce qu'il a répondu ? J'évitai son regard.

—A ce point-là ?

—Parle-moi de ce type qui t'intéresse, repris-je en

m'éclaircissant la gorge. Tu le convoites de loin ou tu l'as déjà

abordé ?

Vee saisit le message et poursuivit d'un ton plus léger :

—On a déjeuné ensemble hier. Pour un rendez-vous arrangé, ça

s'est plutôt bien passé. Très bien, même. D'ailleurs, tu saurais

tout ça si tu répondais à mes appels au lieu de fricoter avec Patch sans arrêt.

—Vee, je suis ta seule amie et je ne t'ai arrangé aucun rendez-

vous, que je sache.

—Non, mais ton copain Ta fait.

Je manquai de m'étrangler avec du gorgonzola.

—Patch t'a présenté quelqu'un ?

—Et alors ? répliqua-t-elle, soudain sur la défensive.

—Je croyais que tu ne lui faisais pas confiance.

—C'est toujours le cas.

—Mais?

42

Crescendo

—J'ai tenté de te joindre pour avoir ton avis là-dessus, mais au

risque de me répéter, tu ne me rappelles jamais.

—Tu as gagné, je suis nulle. Bon, maintenant, les détails, repris-

je d'un air entendu.

Vee parut oublier ses griefs, et sourit à son tour.

—Il s'appelle Rixon, il est irlandais. Son accent me rend folle !

C'est trop craquant. Il est un peu maigrelet, surtout pour une fille comme moi, mais j'ai l'intention de perdre dix kilos cet été, donc

tout devrait s'arranger avant le mois d'août.

—Rixon ? Non ! Mais j'adore Rixon !

En théorie, je n'aurais pas dû faire confiance aux anges déchus,

mais Rixon faisait exception. Comme Patch, on pouvait parfois

douter de son sens moral, mais s'il était loin d'être parfait, ce

n'était pas non plus un mauvais bougre.

Je pointai ma fourchette vers elle, l'air moqueur.

—Je n'arrive pas à y croire ! C'est le meilleur ami de Patch.

Elle m'adressa un regard noir de chat prêt à hérisser le poil.

—Meilleur ami... ça ne veut rien dire. Regarde-nous ! Nous

n'avons rien de commun.

—C'est génial, on va pouvoir passer l'été ensemble, tous les

quatre !

—Pas question. Je refuse de fréquenter ce cinglé. Tu peux me

raconter ce que tu veux, je suis persuadée qu'il a quelque chose à

voir avec la mort de Jules.

Une ombre sembla planer sur notre table. Ce soir-là, dans le

gymnase, seules trois personnes étaient présentes. J'étais l'une

d'elles. Je n'avais pas tout avoué à Vee, juste assez pour satisfaire sa curiosité et pour assurer sa sécurité, et je n'avais pas

l'intention de me montrer plus bavarde.

43

Becca Fitzpatrick

Nous passâmes le reste de l'après-midi à sillonner Coldwater et à

relever les propositions d'emplois dans les différents restaurants

et fast-food de la ville. Il était plus de 18 h 30 lorsque je rentrai enfin chez moi. Je consultai le répondeur. Ma mère avait appelé

du supermarché, où elle avait pris du pain, des lasagnes et un vin

de table, jurant qu'elle serait de retour avant l'arrivée des Parnell.

J'effaçai le message et grimpai jusqu'à ma chambre. J'avais fait

l'impasse sur ma douche matinale et mes cheveux frisaient à

l'extrême. Pour donner le change, j'enfilai des vêtements propres.

Scott Parnell n'éveillait pas vraiment de bons souvenirs, mais il

n'en restait pas moins un invité. Je boutonnais mon gilet

lorsqu'on frappa à la porte.

En ouvrant, je découvris Patch, les mains dans les poches.

Habituellement, j'aurais sauté dans ses bras, mais je me retins.

La veille, après mon aveu, il s'était sauvé avant de filer chez

Marcie. J'oscillais entre un sentiment d'amour-propre blessé, de

colère et de malaise. J'espérais qu'il remarquerait ma froideur et

ferait un effort pour s'excuser, ou au moins se justifier.

—Salut, lançai-je froidement. Tu ne m'as pas rappelée. Qu'est-ce

que tu as fait de beau ?

—J'ai traîné dans le coin. Tu me laisses entrer ?

Je n'en avais pas l'intention.

—Ah oui ? Je suis ravie de savoir que Marcie habite « dans le

coin ».

Je refusais encore d'y croire, mais la brève surprise que je lus

dans son regard confirma les dires de Marcie.

—Ça t'ennuierait de m'expliquer ce qui se passe ? repris-je,

légèrement agacée. De me dire ce que tu fabriquais chez elle hier

soir ?

—Tu es jalouse, mon ange ?

Son ironie, habituellement affectueuse ou amusée, était palpable.

44

Crescendo

—Je ne le serais sans doute pas si tu ne me donnais aucune

raison de l'être, rétorquai-je. Qu'est-ce que tu faisais chez elle ?

—J'avais à faire.

—Tu avais à faire? répétai-je avec des yeux ronds. Chez Marcie

?

—Oui, mais ça n'a rien de personnel.

—Tu veux bien développer ?

—Tu m'accuses de quelque chose ?

—Je devrais ?

D'ordinaire, son visage ne trahissait rien, mais son sourire figé ne m'échappa pas.

—Non.

—Dans ce cas, pourquoi est-ce si difficile de m'expliquer ce que

tu fabriquais là-bas ?

—Ça n'a rien de difficile, répondit-il, pesant chaque mot. Je n'ai

pas à me justifier, car ce que je faisais chez Marcie n'a rien à voir avec nous.

Comment pouvait-il dire une chose pareille ? Il savait que

Marcie prenait plaisir à m'humilier et à me rabaisser à la moindre

occasion. Durant les onze dernières années, elle s'était employée

à me ridiculiser publiquement. Comment pouvait-il croire que je

ne prendrais pas tout cela personnellement ? Pensait-il que je me

contenterais d'une réponse aussi évasive ? Et plus que tout, ne

pouvait-il comprendre ma peur que Marcie se serve de lui pour

m'atteindre ? Si elle songeait avoir la moindre chance, elle ferait tout pour l'éloigner de moi. L'idée de perdre Patch m'était

insupportable, mais je supporterais encore moins qu'elle me le

vole.

Submergée par l'angoisse, je répliquai :

—Pas la peine de revenir tant que tu ne m'auras pas expliqué ce

que tu faisais chez elle.

45

Becca Fitzpatrick

D'un geste impatient, Patch força le passage et referma la porte

derrière lui.

—Je ne suis pas venu ici pour qu'on se dispute, dit-il. Je suis

venu te prévenir que Marcie avait eu des ennuis cet après-midi.

Encore Marcie ? Etait-il bien nécessaire d'en remettre une

couche ? Je tâchai de garder mon calme et de l'écouter jusqu'au

bout, mais j'avais envie de hurler.

—Ah ? répliquai-je froidement.

—Chez Bo. Plusieurs déchus ont enfermé un néphilim dans les

toilettes et tenté de lui faire jurer allégeance. Le néphil n'avait pas encore seize ans, ils n'ont donc pas pu l'obliger, mais ils se

sont amusés à essayer. Il a quelques coupures et plusieurs côtes

cassées. C'est là que Marcie entre en scène. Elle était soûle et

s'est trompée de porte. Le déchu qui faisait le guet a sorti un

couteau. Marcie est à l'hôpital, mais elle devrait s'en remettre. La blessure est superficielle.

Je sentis mon pouls s'accélérer. Cette révélation me bouleversait,

mais il n'était pas question de le laisser paraître. Je croisai

fermement les bras.

—Et le néphil ? Est-ce qu'il va bien ?

Patch m'avait brièvement expliqué que les déchus ne pouvaient

soumettre un néphil avant qu'il n'ait atteint l'âge de seize ans.

Tout comme il n'aurait pu me sacrifier pour obtenir une

apparence humaine avant mon seizième anniversaire. Dans son

univers, seize ans était un âge crucial, presque maudit. Il me jeta un regard furieux, empreint d'un rien de dégoût.

—Même soûle, Marcie n'oubliera pas ce qu'elle a vu, poursuivit-

il. Les déchus et les néphilims préfèrent rester discrets, et une

pipelette dans son genre pourrait leur faire du tort. Moins les

humains en savent sur notre monde, mieux il se porte. Et je

connais certains des déchus impliqués dans cette histoire, ajouta-

46

Crescendo

t-il, la mâchoire serrée. Ils ne reculeront devant rien pour la faire taire.

Un frisson d'horreur me parcourut, mais je le réprimai aussitôt.

Depuis quand Patch se souciait-il du sort de Marcie ? Depuis

quand s'inquiétait-il davantage pour elle que pour moi ?

—Je voudrais bien me sentir concernée, répliquai-je, mais tu as

l'air suffisamment angoissé pour nous deux.

Je tournai la poignée et ouvris grand la porte d'entrée.

—Tu devrais rendre une petite visite à Marcie. T'assu-rer que sa

blessure « superficielle » cicatrise correctement. ..

Patch me fit lâcher prise et referma la porte d'un coup de pied.

—Les enjeux sont beaucoup plus importants que toi, moi ou

Marcie !

Il parut hésiter à en dire plus. Finalement, il se tut.

—Toi, moi et Marcie? Un ménage à trois, donc... Pourquoi te

préoccuper de cette fille ?

Patch passa une main derrière sa nuque et réfléchit, comme s'il

cherchait soigneusement ses mots.

—Dis-moi ce que tu as dans la tête, à la fin ! m'empor-tai-je.

Crache le morceau ! C'est suffisamment pénible de ne jamais

savoir ce que tu ressens, j'aimerais au moins connaître tes

pensées.

Il se retourna, comme si j'avais parlé à quelqu'un d'autre.

—« Crache le morceau » ? siffla-t-il, incrédule, agacé même.

Qu'est-ce que je fais, à ton avis ? Si tu essayais de te calmer, je pourrais peut-être t'expliquer. Mais quoi que je dise maintenant,

tu vas piquer une crise.

—J'ai le droit d'être furieuse, rétorquai-je. Tu refuses d'avouer ce que tu faisais chez elle hier soir.

Patch eut un geste d'impuissance. C'est reparti, semblait-il sous-

entendre.

47

Becca Fitzpatrick

—Il y a deux mois, repris-je, tâchant de maîtriser ma voix

chevrotante, Vee, ma mère... tout le monde m'avait prévenue !

Tu es un collectionneur de filles. Elles disaient que pour toi, je

ne serais qu'un trophée de plus. Une autre cruche à ton tableau

de chasse. Elles prétendaient qu'au moment même où je

tomberais amoureuse, tu fuirais.

Je marquai une longue pause.

—Est-ce qu'elles avaient raison ?

Je ne voulais plus y repenser, mais le souvenir de la nuit

précédente me revenait avec une clarté insupportable. Je me

rappelais l'humiliation que j'avais subie dans les moindres

détails. Je lui avais avoué mes sentiments et il m'avait

abandonnée là, sans même réagir. J'aurais pu interpréter son

silence de mille façons différentes, mais aucune ne semblait

positive.

Patch secoua la tête, excédé.

—Que veux-tu que je te dise ? Qu'elles ont tort ? Parce que j'ai

comme l'impression que tu ne me croiras pas, quoi que je

réponde, ajouta-t-il d'un air furieux.

—Est-ce que tu es aussi impliqué que moi dans cette histoire ?

Il fallait que je pose la question. Soudain je réalisai que je n'avais aucune idée de ce qu'il ressentait véritablement pour moi. J'avais

cru être tout pour lui, mais peut-être metais-je trompée? Et si

j'avais surestimé ses sentiments ? Je soutins son regard : je

n'avais pas l'intention de lui faciliter la tâche. Il fallait que je sache.

—Tu m'aimes ?

Je ne peux pas te répondre.

Il me surprit en communiquant par la pensée. Tous les anges

possédaient ce don, mais je ne comprenais pas pourquoi il

décidait de s'en servir maintenant.

48

Crescendo

—Je passerai demain. Dors bien, ajouta-t-il brièvement en

s'avançant vers la porte.

— Quand tu m'embrasses, tu fais semblant ? Il se figea, puis

secoua une fois de plus la tête.

—Si je fais semblant ?

—Lorsque je te touche, tu ressens quelque chose ? Jusqu'où va le

désir, chez toi ? Est-ce que c'est comparable à ce que je peux

ressentir pour toi ?

Il me regarda sans répondre.

—Nora..., souflfla-t-il enfin.

—Réponds-moi franchement.

—Emotionnellement, oui.

—Mais pas physiquement, c'est ça ? Comment prendre cette

relation au sérieux, alors que je n'ai pas la moindre idée de ce

qu'elle peut représenter pour toi ? J'ai l'impression d'être seule

dans cette histoire, ça me rend folle. Je ne veux pas que tu

m'embrasses parce que tu ne peux pas faire autrement. Je refuse

que tu joues la comédie.

—Non mais tu t'écoutes ?

Adossé au mur, il appuya sa tête sur le chambranle et émit un

rire grave.

—Tu as fini ?

—Ah, parce que tu trouves ça drôle ? m'emportai-je dans un

nouvel accès de colère.

—Plutôt l’inverse.

Avant que j'aie pu répliquer, il se tourna vers la porte.

—Appelle-moi quand tu seras prête à parler de tout ça

calmement.

—Ce qui signifie ?

—Que tu es dingue. Tu es impossible !

—Je suis dingue ?

49

Becca Fitzpatrick

Il releva mon menton et déposa un rapide baiser sur mes lèvres.

—Et moi je suis dingue de supporter tout ça.

Je me dégageai, frottant furieusement mon menton.

—Tu as renoncé à devenir humain pour moi et c'est tout ce que

j'y gagne ? Quelqu'un qui traîne chez Marcie mais refuse de

m'expliquer pourquoi ? Quelqu'un qui se défile à la moindre

dispute ? Tu veux que je te dise ? Tu es un pauvre type !

Un pauvre type ? souflfla-t-il sèchement dans mes pensées.

J'essaie simplement de suivre les règles. Je ne suis pas censé me rapprocher de toi Marcie n a rien à voir là-dedans. Il s'agit de mes sentiments pour toi. Et je dois les cacher. Je suis sur la

corde raide. Tomber amoureux ne m'a pas vraiment réussi jusque-là. Je ne peux pas me comporter avec toi comme je le

voudrais.

—Pourquoi avoir renoncé à devenir humain si tu savais que nous

ne pourrions jamais être ensemble ? demandai-je d'une voix

tremblante, sentant mes mains moites. Qu'est-ce que tu attendais

d'une relation entre nous ? Quel est l'intérêt de... - ma voix se

brisa et je marquai malgré moi une pause - nous deux ?

Et moi ? Qu'avais-je espéré d'une histoire avec Patch ? J'avais

bien dû me poser la question : où cela nous menait-il ?

Qu'adviendrait-il de nous deux ? Bien sûr, j'y avais songé.

Mais j'avais si peur de l'inévitable que j'avais préféré l'ignorer.

J'avais choisi de croire que tout cela pourrait marcher, car au

fond de moi, j'étais persuadée que ces moments passés auprès de

lui valaient mieux que i irn.

Mon ange.

Je me redressai lorsqu'il m'appela dans ma tête.

À tout prendre, je préfère être proche de toi, d'une manière ou d'une autre. Je n'ai pas l'intention de te perdre.

50

Crescendo

Il s'interrompit et, pour la première fois depuis notre rencontre,

je remarquai une lueur d'inquiétude dans son regard.

Mais j'étais un déchu. Si je donne aux archanges la moindre

raison de penser que j'ai des sentiments pour toi, ils m'enverront en enfer. Pour toujours.

Cette révélation me fit l'effet d'une gifle.

—Quoi?

—Je suis un gardien, du moins à ce qu'on m'a dit, mais les

archanges ne me font pas confiance. Je n'ai aucun privilège et on

ne m'accorde aucun répit. Hier soir, deux d'entre eux m'ont rendu

une petite visite et j'ai comme l'impression qu'ils aimeraient me

voir déraper. J'ignore pourquoi, mais ils cherchent désormais à

se débarrasser de moi. Je suis mis à l'épreuve et si je fiche tout

en l'air, ça finira mal pour moi.

Je le dévisageai, pensant qu'il exagérait la gravité de la situation, mais jamais je ne l'avais vu aussi sérieux.

—Et maintenant ? me demandai-je à voix haute.

Au lieu de répondre, Patch laissa échapper un soupir frustré. Car

le fond du problème demeurait : tout cela finirait mal. Peu

importaient nos efforts pour faire marche arrière, pour éviter ou

nier l'évidence, un jour où l'autre, nos vies seraient séparées. Que se passerait-il après le bac, lorsque j'irais à l'université ? Et si je décrochais le job idéal à l'autre bout du pays ? Que se passerait-il le jour où j'aurais envie de me marier et d'avoir des enfants? Je

tombais chaque jour un peu plus amoureuse de lui, et personne

n'y gagnait rien.

Voulais-je vraiment continuer dans cette direction, sachant que

tout cela se terminerait en drame ?

L'espace d'une seconde, je crus avoir trouvé la réponse : c'était

simple, il me suffisait de renoncer à mes rêves. Fermer les yeux

et les laisser s'échapper, comme des ballons lâchés dans le ciel.

51

Becca Fitzpatrick

Je n'avais pas besoin de ces chimères. Comment pourrais-je être

certaine qu'ils se réaliseraient un jour? Et même si j'y parvenais, pourrais-je passer le reste de ma vie seule, rongée par le regret,

en songeant que tout ce que j'avais accompli ne signifiait rien

sans Patch ?

Et soudain je compris avec effroi qu'aucun de nous deux ne

pourrait tout abandonner. Mon existence poursuivrait son cours

vers l'avenir, et je n'avais pas la force de l'en empêcher. Patch

resterait pour toujours un ange, et suivrait le chemin qu'il avait

parcouru depuis sa chute.

—On ne peut rien faire ? insistai-je.

—J'y réfléchis.

En d'autres termes, il n'avait rien. Nous étions prisonniers,

chacun de notre côté. Les archanges nous maintenaient séparés

tandis que nos vies prenaient des directions radicalement

différentes.

—Je préfère qu'on arrête, déclarai-je calmement. J'étais injuste,

je le savais, mais je devais me protéger.

Avais-je le choix? Il aurait tenté de m'en dissuader. C'était mieux pour nous deux. Je ne pouvais pas attendre patiemment que ce

qui m'était le plus cher disparaisse. Je ne pouvais pas lui montrer à quel point je m'étais attachée et rendre les choses encore plus

difficiles. Et par-dessus tout, je refusais qu'il perde tout ce qu'il s'était battu pour obtenir. Les archanges cherchaient une bonne

raison de le bannir et je leur facilitais la tâche.

Homme s'il doutait de ma détermination, Patch scruta mon

visage.

—Alors c'est fini ? Tu préfères qu'on arrête ? Tu m'as Itrvi toute

cette histoire - dont je ne crois pas un mot, d'nilleurs - et

maintenant que c'est mon tour, je suis censé accepter ta décision

sans broncher ?

52

Crescendo

Je croisai les bras contre ma poitrine et me détournai.

—Tu ne peux pas m'obliger à poursuivre une relation dont je ne

veux pas.

—Est-ce qu'on peut en parler ?

—Si tu veux parler, dis-moi ce que tu faisais chez Marcie hier

soir.

Mais il avait raison. Marcie n'avait aucun rapport avec tout ça.

J'étais révoltée, terrifiée par le sort que nous avait réservé le

destin. Je me retournai. Patch passa une main sur sa mâchoire et

laissa échapper un rire rauque et forcé.

—Si j'avais passé la soirée chez Rixon, tu m'aurais demandé des

explications.

—Non, répliqua-t-il d'une voix terriblement grave. J'ai confiance

en toi.

Craignant de revenir sur ma décision, je le repoussai d'un geste

brusque vers la porte.

—Va-t'en, dis-je, au bord des larmes. Je ne veux pas gâcher ma

vie. Tu n'en fais pas partie. Je dois penser à mes études, à ma

carrière. Je ne renoncerai pas à tout ça pour une histoire

condamnée d'avance.

—C'est vraiment ce que tu souhaites ? insista-t-il.

—Je ne veux pas d'un garçon incapable de ressentir quoi que ce

soit.

Je regrettai aussitôt mes paroles. Je ne cherchais pas à le blesser, mais seulement à en finir le plus vite possible pour ne pas

m'effondrer devant lui. Mais j'étais allée trop loin. Je le vis se

raidir. Nous nous regardâmes en silence, le souffle court.

Sans un mot, il sortit et referma la porte derrière lui.

Je m'y appuyai, les yeux pleins de larmes, mais pas une seule ne

coula. La colère, la frustration étaient encore trop présentes et

mes sanglots restaient prisonniers de ma gorge. Mais j'étais

53

Becca Fitzpatrick

certaine que quelques minutes plus tard, quand tout serait

retombé et que je comprendrais ce que je venais de faire, je

sentirais mon cœur se briser.

3.

Je m'assis sur le rebord de mon lit, le regard perdu dans le vague.

La colère se dissipait peu à peu, mais j'aurais presque préféré

qu'elle ne me quitte jamais. Elle laissait un vide plus pénible

encore que l'insupportable douleur que j'avais ressentie en

voyant Patch claquer la porte. Je tentai de réaliser, mais plus rien n'avait de sens. Nos éclats de voix résonnaient dans ma tête et

leur écho ressemblait davantage à un lointain cauchemar qu'à

une conversation.

Voulais-je vraiment mettre un terme à notre relation ? Me

séparer de lui pour toujours ? N'existait-il aucun moyen de

54

Crescendo

tromper le destin ou, plus précisément, la surveillance des

archanges ? Pour toute réponse, la nausée me gagna.

Je me précipitai vers la salle de bains et me penchai au-dessus

des toilettes, les oreilles bourdonnantes, le souffle court.

Qu'avais-je fait ? Non, ça n'était pas définitif. C'était impossible.

Demain, je le retrouverais et tout continuerait comme avant.

C'était une dispute, une dispute stupide, rien de plus. Ça n'était

pas la fin. Il suffirait de reconnaître nos torts, de nous excuser.

Nous passerions à autre chose. Tout s'arrangerait.

Une fois debout, je me traînai jusqu'au lavabo et pressai une

serviette humide sur mon visage. La tête me tournait, mes

pensées se déroulaient comme le fil d'une bobine. Prise de

vertige, je fermai les yeux. Et les archanges ? Comment Patch

pouvait-il espérer une relation normale sous leur surveillance

constante ? Figée, je craignis soudain d'être moi aussi observée.

Ils cherchaient à savoir s'il avait franchi la limite pour l'envoyer en enfer, loin de moi, pour toujours.

Une nouvelle vague de colère m'envahit. Pourquoi ne nous

laissaient-ils pas tranquilles ? Pourquoi s'acharner ainsi sur lui ?

Patch était le premier déchu à récupérer ses ailes et à devenir un

gardien. Les anges avaient-ils l'impression d'avoir été dupés ?

Que son retour en grâce n'était pas mérité ? Souhaitaient-ils le

punir ? Ou se méfiaient-ils simplement de lui ?

Les paupières closes, je sentis une larme rouler sur ma joue. Je

regrettais chacune de mes paroles et voulais désespérément

appeler Patch, mais le risque était trop grand. Et si les archanges surprenaient notre conversation ? Comment lui parler

franchement en nous sachant épiés ?

Ma fierté aussi m'en empêchait, car il ne semblait pas conscient

de ses torts. Notre dispute était partie de son refus de m'expliquer sa présence chez Marcie. Je n'étais pas du genre jalouse, mais il

55

Becca Fitzpatrick

connaissait mon animosité pour cette peste. Il savait que cette

fois-là au moins, j'aurais besoin d'une réponse.

Mais autre chose accentuait mon malaise : l'agression de Marcie

dans les toilettes des hommes, chez Bo. Que pouvait-elle bien y

faire ? A ma connaissance, aucun élève du lycée ne fréquentait

ce bar mal famé. D'ailleurs, avant de rencontrer Patch, je n'y

avais jamais mis les pieds. Et juste après avoir aperçu Patch

rôder sous ses fenêtres, elle se retrouvait comme par hasard là-

bas. Ça n'était pas une coïncidence. Patch avait fait allusion à

une « affaire » entre eux, mais au fond, qu'entendait-il par là ? Et outre les nombreux défauts, Marcie pouvait se montrer aussi

aguicheuse que persuasive. Elle ne supportait pas qu'on lui

résiste et parvenait toujours à ses fins.

Et si cette fois, elle avait jeté son dévolu sur Patch ?

Un cognement sourd contre la porte me fit sursauter. Je me

pelotonnai contre mes coussins et fermai les yeux, avant de

téléphoner à ma mère.

—Les Parnell sont arrivés.

—Zut ! Je suis au feu rouge sur Walnut Avenue. J'arrive dans

deux minutes. Fais-les entrer.

—Maman, je me souviens à peine de Scott et je ne sais même

pas à quoi ressemble sa mère. Je veux bien leur ouvrir, mais pas

question de faire la conversation. Je reste dans ma chambre

jusqu'à ce que tu rentres.

J'essayais, d'une voix d'outre-tombe, de lui signifier que quelque

chose n'allait pas. Mais je ne pouvais rien lui dire. Vue son

aversion pour Patch, elle ne serait guère compatissante. Je ne

supporterais pas de sentir le triomphe ou le soulagement dans

son intonation. Pas maintenant.

—Nora...

—Ça va, j'attendrai avec eux !

56

Crescendo

Je refermai rageusement le téléphone et le jetai à l'autre bout de

la pièce, avant de descendre. Je pris mon temps pour ouvrir la

porte, derrière laquelle se tenait un grand type bien bâti, avec un tee-shirt aux couleurs du gymnase de Portland. Il portait un

anneau doré à l'oreille droite. Son jean menaçait de glisser sur

ses hanches et il avait probablement chiné sa casquette rose à

motifs hawaïens dans une friperie. Ses lunettes de soleil kitsch

me rappelaient le catcheur Hulk Hogan. Mais son côté gamin

avait quelque chose de charmant.

Je vis les coins de sa bouche se relever.

—Nora, sans doute ?

—Scott ?

Il entra et retira ses lunettes. Son regard se promena le long du

couloir menant à la cuisine.

—Où est ta mère ?

—En chemin, avec les courses pour le dîner.

—Qu'est-ce qu'on mange ?

Je n'aimais ni ses manières, ni l'emploi du « on ». Il n'y avait pas de « on ». Il y avait la famille Grey et la famille Parnell, deux

entités séparées, qui se retrouvaient ce soir dans la même pièce

pour partager un repas. Voyant que je ne répondais pas, il reprit :

—Je ne suis pas habitué aux petites villes comme Coldwater.

—Il y fait plus froid qu'à Portland, répliquai-je en croisant les

bras.

Il me dévisagea des pieds à la tête et esquissa un sourire.

—Apparemment.

Il m'accompagna jusqu'à la cuisine.

—Tu as de la bière ? demanda-t-il en ouvrant la porte du frigo.

—Euh, non.

57

Becca Fitzpatrick

Des voix me parvinrent au-dehors. Ma mère, avec ses deux gros

sacs de courses, précéda une femme rondelette à la coupe

garçonne démodée et au maquillage trop rose.

—Nora, voici Lynn Parnell. Lynn, je te présente Nora.

—Eh bien, eh bien, souffla Mme Parnell en joignant les mains.

C'est ton portrait craché, Blythe ! Et ces jambes ! Longues

comme une autoroute !

H était temps d'intervenir.

—Ça tombe mal, mais je ne me sens pas très bien. Je vais

monter m'allonger un peu...

Je m'interrompis en croisant le regard meurtrier de ma mère et

lui servis mon expression la plus indignée.

—Scott a tellement grandi, n'est-ce pas, Nora? s'exclama-t-elle.

—Sans blague ?

Elle déposa ses paquets sur le bar et se tourna vers Scott.

—Nora et moi étions nostalgiques ce matin en repensant à votre

enfance. Il paraît que tu voulais la persuader de manger des

cloportes !

Avant que Scott ait pu nier, je renchéris :

—Il s'amusait à les faire griller sous une loupe et il n'essayait pas de me « persuader ». Il s'asseyait sur moi, me pinçait le nez et

me mettait les cloportes dans la bouche.

Mme Parnell et ma mère échangèrent un regard entendu.

—Scott a toujours su faire preuve de... magnétisme, répondit-elle

à la hâte. Il arrive à convaincre les gens les plus déterminés. Il

s'est fait offrir une Ford Mustang 1966 en parfait état.

Evidemment, il a choisi son moment : avec le divorce, j'étais

rongée par la culpabilité. Enfin... Mais je parierais que les

cloportes grillés de Scott étaient probablement les meilleurs du

quartier.

58

Crescendo

Tout le monde se tourna vers moi, guettant ma confirmation.

Etais-je la seule à trouver cette conversation parfaitement

absurde ?

—Bon, reprit Scott en bombant le torse pour mieux exhiber ses

biceps, qu'est-ce qu'on mange ?

—Lasagnes, terrine de légumes en gelée et pain à l'ail, répondit

ma mère avec un grand sourire. Nora a préparé la terrine.

Première nouvelle.

—Ah bon ? m'étonnai-je.

—Tu as acheté les feuilles de gélatine.

—Ça n'a pas grand-chose à voir.

—Nora a préparé la salade, insista ma mère. Eh bien, tout est

prêt. On passe à table ?

Une fois assis, nous nous prîmes les mains pour réciter les

grâces.

—Comment sont les loyers, dans le quartier ? s'enquit Mme

Parnell en servant Scott le premier. Combien faut-il compter

pour un trois-pièces ?

—Tout dépend de l'état des bâtiments. De ce côté de la ville, les

immeubles datent du début du vingtième et cela se sent. Après

notre mariage, Harrison et moi avons visité de nombreux

appartements, qui avaient tous des défauts : saignées dans les

murs, problèmes de cafards ou manque d'espaces verts à

proximité. J'étais enceinte et nous avons finalement opté pour

quelque chose de plus grand. Cette maison était à vendre depuis

plus de dix-huit mois et nous avons fait une offre. Sur l'instant,

nous avons cru faire l'affaire du siècle,.., ajouta-t-elle en jetant un regard autour d'elle. Harrison prévoyait de la restaurer

entièrement au fil du temps, mais... et puis, comme tu sais...

Elle n'acheva pas sa phrase et baissa la tête. Scott toussota.

59

Becca Fitzpatrick

—Je suis navré pour ton père, Nora, dit-il. Je me rappelle lorsque

mon père m'a prévenu, le soir où c'est arrivé. Je travaillais dans

une supérette, à quelques rues de là. J'espère qu'on finira par

retrouver son meurtrier.

Je voulais le remercier, mais ma gorge s'était nouée. Encore

secouée par ma rupture, je n'avais aucune envie d'aborder le sujet

de mon père. Patch... que faisait-il? Etait-il, comme moi, rongé

par le remords ? Se doutait-il que je regrettais ? Avait-il tenté de me joindre ? Mon portable était resté dans ma chambre.

D'ailleurs, que pouvait-il dire puisque ses messages pouvaient

être interceptés par les archanges ? Je me demandai ce qu'ils

étaient en mesure de savoir exactement? Étaient-ils partout? Je

me sentis soudain affreusement vulnérable.

—Parle-nous de ton lycée, Nora, reprit Mme Parnell. Scott

faisait de la lutte, à Portland. Son équipe a remporté les

championnats régionaux trois années de suite. Celle de

Coldwater est correcte ? J'étais certaine que Scott l'avait déjà

affrontée auparavant, mais d'après lui, elle n'est pas au même

niveau.

Lentement, je m'arrachai à mes angoisses. Y avait-il seulement

une équipe de lutte à Coldwater ?

—Je n'en sais rien, répondis-je, mais je crois que l'équipe de

basket a gagné une compétition, une fois.

—Une fois ? s'étrangla Mme Parnell, lançant un regard incrédule

à ma mère.

—Une photo est accrochée dans le hall, poursuivis-je. Mais vu le

grain de l'image, elle doit dater d'une soixantaine d'années.

— Soixante ans ? répéta-t-elle, les yeux ronds. Elle essuya le

coin de ses lèvres avec sa serviette.

—Quel est le problème dans ce lycée ? L'entraîneur ?

60

Crescendo

—Ça ne fait rien, intervint Scott. Je vais arrêter d'en faire, cette année.

Mme Parnell reposa fermement sa fourchette.

—Mais tu adores la lutte !

Pour toute réponse, il haussa les épaules en mâchant ses

lasagnes.

—Et c'est ta dernière année de lycée.

—Et alors ? répliqua-t-il, la bouche pleine.

—Alors ce n'est pas avec tes notes que tu intégreras une bonne

université, jeune homme, répondit-elle en plantant ses coudes sur

la table. Ton seul espoir à ce stade, c'est que la fac la plus

minable veuille bien de toi.

—Il y a d'autres choses qui me tentent.

—Ah oui ? siffla-t-elle, les sourcils levés. Quoi, par exemple ?

Recommencer comme Tan dernier ?

A peine avait-elle fini sa phrase que je remarquai une lueur

apeurée dans son regard. Scott termina sa bouchée et avala

lentement.

—Tu me passes la salade, Blythe ?

Ma mère tendit le plat à Mme Parnell, qui le posa devant Scott

avec un peu trop de précautions. Brisant le silence pesant, elle

demanda :

—Qu'est-il arrivé, Tan dernier ?

—Oh, tu sais comment sont les ados, expliqua Mme Parnell avec

un geste évasif. Scott a eu quelques ennuis, comme tous les

jeunes. Toutes les mères passent par là, ajouta-t-elle avec un

petit rire forcé.

—Maman, coupa Scott d'une voix presque menaçante.

—Ah, les garçons ! renchérit Mme Parnell en agitant sa

fourchette. Ils ne réfléchissent pas, ils vivent l'instant présent et 61

Becca Fitzpatrick

font des bêtises. Tu as de la chance d'avoir une fille, Blythe. Oh, ce pain à l'ail m'a l'air succulent, reprit-elle.

—Je n'aurais pas dû poser de questions, murmura ma mère en lui

tendant la panière. Vous n'imaginez pas combien je suis

heureuse de vous revoir à Coldwater.

—Nous sommes ravis d'être de retour, et en un seul morceau,

acquiesça Mme Parnell.

Je m'étais arrêtée de manger, et observai le curieux

comportement des Parnell. Certes, les garçons avaient tendance à

faire les quatre cents coups. Mais elle insistait un peu trop

lourdement sur le caractère innocent des « ennuis » de Scott. Et à

la façon dont celui-ci surveillait les interventions de sa mère,

j'étais d'autant plus méfiante.

Persuadée qu'elle n'avait pas tout révélé, je tendis une perche.

—Scott ! m'exclamai-je, une main sur la poitrine. Ne me dis pas

que tu chapardes les panneaux de signalisation pour les

accrocher dans ta chambre !

Mme Parnell éclata d'un rire franc, presque soulagé. Bingo. Les

méfaits de Scott étaient donc d'un autre ordre. Si j'avais eu le

moindre sou en poche, j'aurais parié que ses ennuis étaient tout

sauf ordinaires.

—Eh bien, trancha ma mère avec un sourire crispé. Ne parlons

plus du passé. Coldwater est l'endroit rêvé pour repartir de zéro.

Tu as déjà ton emploi du temps, Scott ? Les effectifs de certaines

options sont très limités, notamment celles qui ont un coefficient

élevé.

—Les cours renforcés ? répondit Scott d'un air amusé. Ceux

pour les petits génies ? Désolé, mais je ne vise pas si haut.

Comme l'a si gentiment expliqué Maman, ajouta-t-il en lui

lançant un regard un peu trop noir à mon goût, si je vais à la fac, ça ne sera sûrement pas grâce à mes notes.

62

Crescendo

La conversation dérivait, mais je voulais en avoir le cœur net :

—Allez, Scott, le suspense est insoutenable ! Qu'est-ce que tu as

bien pu faire de si terrible ? Tu n'as pas de secret pour de vieux

amis ?

—Nora..., intervint ma mère.

— Conduite en état d'ivresse ? Virées en voiture volée ? Sous la

table, je sentis son pied écraser le mien. Elle me

fit les gros yeux, semblant me demander quelle mouche m'avait

piquée.

Scott se leva en faisant grincer sa chaise sur le plancher.

—Les toilettes ? lâcha-t-il en tirant sur le col de sa chemise. Je

digère mal.

—En haut des escaliers, répondit ma mère d'un air contrit.

Je n'arrivais pas à croire qu'elle fasse mine de s'excuser de mon

comportement. C'était elle qui avait organisé ce dîner grotesque !

A l'évidence, il ne s'agissait pas de retrouvailles entre vieux

amis, mais plutôt d'un rendez-vous arrangé. Elle pouvait toujours

rêver, il ne se passerait jamais rien entre Scott et moi.

Mme Parnell tenta d'alléger l'atmosphère et de reprendre une

conversation normale.

—Alors, pépia-t-elle un peu trop joyeusement, est-ce que Nora a

un petit ami ?

—Non, répondis-je en même temps que ma mère soufflait « en

quelque sorte ».

—Mais encore ?

—Il s'appelle Patch, poursuivit ma mère.

—Curieux, décréta Mme Parnell. Certains parents ont vraiment

de drôles d'idées.

—C'est un surnom dont il a écopé après quelques bagarres,

renchérit ma mère.

63

Becca Fitzpatrick

Je regrettai amèrement d'avoir partagé cette information avec

elle.

—Ça ressemble à un nom de gang, trancha Mme Parnell. Ils ont

toujours des pseudonymes ridicules. Tueur, Entailleur, Mutilor,

Déchiquetor, Musclor... ou Patch.

—Patch ne fait partie d'aucun gang, affirmai-je en levant les

yeux au ciel.

—C'est ce que tu crois ! Ce sont des groupes de criminels

urbains, des cafards qui ne sortent que la nuit.

Elle se tut et il me sembla que son regard se braquait sur la

chaise vide de Scott.

—Les temps changent... Je regardais un épisode de New York,

Police Judiciaire, l'autre soir, où il était question d'un nouveau gang, issu des banlieues aisées. Ils se font passer pour des

sociétés secrètes, des confréries, ou autres délires du genre, mais ça revient exactement au même. Au début, je pensais que les

scénaristes en rajoutaient, mais le père de Scott disait qu'il était de plus en plus confronté à ce type de situations. Or il connaît

son sujet, étant policier lui-même.

—Votre mari est policier ? repris-je.

—Mon ex-mari. Qu'il brûle en enfer, celui-là.

Ça suffit, siffla la voix de Scott depuis le couloir sombre. Je tressaillis. Tout en me demandant s'il était réellement monté aux

toilettes ou s'il avait discrètement épié notre conversation, je

réalisai brusquement qu'il n'avait pas parlé à voix haute.

J'avais plutôt l'impression qu'il avait communiqué... par la

pensée. Ou plutôt, non. Il s'était adressé à sa mère et j'avais

surpris leur échange.

—J'ai simplement dit «qu'il brûle en enfer», répliqua Mme

Parnell, et je ne compte pas m'excuser, car c'est le fond de ma

pensée.

64

Crescendo

—Je t'ai dit de te taire, coupa Scott d'une voix affreusement

calme.

Ma mère se retourna, comme si elle venait seulement de sentir sa

présence. Je clignai des yeux, incrédule. J'avais dû rêver. Il ne

pouvait tout de même pas...

—C'est comme ça que tu parles à ta mère ? rugit Mme Parnell en

agitant son index.

Mais son numéro ne trompait personne. Scott la dévisagea

encore quelques instants puis sortit en claquant la porte d'entrée

derrière lui. Mme Parnell tamponna sa bouche avec le coin de sa

serviette, qu'elle couvrit de traces de rouge à lèvres.

—Les inconvénients du divorce, conclut-elle en poussant un

long soupir. Scott n'avait pas mauvais caractère. Bien entendu, il

se pourrait qu'il commence à ressembler à son père. Enfin,

changeons de sujet. Est-ce que Patch fait de la lutte, Nora ? Scott pourrait lui apprendre des choses.

—Il joue au billard, répondis-je sans conviction.

Je n'avais aucune envie d'en parler. Ça n'était ni le lieu, ni le

moment. L'évocation même de son nom suffisait à me nouer

l'estomac. Une fois encore, je regrettais de ne pas avoir pris mon

téléphone. Ma colère était retombée et Patch serait probablement

calmé lui aussi. Peut-être suffisamment pour m'avoir envoyé un

message ou passé un coup de fil ? Tout s'était compliqué, mais il

y avait sûrement une solution. Tout pouvait s'arranger.

—Ça n'est qu'un hobby, précisa ma mère, qui paraissait

mortifiée.

Mme Parnell pencha légèrement la tête, comme si elle avait mal

entendu.

—C'est le terreau de la délinquance, décréta-t-elle. Dans

l'épisode de New York, Police Judiciaire que j'ai vu, ces jeunes issus des milieux aisés avaient la mainmise sur les salles de

65

Becca Fitzpatrick

billard de leur quartier, qu'ils géraient comme des casinos. Tu

ferais mieux de le surveiller de près, Nora. Il se pourrait qu'il ait un côté sombre. Et qu'il ne te le montre pas.

—H ne fait partie d'aucun gang, répétai-je, excédée. Mais alors

même que je prononçais ces mots, je réalisai

que je n'avais aucun moyen d'en être certaine. Un groupe d'anges

déchus pouvait-il être considéré comme un gang ? Et je ne savais

rien de son passé, ni de ce qu'il avait fait avant notre rencontre...

—Nous verrons, conclut Mme Parnell, nous verrons.

Une heure plus tard, le dîner était terminé, la vaisselle, rangée,

Mme Parnell était enfin partie retrouver Scott et j'avais regagné

ma chambre. Je scrutai l'écran de mon téléphone resté par terre.

Pas de nouveau message ni d'appel en absence.

Ma lèvre trembla et, sentant les larmes monter, je pressai mes

paumes sur mes paupières. Pour éviter de songer aux horreurs

que je lui avais dites, je cherchai comment tout arranger. Les

archanges ne pouvaient nous empêcher de nous voir ou de nous

parler, puisque Patch était mon ange gardien. Ils ne pouvaient

l'éloigner de moi. Les choses recommenceraient comme avant, et

d'ici deux jours, notre première dispute digérée, tout

redeviendrait normal. Quant à mon avenir, j'avais encore le

temps d'y penser et de prendre des décisions.

Mais quelque chose me paraissait curieux : depuis deux mois,

Patch et moi avions vécu notre relation au grand jour, sans

jamais nous cacher. Alors pourquoi s'inquiétait-il soudainement

des archanges ?

Ma mère passa la tête dans l'embrasure de la porte.

—Je dois acheter quelques affaires de toilette pour mon voyage,

demain. Je ne serai pas longue. Tu as besoin de quelque chose ?

66

Crescendo

Je remarquai qu'elle n'avait fait aucune allusion à Scott. De toute évidence, son passé trouble avait freiné ses velléités

d'entremetteuse.

—Merci, ça va.

Elle allait refermer la porte, mais se ravisa.

—Nous avons un problème. J'ai malencontreusement soufflé à

Lynn que tu n'avais pas de voiture. Elle a proposé que Scott

t'accompagne à tes cours d'été. J'ai dit que ça n'était pas la peine, mais je crains qu'elle n'ait pris cela pour un refus de politesse.

Elle a ajouté que tu pourrais lui rendre la pareille en faisant

visiter la ville à Scott demain.

—Vee peut m'emmener au lycée.

—Je le lui ai dit, mais elle n'a rien voulu entendre. Il vaut sans

doute mieux que tu parles à Scott directement. Tu n'auras qu'à le

remercier et lui expliquer que tu as déjà quelqu'un sous la main.

Exactement ce dont je rêvais : me retrouver une fois de plus en

compagnie de Scott.

—Je préfère que Vee t'accompagne. D'ailleurs, si Scott te rend

visite en mon absence, je préférerais que tu gardes tes distances.

—Tu n'as pas confiance en lui ?

—On le connaît peu, répondit-elle prudemment.

—Mais voyons, maman, Scott et moi étions les meilleurs amis

du monde, tu te rappelles ?

Elle me jeta un regard appuyé.

— C'était il y a très longtemps. Tiens donc.

—J'aimerais mieux en savoir un peu plus sur lui avant que tu ne

le fréquentes. A mon retour, je verrai ce que je peux découvrir.

Voilà qui était inattendu.

—Tu comptes mener une enquête ?

—Lynn et moi sommes proches. Elle est sous pression et aura

certainement besoin de se confier.

67

Becca Fitzpatrick

Elle s'approcha de ma coiffeuse et prit mon tube de crème pour

les mains.

—Si elle veut aborder le sujet de Scott, reprit-elle en frottant ses paumes, je serai bien obligée de l'écouter.

—Si ça peut te conforter dans ton opinion, j'ai trouvé son attitude pour le moins curieuse, ce soir.

—Ses parents sont en plein divorce. Ça doit sans doute le

perturber un peu. C'est difficile de perdre l'un de ses parents.

J'étais bien placée pour le savoir.

—Ma vente se termine mercredi après-midi. Je serai de retour

pour le dîner. Vee dort ici demain, c'est bien ça ?

—Exact, répondis-je, me rappelant soudain qu'il fallait que j'en

parle à Vee. Au fait, j'ai décidé de chercher du travail.

Mieux valait aborder le sujet tout de suite, d'autant que je

comptais avoir décroché quelque chose avant son retour.

—Ça te prend comme ça ? demanda-t-elle, surprise.

—Il me faut une voiture.

—Je croyais que Vee pouvait te conduire.

—J'ai l'impression d'être une pique-assiette.

Plus moyen d'aller acheter une boîte de tampons en catastrophe

sans alerter Vee. Pire encore : j'avais bien failli accepter l'aide de Marcie Millar. Je rechignais à faire appel à la générosité de ma

mère, surtout avec nos problèmes financiers, mais je voulais

éviter de revivre l'humiliation subie le matin même. Je rêvais

d'indépendance depuis que ma mère avait vendu ma voiture, et la

Volkswagen que j'avais repérée m'avait poussée à agir. La

financer moi-même me semblait être un bon compromis.

—Ça ne risque pas de nuire à tes études ? demanda-t-elle

A sa voix, je sus que l'idée ne lui plaisait guère, mais je m'y étais attendue.

—Je ne suis qu'un seul cours cet été.

68

Crescendo

—Oui, mais un cours de chimie.

—Maman, je crois que je suis capable de faire deux choses à la

fois.

Elle s'assit sur le rebord de mon lit.

—Quelque chose ne va pas ? Je te trouve particulièrement

susceptible, ce soir.

Je ne répondis pas tout de suite, hésitant à lui dire la vérité.

—Non, tout va bien.

—Tu semblés tendue.

—J'ai eu une longue journée. Ah, et je ne t'ai pas raconté :

Marcie Millar est mon binôme de chimie.

Je vis aussitôt qu'elle comprenait mon désarroi. Depuis onze ans,

c'était à elle que je me confiais. Ma mère avait pris l'habitude de me ramasser à la petite cuillère, de recoller les morceaux et de

me renvoyer à l'école avec quelques techniques de survie.

—Je vais devoir la supporter pendant huit semaines.

—Bon, si tu tiens deux mois sans la tuer, nous envisagerons

sérieusement de te trouver une voiture.

—C'est cher payé.

Elle m'embrassa sur le front.

—Je veux un rapport complet de ces premiers jours à mon

retour. Et pas de bêtises pendant mon absence.

—Je ne peux rien te promettre.

Cinq minutes plus tard, je vis sa Taurus démarrer. Je tirai le

rideau, me pelotonnai en boule sur le canapé et fixai l'écran de

mon portable, qui refusait toujours de sonner.

Je serrai la chaîne de Patch, que je portais encore, avec une force qui me surprit. Je songeai avec angoisse que c'était peut-être tout ce qui me restait de lui.

69

Becca Fitzpatrick

4

Mon rêve était en trois couleurs : noir, blanc et gris.

J'avançais, pieds nus sur un chemin de terre, par une nuit

glaciale. La pluie et la boue s'écoulaient le long des fondrières.

Les pierres et les herbes folles se dressaient autour de moi. La

campagne était plongée dans l'obscurité, à l'exception d'une

lumière isolée qui brillait au loin. A quelques centaines de

mètres de la route, je distinguai ce qui me semblait être une

taverne avec des murs à colombages. Derrière les carreaux,

j'apercevais la lueur vacillante des chandelles. J'allais m'y

réfugier lorsqu'un tintement résonna.

Alors que le bruit s'intensifiait, je me tins à l'écart, dans l'ombre, sur le bas-côté. Un attelage surgit de la brume avant de s'arrêter à l'endroit même où je me trouvais quelques secondes auparavant.

Lorsque les chevaux s'immobilisèrent, le cocher sauta au bas de

la voiture, sans prendre garde à la boue qui éclaboussa ses

bottes. Il ouvrit la portière et recula.

Une silhouette masculine en sortit. Le vent agitait sa cape et son

visage était dissimulé sous une capuche.

—Attends-moi ici, ordonna-t-il au domestique.

—Monseigneur, la pluie tombe drue et... L'homme fit un signe

de tête en direction de la taverne J'ai une affaire à régler. Je ne serai pas long. Tiens les chevaux prêts.

—Mais, Monseigneur, protesta le cocher avec un regard inquiet

en direction de la gargote, ce genre d'endroits regorgent de

voleurs et de vagabonds. Et l'air est mauvais ce soir. Mes os ne

me trompent jamais.

70

Crescendo

Il frotta vigoureusement ses bras, comme pour réprimer un

frisson.

—Monseigneur devrait plutôt rentrer auprès de Madame et des

petits.

—Mon épouse ne doit rien savoir, répliqua son maître en

ajustant ses gants, les yeux rivés sur l'auberge. Elle a

suffisamment de soucis.

Je me tournai vers la taverne. Sous la faible lueur des bougies,

avec ses grandes fenêtres étroites, elle prenait des allures

sinistres. Sa toiture de guingois semblait avoir été conçue à l'aide d'instrument faussés. Le lierre étouffait les murs et, de temps à

autre, le bruit des cris ou du verre brisé résonnait derrière la

porte.

Le cocher essuya son nez avec le revers de sa manche.

—J'ai moi-même eu un fils emporté par la peste, souf-fla-t-il.

C'est une bien terrible épreuve qui accable Monseigneur et

Madame.

Un lourd silence s'installa, ponctué par le trépignement des

chevaux. De petits nuages de buée s'échappaient de leurs

naseaux. Cette vision me parut soudain si palpable que j'en fus

effrayée. Aucun rêve ne m'avait jamais semblé aussi réel.

L'homme à la cape s'avança sur l'allée pavée qui menait à

l'auberge. Tout s'effaçait sur son passage, comme si le décor du

rêve s'effritait. Après une seconde d'hésitation, je me lançai à sa poursuite, craignant de disparaître à mon tour. Je me faufilai

derrière lui tandis qu'il passait la porte de la taverne.

Au milieu d'un mur noirci, j'aperçus un énorme four de briques.

Des bols en bois, des gobelets en étain et d'autres ustensiles

étaient suspendus de part et d'autre du fourneau. Devant trois

grosses barriques abandonnées dans un recoin, un vieux chien

galeux somnolait. Des tabourets et un amas hétéroclite de

71

Becca Fitzpatrick

vaisselle sale et de chopes ébréchées jonchaient le sol, qui n'en

était pas vraiment un. Il s'agissait d'un simple carré de terre battue, recouverte de sciure. La poussière s'agglutinait sous mes

talons déjà couverts de boue. Je rêvais d'une douche chaude

lorsqu'une dizaine de convives assis à des tables différentes

attirèrent mon attention. La plupart d'entre eux avaient les

cheveux longs jusqu'aux épaules et des barbes taillées en pointe.

Ils portaient des bas-de-chausses rentrés dans de hautes bottes et

des pourpoints à manches ballon. Leurs chapeaux à larges bords

me rappelaient ceux des premiers colons.

Mon rêve m'avait visiblement ramenée à une époque ancienne.

D'après les détails minutieux consignés par mon esprit, elle ne

m'était pas inconnue. J'étais néanmoins incapable de l'identifier

clairement. Je pensais me trouver en Angleterre, quelque part

entre le XVIe et le XVIIe siècle. J'étais assez bonne en histoire, mais nos cours traitaient rarement de modes vestimentaires. Rien

de ce que je voyais n'avait fait l'objet d'une interro.

L'inconnu s'adressa au tenancier, debout derrière une haute table

qui devait être l'ancêtre du bar.

—Je cherche quelqu'un, lui dit-il. J'avais rendez-vous ici avec un

individu dont j'ignore le nom.

L'aubergiste le toisa. C'était un personnage trapu et chauve à

l'exception de quelques cheveux drus qui poussaient tout droit

sur le sommet de son crâne.

—J'vous sers à boire ? demanda-t-il avec un large sourire.

Je fis un pas en arrière. La vision de ses dents noircies et gâtées me répugnait, mais Y inconnu ne sembla pas s'en émouvoir. Il se contenta de secouer la tête.

—Je dois voir cet homme au plus vite. Je pensais que vous

pourriez m'apporter votre aide.

Le sourire du tavernier disparut.

72

Crescendo

—J'peux vous aider, vot' Seigneurie. Mais croyez-en ma vieille

expérience, vous feriez mieux de vous réchauffer avec un verre

ou deux. La nuit est glacée.

Il poussa un gobelet dans sa direction.

Sous sa capuche, l'inconnu déclina une nouvelle fois.

—Je crains d'être terriblement pressé. Indiquez-moi simplement

où je peux le trouver, ajouta-t-il en faisant glisser quelques

pièces sur la table.

Le tenancier empocha l'argent et, d'un signe de tête, désigna une

porte derrière lui.

—On le trouve dans le bois, derrière. Mais vot' Seigneurie, soyez

prudent. On dit, comme ça, que la forêt est hantée. Que celui qui

s'y aventure n'en revient jamais.

L'homme à la cape se pencha par-dessus la table et baissa la voix

:

—J'ai une question plus personnelle. Le mois hébreu d'Heshvan

vous est-il familier ?

—Je ne suis pas hébreu, répondit sèchement l'aubergiste.

A son regard, je compris qu'il n'entendait pas ce mot pour la

première fois.

—Celui avec qui j'ai rendez-vous m'a demandé de le rencontrer

au premier soir d'Heshvan. Il disait qu'il me faudrait lui apporter mon aide, quinze jours durant.

—Quinze jours, c'est long, remarqua le tavernier en se caressant

le menton.

—Bien trop long. J'aurais préféré ne pas venir, mais je craignais

sa réaction si je me dérobais. Il connaît mon nom, ma famille. Il

savait où les trouver. J'ai une jeune épouse et quatre fils. Je ne

veux pas qu'il leur arrive malheur.

L'aubergiste se pencha, comme s'il s'apprêtait à colporter les

pires ragots.

73

Becca Fitzpatrick

—Celui que vous cherchez est...

Il s'interrompit, avec un regard méfiant vers la salle.

—Il est doté d'une force surprenante, enchaîna l'homme à la

cape. Je l'ai vu à l'œuvre et c'est un être puissant. J'espère lui

faire entendre raison. Comment peut-il exiger de moi que

j'abandonne les miens, que j'oublie mon devoir pour une période

aussi longue ? Il devra se rendre à l'évidence.

—J'ignore s'il en est capable, objecta le tavernier en secouant la

tête.

—Mon plus jeune fils a été pris de fièvres pestilentielles. Les

médecins craignent qu'il n'y survive pas. Ma famille a besoin de

moi. Mon fils, surtout.

—Buvez, insista calmement l'aubergiste.

Mais son interlocuteur se détourna brusquement et s'approcha de

la porte. Je le suivis. Dehors, je pataugeai dans la boue gelée.

L'averse redoubla de violence et je manquai de tomber. Je

m'arrêtai pour m'essuyer les yeux et aperçus la cape de l'inconnu

qui disparaissait à la lisière de la forêt.

Je me précipitai vers lui, mais hésitai à m'engouffrer dans le

bois. Je ramenai mes cheveux ruisselants derrière ma nuque et

scrutai les alentours plongés dans l'obscurité.

Je perçus un mouvement. L'homme revenait vers moi en courant.

Il trébucha et glissa. Sa cape s'était accrochée aux branches et,

d'un geste paniqué, il cherchait vainement à la détacher. Un

hurlement strident lui échappa tandis qu'il gesticulait

frénétiquement. Tout son corps semblait saisi de convulsions. Je

tentai de m'approcher.

Les ronces griffaient mes bras nus et les pierres blessaient mes

pieds. Enfin, je m'agenouillai près de lui et, malgré la capuche

qui cachait encore une partie de son visage, je vis sa bouche se

tordre, comme incapable de pousser un cri.

74

Crescendo

—Tournez-vous, ordonnai-je tout en essayant de le dégager.

Mais il ne m'entendait pas. Pour la première fois, ce rêve prenait

une tournure plus familière, semblable à mes autres cauchemars :

plus je luttais, moins j'étais capable d'agir.

Je le saisis par les épaules et le secouai.

—Reprenez-vous ! Je peux vous aider, mais il faut y mettre du

vôtre !

—Mon nom est Barnabas Underwood. Sais-tu où se trouve la

taverne ? Brave petite ! marmonna-t-il en agitant la main dans le

vide, comme s'il tapotait une joue imaginaire.

Je me raidis. Il ne me voyait pas. Il hallucinait et s'adressait à

une personne invisible. C'était l'unique explication. Comment

aurait-il pu me voir sans m'entendre ?

—Cours avertir l'aubergiste. Qu'il envoie de l'aide, poursuivit-il.

Dis-lui que l'homme n'est pas là. Que c'est l'un des anges du

diable, venu prendre mon corps et expédier mon âme en enfer.

Qu'il aille requérir un prêtre... de l'eau bénite et des chapelets.

Ces mots, « anges du diable », me donnèrent la chair de poule. Il

se détourna brusquement vers la forêt, cherchant quelque chose

du regard.

—L'ange, souflfla-t-il horrifié, l'ange arrive !

Ses lèvres tremblèrent et, en observant son visage déformé, j'eus

la sensation qu'il luttait pour reprendre le contrôle de son corps.

Il se cambra et sa capuche retomba.

Je serrais toujours sa cape dans mes mains, mais je les sentis

lâcher prise. Stupéfaite, je le regardai, bouche bée, étouffant un

cri. Ce n'était pas Barnabas Underwood.

C'était Hank Millar, le père de Marcie.

Je clignai des yeux. La lumière filtrait par la fenêtre. Par la vitre fendue, la brise matinale s'invita dans ma chambre et caressa ma

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Becca Fitzpatrick

peau. Mon cœur tambourinait encore dans ma poitrine, mais je

me ressaisis, réalisant que ce n'était qu'un cauchemar.

Maintenant que j'avais retrouvé ma réalité, il fallait bien

reconnaître que le plus perturbant dans ce rêve, c'était la

présence du père de Marcie. Je préférai l'oublier et tâchai de

penser à autre chose.

J'attrapai mon portable et consultai ma boîte vocale. Aucun

message de Patch. Serrant l'oreiller contre moi, je me

recroquevillai pour mieux combattre cette sensation de vide.

Depuis combien de temps, maintenant, était-il parti ? Une

douzaine d'heures ? Combien de temps s'écoulerait avant que je

ne le retrouve ? Cette question angoissante demeurait sans

réponse. Plus les heures passaient, plus je sentais un mur se

dresser entre nous deux.

Contente-toi d'arriver au bout de la journée, me dis-je en ravalant la boule coincée dans ma gorge. Cet étrange éloignement ne

pourrait durer éternellement. Et je ne résoudrais rien en restant

sous ma couette. Je devais revoir Patch. Il me rejoindrait peut-

être après les cours.

A moins que je ne l'appelle. Je m'accrochai à ces ridicules

illusions et refusai de songer aux archanges. A l'enfer. A ma peur

d'être confrontée à quelque chose que ni Patch ni moi ne

pouvions affronter.

Je traînai les pieds jusqu'à la salle de bains et trouvai un Post-it collé au miroir.

La bonne nouvelle : j'ai réussi à convaincre Lynn de ne pas

envoyer Scott te chercher ce matin. La mauvaise : elle tient

absolument à ce que tu lui fasses visiter la ville. Je crois que tu ne pourras pas y échapper. Ça t'ennuie de faire ça après les

cours ? Rapidement. Très rapidement. Je t'ai laissé son numéro

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Crescendo

sur la table de la cuisine. Bises, Maman. P.S. Je t'appelle ce soir de l'hôtel.

Je maugréai en appuyant mon front contre le lavabo. Je n'avais

pas envie de passer une minute de plus en compagnie de Scott,

encore moins tout un après-midi.

Quarante minutes plus tard, j'étais douchée, habillée, et j'avais

avalé mon bol de mùesli. On frappa à la porte. J'ouvris et trouvai

Vee, tout sourires, sur le perron :

—Prête pour une nouvelle journée sensationnelle de cours d'été ?

Je pris mon sac à dos accroché dans le placard et répondis :

—Finissons-en.

—Tu en fais une tête. Qu'est-ce qui t'arrive ?

—Scott Parnell. Et Patch.

—Son problème d'incontinence ne s'est pas arrangé, c'est ça ?

—Je suis censée lui faire visiter la ville après les cours.

—Quelques heures en tête à tête avec un garçon ? Je ne vois rien

de désagréable à ça.

—Tu n'étais pas là hier soir. Ce dîner était glauque. Sa mère a

fait allusion à des ennuis qu'il aurait eus par le passé, mais Scott l'a empêchée de poursuivre. Et le plus curieux, c'est qu'il

semblait presque la menacer. Puis il s'est absenté, pour mieux

écouter notre conversation.

Et là, pensai-je, il a communiqué par la pensée avec Lynn. Enfin,

je crois...

—On dirait qu'il tient à garder ses secrets pour lui. Ça mérite une petite enquête.

J'avais deux pas d'avance sur elle et m'apprêtais à sor-iii, lorsque je m'immobilisai, soudain inspirée.

—J'ai une idée géniale! m'exclamai-je. Pourquoi est-ce que tu ne

promènerais pas Scott en ville ? Sérieusement, Vee. Tu vas

77

Becca Fitzpatrick

l'adorer. Il a un côté désinvolte, rebelle et mauvais garçon. Il m'a même demandé, devant ma mère, si on avait de la bière - tu te

rends compte ? Vous êtes faits l'un pour l'autre !

—Impossible. Je déjeune avec Rixon.

Je ressentis un pincement au cœur qui me prit par surprise. Patch

et moi avions également prévu de nous retrouver pour le

déjeuner, mais je doutais que ce soit encore d'actualité. Qu'avais-

je fait ? Il fallait à tout prix que je l'appelle. Que je trouve un moyen de lui parler. Les choses ne pouvaient pas finir ainsi, de

manière aussi absurde. Mais une petite voix dans ma tête répétait

sans cesse la même question : pourquoi n'avait-il pas fait le

premier pas ? Il avait autant de raisons de s'excuser que moi.

—Je t'offre huit dollars et trente-deux cents si tu acceptes

d'emmener Scott faire un tour, et c'est ma dernière offre.

—Merci, mais non merci. Et puisqu'on est sur le sujet, Patch ne

va pas sauter de joie si Scott et toi prenez l'habitude de ces

escapades à deux. Entends-moi bien, je me li< lie complètement

de ce que Patch peut penser, et si tu cherches à le rendre dingue,

je te soutiens à cent pour cent. Je préfère simplement te prévenir.

Lorsqu'elle mentionna Patch, je faillis rater une marche. L'espace

d'un instant, j'hésitai à lui avouer notre rup-i jn e , mais je craignais de prononcer ce mot à voix haute.

Dans ma poche, le téléphone, avec toutes ces photos de nous, me

brûlait les doigts. Une partie de moi voulait le jeter dans les

arbres derrière la route, mais une autre partie refusait

d'abandonner si facilement. Et puis, si j'en parlais à Vee, elle

m'assurerait que j'étais libre de fréquenter quelqu'un d'autre, ce

qui, selon moi, n'était pas vrai. Je n'avais pas l'intention de

chercher ailleurs et redoutais qu'il fasse de même. Cette dispute

n'était qu'un obstacle, pas un épilogue. Dans un moment de

78

Crescendo

colère, nous avions tous deux dit des choses que nous ne

pensions pas.

—A ta place, j'esquiverais, reprit Vee en faisant claquer ses

talons hauts sur les marches vermoulues. C'est toujours ce que je

fais dans une situation embarrassante. Appelle Scott, explique-

lui que ton chat a avalé une souris de travers et que tu dois

l'amener chez le vétérinaire après les cours.

—Il était chez moi hier soir. Il sait pertinemment que je n'ai pas

de chat.

—Voilà pourquoi, à moins qu'il n'ait de la bouillie en guise de

cervelle, il comprendra qu'il ne t'intéresse pas.

Je réfléchis. En annulant mon rendez-vous avec Scott et en

persuadant Vee de me prêter sa voiture, je pourrais le suivre.

J'avais beau me raisonner, le souvenir de ses mots résonnant

dans ma tête me revenait sans cesse. L'année précédente, pareil

fantasme m'aurait fait rire. Mais j'avais depuis croisé le chemin

de Patch et de Chauncey, aussi appelé Jules, un néphilim surgi

de mon passé. Et tous deux possédaient ce don de télépathie.

Scott ne pouvait pas être un ange déchu : je l'avais connu enfant,

or les anges ne vieillissaient pas. Il n'était cependant pas

impossible qu'il soit néphil.

Mais alors, que faisait-il à Coldwater ? Avait-il choisi de mener

une existence ordinaire? Avait-il seulement conscience de sa

véritable nature ? Et Lynn Parnell ?

Scott avait-il déjà juré allégeance à un déchu ? Dans le cas •

nntraire, devrais-je le prévenir du danger qu'il courait? Je ne

l'appréciais guère, mais il ne méritait pas que je l'abandonne à un sort aussi cruel... soumettre son corps dfux semaines durant

chaque année.

Il restait une dernière possibilité qu'il ne soit ni néphil ni déchu : j'avais peut-être rêvé.

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Becca Fitzpatrick

Après le cours de chimie, je déposai mon manuel dans mon

casier où je repris mon sac et mon portable. Je me postai

discrètement près des portes d'entrée, qui offraient une vue

dégagée sur le parking. Je repérai aussitôt Scott, ippuyé contre le capot de sa Mustang bleu métallisé. Il n'avait pas quitté sa

casquette hawaïenne. A ce train-là, je serais incapable de le

reconnaître sans elle ; la preuve : j'ignorais même la couleur de

ses cheveux. Je tirai le Post-it de ma mère de ma poche et

composai le numéro de Scott.

—Nora Grey, je présume ? dit-il en décrochant. J'espère que tu

n'as pas l'intention de me planter.

—Mauvaise nouvelle : mon chat est malade. Le veto m'a

proposé un rendez-vous à douze heures trente et il va falloir

qu'on remette notre balade à plus tard, achevai-je, tâchant de

mettre mes remords en sourdine.

Après tout, ça n'était qu'un petit mensonge. Et je ne le croyais

pas une seule seconde intéressé par un tour dans Coldwater. Du

moins, j'essayai de m'en persuader.

—C'est ça, répondit Scott avant de raccrocher.

Je refermais mon téléphone lorsque Vee me rejoignit. , — C'est

ça, ma grande. Rembarre-le en douceur.

—Ça t'ennuie si j'emprunte ta voiture cet après-midi ? demandai-

je sans lâcher Scott du regard.

Il glissa du capot de la Mustang, le portable à l'oreille.

—Pour ?

—J'ai l'intention de suivre Scott.

—Ce matin, tu m'affirmais que c'était un parasite.

—Ce type a quelque chose de bizarre.

—Au hasard : son look ? Sérieusement, qu'est-ce que c'est que

ces lunettes de catcheur ? De toute façon, c'est impossible : j'ai

rendez-vous avec Rixon.

80

Crescendo

—Je sais, mais si Rixon vient te chercher, tu peux me prêter la

Neon, répliquai-je en vérifiant que Scott était encore sur le

parking.

11 ne fallait surtout pas qu'il me file entre les doigts.

—Ah non ! Pas question de passer pour la fille-crampon. Que

veulent les hommes, aujourd'hui ? Des femmes fortes et

indépendantes.

— Allez ! Je m'arrêterai à la station-service. Elle parut s'adoucir un peu.

—Pour faire le plein ?

—Pour faire le plein.

Ou du moins, mettre pour huit dollars et trente-deux cents

d'essence.

—Bon, d'accord, accepta-t-elle en se mordant la lèvre. Mais je

devrais peut-être t'accompagner et m'assurer qu'il n'y a pas de

problème.

—Et Rixon ?

—Ça n'est pas parce que j'ai dégoté un canon que je vais

abandonner ma meilleure amie ! D'ailleurs, j'ai comme

l'impression que tu auras besoin de moi.

—Il ne peut rien m'arriver. Je compte simplement le suivre : il ne

s'apercevra de rien !

Mais sa proposition n'était pas dénuée de bon sens. Au cours des

derniers mois, j'avais appris à me montrer plus prudente et moins

insouciante. A plus d'un titre, j'aurais préféré l'emmener, surtout si Scott s'avérait être un néphilim. Le dernier qui avait croisé ma route avait tenté de me tuer.

Vee annula son rendez-vous avec Rixon et j'attendis que Scott effectue une manœuvre pour quitter le parking avant de sortir du

bâtiment. Il tourna à gauche, et nous nous précipitâmes vers la

vieille Neon.

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Becca Fitzpatrick

—Tu conduis, annonça Vee en me lançant les clés. En quelques

minutes, nous avions rattrapé la Mustang.

Je laissai quelques véhicules s'insérer entre nous. Scott s'engagea sur l'autoroute en direction de la côte, et je fis de même. Une

demi-heure plus tard, il prit la sortie qui aboutissait à la jetée et trouva une place sur le parking, face aux boutiques du front de

mer. Je ralentis pour lui laisser le temps de verrouiller les

portières et de s'éloigner, avant de me garer un peu plus loin.

— Scotty va faire des emplettes, on dirait, commenta Vee. En

parlant de shopping, ça t'ennuie si je fais un tour pendant que tu

mènes ta petite enquête ? Rixon adore les filles qui portent des

foulards et je n'en ai plus un seul dans mon placard.

—Je t'en prie.

Je filai Scott en tenant mes distances. Il entra dans une boutique

assez chic et en ressortit moins d'un quart d'heure plus tard avec

un sac. Il s'engouffra dans un deuxième magasin pendant une

dizaine de minutes. Jusque-là, rien d'extraordinaire ni de

particulièrement suspect. En quittant une troisième boutique,

Scott remarqua un groupe d'étudiantes en débardeurs échancrés

et bikinis qui déjeunait sur une terrasse de l'autre côté de la rue.

Il sortit son téléphone portable et prit quelques clichés sur le vif.

Mon reflet sur une devanture attira mon regard. C'est alors que je

l'aperçus, assis dans un box à l'intérieur du café, un journal à la main. Il portait un pantalon kaki et une chemise bleue sous une

veste de lin blanc. Ses cheveux blonds ondulés étaient plus longs

et attachés en queue-de-cheval.

C'était mon père.

Il replia le quotidien et se dirigea vers le fond de la salle.

Je me précipitai dans le café, mais il avait déjà disparu dans la

foule des clients. Je traversai l'arrière-salle, jetant des regards éperdus autour de moi.

82

Crescendo

Je suivis le carrelage en damier d'un corridor qui menait

jusqu'aux toilettes : à gauche, celles des hommes, à droite, celles des femmes. Aucune autre issue. Ce qui signifiait que mon père

se trouvait à l'intérieur.

—Qu'est-ce que tu fabriques ? lança Scott par-dessus mon

épaule.

Je fis volte-face.

—Que... quoi... Qu'est-ce que tu fais là ?? balbutiai-je.

—J'allais te poser la même question. Tu me suivais. Ne fais pas

semblant : j'ai un rétroviseur, tu sais. Pourquoi tu m'espionnes ?

Mais j'étais trop perturbée pour l'écouter.

—Entre dans les toilettes et dis-moi si tu vois quelqu'un avec une

chemise bleue.

—Problème de drogue ? ironisa-t-il en tapotant mon front. Un

TOC ? Ou complètement schizo ?

—Fais ce que je te demande !

Scott ouvrit la porte d'un coup de pied. J’entendis plusieurs

grincements tandis qu'il vérifiait chacun des WC. Quelques

instants plus tard, il reparut.

—Nada.

—J'ai vu un homme avec une chemise bleue se diriger par ici. Il

n'y a pas d'autre issue.

Je tournai la tête vers la seconde porte, me précipitai dans les

toilettes pour femmes. Je scrutai le moindre recoin, le cœur

battant. Personne.

Je réalisai alors que j'avais retenu mon souffle, et expirai

profondément. Une foule d'émotions me submergea, mais la

déception et la peur dominaient. J'avais cru revoir mon père.

Mon imagination me jouait un tour cruel. Il était mort. Il ne

reviendrait jamais et je devais l’accepter. Dos au mur, je me

laissai glisser vers le sol, secouée par les sanglots.

83

5.

Scott se tenait devant l'entrée, les bras croisés.

—C'est donc à ça que ressemblent les toilettes des filles ? Il faut bien admettre que c'est nettement plus propre.

—Ça t'ennuierait d'attendre dehors ? demandai-je, la tête baissée,

en m'essuyant le nez.

—Je ne bougerai pas avant de savoir pourquoi tu me suivais. J'ai

beau être irrésistible, tout cela commence à devenir malsain.

Je me relevai et m'aspergeai le visage d'eau froide. Évitant le

regard de Scott dans le miroir, j'attrapai une serviette en papier et me tamponnai les yeux.

—Et tu vas aussi m'expliquer qui tu cherchais dans ce café,

ajouta-t-il.

—J'ai cru voir mon père, rétorquai-je en rassemblant toute ma

fureur pour masquer la douleur lancinante qui m'assaillait. Voilà.

Tu es content ?

Je froissai le papier et le jetai rageusement dans la poubelle.

J'allais sortir, mais Scott me barra le passage en s'appuyant

contre la porte.

—Une fois qu'ils auront retrouvé le type qui a fait ça et qu'ils

l'enverront en prison pour le restant de ses jours, tu te sentiras

apaisée.

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—.

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—Merci, on ne m'avait encore jamais rien dit de plus stupide.

Pour m'apaiser, il aurait fallu qu'on me rende mon père.

— Crois-moi. Mon père est flic. Ça fait partie de son quotidien : annoncer aux familles désespérées qu'on a arrêté celui qui a brisé

leurs existences. Ils mettront la main sur le salaud qui a détruit la tienne et il paiera. Une vie pour une autre vie. C'est là que tu

trouveras la paix. Allons-nous-en d'ici, ajouta-t-il. J'ai

l'impression d'être un pervers à rester comme ça dans les

toilettes des filles. Il attendit.

—C'était censé te faire rire.

—Je ne suis pas d'humeur.

Scott croisa ses doigts sur le sommet de son crâne et haussa les

épaules, visiblement mal à l'aise, comme s'il ignorait quoi dire

ou faire.

—Ecoute, j'ai quelques parties de billard prévues dans un bar

près de Springvale, ce soir. Ça te tente ?

—Non merci.

Je n'étais pas non plus d'humeur à jouer au billard. Le billard,

c'était Patch et tous nos souvenirs. Cette première soirée où je l'avais poursuivi jusque chez Bo pour l'obliger à terminer un

devoir de biologie... Le soir où il m'avait appris les règles, debout derrière moi, si près que sa proximité en devenait

électrique... Et plus que tout, le souvenir de ces moments où il

était apparu lorsque j'avais besoin de lui. Où était-il, à présent?

Pensait-il seulement à moi ?

Devant la porte de la maison, je retournai mon sac pour trouver

mes clés. Mes chaussures détrempées grinçaient sur le plancher

et mon jean humide collait à mes jambes. Après avoir filé Scott,

91

Becca Fitzpatrick

Vee m'avait traînée dans plusieurs boutiques à la recherche d'un

foulard. Elle hésitait entre un carré de soie violet et un autre dans des tons neutres lorsque l'orage avait éclaté au-dessus de la mer.

Le temps de rejoindre le parking, nous étions trempées. Nous

avions roulé avec le chauffage à fond, mais je claquais toujours

des dents. J'ignorais ce qui me glaçait le plus : mes vêtements

mouillés ou la vision de mon père dans ce café.

Je dus donner un coup d'épaule à la porte, gonflée par l'humidité,

avant de chercher à tâtons l'interrupteur. Je grimpai directement

à la salle de bains pour suspendre mes affaires dans la douche et

les faire sécher. Des éclairs zébraient le ciel et le tonnerre sembla s'abattre sur le toit.

Ça n'était pas la première fois que je me retrouvais seule dans

cette vieille maison par un soir d'orage, mais je n'avais jamais

réussi à m'y faire. Vee n'était pas rentrée avec moi : elle voulait passer la soirée avec Rixon. Je regrettais finalement de l'avoir

emmenée pour suivre Scott.

Les lumières vacillèrent à quelques secondes d'intervalle avant

de s'éteindre pour de bon. J'étais seule et dans la pénombre. Je

demeurai d'abord immobile à espérer que le courant reviendrait.

Très vite, la pluie qui tambourinait contre la vitre devint

torrentielle, à tel point que je craignis que le verre ne se brise.

J'appelai Vee.

—Je n'ai plus d'électricité.

—Je sais. Je suis sur la route et les lampadaires ont déclaré

forfait. Petites natures.

—Ça te dit de faire demi-tour et de me tenir compagnie ?

—Réfléchissons... Pas vraiment.

—Tu m'avais promis de dormir chez moi ! gémis-je.

—J'ai aussi promis à Rixon de le retrouver au tex-mex. Et je n'ai

pas l'intention de lui poser deux lapins dans la même journée.

92

Crescendo

Laisse-moi quelques heures et je suis toute à toi. Je t'appelle en

sortant du restaurant, mais je serai chez toi avant minuit, c'est

sûr.

Je raccrochai et réfléchis : où donc rangeait-on les allumettes ?

Je n'avais pas vraiment besoin de lumière, mais la clarté des

bougies me rassurerait quelque peu et chasserait mes démons

intérieurs. Je descendis l'escalier, enveloppée dans une serviette, et réalisai que trois chandeliers se trouvaient sur la table dans la salle à manger. Je savais que ma mère gardait toujours quelques

grosses bougies en réserve. Mais où cachait-elle les allumettes ?

Un mouvement furtif attira mon regard. Au travers des fenêtres

de la cuisine, je crus apercevoir une silhouette dans le champ,

mais sous ces torrents d'eau, il était difficile de distinguer

quelque chose. Je m'approchai pour mieux voir, mais l'ombre

avait disparu.

C'est un coyote, me répétai-je, sentant l'adrénaline monter. Rien

qu'un coyote.

La sonnerie stridente du téléphone retentit au même instant et je

décrochai aussitôt, poussée par la surprise, mais surtout par le

besoin d'entendre quelqu'un. Je priai pour que Vee ait changé

d'avis.

—Allô?

Pas de réponse.

—Allô, repris-je.

La communication semblait brouillée.

—Vee?... Maman?...

Du coin de l'œil, je perçus un nouveau mouvement à l'extérieur.

Prenant une profonde inspiration, je tâchai de *me persuader que

je ne courais aucun danger. Patch et moi n'étions peut-être plus

ensemble, mais il était toujours mon ange gardien. En cas

d'ennui, il serait là. Pouvais-je encore compter sur lui ?

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Becca Fitzpatrick

Il devait me haïr. Voilà pourquoi il n'avait pas tenté de me

joindre. Aussitôt, ma colère se raviva. Une fois de plus, je

songeais à lui, alors qu'il se moquait éperdument de moi. Il

prétendait ne pas croire à ma décision, mais n'avait rien fait pour l'empêcher. Pas un appel, pas un message. Il n'avait pas levé le

petit doigt. Et pourtant, il avait des torts. Il lui aurait suffi de frapper à ma porte et de m'expliquer sa présence chez Marcie.

Ou sa fuite lorsque je lui avais dit que je l'aimais.

Oui, j'étais plus furieuse que jamais, et cette fois, je comptais y remédier.

Je raccrochai violemment le combiné du téléphone fixe et

cherchai le numéro de Scott sur mon portable. J'oubliai mes

scrupules. J'allais accepter sa proposition. Pour toutes les

mauvaises raisons. D'abord, pour signifier à Patch d'aller se faire voir. S'il s'imaginait que je passerais mes soirées à pleurnicher, il se trompait. Maintenant que tout était fini entre nous, j'avais

parfaitement le droit de sortir avec qui je voulais. Ensuite, j'avais l'intention de m'assurer qu'il serait capable de me protéger. Si

Scott était néphil, il représentait un danger que j'aurais, en toute logique, dû éviter. Je sentis un sourire triomphal se dessiner

malgré moi sur mon visage : quels que fussent mes choix ou les

risques, Patch devrait venir à mon secours.

—Tu es déjà à Springvale ? demandai-je à Scott après avoir

composé son numéro.

—On revient à de meilleurs sentiments, à ce que je vois.

— Si tu comptes en rajouter, j'annule. J'imaginai son sourire.

—Du calme, Grey, je plaisante.

J'avais promis à ma mère de garder mes distances, mais il n'y

avait pas à s'inquiéter. En cas de problème, Patch serait contraint d'intervenir.

—Alors ? repris-je. Tu passes me prendre ?

94

Crescendo

—Je serai chez toi à dix-neuf heures.

Springvale était un petit port de pêche concentré sur sa rue

principale, où se situaient un bureau de poste, quelques bouis-

bouis, des boutiques d'articles de pêche et une salle de jeux, « Le Z ».

C'était un bâtiment de plain-pied, avec une grande baie Vitrée

donnant sur le billard et le bar. Les ordures et les mauvaises

herbes faisaient office d'ornements extérieurs.

Sur le trottoir, devant l'entrée, deux hommes au crâne rasé

fumaient leur cigarette. Après avoir écrasé les mégots, ils

entrèrent.

Scott se gara en épi devant le Z.

—Je vais tâcher de trouver un distributeur automatique,

annonça-t-il en coupant le moteur.

J'observai l'enseigne qui surplombait la vitrine. « LE Z -

BILLARD ». Elle me paraissait curieusement familière.

—Pourquoi est-ce que cet endroit me dit quelque chose ?

—Il y a une quinzaine de jours, un type s'est fait saigner sur l'une des tables. Une rixe de bar... Tous les journaux en ont parlé.

—Je t'accompagne, ajoutai-je en sortant de la voiture.

—Pas la peine, répondit-il. Tu serais trempée. Attends-moi à

l'intérieur, je serai de retour dans dix minutes.

Sans même se retourner, il rentra la tête dans les épaules et se

mit à courir sous la pluie, les mains dans les poches. Essuyant

mon visage, je m'abritai sous l'auvent et contemplai mon

alternative. Patienter seule ou entrer. Je n'étais pas là depuis cinq minutes et, déjà, j'avais la chair de poule. L'endroit était

quasiment désert et les rares passants, vêtus de sombre,

semblaient plus costauds, plus agressifs et plus menaçants qu'à

Coldwater. Quelques-uns me détaillèrent en passant.

95

Becca Fitzpatrick

En suivant le trottoir des yeux, j'aperçus Scott qui disparaissait à l'angle, s'engageant dans une ruelle derrière le Z. Je pensai tout

d'abord qu'il aurait du mal à trouver une banque de ce côté. Mais

un doute s'installa aussitôt : et s'il m'avait menti ? Cherchait-il réellement un distributeur? Que pouvait-il bien fabriquer dans un

coin pareil sous une pluie battante ? Mon instinct m'intimait de

le suivre, mais comment l'observer sans être vue ? Je craignais

qu'il me surprenne une fois de plus.

Je décidai d'entrer dans le Z, songeant que je pourrais peut-être

le surveiller de l'intérieur.

L'atmosphère était glaciale. Une odeur de tabac mêlée de sueur

masculine circulait dans la pièce au plafond bas. Les murs en

béton étaient sommairement décorés de quelques posters de

grosses cylindrées, d'un calendrier de magazine masculin et d'un

miroir estampillé Budweiser. La cloison qui me séparait de la

ruelle où Scott avait disparu ne comportait aucune fenêtre. Je

poursuivis mon chemin le long du passage central, m'enfonçant

dans la salle sombre, prenant de courtes inspirations pour tenter

de filtrer la nicotine ambiante. Au fond du couloir, mes yeux se

posèrent sur une porte dérobée, qui donnait sains doute sur la

ruelle. Elle offrait évidemment moins de discrétion, mais si Scott

me surprenait, je pourrais toujours feindre la surprise et prétexter avoir eu besoin d'air. Je jetai un regard derrière moi, ouvris le

battant et passai la tête dans l'embrasure.

Quelqu'un m'attrapa par le col et m'attira à l'extérieur avant de

me plaquer contre le mur de brique.

— Qu'est-ce que tu fiches ici ? siffla Patch. Derrière lui, la pluie ricochait contre l'auvent métallique.

—Je... je joue au billard, balbutiai-je, stupéfaite.

—Tu joues au billard ? répéta-t-il, peu convaincu.

96

Crescendo

—Je suis venue avec un ami. Scott Parnell. Son expression se

durcit et je revins à la charge.

—Ça te pose un problème ? Je te rappelle que c'est terminé entre

nous. Je suis libre de fréquenter qui je veux.

J'étais furieuse. Contre les archanges, le destin, les consé-

quences. Furieuse de me trouver là avec Scott et non Patch.

Furieuse qu'il ne m'ait pas pris dans ses bras pour me dire

d'oublier les dernières vingt-quatre heures. Tout ce qui nous

séparait s'évanouissait, ne laissant plus que lui et moi.

Il baissa la tête, ferma les yeux et appuya ses doigts sur ses

tempes, visiblement à court de patience.

—Scott est un néphilim. De première génération, exactement

comme Chauncey.

Je demeurai figée. C'était donc vrai.

—Merci du renseignement, mais je m'en doutais.

—Arrête ton numéro de bravoure, rétorqua-t-il avec un geste de

dégoût. C'est un néphilim, Nora.

—Ils ne sont peut-être pas tous comme Chauncey, répondis-je

vivement. Ils ne sont pas tous dangereux. Si tu connaissais Scott,

tu verrais qu'il est...

—Ça n'est pas un néphil ordinaire, me coupa-t-il. Il appartient à

une société secrète qui prend de plus en plus d'ampleur. Son but

est de libérer les néphilims de l'emprise des déchus durant

Heshvan. Ils recrutent autant qu'ils peuvent pour lutter contre les déchus et, entre les deux camps, une guerre se prépare. Si cette

confrérie devenait suffisamment puissante, les déchus seraient

forcés de renoncer aux néphils et se tourneraient vers les

humains pour trouver des vassaux.

97

Becca Fitzpatrick

Je me mordis la lèvre en lui jetant un regard embarrassé. Sans

même y songer, mon rêve de la nuit précédente me revint.

Heshvan. Néphilim. Anges déchus...

—Pourquoi les déchus prennent-ils possession des corps des

néphils plutôt que de ceux des humains ?

—Les humains ont un corps moins résistant et moins malléable,

répondit-il. Si les déchus habitaient leur corp durant deux

semaines, ils n'y survivraient pas. Cela impliquerait des dizaines

de milliers de morts chaque mois d'Heshvan. 11 est aussi

beaucoup plus compliqué de s'emparer d'eux. Puisqu'on ne peut

leur arracher un serment d'allégeance, il faut les convaincre de se soumettre Cela demande du temps et beaucoup de persuasion.

Leur enveloppe charnelle se détériore très rapidement. Aucun

déchu ne prendrait la peine de posséder un humain qui ne

tiendrait pas plus de quelques jours.

Un frisson d'horreur me parcourut, mais je répliquai :

—C'est bien triste, mais on ne peut pas en vouloir à Scott, ni aux

autres néphilims, d'ailleurs. Je n'aimerais pas non plus qu'on

prenne possession de mon corps durant deux semaines chaque

année. Ça n'est pas la faute des néphils, mais celle des déchus.

Sa mâchoire se crispa.

—Tu n'as rien à faire ici. Rentre chez toi.

—Je viens d'arriver.

—Comparé au Z, le Bo est une cour de récréation !

—Merci pour l'info, mais je ne suis pas vraiment d'humeur à

rester chez moi et à pleurer sur mon sort.

Il croisa les bras et m'observa.

—Tu veux te venger de moi, c'est ça ? Au cas où tu aurais

oublié, ce n'est pas moi qui ai décidé d'arrêter.

—Tu n'es pas le centre du monde. Ça n'a rien à voir avec toi.

—Je te ramène, lâcha-t-il en cherchant ses clés dans sa poche.

98

Crescendo

Il me faisait clairement comprendre que j'étais un fardeau dont il

se serait volontiers débarrassé.

—Je ne t'ai rien demandé et je n'ai pas besoin de ton aide.

Il rit d'un air pincé.

—Tu vas monter dans le 4 x 4, de gré ou de force. Il est hors de

question que tu restes ici. C'est trop dangereux.

—Je rêve ou tu me donnes des ordres ? Il me regarda à peine.

—Et pendant que tu y es, tu vas cesser de traîner avec ce Scott.

J'étais sur le point d'exploser. Il se permettait d'insinuer que

j'étais faible et sans défense. Comment osait-il me dire quoi faire ou qui fréquenter ? Comment pouvait-il prétendre que je ne

représentais rien à ses yeux ?

—Tu peux garder tes services, lâchai-je d'un air de défi. Je ne te

demande rien. Et je ne veux plus de toi comme ange gardien.

Il se dressait devant moi et une goutte de pluie glissa de ses

cheveux sur mon épaule. Je la sentis rouler le long de ma peau et

disparaître sous mon tee-shirt. Il la suivit du regard et je frémis intérieurement. Je voulais qu'il sache combien je regrettais mes

paroles. Que je me moquais de Marcie et des archanges ! Je ne

pensais qu'à nous. Mais la dure vérité était que rien de ce que je

pourrais dire ou faire ne changerait le cours des choses. Je ne

pouvais pas penser à nous. Pas si j'espérais le garder près de moi

et lui éviter l'enfer. Plus nous nous disputions, plus il m'était

simple de me laisser engloutir par la haine et de me convaincre

qu'il ne représentait rien pour moi. Il devenait facile de croire

que je pouvais passer à autre chose.

—Retire ça, souflfla-t-il d'une voix blanche. Incapable de

soutenir son regard ou de revenir sur mes paroles, je relevai le

menton et fixai le flou de la pluie tombante derrière son épaule.

Je haïssais ma fierté, et la sienne.

99

Becca Fitzpatrick

—Nora, retire ce que tu viens de dire, répéta Patch un peu plus

durement.

—Je ne pourrai pas avancer tant que tu feras partie de ma vie,

repris-je en maudissant le trémolo dans ma voix. Il serait plus

simple pour tout le monde que nous... je préfère couper les

ponts. J'y ai mûrement réfléchi...

C'était faux. Rien de tout cela n'était réfléchi. Je ne pensais pas ce que je disais. Mais une petite partie de moi, vile et

méprisable, cherchait à le faire souffrir autant que moi.

—Il faut que tu sortes de ma vie, poursuivis-je. Et pour toujours.

Après quelques instants d'un silence pesant, Patch se pencha vers

moi et glissa quelque chose dans la poche arrière de mon jean.

Etait-ce moi, ou sa main s'était-elle attardée une seconde de plus

que nécessaire ?

—De l'argent, expliqua-t-il. Tu vas en avoir besoin.

—Je n'en veux pas, répondis-je en ressortant les billets.

Il ne reprit pas la liasse que je lui tendais, aussi la pla-quai-je contre sa poitrine et le contournai-je pour m'éloi-gner, mais il

saisit ma main, l'emprisonnant dans la sienne.

—Prends-le.

Sa voix sous-entendait que j'ignorais tout. De lui, de son

monde... J'y étais étrangère et je ne pourrais jamais en faire

partie.

—La moitié des types dans ce bar sont armés. S'il arrivait

quelque chose, jette l'argent sur la table et file vers la sortie.

Personne ne te poursuivra avec des billets en libre service.

Je songeai alors à l'agression de Marcie. Cherchait-il à me faire

comprendre que je pourrais subir le même sort ? Pensait-il

réellement m'impressionner ? Que je le veuille ou non, il était

mon ange gardien.

100

Crescendo

Quoi que je puisse dire ou faire, cela ne changerait rien à son

devoir. Il était tenu de me protéger. Sa présence à ce moment

précis le prouvait.

Il me lâcha la main et tourna la poignée, d'un geste sec, rigide.

La porte se referma derrière lui avec un grincement sinistre.

101

Becca Fitzpatrick

6.

Scott s'appuyait sur une queue de billard, face à une table près de l'entrée. Il observait la position des billes lorsque je le rejoignis.

—Tu as trouvé le distributeur ? demandai-je en lanç ma veste

trempée sur une chaise pliante contre le mur.

—Oui, mais j'ai bien failli me noyer, répondit-il en soulevant sa

casquette et en secouant ses cheveux mouillés pour davantage

d'effet.

Il avait peut-être trouvé une banque après sa petit excursion dans

la ruelle. Impossible à présent d'en avoir le cœur net : Patch et

ses avertissements idiots avaient tout gâché.

Je m'appuyai nonchalamment sur le rebord de la table et fis de

mon mieux pour paraître dans mon élément. E réalité, j'étais

perdue. Cette confrontation avec Patch m'avait ébranlée et

l'atmosphère malsaine du Z n'arrangeai rien. Je songeai au

meurtre sanglant survenu quelque semaines auparavant. Ce type

était mort sur l'un de ces billards. Peut-être le nôtre ? Je me

redressai aussitôt en tapotant mes mains.

—On va commencer une partie à cinquante dollars. Ça te dit ?

D'humeur peu joueuse, j'aurais préféré me tenir à l'écart, mais après un rapide coup d'œil au fond de la salle, j'aperçus Patch qui jouait au poker. Il ne me faisait pas directement face, mais je

savais qu'il m'observait. Rien ne lui échappait. Il n'entrait jamais nulle part sans détailler minutieusement les alentours.

—Avec plaisir, répondis-je en arborant mon plus beau sourire.

Je ne voulais surtout pas laisser paraître mon chagrin, ou lui

donner l'impression que je ne m'amusais pas avec Scott.

102

Crescendo

J'allais choisir une queue de billard lorsqu'un petit homme aux

lunettes cerclées de métal et au pull sans manches s'approcha.

Son allure soignée, son pantalon à pinces et ses mocassins

cirés... tout chez lui tranchait avec l'ambiance du Z. Il s'adressa à Scott d'une voix fluette, presque inaudible.

—Combien?

—Cinquante, répliqua Scott d'un air légèrement agacé. Comme

toujours.

—La partie est à cent minimum.

—Depuis quand ?

—Je reformule : pour toi, c'est cent minimum.

Scott s'empourpra et saisit son verre sur le rebord de la table,

avant de le vider d'un trait. Il sortit ensuite son portefeuille et enfonça quelques billets dans la poche de chemise de son

interlocuteur.

—En voilà déjà cinquante. Je paierai le reste après le jeu.

Maintenant, va souffler ton haleine dans la figure de "quelqu'un d'autre, que je puisse me concentrer.

Le petit homme tapota un crayon contre son menton.

—Il faudrait d'abord régler tes comptes avec Dew, qui

commence à s'impatienter. Il s'est montré plus que généreux

avec toi et tu ne lui as pas rendu la pareille.

—Dis-lui que j'aurai l'argent à la fin de la soirée.

—On connaît la musique. Et ça ne prend plus depuis la semaine

dernière.

Scott s'avança vers lui d'un air menaçant.

—Je ne suis pas le seul ici à lui devoir quelques billets.

— Mais tu es le seul susceptible de ne pas le rembourser. Le

petit homme tira les billets de sa poche et les laissa tomber sur le sol.

103

Becca Fitzpatrick

—Comme je te l'expliquais, Dew commence à s'impatienter,

ajouta-t-il, les sourcils levés, avant de s'éloigner.

— Tu lui dois combien à ce « Dew » ? demandai-je. Scott me

fusilla du regard. Message reçu, question suivante.

—La compétition est rude ? repris-je timidement en observant

les joueurs dans la salle.

Tous fumaient cigarette sur cigarette. Leurs bras étaient couverts

de tatouages qui représentaient presque tous des armes blanches

ou à feu. En d'autres circonstances, j'aurais été terrifiée, ou en

tout cas mal à l'aise. Mais avec Patch dans les parages, j'étais

certaine d'être en sécurité.

—Ces guignols sont des amateurs, ironisa Scott. Je pourrais les

écraser même dans mes mauvais jours. Le vrai challenge est par

ici, ajouta-t-il en scrutant le couloir.

Etroit et mal éclairé, il aboutissait à une petite pièce où filtrait une lumière orangée. Un rideau en perles séparait les deux salles.

Dans l'encadrement de la porte, j'aperçus un billard richement

sculpté.

—C'est donc là qu'on joue gros ?

—Là-bas, je pourrais gagner en une seule partie ce que je

ramasse en quinze avec ces ploucs.

Du coin de l'œil, je surpris le regard de Patch. Je fis mine de ne

rien remarquer, et plongeai la main dans ma poche arrière.

—Tu as besoin de cent dollars, c'est ça? En voilà... cinquante,

dis-je en comptant rapidement les trois billets que Patch m'avait

glissés.

Je n'étais pas une adepte des jeux d'argent, mais j'entendais bien

prouver à Patch que le Z ne m'impressionnait pas. Je pouvais

m'adapter. Ou du moins, me débrouiller comme une grande. Et

pourquoi ne pas feindre de flirter avec Scott, au passage ? Va te

104

Crescendo

faire voir, pensai-je, regrettant de ne pas posséder ses dons de

télépathie.

—C'est sérieux ? demanda-t-il.

—Si tu gagnes, on partagera.

Il observa les billets avec une avidité qui me surprit. Il avait

besoin de cet argent. Il n'était pas venu au Z par hasard. Pour lui, le jeu était une drogue.

Scott s'empara des billets et rejoignit au pas de course le petit

homme, qui griffonnait furieusement sur un morceau de papier

pour prendre les paris. Je jetai un regard furtif à Patch, guettant sa réaction. Concentré sur ses cartes, son expression demeurait

insondable.

L'homme à lunettes aligna les billets d'une main experte avant de

se tourner vers Scott, le sourire figé. Apparemment, nous étions

dans la course.

Scott revint vers moi et frotta l'extrémité du manche avec de la

craie bleue.

—Tu sais ce qu'on fait pour porter chance ? Embrasse le cuir,

dit-il en me tendant la queue de billard.

—Pas question d'embrasser quoi que ce soit.

Scott agita les bras en gloussant. Je jetai un regard vers le Tond

de la salle pour m'assurer que Patch n'observait pas cette scène

particulièrement humiliante, et c'est là que j'aperçus Marcie

Millar. Elle s'avança nonchalamment derrière lui, se pencha en

avant et passa ses bras autour de son cou.

Je crus que mon cœur s'arrêtait. Scott me parlait et tapotait le

manche contre mon front, mais je n'entendais rien. Je dus lutter

pour reprendre mon souffle et fixai le sol en béton, devenu flou,

pour atténuer le choc, le sentiment de trahison qui s'emparait de

moi. Voilà donc ce qu'il sous-entendait par « avoir à faire chez

Marcie ». Et que faisait-elle ici ? N'avait-elle pas été victime

105

Becca Fitzpatrick

d'une agression chez Bo ? Se considérait-elle sous la protection

de Patch ? Je me demandai subitement s'il cherchait à me rendre

jalouse. Mais comment aurait-il su que je me trouverais au Z ce

soir ? A moins bien sûr qu'il ne m'espionne. Avait-il été plus

présent que je ne l'avais cru durant ces deux derniers jours ?

Je m'enfonçai les ongles dans la paume de la main et tâchai de

me concentrer sur la douleur pour ignorer cette humiliation

cuisante. Je m'efforçais de contenir mes larmes lorsque mon

regard fut attiré vers le couloir. Un type vêtu d'un tee-shirt rouge étriqué était appuyé sur le chambranle. Je remarquai une marque

bizarre à la base de son cou, semblable à une excroissance de

peau. Avant que j'aie pu l'observer davantage, une curieuse

sensation me gagna. Je ne le connaissais pas, pourtant quelque

chose chez lui me paraissait familier. J'aurais voulu fuir, mais

cette impression de déjà-vu me clouait sur place.

Il saisit la queue de billard posée sur la table la plus proche et la lança nonchalamment en l'air.

—Allez, insista Scott en agitant le manche devant mes yeux.

Autour du billard, quelques joueurs éclatèrent de rire.

—Vas-y, Nora. Rien qu'un petit bisou pour me porter chance.

Il fit mine de soulever mon chemisier avec le manche. J'écartai le

bois d'une main.

—Arrête !

Je perçus un mouvement du type au tee-shirt rouge. Tout se

passa très vite, mais je compris en un instant ce qui allait se

produire. D'un geste puissant, il envoya la boule blanche à l'autre bout de la pièce. Elle percuta le miroir accroché au mur opposé,

qui vola en éclats.

Toute la salle se tut. Seule la stéréo crachotait encore ses

standards du rock.

106

Crescendo

—Toi ! brailla l'inconnu en braquant un revolver vers le petit

homme aux lunettes cerclées. Donne-moi le fric.

Il agita le canon, lui faisant signe d'approcher.

— Et garde les mains bien en vue. Scott s'interposa.

—Pas question, mon pote. Cet argent est à nous, déclara-t-il,

immédiatement soutenu par des murmures approbateurs.

Sans baisser son arme, l'homme en rouge se tourna vers Scott et

sourit.

—Plus maintenant.

—Si tu prends cet argent, je te tue, répliqua Scott sur un ton

glacial.

Il ne plaisantait pas. Je restai figée, osant à peine respirer,

redoutant la suite. L'arme était chargée, je n'en doutais pas.

—Ah ouais ? s'amusa le type en rouge.

—Personne ne quittera cette salle avec notre argent, reprit Scott.

Tu ferais mieux de poser ton flingue.

Une nouvelle clameur monta dans la salle, qui s'échauffait à vue

d'œil, mais l'agresseur ne semblait pas s'en inquiéter. D'un geste

indolent, il se frotta le cou avec le canon du revolver.

—Non, répondit-il avant de mettre Scott en joue. Grimpe sur la

table.

—Pas question.

—J'ai dit : sur la table ! Il agrippa son arme à deux mains pour

viser la poitrine

de Scott. Très lentement, celui-ci leva les mains en l'air et recula pour se positionner dos au billard.

—Tu ne sortiras pas vivant, reprit-il. On est trente contre toi.

En un instant, l'autre avait traversé la pièce pour lui faire face, le doigt sur la détente. La sueur perlait sur le front de Scott. Je ne parvenais pas à comprendre pourquoi il ne désarmait pas cette

brute. Scott était néphilim, immortel ! N'en était-il pas conscient 107

Becca Fitzpatrick

? Si Patch disait vrai et qu'il appartenait à cette société secrète, comment pouvait-il l'ignorer ?

—Tu commets une grosse erreur, poursuivit Scott d'une voix

calme mais qui, pour la première fois, trahissait un sentiment de

panique.

Comme Scott l'avait fait remarquer, ils étaient trente contre un.

Pourtant, personne ne s'interposait. Pourquoi ? J'observai

l'agresseur en rouge, qui dégageait une brutalité, une puissance

effrayante. Il avait quelque chose... d'inhumain. Les autres

l'avaient-ils perçu ?

Et d'où me venait cette impression familière ? Pouvait-il s'agir

d'un déchu ? Ou d'un néphil ?

Au milieu de tous ces inconnus, je croisai soudain le regard de

Marcie, de l'autre côté de la salle. Son visage exprimait une

fascination incrédule. Je compris alors qu'elle ne réalisait pas la gravité de la situation. Elle ne se doutait pas que Scott puisse

être un néphilim. Qu'il possédait davantage de force dans son

petit doigt qu'un homme ordinaire n'en déployait dans tout son

corps. Marcie n'avait jamais vu Chauncey broyer mon téléphone

portable dans sa paume ou me poursuivre dans les couloirs

déserts du lycée. Et il ne faisait aucun doute que ce furieux,

déchu ou néphil, était tout aussi puissant que Chauncey. Si Scott

et lui en venaient aux mains, la rixe tournerait au carnage.

Marcie aurait dû retenir la leçon et rester chez elle. Et lui aussi.

Le type en rouge appuya le canon du revolver contre la poitrine

de Scott, qui tomba à la renverse sur la table. horrifié ou surpris, il faillit lâcher sa queue de billard. Son

agresseur bondit et la lui arracha avant de l'enfoncer dans le

tapis, manquant de peu l'oreille de Scott. Le manche avait

traversé la table sur plus de trente centimètres. J'étouffai un cri.

Tes dingue, mec, souffla Scott d'une voix tremblante.

108

Crescendo

Au même instant, un tabouret vola à travers la pièce. Déstabilisé,

l'homme en rouge sauta au bas du billard.

—Attrapez-le ! lança quelqu'un dans la foule.

Un rugissement, comme un cri de guerre, résonna tandis que

d'autres s'emparaient des tabourets. Je me jetai à terre pour

repérer la sortie derrière une forêt de jambes. Un peu plus loin,

quelqu'un sortit un revolver et, quelques secondes plus tard, des

détonations retentirent. Loin d'imposer le silence, elles

accentuèrent le vacarme : les hurlements, les injures et les coups

pleuvaient. Courbée en deux, je me ruai vers la porte de derrière.

Au moment où je filais, quelqu'un glissa une main dans la

ceinture de mon jean et me remit debout. Patch.

—Prends ma voiture, ordonna-t-il en pressant ses clés dans ma

paume.

II marqua une courte pause.

—Qu'est-ce que tu attends ?

—Je ne t'ai rien demandé.

—Je t'avais dit de rentrer chez toi. Si tu m'avais écouté, nous

n'en serions pas là. Ce n'est pas ton monde, c'est le mien. Tu

cherches à prouver que tu peux l ' y adapter et tu vas finir par te faire tuer.

J'ouvris la bouche pour répliquer, mais il m'interrompit

—Le type en rouge est un néphilim. Il est marqué, et qui signifie

qu'il fait partie de l'organisation dont je t'ai parlé. Il leur a prêté allégeance.

—Marqué ?

—Près de sa clavicule.

Cette difformité était donc une marque ? Je jetai un regard par la

porte entrebâillée. La bagarre dégénérait et les coups partaient

dans toutes les directions. J'avais perdu de vue le tee-shirt rouge, mais je comprenais à présent d'où me venait cette impression

109

Becca Fitzpatrick

familière. C'était un néphilim, comme Chauncey Langeais. Ils

irradiaient tous deux cette bestialité que je n'avais jamais

entrevue chez Scott. Etait-ce parce qu'il ne la partageait pas ?

Parce qu'il était différent ?

Un fracas assourdissant retentit et je crus que mes tympans

allaient éclater. Patch me projeta vers le sol tandis que des débris de verre s'éparpillaient autour de nous. La vitre de la porte avait explosé.

—Fiche le camp d'ici, siffla Patch en me poussant vers la rue.

—Où est-ce que tu vas ? demandai-je en me retournant.

—Marcie est toujours à l'intérieur. Elle me déposera. Je sentis

ma poitrine se comprimer.

—Et moi ? Tu es mon ange gardien ! Son regard perçant croisa

le mien.

—Plus maintenant, mon ange.

Avant même que j'aie pu réagir, il disparut derrière la porte pour

s'engouffrer dans le chaos.

J'ouvris la portière du 4 x 4, réglai la position du siège et fis

marche arrière à toute allure. Qu'avait-il voulu dire? Était-il

sérieux lorsqu'il prétendait ne plus être mon ange gardien ?

J'avais simplement exprimé ce que je ressentais. J'essayais d'agir

au mieux, de faciliter lit choses pour lui comme pour moi. De le

protéger de la Colère des archanges. Je lui avais expliqué mes

raisons et il me renvoyait tout en pleine figure, comme si j'étais

responsable de la situation. Comme si je l'avais voulue. Il était

bien plus coupable que moi ! Prise d'une furieuse envie de faire

demi-tour, j'aurais aimé lui prouver que je n'étais pas sans

défense. Je n'étais pas un pion sur l'échiquier de son vilain petit monde. Et je n'étais pas non plus aveugle. Il y avait quelque

chose entre Marcie et lui, j'en étais persuadée. Je réalisais

110

Crescendo

maintenant à quel point il était méprisable. J'étais débarrassée de ce sale type, qui ne me méritait pas. Et jamais plus je n'aurais

besoin de lui.

J'arrivai enfin devant chez moi, les jambes flageolantes et le

souffle court, dans un silence assourdissant. Cette voiture, que

j'avais considérée comme un refuge pour lui et moi, me

paraissait ce soir étrange, vide et trop grande. J'appuyai mon

front sur le volant et fondis en larmes. Je refusais de songer à

Patch qui, au même instant, raccompagnait probablement

Marcie. Pourtant, dans la chaleur de l'habitacle, son odeur était

omniprésente.

Je restai courbée, secouée par les sanglots. L'indicateur de la

jauge d'essence attira mon attention. J'essuyai mes yeux et

poussai un long soupir. J'étais sur le point de couper le contact

lorsque je l'aperçus devant la porte d'entrée. Soulagée, je crus

d'abord qu'il venait s'assurer que j'allais bien. Mais je réalisai

aussitôt : il voulait récupérer la voiture. Après la façon dont il

m'avait traitée ce soir, il ne pouvait avoir d'autre motif.

II traversa l'allée et ouvrit la portière.

—Est-ce que ça va ? Je hochai machinalement la tête.

J'aurais voulu répondre, mais je n'avais pas retrouvé ma voix.

Ce néphil au regard si dur hantait mes pensées et je ne pouvais m'empêchei d'imaginer ce qui s'était produit après mon départ.

S'en était-il tiré ? Et Marcie ? Evidemment ! Patch s était assuré.

—Pourquoi voulait-il cet argent? demandai-je en me glissant sur

le siège passager.

Patch ne pouvait sentir les gouttes, mais la pluie tombait toujours et j'avais des scrupules à le laisser sous cette averse. Après une

hésitation, il grimpa et referma la porte. Quelques jours plus tôt, 111

Becca Fitzpatrick

ce geste aurait eu quelque chose d'intime. Ce soir, le malaise

était palpable.

—Cette société secrète cherche des fonds, mais j'ignore ce qu'ils

ont exactement en tête. Ils ont besoin d'argent pour la logistique, ou alors pour acheter des informateurs chez les déchus. Quant à

comprendre qui, comment ou pourquoi, c'est une autre histoire.

Je dois en découvir davantage, mais pour la première fois, être

un ange est un désavantage. Impossible d'infiltrer leur groupe

pour surveiller leurs faits et gestes.

Il semblait presque me demander mon aide. Patch savait que par

mon ancêtre, Chauncey Langeais, j'avais quelques gouttes de

sang néphilim dans les veines, mais quatre siècles nous

séparaient. J'étais humaine, rien de plus. Je n'avais aucun moyen

d'intégrer leur société.

—Tu disais que Scott et ce type en rouge faisaient partie d'une

même organisation occulte. Ils n'avaient pourtant pas l'air de se

connaître. Tu es sûr que Scott y est mêlé ?

—Certain.

-Alors pourquoi n'a-t-il pas reconnu l'autre néphil ? - A mon

avis, les têtes pensantes de cette confrérie [préfèrent tenir leur

réseau secret. Sans unité, aucune contestation n'est possible. De

plus, mieux vaut qu'ils n'aient pas connaissance de leurs effectifs pour surprendre leurs ennemis. Les déchus n'apprendront rien si

les néphils eux-mêmes ignorent les détails.

Je réfléchis aux ramifications et me demandai quel parti prendre.

Ce que les néphils subissaient aux mains des déchus était

monstrueux. D'un autre côté, tant que les déchus ne s'en

prenaient pas aux humains, moi et tous ceux qui m'étaient chers

étions protégés.

—Et Marcie? demandai-je d'une voix qui se voulait détachée.

112

Crescendo

— Elle aime le poker, répondit-il vaguement. Il enclencha la

marche arrière.

—Je dois partir. Tu vas pouvoir te débrouiller seule ? Ta mère

n'est pas là ?

Je me tournai brusquement vers lui.

—Marcie était pendue à ton cou.

—Marcie a sans doute du mal à assimiler le mot « non ».

—Tu la connais bien, on dirait.

Son regard s'assombrit. Il ne voulait pas aborder le sujet. Tant

pis, je n'avais pas l'intention de l'épargner.

—Qu'est-ce qui se passe, entre vous? Vous aviez... « à faire » ?

—J'étais au milieu d'une partie, et elle m'a sauté dessus. Ça n'est pas la première fois qu'une fille se jette sur moi et ça ne sera

certainement pas la dernière.

—Tu aurais pu la repousser.

—Le temps de réaliser, le néphil en rouge est arrivé. Je suis sorti pour m'assurer qu'il agissait seul.

—Tu es retourné la chercher.

—Je n'allais quand même pas la laisser là-bas.

La boule qui se formait dans ma gorge devint douloureuse. Que

fallait-il penser ? Que seul son sens du devon l'avait poussé à

sauver Marcie ? Y avait-il autre chose de plus inquiétant ?

—J'ai rêvé de son père, hier.

Pourquoi lui racontais-je cela ? Pour lui faire comprendre que la

situation me hantait jusque dans mes rêves ? J'avais un jour lu

que les rêves nous réconciliaient en quelque sorte avec la réalité.

En d'autres termes, je n'avais toujours pas accepté l'étrange

relation entre Patch et Marcie. Qu'aurait pu signifier un

cauchemar qui mêlait anges déchus, Heshvan et Hank Millar ?

—Du père de Marcie ?

Malgré sa voix posée, je le sentis surpris, voire troublé.

113

Becca Fitzpatrick

—Je crois que je me trouvais en Angleterre. Il y a très

longtemps. Le père de Marcie avançait dans une forêt. Il fuyait

quelque chose, mais sa cape s'est accrochée dans les branchages.

Il répétait qu'un ange déchu tentait de le posséder.

Patch parut réfléchir. Une fois de plus, j'eus la sensation que

mon récit l'intriguait, sans que je comprenne pourquoi.

—Alors ? reprit-il en consultant sa montre. Tu préfères que je

fasse un tour à l'intérieur, pour m'assurer que tout va bien ?

Je me tournai vers les fenêtres sombres de la vieille ferme. La

nuit tombante et la pluie battante lui donnaient un air peu

engageant, presque fantomatique. J'ignorais ce qui me terrifiait le plus : entrer seule, ou continuer à me demander si Patch était

déjà passé à autre chose... Avec Marcie Millar.

—J'ai juste peur de me tremper, répliquai-je. Mais puisque tu

semblés pressé...

J'ouvris la portière avant d'ajouter :

—Et puisque tout est fini entre nous, tu ne me dois plus rien.

Nos regards se croisèrent. Je voulais le blesser, mais c'était moi

que la douleur égarait. Avant que j'aie pu prononcer une autre

parole plus cruelle encore, je courus jusqu'au perron, cherchant à

éviter les gouttes. Une fois dans la maison, adossée à la porte

d'entrée, j'écoutai le 4 x 4 s'éloigner. La vue brouillée par les

larmes, je fermai les yeux, imaginant qu'il ferait demi-tour, qu'il me prendrait dans ses bras et dissiperait par un baiser ce

sentiment de vide qui me glaçait de l'intérieur. J'attendis en vain le crissement des pneus sur les graviers.

Le souvenir de cette dernière soirée passée ensemble me revint.

Je tentai de le stopper, mais malgré moi, je voulais me le

rappeler. D'une manière ou d'une autre, j'avais besoin de sa

présence et ma détermination s'évanouit... Je sentis ses lèvres

rencontrer les miennes. Je sentis son baiser, d'abord un

114

Crescendo

effleurement, se faire plus audacieux... La chaleur, la force qui

émanait de lui m'envahirent... Ses mains glissèrent derrière mon

cou pour y attacher la chaîne en argent... Sa promesse de

m'aimer toujours...

Je poussai le verrou comme pour y mettre un terme. Va te faire

voir. Je le répéterais autant de fois que nécessaire. Dans la

cuisine, j'appuyai sur l'interrupteur, soulagée de constater que le courant était revenu. Le voyant rouge du téléphone clignotait et

j'écoutai les messages.

Nora, disait la voix de ma mère, Boston est sous les eaux et mes autres ventes ont été reportées. Je serai à la maison ce soir, sans doute vers vingt-trois heures. Vee peut rentre elle veut. Je

t'embrasse, à tout à l'heure.

Je jetai un regard à la pendule. Il me restait un peu plus d'une

heure à passer seule.

115

Becca Fitzpatrick

7.

Le lendemain matin, je m'extirpai péniblement du lit avant de

faire un crochet par la salle de bains. Après une dose d'anticernes et d'anti-frisottis de rigueur, je traînai les pieds jusqu'à la cuisine où ma mère était déjà attablée devant une infusion, les cheveux

ébouriffés façon « saut du lit » (une manière polie de dire qu'elle ressemblait à un hérisson).

—Bonjour, me lança-t-elle derrière sa tasse, avec un sourire.

Je m'installai face à elle et versai sans conviction du mùesli dans un bol. J'y ajoutai les framboises que ma mère avait préparées. Je

faisais mon possible pour garder une alimentation équilibrée,

mais c'était tout de même plus facile quand elle était là.

—Tu as bien dormi ?

La bouche pleine, je me contentai de hocher la tête.

—Au fait, as-tu finalement emmené Scott faire un tour en ville ?

—J'ai annulé.

Mieux valait s'en tenir là. Je doutais qu'elle apprécie le récit de ma filature et de la soirée mouvementée dans un troquet de

Springvale.

—Mais..., s'exclama-t-elle en reniflant. Ça sent la cigarette !

Flûte. Je regrettai aussitôt de ne pas avoir pris ma douche avant

de descendre.

—J'ai allumé des bougies dans ma chambre, répondis-

je.

L'odeur du Z s'était incrustée partout : dans mes vêtements, mes

draps et ma peau. Elle fronça les sourcils.

—Non, c'est bien une odeur de tabac.

116

Crescendo

Elle recula sa chaise, sur le point de mener l'enquête, nez au

vent. Plus la peine de mentir. Je frottai nerveusement mon œil.

—J'ai comme qui dirait... passé la soirée dans une salle de

billard, hier.

—Avec Patch?

Ma mère avait récemment décrété l'interdiction stricte de sortir

avec Patch lorsqu'elle était absente.

—Il était présent, oui.

—Mais?

—Scott m'accompagnait, pas Patch.

A son expression, je vis que c'était pire. Je m'empressai d'ajouter

:

—Avant que tu piques une crise, comprends simplement que

j'étais trop curieuse. Impossible d'ignorer l'attitude des Parnell : ils font tout pour dissimuler le passé de Scott. Comment se fait-il qu'à chaque fois que Lynn Parnell ouvre la bouche, Scott

surveille ses moindres paroles ? Qu'a-t-il bien pu faire de si

grave ?

Je m'attendais à ce qu'elle bondisse en me privant de sortie

jusqu'à la fin des temps, mais elle se contenta de répondre :

—J'ai remarqué, moi aussi.

—J'ai l'impression qu'elle a peur, poursuivis-je, ravie de

constater qu'elle ressentait la même chose que moi.

—Quel genre de mère craint son propre fils ? mur-mura-t-elle.

—Elle connaît son secret. Elle a découvert ce qu'il a (hit et il le sait.

Ce secret était-il celui de sa véritable identité ? Après ma

réaction de la veille, je doutais qu'il en soit réellement conscient.

S'il avait conscience de sa force surhumaine, ou de ses dons de

télépathie, il ignorait peut-être l'origine de ses pouvoirs. Mais

alors, que pouvaient cacher Scott et sa mère, si ce n'était sa

117

Becca Fitzpatrick

nature néphil ? Qu'avait-il pu commettre qui nécessite une telle

discrétion ?

Une demi-heure plus tard, j'entrai en cours de chimie. Marcie

était au téléphone, malgré un panneau accroché au mur qui

indiquait «Téléphones portables strictement interdits ». En

m'apercevant, elle me tourna le dos et plaça une main contre sa

bouche. Comme si sa conversation pouvait m'intéresser. Je

m'approchai et l'entendis susurrer d'une voix langoureuse : « Je

t'aime aussi. » Fascinant.

Elle glissa son portable dans la poche avant de son sac et

m'adressa un grand sourire.

— C'était mon copain. Il n'est pas au lycée. Aussitôt, le doute

m'envahit. Etait-ce Patch ? La veille, il m'avait affirmé qu'il n'y avait rien entre eux. Je pouvais donner dans la jalousie maladive

ou tout simplement le croire.

—Ça doit être dur d'être avec quelqu'un en échec scolaire,

répondis-je d'un ton compatissant.

—Très drôle. Pour info, après le cours, j'enverrai un texto aux

invités de ma soirée d'été annuelle. Tu es sur la liste, ajouta-t-elle d'un air détaché. Et ne pas venir serait le meilleur moyen de

saboter ta vie sociale... si tu en as une.

— Ta soirée d'été annuelle ? Jamais entendu parler.

Elle sortit un poudrier de la poche arrière de son je qui en portait la marque, et se repoudra le nez.

—Parce que tu n'avais jamais été invitée. Rembobinons.

Pourquoi étais-je soudainement invi

Son QI avait beau être anormalement bas, elle avait cément

remarqué que nos relations étaient plutôt fraîch Sans parler du

fait que nous n'avions aucun ami - ni in rêt - communs.

118

Crescendo

—Ça alors, Marcie, c'est très gentil de ta part. So dain, mais

gentil quand même. J'essaierai d'être là.

Ou pas.

Elle se pencha subitement vers moi.

—Je t'ai aperçue, hier soir.

Mon pouls s'accéléra, mais je tâchai de garder un détaché.

Presque indifférent.

—Moi aussi.

—C'était un peu... dingue, ajouta-t-elle molleme comme si elle

attendait que je renchérisse.

—Sans doute.

—Comment ça « sans doute » ? Ce type a défoncé la table avec

sa queue de billard ! Je n'avais jamais vu ça. Ces trucs ne sont

pas censés être en ardoise ?

—J'étais au fond de la salle et je n'ai pas vu grand-chose,

désolée.

Je ne voulais pas vraiment être désagréable, mais je n'avais

aucune envie de poursuivre cette conversation. Etait-ce à cause

de toute cette histoire qu'elle m'invitait chez elle ? Pour

m'amadouer, afin que je lui raconte ce que je savais ?

—Tu n'as rien vu ? s'exclama-t-elle d'un air soupçonneux.

—Tu as révisé pour l'interro d'aujourd'hui ? J'ai réussi à

mémoriser une partie de la classification périodique, mais la

dernière ligne me donne du mal.

—Patch t'avait emmenée là-bas ? Tu avais déjà assisté ( à ce

genre de bagarres ?

Préférant l'ignorer, j'ouvris mon livre de chimie.

Il paraît que vous avez rompu, reprit-elle, tentant I Une autre

approche.

J'inspirai profondément, sans résultat, car je sentais mon visage

s'empourprer.

119

Becca Fitzpatrick

—Qui a pris la décision ?

— Quelle importance ? répliquai-je.

—Tu sais quoi ? Si tu ne me dis rien, tu n'es plus invitée à ma

soirée.

—Je n'avais pas l'intention de venir.

—Tu es furieuse parce que j'étais avec Patch au Z, hier loir ?

demanda-t-elle en levant les yeux au ciel. Mais il ne représente

rien pour moi. On s'amuse, rien de plus.

—Je n'en doute pas, vous aviez l'air de bien vous entendre,

remarquai-je avec une bonne dose d'ironie.

—Ne sois pas jalouse, Nora. Patch et moi sommes «eulement

très, très proches. Mais si ça t'intéresse, ma mère connaît un

excellent thérapeute de couple. Fais-moi signe si tu as besoin

d'une lettre de recommandation. Quoique à bien y réfléchir, elle

est un peu chère pour toi. Je me suis laissé dire que le boulot de

ta mère n'était pas vraiment... lucratif.

—Une petite question, Marcie, la coupai-je d'un ton glacial,

même si mes mains tremblaient sur mes genoux. Que ferais-tu si

tu te réveillais un matin en apprenant que ton père a été assassiné

? Tu crois que le mi-temps de ta mère dans un grand magasin

suffirait à payer les factures ? Alors la prochaine fois, avant de

me parler de la situation de ma famille, tâche de te mettre à ma

place. Rien qu'une minute.

Elle soutint mon regard quelques secondes, mais demeura

impassible. 11 en fallait plus pour ébranler Marcie.

Elle ne pensait qu'à elle et n'avait de compassion pom personne.

Après les cours, je retrouvai Vee sur le parking. Lei manches

retroussées jusqu'aux épaules, elle prenait || soleil sur le capot de sa Neon.

120

Crescendo

—Il faut qu'on discute, annonça-t-elle en se redressant.

Elle baissa ses lunettes pour mieux me regarder dans les yeux.

—Patch et toi, ça sent la rupture, pas vrai ?

—Qui te l'a dit ?

—Rixon. Et autant que tu le saches : c'est vexant. Je suis ta

meilleure amie et je ne devrais pas apprendre ces choses-là par

l'ami d'un ami. Ou plutôt, l'ami d'un expetit ami.

Elle posa une main sur mon épaule et la serra.

—Comment tu le prends?

Pas vraiment bien. Plus j'essayais de garder tout cela pour moi et

plus il devenait difficile d'en parler. Je m'adossai à la voiture et abritai mes yeux derrière mon cahier.

—Tu sais le pire ?

—Qu'il va falloir m'entendre te répéter : « Je te l'avais bien dit »

?

—Très drôle.

—Ça n'était pas un secret : Patch attire les ennuis, avec son air

de mauvais garçon qui cherche la rédemption. Le seul problème,

c'est que ce genre de garçons ne veulent pas de rédemption. Ils

adorent les ennuis. Ils se font un plaisir de semer la terreur dans le cœur des mères affolées.

—Merci pour cette brillante analyse.

—Pas de quoi, ma belle. Mais je n'ai pas terminé...

—Vee...

—Attends, dit-elle en agitant les bras. Je gardais le meilleur pour la fin. Je suis convaincue qu'il faut revoir tes priorités en matière de mec. Ce dont tu as besoin, c'est d'un brave type, genre boy-scout. Prenons Rixon, par exemple.

Je lui jetai un regard outré.

—Ne me fais pas ces yeux-là. Rixon est un garçon vraiment

sympa.

121

Becca Fitzpatrick

Je la fixai sans répondre.

—D'accord, peut-être que j'exagère un peu. L'idée, c'est que tu

aurais tout intérêt à trouver un type normal. Un type qui n'a pas

que du noir dans son placard. C'est quoi, ce délire, d'ailleurs ?

Patch se la joue agent secret ou quoi ?

—Patch et Marcie étaient ensemble, hier soir, dis-je avec un

soupir.

Voilà. C'était dit.

Vee m'observa quelques instants, bouche bée.

—Quoi?

—Je l'ai vue se jeter à son cou. Dans une salle de billard de

Springvale.

—Tu les as suivis ?

Je n'avais même plus la force de m'offusquer.

—Scott m'a proposé de l'accompagner, répondis-je d'une voix

blanche. Je les ai croisés là-bas.

Je regrettais de ne pouvoir lui donner les détails de cette soirée, mais comme Marcie, Vee devait ignorer certaines choses.

Comment aurais-je pu lui parler du néphil en rouge qui avait

démoli un billard à lui tout seul ?

Vee ne savait plus quoi dire.

—Eh bien, ça confirme ma pensée, déclara-t-elle enfin, c'est un

sursaut de lucidité : plus de retour possible. Rixon a peut-être un ami... enfin, quelqu'un d'autre, se reprit-elle en se mordant les

lèvres.

—Je n'ai pas besoin d'un copain. C'est un boulot qu'il me faut.

—Nous voilà reparties sur le boulot, gémit-elle. Je ne comprends

pas cet engouement.

—11 me faut une voiture. Pour avoir une voiture, je dois gagner

de l'argent. D'où le job.

122

Crescendo

La liste des avantages de la Volkswagen décapotable s'allongeait

chaque jour : elle était petite, donc facile à garer, avec une faible consommation. Un aspect non négligeable, car après avoir

déboursé mille dollars pour l'acheter, il me resterait peu d'argent pour l'essence. Et même si la métaphore de la voiture avait

quelque chose de grotesque, elle commençait à devenir le

symbole d'une nouvelle vie. La liberté d'aller où je voudrais,

quand je voudrais. La possibilité de tout reprendre de zéro. Le

moyen de me défaire de Patch et de tourner la page sur ces

souvenirs.

—Ma mère est une amie de l'un des serveurs du soir, chez Enzo,

et ils embauchent, suggéra Vee.

—Je n'ai pas vraiment d'expérience.

—Tu prépares du café, tu le verses dans des tasses et tu les

apportes aux gentils petits clients, répondit-elle en haussant les

épaules. Ça ne doit pas être bien compliqué.

Quarante-cinq minutes plus tard, nous avions décidé de remettre

les devoirs à plus tard et de faire du lèche-vitrines sur le bord de mer. Sans travail et sans argent, c'était devenu notre activité

favorite. Nous arrivions au bout de la promenade lorsque Vee

avisa une boulangerie. Elle bavait devant les donuts.

— Ça doit faire une heure que je n'ai rien avalé, déclara-t elle.

Donuts glacés au sucre, nous voilà ! Et c'est moi qui régale.

Elle se précipita vers la porte au pas de course.

—Je croyais que tu étais en projet bikini, que ton « ossature

lourde » détonnait avec Rixon, la sermonnai-je.

—Dans le genre rabat-joie, tu te poses là. Et puis un pauvre petit

donut de rien du tout ne fera pas grande différence.

Jamais je ne l'avais vue se contenter d'un seul donut, mais je

préférai me taire. Elle en commanda donc six pour nous deux, et

123

Becca Fitzpatrick

nous allions nous installer à une table lorsque j'aperçus Scott,

appuyé de l'autre côté de la vitre, qui souriait. Qui me souriait.

Surprise, je sursautai. Il agita le doigt, me faisant signe de le

rejoindre.

—Je reviens, soufflai-je à Vee.

—Mais c'est Scotty-le-dieu-du-lit ! s'exclama-t-elle en suivant

mon regard.

—Qu'est devenu « Scotty-pipi-au-lit » ?

— Il a grandi. Qu'est-ce qu'il te veut ? Soudain, elle parut

comprendre.

—Oh non, pas question qu'il te serve de transition. Ce type sent

les ennuis, tu l'as affirmé toi-même. On a dit : un gentil boy-

scout.

Je passai mon sac à main sur mon épaule.

—Il n'y a pas de transition. Quoi ? ajoutai-je en voyant son air

dubitatif. Je ne peux quand même pas l'ignorer...

—Bon, mais dépêche-toi, sinon tes donuts vont rejoindre la liste

des espèces menacées.

Je sortis et contournai la boulangerie, avant d'apercevoir Scott

nonchalamment appuyé contre le dossier d'un banc, les pouces

coincés dans ses poches.

—Alors, tu as survécu, hier soir ? demanda-t-il.

—Comme tu le vois.

—Ça te change du train-train quotidien, pas vrai ? poursuivit-il

avec un sourire.

Il faisait moins le malin, la veille, étalé sur le billard avec une canne en bois plantée à quelques centimètres de son oreille.

—Désolé de t'avoir laissée en plan. Mais apparemment tu as

trouvé quelqu'un pour te raccompagner.

—Ne t'en fais pas, répliquai-je sans dissimuler mon agacement.

J'ai retenu la leçon : ne jamais plus sortir avec toi.

124

Crescendo

—Je vais me rattraper. Tu as le temps de manger un morceau ?

Il désigna le restaurant le mieux coté de la promenade, Chez

Alfeo. Mon père nous y avait emmenées trois ans auparavant et

je me souvenais surtout des prix exorbitants. Rien à moins de

cinq dollars, si ce n'était un verre d'eau. Un Coca, avec un peu de chance. A la perspective d'une addition salée et d'un déjeuner en

compagnie de Scott (qui, moins de vingt-quatre heures plus tôt,

avait tenté de soulever mon chemisier avec sa queue de billard),

je préférais largement la compagnie de Vee.

—Navrée, mais je suis avec une amie. Comment s'est finie la

bagarre au Z ?

—J'ai récupéré mon argent.

Quelque chose dans sa voix me fit comprendre que cela n'avait

pas été sans mal.

—Tu veux dire « notre argent ».

—J'ai laissé ta part chez moi. Je te l'amènerai ce soir. Ben

voyons ! Il avait sans doute déjà tout perdu au jeu, et peut-être

davantage.

—Et le type en rouge ?

—Il a filé.

—Quelque chose ne t'a pas paru bizarre, chez lui ? Il «emblait

presque... surhumain, non?

Il ne mordit pas à Phameçon.

—C'est vrai, répondit-il distraitement. Ma mère me harcèle pour que je sorte et que je me fasse de nouveaux amis. Navré, Grey, mais tu n'en feras probablement pas partie. Tôt ou tard nos

chemins se sépareront. Allez, ne pleure pas. Souviens-toi de tous

les bons moments que nous avons partagés, ça te consolera.

—Tu m'as fait venir ici pour mettre un terme à notre I amitié » ?

J'en ai, de la chance.

125

Becca Fitzpatrick

—Je pensais que ça passerait mieux avec ton copain, I lit il en

riant. Il a un nom ? Je commence à douter de son existence. Je ne

vous ai jamais vus ensemble.

—On a rompu.

—C'est bien ce que j'avais cru comprendre, répondit-il avec un sourire sardonique, mais j'attendais que tu confirmes.

—On t'a parlé de Patch et de moi ?

—Une espèce de bombe, Marcie, m'en a touché deux mots. Je

l'ai rencontrée à la station-service et elle n'a pas perdu de temps pour se présenter. Oh, elle t'a aussi traitée de grosse nulle.

—Marcie t'a parlé de Patch et de moi ? répétai-je, figée.

—Tu veux un conseil? Un conseil valable, de mec à fille ?

Laisse tomber ce Patch. Passe à autre chose. Trouve-toi un type

qui partage tes goûts. Les études, les échecs, les collections

d'insectes rares... Et envisage sérieusement de te teindre les

cheveux.

—Pardon ?

Scott toussota, cherchant à dissimuler un sourire.

—Soyons honnêtes. Etre rousse est un handicap.

—Je ne suis pas rousse, répliquai-je en plissant les yeux.

Son sourire s'élargit.

—Ça pourrait être pire. Ça pourrait être carotte.

—Tu es toujours aussi désagréable ? Ça expliquerait la pénurie

d'amis.

—Juste un peu trop franc.

Je relevai mes lunettes de soleil pour mieux le regarder.

—Pour info, je n'aime ni les échecs ni les insectes.

—Mais tu passes ta vie dans les bouquins. Ça se voit Tu

transpires le sérieux. En deux mots : maniaque obsessionnelle.

Un cas classique.

126

Crescendo

—D'accord, Dr Freud, répondis-je, sidérée. Je prends peut-être

mes études au sérieux. Mais je ne suis pas quelqu'un de barbant.

Du moins, je l'espérais.

—A l'évidence, conclus-je, tu ne me connais pas.

—C'est ça.

—Parfait, répliquai-je. Donne-moi une chose qui te plaît et qui,

selon toi, ne me conviendrait pas. Arrête de rire, je suis sérieuse.

Une seule chose.

—Battle of bands ? Ça te dit quelque chose ? Des groupes de

rock qui s'affrontent sur scène. Du gros son bourrin. Une foule

survoltée. Des toilettes qui se transforment en bordel.

L'adrénaline du Z multipliée par dix.

—Euh, non, bredouillai-je.

—Je passe te prendre dimanche soir. Et n'oublie pas ta fausse

carte d'identité, c'est interdit aux mineurs.

Il m'observa, les sourcils levés et l'air moqueur.

— Pas de problème, répondis-je pour donner le change.

Techniquement, je m'étais juré de ne jamais ressortir avec lui,

mais il n'était pas question de me laisser traiter de fille rasoir. Et encore moins de rousse.

—On s'habille comment ?

—Le moins possible. Je manquai de m'étouffer.

—Je ne savais pas que tu aimais ce genre de musique.

—A Portland, je jouais de la basse dans un groupe appelé

Geezer. J'aimerais bien retrouver des musiciens dans le coin.

J'avais prévu de prospecter dimanche soir.

—Sympa. Compte sur moi.

Il serait toujours temps de me débiner plus tard. Un petit SMS, et

l'affaire serait réglée. Pour l'instant, la seule chose qui

m'importait, c'était de me défendre.

127

Becca Fitzpatrick

Je quittai Scott et regagnai la boulangerie, où Vee avait déjà

englouti sa part.

—Je t'avais prévenue, me lança-t-elle en suivant mon regard.

Qu'est-ce que Scotty te voulait ?

—M'inviter au Battle of bands.

—Croustillant.

—Pour la dernière fois, je ne compte pas me consoler avec lui !

—Si tu le dis.

—Nora Grey ?

Vee leva la tête en même temps que moi vers l'une des

vendeuses qui s'approchait. Son uniforme se composait d'un pull

couleur lavande avec un badge assorti où était inscrit son nom :

Madeline.

—Excusez-moi, vous êtes Nora Grey ? répéta-t-elle.

—Euh, oui, répondis-je, déconcertée.

Elle serrait contre elle une enveloppe jaune qu'elle me tendit.

—C'est pour vous.

—Qu'est-ce que c'est ? repris-je en l'acceptant.

—Quelqu'un est entré et m'a demandé de vous la remettre.

—Qui ? s'enquit Vee en lançant un regard par-dessul son épaule.

—Il est déjà parti. Il a dit que c'était très important J'ai pensé

qu'il s'agissait de votre petit ami. Un jour, un garçon a fait livrer des fleurs ici, pour sa fiancée, assise à la table là-bas, expliqua-telle avec un sourire, en désignant le fond de la salle. Je m'en

rappelle encore.

J'ouvris l'enveloppe et jetai un œil à l'intérieur, où je découvris un morceau de papier et une bague grossière.

Je levai les yeux vers la vendeuse à la joue tachée de farine.

—Vous êtes certaine que c'est pour moi ?

—Le type vous a montré du doigt en disant « Donnez cela à

Nora Grey ». Vous êtes bien Nora Grey ?

128

Crescendo

Je plongeai la main dans l'enveloppe, mais Vee m'arrêta d'un

geste.

—Merci, dit-elle à Madeline, vous voulez bien nous excuser ?

Elle s'éloignait et je me tournai vers Vee.

—Qui a pu m'adresser ça ?

—Je n'en sais rien, mais tout ça me donne la chair de poule.

A bien y réfléchir, la mise en scène était curieuse.

—Tu penses que c'est Scott ?

—Aucune idée. Qu'y a-t-il à l'intérieur? demanda-t-elle en

approchant sa chaise.

Je sortis l'anneau, que nous examinâmes en silence. Rien qu'en le

regardant, je vis qu'il serait trop grand, même pour mon pouce -

il appartenait sans doute à un homme. Le chaton de cette bague

de métal était décoré d'un poing levé. Il semblait noirci, comme

si on l'avait enflammé à plusieurs reprises.

—Qu'est-ce que..., souffla Vee.

—Elle s'interrompit lorsque je tirai la feuille de papier.

Je lus l'inscription, tracée au marqueur noir :

CET ANNEAU APPARTIENT A LA MAIN NOIRE, L'HOMME

QUI A TUE TON PERE.

129

Crescendo

8.

Vee fut la première à bondir. Sur ses talons, je quittai la

boulangerie au pas de course. Abritant nos yeux du soleil, nous

observâmes de long en large la promenade avant de descendre

sur la plage pour scruter les alentours. Je ne reconnus personne.

Je me tournai vers Vee, le cœur battant.

—D'après toi, c'est une mauvaise blague ?

—Ça ne me fait pas rire.

—Scott ?

—Peut-être. Après tout, il se trouvait dans le coin. Personne

n'était assez stupide pour monter un coup pareil, sauf...

—Marcie ?

Vee me dévisagea.

—Possible.

Pouvait-elle vraiment faire preuve d'une telle cruauté ? En

prendrait-elle seulement la peine ? Sa spécialité, c'était plutôt les remarques blessantes lancées sur l'instant. Mais le message, la

bague et la mise en scène, tout cela demandait une certaine

préparation. J'imaginais mal Marcie passer plus de cinq minutes

à échafauder un plan.

—On va bien savoir, reprit Vee.

Elle regagna la boulangerie et se dirigea droit vers Madeline.

—Quelques questions. Ce type, comment était-il? Petit ? Grand

? Brun ? Blond ?

—Il avait... une casquette et des lunettes, balbutia la vendeuse en jetant des regards à ses collègues intriguées. Pourquoi ? Que

contenait cette enveloppe ?

Crescendo

—Il va falloir faire mieux que ça, grommela Vee. Qu'est-ce qu'il

portait exactement? Y'avait-il une ins-I i iption sur sa casquette

? Il avait une barbe ?

—Je... je ne m'en souviens pas, bredouilla Madeline. La

casquette était noire. Ou marron, peut-être. Je crois qu'il portait un jean.

—Comment ça, vous croyez ?

—Allez, intervins-je en tirant Vee par le bras. Elle ne se rappelle plus. Merci de votre aide, dis-je à la serveuse.

- Tu appelles ça de l'aide ! s'emporta Vee. Elle ne sert | i len !

Elle ne peut pas accepter des paquets d'inconnus sans même

savoir à quoi ils ressemblent.

— Elle a cru que c'était mon petit ami, arguai-je. Madeline

opina furieusement du chef.

—C'est vrai ! Je suis vraiment navrée. J'ai pensé qu'il s'agissait

d'un cadeau. L'enveloppe contenait quelque chose de dangereux?

Voulez-vous que je prévienne la police ?

—Ce qu'on veut, c'est une description du psychopathe qui vous

l'a donnée, répliqua Vee.

—Un jean noir, bafouilla-t-elle. Il me semble qu'il portait un jean noir. J'en suis même presque certaine.

—Presque certaine ?

J'entraînai Vee à l'extérieur. Une fois calmée, elle se tourna vers moi.

—Je suis désolée, ma belle. J'aurais dû vérifier moi-même le

contenu de cette enveloppe. Les gens sont stupides. Et la

personne qui t'a fait remettre cette enveloppe est plus stupide

encore. J'aimerais pouvoir la découper en rondelles, façon ninja.

Elle cherchait à détendre l'atmosphère, mais j'étais passée à autre chose. Je ne songeais déjà plus à tout cela. Je la pris à part, dans une petite impasse entre deux boutiques.

Crescendo

—Il faut que je te dise quelque chose. Hier, il m'a semblé

apercevoir mon père. Ici même, près des quais. Vee me regarda

sans répondre.

—C'était lui, Vee. C'était lui !

—Ecoute, ma belle..., souffla-t-elle, sceptique.

—Je crois qu'il est toujours en vie.

Je n'avais pas vu le corps de mon père à l'enterrement. Peut-être

y avait-il eu une erreur, un malentendu. On aurait pu identifier

quelqu'un d'autre. S'il se trouvait quelque part... amnésique ?

Cela expliquerait qu'il ne soit jamais rentré. Et si quelque chose

l'en empêchait? Ou quelqu'un ?

—Ecoute, je ne sais pas comment te dire ça, reprit Vee en évitant

soigneusement mon regard, mais il ne reviendra pas, Nora.

—Comment se fait-il que je l'aie vu ?

J'étais vexée : même ma meilleure amie ne me croyait pas. Je

chassai aussitôt les larmes qui troublaient ma vue.

—C'était quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui lui ressemblait...

—Tu n'étais pas là. Je te dis que je l'ai vu !

Je n'avais pas voulu crier. Mais après tout ce que j'avais vécu, je ne pouvais plus accepter de simples faits. Deux mois plus tôt, je

m'étais jetée du haut d'une poutre, dans le gymnase du lycée.

J'aurais dû mourir. Impossible de nier ce qui s'était produit cette nuit-là. Et pourtant... Pourtant, j'étais encore en vie.

Il existait donc une possibilité que mon père le soit, lui aussi. Et la veille, je l'avais reconnu. J'en étais persuadée. Essayait-il de communiquer avec moi... de me faire parvenir un message ? Il

cherchait à me faire savoir qu'il était toujours là, et ne voulait pas que je l'abandonne.

—Ne fais pas ça, Nora, murmura Vee en secouant la tête.

—Je ne renoncerai pas. Pas avant de connaître la vérité. Je dois

découvrir ce qu'il s'est vraiment passé ce soir-là.

Crescendo

—Non, répondit-elle fermement. Tu vas laisser ton père reposer

en paix. Remuer tout cela ne changera rien au passé ! Tu ne

ferais que le revivre !

Laisser mon père reposer en paix ? Et moi, alors ? Comment

pourrais-je trouver la paix tant que le doute subsisterait ? Vee ne pouvait pas comprendre. On ne lui avait pas brutalement et

inexplicablement arraché son père. Sa famille n'avait pas été

brisée. Vee avait encore tout.

La seule chose qu'il me restait, à moi, c'était l'espoir.

Je passai mon dimanche après-midi chez Enzo, en compagnie de

la classification périodique des éléments, à me concentrer sur

mes devoirs pour mieux oublier mon père, sa mort mystérieuse

et la fameuse missive accusant cette «Main noire» de l'avoir

assassiné. Il ne pouvait s'agir que d'un canular. L'enveloppe, la

bague, le message... tout cela sentait la plaisanterie de mauvais

goût. Peut-être l'idée de Scott, ou celle de Marcie. Mais au fond,

aucun d'eux n'était le suspect idéal. Scott m'avait semblé sincère

en me présentant ses condoléances. Quant à Marcie, elle se

contentait généralement de remarques mesquines.

J'étais installée à un poste disposant d'une connexion Internet,

aussi effectuai-je une rapide recherche sur la Main noire. Je

voulais me prouver que ce message était sans fondement. Le

plaisantin avait déniché une vieille bague, cherché un nom

accrocheur tel que la « Main noire», puis m'avait suivie sur la

promenade ayant de demander à la vendeuse de me remettre le

tout. A bien y réfléchir, que Madeline se rappelle ou non de

l'inconnu n'avait aucune importance, car il n'était probablement

pas l'instigateur de cette farce.

Le véritable responsable avait sans doute accosté un passant sur

la promenade en lui proposant quelques dollars pour apporter

Crescendo

l'enveloppe à la boulangerie. C'est en tout cas ce que j'aurais fait, en imaginant que je sois un pervers animé d'un besoin malsain

de torturer les autres.

La Main noire généra plusieurs résultats. Le premier parlait

d'une organisation politique accusée d'avoir fait assassiner

l'archiduc François Ferdinand en 1914, précipitant le monde

dans la Première Guerre mondiale. Le second renvoyait au site

d'un groupe de rock. La Main noire était aussi le nom d'un clan

de vampires dans un jeu de rôles. Enfin, j'appris qu'au début du

XXe siècle, un gang italien surnommé la Main noire avait régné sur New York. Aucun rapport avec le Maine, ou avec une bague

portant le symbole d'un poing levé.

Voilà, me dis-je. Un canular.

Réalisant que j'avais mis le doigt sur ce que j'essayais à tout prix d'éviter, je fixai les cours étalés devant moi. Je devais mémoriser ces formules de chimie et calculer les masses atomiques. Mon

premier TP approchait à grands pas, et avec Marcie comme

binôme, je partais avec un handicap que seules plusieurs heures

de révision pourraient pallier. J'effectuai quelques opérations sur ma calculatrice et recopiai soigneusement les résultats sur mon

cahier en les répétant dans ma tête pour bloquer toute plUtre

pensée me ramenant à la Main noire.

Vers dix-sept heures, j'appelai ma mère, de retour dans le New

Hampshire.

—Je venais aux nouvelles, lui dis-je. Comment va le boulot ?

—Rien de neuf. Et toi ?

—Je suis chez Enzo et j'essaye de réviser, mais le smoothie à la

mangue me fait de l'œil.

—Arrête, tu me donnes faim.

— Assez faim pour te persuader de rentrer ? Elle poussa un

soupir résigné.

Crescendo

—J'aimerais bien. C'est promis : je préparerai un brunch

dimanche, avec des gaufres et des smoothies.

A dix-huit heures, Vee me proposa de la rejoindre au gymnase

pour un peu d'exercice. Elle me déposa devant chez moi vers

dix-neuf heures trente. Après une douche, j'ouvris le

réfrigérateur à la recherche des restes de nouilles sautées de la

veille, lorsque quelqu'un toqua lourdement à la porte.

Par le judas, j'aperçus Scott qui m'offrait le signe de la paix.

—Battle of bands ! m'écriai-je en me frappant le front.

J'avais complètement oublié de décommander. Je baissai les

yeux vers mon pyjama et poussai un soupir exaspéré. J'ébouriffai

vainement mes cheveux mouillés et tirai le verrou. Scott

m'observa de haut en bas.

—Tu avais oublié.

—Attends, tu plaisantes ? Je n'ai pensé qu'à ça toute la journée !

Je suis juste un peu en retard...

Je désignai l'escalier d'un mouvement d'épaule.

—Je file m'habiller. Pendant ce temps, fais-toi chauffer des

nouilles. C'est dans une boîte en plastique bleue, dans le frigo.

Grimpant quatre à quatre les marches, je fermai I porte de ma

chambre et composai le numéro de Vee.

—Il faut que tu rappliques immédiatement, souflflai-je, Je suis

censée accompagner Scott au Battle of bands.

— Nora Grey, est-ce que tu cherches à m'énerver ? Je collai

mon oreille contre la porte. J'entendis Scott

ouvrir et refermer les placards de la cuisine. Je savais qu'il n'y trouverait ni alcools, ni psychotropes, à moins qu'il n'espère s'éclater avec mes comprimés de fer.

—Ecoute, je n'ai aucune envie de me retrouver seule là-bas.

—Eh bien, dis-lui que tu as changé d'avis !

—En fait, j'ai... vraiment envie d'y aller.

Crescendo

J'ignorais d'où me venait cette soudaine lubie. Mais je refusais de passer la soirée seule. Après un après-midi de révisions et une

heure et demie de sport, pas question de terminer mon week-end

à ranger ma chambre. J'avais été d'une sagesse exemplaire toute

la journée. Non, toute ma vie ! J'estimais avoir le droit de

m'amuser un peu. Scott n'était peut-être pas le garçon idéal, mais

il n'était certainement pas le pire.

—Alors, tu m'accompagnes, oui ou non ?

—J'avoue, comparé à mes verbes irréguliers espagnols, c'est

tentant. J'appelle Rixon.

Je raccrochai et passai en revue le contenu de ma penderie.

J'optai pour une blouse en soie, une minijupe, des collants

opaques et des ballerines. Je vaporisai un peu d'eau de toilette au milieu de la pièce et traversai le nuage pour une fragrance plus

légère. Pourquoi me donnais-je autant de mal pour Scott ? Il ne

faisait rien de sa vie, nous n'avions rien en commun et nos brefs

échanges tournaient souvent à la dispute. En outre, Patch m'avait

mise en garde à son sujet. Et c'était précisément le problème. Ce

qui me poussait vers lui était probablement un mélange de défi et

de rancœur. Une fois de plus, je ramenais tout à Patch.

J'avais donc deux options : rester chez moi et laisser Patch me

dicter ma conduite ou oublier mes habitudes de petite fille

modèle et m'amuser un peu. Je ne l'aurais jamais avoué, mais j'espérais bien que cette soirée en compagnie de Scott reviendrait

aux oreilles de Patch. Je voulais qu'il m'imagine dans les bras de

quelqu'un d'autre et que ça le rende fou.

Ma décision prise, je séchai rapidement mes cheveux pour tenter

de discipliner mes boucles et rejoignis la cuisine d'un pas

nonchalant.

—Je suis prête.

Crescendo

Scott me détailla une nouvelle fois, mais son regard se ht plus

insistant.

—Pas mal, Grey, dit-il.

—Pareil pour toi, répondis-je d'un air faussement détaché.

J'étais nerveuse. C'était ridicule : avec Scott, il n'y avait aucun enjeu. Nous étions de simples amis, rien de plus. Ou plutôt : de

simples connaissances.

—Au fait : c'est dix dollars l'entrée. Ma surprise me trahit.

—Ah, euh, oui. Je le savais. Est-ce qu'on peut s'arrêter à un

distributeur automatique en chemin ?

Il me restait une cinquantaine de dollars sur un compte épargne,

reçus pour mon anniversaire. J'en avais besoin pour acheter le

cabriolet, mais dix dollars de plus ou de moins ne changeraient

pas grand-chose au problème. A ce train-là, je ne l'aurais pas

avant mes vingt-cinq ans...

Scott posa un permis de conduire sur le comptoir de la cuisine,

où je reconnus la photo de ma carte du lycée.

—Prête, Marlene ? me lança Scott. Marlene ?

—Je ne plaisantais pas pour les faux papiers. Tu n' quand même

pas l'intention de te débiner ?

Il sourit, comme s'il s'attendait justement à ce que jt me défile. Il savait que l'idée de me servir d'un faux permis me terrifiait et

s'imaginait qu'il ne me faudrait pas cinq secondes pour

renoncer... Quatre, trois, deux...

Je fis glisser le permis entre mes doigts.

—Prête.

Scott rejoignit le centre de Coldwater et se dirigea vers l'autre bout de la ville en empruntant quelques routes désertes avant de

traverser la voie ferrée. Il immobilisa la Mustang face à un

Crescendo

bâtiment sur quatre niveaux, dont la lierre recouvrait une partie

de la façade.

Une queue s'était formée devant l'entrée et, de loin, je distinguai les fenêtres masquées de l'intérieur avec du papier sombre, Le

flash d'un stroboscope crépitait au travers des intoi tices.

L'enseigne au-dessus des portes clignotait en lettres de néon bleu

: LE SAC DU DIABLE.

Je n'étais venue qu'une fois dans ce quartier. Vee et moi étions

encore à l'école primaire, lorsque mes parent', nous avaient

conduites à une soirée d'Halloween organi sée dans un hangar

désaffecté décoré pour l'occasion. Je n'avais jamais fréquenté le

Sac du diable, mais je compris immédiatement que ma mère

aurait poussé des hurlements en me sachant là-bas. Je songeai à

la description de Scott : du gros son bourrin. Un public survolté.

Des toilettes qui se transforment en bordel...

Pour une première, je frappais fort.

—Je te laisse descendre ici, annonça Scott en me déposant

devant le trottoir. Trouve-nous une bonne place. De préférence

au pied de la scène.

Je claquai la portière et m'approchai de la file. J'ignorais que

l'accès à ce genre d'endroits pouvait être payant.

Mais mon expérience des clubs était limitée, pour ne pas dire

inexistante. Mes sorties avec Vee se résumaient à Une séance de

ciné suivie d'une glace. Sur mon portable, la sonnerie de Vee

retentit.

—J'entends de la musique, mais je ne vois que des rails et des

wagons de marchandises.

—Le club n'est qu'à quelques pâtés de maisons, répondis-je. Tu

es en voiture ou à pied ?

—En voiture.

—Je te rejoins.

Crescendo

Je quittai la file qui s'allongeait à vue d'œil et bifurquai à l'angle, en direction de la voie ferrée que Scott avait traversée quelques

minutes auparavant. L'endroit n'était clairement plus entretenu.

En témoignaient le macadam fendu ou déformé et la rareté des

lampadaires. J'avançais avec précaution, de peur de trébucher.

De chaque côté de la route se dressaient des hangars déserts,

dont les fenêtres sombres étaient pareilles à des yeux. Après

quelques mètres, ils laissaient place à des maisons en brique

abandonnées, constellées de graffitis. Cent ans plus tôt, ce

quartier avait dû être le centre névralgique de Coldwater, mais

les choses avaient bien changé. Sous le clair de lune, ce

cimetière de bâtiments prenait des allures fantomatiques.

Je ramenai mes bras contre ma poitrine et pressai le pas. Un peu

plus loin, sur le trottoir opposé, une forme émergea de la brume.

—Vee ? appelai-je.

Tête baissée, les mains dans les poches, la silhouette s'avançait

vers moi.

Ça n'était pas Vee, mais un homme. Il était grand, large

d'épaules, et sa démarche me parut vaguement familière.

Soudain inquiète de me trouver seule avec un inconnu dans un

endroit pareil, je saisis mon portable.

J'allais rappeler Vee lorsque l'homme passa sous le halo du

lampadaire. Il portait le blouson d'aviateur de mon père. Je

m'arrêtai net.

Sans même un regard dans ma direction, il grimpa quelques

marches sur sa droite et entra dans l'un des pavillons délabrés.

Un frisson me parcourut la nuque.

—Papa ?

Par réflexe, je me mis à courir. Je traversai la route sans même

regarder. Aucune voiture ne circulait dans ce lieu désert. Devant

la maison où il s'était introduit, je poussai la grande porte à

Crescendo

double battant. Fermée. Je tournai la poignée et cognai

violemment sur le bois, mais elle refusa de céder. Je posai ma

main contre l'une des fenêtres et jetai un coup œil à l'intérieur.

La pièce était plongée dans le noir, mais je distinguais les formes des meubles recouverts de draps. Mon cœur battait à tout

rompre. Mon père pouvait-il vraiment être en vie ? Avait-il vécu

ici depuis tout ce temps ?

—Papa ! criai-je derrière la vitre. C'est moi, Nora ! Je vis ses

jambes disparaître en haut des escaliers.

—Papa ! hurlai-je en frappant au carreau. Je suis là ! Je reculai,

les yeux rivés sur la fenêtre du premier

étage, guettant son ombre. Passe par-derrière.

Cette curieuse pensée émergea dans ma tête et je m'exécutai

aussitôt. Je dévalai les marches du perron et me faufilai dans

l'allée qui séparait la maison du pavillon voisin. Bien sûr ! Si la porte de derrière était ouverte, je pourrais le rejoindre...

Pourtant, un frisson me cloua sur place. Je me tenais au bout du

passage, fixant l'arrière-cour. Les buissons s'agitèrent dans la

brise. Le portillon grinça sur ses gonds. Très lentement, je

rebroussai chemin. Ne pas se fier à cette impression de calme...

Ne pas se fier à la sensation rassurante de ne pas être seule. Car

ces sentiments ne m'étaient pas inconnus : ils précédaient

toujours le danger.

Nora, nous ne sommes pas seuls. Va-t'en.

—Papa ? souflflai-je, désorientée.

Cours rejoindre Vee. Tu ne dois pas rester là ! Je te retrouverai.

Dépêche-toi !

Mais je n'écoutai pas ses avertissements : pas question de partir.

Pas avant de savoir de quoi il retournait. Pas avant de l'avoir vu.

Comment pouvait-il me demander de le quitter alors qu'il était si

Crescendo

proche ! Le soulagement et l'excitation m'envahirent, éclipsant

toutes mes peurs.

—Papa ? Où es-tu ? Aucune réponse.

—Papa ? répétai-je. Je ne partirai pas. Cette fois, je perçus

quelque chose. La porte de derrière est ouverte.

J'effleurai ma tempe lorsque l'écho de ses mots résonna dans ma

tête. Sa voix paraissait légèrement, presque imperceptiblement

différente. Plus froide, peut-être. Plus tranchante ?

Dans la maison.

L'intonation devint plus distincte, plus sonore. Je ne l'entendais

plus seulement dans mon esprit. Je me tournai vers la façade,

certaine que je l'apercevrais à la fenêtre. Je m'écartai du

cheminement pavé et appuyai une main hésitante contre la vitre.

De toutes mes forces, je souhaitais que ce soit bel et bien lui,

mais les frissons qui ne me quittaient pas semblaient m'avertir

qu'il aurait pu s'agir d'une ruse. D'un piège.

—Papa, gémis-je une nouvelle fois. J'ai peur.

De l'autre côté du verre, une main se posa contre la mienne. Cinq

doigts s'alignèrent sur les miens. À son annulaire gauche, je

reconnus l’alliance de mon père. Mon cœur cognait si

sourdement dans ma poitrine que je crus m'évanouir. C'était lui.

Mon père. A peine quelques centimètres nous séparaient.

Entre, Nora. Je ne te ferai aucun mal

Le ton pressant m'effraya. A tâtons, je cherchai frénétiquement

l'espagnolette, ne songeant qu'à me précipiter dans ses bras et à

l'empêcher de disparaître une fois de plus. Les larmes

ruisselaient sur mes joues. J'aurais pu atteindre la porte, mais je ne pouvais me résoudre à le quitter des yeux, même pour

quelques instants. Je ne pouvais pas risquer de le perdre à

nouveau. Je pressai ma paume contre la vite, plus violemment.

—Papa, je suis là, juste devant toi.

Crescendo

Cette fois, le givre envahit le carreau. La glace lézarda le verre, avec un craquement sec. Je fis un mouvement brusque pour

échapper au froid qui se propageait jusque dans mon bras, mais

ma peau resta collée à la vitre. Gelée. Je poussai un hurlement et

tentai de me dégager. La main de mon père sembla traverser le

verre et agrippa mon poignet pour m'empêcher de fuir.

Il m'attira brusquement vers lui, je sentis les briques contre mes

vêtements, et vis, incrédule, mon bras disparaître au travers de la fenêtre. J'aperçus le reflet de mon expression terrifiée, ma

bouche déformée par un cri. Une seule pensée accaparait mon

esprit : ça ne pouvait pas être lui.

—Au secours! hurlai-je. Vee! Tu m'entends? Au secours !

Je me débattis violemment et tirai de tout mon poids pour me

libérer. Mais une douleur fulgurante s'empara de mon bras qu'il

maintenait prisonnier. L'image d'un couteau s'imprima dans ma

tête avec une telle violence que j'eus l'impression que mon crâne

éclatait. Un feu ravageur dévorait ma peau... il m'ouvrait bel et

bien en deux.

—Arrête ! Tu me fais mal !

Je sentis sa présence s'insinuer en moi, sa propre vision

supplanter la mienne... Du sang, partout. Noir et visqueux. Le

mien. Un goût de bile remonta dans ma gorge. Un dernier cri de

terreur et de désespoir m'échappa.

—Patch !

La main disparut instantanément et je retombai sur le sol.

Instinctivement, je pressai mon bras contre ma blouse pour

stopper l'hémorragie, mais à ma grande stupeur, je ne distinguai

aucune trace de sang. Aucune blessure.

Je hoquetai et levai les yeux vers la fenêtre. Parfaitement intacte, elle reflétait l'image de l'arbre derrière moi, qui tanguait

lentement dans la nuit. Je me relevai et courus en direction du

Crescendo

Sac du diable, jetant des regards éperdus autour de moi. Je

m'attendais à voir mon père - ou son double - surgir de l'un des

pavillons, un couteau à la main, mais le trottoir demeura désert.

Je traversai la rue, droit devant moi, et aperçus une silhouette

une fraction de seconde avant de la heurter.

—Te voilà ! s'exclama Vee en me rattrapant, alors que j'étouffais

un cri. Nous avons dû nous croiser. J'ai trouvé la boîte, mais j'ai fait demi-tour pour te rejoindre. Ça va ? Tu es très pâle...

Je ne voulais plus rester là. Ce qui s'était produit dans cette

maison abandonnée me rappelait le soir où j'avais cru percuter

Chauncey avec la Neon de Vee : quelques instants après la

collision, la voiture ne portait plus aucune trace de choc. Mais

cette fois, c'était de mon père qu'il s'agissait. Mes paupières me

brûlaient et ma mâchoire tremblait.

—J'ai... encore cru voir mon père.

—Oh, ma belle..., souffla Vee en me serrant dans ses bras.

—Je sais. Ça n'était pas vrai. Ça n'était pas vrai, répé-tai-je pour me rassurer.

Je clignai des yeux, embués par les larmes. Tout cela avait paru

tellement réel... Terriblement réel...

—Est-ce que tu veux en parler ?

Qu'y avait-il à dire ? J'étais hantée. Quelqu'un s'emparait de mes

pensées. Se jouait de moi. Un déchu ? Un néphil ? Le fantôme

de mon père ? Ou était-ce ma propre raison qui m'abandonnait?

J'avais pourtant déjà cru le revoir. J'avais imaginé qu'il tentait de communiquer avec moi, mais peut-être était-ce un mécanisme de

défense. Ces visions correspondaient à ce que je refusais

d'accepter. Elles comblaient un manque, parce qu'il devenait trop

difficile de renoncer.

Crescendo

Ce qui s'était produit dans cette maison ne pouvait pas être vrai.

Ça ne pouvait pas être mon père, jamais il ne m'aurait fait de

mal.

—Retournons au club, dis-je d'une voix brisée.

Je voulais quitter cet horrible endroit le plus vite possible. Une

fois encore, je tâchai de me convaincre : tout cela n'avait rien de réel.

L'écho nasillard des guitares et de la batterie résonnait au loin, et je reconnus la musique d'ambiance qui précédait le concert. Les

battements de mon cœur semblaient reprendre un rythme

normal, et l'idée de me fondre dans une masse d'inconnus pressés

les uns contre les autres avait quelque chose de rassurant. Malgré

le choc, je ne voulais pas rentrer chez moi, ni me retrouver seule

: je voulais disparaître au milieu de la foule. Après tout, le

nombre faisait la force.

Vee agrippa mon poignet et m'arrêta.

—Ça ne serait pas tu-sais-qui ?

Un peu plus loin, Marcie Millar montait dans une voiture. Elle

était moulée dans un morceau de tissu noir qu'on aurait pu croire

cousu sur elle, et tellement court que son porte-jarretelles en

dentelle noire dépassait. Elle l'avait assorti à des cuissardes

noires et un borsalino. Mais plus que son accoutrement, c'est le

véhicule dans lequel elle s'engouffra qui retint mon attention. Un

4 x 4 d'un noir étincelant. Le moteur rugit et la voiture disparut

au coin de la rue.

Crescendo

9.

—Nom d'une vache anorexique, souffla Vee. J'ai rêvé ou Marcie

est montée dans la voiture de Patch ?

Incapable de répondre, j'avais l'impression qu'une poignée de

clous obstruait ma gorge.

—C'est moi ou bien son string rouge dépassait de sa robe ?

—Je n'appelle pas ça une robe, dis-je en prenant appui contre un

mur.

—J'essayais d'être optimiste, mais tu as raison. Ça n'était pas une robe. C'était un débardeur, qui tombait sur ses hanches de

brindilles. Si elle n'a pas pu nous montrer ses fesses, c'est

uniquement à cause de la gravité.

—Je crois que je vais vomir, gémis-je en sentant les clous

descendre dans mon estomac.

Vee me fit asseoir sur le trottoir.

—Respire un grand coup.

—Ils sont ensemble, soufflai-je.

L'idée paraissait trop effrayante pour être vraie.

—Marcie couche. C'est l'unique raison. C'est une fouine, une

truie.

—Il disait qu'il n'y avait rien entre eux.

—Patch doit bien avoir une ou deux qualités, mais la sincérité

n'en fait pas partie.

J'observai la rue où le 4 x 4 avait disparu, soudain prise d'un

besoin viscéral de les poursuivre et de faire une chose que

j'espérais regretter. Comme d'étrangler Marcie avec son string

rouge.

—Tu n'y es pour rien, reprit doucement Vee. Ce sale type s'est

servi de toi.

145

Becca Fitzpatrick

—Je dois rentrer chez moi, murmurai-je.

Au même instant, j'aperçus une voiture de police qui s'arrêtait

devant le club. Un homme grand, mince, vêtu d'un pantalon noir

et d'une chemise blanche en sortit. Je le reconnus presque

aussitôt. L'inspecteur Basso. J'avais eu affaire à lui quelques

mois auparavant et je ne souhaitais pas vraiment le recroiser.

D'autant qu'il ne m'avait clairement pas à la bonne.

11 se fraya un chemin jusqu'à l'entrée, montra son badge au

videur et franchit la porte sans même ralentir.

—Hé ! s'exclama Vee. C'était un flic, ça ?

—Oui, mais trop vieux pour toi, donc oublie. Je voudrais rentrer,

Vee. Où t'es-tu garée ?

—11 n'a pas l'air d'avoir plus de trente ans. Depuis quand c'est

trop vieux, trente ans ?

—C'est l'inspecteur Basso. Il m'a interrogée après l'incident avec

Jules, au lycée.

Je préférais m'en tenir au terme « incident », même si « tentative

de meurtre » semblait plus approprié.

—Basso ? Ça me plaît. Un nom court et sexy. Comme le mien.

Mmmmh... tu as eu le droit à une fouille au corps ?

Je lui jetai un regard outré, mais son regard était rivé sur l'entrée du club.

—Non, il s'en est tenu aux questions.

—Je ne verrais pas d'objection à ce qu'il me passe les menottes.

Mais ne le répète pas à Rixon.

—Allons-nous-en. Si la police arrive, c'est que lei ennuis ne sont

pas loin.

—Ennuis, c'est mon deuxième prénom, répliqua Vet en me

prenant par le bras pour m'entraîner vers le bâti ment.

—Vee...

146

Crescendo

—11 doit y avoir plus de deux cents personnes à l'intérieur et il

fait noir. Tu crois vraiment qu'il te reconnaîtrait, même s'il se

souvenait de toi ? Il a sûrement oublié.

D'ailleurs, pourquoi t'arrêterait-il ? Tu ne fais rien d'illégal.

Enfin, en dehors de cette histoire de faux papiers, mais tout le

monde en a. Et s'il voulait faire un coup de filet dans la salle, il serait sans doute venu avec des renforts. Seul, il ne fait pas

vraiment le poids.

—Comment tu sais que j'ai de faux papiers ?

—Tu es là, non ? répliqua-t-elle, comme si je la prenais pour une

imbécile.

—Et comment comptes-tu entrer ?

—Comme toi.

Je n'en revenais pas.

—Tu as une fausse carte d'identité ? Depuis quand ?

—Rixon a des talents cachés, répondit-elle avec un clin d'œil.

Allez, s'il te plaît... Tu ne voudrais quand même pas que j'aie fait le mur pour rien ? Et puis, j'ai déjà prévenu Rixon. Il arrive.

Je poussai un soupir. Vee n'était pas responsable. Après tout,

j'avais insisté pour venir.

—Cinq minutes, alors. Pas plus.

Les portes s'ouvrirent et, en dépit de mes réticences, je payai

mon entrée et suivis Vee dans l'atmosphère sombre, poisseuse et

assourdissante de la salle.

Les ténèbres et le bruit me devenaient curieusement agréables.

Le rock fracassant m'empêchait de penser, et donc me poser trop

de questions concernant Patch et Marcie.

Au fond, j'aperçus le bar, entièrement peint en noir, éclairé par

des suspensions basses. Vee et moi nous installâmes sur les deux

derniers tabourets encore libres.

—Cartes d'identité, demanda le barman.

147

Becca Fitzpatrick

—Juste un Coca light, s'il vous plaît, répondit Vee en secouant la

tête.

—Je prendrai un Cherry Coke.

Vee me donna un coup de coude et se pencha vers moi.

—Tu as vu ça, il voulait voir nos cartes d'identité. C'est génial. Il cherchait sans doute une amorce pour entamer la conversation.

Il remplit deux verres et, d'un mouvement sec, les fit glisser le

long du comptoir jusqu'à nous.

—Joli ! lui cria Vee par-dessus l'écho de la musique. Le barman

lui fit un doigt d'honneur et s'adressa au client suivant.

—Il était trop petit pour moi, de toute façon, marmonna-t-elle.

—Tu vois Scott? dis-je en me redressant sur mon tabouret pour

mieux observer la foule.

Il avait largement eu le temps de garer sa voiture, mais je ne

l'avais pas vu revenir. Même en admettant qu'il ait tourné un peu

pour trouver une place, il aurait déjà dû être là.

—Oh oh. Regarde un peu qui voilà, me lança Vee en fixant

l'entrée d'un œil mauvais. Cette greluche de Marcie.

—Elle n'était pas censée être partie ? criai-je, sentant la colère

monter. Patch est avec elle ?

—Négatif.

Je gardai le dos bien droit sur mon siège.

—Je suis détendue. Je me maîtrise. Elle ne nous remarquera sans

doute pas, et quand bien même, je doute qu'elle s'approche de

nous. Et puis, ajoutai-je sans y croire, si elle était dans la voiture de Patch, je suis sûre qu'il y a une explication.

—Et tu penses qu'il y aura une explication au fait qu'elle porte sa casqette ?

Appuyée sur le bar, je fis volte-face. Marcie se frayait un

passage entre le$ spectateurs. Sa queue-de-cheval blonde

148

Crescendo

dépassait de |a casquette de Patch. Plus besoin d'autre preuve : ils étaient ensemble.

—Je vais la tuer, grinçai-je en me retournant, les joues en feu,

avant d'empoigner rageusement mon verre de Coca.

—Je te soutiens. Voilà ta chance, elle rapplique par ici.

Quelques instants plus tard, Marcie délogea le type assis à côté de moi et s'installa sur son tabouret. Elle ôta la casquette, secoua sa crinière blonde et pressa le tissu contre son nez.

—Hmmm, minauda-t-elle. Est-ce qu'il ne sent pas divinement

bon ?

—Hé, Nora, intervint Vee. Tu ne m'avais pas dit que Patch avait

des poux, ja semaine dernière ?

—Qu'est-ce que c'est, à ton avis ? poursuivit Marcie. Un parfum

d'herbe fraîchement coupée ? Une épice exotique ? Ou peut-

être.,. de la menthe ?

Je reposai violemment mon verre, éclaboussant le bar.

—Quelle conscience écologique, Marcie, renchérit Vee. Tu

recycles les déchets de Nora.

—Un type sexy, ça se recycle sans problème. Les grosses vaches,

beaucoup moins.

—Tu vas voir la vache, s'emporta Vee en prenant mon Coca

pour le lui jeter au visage.

Mais au même moment, quelqu'un la bouscula et elle nous arrosa

toutes les trois.

—Regarde ce que tu as fait ! cria Marcie qui renversa son

tabouret. Une robe à deux cents dollars !

—Elle a perdu de sa valeur, on dirait. D'ailleurs, de quoi tu te

plains ? Tu l'as probablement volée.

—Et alors ?

—Tu respires la pauvre fille, Marcie. Et rien n'est plus minable

que le vol.

149

Becca Fitzpatrick

—Rien n'est plus gras qu'un double menton, répliqua Marcie.

—Tu es morte. Tu m'entends ? Morte, cracha Vee en la fusillant

du regard.

Marcie se tourna vers moi.

—Au fait, Nora, autant que tu le saches : Patch m'a dit qu'il

t'avait laissée tomber parce que tu n'étais pas assez provocante à

son goût.

Vee lui donna un coup de sac à main.

—Hé ! cria Marcie en se frottant le crâne.

Pour toute réponse, Vee la frappa de nouveau. Sonnée, Marcie

trébucha, mais se rétablit aussitôt.

—Espèce de petite...

—Ça suffit, intervins-je en écartant les bras pour les séparer.

Nous avions attiré l'attention et un attroupement s'était formé,

enthousiasmé par la perspective d'un crêpage de chignons. Je me

fichais pas mal de Marcie, mais pas de Vee. Si une bagarre se

déclenchait avec Basso dans le coin, tout cela risquait fort de

finir au poste. Ses parents n'apprécieraient pas qu'elle fasse le

mur et encore moins qu'elle passe la nuit en prison.

—Allez, on se calme, repris-je. Vee, va chercher la voiture, on se

retrouve dehors.

—Elle m'a traitée de grosse vache et je vais la tuer. Toi-même, tu

étais tentée, répliqua Vee, le souffle court.

—Et comment tu comptes me tuer ? ironisa Marcie. Tu vas

t'asseoir sur moi, c'est ça ?

Et là, tout tourna à la catastrophe. Vee saisit le deuxième verre

de Coca sur le bar et leva le bras pour viser Marcie. Celle-ci fit

mine de détaler, mais se prit les pieds dans le tabouret renversé

et s'étala de tout son long. Je me tournai vers Vee, espérant

calmer le jeu, mais un violent coup de pied derrière le genou me

150

Crescendo

fit tomber à mon tour. Avant que j'aie pu comprendre ce qui

m'arrivaii, Marcie s'était jetée sur moi.

—Et ça, c'est pour m'avoir piqué Tod Bérot, cracha-t-elle avant

de m'envoyer un coup de poing dans l'œil.

Je poussai un cri et pressai ma paume contre ma paupière.

—Tod Bérot ? m'écriai-je. Mais enfin de quoi tu parle ? C'était

en CM2 !

—Et voilà pour avoir publié une photo de moi sur le site du

lycée avec un énorme bouton sur la figure.

—Ça n'était pas moi !

Bon, j'avais peut-être eu mon mot à dire sur le choix dt la photo,

mais je n'avais pas été la seule. Et d'ailleurs, comment Marcie

pouvait-elle encore m'en vouloir un an après !

—Et ça, c'est pour ta traînée de... ! hurla-t-elle.

— Tu es folle ! Cette fois, je parai le coup et réussis à atteindre un tabouret que je renversai sur elle. Elle le repoussa et, avant

que j'aie pu me redresser, saisit le verre d'un badaud et me jeta

le contenu à la tête.

— Œil pour œil..., siffla-t-elle. J'essuyai mon visage ruisselant

de Coca. Ma paupière me lançait et je sentais le bleu s'étendre

sous mon œil, certaine qu'il y laisserait une trace violacée. Le

soda collait à mes cheveux, ma plus belle blouse était en

lambeaux et je me sentais démoralisée, vaincue, rejetée... Patch

avait choisi Marcie et elle me le faisait bien sentir.

Si mes sentiments ne pouvaient excuser mon geste, ils

l'expliquaient en partie. Je ne savais pas me battre, mais

instinctivement, mon poing se serra et je visai sa mâchoire. Elle

resta quelques secondes immobile, hébétée. Je la vis ensuite

reculer, les doigts pressés sur sa joue, bouche bée. Enhardie par

mon petit succès, je me jetai sur elle, mais quelqu'un m'agrippa

sous les bras et me remit debout.

151

Becca Fitzpatrick

—Va-t'en d'ici tout de suite, souffla Patch à mon oreille en

m'entraînant vers la sortie.

—Je vais la tuer, dis-je en me débattant pour le contourner.

La foule nous entourait en scandant :

—Du sang ! Du sang !

Patch les écarta et me poussa vers les portes. Pardessus son

épaule, j'aperçus Marcie, le sourire satisfait, les sourcils levés, qui me tendait le majeur. Le message était clair : elle m'attendait au tournant.

Patch passa le relais à Vee, puis fit demi-tour et saisit Marcie par le bras. Avant que j'aie pu comprendre où il l'emmenait, Vee

m'attira à l'extérieur.

—Même si j'ai adoré la bagarre, ça ne valait pas la peine de finir

au poste.

—Je la hais ! criai-je d'une voix hystérique.

—L'inspecteur Basso s'approchait quand Patch vous a séparées.

J'ai pensé que c'était le moment d'intervenir.

—Où a-t-il conduit Marcie? J'ai vu qu'il l'entraînait quelque part.

—Ça change quelque chose ? Avec un peu de chance, Basso les

coffrera tous les deux.

Nous rejoignîmes sa voiture au pas de course. Le gyrophare d'un

véhicule de police éclaira brièvement l'allée et je me plaquai en

même temps qu'elle contre le mur.

—Eh bien, quelle soirée, commenta-t-elle une fois dans la Neon.

—Tu parles, répondis-je, les dents serrées.

—Tu sens bon le Coca, ajouta-t-elle en me léchant l'avant-bras.

Ça me donne soif.

—C'est de ta faute ! explosai-je. C'est toi qui as jeté ton verre à la tête de Marcie. Si tu t'étais abstenue, je ne me serais jamais

battue.

152

Crescendo

—Battue ? Tu as pris une sacrée raclée, oui ! Dommage que

Patch ne t'ait pas appris à te défendre.

Mon téléphone se mit à sonner et je l'attrapai d'un geste rageur.

—Quoi?

Je réalisai alors que j'avais confondu la sonnerie des appels avec

celle des messages. J'ouvris la boîte de réception où m'attendait

un nouveau SMS, provenant d'un numéro inconnu.

RESTE CHEZ TOI CE SOIR.

—C'est flippant, remarqua Vee en lisant par-dessus mon épaule.

A qui as-tu donné ton numéro ?

—C'est probablement une erreur. Ça doit être destiné à

quelqu'un d'autre.

Evidemment, je pensai immédiatement à la maison abandonnée,

à la vision de mon père m'entaillant le bras. Je laissai tomber

mon portable dans mon sac et cachai mon visage dans mes

mains. Mon œil me faisait horriblement mal. J'étais terrorisée,

perdue et prête à fondre en larmes.

—Peut-être Patch ?

—Son numéro n'apparaîtrait pas comme inconnu. C'est sûrement

une blague, affirmai-je pour mieux m'en persuader. Est-ce qu'on

peut y aller maintenant? J'ai besoin d'une aspirine.

—Il faudrait peut-être prévenir l'inspecteur Basso. Les policiers

adorent ce genre de messages bizarres.

—Tu veux juste avoir l'occasion de le draguer... Vee passa la

première.

—J'essaye simplement d'être utile.

—Tu aurais pu le faire plus tôt, avant de vider mon verre sur la

tête de Marcie.

—Moi au moins, j'ai le courage de réagir. Je me retournai et la

fusillai du regard.

153

Becca Fitzpatrick

—Est-ce que tu sous-entends que je n'ai pas su me défendre ?

—Elle t'a piqué ton copain, non ? Je te l'accorde, ce type me file

une trouille bleue, mais si Marcie m'avait volé mon homme, elle

aurait de mes nouvelles.

Je pointai un doigt en direction de la rue.

—Roule !

—Tu sais quoi ? Tu as vraiment besoin d'un copain ! Ce qu'il te

faut, c'est une bonne vieille séance de pelotage pour te détendre.

Pourquoi voulaient-ils tous me trouver un copain ? Je n'en avais

pas besoin. J'étais vaccinée pour le restant de mes jours. Je

n'avais rien à y gagner, excepté un cœur brisé.

154

Becca Fitzpatrick

10.

Une heure plus tard, j'étais devant la télévision, après avoir

grignoté un en-cas et rangé la cuisine. Mais ce mystérieux SMS

me perturbait toujours. Dans la voiture avec Vee, je m'étais

sentie plus en sécurité, mais seule chez moi, j'étais beaucoup

moins à l'aise. Je songeai à mettre un disque de Chopin pour

détendre l'atmosphère, mais je ne voulais pas prendre le risque

de couvrir les bruits extérieurs. Si quelqu'un s'avisait d'entrer

dans la maison...

—Tu es parano, Nora, me dis-je. Personne ne va t'attaquer !

—Lorsqu'il n'y eut plus rien d'intéressant, j'éteignis le téléviseur et montai à l'étage. Ma chambre étant en ordre, il semblait inutile de la ranger, aussi réorganisai-je le contenu de mon placard par

couleurs. Il fallait que je m'occupe pour ne pas m'endormir. Le

sommeil m'aurait rendue bien trop vulnérable et je m'efforçais de

retarder cette échéance. Je passai un chiffon sur le bureau et

classai mes livres par ordre alphabétique. Je tâchai de me

persuader qu'il ne m'arrive-rait rien et que je me réveillerais

probablement le lendemain en constatant à quel point j'étais

ridicule.

—Mais si ce SMS m'était réellement destiné, son auteur était

peut-être déterminé à me trancher la gorge. Par une nuit pareille,

rien ne m'aurait paru impossible.

Dans la nuit, je m'éveillai en sursaut. Les rideaux s'agitaient par intermittence dans le souffle du ventilateur. La chaleur était

étouffante. Mon débardeur et mon caleçon collaient à ma peau,

mais trop occupée à imaginer des scénarios de films d'horreur,

j'en oubliai d'ouvrir la fenêtre. Je clignai des yeux en direction

du réveil. Presque trois heures.

Becca Fitzpatrick

Une douleur lancinante se propagea dans la partie droite de mon

crâne et je sentis que mon œil fermé était gonflé. J'allumai toutes les lumières dans la maison et titubai pieds nus en direction du

congélateur, d'où je tirai un sachet de glaçons. Affrontant le

miroir de la salle de bains, je poussai un grognement : une tache

bleu et rouge s'était répandue de l'arcade sourcilière jusqu'à la

pommette.

— Comment as-tu pu te laisser faire ? dis-je au reflet. Comment

as-tu pu permettre que Marcie te casse la figure ?

Je pris les deux dernières aspirines dans la pharmacie et

retournai me coucher. La glace brûlait ma peau et me donnait

des frissons. En attendant que les cachets fassent effet, je tentai d'oublier l'image de Marcie montant dans la voiture de Patch.

Mais la scène défilait en boucle dans mon esprit. Je me tournai

sans cesse dans mon lit, cachant ma tête sous l'oreiller dans

l'espoir d'échapper à cette vision qui m'obsédait, sans que je

puisse la faire disparaître.

Une heure plus tard, j'avais épuisé les idées les plus inventives

pour tuer Patch et Marcie. Mon cerveau déclara forfait et je

replongeai dans les limbes.

J'ouvris les yeux en percevant le cliquettement d'une serrure.

Comme dans le rêve qui m'avait ramenée dans l'Angleterre

d'autrefois, ma perception se limitait à trois couleurs sombres. Je clignais des yeux, mais demeurais enveloppée dans une

atmosphère grisâtre et froide.

Au rez-de-chaussée, la porte émit un faible grincement. Ma mère

ne devait pas rentrer avant samedi matin, ce qui signifiait qu'un

intrus s'introduisait chez moi. Je promenai mon regard dans la

pièce, à la recherche d'un objet pouvant me servir d'arme. Outre

Becca Fitzpatrick

quelques cadres photo et une lampe de chevet, je ne vis rien

d'utile.

Des pas légers résonnèrent dans le couloir, puis dans l'escalier.

L'inconnu n'avait même pas pris la peine de tendre l'oreille. Il

savait exactement où il allait.

Je me glissai subrepticement hors du lit et ramassai mon collant

abandonné la veille sur le sol. Je l'étirai entre mes mains et

m'adossai au mur, juste derrière la porte, parcourue de sueurs

froides. Dans le silence, je ne percevais plus que ma respiration.

L'inconnu franchit la porte et je bondis pour l'étrangler avec le

collant. Après un bref instant de lutte, je basculai en avant et me trouvai nez à nez avec Patch.

Il regarda le collant qu'il m'avait arraché, puis me dévisagea.

—Tu m'expliques ?

—Qu'est-ce que tu fabriques ici ? m'écriai-je, le souffle court.

Soudain, tout devint clair.

—Ce SMS qui me disait de ne pas sortir, c'était toi ? Depuis

quand as-tu changé de numéro ?

—J'ai dû opter pour une nouvelle ligne. Quelque chose de plus

sécurisé.

Je préférais ne rien savoir. Pourquoi tant de mystère ? Qui

pouvait bien surveiller ses appels ? Les archanges ?

—Ça ne t'arrive jamais de frapper ? repris-je, le cœur battant. Je

t'ai pris pour quelqu'un d'autre.

—Tu attendais quelqu'un ?

—Eh bien oui, figure-toi.

Un psychopathe qui envoie des SMS anonymes.

—Il est quatre heures du matin, remarqua Patch. Tu ne devais

pas trépigner d'impatience : tu t'es endormie. Tu dors toujours,

d'ailleurs, ajouta-t-il avec un sourire.

Becca Fitzpatrick

Il parut soudain satisfait, voire rassuré. Comme si un doute

venait de se dissiper.

Je clignai des yeux. Comment ça, «je dormais toujours»? Mais...

bien sûr! Cela expliquait ma vision en noir et blanc. Patch ne se

trouvait pas réellement dans ma chambre. Il faisait partie de mon

rêve.

Cela signifiait-il que j'avais rêvé de lui ? Ou qu'il s'était introduit dans mon esprit? Partagions-nous un même rêve ?

—Si tu veux tout savoir, j'attendais... Scott.

Le mensonge m'avait échappé sans que je comprenne pourquoi.

—Scott, répéta-t-il.

—Ne commence pas. J'ai vu Marcie monter dans ta voiture.

—Elle m'a demandé de la ramener.

—Ben voyons.

—Ne va rien t'imaginer.

— Bien sûr. Rappelle-moi la couleur de son string, déjà ? Il ne

répondit pas, mais je lus dans ses yeux qu'il connaissait la

réponse. Je me dirigeai vers mon lit, saisis un oreiller et le lui

lançai à la figure. Il esquiva et l'oreiller s'écrasa contre le mur.

—Tu m'as menti. Tu m'as affirmé qu'il n'y avait rien entre vous.

Mais quand il n'y a rien, on n'échange pas ses vêtements et on ne

se fait pas raccompagner tard le soir vêtue d'une nuisette.

—Echanger ses vêtements ?

—Elle portait ta casquette.

—Elle avait des épis...

—C'est ce qu'elle t'a raconté ? Et tu marches ? m'exclamai-je,

médusée.

—Tu ne crois pas que tu noircis un peu le tableau ?

Comment osait-il prétendre une chose pareille ?

Je pointai un doigt vers mon œil.

Becca Fitzpatrick

—Dur à dire, quand on a l'œil au beurre noir : merci Marcie. Et

puis d'abord qu'est-ce que tu fais ici ? vociférai-je, sur le point d'exploser.

Il s'appuya contre mon bureau et croisa les bras.

—Je suis venu m'assurer que tu allais bien.

—Encore une fois : j'ai reçu un coup de poing dans la figure.

Merci de t'en préoccuper, répliquai-je.

—Tu veux de la glace ?

—Je veux surtout que tu sortes de mon rêve, grinçai-je en

saisissant mon autre oreiller pour le lui jeter.

Cette fois, il le rattrapa.

—Tu as passé la soirée au Sac du diable. Avec un simple œil au

beurre noir, tu t'en tires à bon compte, crois-moi.

Il me relança l'oreiller, comme pour conclure sa phrase.

—Est-ce que tu essaierais de défendre Marcie ?

—Je n'en ai pas besoin, répondit-il en secouant la tête. Elle s'est défendue toute seule. Toi, en revanche...

—Dehors, ordonnai-je en désignant la porte.

Il ne bougea pas et je m'approchai d'un pas décidé en le poussant

à coups d'oreiller.

—J'ai dit : sors de mon rêve ! Espèce de menteur, de coureur...

Il m'arracha le coussin des mains et s'avança vers moi,

m'obligeant à reculer. Acculée au mur, je sentis l'extrémité de

ses bottes toucher mes orteils. Je reprenais mon souffle, à la

recherche d'une insulte particulièrement humiliante, lorsqu'il

glissa ses doigts dans l'élastique de mon short et m'attira à lui.

Son regard était noir comme l'encre, sa respiration était lente et

profonde. Prise au piège entre le mur et lui, mon pouls

s'accélérait à mesure que je prenais conscience de sa proximité et

de son parfum, auquel se mêlait une odeur de cuir et de menthe.

Ma résolution s'évanouissait peu à peu.

Becca Fitzpatrick

Subitement, n'écoutant que mon désir, j'agrippai sa chemise et le

serrai contre moi. C'était si bon de le sentir à nouveau si proche.

Il m'avait horriblement manqué, mais jusque-là je n'avais pas

réalisé à quel point.

—Ne me le fais pas regretter..., murmurai-je dans un souffle.

—Tu ne m'as jamais regretté.

Il m'embrassa et je répondis avec une ardeur presque féroce. Je

passai mes mains dans ses cheveux, l'attirant toujours plus près.

Pressant mes lèvres contre les siennes, je lui rendis un baiser

chaotique, furieux, désespéré. Les sentiments contradictoires et

complexes que j'avais éprouvés depuis notre rupture

s'évanouissaient, noyés par un besoin farouche d'être auprès de

lui.

Ses mains remontèrent sous mon débardeur et s'insinuèrent sans

hésitation au creux de mon dos pour me serrer contre lui.

Je déboutonnai maladroitement sa chemise et mes doigts

effleurèrent sa peau.

En faisant glisser sa chemise sur ses épaules, je bâillonnai ma

raison, qui me hurlait de ne pas commettre une telle erreur. Je

refusais de l'écouter, terrifiée par ce que je pourrais découvrir.

J'étais tout à fait consciente d'en être quitte pour davantage de

souffrance, mais j'étais incapable de lui résister. Je ne songeais

qu'à une chose : si Patch s'était réellement introduit dans mon

rêve, cette nuit resterait notre secret. Les archanges ne pourraient pas nous surprendre. Ici, toutes les règles disparaissaient. Ni eux ni personne n'en sauraient jamais rien.

Patch se débarrassa de sa chemise et la lança sur le côté. Je

dessinai du bout des doigts son torse parfaitement sculpté,

gagnée par une vague de désir. Lui ne ressentait rien de tout cela, mais je me persuadais qu'à présent seul l'amour le guidait.

L'amour qu'il éprouvait pour moi. Qu'importait sa totale absence

Becca Fitzpatrick

de sensations physiques ou le fait que ce moment ne représente

rien pour lui. J'avais simplement envie de lui. Et tout de suite.

Il me souleva et je passai mes jambes autour de sa taille. Je le vis jeter un regard oblique à la commode, puis au lit et mon cœur

bondit dans ma poitrine. Toute pensée rationnelle m'avait

abandonnée. J'aurais fait n'importe quoi pour m'accrocher à cette

ivresse insensée.

Tout cela était bien trop précipité, mais la certitude de l'issue

agissait comme un baume qui apaisait la colère froide,

destructrice de cette semaine.

Ce fut la dernière chose qui me vint à l'esprit avant que mon

doigt n'effleure la jonction de ses ailes et de son dos. Incapable

de résister, je fus projetée dans sa mémoire.

Mes yeux ne s'étaient pas encore habitués à l'obscurité, mais je

reconnus aussitôt l'odeur du cuir et sa sensation sous ma peau.

J'étais assise à l'arrière la voiture de Patch. Il était au volant et Marcie était installée sur le siège passager. Elle portait la robe

ridiculement courte et les bottes que je lui avais vues quelques

heures auparavant.

Cette scène s'était donc déroulée le soir même.

—Elle a détruit ma robe, gémit Marcie en frottant le Lycra qui

lui moulait les cuisses. Maintenant je suis gelée. Et j'empeste le

Coca.

—Tu veux ma veste ? proposa Patch sans quitter la route des

yeux.

—Où est-elle ?

—Derrière.

Marcie détacha sa ceinture, appuya un genou sur l'accoudoir et

saisit le blouson en cuir posé près de moi. Elle fit ensuite glisser Becca Fitzpatrick

sa robe par-dessus sa tête et la laissa tomber à ses pieds. Elle ne portait plus que ses sous-vêtements.

J'étouffai presque un cri.

Elle enfila la veste de Patch et remonta la fermeture Eclair.

—Prends la prochaine à gauche, indiqua-t-elle.

—Je connais le chemin, répondit Patch en serrant sa droite.

—Je ne veux pas rentrer. A la prochaine intersection, tourne à

gauche.

Mais Patch continua tout droit.

—Tu n'es vraiment pas drôle, répliqua Marcie d'un air boudeur.

Tu n'es pas curieux de savoir où je comptais t'emmener ?

—Il est tard.

—Tu me repousses ? minauda-t-elle.

—Je te dépose et je rentre chez moi.

—Je peux venir ?

—Une autre fois, peut-être.

C'est une blague ? J'avais toujours eu droit à un non catégorique

!

—C'est un peu vague, ricana Marcie en posant les pieds sur le

tableau de bord pour mieux exhiber ses jambes.

Patch ne répondit pas.

—Demain soir, alors.

Elle marqua une pause puis reprit d'une voix suave :

—J'imagine que tu n'as rien d'autre à faire, maint nant que Nora

t'a laissé tomber.

Je vis les mains de Patch se crisper sur le volant.

—Il paraît qu'elle se console avec Scott Parnell. Tu sais, le

nouveau. Il est mignon, mais elle a perdu au change.

—Je n'ai pas particulièrement envie de parler de Nora.

—Parfait, moi non plus. Je préfère parler de nous.

—Je croyais que tu avais quelqu'un.

Becca Fitzpatrick

—Le mot-clé de la phrase est « avais ».

Patch prit brutalement à droite et s'arrêta devant la maison des

Millar. Il ne coupa pas le contact.

—Bonne nuit, Marcie.

Elle resta quelques instants immobile, puis éclata de rire.

—Tu ne me raccompagnes pas jusqu'à la porte ?

—Tu es une grande fille.

—Si mon cher papa nous observe, il ne sera pas content, dit-elle

en tendant la main pour réajuster le col de Patch.

Elle s'attarda légèrement sur son cou.

—Il ne nous voit pas.

—Comment tu le sais ?

—Tu peux me croire.

Marcie baissa encore la voix et susurra :

—Tu sais, j'admire vraiment ta volonté. Tu ne laisses rien

paraître et ça me plaît. Mais que les choses soient bien claires

entre nous. Je ne veux pas d'une relation. Les situations

compliquées ne m'intéressent pas. Je ne veux pas de souffrance,

d'incertitudes ou de jalousie, je veux seulement m'amuser et

prendre du bon temps. Réfléchis.

Pour la première fois, Patch se tourna vers elle.

—Je m'en souviendrai, répondit-il.

Je vis Marcie de profil qui lui souriait. Elle se pencha par-dessus Paccoudoir et lui donna un long baiser langoureux. Il sembla

hésiter, mais ne broncha pas. Il aurait pu l'interrompre à tout

moment, mais il ne le fit pas.

—Demain soir, murmura Marcie en se reculant enfin. Chez toi.

—Ta robe, dit-il en désignant la masse informe à ses pieds.

—Tu n'as qu'à la laver et me la rendre demain.

Elle sortit de la voiture et courut jusqu'à la maison où elle

disparut derrière la porte.

Becca Fitzpatrick

Mes bras se figèrent contre son cou. Comme giflée, je demeurai

interdite. J'avais l'impression qu'il venait de me renverser un

seau d'eau glacée sur la tête. Le feu de son baiser était encore sur mes lèvres, mais mon cœur était en cendres.

Patch faisait partie de mon rêve. Un même rêve que nous

partagions. D'une certaine manière, tout cela était réel. Mais

l'idée avait quelque chose d'absurde, d'impossible... Pourtant, s'il n'avait pas été là, s'il ne s'était pas introduit clandestinement,

sans un bruit, dans mon subconscient, je n'aurais pas pu toucher

son ancienne cicatrice et me propulser dans les méandres de ses

souvenirs.

Or ce souvenir m'avait paru si vrai, si plausible, si palpable...

Patch sentit que quelque chose n'allait pas. Il me prit par les

épaules et renversa la tête en arrière, fixant le plafond.

—Qu'est-ce que tu as vu? demanda-t-il d'une voix calme.

Dans le silence, seuls les cognements sourds de mon cœur

résonnaient.

—Tu as embrassé Marcie, soufflai-je avant de me mordre les

lèvres pour stopper le flot de larmes qui montait.

Il passa ses mains le long de son visage avant de se pincer Tarête

du nez.

—Dis-moi que c'est une illusion. Que c'est un jeu de l'esprit. Dis-

moi qu'elle exerce un pouvoir irrépressible sur toi, que tu n'as

pas le choix.

—C'est compliqué.

—Non, répliquai-je en secouant fermement la tête. Ne t'avise pas

de me sortir une chose pareille. Pas après tout ce qui nous est

arrivé. Qu'est-ce que tu attends d'une relation avec cette fille ?

Il baissa les yeux vers moi.

—Pas de l'amour, évidemment.

Becca Fitzpatrick

Une sensation de vide me rongeait. Tout se mit brutalement en

place et, enfin, je compris : Marcie lui procurait une gratification facile. Une petite victoire. Il nous voyait bel et bien comme des

conquêtes. C'était un séducteur. Chaque fille représentait un

challenge, un dépaysement à courte visée pour passer le temps.

Ce qui l'amusait, c'était la chasse. Il se moquait du milieu ou de

la fin de l'histoire - seul le début l'intéressait. Et comme toutes les autres, j'avais fait la bêtise de tomber amoureuse de lui. Et

comme toujours quand cela arrivait, il prenait la fuite. En tout

cas, il n'aurait pas ce genre de problème avec Marcie. Elle

n'aimait qu'elle-même, personne d'autre.

— Tu me dégoûtes, accusai-je d'une voix tremblante. Patch

s'accroupit, les coudes sur les genoux, le visage enfoui au creux

de ses mains.

—Je ne suis pas venu pour te faire du mal.

—Ah non ? Pourquoi es-tu venu, alors ? Pour prendre du bon

temps derrière le dos des archanges ? Pour m'humilier encore

davantage ?

Je n'attendis même pas la réponse. Je saisis sa chaîne en argent,

toujours accrochée à mon cou, et l'arrachai d'un coup sec sans

même prendre garde à la douleur, noyée dans celle qu'il venait

de m'infliger. J'aurais dû la lui rendre quelques jours auparavant, lorsque j'avais mis un terme à notre relation, mais je compris

trop tard que jusque-là, je n'avais pas abandonné tout espoir.

J'avais cru en nous. Je m'étais cramponnée à l'idée que nous

pourrions forcer le destin et qu'il me reviendrait. Quel gâchis !

Je lui jetai sa chaîne à la figure.

—Et je veux récupérer ma bague.

Son regard noir s'attarda quelques instants sur moi, puis il se

baissa pour ramasser sa chemise.

—Non.

Becca Fitzpatrick

—Comment ça, « non » ?

—Tu me l'as donnée, répondit-il d'une voix calme, mais sèche.

—Eh bien, j'ai changé d'avis.

Je tremblais de rage. Il connaissait l'importance de cet objet pour moi ! Il était peut-être devenu un ange gardien, mais son âme

demeurait aussi sombre que le jour où j'avais fait sa

connaissance. Et ma plus grosse erreur était d'avoir cru qu'il

pourrait changer.

—J'étais assez stupide pour me persuader que je t'aimais !

Rends-la-moi, dis-je en tendant la main. Tout de suite.

Je ne supportais pas l'idée de perdre la bague offerte par mon

père. Surtout pas à cause de Patch. Il ne méritait pas de

conserver le dernier souvenir de mon père.

Sans me répondre, il sortit.

J'ouvris les yeux. En allumant la lampe, je constatai que mon

univers avait retrouvé ses couleurs. Je m'assis dans mon lit et

sentis l'adrénaline monter sous ma peau glacée. La chaîne en

argent de Patch n'était plus attachée autour de mon cou. Je la

cherchai à tâtons entre mes draps, songeant qu'elle s'était peut-

être décrochée durant la nuit.

Mais elle avait disparu.

Ce rêve était bien réel. Patch avait découvert un moyen de

s'introduire dans mon sommeil.

Crescendo

11.

Lundi, après les cours, Vee me déposa devant la bibliothèque.

Avant d'entrer, j'en profitai pour passer mon coup de fil

quotidien à ma mère. Comme toujours, elle était très prise par

son travail, et moi par mon TP de chimie.

Je montai ensuite au deuxième étage pour m'installer au labo

multimédia. Après avoir consulté mes mails, ma page Facebook

ainsi que les derniers sites de potins, je décidai de me torturer

l'esprit une fois de plus en cherchant la Main noire sur Google.

La recherche généra les mêmes liens. Qu'aurait-il bien pu y avoir

de nouveau? Enfin, ne pouvant y échapper plus longtemps,

j'ouvris mon livre de chimie.

Il était déjà tard lorsque, poussée par la faim, je me mis en quête d'un distributeur automatique. Par les fenêtres du bâtiment, je vis le soleil disparaître à l'horizon et la nuit tomber rapidement. Je

contournai l'ascenseur, préférant me dégourdir les jambes dans

l'escalier.

J'introduisis quelques pièces dans la machine au rez-de-chaussée

et choisis un bretzel et un jus de fruits. En remontant, je trouvai Vee juchée sur ma table, ses escarpins jaune vif croisés sur la

chaise. Son visage exprimait un mélange de moquerie et

d'agacement. Elle leva une main, une enveloppe noire glissée

entre ses doigts.

—Ça, c'est pour toi, dit-elle d'un air dédaigneux en la jetant sur

le bureau. Et ça aussi. J'ai pensé que tu aurais faim, ajouta-t-elle en me tendant un sac en papier où je reconnus le nom d'une

boulangerie.

167

Becca Fitzpatrick

Je me demandai d'où pouvait provenir cette carte, mais préférai

changer de sujet.

—Des cupcakes ! m'exclamai-je en ouvrant le sachet.

—La boulangère m'a assurée qu'ils étaient bio. Je comprends

mal ce qu'ils peuvent avoir de «bio», si ce n'est le prix, mais

bon...

—Tu es ma sauveuse !

—Tu en as encore pour longtemps ?

—Une demi-heure, maximum.

Elle déposa ses clés de voiture près de mon sac à dos.

—Rixon et moi allons manger un morceau en ville, donc tu te

conduiras toute seule ce soir. J'ai garé la Neon au parking

souterrain. Rangée B. Le réservoir est presque vide, alors ne fais

pas de folies.

Je pris les clés et tâchai d'ignorer cette sensation désagréable que je reconnus instantanément : la jalousie. J'enviais sa nouvelle

relation avec Rixon. J'enviais leurs sorties en amoureux. Je

l'enviais d'être désormais plus proche de Patch que je ne l'étais,

car même si elle n'y avait jamais fait allusion, j'étais certaine

qu'elle le croisait constamment en retrouvant Rixon. Je les

imaginais le soir, tous les trois devant un film, à discuter

jusqu'au petit matin pendant que seule à la ferme, je passais mon

temps à me morfondre. Je brûlais de l'interroger au sujet de

Patch, quoique à bien y réfléchir, je n'en avais pas le droit.

J'avais rompu avec lui. J'avais pris ma décision et je devais m'y

tenir.

Mais une petite question n'avait jamais fait de mal à personne...

—Vee ? demandai-je alors qu'elle passait la porte.

—Oui?

J'ouvris la bouche, mais ma fierté me retint. Car si Vee était ma

meilleure amie, c'était aussi une incorrigible pipelette. J'étais

168

Crescendo

certaine que ma curiosité reviendrait aux oreilles de Patch. Et je

ne voulais pas qu'il sache à quel point je souffrais.

—Merci pour les cupcakes, dis-je avec un sourire forcé.

—Pas de quoi, ma belle.

Après son départ, je mordis sans conviction dans l'un des

gâteaux, avec le bourdonnement des ordinateurs pour seule

compagnie. Je poursuivis mes révisions durant une demi-heure

avant de poser les yeux sur l'enveloppe noire restée sur le coin

du bureau, consciente de ne pouvoir l'ignorer plus longtemps.

Je la décachetai et en sortis une carte décorée d'un cœur en

surimpression. Le papier était imprégné d'un parfum amer. Je

l'approchai de mon nez et inspirai l'effluve capiteux que je ne

parvenais pas à reconnaître. Une odeur synthétique de fruits et

d'épices me prit à la gorge. Je lus le message griffonné à

l'intérieur.

Je me suis conduit comme un idiot hier soin Tu me pardonnes ?

Je repoussai la missive vers le bord de la table. Patch. Je ne savais quoi penser de ses excuses. Oui, il s'était conduit comme

un goujat. Il pensait s'en tirer avec une carte ridicule ? Il avait embrassé Marcie - rien de moins -avant de s'inviter dans mon

rêve... J'ignorais comment il avait pu s'y prendre, mais sa

présence n'était pas due au hasard. S'il parvenait à se glisser dans mon sommeil, de quoi était-il capable ?

—On ferme dans dix minutes, me souffla la bibliothécaire

depuis la porte du labo.

J'envoyai mon exposé sur les acides aminés à l'impression, puis

rassemblai mes affaires. Après une seconde d'hésitation, je

déchirai la carte de Patch en petits morceaux et la jetai dans la

corbeille. S'il voulait me présenter des excuses, il pouvait le faire 169

Becca Fitzpatrick

de vive voix. Pas par l'intermédiaire de Vee et certainement pas

dans l'intimité de mes rêves.

Alors que je me dirigeais vers le fond du couloir pour récupérer

mes feuilles, je perdis brusquement l'équilibre et me rattrapai à la table la plus proche. Je fis un pas en avant, mais mon genou se

déroba. Comme une poupée molle, je m'effondrai. J'agrippai le

bureau à deux mains et pressai ma tête entre mes coudes afin de

permettre au sang de mieux circuler. Une douce chaleur

s'emparait de moi.

J'étirai mes jambes et tâchai tant bien que mal de me redresser,

mais quelque chose clochait dans l'aspect des murs. Le couloir

s'étirait à l'infini, comme si je l'observais à travers un miroir

déformant. J'eus beau cligner des yeux, la distorsion ne

disparaissait pas.

Mes membres, raides comme du bois, refusaient d'obéir et la

lumière fluorescente m'obligeait à clore les paupières. Prise de

panique, je luttais pour garder les yeux ouverts, mais mon corps

ne répondait plus. Comme sous l'effet d'une caresse, mon esprit

s'abandonna à la tiédeur du sommeil.

Le parfum, pensai-je soudain. Sur la carte de Patch.

J'étais à quatre pattes sur le sol, hypnotisée par des formes

géométriques qui dansaient tout autour de moi. Des portes. Des

portes ouvertes jalonnaient la pièce. Plus je rampais dans leur

direction, plus elles semblaient hors d'atteinte. Je perçus le vague écho d'un tic-tac. J'eus la présence d'esprit de m'en éloigner, car je savais que la pendule se trouvait sur le mur du fond, à l'opposé de la sortie.

Quelques instants plus tard, je pris conscience que mes bras et

mes jambes ne bougeaient plus. Mon impression de m'enfuir

n'était qu'une illusion. Je sentis la fibre râpeuse de la moquette

170

Crescendo

glisser contre ma joue. Après une dernière tentative désespérée

pour me relever, je fermai les yeux et la lumière disparut.

Je me réveillai dans le noir, sous le souffle glacé de la

climatisation. Seule la rumeur électrique des appareils

bourdonnait autour de moi.

Je voulus me redresser, mais aussitôt, des taches pourpres et

noires envahirent mon champ de vision. Je déglutis péniblement,

la bouche pâteuse, et me retournai sur le dos.

La bibliothèque. Je ne me rappelais pas l'avoir quittée. Mais que

faisais-je allongée par terre ? Comment en étais-je arrivée là ?

La carte de Patch. J'avais inhalé ce parfum épicé, amer. Et

presque instantanément, j'avais perdu connaissance.

On m'avait droguée. Patch ? Inerte, le cœur battant, je clignai

furieusement des paupières. J'essayai à nouveau de me lever,

mais j'avais l'impression d'être plaquée au sol par une poigne de

fer. D'un mouvement brusque, je réussis à m'asseoir. Je me

cramponnai à la table la plus proche et me mis debout. Je fus

prise de vertiges et cherchai des yeux le néon vert au-dessus de

la porte du labo qui indiquait la sortie.

Je tournai la poignée. Le battant s'ouvrit sur un ou deux

centimètres, puis se bloqua. Sur le point de forcer, j'aperçus alors une corde au travers de la vitre. Je fronçai les sourcils. Bizarre, songeai-je. Elle reliait la poignée intérieure à celle de la porte

opposée.

Je cognai contre la vitre.

—Hou-hou ? appelai-je d'une voix étouffée. Il y a quelqu'un ?

Je tirai de toutes mes forces, mais mes muscles entièrement

relâchés ne m'étaient d'aucun secours. La corde était tendue entre

les deux portes, si bien que je ne pus entrouvrir celle du labo sur plus de dix centimètres. Impossible de m'y glisser.

171

Becca Fitzpatrick

—Il y a quelqu'un ? criai-je dans l'entrebâillement. Je suis

coincée au deuxième étage !

La bibliothèque demeura silencieuse.

Mes yeux, désormais habitués à l'obscurité, rencontrèrent la

pendule accrochée au mur. Vingt-trois heures. Comment était-ce

possible ? Etais-je vraiment restée inconsciente durant plus de

deux heures ?

Je sortis mon téléphone portable, mais il n'indiquait aucune

réception. Je tentai de me connecter à Internet depuis le poste le

plus proche, mais il générait systématiquement le même message

d'erreur : aucun réseau disponible.

Jetant des regards affolés autour de moi, je cherchai un objet qui

aurait pu me servir. Du matériel informatique, des chaises

pivotantes, des armoires à dossiers... Rien d'utile. Je m'accroupis près de la grille d'aération et hurlai à pleins poumons :

—Est-ce que quelqu'un m'entend ? Je suis bloquée dans le labo !

J'attendis une réponse, priant pour que quelqu'un se trouve

encore dans le bâtiment, mais à une heure pareille, les chances

étaient minces.

Dans le bâtiment principal, un craquement métallique résonna et

je reconnus aussitôt le bruit de l'ascenseur qui se mettait en

mouvement, à l'autre bout du couloir.

Un souvenir me revint alors en mémoire. Quand j'avais quatre ou

cinq ans, mon père m'avait emmenée au parc pour m'apprendre à

faire du vélo. Dès la fin de l'après-midi, j'étais capable de faire le tour du sentier sans les roulettes. Lorsqu'il fut l'heure de rentrer, je le suppliai de me laisser faire encore deux tours et il m'en

accorda un dernier. Mais je perdis l'équilibre à mi-parcours et

dégringolai. En redressant mon vélo, j'aperçus un énorme chien

marron qui m'observait. Au même instant, une voix résonna dans

ma tête. Ne bouge pas. Je déglutis, m'obli-geant à ne pas remuer, 172

Crescendo

malgré mon envie de prendre mes jambes à mon cou pour

rejoindre mon père. Le molosse s'avançait, les oreilles dressées

et l'air agressif. Je tremblais de peur, mais demeurai immobile.

Je savais qu'à l'instant où je me mettrais à courir, l'instinct

chasseur de l'animal reprendrait le dessus. Le chien sembla

soudain se désintéresser et s'éloigner. Mon père m'apprit plus

tard que le murmure dans ma tête était en fait mon instinct. Neuf

fois sur dix, la petite voix me tirerait d'affaire.

Et à cet instant précis, l'instinct parla. Sors d'ici.

Je soulevai un écran d'ordinateur et le jetai contre la vitre

intérieure, qui vola en éclats. Une agrafeuse oubliée sur une table me servit à casser les derniers débris et, poussant une chaise

contre le mur, j'enjambai le rebord de la fenêtre et sautai dans le couloir en me précipitant vers l'escalier de secours. Je redoublai

d'effort en entendant l'ascenseur dépasser le premier étage. Je me

ruai sur la porte coupe-feu et perdis de précieuses secondes en

voulant la refermer sans bruit. Le mécanisme s'immobilisa et

l'ascenseur s'ouvrit. Appuyée sur la rampe, je passai d'une

marche à l'autre en essayant d'étouffer le claquement de mes pas.

J'avais presque rejoint le rez-de-chaussée lorsque la porte de

l'escalier couina au-dessus de moi.

Je me figeai, n'osant plus respirer.

Nora ?

Ma main ripa sur la rampe. C'était la voix de mon père. Nora ?

Tu es là ?

J'ouvris la bouche, prête à lui répondre, mais le souvenir de la

soirée précédente m'en empêcha.

Cesse de te cacher. Laisse-moi t'aider. Montre-toi l

Sa voix était curieusement tranchante. Devant la maison

abandonnée, la première fois que je l'avais entendue, elle était

douce et rassurante. Il m'avait alors avertie que nous n'étions

173

Becca Fitzpatrick

plus seuls et que je devais fuir. Puis il avait changé de ton et ses paroles m'avaient paru fausses et sournoises. Et si mon père avait

véritablement tenté de me parler ? Quelqu'un aurait pu l'en

empêcher et se faire passer pour lui ? Je réalisai brusquement

qu'on avait pu usurper sa voix pour m'attirer dans un piège.

Des pas lourds et pressés résonnèrent dans la cage d'escalier.

L'homme de l'ascenseur se lançait à ma poursuite. J'oubliai ma

prudence et dévalai les étages. Plus vite, me hurlait une petite

voix dans la tête, plus vite !

Il gagnait du terrain et j'avais à peine une volée d'avance sur lui.

Arrivée au bas des marches, je poussai la porte du rez-de-

chaussée, traversai le hall d'entrée et quittai le bâtiment. A

l'extérieur, l'air était doux et tranquille. J'allais me précipiter sur le trottoir, mais je changeai brutalement de trajectoire et glissai le long de l'échelle sur le côté, qui donnait quelques mètres plus

bas sur une planche de verdure. Au-dessus de moi, les portes

principales s'ouvrirent. Je me tapis contre le mur, au milieu des

détritus et des feuilles mortes.

A l'instant où je l'entendis descendre lentement les marches, je

me mis à courir vers l'entrée du parking souterrain, commun à la

bibliothèque et au tribunal. Après avoir longé la rampe d'accès,

je cherchai des yeux la Neon. Quel emplacement Vee avait-elle

mentionné ?

La rangée B...

Au fond de l'allée, j'aperçus la Neon. Je déverrouillai

brutalement la portière, me laissai tomber derrière le volant et

démarrai en trombe. Je venais de m'engager sur la voie de sortie

lorsqu'une énorme voiture noire déboula sur le côté. Le

conducteur accéléra pour me bloquer.

174

Crescendo

Je passai la deuxième et fonçai droit devant moi, dépassant la

voiture quelques secondes à peine avant qu'elle ne me coupe la

route.

Complètement déboussolée, j'ignorais où j'allais. Je grillai un

stop pour rejoindre Walnut Avenue. Dans le rétroviseur, je vis le

véhicule noir se lancer à ma poursuite. Je fis grimper le

compteur jusqu'à quatre-vingts kilomètres/heure. Mon regard

oscillait entre la route et le rétroviseur.

Au dernier moment, je bifurquai sur la droite dans une rue

perpendiculaire. La grosse cylindrée rasa le trottoir pour me

suivre. Je fis le tour du pâté de maisons pour revenir dans

Walnut Avenue et m'insérai juste devant un coupé blanc, tentant

ainsi de la distancer. Au carrefour suivant, le feu était orange.

J'accélérai et dépassai l'intersection au moment où il passait au

rouge. La voiture blanche ralentit pour s'arrêter et le véhicule

noir pila derrière elle dans un crissement de pneus.

Le souffle court, je sentais mon pouls résonner jusque dans mes

bras. Les mains tremblantes, je me cramponnai au volant et

continuai sur la route qui s'éloignait du centre. Dans la descente, j'évitai le trafic en prenant à gauche.

Je coupai par la voie ferrée et empruntai un chemin sinueux qui

traversait une partie sombre et délabrée de la ville. Je compris

aussitôt où je me trouvais. Coupe-gorge. Le quartier avait écopé

de ce surnom lorsque quelques adolescents avaient réglé leurs

comptes à coups de revolver dans un terrain vague tout proche,

une dizaine d'années plus tôt.

Je ralentis en apercevant une maison à l'écart. Aucune lumière.

Je remarquai un garage ouvert et vide. Je fis marche arrière dans

l'allée devant le pavillon et parquai la Neon dans le garage.

Après m'être assurée par trois fois que les portières étaient

verrouillées, j'éteignis les phares. A tout instant, je redoutais de 175

Becca Fitzpatrick

voir la voiture noire apparaître au coin de la rue. Je fouillai dans mon sac à la recherche de mon portable.

—Salut ! répondit Vee.

—A part Patch, qui d'autre avait touché cette enveloppe ?

demandai-je aussitôt, articulant péniblement.

—Quoi ?

—Est-ce que Patch t'a remis la carte lui-même ? Ou Rixon ? Qui

l'a eue en main ?

—Tu ne voudrais pas m'expliquer ?

— Je crois qu'on l'a imbibée de narcotiques. Silence.

—De narcotiques ? répéta-t-elle d'un air dubitatif.

—Le papier était imprégné d'un parfum bizarre, poursuivisse,

excédée. Dis-moi qui te l'a donnée. Comment exactement est-

elle arrivée jusqu'à toi ?

—J'étais en route pour t'apporter les cupcakes quand Rixon m'a

appelée. Nous avons convenu de nous retrouver devant la

bibliothèque. Patch était avec lui dans le pick-up. Il m'a tendu

l'enveloppe en me demandant de te la remettre. Je t'ai monté sa

carte, les gâteaux et les clés de voiture avant de redescendre pour rejoindre Rixon.

—Alors personne d'autre ne l'a touchée ?

—Personne.

—Moins d'une demi-heure après l'avoir ouverte, je me suis

écroulée dans le labo. J'ai perdu connaissance pendant plus de

deux heures.

Vee ne répondit pas immédiatement. Je pouvais presque

l'entendre réfléchir et digérer la nouvelle.

—Tu es certaine que ça n'était pas de la fatigue ? Tu as passé

tout l'après-midi à la bibliothèque. Je serais incapable de

travailler aussi longtemps sans faire une petite sieste...

176

Crescendo

—Quand je suis revenue à moi, poursuivis-je, il y avait

quelqu'un dans le bâtiment. Je suis persuadée que cette personne

et celle qui a drogué la carte ne font qu'une. Il m'a poursuivie

dans les couloirs et sur la route, le long de Walnut Avenue.

Vee marqua une nouvelle pause avant de répondre :

—Tu sais que je n'aime pas Patch, mais je le vois mal chercher à

te droguer. C'est peut-être un cinglé, mais il a ses limites.

—Mais qui, alors ? m'exclamai-je d'une voix stridente.

—Je l'ignore. Où es-tu ?

—A Coupe-gorge.

—Quoi ? Fiche le camp de là avant de te faire attaquer ! Viens

dormir chez moi. On tirera tout ça au clair.

Mais ses mots n'offraient que peu de réconfort. Vee était aussi

perplexe que moi.

Une vingtaine de minutes s'écoula avant que je n'ose enfin

quitter le garage. J'avais les nerfs à vif et mon imagination

s'emballait. Je préférai éviter Walnut Avenue, craignant que le

mystérieux véhicule noir n'arpente les rues pour retrouver ma

trace. Je fis donc un détour, tellement pressée d'arriver chez Vee

que j'ignorai les limitations de vitesse.

J'étais près de chez elle lorsque je remarquai les lumières d'un

gyrophare dans le rétroviseur. Je me rangeai sur le côté et me

cognai le front contre le volant, maudissant ma guigne.

Enfreindre le code de la route n'était pas mon genre, mais la

soirée avait mal commencé.

Quelques instants plus tard, une main tapota à la vitre. Je pressai le bouton pour l'abaisser.

—Ça alors, ironisa l'inspecteur Basso. Comme on se retrouve...

Ma guigne n'avait visiblement plus de bornes. Il leva son carnet

de contraventions.

177

Becca Fitzpatrick

—Permis de conduire et papiers du véhicule. Tu connais la

chanson...

Avec lui, inutile de plaider la clémence. Je ne pris donc pas la

peine de feindre le repentir.

—J'ignorais que les enquêteurs s'occupaient aussi des infractions

routières.

—Et où va-t-on si vite ? siffla-t-il avec un sourire carnassier.

—Est-ce que je pourrais avoir mon amende et repartir?

—Tu as de l'alcool dans la voiture ?

—Regardez vous-même, répliquai-je en écartant les bras.

—Sors du véhicule.

—Pour quoi faire ?

—Sors et suis la ligne, ajouta-t-il en désignant le marquage sur le bord de la route.

—Vous pensez que je suis soûle ?

—Je pense surtout que tu es folle, mais tant que j'y suis, je vais

vérifier ton taux d'alcoolémie.

Je sortis et claquai la portière.

—Jusqu'où ?

—Jusqu'à ce que je te dise d'arrêter.

Je me concentrai pour longer la ligne, mais chaque fois que je

baissais les yeux, ma vue se brouillait. Les effets de la substance altéraient ma coordination. Plus j'essayais de marcher droit, plus

je vacillais.

—On ne pourrait pas s'en tenir à l'amende ? Je voudrais rentrer

chez moi.

Je tentais de masquer mon angoisse par une impertinence

délibérée. Si Basso me croyait soûle, il m'enverrait directement

au poste. Déjà fébrile, je n'étais pas en état de supporter une nuit derrière les barreaux. J'imaginais d'ici l'inconnu de la

bibliothèque me traquer jusqu'au commissariat...

178

Crescendo

—Oh, je ne doute pas que certains flics de seconde zone te

laisseraient filer. Certains accepteraient même un petit billet.

Mais ça n'est pas mon genre.

—Si je vous disais qu'on m'a droguée, ça changerait quelque

chose ?

—Droguée ? répéta-t-il avec un rire sarcastique.

—Mon ex-petit ami m'a fait passer une carte imprégnée de

parfum. Je l'ai ouverte et j'ai perdu connaissance.

L'inspecteur Basso ne m'arrêta pas, ce qui me parut bon signe.

—J'ai dormi plus de deux heures. Quand je me suis réveillée, la

bibliothèque avait fermé ses portes et j'étais prise au piège dans

le labo. Quelqu'un avait attaché la poignée de la porte...

Je m'interrompis, redoutant de poursuivre. Il me fit signe de

reprendre.

—Eh bien, ne me tiens pas en haleine !

Je compris un peu trop tard que je m'étais trahie. J'avais admis

me trouver à la bibliothèque au beau milieu de la nuit. Demain,

dès l'ouverture, les employés découvriraient la vitre brisée et

préviendraient aussitôt la police. Je serais la première sur sa liste des suspects.

—Tu étais dans le labo, répéta Basso. Que s'est-il passé ensuite ?

Impossible de faire marche arrière : je devais terminer mon récit

et espérer qu'il me croie. J'arriverais peut-être, à force de détails, à le convaincre que je n'étais pas responsable, que j'avais agi en

état de légitime défense.

—Quelqu'un avait bloqué la porte du labo en reliant la poignée à

celle de la porte opposée avec une corde. J'ai dû briser la fenêtre de la salle avec un écran d'ordinateur pour pouvoir sortir.

Il renversa la tête en arrière et éclata de rire.

179

Becca Fitzpatrick

—Les filles comme toi, Nora Grey, ça porte un nom. Des

mythomanes. Tu es la petite bête dont personne n'arrive à se

débarrasser.

Il s'approcha de son véhicule et saisit sa radio.

—Envoyez quelqu'un à la bibliothèque, au deuxième étage.

Prévenez-moi si vous trouvez quelque chose.

Il s'adossa à la portière et jeta un regard à sa montre.

—D'après toi, combien de temps leur faudra-t-il pour confirmer?

J'ai tes aveux, Nora. Je pourrais t'arrêter tout de suite pour

effraction et vandalisme.

—Je n'ai commis aucune effraction ! On m'a enfermée à

l'intérieur du bâtiment avant sa fermeture.

Mais ma voix tremblait.

—Si quelqu'un t'a vraiment piégée à l'intérieur, tu peux

m'expliquer pourquoi tu roulais à fond de train sur cette route

déserte ?

—Je n'étais pas censée en sortir. J'ai réussi à m'enfuir pendant

qu'il était dans l'ascenseur.

—Comment ça « il » ? Tu l'as vu ? Voyons un peu ta

description.

—Je ne l'ai pas vu, mais c'était un homme. Son pas était trop

lourd pour être celui d'une femme. Il m'a coursée dans l'escalier.

—Tu bafouilles.

—Je ne mens pas ! J'étais enfermée dans le labo et il y avait

quelqu'un dans l'ascenseur.

—C'est ça.

—Qui d'autre aurait pu se trouver dans le bâtiment à une heure

pareille ? répliquai-je.

—Quelqu'un qui fait le ménage? répondit-il simplement.

—Il ne portait pas d'uniforme. En jetant un regard dans l'escalier, j'ai aperçu un pantalon noir et des tennis sombres.

180

Crescendo

—Donc, quand nous irons au tribunal, tu expliqueras au juge que

tu es incollable sur les habitudes vestimentaires des agents

d'entretien ?

—Le type m'a poursuivie à l'extérieur. Il est monté dans sa

voiture et m'a prise en chasse. Je vois mal un employé de la

bibliothèque faire ça.

Son récepteur émit un crépitement. Basso se pencha pour

l'attraper.

—On a fait le tour du bâtiment, crachota une voix dans la radio.

Rien à signaler.

L'inspecteur leva aussitôt les yeux vers moi, l'air suspicieux.

—Rien ? Vous êtes sûrs ?

—Je répète : rien à signaler.

Rien ? Loin d'être rassurée, j'étais paniquée. J'avais fait voler

cette vitre en éclats. J'en étais certaine. Je n'avais quand même

pas rêvé !

Calme-toi, me repris-je. Ça n'était pas la première fois.

Quelqu'un, tapi dans l'ombre, avait déjà tenté de me manipuler

dans le but de me détruire. Il se pouvait que tout recommence.

Mais... pourquoi ? Et surtout, comment ? Je secouai la tête,

comme si j'espérais que les réponses s'imposeraient d'elles-

mêmes.

L'inspecteur Basso détacha la contravention de son carnet et la

déposa dans ma main. Mon regard se posa sur le coin inférieur.

—Deux cent vingt-neuf dollars ?!

—Tu dépassais de plus de trente kilomètres/heure la vitesse

autorisée, à bord d'un véhicule qui ne t'appartient pas. Tu paies

l'amende ou je te donne rendez-vous au tribunal.

—Je... je ne dispose pas d'une telle somme.

—Trouve-toi un job. Ça t'empêchera peut-être de faire des

bêtises.

181

Becca Fitzpatrick

—S'il vous plaît, dis-je d'un ton suppliant. Ne faites pas ça.

Basso m'observa longuement.

—Il y a deux mois, on a retrouvé un gamin mort dans le

gymnase du lycée, sans identité, sans famille et sans passé.

—La police a conclu au suicide de Jules, répondis-je du tac au

tac.

Mais l'allusion n'était pas anodine. Quel était le rapport avec

mon excès de vitesse ?

—Le même soir, la psychologue de l'école a tenté d'incendier ton

domicile, avant de s'évanouir dans la nature. Il existe un lien

entre ces deux incidents pour le moins curieux, ajouta-t-il avec

un regard perçant. Ce lien, c'est toi.

—Où voulez-vous en venir ?

—Explique-moi ce qui s'est réellement passé cette nuit-là et on

oublie la contravention.

—Je n'en ai pas la moindre idée.

Comment aurais-je pu lui dire la vérité ? C'était m'exposer à bien

plus grave qu'une simple amende. Comment aurais-je pu lui

parler des anges déchus, des néphi-lims ? Il me prenait déjà pour

une mythomane, fallait-il lui avouer que la psychologue était en

réalité un ange de la mort et que Jules était le descendant d'un

déchu ?

— A toi de voir, conclut Basso en me tendant sa carte. Si tu

changes d'avis, tu sais où me joindre.

J'observai la carte tandis qu'il remontait dans sa voiture et

démarrait.

Inspecteur Ecanus Basso

207-555-3333

La contravention pesait comme du plomb dans ma main. Elle me

brûlait les doigts. Où allais-je bien pouvoir trouver deux cents

dollars ? Impossible d'emprunter l'argent à ma mère, qui avait

182

Crescendo

déjà du mal à boucler les fins de mois. Patch aurait eu les

moyens de m'aider, mais j'avais clairement affirmé que j'étais

capable de me débrouiller seule. J'avais exigé qu'il sorte de ma

vie une fois pour toutes. De quoi aurais-je eu l'air en l'appelant

au secours à la première occasion ? C'eût été admettre qu'il avait

raison depuis le début... Admettre que j'avais besoin de lui.

183

Becca Fitzpatrick

12.

Mardi, je quittai le lycée pour retrouver Vee. Elle avait séché les cours pour passer la matinée avec Rixon, mais avait promis de

revenir me chercher. Mon téléphone émit une brève sonnerie et

j'allais lire le SMS lorsque la voix de Vee me fit lever les yeux.

—Par ici, ma belle !

Elle était au volant de la Neon, garée près du trottoir.

—Alors ? demandai-je en m'accoudant à la vitre. Ça en valait la

peine ?

—De sécher ? Oh que oui ! Rixon et moi avons passé la matinée

devant la Xbox à jouer à Halo 2, expliqua-t-elle en

déverrouillant la portière côté passager.

—C'est romantique, ironisai-je en grimpant dans la voiture.

—Ne critique pas avant d'avoir essayé. Rien de tel qu'un jeu

vidéo gore pour mettre un gars d'humeur...

—D'humeur ? Aurais-tu quelque chose de croustillant à raconter

?

Vee me sortit son sourire à cent mille volts.

—On s'est embrassés. C'était génial. Au début c'était tout gentil

et mignon, puis Rixon est vraiment passé à...

—OK, ça va ! coupai-je en élevant la voix.

M'étais-je montrée aussi insupportable lorsque Patch et moi

étions ensemble ?

—Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? Elle s'inséra dans le flot de la circulation.

—Ras le bol des révisions ! Il me faut un grain de folie dans mon

quotidien et je doute de le trouver dans les bouquins.

184

Crescendo

—Qu'est-ce que tu proposes ?

—Old Orchard ? J'ai envie de soleil et il serait grand temps que

je bronze un peu.

Old Orchard me tentait. Bordée par une longue jetée qui

s'avançait sur l'océan, la plage possédait même son petit parc

d'attractions, qui se transformait le soir en discothèque où l'on

tirait des feux d'artifice. Malheureusement, Old Orchard devrait

attendre.

—On a déjà quelque chose de prévu, ce soir, dis-je en levant

mon portable.

Vee se pencha pour lire le SMS et fit la grimace.

—La fête de Marcie ? Tu plaisantes ?

—Il paraît que manquer sa soirée est le plus sûr moyen de

saborder sa vie sociale.

—Snober cette grue serait surtout le plus sûr moyen d'illuminer

ma journée.

—Tu as intérêt à changer d'attitude, parce que j'y vais. Et tu

m'accompagnes.

Vee s'enfonça dans son siège, la mine renfrognée.

—Ça lui a pris comme ça ? Depuis quand Marcie t'invite chez

elle ?

—C'est mon binôme en cours de chimie.

—Tu lui as vite pardonné ton œil au beurre noir, on dirait.

—Disons que je me dois de faire acte de présence, au moins

pendant une heure.

—Et tu voudrais que je me farcisse sa soirée uniquement parce

que vous êtes voisines de table ? reprit-elle d'un air dubitatif.

Mon excuse était pitoyable, mais la vérité Tétait plus encore.

Mon but était de savoir si Patch avait définitivement choisi

Marcie. Le souvenir que j'avais vu deux jours plus tôt, en

touchant son ancienne cicatrice, n'était pas clair. Avant qu'elle ne 185

Becca Fitzpatrick

l'embrasse, Patch s'était montré réservé, presque froid. Je n'étais pas certaine de ses sentiments pour elle.

Mais s'il avait bel et bien tourné la page, il me serait beaucoup

plus facile de le haïr. Or je voulais le haïr. Ce serait plus simple pour nous deux.

—Ton nez s'allonge, Nora, répliqua Vee. Il n'est pas question de

Marcie et toi, dans cette histoire, mais de Marcie et Patch. Tu

cherches à savoir ce qu'il y a exactement entre eux.

—Et après ? Où est le mal ? répondis-je nonchalamment.

—Eh bien, soupira-t-elle, on peut dire que tu es maso.

—J'ai pensé qu'on pourrait jeter un œil à sa chambre. Tenter de

trouver une preuve de leur relation.

—Comme quoi ? Des préservatifs usagés ?

Mon petit déjeuner faillit remonter. Je n'avais même pas songé à

cela. Est-ce qu'ils couchaient déjà ensemble ? Non. Je refusais

d'y croire. Patch serait incapable de me faire une chose pareille.

Pas avec Marcie.

—Je sais ! s'écria Vee. Il suffit de mettre la main sur son journal

!

—Celui qu'elle traîne partout depuis le collège ?

—Celui qui - d'après elle - volerait la vedette à tous les

magazines à scandales, ajouta Vee, curieusement gaie. S'il y a

bien quelque chose entre eux, elle l'aura forcément mentionné

dans ce carnet.

—Je n'aime pas ça, Vee...

—Oh, allez ! On le lui rendra plus tard. Pas de quoi fouetter un

chat.

—Comment tu comptes faire ? Le jeter par-dessus la clôture

avant de filer ? Elle nous tuera si elle s'aperçoit qu'on le lui a

pris.

186

Crescendo

—Ou alors, on pourrait tout simplement le remettre en place

avant la fin de la soirée, andouille !

—Je ne suis pas sûre que ce soit une bonne idée.

—On ne révélera rien de nos découvertes. Ça sera notre secret.

Personne n'aura d'ennuis.

Je n'étais pas emballée, mais Vee n'abandonnerait pas si

facilement. Pour moi, le plus important était de la décider à

m'accompagner. Je n'étais pas suffisamment courageuse pour

affronter seule cette soirée, d'autant que je ne connaîtrais

personne.

—Alors, dis-je enfin, tu passes me prendre tout à l'heure ?

—Compte sur moi ! Pendant que j'y pense : on en profite pour

mettre le feu à sa chambre ?

—Arrête ! Elle ne doit s'apercevoir de rien !

—Certes, mais tu sais que la subtilité n'est pas mon fort.

Je détournai le regard et levai les yeux au ciel.

—Sans blague ?

11 était un peu plus de vingt et une heures quand Vee aborda la

côte qui menait jusqu'au quartier des Millar. La réalité socio-

économique de Coldwater se résume à une simple étude

géographique. Si vous vous trouvez en haut de la colline, vous

êtes dans les quartiers chics. La plaine est le secteur des classes moyennes. Si vous êtes au beau milieu d'une nappe de brouillard,

incapable de vous repérer, alors vous êtes chez moi. Autrement

dit, le désert.

Vee accéléra dans la côte. Ce quartier était l'un des plus anciens de la ville. Les silhouettes imposantes de grands arbres se

succédaient le long de la rue, cachant presque le ciel étoile.

Chaque propriété, de style colonial, semblait posséder son jardin

187

Becca Fitzpatrick

paysager. Dans le lointain, je distinguai le rythme lancinant d'un

morceau de hip-hop.

—C'est quoi son adresse, déjà ? souffla Vee en observant les

alentours. Les maisons sont tellement éloignées de la route que

j'arrive à peine à distinguer les numéros.

—1220, Brenchley Street.

Au carrefour, Vee s'engagea sur Brenchley, en suivant l'écho de

la musique qui se rapprochait. Un peu plus loin, je vis des

dizaines de voitures parquées les unes derrière les autres.

Le niveau de décibels atteignait son comble devant une grande

demeure restaurée. Quelques groupes d'adolescents traversaient

la pelouse pour rejoindre l'entrée. A voir la maison de Marcie, je

me demandais bien ce qui la poussait à voler dans les magasins.

Le goût du risque ? Le rejet de l'image familiale, si lisse et si

parfaite ?

Je n'eus pas le temps de creuser davantage la question. Je venais

d'apercevoir le 4 x 4 noir de Patch garé dans l'allée des Millar. A l'évidence, il était arrivé le premier. Il avait peut-être même

passé l'après-midi sur place. Préférant ne pas les imaginer seuls

tous les deux, je pris une profonde inspiration et me persuadai

que tout irait bien. Au fond, j'étais venue ici en quête de preuves.

—A quoi tu penses ? demanda Vee, les yeux rivés sur le 4 x 4.

—J'ai envie de vomir.

—Si tu pouvais le faire au milieu de son salon, ça me ferait

plaisir. Mais sérieusement, la présence de Patch ne te gêne pas ?

J'essayai de garder la tête haute.

—Marcie m'a invitée. Je n'ai pas à m'effacer. Pas question de le

laisser dicter mes sorties.

C'était pourtant déjà le cas.

La porte était ouverte sur un hall sombre dallé de marbre, où

quelques personnes se déhanchaient sur du Jay-Z. L'entrée

188

Crescendo

débouchait sur un immense salon, décoré dans un style victorien.

Tous les meubles, y compris la table basse, servaient de sièges

aux invités. Vee hésita avant d'entrer.

—11 me faut quelques instants de préparation psychologique,

gémit-elle. Marcie sera partout : photos, bibelots, sans parler de

son insupportable odeur. En parlant de photos, j'aimerais bien

trouver quelques vieux clichés de son père. Tu l'as vu dans les

pubs pour son garage ? Je n'arrive pas à comprendre si c'est la

chirurgie esthétique ou des doses industrielles de maquillage qui

lui donnent l'air aussi jeune.

J'agrippai son coude et l'attirai près de moi.

—Pas question que tu me laisses tomber maintenant.

—D'accord, soupira-t-elle en jetant un regard suspicieux à

l'intérieur, mais je te préviens, si je vois un seul string dépasser, je lève le camp. Pareil pour les préservatifs usagés.

J'allais acquiescer mais me ravisai aussitôt. Il y avait de fortes

chances pour que l'on aperçoive les deux.

Marcie interrompit notre négociation en sortant de l'ombre d'un

pas léger, un grand saladier en verre à la main. Elle nous regarda

l'une après l'autre.

—Je t'avais proposé de venir, me lança-t-elle, mais je n'ai jamais

invité ta copine.

— Moi aussi je suis contente de te voir, siffla Vee. Marcie

l'observa des pieds à la tête.

—Tu ne suivais pas un régime débile par couleur ? Pas très

efficace. Quant à toi, ajouta-t-elle en se tournant vers moi, l'œil au beurre noir te va à ravir.

—Tu as entendu ce que j'ai entendu, Nora? s'écria Vee.

—Je crois bien que oui, répondis-je.

—On aurait dit... un chien qui pète, non ?

—C'est ça, confirmai-je.

189

Becca Fitzpatrick

—Ha ha, très drôle, répliqua Marcie, le regard mauvais.

—Ça recommence ! renchérit Vee. Cette pauvre bête m'a tout

l'air de faire de l'aérophagie.

Marcie nous tendit son saladier.

—Participation. Personne n'entre sans payer.

—Quoi ? m'exclamai-je en même temps que Vee.

—Une par-ti-ci-pa-tion. Vous êtes bouchées ? Tu ne pensais tout

de même pas être invitée sans raison. J'ai besoin d'argent. Voilà

tout.

Vee scrutait comme moi le saladier rempli de billets.

—Pour... ?

—De nouveaux uniformes pour l'équipe de pom-pom girls. Les

filles veulent des maillots découpés à la taille, mais l'école est

trop radine pour les financer. J'ai donc organisé la soirée pour

récolter des fonds.

—Des pom-pom girls avec le ventre à l'air, ironisa Vee. On se

demande vraiment pourquoi tout le monde vous traite de filles

faciles.

—Ça suffit, s'emporta Marcie, rouge de colère. C'est vingt

dollars l'entrée, point. Un mot de plus et ça sera quarante.

Vee me donna un coup de coude.

—Désolée, mais je ne marche pas dans cette combine. Tu payes.

—Dix chacune ? proposai-je.

—Non ! Tu as insisté pour venir, l'addition est pour toi.

Je me tournai vers Marcie avec un sourire forcé.

—Vingt dollars, c'est beaucoup...

—Peut-être, mais imagine le résultat ! Je fais cent séries d'abdos

tous les soirs pour perdre trois centimètres de tour de taille d'ici la rentrée. Avec un maillot échancré, pas question d'oublier le

moindre millimètre de graisse...

190

Crescendo

Préférant ignorer cette vision d'horreur, j'optai pour le

marchandage.

—Quinze ?

Marcie semblait déjà prête à nous claquer la porte au nez.

—Oh, ça va, le voilà ton argent, s'agaça Vee en glissant une

main dans sa poche avant de la mettre dans le saladier.

Je ne pus distinguer la somme exacte.

—Tu me revaudras ça, grommela-t-elle.

—Tu étais censée me laisser vérifier d'abord, pesta Marcie en

remuant les billets.

—Désolée, je ne pensais pas que tu savais compter jusqu'à vingt.

Marcie la fusilla encore une fois du regard, puis s'éloigna.

—Combien lui as-tu donné ? soufflai-je.

—Un préservatif.

—Depuis quand tu te promènes avec des préservatifs sur toi ?

demandai-je en levant les sourcils.

—Je l'ai trouvé sur la pelouse en arrivant. Et puis, si elle l'utilise, j'aurai au moins la satisfaction de l'avoir empêchée de se

reproduire.

Je la suivis à l'intérieur et m'adossai au mur avec elle. Plus loin, dans le salon, plusieurs couples s'étaient lovés sur une

méridienne. Au centre de la pièce, les silhouettes se

trémoussaient au son de la musique. Un passage voûté menait à

la cuisine ouverte, où certains se servaient à boire en riant.

Personne ne nous prêtait la moindre attention, ce qui me rassura.

Il serait sans doute plus facile de s'introduire dans la chambre de Marcie. Mais je commençais à douter de la véritable raison de

ma présence ici. Etait-ce pour me prouver que Patch et Marcie

sortaient ensemble ? Ou parce que j'étais certaine qu'il serait pré-

sent ? La deuxième solution semblait soudain la plus évidente. Je

voulais le voir.

191

Becca Fitzpatrick

L'opportunité se présenta aussitôt. Il apparut à l'entrée de la

cuisine, vêtu d'un polo noir et d'un jean foncé. Je n'avais pas

l'habitude de l'observer de loin. Derrière ses cheveux ondulés, un

peu trop longs, je distinguais à peine ses yeux sombres comme la

nuit. Son physique attirait instantanément le sexe opposé, mais

son attitude indiquait qu'il n'était pas disposé à bavarder. Il ne

portait pas sa casquette, ce qui signifiait sans doute que Marcie

l'avait gardée. Tu t'en fiches, me répétai-je. Ça n'était plus mon

problème. Patch pouvait bien la donner à n'importe qui. Je

n'allais pas me vexer simplement parce qu'il ne me l'avait jamais

prêtée.

Jenn Martin, une fille avec qui j'avais eu un cours de maths

commun, lui parlait, mais il ne paraissait pas l'écouter. Il

examinait les alentours d'un œil méfiant. Il feignait

l'indifférence, mais demeurait attentif, prêt à réagir. Avant que

son regard n'ait croisé le mien, je me détournai. Je craignais qu'il ne surprenne mon air triste ou nostalgique.

A l'autre bout de la pièce, Anthony Amowitz me fit signe en

souriant. Nous suivions le même cours d'EPS l'année précédente

et bien que je n'aie jamais échangé plus de quelques mots avec

lui, j'étais rassurée de trouver au moins une personne connue.

— On peut savoir pourquoi Anthony Amowitz te sort son sourire

de maquereau ? demanda Vee.

—Pourquoi le traites-tu de maquereau ? répliquai-je, agacée.

Simplement parce qu'il est invité chez Marcie ?

—Oui, et alors ?

—Alors il est gentil, grommelai-je en lui donnant un coup de

coude. Sois aimable et dis-lui bonjour.

Anthony leva son verre en me criant quelque chose, mais le

vacarme ambiant couvrit ses paroles.

—Quoi?

192

Crescendo

—Tu es magnifique! répéta-t-il, un sourire béat aux lèvres.

—Allons bon, renchérit Vee. Un maquereau complètement

bourré, en plus.

—Il est peut-être un peu éméché.

—Eméché et tout disposé à t'entraîner dans un recoin sombre à

l'étage.

Beurk.

Cinq minutes plus tard, nous n'avions toujours pas bougé du hall

d'entrée. A intervalles réguliers, un fêtard mal en point passait

devant nous pour se précipiter vers les buissons, à l'extérieur. On avait déjà renversé de la bière sur mes chaussures, et je craignais le pire. J'allais suggérer de changer de lieu d'observation lorsque Brenna Dubois s'approcha en me tendant un gobelet en plastique.

—Pour toi, annonça-t-elle, de la part du type à l'autre bout de la

pièce.

—Je t'avais prévenue, souffla Vee.

Je jetai un regard en direction d'Anthony, qui répondit par un

clin d'œil.

—Euh, merci, mais je ne suis pas intéressée.

Je n'avais pas l'habitude de ce genre de soirées, mais mieux

valait éviter les boissons d'origine douteuse. Le verre aurait pu

contenir n'importe quoi.

—Dis à Anthony que je préfère m'en tenir aux can-nettes

fermées.

Ça alors, j'avais l'air encore plus tarte que je ne le croyais.

—Anthony ? s'étonna-t-elle en fronçant les sourcils.

—Oui, Anthony Maquero-witz, le type qui te fait jouer les

serveuses, intervint Vee.

—Ça ne vient pas d'Anthony, mais du grand brun, là-bas,

expliqua Brenna en désignant le coin où j'avais aperçu Patch

193

Becca Fitzpatrick

quelques minutes plus tôt. Enfin, il se trouvait par là. Plutôt

canon, habillé tout en noir.

—Bon sang, grinça Vee à voix basse.

—Merci, dis-je, ne pouvant plus refuser.

Brenna disparut dans la foule et je posai le verre sur la console

près de moi. Le contenu sentait le Cherry Coke et je me

demandai aussitôt si je devais y voir une allusion à la soirée au

Sac du diable, où Marcie m'avait aspergée de soda.

Vee me glissa quelque chose dans la main.

—Qu'est-ce que c'est ?

—Un talkie-walkie. Je l'ai emprunté à mon frère. Je fais le guet

dans les escaliers. Si quelqu'un arrive, je te préviens.

—Tu veux que je fouille la chambre de Marcie maintenant ?

—Je veux surtout que tu lui piques son journal.

—Puisqu'on en parle, je ne suis plus vraiment d'accord pour faire

ça.

—Tu te moques de moi ? Pas question de te défiler maintenant.

Imagine un peu ce qu'il contient. C'est le moment de savoir ce

qui se trame entre elle et Patch.

Tu ne vas pas manquer cette occasion !

—Ça n'est pas très réglo.

—Si tu fais vite, tu n'auras pas le temps de te sentir coupable,

assura-t-elle.

Je la fusillai du regard.

—Essaie la méthode Coué, alors. Répète-toi que tu ne fais rien

de mal et tu finiras par le croire.

—Je ne veux pas lui prendre son journal. Simplement jeter un

œil et... récupérer la casquette de Patch.

—Je t'offre le budget annuel du webzine si tu me rapportes ce

carnet dans la demi-heure, ajouta Vee, qui semblait de plus en

plus désespérée.

194

Crescendo

—Qu'est-ce que tu comptes faire ? Le publier par épisodes dans

le webzine du lycée ?

—Réfléchis ! Ça pourrait lancer ma carrière !

—C'est non, répondis-je fermement. Et franchement, ça n'a rien

de glorieux.

— Ça valait le coup d'essayer, conclut-elle avec un soupir.

J'observai le talkie-walkie.

—On ne peut pas tout bêtement communiquer par SMS?

—Les espions n'utilisent pas les SMS.

—Comment tu le sais ?

—Et toi ?

Fatiguée d'avance par ce dialogue de sourds, je glissai le talkie

dans mon jean.

—Tu es certaine que la chambre de Marcie est au premier ?

—L'un de ses ex est assis derrière moi en cours d'espagnol. Il

m'a dit que tous les soirs, à dix heures précises, Marcie se

déshabille devant sa fenêtre. Quelquefois, quand ses copains et

lui s'ennuient, ils viennent se rincer l'œil. D'après lui, elle prend tellement son temps qu'il attrape des crampes à rester le nez en

l'air. Il racontait qu'une fois, elle a...

—Ça suffit ! m'écriai-je en me bouchant les oreilles.

—Si je dois me polluer l'esprit avec ce genre de détails scabreux,

il n'est que justice que tu partages ma douleur. C'est pour toi que j'écoute ces imbécillités.

Je levai les yeux vers Pescalier, l'estomac noué. Je n'avais encore rien fait et pourtant, la culpabilité me rongeait déjà. Fouiller dans les affaires des autres ne me ressemblait pas. Comment avais-je

pu laisser Patch me transformer en une fille aussi pitoyable ?

—Bon, j'y vais, dis-je enfin sans conviction. Tu me couvres ?

—Aflfirmatif.

195

Becca Fitzpatrick

Arrivée en haut des marches, je découvris d'abord une salle de

bains, avec sol en marbre et moulures au plafond. En suivant le

couloir sur ma gauche, je rencontrai une chambre d'amis et une

salle de gym, équipée d'appareils derniers cri. Je revins sur mes

pas pour emprunter le corridor de droite. La première porte était

entrouverte et je jetai un œil à l'intérieur. La pièce était

entièrement rose : du papier peint jusqu'aux coussins en passant

par les draps et les rideaux. Tout le contenu de la penderie était

éparpillé sur le lit, la moquette et les meubles. Les murs étaient

tapissés de photos grandes comme des affiches, où Marcie

prenait des poses suggestives dans son uniforme de pom-pom

girl. Proche de la nausée, je repérai soudain la casquette de Patch sur sa coiffeuse. Après avoir fermé la porte de la chambre, je

roulai la casquette pour la glisser dans ma poche. Elle

dissimulait une clé de voiture, vraisemblablement un double,

dont je reconnus immédiatement la marque. Celle du 4 x 4.

Sans réfléchir, je ramassai la clé et l'enfouis dans ma seconde

poche. Je jetai un regard à la pièce, à l'affût d'autres indices.

J'ouvris plusieurs tiroirs, regardai sous le lit, dans son coffre et sur l'étagère en haut de son placard. En passant la main entre le

matelas et les lattes du sommier, je sentis quelque chose : son

journal. La tentation de le lire était trop forte... Qu'avait-elle écrit au sujet de Patch ? Quels secrets renfermaient ces pages ?

Le talkie-walkie émit un crépitement.

—Oh, merde, siffla Vee dans le talkie-walkie.

Je sortis le récepteur de mon jean et pressai le bouton.

—Quoi?

—Un chien. Un énorme cerbère. Il vient de traverser le salon,

enfin, cette salle de bal qui leur tient lieu de salon. Et il me

regarde. Je te jure que c'est moi qu'il observe.

—Quel genre de chien ?

196

Crescendo

—Je ne suis pas une pro, mais je pense que c'est un doberman. Il

a un museau pointu et l'air agressif. La ressemblance avec

Marcie est frappante. Oh, oh. Il dresse les oreilles. Il s'avance

vers moi. Il a un sixième sens, j'en suis sûre. Il sent que je ne suis pas là par hasard.

—Reste calme.

—Allez, ouste, le toutou. Ouste !

Le grognement sourd du molosse résonna dans le récepteur.

—Euh, Nora, on a un problème, reprit Vee.

—Le chien n'est pas parti ?

—Pire : il vient de se précipiter à l'étage.

Au même moment, des aboiements rauques retentirent derrière

la porte. Ils redoublèrent d'intensité, entrecoupés par des

grognements menaçants.

—Vee ! soufflai-je dans le talkie. Débarrasse-moi de ce cabot !

Sa réponse se perdit dans le raffut du couloir. Je pressai une

main contre mon oreille.

—Quoi?

—J'ai dit : Marcie arrive ! Sors de là !

Le journal m'échappa et plusieurs feuilles volantes et photos

s'éparpillèrent sur le sol. Dans la panique, je rassemblai le tout et les rangeai au hasard du carnet, bien maigre pour un journal

censé contenir tant de scandales. D'un geste maladroit, je

l'enfonçai avec le talkie dans la ceinture de mon pantalon et

éteignis précipitamment la lumière. Je comptais le remettre à sa

place plus tard. Pour l'instant, il valait mieux filer.

J'ouvris la fenêtre, pensant devoir déplacer la moustiquaire, mais

Marcie s'en était déjà chargée. Elle la gênait sans doute pour

faire le mur. Cette idée me rendit mon optimisme : si Marcie

parvenait à l'escalader, j'y arriverais aussi. D'un autre côté,

197

Becca Fitzpatrick

Marcie était pom-pom girl : elle était bien plus souple et agile

que moi.

Je jetai un regard à l'extérieur. La fenêtre se trouvait juste au-

dessus d'un portique, soutenu par quatre piliers. J'enjambai le

rebord et pris appui sur un bardeau. Après m'être assurée que je

ne risquais pas de glisser, je passai l'autre jambe. En équilibre, je refermai le battant derrière moi et m'accroupis sous la vitre qui

s'illumina presque aussitôt. Le chien jouait des griffes contre les carreaux en aboyant furieusement. Je me tapis contre le mur,

priant pour que Marcie ne se penche pas.

—Qu'est-ce qu'il y a ? lança-t-elle. Qu'est-ce que tu as vu,

Boomer ?

Une sueur froide me parcourut le dos. Marcie allait m'apercevoir

sous sa fenêtre, c'était certain. Je fermai les yeux, tâchant de ne pas penser que des dizaines de personnes se trouvaient au rez-de-chaussée.

Autant de témoins qu'il me faudrait croiser quotidiennement au

lycée durant les deux prochaines années. Comment pourrais-je

me justifier? Comment expliquer que je sois en possession de

son journal ? La perspective de l'humiliation était trop forte.

—Tais-toi, Boomer ! cria Marcie. Est-ce que quelqu'un pourrait

tenir mon chien pendant que j'ouvre la fenêtre ? lança-t-elle à la

cantonade. Il est assez stupide pour essayer de sauter. Toi, dans

le couloir ! Oui, toi. Attrape-le par le collier et ne le lâche pas.

Allez !

Espérant que les aboiements du chien couvriraient mes

mouvements, je passai sur le dos et me collai contre les

bardeaux. Je refoulai mon angoisse, soudain prise de vertige. Je

poussai sur mes talons pour m'éloigner du rebord et tirai le talkie de ma ceinture.

—Vee ? soufflai-je.

198

Crescendo

—Où es-tu ? répondit-elle dans le vacarme de la musique.

—Tu crois qu'un jour, tu pourras me débarrasser de ce cabot ?

—Comment ?

—Tâche d'être inventive.

—En lui donnant du poison ?

J'épongeai mon front avec le dos de ma main.

—J'imaginais plutôt l'enfermer dans le placard...

—Tu veux dire, LE TOUCHER ?

—Vee!

—Ça va, ça va. Je vais trouver une solution. Trente secondes

plus tard, la voix de Vee résonna dans la chambre de Marcie.

—Hé, Marcie, lança-t-elle par-dessus les aboiements incessants

du molosse. Je ne voudrais pas me mêler de ce qui ne me regarde

pas, mais la police est en bas. Apparemment, ils ont reçu des

plaintes pour tapage nocturne. Je les laisse entrer ?

—Quoi ? s'écria Marcie juste au-dessus de moi. Je ne vois

aucune voiture de police.

—Ils se sont sans doute garés un peu plus loin. Enfin, ça pourrait

devenir tendu : on ne boit pas que du jus d'orange en bas.

—Qu'est-ce que tu racontes ? répliqua Marcie. C'est une fête,

non ?

—Pour info, dans notre pays, la consommation d'alcool est

illégale avant l'âge de vingt et un ans.

—Génial ! s'exclama Marcie. Qu'est-ce que je fais, maintenant ?

Elle s'interrompit, avant d'élever de nouveau la voix :

—Je parie que c'est toi qui les as prévenus !

— Qui, moi ? Alors que je m'empiffre à l'œil ? Quelques

instants plus tard, les aboiements continuels s'estompèrent et la

lumière de la chambre s'éteignit.

Je me tins parfaitement immobile, puis, une fois certaine que la

pièce était vide, je repassai sur le ventre et rampai jusqu'à la

199

Becca Fitzpatrick

fenêtre. Le chien était parti, Marcie également, je n'avais donc

plus qu'à...

Je pressai mes paumes contre la vitre, mais elle refusait de

s'ouvrir. J'eus beau pousser de toutes mes forces, elle ne bougea

pas.

Pas de problème, pensai-je. Tout va bien. Marcie avait sans

doute verrouillé le battant de l'intérieur. Il me suffisait de rester planter là pendant environ cinq heures, le temps que la soirée se

termine, avant que Vee ne vienne me secourir avec une échelle.

Des bruits de pas résonnèrent devant l'entrée et je me penchai,

priant pour trouver Vee sous le portique. Horrifiée, j'aperçus

Patch qui s'approchait du 4 x 4. Dos à moi, il composa un

numéro sur son portable avant de le coller à son oreille. Moins

de deux secondes plus tard, mon téléphone se mit à sonner dans

ma poche. Avant que j'aie pu le lancer dans les buissons, Patch

se retourna.

Il leva lentement les yeux et, lorsque son regard se posa sur moi,

je regrettai que Boomer ne m'ait pas dévorée toute crue.

—C'est drôle, on parle toujours de voyeurs, jamais de voyeuses.

Même dans la pénombre, je devinai qu'il souriait.

—Arrête de rire, répliquai-je, les joues cramoisies. Descends

moi de là.

—Saute.

—Hein?

—Je te rattrape.

—Tu es dingue ou quoi ? Grimpe à l'étage et ouvre-moi la

fenêtre. Ou va chercher une échelle.

—Je n'ai pas besoin d'échelle. Saute. Je ne te lâcherai pas.

—Tu parles.

—Tu veux mon aide, oui ou non ?

—Tu appelles ça de l'aide ? siflflai-je, excédée.

200

Crescendo

Il fit tourner ses clés autour de son doigt et feignit de s'éloigner.

—Espèce de pauvre type ! Reviens ici !

—Pauvre type ? Ça n'est pas moi qui espionne aux fenêtres des

gens.

—Je n'espionnais personne, répondis-je. Je... Je... Trouve

quelque chose,

Nora !

Le regard de Patch se promena vers la fenêtre et, soudain, son

visage s'éclaira. Il rejeta la tête en arrière en éclatant de rire.

—Tu fouillais dans la chambre de Marcie !

—Non, répliquai-je en levant les yeux au ciel.

—Qu'est-ce que tu cherchais ?

—Rien, dis-je en tirant sa casquette de ma poche avant de la lui

lancer. Tiens, ça c'est à toi.

—Tu es entrée dans sa chambre pour la récupérer ?

—Ne te fais pas d'idées.

—Alors, reprit-il en mettant la casquette, tu sautes ? Je baissai

les yeux, terrifiée par la distance qui me séparait du sol. J'éludai en demandant :

—Pourquoi tu m'appelais ?

—Je t'ai perdue de vue et je voulais m'assurer que tu allais bien.

Il parut sincère, mais je savais qu'il mentait bien.

—Et le Coca, tout à l'heure ?

—Le calumet de la paix.

Je ne pouvais plus reculer. Je glissai avec précaution vers le

rebord. Mon cœur faisait des bonds dans ma poitrine.

—Si tu ne me rattrapes pas...

Patch leva les bras. Je fermai les yeux et me laissai tomber du

toit. Je sentis mon corps fendre l'air et en une seconde, j'étais

contre lui. Durant quelques instants, je fus incapable de bouger,

étourdie par ma chute, mais pas seulement. Sa présence était

201

Becca Fitzpatrick

familière, solide, rassurante. J'avais envie de m'agripper à lui,

d'enfouir mon visage au creux de son épaule et de ne plus jamais

le lâcher.

Patch passa l'une de mes mèches derrière mon oreille.

—Tu retournes à la fête ? souffla-t-il. Je secouai la tête.

—Je te ramène, dit-il en désignant le 4 x 4 du menton.

—Je suis avec Vee. Je vais sans doute rentrer avec elle.

—Mais est-ce que Vee passera chez le traiteur chinois ? Il

comptait donc dîner avec moi. Ma mère étant absente, nous

serions seuls...

Ma détermination se dissipait peu à peu. Quel mal y avait-il à

cela? Quelles étaient les chances que les archanges se trouvent à

proximité ? Et puisque Patch n'était pas inquiet, pourquoi m'en

faire ? Il s'agissait seulement d'un dîner. J'avais passé une

journée des plus frustrantes au lycée et ma séance à la salle de

sport m'avait affamée. L'idée était tentante. Et puis, un dîner

semblait bien inoffensif. Partager un repas ne prêtait pas à

conséquence...

—Un dîner, rien de plus, lui dis-je, comme pour mieux m'en

convaincre.

Il me fit le salut scout, mais son sourire n'augurait rien de bon.

C'était un sourire de voyou. Le sourire enjôleur et désarmant

d'un type qui, deux jours auparavant, avait embrassé Marcie... et

s'invitait à présent chez moi pour dîner, avec probablement bien

autre chose en tête. S'imaginait-il parvenir à me faire oublier tout le reste ? A me faire oublier Marcie ?

Je fus soudain tirée de mes pensées. Une sensation de malaise,

qui n'avait plus rien à voir avec Patch ou avec la soirée de

dimanche, s'installa brutalement autour de moi. L'angoisse me

glaça tandis que je scrutais les ombres tranquilles qui dansaient

sur la pelouse.

202

Crescendo

Patch sentit mon inquiétude et resserra automatiquement son

étreinte.

Une fois de plus, je perçus quelque chose. Un changement dans

l'air. Une brume imperceptible et pesante s'insinuait partout,

décrivant des cercles de plus en plus proches, comme des

serpents invisibles qui guettent leur proie. Même s'il ne pouvait

le ressentir directement, j'avais du mal à croire que Patch n'ait

rien remarqué.

—Qu'est-ce qui se passe, mon ange ? demanda-t-il à voix basse.

—Est-ce que... nous sommes en sécurité ?

—Quelle importance ?

Je jetai un œil aux alentours. Sans savoir pourquoi, je songeai

aux archanges. Ils sont ici, me répétai-je.

—Je veux dire... est-ce que les archanges... Est-ce qu'ils nous

observent ? dis-je d'une voix si faible que je l'entendais à peine.

—Oui, souffla-t-il contre mon cou.

Je tentai de reculer, mais Patch m'en empêcha.

—Je me fiche de ce qu'ils verront. Cette mascarade ne m'amuse

plus.

Il releva lentement la tête et je lus dans son regard une révolte

désespérée. Je luttai pour me dégager.

—Lâche-moi.

—Tu ne veux pas de moi ? insista-t-il avec un sourire de loup.

—La question n'est pas là. Je ne veux pas être responsable de ce

qui t'arrive. Lâche-moi.

Comment pouvait-il être aussi insouciant ? Ils cherchaient un

prétexte pour se débarrasser de lui ! Il ne devait pas être surpris avec moi.

Il fit glisser ses mains le long de mes bras, mais alors que j'en

profitais pour me détourner, il saisit mes doigts et sa voix

résonna dans mon esprit.

203

Becca Fitzpatrick

Je pourrais me rebeller, Nora. Je pourrais tout abandonner et

cesser d'obéir à leurs règles.

Ça n'était pas la première fois qu'il y pensait. A son expression

déterminée, indifférente, je devinais qu'il y avait mûrement

réfléchi.

Mon cœur battait à tout rompre. Tout quitter ? Ne plus suivre les

règles ?

—Qu'est-ce que tu veux dire ?

Je vivrais constamment en fuite, dans l'ombre, en espérant que

les archanges ne me retrouvent pas.

—Et s'ils te rattrapaient ?

Je serais jugé. Condamné. Mais cela nous laisserait quelques

semaines ensemble, le temps qu'ils délibèrent. Le choc se lisait sans doute sur mon visage.

—Et ensuite ?

Ils m'enverraient en enfer. Je ne le crains pas, ajouta-t-il

fermement après un silence. J'ai mérité ce qui m'arrive. J'ai

menti, triché et trompé les gens. J'ai blessé des innocents. Je ne compte plus mes erreurs. D'une manière ou d'une autre, je les ai payées toute mon existence. L'enfer ne me changera pas

tellement. Mais les archanges n'ont probablement pas dit leur

dernier mot, conclut-il avec un bref sourire.

Son sourire disparut, et il me dévisagea avec une sincérité que je

ne lui connaissais pas.

Mais avec toi, c'était différent. Ça n'était pas une erreur. Tu es mon unique réussite. Je me fiche des conséquences. Dis-moi ce

que tu veux que je fasse. Un mot de toi et j'abandonne tout. Nous pourrions partir dès ce soir.

Il me fallut quelques instants pour comprendre. Je jetai un regard

à sa voiture et j'eus soudain l'impression que le mur de glace qui

nous séparait se brisait. Un mur que les archanges avaient érigé.

204

Crescendo

Sans eux, tout ce qui nous divisait n'avait plus aucune

importance. Le problème venait d'eux. J'aurais préféré les

oublier, tout laisser derrière moi, et m'enfuir avec Patch. J'aurais aimé ne prendre aucune responsabilité, ne penser qu'à l'instant

présent. Me moquer des règles, des frontières et, plus que tout,

du lendemain. Ne songer qu'à lui et moi... plus rien d'autre ne

compterait.

Rien, excepté la certitude de ce qui se produirait une fois que les anges l'auraient retrouvé, et condamné.

J'avais le choix, mais la réponse s'imposait d'elle-même. Le seul

moyen de garder Patch était d'y renoncer.

Je n'avais pas réalisé que je pleurais, jusqu'à ce que Patch glisse ses doigts sous mes yeux.

—Tout ira bien, Nora. C'est toi que je veux. Je ne peux à vivre à

moitié.

—Mais ils t'enverront en enfer, balbutiai-je, incapable de retenir

un sanglot.

—J'ai eu le temps de me faire à l'idée.

J'étais résolue à lui cacher mes sentiments, la douleur qui me

rongeait, mais avant que j'aie pu ravaler mes larmes, ma gorge se

serra. Les yeux humides, gonflés, je

sentis un poids comprimer ma poitrine. Tout était ma faute.

C'était ma faute s'il était devenu un gardien. C'était ma faute si

les archanges avaient décidé de le détruire. J'étais responsable de la situation.

—Rends-moi un service, dis-je enfin, d'une voix que je ne

reconnus pas. Préviens Vee que je suis rentrée à pied. J'ai besoin

d'être seule.

—Mon ange ?

Patch chercha ma main, mais je me détournai. Je m'éloignai d'un

pas mécanique, mettant machinalement un pied devant l'autre.

205

Becca Fitzpatrick

Incapable de penser, je laissai mon corps me guider, m'entraîner

de plus en plus loin de Patch.

Crescendo

13.

Vee me déposa devant le café Enzo au début de l'après-midi

suivant. Afin de paraître présentable sans être trop stricte, j'avais choisi une robe d'été jaune à imprimé fleuri, espérant qu'elle

inspirerait l'optimisme qui me faisait défaut. Face à la vitrine, je secouai ma chevelure domptée à la hâte d'un geste rigide.

J'esquissai une dernière fois mon plus beau sourire, que j'avais

répété toute la matinée. Le coin de mes lèvres demeura figé. Le

reflet de la vitre me renvoyait une image factice et crispée. Mais

après une nuit blanche, difficile de faire mieux.

Après être rentrée chez moi à pied, je m'étais recroquevillée dans

mon lit, incapable de fermer l'œil. J'avais passé la nuit à ruminer des idées de plus en plus noires. Je devais faire un coup d'éclat

et, dans mon état, rien ne semblait trop radical. J'avais alors

songé au pire - quelque chose qui ne m'aurait jamais traversé

l'esprit auparavant. Si je mettais fin à mes jours, les archanges ne pourraient l'ignorer. Je voulais les pousser au remords, les

obliger à douter de leurs lois archaïques. Je voulais les rendre

responsables d'avoir réduit ma vie en lambeaux, avant de me

l'avoir ôtée complètement.

Un sentiment de déchirement, de refus, de colère m'avait tenue

éveillée jusqu'à l'aube. J'en étais presque venue à regretter de ne pas avoir fui avec Patch. Un bonheur, même de courte durée,

valait peut-être mieux q se réveiller chaque jour en sachant que

nous ne serionl jamais réunis.

Mais alors que le soleil commençait à poindre, je prii une

décision. Il fallait que je passe à autre chose, quel qu'en soit le prix. Voilà pourquoi, ce matin-là, je m'étais obligée à me lever, à Crescendo

prendre une douche, à m'habille puis à me rendre au lycée, avec

une détermination que personne n'aurait pu soupçonner. J'étais

anéantie, déchi rée par le chagrin, mais je refusais de laisser

paraître le moindre signe d'apitoiement. Les archanges ne

l'emporteraient pas si facilement. J'allais me remettre, trouver du travail, payer cette amende, terminer mes cours d'été avec la

meilleure note de la classe et occuper si pleinement mes journées

qu'il ne me resterait que les soirées, seule dans ma chambre, pour

penser à Patch.

J'entrai chez Enzo. Deux balcons semi-circulaires encadraient la

salle principale desservie par quelques marches. Je les descendis

avec l'impression d'enter dans une arène. Les balcons étaient

pleins, mais la fosse était vide à l'exception de quelques clients

qui lisaient leur journal en buvant leur café. Je pris une grande

inspiration et m'approchai du comptoir.

—Excusez-moi, dis-je à la personne derrière la caisse. J'ai cru

comprendre que vous cherchiez des serveuses pour le bar ?

J'avais parlé d'une voix monocorde, que j'étais incapable de

contrôler. Une femme rousse d'âge mûr, « Roberta » (d'après le

badge sur sa blouse), leva les yeux vers moi.

—J'aimerais déposer ma candidature, repris-je avec un sourire,

qui, je le craignais, n'avait rien de convaincant.

Roberta essuya ses mains criblées de taches de rous-•cur sur un

torchon.

- Pour le bar ? Plus maintenant !

Tous mes espoirs s'évanouissaient. Je m'étais accrochée à ce plan

comme à une bouée, sans même réfléchir .Une solution de repli.

J'avais besoin de travailler, de compartimenter mon existence,

d'en planifier chaque seconde et de cloisonner chaque émotion.

—En revanche, il me faut quelqu'un en salle, uniquement le soir,

de dix-huit heures à vingt-deux heures, ajouta Roberta.

Crescendo

—Ah... euh, balbutiai-je. Ça serait parfait.

—Avant, passé cinq heures, le café était désert. On a donc

décidé de changer l'atmosphère du restaurant. Le soir, on mise

sur un éclairage tamisé, une musique d'ambiance et un service

impeccable pour attirer une nouvelle clientèle. Les temps sont

rudes, poursuivit-elle. Ton rôle serait d'accueillir les clients, les placer, prendre les commandes et servir.

Je hochai vigoureusement la tête pour lui montrer à quel point

j'étais motivée.

—Aucun problème, soufflai-je d'une voix rauque.

—Tu as de l'expérience ?

Non. Mais Vee et moi fréquentions cet endroit au moins trois fois par semaine.

—Je connais le menu par cœur, répondis-je avec davantage

d'assurance.

Je retrouvais peu à peu mes moyens. Si je voulais tout reprendre

de zéro, décrocher un boulot était indispensable.

—C'est une très bonne chose. Quand peux-tu commencer ?

—Ce soir ?

Je ne parvenais pas à le croire : j'étais incapable de feindre le moindre enthousiasme, mais elle me proposait tout de même le

poste. Elle me donnait ma chance. Je lui tendis la main, réalisant

quelques secondes trop tard que je tremblais. Roberta ignora

mon geste et me dévisagea, la tête penchée de côté. Sous son

regard, je me sentis gauche et mal à Taise.

—Ça va ?

—Oui, oui, je... très bien, merci.

Avec un bref hochement de tête, elle repassa derrière le

comptoir.

—Tâche d'arriver avant six heures. Je te trouverai un uniforme

avant le service.

Crescendo

—Merci mille fois..., bredouillai-je, mais elle ne se préoccupait

déjà plus de moi.

Je quittai le café et fis quelques calculs. Avec un salaire

minimum, je pourrais payer l'amende en deux semaines de

travail. En travaillant deux mois d'affilée, j'aurais l'esprit libre durant soixante nuits avant la rentrée. Une fois au lycée, je

comptais bien choisir un maximum d'options. Il m'était beaucoup

plus facile de gérer une quantité astronomique de travail qu'une

déception amoureuse.

—Alors, me lança Vee depuis la Neon, en arrivant à ma hauteur.

Ça a été ?

—Je suis prise, dis-je en grimpant dans la voiture.

—Génial ! Tu m'avais vraiment l'air à bout de nerfs tout à

l'heure, mais si tout s'est bien passé, c'est formidable. Te voilà

officiellement dans la vie active. Je suis fière de toi, ma belle. Tu commences quand ?

Je jetai un regard à l'horloge sur le tableau de bord.

—Dans quatre heures.

—Je viendrai ce soir et je demanderai une table dans ta section.

—J'attends un bon pourboire, ironisai-je, forcée de constater que

mon sens de l'humour était en berne.

—Je suis ton chauffeur. Ça vaut tous les pourboires du monde,

non ?

Six heures plus tard, la salle de restaurant était pleine à craquer.

On m'avait fourni un uniforme composé d'un chemisier cintré,

d'un pantalon en tweed avec veste assortie et d'une casquette

gavroche. Mes cheveux refusaient de rester en place sous la

casquette et des boucles rebelles se collaient en permanence à

mon visage en sueur. Malgré le rythme effréné du service, j'étais

Crescendo

soulagée d'être débordée. Je n'avais pas une seconde à consacrer

à Patch.

—Hé, la nouvelle ! me cria Fernando, l'un des cuisiniers, debout

derrière un comptoir qui séparait les fours du reste des cuisines.

Ta commande est prête, ajouta-t-il en agitant sa spatule.

Je posai deux plats en équilibre sur mon avant-bras, en attrapai

un troisième et sortis à reculons.

Je traversai la salle et je croisai le regard de l'une des serveuses qui désigna du menton une table de nouveaux clients, sur l'un

des balcons. Je hochai la tête tout en disposant les assiettes

devant trois hommes en costumes.

—Et voilà : un sandwich au bœuf, un salami et un poulet fumé.

Bon appétit, messieurs.

Je gravis les marches de la salle au pas de course et tirai mon

carnet de commandes de ma poche. Alors que je rejoignais le

balcon, je m'arrêtai net. Marcie Millar était assise juste en face

de moi. Autour d'elle, je reconnus Addyson Haies, Oakley

Williams et Ethan Tyler, ses petits camarades du lycée. Je

songeai à tourner les talons et à supplier une autre serveuse de

prendre cette table en échange d'une autre, n'importe laquelle,

mais Marcie leva les yeux.

Elle afficha une expression sournoise et une soudaine angoisse

m'étreignit. Avait-elle compris que j'avais volé son journal ? La

veille, je l'avais complètement oublié et ne l'avais retrouvé

qu'une fois rentrée chez moi. Je ne voyais aucun moyen de le

remettre discrètement en place, mais ne pensais même plus à

l'ouvrir. Au même moment, il traînait encore au pied de mon lit

au milieu de vêtements froissés.

—Ton uniforme est vraiment adorable ! cria Marcie pour couvrir

le morceau de jazz. Ethan, tu ne portais pas une veste comme ça

Crescendo

à la soirée du lycée il y a deux ans ? Nora a fait tes fonds de

placard, on dirait.

Toute la table éclata de rire et je tapotai mon stylo sur mon

carnet.

—Je vous sers quelque chose à boire ? Ce soir nous avons des

smoothies citron-noix de coco.

Pouvaient-ils déceler la culpabilité dans ma voix ? Je déglutis et

rassemblai toute mon assurance.

—La dernière fois, pour l'anniversaire de ma mère, le maître

d'hôtel nous a chanté Joyeux anniversaire, déclara Marcie.

Où voulait-elle en venir ?

—Ah... euh, non. Je ne suis pas maître d'hôtel, balbu-tiai-je. Je

suis une simple serveuse.

—Je ne vois pas ce que ça change. Tu vas me chanter Joyeux

anniversaire.

Hébétée, je cherchai désespérément une échappatoire. Marcie

avait une fois de plus trouvé le moyen de me ridiculiser.

Comment pouvais-je encore m'en étonner ? Elle comptait les

points entre nous, et pour elle, la victoire n'était jamais trop

écrasante. C'était une peste aussi vicieuse qu'acharnée.

—Montre-moi ta carte d'identité, demandai-je en tendant la

main.

— Je l'ai oubliée, répliqua-t-elle en haussant les épaules. Mais je n'avais pas besoin de vérifier sa date de naissance pour savoir

que ça n'était pas son anniversaire.

—Il y a beaucoup de monde, ce soir, prétextai-je, et mon

supérieur ne veut pas que je m'éparpille.

—Ton supérieur te dira que le client est roi. Maintenant, chante.

—Et pendant que tu y es, renchérit Ethan, apporte-nous un de

ces gâteaux au chocolat gratuits.

—On donne une part pour un anniversaire, pas tout le gâteau.

Crescendo

—Gnagnagna, singea Addyson qui fit rire toute la tablée.

Marcie sortit son portable de son sac et le dirigea vers moi.

J'aperçus le voyant rouge clignoter. Elle avait activé le mode

caméra.

—Je meurs d'envie d'envoyer ça à toute l'école. C'est pratique

d'avoir accès aux adresses mails de tous les élèves. Qui aurait cru que jouer les secrétaires pourrait s'avérer utile ?

Elle savait pour le journal, c'était certain. Et elle me le faisait payer. J'avais marqué des points en le volant, mais elle

doublerait la mise en diffusant cette vidéo.

—Ecoute, soufllai-je en désignant les cuisines. Mes commandes

s'accumulent et je dois...

—Ethan, appelle cette charmante demoiselle au bout de la salle

et explique-lui que j'exige de parler au directeur. Dis-lui que

notre serveuse est odieuse.

Je n'en revenais pas. Les mesquineries de Marcie allaient me

coûter mon job ! Je songeai à l'amende que je devais régler, à la

Volkswagen décapotable qui me filerait entre les doigts. Et plus

que tout, je perdrais la seule distraction qui me faisait oublier

l'insupportable réalité : Patch était sorti de ma vie, et pour de

bon.

—Ça suffit, grinça Marcie. Ethan, demande à voir le

responsable.

—Attends, murmurai-je enfin, tu as gagné. Marcie poussa un cri

de joie en battant des mains.

—J'ai bien fait de recharger la batterie. J'enfonçai

machinalement ma casquette sur ma tête, pour dissimuler mes

yeux.

—Jo-yeux a-nni-ver-saire, jo-yeux a-nni-ver-saire...

—Plus fort ! crièrent-ils en chœur.

Crescendo

—Jo-yeux a-nni-ver-saire, continuai-je, trop honteuse pour me

rendre compte de la justesse de ma voix. Joyeux a-nni-ver-saire,

Marcie. Joyeux anniversaire.

Personne ne dit un mot. Marcie referma son portable et le rangea

rageusement dans son sac.

—C'était nul, cracha-t-elle, dépitée.

—C'était... normal, commenta Ethan.

Je sentis mes joues s'empourprer et leur offris un petit sourire

triomphant. Cinq cents points pour Nora et son solo à peu près

juste. Marcie devrait patienter pour m'humilier publiquement.

J'avais repris la tête de la compétition.

—Alors ? Qu'est-ce que je vous sers ? demandai-je d'une voix

presque gaie.

Je pris les commandes et tournai les talons, mais Marcie ne

s'avouait pas vaincue.

—Oh, Nora?

Quel nouveau piège cherchait-elle à me tendre ? A moins que...

Oh, non. Elle s'apprêtait à me dénoncer. Là, dans le restaurant et

devant ses amis, elle allait expliquer comment je m'étais abaissée

à lui dérober son journal.

—Tu pourrais accélérer nos commandes ? On est attendus à une

soirée.

— Accélérer vos commandes ? répétai-je d'un air ahuri. Elle ne

savait donc rien pour le carnet ?

—J'ai rendez-vous avec Patch à la plage de Delphic et je ne

voudrais pas le faire attendre.

Elle plaqua sa main sur sa bouche.

—Oh, non. Quelle idiote, je suis désolée ! Je n'aurais pas dû t'en

parler. Ça doit être dur de le voir avec quelqu'un d'autre.

Mon sourire disparut aussitôt. Une bouffée de chaleur me

submergea tandis que mon cœur cognait sourdement dans ma

Crescendo

poitrine. La pièce se mit à tourner et je ne voyais plus que

Marcie et son air railleur. Rien n'avait changé. Lorsque j'avais

refusé de lui céder, Patch s'était jeté une fois de plus dans les

bras de Marcie. D'ailleurs, comment était-ce possible ? Pourquoi

les archanges ne s'opposaient-ils pas à leur relation ? Ils avaient pourtant échangé un baiser ! Etait-ce parce qu'aucun d'eux ne

prenait cette histoire au sérieux ? J'étouffai un cri de rage.

Marcie pouvait donc s'afficher avec Patch parce qu'elle ne

l'aimait pas. Qu'y avait-il de mal à être amoureux ? Les anges et

les humains pouvaient-ils vraiment être si différents ?

—Ne t'en fais pas, lui répondis-je froidement. Je suis passée à

autre chose.

—Tant mieux pour toi, siflfla-t-elle en mordillant le bout de sa

paille, comme si elle n'était pas dupe.

De retour en cuisine, j'oubliai volontairement de presser leur

commande. Si elle voulait retrouver Patch à Dephic, elle devrait

attendre.

En emportant un plat dans la salle, je fus surprise de trouver

Scott à l'entrée du restaurant. Il portait un jean baggy et un tee-

shirt moulant. Les serveuses l'avaient déjà abordé et lui parlaient en minaudant. Il m'aperçut et m'adressa un petit signe. Je servis

la table 15 et grimpai les marches.

—Salut, lui lançai-je en retirant ma casquette pour m'éventer.

—Ta copine m'a dit que je te trouverais ici.

—Vee?

—Je suis obligé d'enquêter. Tu ne me rappelles jamais. Je

m'épongeai le front et rassemblai mes cheveux en chignon.

—J'ai laissé mon portable au vestiaire. Tu avais besoin de

quelque chose ?

—Tu finis à quelle heure ?

—Vingt-deux heures. Pourquoi ?

Crescendo

—Ils organisent une soirée à la plage de Delphic. Je cherche un

pigeon pour m'accompagner.

—Et tu as pensé à moi ? Comme c'est gentil. Mais chaque fois

qu'on sort ensemble, ça se termine en catastrophe.

Il me regarda, abasourdi.

—La bagarre au Z. Et au Sac du diable. J'ai dû demander à

quelqu'un de me raccompagner.

—Jamais deux sans trois, insista-t-il avec un grand sourire.

Et pour la première fois, son sourire me plut. Il avait quelque

chose de charmant, d'enfantin qui contrastait avec sa

personnalité agaçante. Se pouvait-il qu'il ait une face cachée,

qu'il gagne à être connu ?

Il s'agissait sans doute de la fête à laquelle Marcie avait fait

allusion. Patch serait présent. Sur cette même plage où je me

trouvais avec lui moins de deux semaines auparavant, pensant

mener une vie parfaite. Aurais-je pu imaginer avec quelle

rapidité elle partirait en fumée ?

Je tentai de me décider, mais mes sentiments étaient

contradictoires. Bien sûr, je voulais revoir Patch. J'étais

incapable de m'en empêcher. Mais la question n'était pas là. Le

problème était de savoir si j'étais suffisamment forte pour le voir avec Marcie. Surtout après ce qu'il m'avait avoué la veille.

—Je vais réfléchir, repris-je après un trop long silence.

—Je passe te prendre après le service ?

r —Non. Si j'y vais, Vee pourra m'accompagner. Écoute, je dois

retourner travailler.

—A tout à l'heure... j'espère ! ajouta-t-il avec un clin d'œil.

Quelques heures plus tard, je retrouvai Vee qui m'attendait sur le

parking.

Crescendo

—Merci d'être venue me chercher, lançai-je en grimpant sur le

siège passager.

J'avais mal aux jambes et le brouhaha du restaurant résonnait

encore à mes oreilles. En cuisine comme en salle, on n'avait pas

cessé de me reprendre. Je m'étais trompée deux fois de table en

servant les assiettes et j'étais entrée dans les cuisines par la

mauvaise porte à plusieurs reprises, manquant de télescoper les

autres serveuses qui emportaient les plats. La bonne nouvelle,

c'était les trente dollars de pourboires au fond de ma poche. Une

fois que j'aurais réglé cette amende, tous mes pourboires iraient

dans ma cagnotte pour la décapotable. Il me tardait de pouvoir

aller et venir sans appeler Vee à la rescousse.

Il me tardait surtout de parvenir à oublier Patch.

—Hé, rien n'est gratuit avec moi, rétorqua Vee en souriant.

Chaque fois que je te conduis quelque part, c'est autant de

services que tu me dois.

—Sérieusement, Vee. Tu es vraiment la meilleure amie du

monde. La meilleure des meilleures.

—Rho, il va falloir célébrer cet instant-émotion avec une glace.

J'ai une soudaine envie de sucre. Et avant ça, je ne dirais pas non à un peu de gras. Rien ne me rend plus gaie qu'un hamburger

calorique avec des frites bien grasses.

—On remet ça à plus tard, répondis-je. On m'a proposé une

soirée à la plage de Delphic, et je serais ravie que tu

m'accompagnes.

Je ne prenais sans doute pas la décision la plus sage. Pourquoi

me faire du mal ? Bien sûr, je cherchais avant tout la présence de

Patch, même si cette proximité n'était pas celle que je voulais.

Quelqu'un de plus fort, de plus courageux que moi aurait rompu

tout contact. Quelqu'un de plus raisonnable n'aurait pas forcé le

Crescendo

destin. Patch ne faisait plus partie de ma vie et j'aurais dû

l'accepter, mais ça n'était pas aussi simple.

—Avec qui ?

—Scott et quelques personnes du lycée.

Mieux valait ne pas mentionner Marcie. Vee aurait aussitôt

refusé, or mon petit doigt me disait que j'aurais besoin d'elle ce

soir.

—Je crois que je vais plutôt appeler Rixon et m'écrou-ler devant

un film avec lui. Je pourrais lui demander s'il a quelqu'un d'autre à te présenter. On pourrait faire une sortie tous les quatre. Pop-corn, bonnes blagues et pelo-tages.

—Non merci.

Je ne voulais personne d'autre. Seulement Patch.

Il faisait nuit noire sur Delphic lorsque Vee entra dans le

parking. Les puissants faisceaux des projecteurs me rappelaient

ceux des stades. Braqués sur les montants du carrousel en bois,

les jeux d'arcades et le mini-golf, ils créaient un curieux halo.

C'était l'unique point lumineux des alentours, et le reste de la

plage et des champs environnants était plongé dans l'obscurité. A

cette heure-ci, la buvette, tous comme les stands de jeux, seraient déserts.

Je demandai à Vee de me déposer devant le chemin qui allait

vers la plage.

Je sortis de la voiture et lui dis au revoir. Elle me répondit par un signe, le téléphone collé à son oreille. Elle appelait sans doute

Rixon pour fixer un lieu de rendez-vous. La chaleur de l'après-

midi était encore palpable. Dans l'air, le fracas lointain de la

musique qui résonnait depuis le parc d'attractions se mêlait au

bruit du ressac. Je dépassai les hautes herbes qui longeaient la

côte et dévalai la pente jusqu'au mince ruban de sable que la

Crescendo

marée n'avait pas entièrement recouvert. Je croisai quelques

groupes de fêtards qui jouaient dans les vagues ou s'amusaient à

rejeter le bois flotté dans l'obscurité de l'océan. Je guettais Patch, Marcie ou d'autres visages connus. Un peu plus loin, les flammes

orangées d'un feu de joie dansaient sur le sable. Je sortis mon

portable de ma poche et appelai Scott.

—Yo.

—Je suis à Delphic. Tu es où ?

—A gauche, près du feu. Et toi ?

—A droite.

—Je te rejoins.

Deux minutes plus tard, Scott se laissa tomber sur le sable à côté

de moi.

—Tu comptes faire bande à part toute la soirée ? me demanda-t-

il.

Son haleine empestait l'alcool.

—Disons que la plupart des gens présents ne font pas vraiment

partie de mes amis.

Il hocha la tête d'un air entendu, puis me tendit un thermos.

—Sers-toi. Je t'assure que je n'ai pas de microbes. Parole de

scout.

Je me penchai juste assez pour sentir et me reculai aussitôt.

L'odeur était si puissante qu'elle me prit à la gorge.

—C'est quoi ? De l'huile de moteur ?

—Ma recette. Top secret. Si je t'en parle, je serai obligé de te

tuer.

—Ça ne sera pas nécessaire. Une gorgée de ce truc-là suffirait.

Scott s'allongea sur le sable en s'appuyant sur ses coudes. Il

s'était changé et portait à présent un tee-shirt Metallica aux

manches déchirées, un short kaki et des tongs. De mon côté,

Crescendo

j'avais seulement troqué ma chemise d'uniforme contre une

blouse.

—Dis-moi, Grey, pourquoi es-tu venue ? J'aurais parié que tu

préférerais un tête-à-tête avec tes bouquins plutôt qu'avec moi.

Je m'allongeai à mon tour et lui jetai un regard las.

—Tu ne voudrais pas changer de disque ? Je suis la fille

barbante de service. Et alors ?

—Les filles barbantes, c'est mon truc, répondit-il avec un grand

sourire. Grâce à elles, j'aurai mon année. Surtout en anglais.

Allons bon.

—S'il s'agissait d'une question, la réponse est non. Je ne

rédigerai pas tes dissertations à ta place.

—C'est ce que tu penses, mais attends un peu que je te sorte le

grand jeu.

J'éclatai de rire et son sourire s'élargit.

—Quoi ? Tu ne me crois pas ?

—J'ai du mal à imaginer que tu puisses faire preuve de « charme

».

—Aucune fille n'y résiste. Je t'assure. Ça les rend dingues. Et

voilà le secret : je suis bourré vingt-quatre heures sur vingt-

quatre, je ne suis pas capable de garder un job, j'ai un niveau

pitoyable en maths et je passe mes journées devant ma console

de jeux avant de m'écrouler sur mon lit.

Je rejetai la tête en arrière, prise d'un fou rire. Scott me paraissait soudain beaucoup plus sympathique soûl que sobre. Qui aurait

cru qu'il puisse se dévaloriser à ce point ?

—Arrête de baver, dit-il en refermant ma mâchoire du bout du

doigt. Ça va me monter à la tête.

—Tu as une Mustang, non ? Ça doit bien compter pour quelque

chose.

Crescendo

—Quelque chose, oui. Mais pas assez pour sortir de la zone

rouge.

—Et si tu arrêtais de boire ? suggérai-je.

—Arrêter ? T'es dingue. Ma vie est déjà nulle quand je suis à

moitié conscient, alors imagine ce que ça donnerait après avoir

dessoûlé. Je me jetterais directement d'un pont.

Le silence retomba.

—Quand je suis bourré, je peux presque oublier qui je suis,

ajouta-t-il, soudain plus sérieux. Je suis encore là, mais plus

vraiment... C'est agréable.

Il leva une fois de plus le thermos, sans quitter l'océan des yeux.

—Si ça peut te rassurer, ma vie n'est pas très gaie non plus.

—A cause de ton père ? devina-t-il en s'essuyant les lèvres d'un

revers de main. Mais tu n'étais pas responsable.

—Et c'est presque pire.

—Comment ça ?

—Si c'était ma faute, ça impliquerait un repentir. Le chemin

serait long et douloureux, mais j'aurais la possibilité de passer à autre chose. Alors que pour F instant, je suis obsédée par la

même question : pourquoi lui ?

—Je comprends, murmura-t-il.

Une pluie tiède et lourde se mit à tomber. Je perçus alors la voix

de Marcie, plus loin sur la plage, près du feu.

—Merde !

Les silhouettes se levaient une à une, mais Patch n'était pas là.

—Tout le monde chez moi ! s'écria Scott en se redressant d'un

bond.

Tenant à peine debout, il tituba sur le sable.

—72 Deacon Road. Appartement 32. C'est ouvert. Il y a de la

bière au frigo. Oh, et ma mère ne rentre que demain.

Crescendo

Un cri enthousiaste monta de la plage et tous rassemblèrent leurs

affaires avant de se diriger vers le parking. Scott me poussa du

pied.

—Je t'emmène ? Allez, je vais même te laisser conduire.

— Merci, mais je crois que ma soirée touche à sa fin. Patch

n'était pas là. J'étais venue uniquement pour lui

et soudain, toute cette soirée n'était plus seulement décevante,

c'était un immense gâchis. J'aurais dû être soulagée de ne pas le

voir avec Marcie, mais je me sentais surtout lasse, esseulée et

bourrée de regrets. Plus que tout, j'étais épuisée. Je n'avais

qu'une envie : me glisser dans mon lit et tirer un trait sur cette

journée.

—Allez : celui qui conduit, c'est celui qui ne boit pas, insista

Scott.

—Est-ce que tu essaierais d'en appeler à mon sens du devoir ?

Il agita les clés devant mes yeux.

—Tu ne laisserais quand même pas passer la chance de conduire

ma Mustang.

Je me levai et époussetai mon pantalon.

—Et si tu me la vendais pour trente dollars ? Je paye cash.

Il éclata de rire en me prenant par les épaules.

Je suis peut-être bourré, Grey, mais pas à ce point-là.

Crescendo

14.

Je dépassai le centre-ville de Coldwater pour réengager sur

Deacon Road. Un sombre rideau de pluie s'abattait toujours sur

nous tandis que je suivais les petites routes sinueuses bordées de

conifères, immenses et menaçants. Après un virage, Scott pointa

en direction d'une résidence dans le style de la Nouvelle-

Angleterre, avec des bâtiments pourvus de balconnets et de toits

peints. Devant les immeubles, j'aperçus un court de tennis à

l'abandon. L'endroit avait besoin d'un bon coup de peinture.

Je garai la Mustang sur l'un des emplacements réservés.

—Merci pour le taxi, me dit Scott en passant un bras derrière

mon siège.

J'observai son regard vitreux et son sourire de travers.

—Tu penses pouvoir rentrer seul ?

—Je ne veux pas rentrer, bafouilla-t-il. La moquette sent le pipi

de chien et le plafond de la salle de bains est moisi. Je veux

rester ici, avec toi.

Parce que tu es complètement ivre.

Crescendo

—Je dois y aller. Il est tard et je n'ai pas appelé ma mère de la

journée. Elle va s'inquiéter si elle n'a pas de nouvelles.

Je me penchai vers lui pour lui ouvrir la portière et il enroula

l’une de mes boucles autour de son doigt.

—Jolie, souffla-t-il. J'écartai sa main.

—Scott, ça suffit. Tu es soûl.

—Si peu, répondit-il avec un grand sourire.

—Heureusement, tu ne te souviendras de rien demain.

—Et dire que j'avais cru partager un moment intime avec toi sur

la plage.

—En effet, et c'est toute l'intimité que nous partagerons. Je suis

sérieuse. Rentre chez toi.

—Et ma Mustang ?

—Je te l'emprunte pour ce soir. Je te la ramènerai en début

d'après-midi.

Scott poussa un soupir d'aise et s'enfonça dans le siège.

—Je voudrais me détendre en tête à tête avec Jimi Hendrix. Ça

t'ennuierait de dire aux autres que la fete est finie ?

Je levai les yeux au ciel.

—C'est toi qui leur as proposé de venir ! Pas question d'aller

jouer les videurs.

Scott ouvrit la portière et se pencha pour vomir. Beurk.

Je le rattrapai par le dos de sa chemise et remis le moteur en

route. Je m'avançai un peu et serrai le frein à main. Exaspérée, je le sortis de la voiture en faisant attention où je mettais les pieds.

Il passa le bras autour de mes épaules et je manquai de

m'écrouler sous son poids.

—Où est ton appartement ? demandai-je.

—Numéro 32. Au dernier à droite.

Evidemment, le dernier étage. Rien ne me serait épargné, ce soir.

Crescendo

Je soutins Scott jusqu'en haut des escaliers et entrai dans

l'appartement où régnait déjà le chaos. Les gens dansaient au son

rugueux d'un rap poussé à fond qui menaçait de faire exploser

ma tête.

—Ma chambre est au fond, souffla Scott à mon oreille. Je le

traînai dans le salon en écartant les fêtards et ouvris la porte au bout du couloir.

Enfin, je l'assis sur un des lits superposés et passai la pièce en

revue : un petit bureau dans un coin, près d'une penderie pliable,

d'un pied de guitare et de quelques haltères.

Les murs étaient d'un blanc fané, sommairement décorés d'un

poster du Parrain III et d'une banderole aux couleurs de l'équipe des Patriots.

—Ma chambre, annonça-t-il en suivant mon regard. Mets-toi à

l'aise, ajouta-t-il en tapotant le matelas.

—Bonne nuit, Scott.

J'allais refermer la porte derrière moi lorsqu'il me rappela.

—Tu voudrais bien m'apporter un verre d'eau ? J'ai la gorge

sèche et un mauvais goût dans la bouche.

Malgré mon envie de filer au plus vite, je ne pouvais

m'empêcher de le plaindre. Si je partais, il se réveillerait sans

doute le lendemain dans un état lamentable. Mieux valait que je

lui donne deux aspirines avant de partir.

Le salon transformé en piste de danse s'ouvrait sur une cuisine

en U. Je fendis la foule et me mis à fouiller les placards à la

recherche d'un verre. Je découvris un paquet de gobelets en

plastique au-dessus de l'évier. Je me retournai et, aussitôt, mon

cœur bondit dans ma poitrine. Patch se trouvait à quelques

mètres de moi, appuyé contre une porte près du réfrigérateur. Il

se tenait à l'écart, la casquette baissée, signifiant qu'il n'était pas Crescendo

disposé à faire la conversation. Il semblait impatient et jeta un

regard à sa montre.

A moins d'escalader le bar, au centre de la cuisine, il m'était

impossible de l'éviter. Je me devais d'être au moins polie. Nous

étions l'un comme l'autre suffisamment adultes pour faire preuve

de civilité. J'humectai mes lèvres, qui me parurent soudain

affreusement sèches, et m'approchai de lui.

—Alors, tu passes une bonne soirée ? L'expression de son visage

s'adoucit.

—Il y a au moins une chose que je préférerais faire.

Si c'était une allusion, je l'ignorai. Je me juchai sur le comptoir, laissant mes jambes pendre contre le rebord.

—Tu comptes rester toute la nuit ?

—Si je dois passer la nuit ici, achève-moi tout de suite.

—Désolée, dis-je en levant les mains, je n'ai pas d'arme sur moi.

—Et c'est tout ce qui te retient ? demanda-t-il d'un air amusé.

—Ça n'arrangerait rien, poursuivis-je. L'un des inconvénients

d'être immortel...

Un sourire étincelant se dessina sous la visière de sa casquette.

—Mais si tu le pouvais, tu le ferais. J'hésitai avant de répondre :

—Je ne te déteste pas, Patch. Pas encore.

—Détester n'est pas suffisant ? Quelque chose de plus fort, peut-

être ?

J'esquissai un faible sourire.

Nous savions que cette conversation ne nous mènerait nulle part,

surtout dans une situation pareille. Il nous tira tous deux

d'embarras en changeant de sujet :

—Et toi, tu comptes rester longtemps ? Je descendis du

comptoir.

—Le temps d'apporter ce verre d'eau à Scott et je file d'ici.

Crescendo

Il me rattrapa par le coude.

—Tu voudrais m'abattre mais tu ne vois aucun inconvénient à

materner ce type ?

—Scott ne m'a pas brisé le cœur.

Après quelques instants de silence, il reprit d'une voix grave :

—Allons-nous-en.

A son regard, je compris qu'il ne parlait pas de la soirée. Il me

demandait de m'enfuir avec lui. De défier les archanges. Qui

finiraient par le retrouver.

En imaginant ce qu'il risquait, j'étais terrifiée, pétrifiée même, à l'idée de ce que les archanges pourraient lui faire subir. Patch ne m'avait jamais expliqué à quoi ressemblait l'enfer, mais j'étais

certaine qu'il le savait. Et le fait qu'il n'en ait rien dit rendait la perspective plus terrible encore.

Je baissai les yeux.

—J'ai promis à Scott de lui apporter un verre d'eau.

—Tu passes beaucoup de temps avec un type pas très net. Et je

sais de quoi je parle.

—J'oubliais que tu es un expert en la matière.

—Je suis content de voir que l'ironie te va toujours aussi bien,

mais je suis sérieux. Sois prudente.

—Merci pour le conseil, mais je suis une grande fille.

Je le contournai pour me fondre dans la foule qui dansait au

milieu du salon. Il fallait que je m'échappe. Je supportais mal de

me trouver si proche de lui, de sentir ce mur de glace se dresser

entre nous. De savoir que nous voulions la même chose sans

jamais pouvoir l'obtenir, alors même qu'elle semblait à portée de

main.

J'avais fait quelques pas seulement lorsqu'on m'attrapa par un

pan de ma blouse. Je me retournai, pensant que Patch n'en avait

Crescendo

pas fini avec moi ou, plus terrifiant encore, qu'il s'apprêtait à

braver l'interdit pour m'embrasser.

Mais c'était Scott qui se tenait derrière moi, l'air béat. Il écarta une mèche sur mon visage et se pencha vers moi, posant ses

lèvres sur les miennes. Son baiser avait un goût de menthol. Je

voulus le repousser, mais après tout, je me moquais que Patch

nous voie. Je ne faisais rien qu'il n'ait déjà fait. J'avais moi aussi le droit de passer à autre chose. Puisqu'il n'avait aucun scrupule à se consoler dans les bras de Marcie, je ferais de même avec

Scott.

Je remontai mes mains le long de son torse et les croisai sur sa

nuque. Saisissant l'occasion, il resserra son étreinte en dessinant la courbe de mon dos. Pour la première fois, j'embrassais

quelqu'un d'autre. Patch était lent, assuré et prenait son temps.

Scott, lui, était plus empressé et maladroit. C'était différent,

nouveau... mais pas tout à fait désagréable.

— Ma chambre, me murmura-t-il à l'oreille en glissant ses doigts

dans les miens pour m'attirer dans le couloir.

Je levai les yeux vers la cuisine et surpris le regard de Patch. La main derrière le cou, il paraissait figé dans son geste, comme si,

perdu dans ses pensées, il m'avait soudain aperçue dans les bras

de Scott.

Voilà ce que ça fait, pensai-je.

Curieusement, cette revanche ne me procurait aucune

satisfaction. C'était petit et mesquin. Je n'aimais pas ce genre de jeux, les coups bas pour se venger ou ménager son amour-propre. Mais une douleur lancinante me rongeait, et c'est elle qui

me poussa à suivre Scott.

Il ouvrit la porte de sa chambre d'un coup de pied et éteignit la

lumière, nous plongeant dans l'obscurité. Je jetai un regard au lit superposé, puis à la fenêtre. La vitre était fendue. Dans un

Crescendo

moment de panique, j'imaginai me glisser par la fente et

disparaître dans la nuit. Ce qui signifiait probablement que je

m'apprêtais à commettre une erreur monumentale. Avais-je

réellement l'intention d'aller jusqu'au bout, uniquement dans le

but de prouver quelque chose à Patch ? Etait-ce le bon moyen de

montrer l'ampleur de ma douleur et de ma colère ? Je ne me

reconnaissais plus.

Scott me prit par les épaules pour m'embrasser plus

fougueusement. J'évaluai mes options. Je pouvais expliquer à

Scott que je me sentais mal, que j'avais changé d'avis. J'aurais

simplement pu lui dire non...

Il retira son tee-shirt et l'envoya dans un coin de la pièce.

—Euh..., balbutiai-je.

Je promenai mon regard dans la pièce à la recherche d'une

échappatoire et réalisai que la porte avait dû se rouvrir, car une

ombre masquait le flot de lumière venu du couloir. Lorsque

l'ombre s'avança et referma la porte, j'écarquillai les yeux.

Patch saisit le tee-shirt de Scott et le lui jeta à la tête.

—Qu'est-ce que..., bafouilla Scott en se rhabillant à la hâte.

—Ta braguette, siffla Patch.

Scott remonta d'un coup sec la fermeture Eclair.

—Qu'est-ce que tu fous là ? cria-t-il. Sors de là, tu es dans ma

chambre !

—Tu es dingue ? lançai-je à Patch. Le regard de Patch se braqua

sur moi.

—Tu ferais mieux de ne pas rester là. Pas avec lui, lâcha-t-il.

—Je ne vois pas en quoi ça te regarde. Scott se planta devant

moi.

—Laisse-moi m'en occuper.

Crescendo

A peine avait-il fait un pas que Patch lui envoya un coup de

poing. Je perçus un craquement sourd.

—Qu'est-ce que tu fais ? hurlai-je. Tu lui as cassé la mâchoire ?

—Mmmmmh, gémit Scott en pressant sa main contre sa joue.

—Je ne lui ai pas cassé la mâchoire, mais s'il pose ne serait-ce

qu'un doigt sur toi, je commencerai par là.

—Dehors ! ordonnai-je en désignant la porte. Scott ouvrit et

referma la bouche et grogna :

—Je vais te démolir.

Mais au lieu d'en profiter pour filer, Patch traversa la pièce en un éclair et poussa Scott vers le mur. Scott tentait de retrouver

l'équilibre, mais Patch le poussa en avant, l'écrasant contre la

cloison avant de se pencher à son oreille.

—Touche-la, souflfla-t-il d'un ton menaçant, et tu le regretteras

le restant de tes jours.

Avant de sortir, Patch me jeta un dernier regard.

—Il n'en vaut pas la peine. Et moi non plus, ajouta-t-il après un

silence.

J'ouvris la bouche, mais ne trouvai rien à répondre. C'était vrai : je n'étais pas là parce que je le voulais. Seulement par rancœur.

Et il le savait aussi bien que moi.

Scott se retourna et s'appuya mollement contre le mur.

—Si je n'étais pas défoncé, j'aurais pu le réduire en bouillie,

maugréa-t-il en se massant la mâchoire. Pour qui est-ce qu'il se

prend ? Et puis c'est qui, ce type, d'abord ? Tu le connais ?

Visiblement, il ne l'avait pas remarqué au Z, avec le monde qui

nous entourait.

—Je suis désolée, dis-je avec un geste en direction de la porte.

Est-ce que ça va ?

—La grande forme, souffla-t-il en retrouvant lentement son

sourire.

Crescendo

Mais je voyais déjà une marque bleutée sur sa joue.

—Il est un peu dingue.

—Tu m'étonnes, répliqua Scott en tamponnant le sang à la

commissure de ses lèvres.

—Je ferais mieux de rentrer, je te ramènerai la Mustang demain

après les cours.

Je me demandais comment sortir de cette pièce, éviter Patch et

conserver un semblant de dignité. Autant aller le trouver

directement et admettre qu'il avait raison.

—Ne pars pas, Nora. Pas tout de suite, lança Scott.

—Ecoute...

—Dis-moi si je vais trop loin.

Pour la seconde fois, il se débarrassa de son tee-shirt. La

blancheur de sa peau tranchait dans l'obscurité. A voir les

muscles de ses bras, il fréquentait assidûment les salles de sport.

—Tu vas trop loin.

—Ça n'était pas très convaincant, reprit-il en écartant mes

cheveux pour enfouir son visage au creux de mon cou.

—Scott, je t'aime bien, mais pas de cette façon, répondisse,

cherchant à le repousser.

J'étais fatiguée, et ma migraine se propageait dans tout mon

crâne. Honteuse, humiliée, je voulais rentrer chez moi et dormir

pour oublier toute cette soirée.

—Comment peux-tu en être certaine, tu n'as même pas essayé.

J'appuyai sur l'interrupteur et la lumière inonda aussitôt la pièce.

—Je m'en vais..., dis-je avant de m'interrompre, perturbée à la

vue d'une forme curieuse sur son torse.

Un morceau de peau épaisse et rosâtre saillait entre sa poitrine et sa clavicule. Les paroles de Patch me revinrent alors en mémoire

et je reconnus le sceau de la société secrète des néphilims. Mais

quelque chose d'autre attirait mon attention. La marque

Crescendo

représentait un poing fermé, exactement identique, dans sa forme

comme dans sa taille, au chaton de la bague qui se trouvait dans

l'enveloppe.

Ebloui, Scott s'était rattrapé au montant du lit.

—Qu'est-ce que c'est ? demandai-je, la gorge soudain sèche.

Scott parut d'abord surpris, puis cacha aussitôt sa cicatrice.

—Ce n'est rien. On chahutait, un soir, avec des copains et ça a

dégénéré.

Comment osait-il me mentir ?

—C'est toi qui m'as fait porter l'enveloppe ? Lorsqu'il ne

répondit pas, je poursuivis d'un ton plus ferme :

—La plage, la boulangerie. L'enveloppe avec l'anneau. Mon

sentiment de sécurité s'évanouit brutalement.

J'étais seule, isolée, prise au piège loin des fêtards qui s'agitaient toujours dans le salon.

Il m'observa, les paupières plissées, comme si la lumière lui

brûlait les yeux.

—De quoi tu parles ? demanda-t-il d'une voix confuse, presque

agressive.

—Ça t'amuse, ce petit jeu ? Je sais que c'est toi qui m'as fait

passer la bague.

—La... bague ?

—Celle qui a laissé cette marque sur ta poitrine !

Il secoua légèrement la tête, comme pour sortir de sa torpeur,

puis il me plaqua contre le mur d'un mouvement brusque.

—Comment tu savais, pour la bague ?

—Tu me fais mal, dis-je d'un ton venimeux.

Mais je tremblais de peur. Scott ne jouait pas la comédie. A

moins qu'il n'ait de réels talents d'acteur, il n'avait pas

connaissance de cette enveloppe. En revanche, il avait

parfaitement compris l'allusion à la bague.

Crescendo

—A quoi ressemblait-elle ? insista-t-il, m'attrapant par le col de

ma blouse. Comment était le type qui te Ta donnée ?

—Lâche-moi ! criai-je en me débattant.

Mais Scott était bien plus fort que moi. Les pieds fermement

plantés sur le sol, il me bloquait contre le mur.

—Je ne l'ai jamais vu. Il me Ta fait remettre.

—Est-ce qu'il sait où je me trouve ? Il sait que je suis à

Coldwater ?

—Qui ça, « il » ? De quoi parles-tu ?

—Pourquoi t'a-t-il donné cette bague ?

—Je n'en sais rien. Je ne sais rien de ce type ! Pourquoi tu ne

m'expliques pas plutôt comment tu le connais ?

Il semblait lutter pour réprimer un frisson d'horreur.

—Que sais-tu exactement ?

Je ne voulais pas baisser les yeux, mais il me comprimait la

gorge.

—La bague était dans une enveloppe, avec un mot disant que la

Main noire avait assassiné mon père, et que cet anneau lui

appartenait. Est-ce que c'est toi, la Main noire ? demandai-je

après une hésitation.

Je voyais bien qu'il ne me croyait pas encore tout à fait. Son

regard jaugeait chacune de mes paroles.

—Mieux vaut que tu oublies tout ça, crois-moi.

Je tentai de me dégager, mais il maintenait toujours mon bras.

—Sors d'ici. Et ne m'approche plus.

Cette fois, il me lâcha en me poussant vers la porte. Mais malgré

ma peur, je n'en avais pas terminé avec lui.

—Je ne partirai pas avant que tu m'aies dit tout ce que tu sais.

Je craignais que sa colère ne redouble. Il me regarda d'un air dur

et méprisant, comme si j'étais un insecte nuisible. Scott ramassa

son tee-shirt et s'apprêtait à l'enfiler, mais il se ravisa et esquissa Crescendo

un affreux sourire. Il jeta le tee-shirt sur le lit, déboucla sa

ceinture et enleva son short. Il cherchait à me choquer pour

m'obliger à partir, mais malgré mon embarras, je ne le laisserais

pas s'en tirer aussi facilement.

—Ta poitrine est marquée du sceau de la Main noire. Tu ne me

feras pas croire que tu ignores comment il est arrivé là.

Il resta silencieux.

—Dès que je suis sortie d'ici, j'appelle la police. Puisque tu ne

veux rien me dire, tu préféreras probablement leur parler. Ils

auront peut-être vu cette marque quelque part. Il me semble

évident qu'elle est liée à quelque chose de louche.

Mon calme n'était qu'apparent. En proférant ces menaces

grotesques, je prenais un risque. Scott aurait pu m'empêcher de

partir. Je l'avais déstabilisé, ce qui signifiait sans doute que j'en savais déjà trop. Il lui aurait été facile de se débarrasser de moi.

Ma mère ignorait où je me trouvais, et tous ceux qui m'avaient

vue entrer dans son appartement étaient ivres. Qui se rappellerait

m'avoir aperçue demain ?

Trop occupée à imaginer le pire, je n'avais pas remarqué que

Scott s'était assis sur son lit. Il cachait son visage dans ses mains, penché en avant, tremblant. Secoué de violents sanglots, il

pleurait. Je crus d'abord qu'il faisait semblant, qu'il jouait la

comédie pour mieux me piéger, mais les hoquets qui lui

échappaient paraissaient bien réels. Je me demandai quel risque

pouvait présenter ce garçon à la force surhumaine, soûl et

ébranlé. Je n'osais plus bouger, craignant sa réaction au moindre

mouvement.

—A Portland, j'ai accumulé les dettes en jouant, expli-qua-t-il

d'une voix étranglée. Le patron de la salle de billard ne me

lâchait pas et je prenais des risques chaque fois que je sortais de chez moi. Je vivais dans Pangoisse, pensant que je m'en tirerais

Crescendo

bien avec deux genoux éclatés. Un soir, alors que je rentrais du

boulot, on m'a sauté dessus et traîné jusqu'à un entrepôt désert où on m'a attaché à une table. Il faisait trop sombre pour voir le

type, mais j'imaginais qu'il était envoyé par le patron du billard.

Je lui ai dit que je lui paierais ce qu'il voulait, mais il s'est

contenté de rire. Il prétendait se ficher de mon argent et avoir

déjà épongé mes dettes. J'ai cru qu'il s'agissait d'une plaisanterie douteuse, mais il m'a dit qu'on l'appelait la Main noire et qu'il

n'avait absolument pas besoin d'argent. Ensuite, il a sorti un

briquet, avec lequel il a chauffé son anneau à blanc. J'étais

terrifié et je l'ai supplié de me détacher en promettant de faire ce qu'il me demanderait. Il a déchiré ma chemise et m'a enfoncé la

bague dans la peau. J'ai hurlé comme un fou. Alors il a saisi ma

main et m'a cassé un doigt en menaçant de briser les autres si je

ne me taisais pas. Il disait qu'il m'avait marqué de son sceau...,

poursuivit Scott dans un murmure. J'en ai mouillé mon pantalon,

là sur la table. Ce type m'a filé la trouille de ma vie et je ne veux plus jamais avoir affaire à lui. C'est pour ça que nous sommes

revenus à Coldwater. Je n'allais plus au lycée. Je passais mes

journées à la salle de sport, à me faire des muscles pour être prêt au cas où ce malade déciderait de me retrouver.

Il s'interrompit en s'essuyant le nez du revers de la main.

J'ignorais si je pouvais lui faire confiance. Patch m'avait

clairement fait comprendre que je ne le devais pas, mais Scott

était méconnaissable. Livide, ruisselant de sueur, il passa

nerveusement sa main dans ses cheveux en poussant un long

soupir. Pouvait-il inventer une histoire pareille ? Tout concordait avec ce que je savais de lui. Il était accro au jeu. Il travaillait le soir dans une supérette de Portland et il était revenu à Coldwater

pour fuir son passé. Et la cicatrice sur son torse prouvait que

Crescendo

quelqu'un l'avait marqué. Pouvait-il vraiment mentir sur tant de

détails sordides ?

—A quoi ressemblait-il ? demandai-je. A quoi ressemblait la

Main noire ?

—Il faisait sombre, répondit-il en secouant la tête. Il était grand, c'est tout ce dont je me souviens.

Je cherchais désespérément un lien entre Scott et mon père, car

tous les deux avaient un rapport avec la Main noire. Cet homme

mystérieux avait poursuivi Scott à cause de ses dettes. Et après

les avoir effacées, il l'avait marqué. Avait-il fait subir le même

sort à mon père ? Contrairement à ce que la police avait affirmé,

son meurtre n'était peut-être pas dû au hasard. Et si la Main noire avait réglé une dette contractée par mon père ? Il aurait pu être

assassiné pour avoir refusé d'être marqué. Non, ça n'avait aucun

sens... Mon père ne jouait pas et n'était pas du genre à accumuler

les dettes. Il était comptable et connaissait la valeur de l'argent.

Rien ne le rapprochait de Scott. Le lien devait se trouver

ailleurs...

—Est-ce que la Main noire t'a dit autre chose ?

—Je fais tout pour oublier cette nuit-là.

Il passa la main sous son matelas et en tira un cendrier en

plastique et un paquet de cigarettes. Il en alluma une, expira

lentement la fumée et ferma les yeux.

Les trois mêmes questions me revenaient sans cesse à l'esprit. La

Main noire avait-il vraiment assassiné mon père ? Qui était-il ?

Comment pouvais-je le retrouver ?

Et d'autres interrogations s'imposaient aussitôt. Pouvait-il être à la tête de cette société secrète de néphilims ? Puisqu'il les

marquait, cela semblait logique. Seul un chef ou une figure

d'autorité pouvait se charger de recruter de nouveaux membres

afin de combattre les déchus.

Crescendo

—T'a-t-il dit pourquoi il te marquait ? demandai-je. La marque

ne symbolisait peut-être pas seulement leur appartenance à la

société secrète. Elle pourrait avoir une signification connue

seulement des néphilims. Scott secoua la tête en tirant sur sa

cigarette.

—Il ne t'a donné aucune explication ? insistai-je.

—Non ! s'écria-t-il.

—Est-ce qu'il a tenté de te retrouver depuis cette nuit-là?

—Non.

A son regard affolé, je compris que cette possibilité l'obsédait.

Je repensai à la soirée au Z et au néphil en rouge. Portait-il la

même marque que Scott ? J'en étais presque certaine. Tous les

membres devaient avoir un signe distinctif. Y en avait-il eu

d'autres, au Z ? Ils pouvaient être partout, en nombre, recrutés

par la force, mais maintenus dans l'ignorance. Qu'attendait donc

la Main noire pour les réunir ? Cherchait-il à cacher leur

puissance aux déchus ?

Quel rapport y avait-il entre la mort de mon père et cette société

secrète ?

—Est-ce que tu as déjà vu cette marque sur quelqu'un d'autre ?

demandai-je.

Je savais que mes questions l'agaçaient, mais j'avais absolument

besoin de réponses.

Cependant, Scott demeura silencieux. Il était retombé sur son lit,

ivre mort. La bouche ouverte, il respirait bruyamment, l'haleine

chargée par l'alcool et la cigarette.

Je le secouai.

—Scott, que peux-tu me dire de cette société ? Je tapotai

doucement ses joues.

Crescendo

—La Main noire t'a-t-il dit que tu étais un néphilim ? T'a-t-il

expliqué les conséquences ?

—Mais Scott avait sombré dans un sommeil profond, comateux.

J'écrasai son mégot, tirai le drap sur ses épaules, puis sortis.

Crescendo

15.

J'étais au beau milieu d'un rêve lorsqu'une sonnerie stridente

retentit. Je passai un bras sous le drap et cherchai mon portable à tâtons sur la table de nuit.

—Allô ? soufflai-je.

—Tu as jeté un œil à la météo ? pépia Vee.

—Hein ? Quelle heure est-il ?

Je voulus ouvrir les yeux, mais replongeai aussitôt dans un demi-

sommeil.

—Ciel d'azur, températures caniculaires, pas un souffle de vent !

s'écria Vee. Nous allons donc à la plage d'Old Orchard après les

cours. Je mets des serviettes dans la Neon en ce moment même.

Lorsqu'elle entonna le premier couplet d'une chanson de Grease, j'éloignai le téléphone de mon oreille en grimaçant.

Je me frottai les yeux, tâchant de distinguer les chiffres encore

flous sur mon réveil. Ça n'était quand même pas un six ?

—D'après toi, j'opte pour un bandeau rose ou un bikini doré ? Le

problème, avec le bikini, c'est qu'il vaudrait sans doute mieux

que je sois bronzée pour le mettre. Le doré, ça fera ressortir ma

couleur cachet d'aspirine. Je devrais peut-être choisir le rose

avant de brunir un peu, et puis...

—Pourquoi mon réveil indique-t-il six heures vingt-cinq ?

demandai-je en élevant la voix.

—C'est une question piège ?

—Vee!

—Tu n'es vraiment pas matinale, toi...

Je jetai le téléphone par terre et me roulai sous les draps. La

sonnerie du téléphone fixe résonna alors dans la cuisine. Je

239

Becca Fitzpatrick

passai la tête sous l'oreiller et le répondeur finit par se

déclencher. Mais Vee n'abandonnait pas si facilement. Elle

rappela encore et encore.

Je saisis mon portable et composai son numéro.

—Quoi?

—Doré ou rose ? C'est un vrai dilemme, tu comprends ? C'est

juste que... Rixon sera là et c'est la première fois qu'il me verra en maillot.

—Attends un peu. Rixon nous accompagne ? Je n'ai pas

l'intention de faire le trajet jusqu'à Old Orchard pour tenir la

chandelle !

—Et moi, je n'ai pas l'intention de te laisser te morfondre chez

toi tout l'après-midi.

—Je ne me morfonds pas

—Si. Tu te morfonds là, en ce moment même.

—Pour l'instant, je fulmine. C'est ce qui arrive quand on me

réveille à six heures du matin.

Le ciel était d'un bleu profond, sans un nuage, et l'air était chargé d'embruns. Nous roulions en direction de la côte, toutes vitres

baissées et cheveux au vent. Vee prit la bretelle de sortie d'Old

Orchard et remonta la rue principale, en quête d'une place de

parking. De chaque côté de la route, les automobilistes

avançaient au pas, attendant qu'un emplacement se libère.

— C'est bondé, gémit Vee. Où va-t-on pouvoir se garer ?

Elle s'engagea dans une ruelle et s'arrêta juste devant le parking

d'une librairie.

—Parfait, on a l'embarras du choix.

—C'est réservé aux employés, indiquai-je.

—Comment sauront-ils que nous ne sommes pas des employés ?

Toutes ces voitures font pitié. La Neon se fond dans le décor.

240

Crescendo

—D'après le panneau, on risque la fourrière.

—Ils disent ça pour faire peur aux gens. C'est purement

dissuasif. Aucune raison de s'inquiéter.

Vee fit donc un créneau et serra le frein à main. Armées d'un

parasol et d'un sac contenant le nécessaire de survie à une

journée de plage, nous descendîmes Old Orchard Street jusqu'au

bord de mer. Les parasols multicolores émaillaient le sable et

l'écume des vagues venait lécher les piliers décharnés de la jetée.

Devant nous, je reconnus un groupe de terminales qui jouaient

au frisbee.

—En temps normal, je t'aurais proposé d'aborder ces charmants

garçons, mais Rixon est tellement canon que je ne suis même pas

tentée.

—A quelle heure doit-il nous rejoindre, déjà ?

—Je ne sens pas ton enthousiasme, Nora. Je dirais même que tu

transpires l'agacement.

Protégeant mes yeux du soleil, je scrutai la plage à la recherche

de l'emplacement idéal.

—Je croyais te l'avoir expliqué: je déteste tenir la chandelle.

La dernière chose dont j'avais besoin, c'était de passer l'après-

midi sous un soleil de plomb à regarder Vee et Rixon minauder.

—Si tu veux tout savoir, Rixon avait quelques affaires à régler

avant de nous retrouver, mais il a promis d'être là vers quinze

heures.

—Comment ça, des affaires ?

—Aucune idée. Patch a encore dû Pembobiner et lui demander

un service. Il fait marcher Rixon à la baguette, alors qu'il est

parfaitement capable de se débrouiller seul. Patch pourrait au

moins proposer de le dédommager. Tu crois que je dois mettre

de la crème solaire ? Parce que si je n'ai pas bronzé d'ici la fin de la journée, je pique une crise.

241

Becca Fitzpatrick

—Rixon n'est pas vraiment le genre de garçon à laisser les autres

lui dicter son emploi du temps.

—Les autres ? Non. Patch ? Oui. Rixon le vénère, c'en est

presque écœurant. Je ne tiens pas particulièrement à ce qu'il

serve de modèle à mon copain.

—Ils se connaissent depuis très longtemps.

—A ce qu'il paraît. Patch trempe dans un trafic de drogue, c'est

certain. Ou plutôt non, je le vois davantage magouiller dans les

armes et Rixon joue les mules, en faisant des allées et venues

pour passer ses cargaisons.

Derrière mes fausses Ray Ban, je levai les yeux au ciel.

—Rixon s'est déjà plaint de Patch ?

—Non, grommela-t-elle d'un air renfrogné.

—Alors laisse tomber.

Mais Vee n'avait pas l'intention d'en rester là.

—S'il ne trafique pas, d'où est-ce qu'il tire tout son argent ?

—Tu le sais bien.

—Dis-le. Dis-moi à haute voix où il prend l'argent, insista-t-elle

en croisant les bras.

—Là où Rixon trouve le sien.

—Voilà, j'en étais sûre, tu as honte de le dire.

—Arrête, répliquai-je avec un regard appuyé. Tu es grotesque.

—Ah oui?

Elle bondit et s'approcha d'une femme qui s'amusait avec ses

enfants.

—Excusez-moi, madame, navrée d'interrompre votre partie de

château de sable avec les petits, mais mon amie voudrait vous

expliquer comment son ex gagne sa vie.

Je la rattrapai et la ramenai vers sa serviette.

—Tu vois ? Ça te fait honte. Tu ne peux même pas prononcer le

mot sans vomir, ajouta-t-elle d'un ton grandiloquent.

242

Crescendo

—Au poker, au billard. Voilà, tu es contente? Je l'ai dit et je me

porte comme un charme. Je ne vois pas ce qu'il y a de si terrible.

Rixon fait exactement la même chose.

—Tu es complètement à l'ouest, ma pauvre fille, répliqua Vee en

secouant la tête. Tu as vu ses fringues ? Tu crois qu'on peut

s'acheter ce genre de vêtements en gagnant quelques paris chez

Bo ?

—De quoi tu parles, à la fin ? Il ne porte que des jeans et des tee-shirts.

—Tu sais combien ça coûte, des jeans pareils ? demanda-t-elle,

le poing sur la hanche.

—Euh, non.

—Disons juste que tu ne trouveras jamais ces jeans à Coldwater.

Il les commande probablement à New York. Dans les quatre

cents dollars la paire ?

—T'es dingue.

—Juré. La dernière fois, je l'ai vu avec un tee-shirt des Rolling

Stones signé par Mick Jagger. Et Rixon m'a assuré que c'était un

vrai. Patch n'alimente pas son compte avec des jetons de poker.

Avant que tu rompes avec lui, tu l'as déjà interrogé sur l'origine

de cet argent ? Et comment a-t-il pu se payer son énorme 4 x 4 ?

—Patch a gagné sa voiture au poker, expliquai-je. S'il y avait un

4 x 4 en jeu, je suis sûre qu'il peut amasser suffisamment pour

s'acheter des jeans à quatre cents dollars. C'est peut-être tout

bêtement un as du poker.

—Ça, c'est ce que Patch t'a raconté. Rixon a une version un peu

différente.

Je secouai mes cheveux d'un air détaché, cherchant à montrer

que je me fichais totalement de l'issue de la conversation.

—Ah oui ? Et laquelle ?

243

Becca Fitzpatrick

—Je ne sais pas, il refuse d'en dire plus. Il m'a répondu que

Patch voulait qu'on pense qu'il avait gagné ce 4 x 4 au jeu, mais

qu'il s'était sali les mains pour l'avoir.

—Tu as sans doute mal compris.

—Oui, bien sûr, ironisa-t-elle. Ou alors Patch est un cinglé à la

tête d'un trafic quelconque.

Je lui tendis, peut-être un peu violemment, le tube de crème

solaire.

—Sois gentille, passe-moi ça sur le dos, et mets-en bien partout !

—Je pense que je vais m'enduire directement d'huile solaire,

remarqua-t-elle. Mieux vaut un petit coup de soleil que de

repartir d'ici aussi blanche que je suis venue.

Je me contorsionnai pour vérifier qu'elle s'appliquait.

—Et n'oublie pas les bretelles ! ajoutai-je.

—Tu crois qu'on m'arrêtera si j'enlève le haut? Je déteste les

marques de maillots.

J'étalai ma serviette sous le parasol et m'assurai que pas un

centimètre de peau ne soit exposé. Vee s'installa un peu plus loin

et s'enduisit les jambes de monoï. En la voyant faire, je ne pus

m'empêcher de songer aux affiches de prévention du cancer de la

peau.

—Puisqu'on parle de Patch, quoi de neuf? Il est toujours avec

Marcie ?

— Aux dernières nouvelles, oui, répondis-je d'un air las.

Cherchait-elle vraiment à me pousser à bout ?

—Tu sais ce que j'en pense.

Je le savais, mais je savais aussi qu'elle ne se priverait pas de le répéter...

—Ils sont parfaitement assortis, poursuivit-elle en se vaporisant

les cheveux, parfumant l'atmosphère avec un effluve chimique.

244

Crescendo

Evidemment, ça ne durera pas. Patch finira par se lasser et

passera à autre chose, exactement comme avec...

—On pourrait changer de sujet ? interrompis-je en fermant les

yeux, sentant la migraine poindre.

—Tu es sûre que tu ne veux pas en parler? J'ai l'impression que

tu en as gros sur le cœur.

Je poussai un soupir résigné. Pas la peine de le lui cacher. Vee

manquait parfois de tact, mais elle restait ma meilleure amie.

Elle avait le droit de connaître la vérité, lorsque j'étais en mesure de la lui révéler.

—Il m'a embrassée, l'autre soir. Après notre soirée au Sac du

diable.

—Quoi?!

—Dans ma chambre, poursuivis-je en me massant les paupières.

Comment lui expliquer que tout cela s'était produit dans mon

rêve ? Peu importait le lieu, d'ailleurs, car les faits, eux, étaient bien réels. Et maintenant que je savais Patch capable de

s'introduire dans mon inconscient, je préférais ne pas imaginer

les conséquences...

—Tu l'as laissé entrer ?

—Pas vraiment, mais il s'est invité quand même.

—Je vois..., dit Vee d'un air dubitatif, comme si elle cherchait

une manière polie de me traiter d'idiote. Voilà ce qu'on va faire : on va faire un pacte de sang. Ne me regarde pas comme ça, je

suis sérieuse. Quand on jure sur le sang et qu'on ne tient pas

parole, on s'expose à de terribles ennuis, comme... je ne sais pas, te faire grignoter les pieds par des rats dans ton sommeil ou te

réveiller avec deux moignons sanguinolents. Tu as un canif sur

toi ? On prend un canif, on s'entaille les paumes et on les presse

l'une contre l'autre. Tu promets de ne plus jamais te trouver en

245

Becca Fitzpatrick

tête à tête avec Patch ? Si l'occasion se présente, tu seras moins

tentée.

Vee ignorait que je n'avais pas toujours voix au chapitre. Patch

allait et venait à sa guise, fugace comme une ombre. S'il décidait

d'être seul avec moi, rien ne l'en empêcherait. Et parfois, cela ne me déplaisait pas.

—J'aurais besoin de quelque chose d'un peu plus efficace qu'un

pacte de sang.

—Ma belle, il faut sortir un peu. C'est du sérieux. J'espère que tu ne prends pas ça à la légère parce que j'y crois à fond. Je pars en quête d'un couteau, ajouta-t-elle en faisant mine de se lever.

Je la fis se rasseoir aussitôt et soufflai :

—J'ai le journal de Marcie.

—Hein ? s'étrangla-t-elle.

—Je le lui ai volé, mais je ne l'ai pas ouvert.

—Et c'est maintenant que tu me le dis ? Qu'est-ce que tu attends

? Oublions Rixon et rentrons immédiatement chez toi ! Tu sais

très bien qu'elle y aura parlé de Patch.

—Je sais, oui.

—Alors qu'est-ce qui te retient ? Tu as peur de ce que tu vas

trouver ? Je pourrais le lire avant toi, t'épargner les détails

scabreux et te résumer l'essentiel ?

—Si je le lis, je risque de ne plus jamais reparler à Patch.

—Ça serait une excellente chose !

—Je ne suis pas certaine de vouloir en arriver là, répondis-je en

évitant son regard.

—Non, ma belle, cesse de te faire du mal. J'ai vraiment de la

peine à te voir comme ça. Ouvre ce fichu journal et donne-toi

une chance de passer à autre chose.

Tu refuses de l'entendre, mais tu trouveras quelqu'un d'autre. En

matière de garçons, il n'y aura jamais de pénurie.

246

Crescendo

—Je sais.

Mais je me mentais à moi-même. Il n'y avait jamais eu personne

avant Patch. Comment pourrait-il y avoir quelqu'un après ?

—Je n'ai aucune envie de le lire, repris-je. Je vais le lui

rapporter. Marcie et moi poursuivons cette guerre ridicule depuis

notre enfance et il est grand temps d'y mettre fin. Il faut que je

passe à autre chose.

Vee me regarda, la bouche grande ouverte, et se remit à

bafouiller.

—Attends... Nora. Tu ne pourrais pas passer à autre chose après

lecture du journal ? Laisse-moi juste y jeter un œil. Cinq

minutes, c'est tout ce que je te demande.

—Non, je ne veux pas tomber là-dedans.

—Pas moyen de te faire changer d'avis, hein ? conclut-elle en

poussant un soupir.

—Non.

Une ombre se dessina autour de nous.

— Puis-je me joindre à ces ravissantes demoiselles ? En levant

les yeux, j'aperçus Rixon, en short et en débardeur, une serviette

de bain négligemment jetée sur l'épaule. Il était sec et nerveux,

avec un nez aquilin et une masse de cheveux noirs qui

retombaient sur son front. Deux ailes noires étaient tatouées sur

son épaule et sa barbe de trois jours lui donnait un petit air de

voyou : charmant, joueur et prêt à tout. Un sourire illumina le

visage de Vee.

—Te voilà ! s'exclama-t-elle.

Rixon se laissa tomber devant nous sur le sable, appuyé sur ses

coudes, le menton posé sur la main.

—Qu'est-ce que j'ai manqué ?

—Vee veut qu'on fasse un pacte de sang, répondis-je. Il fronça

un sourcil.

247

Becca Fitzpatrick

—C'est sérieux, ça.

—Elle pense que ça m'aidera à tenir Patch à distance.

—Bon courage, s'esclaffa-t-il.

—Hé, intervint Vee. On ne plaisante pas avec les pactes !

Rixon posa affectueusement une main sur sa cuisse et lui sourit.

Je les observai, envieuse. Quelques semaines plus tôt, Patch

aurait pu avoir pour moi un geste similaire. L'ironie de l'histoire, c'était que Vee s'était alors trouvée dans la même position

gênante. Sachant cela, j'aurais dû me montrer plus

compréhensive, mais je n'y parvenais pas. Vee se pencha vers

Rixon pour l'embrasser. Je détournai les yeux, une boule dans la

gorge.

Rixon sembla remarquer mon malaise et toussota.

—Et si j'allais nous chercher un Coca ? proposa-t-il. Vee se leva

et épousseta le sable de son maillot.

—A moi l'honneur. Je crois que Nora souhaite te parler, dit-elle

en mimant des guillemets. Je resterais volontiers, mais je ne suis

pas une grande fan du sujet en question.

J'ignorais où Vee voulait en venir, mais j'étais certaine que

j'allais le regretter. Rixon me sourit, attendant la suite.

—Patch, expliqua-t-elle.

Sa précision ne fit qu'augmenter le malaise déjà palpable. Ravie

de son effet, Vee s'éloigna.

—Tu veux discuter de Patch ? demanda Rixon en se frottant le

menton.

—Pas vraiment, mais tu connais Vee. Elle n'a pas son pareil pour

embarrasser son entourage.

—Heureusement que je ne suis pas facilement intimidé,

répondit-il en riant.

—J'aimerais pouvoir en dire autant.

248

Crescendo

—Quoi de neuf?

—Avec Patch ? Ou d'une manière générale ?

—Les deux.

— Ça n'est pas brillant. Réalisant que Patch aurait certainement

vent de cette conversation, je m'empressai d'ajouter :

—Mais ça s'arrange. Je peux te poser une question indiscrète ?

Ça concerne Patch, mais si ça te gêne de répondre, je

comprendrai tout à fait.

—Vas-y.

—Est-il encore mon gardien ? Il y a quelques jours, après une

dispute, je lui ai dit que je ne voulais plus de lui. Mais je ne sais pas où en sont les choses. Est-ce que mes paroles ont pu suffire à

changer la situation ?

—Il est toujours responsable de ta sécurité.

—Alors comment se fait-il que je ne le voie jamais ?

—Tu as rompu avec lui, non ? répliqua-t-il, le regard malicieux.

C'est embarrassant. En général, on préfère éviter ses ex. Et puis,

il y a les archanges qui, à ce qu'il m'a raconté, ne le lâchent pas d'une semelle. Il se met en quatre pour que tout se passe au

mieux.

—Donc il me protège toujours.

—Bien sûr. Seulement, il agit dans l'ombre.

—Qui a décidé qu'il serait mon ange gardien ?

—Les archanges.

—Existe-t-il un moyen d'en changer ? C'est devenu... compliqué.

Intenable aurait été plus proche de la vérité. A sans cesse croiser Patch, consciente que je n'obtiendrais jamais ce que je voulais,

j'en perdais la raison.

Rixon passa distraitement un doigt sur ses lèvres.

249

Becca Fitzpatrick

—Je peux te dire ce que je sais, mais ça date. Je ne suis plus

dans le secret depuis un bout de temps. Tu vas rire mais - reste

assise- tu dois faire un pacte de sang.

—C'est une plaisanterie ?

—Tu dois entailler ta paume et verser quelques gouttes de sang

sur le sol. Attention, il doit absolument toucher la terre. Ensuite, tu prononces un serment afin de prouver au ciel que tu ne crains

pas de verser ton propre sang. Par cette proclamation, tu

renonces à la protection d'un ange gardien et tu déclares accepter

ton destin, sans que le ciel n'interfère. Mais je ne te le conseille pas. On ne t'a pas attribué un gardien sans raison. Quelqu'un là-

haut pense que tu es en danger. Et à mon avis, ça n'est pas une

simple précaution.

11 ne m'apprenait rien. J'étais bien consciente qu'une présence

sombre cherchait à s'introduire dans mon monde et à le faire

disparaître. La menace qui planait derrière le fantôme de mon

père en était la preuve. Soudain, une idée me traversa l'esprit :

—Et si la personne qui me poursuivait était aussi mon gardien ?

—Patch ? s'étrangla Rixon, avant d'éclater de rire.

Evidemment, jamais il ne l'aurait désavoué. Ces deux-là avaient

tout partagé, et même si Patch avait été responsable, la loyauté

aveugle de Rixon l'aurait empêché de l'admettre.

—Mais s'il me voulait du mal, est-ce que quelqu'un s'en rendrait

compte ? insistai-je. Les archanges, peut-être, ou bien les anges

de la mort ? Dabria savait où et quand la mort allait frapper. L'un d'eux pourrait-il l'arrêter avant qu'il ne soit trop tard ?

—Si tu suspectes Patch, tu te trompes, répondit Rixon plus

froidement. Je le connais mieux que toi et il ne prend pas son

rôle de gardien à la légère.

250

Crescendo

Pourtant, si Patch avait décidé de m'éliminer, son crime serait

absolument parfait. En tant que gardien, il était censé me

protéger... et donc au-dessus de tout soupçon.

Mais les occasions de passer à l'acte n'avaient pas manqué et il

n'en avait pas saisi une seule. Patch avait même renoncé à ce

qu'il désirait le plus - une apparence humaine - pour me sauver.

Pourquoi avoir fait cela s'il avait l'intention de se débarrasser de moi ? Ou alors...

Rixon avait raison : ma théorie ne tenait pas debout. A ce stade,

il paraissait ridicule de le soupçonner.

—Est-ce qu'il est heureux avec Marcie ?

Je me mordis aussitôt les lèvres. La question m'avait échappé et

je rougis. Rixon m'observa longuement, comme s'il cherchait ses

mots.

—Patch est l'unique personne dont je sois proche, expliqua-t-il.

Il est comme un frère pour moi, mais il ne te convient pas. Je le

sais, il le sait et je crois qu'au fond, tu le sais aussi. Ça n'est sûrement pas agréable à entendre, mais Marcie et lui sont pareils.

Ils sont faits sur le même moule. Patch a mérité de s'amuser un

peu et, avec elle, c'est possible. Marcie ne l'aime pas. Elle

n'éprouve rien qui puisse alerter les archanges.

Dans un silence pesant, je luttai pour me contenir. En d'autres

termes, j'avais averti les archanges. Mes sentiments pour Patch

nous avaient trahis. Rien de ce que Patch avait pu dire ou faire

n'était en cause. C'était entièrement ma faute. Et à en croire

Rixon, il ne m'avait jamais aimée. Il n'avait jamais partagé mes

sentiments, et cela, je ne pouvais l'accepter. J'aurais voulu qu'il tienne à moi comme je tenais à lui. N'avais-je été qu'un passe-temps, une distraction ? Je refusais de l'admettre.

Il restait une question que je brûlais de lui poser. En d'autres

circonstances, j'aurais interrogé Patch, mais la situation ne le

251

Becca Fitzpatrick

permettait pas. D'ailleurs, Rixon en savait autant que lui sur les

déchus ou les néphilims, et serait en mesure de m'apporter des

réponses, voire de les chercher pour moi. A présent, mon seul

espoir de retrouver la Main noire, c'était Rixon.

—As-tu déjà entendu parler de la Main noire ? demandai-je.

D'abord déstabilisé, il me dévisagea quelques instants d'un air

amusé.

—C'est une blague ? Je n'avais pas entendu ce nom-là depuis des

années. Je croyais que Patch n'aimait pas qu'on l'appelle comme

ça. C'est donc lui qui t'a tout raconté ?

La surprise me glaça. J'étais sur le point de lui parler de

l'enveloppe, de l'anneau et du message qui dénonçait la Main

noire comme l'assassin de mon père, mais la discussion venait de

prendre une tout autre tournure.

—La Main noire, c'est le surnom de Patch ?

—Personne ne l'a utilisé depuis des lustres. Pas depuis que j'ai

commencé à l'appeler Patch. La Main noire ne lui a jamais

vraiment plu.

Il se gratta le menton avant de poursuivre :

—Ça remonte au XVIIe siècle. Nous étions des mercenaires à la solde du roi de France. La grande époque. Pas mal d'action et

beaucoup d'argent.

Sa révélation me fit l'eflFet d'une gifle. Ses paroles se perdirent dans un flou grandissant, comme si je ne le comprenais plus. Le

monde avait basculé et le doute m'envahit aussitôt.

Pas lui. Il n'avait pas pu assassiner mon père. N'importe qui,

mais pas lui.

Pourtant, les faits s'imposèrent rapidement à moi. J'analysai

chaque situation, à l'affût du moindre indice. Comme cette

soirée, où je lui avais offert ma bague. En apprenant qu'il

252

Crescendo

s'agissait d'un cadeau de mon père, il avait refusé de l'accepter,

presque obstinément. Et ce nom, la

Main noire.

Tout concordait. Presque trop. Dominant mes émotions, je

choisis mes mots avec soin :

—Tu sais ce qui m'embête le plus ? dis-je d'un air aussi détaché

que possible. C'est vraiment idiot, et tu vas sûrement te moquer

de moi...

Je me surpris moi-même en forçant un éclat de rire pour paraître

plus convaincante.

—J'ai laissé mon pull préféré chez lui. Il vient d'Oxford - c'est la fac de mes rêves. Et mon père me l'avait ramené d'un voyage en

Angleterre, alors j'y tiens beaucoup.

—Patch t'a emmenée chez lui ? s'étonna Rixon.

—Une fois seulement. Ma mère était à la maison et on est allés

chez lui regarder un film. J'ai oublié mon pull sur le canapé.

Je prenais des risques en inventant cette histoire. Il y avait de

fortes chances pour qu'elle ne concorde pas. D'un autre côté,

Rixon se méfierait si je restais trop vague.

—Eh bien, je suis impressionné. Il n'est pas du genre à donner

son adresse.

Je me demandais bien pourquoi. Que cachait-il ? Pourquoi Rixon

était-il l'unique personne à être admise dans*ce sanctuaire ? Que

partageaient-ils qu'ils ne pouvaient révéler aux autres ? Peut-être que Patch ne m'avait jamais emmenée chez lui parce que j'aurais

pu y voir un signe, un indice prouvant qu'il avait tué mon père ?

— J'aimerais beaucoup récupérer ce pull, poursuivis-je. Je

n'étais plus moi-même. Quelqu'un de plus fort, de

plus intelligent que moi avait pris ma place tandis qu'inté-

rieurement, je m'effondrais, broyée comme le sable sous mes

pieds.

253

Becca Fitzpatrick

—Vas-y demain matin. Patch sort tôt, mais si tu peux y être

avant six heures et demie, il y sera sûrement.

—Je préférerais éviter de lui parler.

—Tu veux que je le récupère la prochaine fois que je passerai

chez lui ? J'y serai probablement demain soir, ou ce week-end au

plus tard.

—J'aimerais le reprendre le plus vite possible. Ma mère n'arrête

pas d'y faire allusion. Patch m'avait laissé une clé et, s'il n'a pas fait changer la serrure, je devrais pouvoir entrer sans problème.

L'ennui, c'est que je ne me rappelle plus exactement le chemin. Il

faisait nuit et je n'ai pas vraiment fait attention à la route. Je

n'imaginais pas devoir y retourner en cachette...

—Du côté de Swathmore, répondit Rixon. Près de la zone

industrielle.

Je pris note de l'information.

S'il habitait près de la zone industrielle, son appartement se

trouvait forcément dans l'un des immeubles en brique en

périphérie de la vieille ville. A moins qu'il ne se soit établi dans l'une des usines désaffectées ou l'un des campements sauvages

au bord de la rivière, ce dont je doutais fortement.

Je souris, d'un air que j'espérais détendu.

—Il me semblait bien que c'était près de la rivière. Au dernier

étage, non ?

J'avais lancé ça au hasard, mais connaissant Patch, il n'aurait

voulu personne au-dessus de lui.

—Exact, confirma Rixon. Numéro 34.

—Tu penses qu'il sera chez lui ce soir? Je n'aimerais pas le

croiser, surtout avec Marcie. Je veux juste prendre mon pull et

filer.

—Euh, non, ça devrait aller, balbutia Rixon en toussotant

discrètement.

254

Crescendo

Il me jeta un regard gêné, presque compatissant.

—Pour tout te dire, poursuivit-il, Vee et moi sommes censés le

retrouver au cinéma, avec Marcie.

Une douleur aiguë me comprima la poitrine. Et alors que je me

croyais incapable de jouer la comédie plus longtemps, je

m'entendis répondre, parfaitement calme et détachée :

—Vee est au courant ?

—Je cherche toujours comment lui annoncer la nouvelle.

—Quelle nouvelle ?

Rixon se retourna en même temps que moi sur Vee, qui apportait

trois Coca sur un support en carton.

—Une... euh, une surprise. J'ai prévu quelque chose, pour ce

soir.

—Allez, un indice, un indice ! s'exclama Vee avec un grand

sourire.

Rixon me lança un regard embarrassé, mais je détournai aussitôt

les yeux. Je ne voulais pas me mêler de cette histoire, et

d'ailleurs, mes pensées m'entraînaient déjà loin.

Automatiquement, je répétai le scénario : Patch et Marcie.

Rendez-vous au cinéma. L'appartement de Patch vide.

Et moi, je devais y entrer.

255

Becca Fitzpatrick

16.

Trois heures plus tard, les cuisses cramoisies et le visage gonflé

par la chaleur, Vee décida d'en rester là. Rixon était parti depuis une heure et je l'aidai à traîner notre sac de plage le long de la

ruelle perpendiculaire à Old Orchard Street.

—Je ne me sens pas très bien, déclara-t-elle. J'ai l'impression que je vais tomber dans les pommes. J'aurais peut-être dû y aller plus

doucement sur le monoï.

La tête me tournait aussi, mais pas pour les mêmes raisons. Une

migraine infernale me martelait le crâne. Je ne parvenais pas à

me débarrasser de ce mauvais goût, qui finissait par me donner

la nausée. Les mots « Main noire » dansaient dans mon esprit, et

plus j'essayais de les oublier, plus la douleur s'intensifiait. Je ne pouvais pas remuer tout cela, pas devant Vee, alors que j'étais à

deux doigts de craquer. Il me faudrait repousser l'échéance

encore quelques heures et jongler avec la souffrance. Je me

cramponnais au vide qu'avaient provoqué ces révélations, pour

mieux tenir l'impensable à distance. Patch. La Main noire.

C'était impossible.

Vee s'arrêta brusquement.

—C'est quoi, ça ?

Nous arrivions devant la librairie, à quelques mètres de la Neon.

Un morceau de métal était attaché à la roue arrière.

—Je crois que c'est un sabot.

—J'ai vu, merci. Qu'est-ce qu'il fait accroché à ma voiture ?

—Apparemment, les panneaux ne sont pas purement dissuasifs.

—Epargne-moi l'ironie, grinça-t-elle. Qu'est-ce qu'on va faire

maintenant ?

256

Crescendo

- Prévenir Rixon ? proposai-je.

—Il ne sera pas ravi de refaire la route. Et ta mère ? Elle n'est

pas rentrée ?

—Pas encore. Et tes parents ?

Vee se laissa tomber sur le trottoir, cachant son visage dans ses

mains.

—Cette histoire va me coûter une fortune. Là c'est la goutte

d'eau, je vais finir mes jours chez les nonnes.

Je m'assis près d'elle pour tenter de trouver une solution.

—Il n'y a donc personne à appeler ? demanda soudain Vee.

Quelqu'un qu'on n'aurait aucun scrupule à faire venir jusqu'ici ?

Marcie, par exemple. Mais je doute qu'elle accepte. Pas pour

nous dépanner, en tout cas. Surtout pas si elle sait que c'est nous.

Il reste Scott : vous êtes amis. Tu crois qu'il viendrait nous

chercher ? Hé, attends un peu, ça ne serait pas le 4 x 4 de Patch,

là-bas ?

Je suivis le regard de Vee à l'autre bout de la rue. Un peu plus

loin, dans Impérial Street, je reconnus le 4 x 4 rutilant de Patch, dont les vitres teintées reflétaient les rayons du soleil déclinant.

Je sentis les battements de mon cœur s'accélérer. Il ne fallait pas que je le voie. Pas maintenant, pas ici. Pas alors que je risquais

de fondre en larmes à tout instant et que ma frêle carapace se

brisait peu à peu.

—Il doit être dans le coin, dit Vee. Tu ne veux pas lui envoyer

un message en lui expliquant qu'on est coincées ? Je ne l'aime

pas, mais je me servirais volontiers de lui pour rentrer.

—Je préférerais supplier Marcie plutôt que Patch, sif-flai-je,

espérant qu'elle ne remarquerait pas la curieuse note d'angoisse

mêlée de haine dans ma voix.

La Main noire... La Main noire... pas lui... tout, mais pas ça...

une erreur, un malentendu...

257

Becca Fitzpatrick

La migraine lancinante reprit de plus belle, comme pour

m'empêcher de penser.

—Qui d'autre peut-on appeler ?

Mais nous connaissions toutes deux la réponse. Absolument

personne. Nous étions pathétiques : sans un ami pour nous tirer

d'embarras. La seule personne capable de tout laisser tomber

pour me venir en aide était assise à côté de moi. Et vice versa.

Je me tournai vers le 4 x 4. Sans comprendre comment, je

m'étais levée.

—On va rentrer avec le 4 x 4.

Quel message voulais-je envoyer à Patch ? Une pique ? Une

revanche ? Œil pour œil ? Ou peut-être un avertissement. S'il

avait un quelconque rapport avec la mort de mon père...

—Il risque de ne pas apprécier, remarqua Vee.

—Ça m'est égal. On ne va pas moisir ici toute la soirée.

—Ecoute, cette idée ne m'emballe pas. Patch ne m'inspire déjà

pas en temps normal, je ne tiens pas vraiment à le voir en colère.

—Et ton goût du risque, alors ?

Animée d'une obstination acharnée, j'étais décidée à le

provoquer. J'imaginais d'ici lui emboutir sa voiture. C'était peut-

être dérisoire, mais ce serait le début d'une confrontation.

—Mon goût du risque s'arrête là où la mission suicide

commence. Lorsqu'il s'apercevra que c'est toi, ça risque d'être

explosif.

Habituellement, j'y aurais réfléchi à deux fois, mais toute logique m'avait abandonnée. S'il avait fait du mal à ma famille, s'il l'avait détruite, s'il avait osé me mentir...

—Comment tu comptes faire démarrer un véhicule sans la clé ?

répliqua Vee.

—Patch m'a montré comment faire.

258

Crescendo

—Tu veux dire que tu l'as vu à l'œuvre..., reprit-elle d'un air peu convaincu. Et tu as l'intention de l'imiter ?

Je me dirigeai d'un pas décidé vers Impérial Street, Vee sur les

talons. Je traversai la rue et m'approchai du 4 x 4, mais la

portière était verrouillée.

—Personne, déclara Vee en se penchant à la vitre. Il vaudrait

mieux qu'on fiche le camp. Allez, Nora. Oublie ça.

—Pas le choix, on est coincées ici !

—Il nous reste nos deux jambes. Et les miennes ont besoin

d'exercice. Elles sont d'humeur pour une longue... Hé ! T'es

dingue ? s'écria Vee alors que je pointais le manche du parasol

en direction de la vitre.

—Quoi ? Il faut bien l'ouvrir, non ?

—Pose ce parasol. Si on nous entend, on aura de gros ennuis.

Qu'est-ce qui te prend ? souffla-t-elle en me regardant, éberluée.

Une vision me traversa soudain l'esprit. Je vis Patch debout,

devant mon père, un revolver à la main. L'écho du coup de feu

déchira le silence.

Les mains sur les genoux, je me courbai en deux, incapable de

retenir mes larmes. Tout tournait autour de moi et la nausée me

gagnait. Je sentais la sueur ruisseler sur mon visage. J'avais

l'impression d'étouffer. Plus j'essayais de respirer, plus mes

poumons se comprimaient. Vee criait, mais ses paroles

semblaient voilées, lointaines.

Puis, brusquement, le monde se remit en place. Je pris trois

brèves inspirations. Vee m'ordonnait de m'asseoir, et disait

quelque chose à propos d'une d'insolation. Je me débattis et

l'arrêtai d'une main lorsqu'elle s'approcha de nouveau.

—Ça va, lui soufflai-je. Ça va aller.

Pour le lui prouver, je ramassai mon sac que j'avais dû laisser

tomber, et c'est là que je l'aperçus. Le double de la clé du 4 x 4, 259

Becca Fitzpatrick

au fond de la poche. Je l'avais complètement oublié depuis le

soir de la fete chez Marcie.

—J'ai la clé du 4 x 4 ! m'exclamai-je.

—Patch ne te l'a jamais réclamée ? s'étonna Vee en fronçant les

sourcils.

—Il ne me l'avait pas donnée. Je l'ai trouvée dans la chambre de

Marcie.

—Tu plaisantes ?

Sans réfléchir, j'introduisis la clé dans la serrure et grimpai sur le siège. Je démarrai et serrai le volant. Mes mains tremblantes

étaient glacées.

—Tu me jures de ne rien avoir d'autre en tête? s'enquit Vee en

s'installant à côté de moi. La veine sur ta tempe menace

d'exploser, et la dernière fois que je t'ai vue comme ça, tu t'es

jetée sur Marcie, au Sac du diable.

Je me mordis les lèvres.

—Il a donné sa clé à Marcie. Si je m'écoutais, elle finirait au

fond de l'océan.

—Patch avait peut-être une très bonne raison, argua Vee,

embarrassée.

Un éclat de rire strident m'échappa.

—Ne t'inquiète pas, je ne ferai rien avant de t'avoir

raccompagnée chez toi.

Je braquai à gauche et quittai la place de parking.

—Tu jures de répéter ça à Patch quand tu lui expliqueras

pourquoi tu as volé sa voiture ?

—Je ne vole rien du tout. On était coincées. J'appelle ça un

emprunt.

—Moi, j'appelle ça de l'hystérie.

Vee commençait à douter de ma santé mentale. Elle me regardait

comme si j'étais folle à lier. Peut-être l'étais-je. Peut-être allais-je 260

Crescendo

trop loin. Après tout, ce surnom était peut-être une simple

coïncidence. C'était possible, probable, plausible. Mais en dépit

de tous mes efforts, mes certitudes étaient ébranlées.

—Partons d'ici, me supplia Vee d'une petite voix terrifiée que je

ne lui connaissais pas. J'ai de la limonade à la maison. On

pourrait regarder un film, faire une sieste... Tu ne devais pas

travailler, ce soir ?

J'allais lui répondre que Roberta n'avait pas besoin de moi

aujourd'hui, lorsque mes yeux se posèrent sur le tableau de bord.

—C'est quoi, ça ? m'écriai-je en pilant.

Vee suivit mon regard et se pencha pour attraper un morceau de

tissu rose. Elle me tendit un haut de bikini. Je la dévisageai et vis qu'elle pensait à la même chose que moi.

Marcie.

Plus aucun doute : Patch se trouvait avec elle à la plage.

Une colère soudaine et vicieuse s'empara de moi. Je le haïssais.

Et je m'en voulais d'être une idiote de plus sur la longue liste de filles qu'il avait séduites, puis trahies. J'éprouvais un désir rageur de rectifier la situation. Non, je ne serais pas qu'une conquête de plus. Il ne pouvait pas me faire disparaître. S'il était vraiment la Main noire, je finirais par le savoir. Et s'il était impliqué dans la mort de mon père, il le paierait.

—Il se débrouillera pour rentrer, dis-je d'une voix tremblante.

J'écrasai la pédale d'accélérateur.

Quelques heures plus tard, chez moi, j'examinais le contenu du

réfrigérateur, à la recherche de restes pouvant faire office de

dîner. Dépitée, je fermai la porte et passai en revue les étagères

dans l'arrière-cuisine. En dernier ressort, j'optai pour des pâtes et un pot de sauce tomate.

261

Becca Fitzpatrick

Puisque nous n'avions plus de parmesan, du cheddar ferait

l'affaire. Lorsque le minuteur sonna, j'égouttai les pâtes et versai la sauce. En me retournant pour me servir, je manquai de lâcher

mon assiette.

Appuyé sur la table, Patch m'observait.

—Comment es-tu entré ? souflflai-je.

—Tu ferais mieux de fermer la porte à clé. Surtout quand tu es

seule.

Il feignait un air détaché, mais son regard, dur et froid comme le

marbre, ne trompait pas. Il savait que j'avais volé le 4 x 4.

Evidemment, puisqu'il était encore garé devant la maison. Il

m'aurait été difficile de le cacher et, d'ailleurs, je n'y avais même pas songé. Obnubilée par le choc, par l'horreur de la situation, je n'avais réfléchi qu'à une chose : ses mots enjôleurs, ses yeux

sombres et impénétrables, sa maîtrise de la séduction et du

mensonge. J'étais tombée amoureuse du diable.

—Tu as pris le 4 x 4, dit-il d'une voix calme mais agacée.

—Nous étions coincées. J'ai vu ta voiture de l'autre côté de la

rue...

Je réprimai l'envie de frotter mes paumes moites sur mes

vêtements. Ce soir, il paraissait différent. Grave, endurci. La

lumière blafarde de la cuisine accentuait ses pommettes et ses

cheveux en bataille retombaient sur son front, touchant presque

ses cils outrageusement longs. Son sourire en coin ne m'avait

jamais semblé si froid.

—Tu n'aurais pas pu appeler pour me prévenir ?

—Je n'avais pas mon téléphone.

—Et Vee?

—Elle n'a pas ton numéro. Et je n'ai pas mémorisé le nouveau.

Impossible de te joindre.

262

Crescendo

— Tu n'as pas la clé. Comment as-tu fait ? Je me retins de le

fusiller du regard.

—J'ai utilisé le double.

Il me dévisageait, cherchant où je voulais en venir. Nous savions

tous les deux qu'il ne m'avait jamais confié de clé. J'attendais

qu'il saisisse l'allusion à Marcie, mais il ne laissa rien paraître.

Tout chez lui était toujours si mystérieux, impénétrable...

—Quel double ? demanda-t-il enfin.

Sa question ne fit que m'agacer davantage. Faisait-il semblant,

ou distribuait-il ses clés à tour de bras ? Combien de filles se

promenaient avec un double dans leur sac ?

—Ta petite amie ? Ou ça aussi c'est trop vague ?

—Si je comprends bien, tu cherchais à te venger de moi pour

avoir donné un double à Marcie ?

—J'ai pris le 4 x 4 parce que Vee et moi n'avions pas d'autre

solution, répliquai-je froidement. Avant, tu étais là lorsque

j'avais besoin de toi. Je pensais que ce serait encore le cas, mais apparemment je me trompais.

Patch ne me quittait pas du regard.

—Tu voudrais m'expliquer le vrai problème ?

Je ne répondis pas et il tira une chaise avant de s'y installer, les bras croisés, les jambes nonchalamment étendues devant lui.

—J'ai tout mon temps, ajouta-t-il.

La Main noire. Voilà où était le problème. Mais je craignais de

le confondre. D'abord parce que j'avais peur de la vérité, et

ensuite de sa réaction. J'étais persuadée qu'il ne se doutait de

rien. Si je lui parlais de la Main noire, il serait impossible de

faire marche arrière. Il me faudrait assumer des révélations

susceptibles de me briser.

—Rétention d'informations ? demanda-t-il en levant un sourcil.

263

Becca Fitzpatrick

—Le vrai problème, c'est la franchise. Une qualité dont tu n'as

jamais fait preuve.

—Pardon ? Depuis que je te connais, je ne t'ai jamais menti. Tu

n'appréciais pas toujours ce que j'avais à dire, mais pas une fois

je ne t'ai caché la vérité.

—Tu m'as laissé croire que tu m'aimais.

— Je suis navré que tu aies pris ça pour un mensonge. Il était

tout sauf navré. La colère se lisait dans son regard. Je refusais de m'effacer, de disparaître gentiment du paysage comme toutes les

autres filles, et cela l'agaçait.

—Si tu avais eu des sentiments pour moi, tu ne te serais pas jeté

dans les bras de Marcie aussi vite.

—Et toi, avec Scott ? Tu préfères ce demi-monstre à moi ?

—Demi-monstre ? Non, mais tu t'écoutes ?

—C'est un néphilim, dit-il avec un geste en direction de la porte.

J'attache plus d'importance à ce 4 x 4.

—Il pense probablement la même chose des anges.

—Ça m'étonnerait, répliqua-t-il d'un air détaché et arrogant. Sans

nous, son espèce n'existerait pas.

—La créature du Dr Frankenstein ne Paimait pas, que je sache.

—Et alors ?

—Alors les néphilims cherchent à prendre leur revanche sur les

déchus. Ça n'est peut-être qu'un début.

Patch retira sa casquette et passa nerveusement sa main dans ses

cheveux. A son expression, je compris que la situation était bien

plus grave que je ne l'aurais cru. Les néphils seraient-ils déjà en mesure de renverser les déchus ? Non ! Pas pour le prochain

Heshvan. Patch ne pouvait tout de même pas sous-entendre que

d'ici cinq mois, une horde de déchus s'empareraient de dizaines

de milliers d'humains ? Mais son attitude, son regard avaient

changé, et me faisaient à présent imaginer le pire.

264

Crescendo

—Et qu'est-ce que tu vas faire ? m'exclamai-je, horrifiée.

Il saisit mon verre et but une gorgée d'eau.

—On m'a demandé de ne pas m'en mêler.

—Qui ? Les archanges ?

—Les néphils sont une perversion. Ils n'auraient jamais dû

exister, mais les déchus en ont décidé autrement. Les archanges

ne veulent pas en entendre parler et ils n'ont pas l'intention

d'intervenir.

—Ils comptent laisser périr les humains ?

—Ils ont leur propre plan. Parfois, des catastrophes terribles

précèdent un renouveau.

—Un plan ? Quel plan ? Un massacre d'innocents ?

—Les néphilims se dirigent droit dans un piège qu'ils se sont

eux-mêmes tendu. Si c'est au prix de quelques vies humaines

qu'ils peuvent se débarrasser d'eux, les archanges n'hésiteront

pas.

J'en eus la chair de poule.

—Et tu les approuves ?

—Je suis un gardien à présent. Je suis soumis à l'autorité des

archanges.

Son regard s'anima brutalement d'une haine féroce. L'espace d'un

instant, je crus en être l'objet. Comme s'il me tenait pour

responsable de son nouveau rôle. Je m'enflammai aussitôt.

Avait-il tout oublié de cette nuit-là? J'avais donné ma vie pour

lui et il avait refusé mon sacrifice. 11 ne pouvait s'en prendre

qu'à lui-même.

—Les néphilims sont donc si puissants ? demandai-je.

—Ils le sont suffisamment, répondit-il avec détachement.

—Ils pourraient combattre les déchus dès le prochain Heshvan ?

Il hocha la tête et je réprimai un frisson d'horreur.

—Tu dois faire quelque chose. Il ferma les yeux.

265

Becca Fitzpatrick

—Si les déchus ne peuvent plus habiter les néphils, ils tenteront

d'utiliser les humains, insistai-je, cherchant à provoquer une

réaction. C'est bien ce que tu m'avais dit. Des dizaines de

milliers d'humains. Peut-être même Vee. Ma mère. Ou moi.

Il demeura silencieux.

—Tu t'en moques, c'est ça ? Il regarda sa montre.

—Désolé de filer comme un voleur, mais je suis en retard,

déclara-t-il en se levant.

La clé du 4 x 4 se trouvait dans un vide-poches sur le bar. Patch

la saisit au passage.

—Merci pour la clé. Et j'ajoute l'emprunt du 4 x 4 à ton ardoise.

Je lui barrai aussitôt la route.

—Mon ardoise ?

—J'ai fait en sorte que tu rentres saine et sauve après la soirée au Z, je t'ai descendue du toit chez Marcie et, ce soir, je t'ai laissée m'emprunter le 4 x 4. Je ne rends pas de services gratuitement.

J'étais presque certaine qu'il ne plaisantait pas. Il était même très sérieux.

—On pourrait se débrouiller pour que tu me rembourses au coup

par coup, mais j'ai pensé qu'une ardoise serait plus simple.

Il me servit son sourire le plus odieux.

—Ça t'amuse, pas vrai ? répliquai-je.

—Un de ces jours, je viendrai réclamer mon dû, et ça m'amusera

énormément.

—Tu ne m'as pas prêté le 4 x 4, rétorquai-je. Je l'ai volé. Ça

n'était pas un service puisque je ne t'ai rien demandé.

Une fois de plus, il consulta sa montre.

—Il faudra remettre ça à plus tard. Je dois filer.

—Ah oui, grinçai-je. Un ciné avec Marcie. Va prendre du bon

temps alors que mon monde est condamné.

266

Crescendo

C'est ça, me répétai-je. Va-t'en. Tu ne mérites pas mieux que

Marcie.

J'étais tentée de lui jeter quelque chose à la tête, de lui claquer la porte au nez... mais je n'allais pas le laisser partir avant d'avoir posé la question qui me brûlait les lèvres. Pour ne pas flancher,

je me mordis la joue.

—Tu sais qui a tué mon père ?

Je ne reconnus pas ma propre voix, froide et distante. La voix de

quelqu'un rongé par la haine, la désolation et le doute. Patch

s'arrêta devant la porte, sans se retourner.

—Que s'est-il passé, cette nuit-là ? poursuivis-je sans même

dissimuler ma rage.

—Tu sous-entends que je sais quelque chose, répondit-il après

un silence.

— Tu es la Main noire, soufflai-je en fermant les yeux. Il me

jeta un regard par-dessus son épaule.

—Qui t'a dit ça ?

—Alors c'est vrai? repris-je en serrant les poings, tremblant de

tous mes membres. Tu es la Main noire.

Je guettai sa réaction, espérant qu'il nierait. Au même instant, le carillon de l'horloge retentit, sonore et vibrant.

—Sors d'ici, sifllai-je.

Je ne pleurerais pas. Pas devant lui. Je ne lui ferais pas ce plaisir.

Il me faisait face et, dans l'ombre, son visage me parut

diabolique.

L'horloge ponctuait le silence. Un, deux, trois.

—Je te le ferai payer, menaçai-je d'une voix curieusement

lointaine.

Quatre, cinq.

267

Becca Fitzpatrick

—Je trouverai un moyen. Tu mérites d'aller en enfer. Je serais

simplement déçue que les archanges t'y envoient avant que j'en

aie fini avec toi.

Son regard se durcit.

—Tu mérites tout ce qui t'arrive, ajoutai-je. Pour toutes les fois

où tu m'as embrassée et prise dans tes bras en sachant ce que tu

as fait à mon père...

Les sanglots que je voulais tant retenir m'échappèrent et je me

détournai. Six.

—Va-t'en.

Je levai les yeux vers lui, espérant que la haine et la colère qu'il y verrait le persuaderaient de partir, mais j'étais seule dans l'entrée.

Je jetai un regard autour de moi. Il avait disparu. Un étrange

silence retomba dans la pénombre et je réalisai soudain que

l'horloge avait cessé de sonner.

Les aiguilles, figées sur le six et le douze, s'étaient arrêtées au moment même où Patch était parti pour de bon.

268

Crescendo

269

Becca Fitzpatrick

17.

Après le départ de Patch, je troquai ma tunique de plage pour un

jean sombre et un tee-shirt. Au fond de mon placard, je dénichai

un coupe-vent de marque, que j'avais gagné l'année précédente à

la soirée de Noël du webzine, et le passai avant de sortir. En

dépit de mon malaise grandissant, je devais fouiller

l'appartement de Patch. Après ce soir, il serait trop tard.

Je n'aurais jamais dû lui parler de la Main noire. Dans un accès

de colère, j'avais perdu toute chance de le surprendre, même si

pour lui, j'étais insignifiante. Mes menaces l'avaient sans doute

amusé. Si les archanges étaient aussi présents et vigilants que

Patch le prétendait, l'assassinat de mon père n'avait pas dû être

facile à dissimuler. Je n'avais certes pas le pouvoir de détruire

Patch, mais les archanges, eux, en avaient la possibilité. Il me

suffisait de trouver le moyen d'entrer en contact avec eux et de

dénoncer son crime. Ils cherchaient un prétexte pour l'envoyer en

enfer et j'allais le leur servir sur un plateau.

270

Crescendo

Je chassai aussitôt les larmes qui montaient. Jamais je ne l'aurais cru capable d'avoir tué mon père. Quelques jours auparavant,

l'idée m'aurait semblé grotesque, inconcevable, presque

insultante. Je réalisais à présent avec quel machiavélisme il

s'était joué de moi. J'étais certaine que son appartement de

Swathmore renfermait tous ses secrets. C'était son point faible.

Personne, à l'exception de Rixon, n'était invité à y pénétrer. J'en voulais pour preuve la réaction de Rixon quelques heures plus

tôt. « Il n'est pas du genre à donner son adresse», m'avait-il

confié, surpris par ma révélation. Patch était-il parvenu à la

cacher même aux archanges ? Cela paraissait improbable, voire

impossible, mais Patch avait plus d'une fois démontré qu'aucun

obstacle ne lui résistait. S'il existait un être capable d'échapper à leur surveillance, c'était bien lui. La perspective de ce que je

pourrais découvrir là-bas me terrifiait. Une sinistre appréhension

m'envahit et je songeai à renoncer, mais il était trop tard. Je

devais la vérité à mon père.

Sous mon lit, je retrouvai une lampe torche que je glissai dans

mon coupe-vent. En me redressant, j'aperçus soudain le journal

de Marcie sur mon étagère, appuyé contre une rangée de livres.

La conscience troublée, j'hésitai quelques instants, avant de

fourrer le carnet dans ma poche avec la lampe. Je descendis,

fermai la porte à clé derrière moi et me mis en route.

Il me fallut parcourir deux kilomètres pour rallier Beech Street,

d'où je pris un bus qui me déposa dans Herring Street. Trois

pâtés de maisons plus loin, un second bus m'emmena de Keate à

Clémentine Street. De là, il ne me restait plus qu'à gravir la

colline venteuse qui dominait toute la ville pour rejoindre le

quartier où résidaient les Millar, le plus chic de tout Coldwater.

La circulation y était pratiquement inexistante. Un parfum

271

Becca Fitzpatrick

d'hortensia et d'herbe fraîchement coupée flottait dans l'air.

Chaque propriété était pourvue d'un garage et les rues désertes

semblaient plus grandes et plus propres. Les larges fenêtres des

bâtisses de style colonial reflétaient les teintes flamboyantes du

couchant. À l'intérieur, j'imaginai les familles achevant leur

repas et me mordis aussitôt les lèvres, éprouvant soudain un

terrible regret. Ma famille ne se réunirait jamais plus autour

d'une table. Trois jours par semaine, je prenais mes repas seule

ou chez Vee. Lorsque ma mère était chez nous, nous mangions

sur un plateau, devant la télé. Par la faute de Patch.

Je m'engageai sur Brenchley Street, cherchant des yeux la

maison de Marcie. Sa Toyota rutilante était garée dans l'allée,

mais je savais qu'elle n'était pas chez elle. Patch serait

probablement passé la prendre. Je traversai la pelouse et

comptais laisser le carnet sur le perron, lorsque la porte d'entrée s'entrouvrit.

Marcie, sac à l'épaule et clés en main, semblait sur le point de

sortir. Elle se figea sur le seuil en m'apercevant.

—Qu'est-ce que tu fais là ? demanda-t-elle. J'ouvris la bouche,

mais il me fallut trois bonnes secondes

pour articuler un mot.

—Je... je ne pensais pas te trouver chez toi.

—Eh bien, comme tu le vois, répliqua-t-elle, j'y suis.

—Je croyais que... Patch et toi...

Mes paroles paraissaient à peine cohérentes. J'avais son journal

en main, elle ne tarderait pas à le remarquer.

— Il a annulé, coupa-t-elle impatiemment, me faisant sentir que

tout cela ne me regardait pas.

Je l'entendis à peine. Elle apercevrait le carnet et me

démasquerait. Aujourd'hui plus que jamais, j'aurais aimé pouvoir

revenir en arrière, réfléchir à deux fois avant de me déplacer

272

Crescendo

jusque-là. J'aurais dû me montrer plus prudente. Je me retournai,

cherchant désespérément une échappatoire. Trop tard. Marcie

poussa une exclamation de surprise.

—Qu'est-ce que tu fais avec mon journal ?

Je me détournai, les joues en feu. Elle descendit les marches du

perron, m'arracha le carnet des mains et, instinctivement, le serra contre elle.

—Tu... tu me Tas volé ?

Je sentis mes bras retomber mollement le long de mon corps.

—Je l'ai pris l'autre jour, le soir de la fête. C'était stupide de ma part et je suis vraiment désolée...

—Tu l'as lu ?

—Non.

—Menteuse ! cracha-t-elle. Evidemment que tu l'as lu. Je te

déteste ! Ta vie est donc si pitoyable que tu dois fouiller dans la mienne ? Tu l'as lu en entier, ou seulement les passages qui te

concernaient ?

Je m'apprêtais à nier farouchement, mais les paroles de Marcie

m'interrompirent.

—Qui me concernaient ? Qu'est-ce que tu as bien pu écrire à

mon sujet ?

Elle jeta le journal derrière elle sur la balustrade puis se redressa, relevant les épaules.

—Et puis au fond, je m'en fiche, déclara-t-elle les bras croisés,

en me fusillant du regard, au moins maintenant tu connais la

vérité. Qu'est-ce que ça fait de savoir que ta mère se tape des

hommes mariés ?

Je laissai échapper un rire ironique, contenant difficilement mon

indignation.

—Pardon ?

—Tu t'imagines vraiment que ta mère s'absente pour travailler ?

273

Becca Fitzpatrick

A mon tour, je croisai les bras.

— Eh bien oui, figure-toi. Qu'essayait-elle d'insinuer ?

—Alors comment expliques-tu que sa voiture soit garée dans

cette rue, un soir par semaine ?

—Tu dois te tromper, grinçai-je, sentant la colère monter en moi.

Je commençais à comprendre ses intentions. Comment osait-elle

accuser ma mère d'avoir une liaison, uniquement pour se venger

? Et avec son père, rien de moins ! Il aurait pu être le dernier

homme sur terre, ma mère n'aurait pas fréquenté un type pareil.

Elle savait à quel point je haïssais Marcie. Jamais elle ne

m'aurait trahie. Jamais elle n'aurait trahi mon père.

—Une Taurus beige, immatriculée X4I24 ? poursuivit Marcie

d'une voix glaciale.

—Tu as mémorisé sa plaque d'immatriculation, rétor-quai-je,

ignorant la sensation désagréable qui s'insinuait en moi. Ça ne

prouve rien.

—Ouvre les yeux, Nora. Nos parents se connaissent depuis le

lycée. Ta mère et mon père. Ils étaient ensemble.

—Tu mens, répondis-je. Ma mère ne m'a jamais parlé de lui.

—Elle ne veut pas que tu sois au courant, ajouta-t-elle, le regard

meurtrier. Parce qu'ils sont toujours ensemble. C'est son sale

petit secret.

Je secouai frénétiquement la tête, comme une poupée

désarticulée.

—Ils sortaient peut-être ensemble au lycée, mais c'était bien

avant qu'elle ne rencontre mon père. Tu te trompes de personne.

C'est une autre voiture que tu as vue dans ta rue. Quand ma mère

n'est pas là, elle est en déplacement pour son travail.

—Je les ai surpris, Nora. Et j'ai reconnu ta mère, alors ne lui

cherche pas d'excuses. Ce jour-là, je suis arrivée à l'école et j'ai tagué ton casier avec un message pour elle. Tu n'as donc pas

274

Crescendo

compris ? sifïla-t-elle. Ils couchent ensemble depuis toujours. Ce

qui veut dire que mon père pourrait être le tien et que tu pourrais être... ma sœur.

Elle cracha ces paroles comme du venin. Je ramenai mes bras

contre ma poitrine et me détournai. Le cœur au bord des lèvres,

je sentis les larmes monter et ma gorge se serrer. Sans un mot, je

m'éloignai de cette horrible maison. Je crus qu'elle n'en resterait pas là, qu'elle s'apprêtait à crier quelque chose de pire encore,

mais j'avais tort. Il n'y avait rien de pire.

Je n'allai pas chez Patch.

J'avais dû refaire le chemin inverse jusqu'à Clémentine Street,

laissant derrière moi l'arrêt de bus, le parc et la piscine

municipale, car lorsque je repris finalement mes esprits, j'étais

assise sur un banc devant l'entrée de la bibliothèque, sous la pâle lueur d'un lampadaire. Malgré la douceur de la soirée, je dus

ramener mes genoux contre ma poitrine pour faire cesser mes

tremblements. Mes pensées n'étaient plus qu'un amas

d'hypothèses hasardeuses.

Mon regard se perdait dans le vague. Dans l'obscurité, deux

phares m'éblouirent momentanément, puis s'éloignèrent. Par une

fenêtre ouverte de l'autre côté de la rue s'échappaient les rires

enregistrés d'une série télé. Lorsqu'une légère brise caressa ma

peau, elle me donna la chair de poule. L'herbe encore brûlante

que pénétrait l'humidité du soir dégageait une odeur capiteuse et

entêtante.

Je m'appuyai contre le dossier du banc et, sous une nuée

d'étoiles, fermai les yeux en croisant mes doigts gelés, rigides sur mon ventre. Pourquoi ma vie volait-elle en éclats ? Pourquoi les

gens que j'aimais étaient-ils ceux qui me décevaient le plus ? A

275

Becca Fitzpatrick

cet instant, je ne savais plus qui haïr : Marcie, son père ou ma

propre mère.

Au fond, j'espérais que Marcie se soit trompée. J'avais envie de

lui faire ravaler ses calomnies. Pourtant, l'impression de déroute

qui me tenaillait ne me laissait que peu d'illusions.

Un souvenir refit alors surface. Je ne parvenais pas à le situer

avec précision, mais il devait remonter à quelques jours avant la

mort de mon père. Ou plutôt non. Peu de temps après. C'était au

printemps, par une belle journée... Nous l'avions déjà enterré et,

après quelques jours de deuil, j'étais retournée au lycée. Mais ce

jour-là, Vee m'avait convaincue de sécher un cours. A cette

époque, je ne disais pas non à grand-chose. Je me contentais de

vivre au jour le jour, de survivre. Pensant que ma mère serait au

bureau, nous étions rentrées chez moi à pied, ce qui avait dû

nous prendre l'heure que nous avions man-quée.

Alors que nous approchions de la ferme, Vee m'avait attirée vers

le bas-côté.

—Il y a une voiture garée devant chez toi, avait-elle soufflé.

—Qui ça pourrait être ? On dirait un Land Cruiser.

—Une chose est sûre, ça n'est pas la voiture de ta mère.

—C'est peut-être quelqu'un de la police, avais-je suggéré.

J'imaginais mal un simple inspecteur se payer ce genre de

voiture, mais après la mort de mon père, les policiers avaient

défilé chez nous.

— Allons voir d'un peu plus près, avait proposé Vee. Nous

étions presque devant l'allée lorsque la porte s'était ouverte. Les voix portaient et j'avais reconnu celle de ma mère et une autre,

plus grave. Celle d'un homme. Vee m'avait entraînée derrière la

maison et nous avions observé Hank Millar grimper dans son

énorme véhicule et démarrer.

276

Crescendo

—Ça alors, avait repris Vee. Habituellement, je dirais qu'il y a

anguille sous roche, mais il n'y a pas plus réglo que ta mère. Je

suis sûre qu'il essayait de lui fourguer une nouvelle voiture.

—Il serait venu jusqu'ici pour ça ?

—Evidemment, ma belle. Les concessionnaires n'ont aucune

limite.

—Elle a déjà une voiture.

—Une Ford, oui. Or lui travaille pour Toyota. C'est pour ainsi

dire leur pire ennemi. Le père de Marcie ne dormira pas tant qu'il

n'aura pas équipé toute la ville de voitures japonaises...

Le reste du souvenir s'évapora. Mais j'imaginais maintenant qu'il

n'était peut-être pas venu pour lui vendre une voiture. Et s'ils

étaient... amants, songeai-je en avalant péniblement ma salive.

Que pouvais-je faire à présent ? Rentrer chez moi ? Soudain, la

ferme ne semblait plus être mon refuge. C'était un lieu de

tromperie. Mes parents m'avaient offert un simulacre d'amour et

de famille. Et si, comme je le craignais, Marcie disait bien la

vérité, ce qui restait de ma famille n'était qu'une vaste blague. Un énorme mensonge que je n'avais même jamais suspecté.

N'aurais-je pas dû remarquer certains signes? N'aurais-je pas dû

soupçonner quelque chose et voir dans cette révélation une

confirmation de mes doutes ? J'étais punie d'avoir accordé ma

confiance aveuglément. Punie d'avoir cru à la bonté des autres.

Patch me répugnait, mais je lui enviais son indifférence, sa

froideur qui le protégeaient. Pour lui, les autres étaient capables du pire. Quelle que soit leur bassesse, il n'était jamais surpris.

Son expérience l'avait endurci et on le respectait pour cela.

Mais lui aussi m'avait menti.

Je me relevai brusquement et composai le numéro de ma mère

sur mon portable. J'ignorais ce que je pourrais lui dire, seulement poussée par ma colère et mon sentiment de trahison. Les larmes

277

Becca Fitzpatrick

roulaient sur mes joues à mesure que les sonneries se

succédaient. Je les essuyai aussitôt. Tremblante de rage, les

muscles tendus à l'extrême, je songeai aux mots durs, haineux,

que j'allais lui jeter à la figure. J'imaginais l'interrompre chaque fois qu'elle essaierait de se défendre, revenir à la charge, et si elle se mettait à pleurer... je n'éprouverais aucune pitié pour elle. Elle devrait subir les conséquences de ses choix. Lorsque son

répondeur se déclencha, je me retins de lancer mon portable dans

les buissons.

Au lieu de cela, j'appelai Vee.

—Salut, ma belle. Je peux te rappeler ? Je suis avec Rixon...

—Je ne peux plus rester chez moi, soufflai-je sans prendre la

peine de déguiser ma voix étranglée par les sanglots. Est-ce que

je peux passer quelques jours chez toi ? Le temps de savoir où

j'irai ensuite.

—Qu'est-ce que tu as dit ? demanda-t-elle, le souffle court.

—Ma mère doit rentrer samedi, et il faudra que je sois partie

d'ici là. Est-ce que je peux rester chez toi jusqu'à la fin de la

semaine ?

—Tu peux au moins me raconter ce qui...

—Non, coupai-je.

—D'accord, pas de problème, répondit-elle, cherchant à

dissimuler sa surprise. Aucun problème, tu peux venir chez moi.

Tu m'expliqueras tout quand tu te sentiras prête.

Je sentis de nouveau les larmes monter. Désormais, Vee était

l'unique personne sur laquelle je pouvais compter. Elle se

montrait parfois indélicate, insupportable et paresseuse, mais elle ne m'avait jamais menti.

Il était plus de vingt et une heures lorsque je regagnai enfin la

ferme et enfilai un pyjama. L'air n'était pas froid, mais l'humidité 278

Crescendo

du soir me glaçait les os. Je me glissai dans mon lit avec une

tasse de lait chaud. Cependant, il était encore tôt et, de toute

façon, j'étais incapable de dormir. Ma tête bourdonnait. Les yeux

rivés au plafond, j'essayais d'imaginer un moyen d'effacer les

seize dernières années et de repartir de zéro. Mais malgré toutes

mes tentatives, je ne pus chasser Hank Millar de mon esprit. Je

refusais d'admettre qu'il puisse être mon père.

Je me relevai et entrai dans la chambre de ma mère d'un pas

décidé. Je fouillai dans sa vieille malle à la recherche de

l'annuaire de ses années de lycée. J'ignorais si elle l'avait

conservé, mais je ne voyais pas où chercher d'autre. Si Hank

Millar avait fréquenté la même école, sa photo y serait

forcément. S'ils étaient amoureux à cette époque, il y aurait

laissé un mot affectueux. Cinq minutes plus tard, j'avais retourné

le contenu de la m^lle sans rien y dénicher d'intéressant. Je

descendis machinalement à la cuisine pour trouver quelque

chose à grignoter, mais réalisai en ouvrant le placard que je

n'avais plus faim. Ma famille n'était qu'une imposture. Mon

regard se braqua sur la porte. Fuir, mais où ? Je me sentais

perdue dans cette maison, pressée de partir, cependant je n'avais

nulle part où aller. Je demeurai quelques minutes dans l'entrée

avant de regagner ma chambre. Dans mon lit, les draps jusqu'au

menton, je fermai les yeux et laissai une suite de visages défiler

dans ma tête. Celui de Marcie... Celui de Hank Millar, que je

connaissais si peu et dont j'avais du mal à me rappeler les traits, et celui de mes parents. Les visions se mélangeaient, de plus en

plus vite, jusqu'à se fondre dans un flou incohérent.

Puis les images semblèrent repartir en sens inverse et remonter le

temps. Les couleurs s'effacèrent peu à peu pour faire place au

noir et blanc, caractéristique de cet autre monde. Celui du rêve.

279

Becca Fitzpatrick

Je me tenais dans le jardin. Des bourrasques projetaient les

feuilles mortes contre mes jambes. Un curieux nuage en forme

d'entonnoir tournoyait dans le ciel, mais demeurait à distance,

comme s'il attendait son heure pour frapper. Patch était assis sur

la balustrade, devant la maison, la tête baissée, les mains

nonchalamment jointes entre ses genoux.

—Sors de mon rêve ! hurlai-je contre le vent.

—Pas avant de t'avoir expliqué ce qui se passe, répondit-il en

secouant la tête.

Je tirai nerveusement sur ma veste de pyjama.

—Je n'ai pas envie de t'écouter.

—Les archanges ne peuvent pas nous entendre.

—Alors tu ne m'as pas suffisamment manipulée dans la réalité,

soufflai-je avec un petit rire amer, tu comptes continuer ici ?

—Te manipuler ? répéta-t-il en se redressant. J'essaye

simplement de t'avertir.

—Tu t'introduis dans mes rêves, répliquai-je. Tu l'as fait après la soirée au Sac du diable et tu recommences.

Les rafales redoublaient de violence, et je fis un pas en arrière.

Autour de nous, le vent s'engouffrait dans les arbres qui

grinçaient et gémissaient. J'écartai mes cheveux de mon visage.

—Après la bagarre au Z, me rappela-t-il, tu m'avais dit avoir

rêvé du père de Marcie. Cette nuit-là, j'avais pensé à lui. Je me

remémorais exactement la même scène, cherchant un moyen de

t'expliquer la vérité. J'ignorais alors que j'avais découvert une

manière de communiquer avec toi.

—Tu t'es arrangé pour que j'aie cette vision dans mon sommeil ?

—Ça n'était pas un rêve, mais un souvenir. J'essayai de

comprendre. Si ce rêve était réel, cela

280

Crescendo

signifiait que Hank Millar avait vécu en Angleterre, plusieurs

siècles auparavant. Cours avertir l'aubergiste, m'avait supplié Hank. Dis-lui que l'homme n'est pas là. Que c'est l'un des anges du diable, venu prendre mon corps et expédier mon âme en

enfer.

Hank Millar pouvait-il être un... néphilim ?

—J'ignore comment ma mémoire a pu se greffer sur ton

inconscient, poursuivit-il, mais dès lors, j'ai tenté de

communiquer avec toi par le même moyen. J'y suis parvenu le

soir où je t'ai embrassée, après le Sac du diable, mais depuis, je

me heurte à des murs. J'ai eu de la chance de réussir, aujourd'hui.

Je crois que ça vient de toi. Tu m'en empêches.

—Parce que je ne veux pas de toi dans mon esprit. Il sauta de la

balustrade et s'avança vers moi.

—Laisse-moi entrer, s'il te plaît. Je me détournai.

—On m'a réassigné à Marcie, ajouta-t-il.

Plusieurs secondes s'écoulèrent avant que je ne réalise. L'ignoble

nausée qui ne m'avait pas quittée depuis ma visite chez elle se

propagea dans tout mon corps.

—Tu es le gardien de Marcie ?

—Ça n'est pas une partie de plaisir.

—Ce sont les archanges qui en ont décidé ?

—Lorsque je suis devenu ton gardien, on m'a clairement signifié

que je devais agir dans ton intérêt. Notre histoire n'était pas dans ton intérêt. Je le savais mais je n'avais pas l'intention de laisser les archanges me dicter mes choix. Ils nous surveillaient le soir

où tu m'as donné ta bague.

Dans le 4 x 4, la veille de la rupture. Je m'en souvenais

parfaitement.

—Dès que j'ai compris qu'ils nous observaient, je suis parti.

Mais le mal était fait. Ils m'ont averti que je serais remplacé et, 281

Becca Fitzpatrick

entre-temps, ils m'ont confié Marcie. Ce soir-là, je suis allé chez elle pour assumer mes erreurs.

—Pourquoi Marcie ? Pour me punir ? Il passa une main sur sa

mâchoire.

—Son père est un néphil de première génération. Marcie a

atteint l'âge de seize ans et elle pourrait être sacrifiée. Il y a deux mois, j'ai d'abord cherché à t'éliminer pour obtenir une apparence

humaine, puis j'ai fini par te sauver. A ce moment-là, peu de

déchus pensaient pouvoir changer leur condition. Depuis, ils ont

eu vent de mon retour en grâce. Et tous se prennent à vouloir

tromper le destin. Soit en protégeant un humain pour récupérer

leurs ailes, soit en supprimant leur vassal néphil.

Je me remémorai tout ce que je savais des déchus et des néphils.

D'après le Livre d'Enoch, un ange déchu pouvait prendre forme

humaine après avoir anéanti son vassal néphilim, en sacrifiant la

dernière de ses descendantes. A présent, si le déchu qui avait

soumis Hank Millar décidait de devenir humain, il lui faudrait...

Se débarrasser de Marcie.

—Tu dois donc t'assurer que le déchu ne s'approche pas de la

fille d'Hank Millar ?

Patch crut deviner ma question suivante et répondit :

—Marcie ne sait rien. Elle n'a aucune idée de ce qui se trame.

Je ne voulais pas parler de tout cela et je ne voulais pas de Patch dans mon rêve. Il avait tué mon père. Il m'avait arraché un être

cher, et pour toujours. C'était un monstre. Et quoi qu'il puisse

dire, cela n'y changerait rien.

—C'est Chauncey qui a créé la société secrète des néphilims.

— Quoi ? Comment l'as-tu appris ? Il parut hésiter.

—J'ai eu accès à certains souvenirs. Ceux d'autres personnes.

—D'autres personnes ?

282

Crescendo

Cela n'aurait pas dû me surprendre. Comment pouvait-il se

justifier ? Il osait me raconter qu'il épiait les pensées, la mémoire la plus intime des gens. Attendait-il que je le félicite ? Que

j'accepte de l'écouter ?

—Quelqu'un a repris la suite de Chauncey. J'ignore encore le

nom du successeur, mais à en croire la rumeur, la mort de

Chauncey l'a rendu furieux. Ce qui n'a aucun sens. Son

ascension au pouvoir aurait dû étouffer ses remords. Voilà

pourquoi je me demande s'il pourrait s'agir d'un proche ou d\xn ami de Chauncey.

—J'en ai assez entendu, dis-je en secouant la tête.

—Son héritier veut retrouver l'assassin de Chauncey. Il a juré sa

perte.

Sa révélation m'interrompit dans mes protestations. Nous

échangeâmes un regard lourd de sous-entendus.

—Il cherche à le venger, ajouta-t-il.

—Il a l'intention de me tuer? souflflai-je d'une voix tremblante.

—Personne ne sait que tu as supprimé Chauncey. Lui-même

ignorait que tu étais sa descendante jusqu'à ses derniers instants.

Il est donc peu probable que d'autres soient au courant. Son

successeur essaiera sans doute de retracer sa descendance, mais

je lui souhaite bon courage. Il m'a fallu du temps pour te

retrouver.

Il fit un pas dans ma direction, mais je reculai.

—Quand tu te réveilleras, tu vas demander à ce que je

redevienne ton gardien. Tu le crieras haut et fort pour que les

archanges l'entendent et, avec un peu de chance, acceptent ta

demande. Je fais tout ce qui est en mon pouvoir pour te protéger,

mais j'ai des restrictions. Je dois avoir accès à ton entourage, à

tes émotions, à ton univers.

283

Becca Fitzpatrick

Qu'essayait-il d'insinuer ? Que les archanges m'avaient

finalement attribué un nouveau gardien ? Etait-ce pour cette

raison qu'il s'était introduit dans mon inconscient ce soir ? Parce qu'on l'avait empêché de me surveiller à sa guise ?

Je sentis ses mains glisser sur mes hanches, et m'attirer contre lui d'un geste protecteur.

—Je ne laisserai rien ni personne te faire de mal.

Je me raidis et me dégageai aussitôt. Ses paroles inquiétantes

résonnaient encore dans ma tête.

Il cherche à le venger.

Impossible de me défaire de cette pensée, de l'idée que quelqu'un

était déterminé à m'éliminer. Je ne voulais pas être ici, ni savoir toutes ces choses. Tout ce qui m'importait, c'était d'être à

nouveau en sécurité.

Comprenant que Patch n'avait pas l'intention de quitter mon

rêve, je décidai de tenter quelque chose. Je luttais pour franchir

les frontières invisibles du sommeil et m'éveiller.

Ouvre les yeux, me répétai-je. Ouvre les yeux.

—Qu'est-ce que tu fais ? me cria Patch en m'attrapant par le

coude.

Je reprenais peu à peu conscience. Je sentais la chaleur de mes

draps, mon oreiller contre ma joue, les odeurs familières et

rassurantes de ma chambre...

—Ne te réveille pas, mon ange.

Il passa ses mains dans mes cheveux, relevant mon visage vers

lui.

284

Crescendo

— Il y a autre chose que tu dois savoir. Tu dois absolument voir

tous ces souvenirs, c'est très important. Je tente de te montrer

quelque chose que je ne peux t'expliquer autrement. Il faut que tu

comprennes ce que j'essaie de te dire. Tu dois cesser de me

bloquer.

Je me débattis et, soudain, mes pieds semblèrent décoller du sol.

Je m'élevai dans les airs en direction du nuage noir. Patch jura en cherchant à m'attraper, mais il n'avait plus aucune emprise sur

moi.

—Réveille-toi ! Réveille-toi, Nora, pensai-je une dernière fois

avant de laisser le nuage m'engloutir.

285

Becca Fitzpatrick

18.

Je me réveillai le souffle court. L'obscurité régnait dans ma

chambre et, par la fenêtre, j'aperçus le globe cristallin de la lune.

Mes draps humides étaient en bataille et le réveil indiquait vingt

et une heures trente.

Je me levai et me dirigeai vers la salle de bains pour me verser

un verre d'eau glacée que je vidai d'un trait, avant de m'adosser

au mur. 11 ne fallait pas que je me rendorme. Patch ne devait

sous aucun prétexte pénétrer une nouvelle fois dans mon

sommeil. Pour me tenir éveillée, je fis les cent pas dans le

couloir. J'étais de toute façon incapable de retourner me coucher.

Au bout de quelques minutes, mon cœur retrouva un rythme plus

normal, même si je demeurais très troublée. Je ne pensais qu'à

une chose : la Main noire. Ce nom mystérieux, menaçant,

obsédant. Et je ne parvenais pas à envisager sa signification sans

que mon univers tout entier bascule. Au fond, je repoussais le

moment où je déciderais de faire savoir aux archanges que Patch

était la Main noire et le meurtrier de mon père, et ce pour une

simple raison. Je refusais d'accepter la terrible vérité : j'étais

tombée amoureuse d'un assassin. Je l'avais laissé me séduire, me

mentir et, enfin, me trahir. Même dans mes rêves, il n'avait qu'à

286

Crescendo

me toucher pour que ma détermination s'évanouisse et que je

sois prise au piège. Et la plus grande trahison de toutes, c'était la mienne, car je me retrouvais une fois de plus à sa merci. Quel

genre de fille étais-je pour protéger celui qui avait tué mon père

?

Selon Patch, il me fallait annoncer haut et fort aux archanges que

je voulais à nouveau de lui comme gardien pour qu'ils

m'entendent. Suffirait-il de leur crier que Patch était coupable du meurtre de mon père pour que leur justice s'exerce ? 11 serait

envoyé en enfer et je pourrais commencer à me reconstruire. 11

semblait néanmoins que je sois incapable de prononcer ces mots.

Trop de choses ne collaient pas. Pourquoi Patch, un ange, serait-

il impliqué dans une société secrète de néphilims ? S'il était

vraiment la Main noire, pourquoi marquer ses nouvelles recrues

? Et d'ailleurs, quelle raison aurait-il de les recruter ? Ça n'était pas seulement bizarre - ça n'avait tout simplement aucun sens.

Les néphilims haïssaient les anges, qui le leur rendaient bien. Et

si le meneur de cette organisation était véritablement le

successeur de Chauncey, comment aurait-il pu s'agir de Patch ?

Je me massai les tempes, impuissante devant ces mêmes

interrogations qui me hantaient. Pourquoi toutes les théories

concernant la Main noire débouchaient-elles sur des impasses ?

Pour l'instant, Scott restait mon unique lien fiable avec ce

personnage. Il en savait plus long qu'il n'en disait, j'en étais

certaine, mais il était trop effrayé pour parler. En me racontant sa rencontre avec son bourreau, il paraissait terrorisé. Je devais le

faire avouer, mais comment l'y pousser alors qu'il était si

déterminé à fuir son passé ? Je me pris la tête entre les mains,

cherchant une solution.

Finalement, j'appelai Vee.

287

Becca Fitzpatrick

— Bonne nouvelle ! s'exclama-t-elle avant même que j'aie pu

placer un mot. J'ai persuadé mon père de m'accompagner jusqu'à

Old Orchard et de payer l'amende pour que je puisse récupérer la

voiture. Me voilà de retour parmi les vivants.

—Tant mieux, parce que j'ai besoin de ton aide.

—« Aide » est mon deuxième prénom.

Il me semblait que son deuxième prénom c'était déjà « ennuis »,

mais je poursuivis sans relever.

—Je dois jeter un coup d'œil à la chambre de Scott.

S'il existait une preuve de son implication dans l'organisation des néphils, il l'aurait probablement bien cachée, mais je n'avais pas

d'autre choix.

Il était parvenu à rester spectaculairement flou et, après notre

dernier échange, j'étais certaine qu'il ne voudrait plus me revoir.

Pour découvrir ce qu'il savait, il me faudrait fouiller moi-même

le terrain.

—Apparemment, Patch a annulé le ciné. Je suis donc libre

comme l'air, répondit-elle avec un peu trop d'enthousiasme.

Elle ne m'avait même pas demandé ce que je comptais trouver

chez Scott.

—Je te préviens : ça n'aura rien de dangereux ni de fascinant,

m'empressai-je d'ajouter pour la calmer. Tout ce que tu auras à

faire, c'est m'attendre dans la voiture en faisant le guet. Je

monterai seule.

—Ça reste quand même excitant ! Ça sera comme dans les films.

Sauf qu'à l'écran, le héros n'est jamais vaincu, tandis que dans la réalité, tu as toutes les chances de te faire surprendre. Tu vois ce que je veux dire ? Le quotient frisson est maximal !

Personnellement, je trouvais qu'elle s'emballait un peu trop.

—Rassure-moi : tu comptes m'avertir si tu aperçois Scott ?

—Bien sûr, ma belle. Je te couvre !

288

Crescendo

Je raccrochai et composai le numéro fixe de Scott. Mme Parnell

décrocha.

—Nora, je suis ravie de t'entendre ! J'ai cru comprendre que les

choses évoluaient entre Scott et toi, non ? ajouta-t-elle d'un air

complice.

—Eh bien, euh...

—Tu sais, je craignais vraiment que Scott rencontre une fille qui

ne soit pas du coin. Imagine un peu qu'il tombe sur des beaux-

parents givrés... Alors que ta mère et moi sommes si proches !

On s'amuserait comme des petites folles à organiser un beau

mariage. Mais je m'emballe... Chaque chose en son temps,

comme on dit...

Au secours.

—Euh, madame Parnell, est-ce que Scott est là? J'ai une nouvelle

qui va probablement l'intéresser.

Je l'entendis presser une main contre le récepteur et crier :

—Scott ! Décroche, c'est Nora !

Quelques instants plus tard, je perçus la voix de Scott, qui

trahissait une note d'agacement.

—Tu peux couper, maman.

—Je vérifiais que c'était bon, chéri.

—C'est bon.

—Nora a quelque chose à te dire, ajouta-t-elle.

—Alors raccroche.

Elle laissa échapper un soupir résigné, puis reposa le combiné.

—Je croyais t'avoir dit de m'oublier, lâcha Scott.

—Est-ce que tu as finalement trouvé un groupe ? repris-je,

espérant attiser sa curiosité et prendre le contrôle de la

conversation avant qu'il ne me raccroche au nez.

—Non, répondit-il sur le même ton méfiant.

289

Becca Fitzpatrick

—J'ai parlé de toi à un ami, en lui expliquant que tu étais

guitariste.

—Je joue de la basse.

—Bref, il a fait passer le mot et a fini par contacter un groupe

qui aimerait t'entendre ce soir.

—C'est quoi le nom du groupe ? La question me déstabilisa.

—Les euh... Les Pigmen.

—Ça sonne comme un groupe des années 60.

—Alors, tu veux tenter, oui ou non ?

—A quelle heure ?

—Vingt-deux heures. Au Sac du diable.

Si j'avais pu l'envoyer plus loin, je l'aurais fait, mais je ne

connaissais pas d'autre endroit plausible pour une répétition

improvisée. Le trajet aller-retour ne lui prendrait pas plus d'une

vingtaine de minutes, et je devrais m'en contenter.

—Il me faut un nom et un contact. Ça, il n'était pas censé me le

demander.

—J'ai proposé à mon ami de te transmettre l'info, mais je n'ai pas

pensé à lui demander plus de précisions.

—Pas question de gâcher ma soirée avant de savoir qui sont ces

types, leur style de musique et où ils se sont produits. Ils sont

quoi ? Punk ? Pop indé ? Métal ?

—Et toi ?

—Punk.

—Je vais tâcher de trouver leur numéro. Je rappelai aussitôt Vee.

—J'ai raconté à Scott que je lui avais obtenu une audition ce soir

avec un groupe du coin. Mais il veut connaître leur style et les

endroits où ils ont joué. Je vais lui donner ton contact. Tu n'auras qu'à te faire passer pour la copine d'un des membres. N'en dis

pas trop, tu t'en tiens à

290

Crescendo

T essentiel : c'est un groupe de punk sur le point de percer et il

serait stupide de laisser filer une chance pareille.

—Toute cette histoire d'espionnage commence vraiment à me

plaire. Je sais quoi faire si je m'ennuie : je t'appelle.

J'étais assise sur les marches du perron quand Vee s'arrêta devant

chez moi.

—Et si on faisait un détour par le fast-food avant d'entamer notre

mission ? proposa-t-elle alors que je montais dans la voiture. Je

ne sais pas pourquoi, mais un bon hot-dog me met vraiment

d'aplomb. Après un hot-dog, je suis d'attaque pour n'importe

quelle situation.

—C'est sans doute les toxines qui te tournent la tête, expliquai-

je.

—Peut-être, mais j'aurais vraiment besoin d'un hot-dog.

—J'ai déjà mangé. Des pâtes.

—Ça ne te remplit pas l'estomac, ça.

—Je crois qu'on trouve difficilement plus nourrissant.

—Si : un hot-dog.

Quinze minutes plus tard, nous quittions le fast-food avec deux

hot-dogs, une grosse portion de frites et deux milk-shakes à la

fraise.

—J'ai horreur de ces trucs-là, dis-je en examinant la graisse qui

imprégnait ma main au travers du papier. C'est mauvais pour la

santé.

—Exactement comme Patch, pourtant ça ne t'a jamais posé

problème.

Je préférai ne pas répondre.

Vee s'arrêta sur le bas-côté, à environ cinq cents mètres de la

résidence où habitaient les Parnell. L'endroit, à mon sens, était

291

Becca Fitzpatrick

trop exposé. Deacon Street se terminait en impasse à l'entrée des

bâtiments. Si Scott apercevait

Vee dans la Neon, à proximité de son appartement, il se

méfierait aussitôt. Je savais qu'il ne reconnaîtrait pas sa voix au téléphone, mais je craignais qu'il n'identifie son visage. Il nous

avait vues ensemble plusieurs fois, notamment lorsque nous

l'avions suivi sur le bord de mer, dans cette même voiture.

—Mieux vaut quitter la route et te garer derrière les buissons.

—Monter sur le talus ? Tu plaisantes ? s'exclama Vee en

s'avançant pour jeter un œil.

—Ça n'est pas si haut, fais-moi confiance. Ça va aller.

—Nora, regarde-moi. Je conduis une Neon, pas un tank.

—La Neon n'est pas très lourde. Si on reste coincées dans le

caniveau, on poussera.

Vee remit le contact et passa la première. La Neon grimpa sur le

dénivelé et je sentis des branchages racler la carrosserie.

—Accélère ! lui dis-je, sentant mes dents claquer alors que nous

cahotions sur le bas-côté. La voiture pencha vers l'avant et

s'enfonça dans le fossé.

—On n'y arrivera pas, gémit Vee en écrasant la pédale

d'accélérateur, sans résultat. Il faut que j'essaye de monter de

biais.

Elle braqua sur la gauche et accéléra une nouvelle fois.

—Voilà, ça marche, reprit-elle tandis que la Neon repartait vers

le monticule.

—Attention au rocher ! criai-je, trop tard.

Vee roula droit sur une large pierre dentelée qui saillait sur le

talus. Elle freina brusquement et coupa le contact. Je sortis en

même temps qu'elle pour vérifier l'état du pneu avant gauche.

—Il y a quelque chose qui cloche, observa-t-elle. Le caoutchouc

semble mal en point.

292

Crescendo

Je me cognai la tête contre le tronc d'arbre le plus proche.

—Bon, on a un pneu crevé. Qu'est-ce qu'on fait maintenant ?

—On fait comme prévu. Je file chez Scott pour fouiller sa

chambre pendant que tu fais le guet. Au retour, tu appelleras

Rixon.

—Pour lui dire quoi ?

—Qu'un chevreuil a déboulé sur la chaussée et que tu as donné

un coup de volant pour l'éviter. C'est là que la Neon est sortie de la route et que tu as crevé sur cette pierre.

—Excellent, approuva Vee. En plus, je passe pour une amie de

la nature. Rixon sera ravi.

—D'autres questions ?

—Non, tout est sous contrôle. Je te préviens dès que Scott part

de chez lui et je t'avertis si je le vois revenir. Tu as l'intention d'escalader la façade et de rentrer par la fenêtre ? demanda-t-elle en observant mes pieds. Des tennis seraient plus adaptées. Tes

ballerines sont très jolies, mais peu pratiques.

—Je compte entrer par la porte.

—Qu'est-ce que tu vas dire à sa mère ?

—Aucune importance. Elle m'adore. Elle m'accueillera à bras

ouverts.

Je lui tendis mon hot-dog déjà froid.

—Tu le veux ?

—Certainement pas. Tu en auras besoin. Si ça tourne mal, mords

dedans et, dix secondes plus tard, tu te sentiras toute guillerette.

Je parcourus le reste de Deacon Street au pas de course, me

fondant dans l'ombre des arbres chaque fois qu'une silhouette se

profilait devant la fenêtre illuminée du deuxième étage. Je

distinguais Mme Parnell dans la cuisine, qui allait et venait de

l'évier au réfrigérateur. Dans la chambre de Scott, les rideaux

293

Becca Fitzpatrick

étaient tirés. La lumière s'éteignit, puis je le vis passer dans la pièce attenante et déposer un baiser sur la joue de sa mère.

Durant cinq longues minutes, je demeurai tapie dans l'obscurité à

chasser les moustiques. Scott sortit enfin du bâtiment, un étui à

guitare à la main. Il le rangea dans le coffre de sa Mustang,

s'installa au volant et quitta le parking. Quelques instants plus

tard, la sonnerie de mon téléphone retentit.

—L'aigle quitte le nid, articula Vee.

—J'ai vu. Ne bouge pas. J'y vais.

Je gravis les deux étages et sonnai à la porte. En m'apercevant,

Mme Parnell m'adressa un grand sourire.

—Nora ! s'exclama-t-elle en me prenant affectueusement par les

épaules. Tu manques Scott à quelques secondes près. Il est parti

auditionner pour un groupe.

Tu ne peux pas savoir à quel point ça lui a fait plaisir. Dire que

tu as pris la peine de mettre tout ça sur pied ! Il va les épater, tu vas voir, ajouta-t-elle en me pinçant la joue.

—A vrai dire, Scott vient juste de m'appeler. Il a oublié

quelques-unes de ses partitions et m'a demandé de les lui

apporter. Il craignait d'être en retard au rendez-vous.

—Oh, oui, naturellement. Eh bien, entre. T'a-t-il précisé quelles

partitions, exactement ?

—Il m'a donné deux ou trois titres.

—Je vais te montrer sa chambre, répondit-elle en m'ouvrant

grand la porte. Scott sera très déçu si l'audition se déroule mal.

Habituellement, il est très attentif aux morceaux qu'il choisit

mais ce soir, tout s'est passé si vite. Il doit être complètement

déboussolé, le pauvre chéri.

—Oui, il avait vraiment l'air embêté, renchéris-je. Je fais le plus vite possible.

294

Crescendo

Mme Parnell me précéda dans le couloir. En entrant dans la

pièce, je réalisai soudain qu'elle avait radicalement changé. La

première chose que je remarquai, ce furent les murs, peints en

noir. Lors de sa soirée, ils étaient blancs. L'affiche du Parrain et la banderole des Patriots avaient disparu et une forte odeur de

peinture et de désodorisant flottait dans la chambre.

—Désolée pour l'ambiance lugubre, intervint Mme Parnell. Scott

a eu un petit coup de déprime ces derniers temps. Le

déménagement ne lui a pas réussi. Il faudrait qu'il sorte

davantage, ajouta-t-elle avec un regard entendu.

Je fis semblant de ne pas saisir l'allusion.

—C'est donc là qu'il... range... ses partitions, demandai-je en

désignant un amas de feuillets sur le sol.

—Veux-tu que je t'aide à chercher ? proposa-t-elle en s'essuyant

les mains sur son tablier.

—Ne vous en faites pas, je vais me débrouiller. Je ne voudrais

pas vous embêter. Ça ne me prendra que quelques minutes.

Dès qu'elle eut tourné les talons, je fermai la porte, déposai mon

portable sur le bureau et fouillai la penderie. Une paire de

baskets montantes dépassait d'une pile de jeans et de tee-shirts

posés à même le sol. Sur les cintres, seules subsistaient trois

chemises à carreaux - probablement un cadeau de sa mère, Scott

n'était pas un adepte du look « bûcheron ».

Sous le lit, je découvris une batte en aluminium, un gant de base-

bail et une plante en pot. J'appelai Vee.

—C'est comment, la marijuana ?

—Cinq feuilles.

—Alors Scott en fait pousser dans sa chambre.

—Ça t'étonne ?

295

Becca Fitzpatrick

Non, mais s'il paraissait plausible qu'il fume, je le voyais mal

organiser son propre trafic. D'un autre côté, je savais qu'il avait besoin d'argent.

—Je te rappelle si je trouve autre chose, conclus-je avant de

laisser tomber le téléphone sur le lit.

Je fis lentement le tour de la pièce. Elle ne comportait que peu de cachettes possibles. Rien sous le bureau. Les bouches d'aération

étaient vides. Rien dans la doublure de la couette. Mais quelque

chose en haut de la penderie attira mon attention. Le mur était

abîmé.

Je tirai la chaise et grimpai pour mieux l'examiner. On avait

découpé un large carré dans la cloison et replacé le morceau de

plâtre pour dissimuler l'orifice. Je déplaçai le morceau de plâtre à l'aide d'un cintre et aperçus une boîte à chaussures orange

estampillée Nike dans le compartiment secret. J'eus beau tenter

de l'attraper avec le cintre, je ne réussis qu'à l'enfoncer

davantage.

Je réalisai alors qu'un bourdonnement résonnait dans la pièce et

compris qu'il s'agissait de mon portable. Les vibrations du

téléphone étaient étouffées par les couvertures.

Je sautai au bas de la chaise.

—Vee?

—Fiche le camp de là, siffla-t-elle dans un murmure paniqué.

Scott m'a rappelée pour connaître l'adresse du hangar. Mais tu ne

m'avais pas dit où tu l'avais envoyé, alors j'ai bafouillé, en

expliquant que je ne savais pas où le groupe organisait ses

auditions. Il m'a demandé où les musiciens répétaient

habituellement, et je n'ai pas pu lui répondre. La bonne nouvelle,

c'est qu'il a raccroché, donc je n'ai pas eu le temps de m'enfoncer davantage. La mauvaise, c'est qu'il est en chemin.

—J'ai combien de temps?

296

Crescendo

—Il vient de passer devant moi à trois cents à l'heure. Environ

une minute. Peut-être moins.

—Vee!

—Ça n'est pas ma faute ! C'est toi qui ne décroches pas quand

j'appelle !

—Poursuis-le et distrais-le. Il me faut encore deux minutes.

—Le poursuivre ? Comment ? La Neon a un pneu crevé !

—Avec tes jambes !

—Tu veux dire courir ?

Le téléphone coincé sous l'oreille, je tirai un morceau de papier

de mon sac et cherchai un stylo sur la table.

—C'est moins de cinq cents mètres, à peine plus qu'un tour de

stade. Cours !

—Qu'est-ce que je vais lui raconter ?

—Fais comme les agents secrets : improvise !

Je raccrochai aussitôt. Où rangeait-il ses stylos ? Comment

pouvait-il n'avoir aucun crayon sur son bureau ? J'en sortis

finalement un de mon sac et griffonnai quelques mots sur le

papier, que je laissai sur la table.

J'entendis le moteur rugissant de la Mustang résonner au-dehors

tandis que Scott manœuvrait sur le parking. Je grimpai une

nouvelle fois sur la chaise et me hissai sur la pointe des pieds

pour tenter d'attraper la boîte à chaussures. La porte d'entrée

claqua.

—Scott ! s'exclama Mme Parnell depuis la cuisine. Qu'est-ce que

tu fais déjà là ?

Je réussis à glisser le crochet du cintre sous le couvercle et

l'attirai jusqu'à moi. La boîte me tomba dans les mains. Je venais

juste de la dissimuler au fond de mon sac et de repousser la

chaise à la hâte lorsque la porte s'ouvrit brutalement.

Le regard noir de Scott se posa aussitôt sur moi.

297

Becca Fitzpatrick

—Qu'est-ce que tu fais là ?

—Je... je ne m'attendais pas à ce que tu reviennes aussi vite...,

bredouillai-je.

—Ton audition, c'était du bidon ?

—Euh...

—Tu voulais m'obliger à quitter l'appartement.

Il traversa la chambre en deux enjambées et me saisit

violemment par le bras.

—Tu as fait une grosse bêtise en entrant ici. Mme Parnell

apparut.

—Que se passe-t-il, Scott ? Mais enfin, lâche-la ! Elle est

simplement venue chercher les partitions que tu avais oubliées.

—Elle ment. Je n'ai rien oublié du tout.

—C'est vrai, Nora ? demanda Mme Parnell en se tournant vers

moi.

—J'ai menti, avouai-je d'une voix tremblante. Je déglutis, tâchant

de retrouver mon calme.

—En fait, je... je voulais inviter Scott à la soirée du Solstice, au parc de Delphic, mais je n'osais pas le lui proposer. C'est...

vraiment idiot.

Je m'approchai du bureau et lui tendis le morceau de papier que

j'avais posé quelques instants plus tôt.

—«Ne sois pas une poule mouillée. Accompagne-moi à la soirée

du Solstice », lut-il.

—Alors ? insistai-je avec un sourire forcé. Qu'est-ce que tu en

dis ?

Scott me dévisagea, puis relut les deux lignes.

—Quoi?

—Est-ce que ça n'est pas adorable ? s'extasia Mme Parnell.

Scott, tu ne vas quand même pas refuser !

298

Crescendo

—Maman, tu nous accordes une minute ?

—Est-ce que c'est une soirée habillée ? demanda Mme Parnell.

Je pourrais me débrouiller pour te louer un costume.

—Maman !

—Je vous laisse. Je serai dans la cuisine. Nora, tu m'as bien eue.

Je n'aurais jamais imaginé que tu allais dissimuler une invitation.

Très ingénieux !

Avec un clin d'œil, elle ferma la porte derrière elle. Soudain

seule avec Scott, toute mon assurance s'évanouit.

—Qu'est-ce que tu faisais vraiment ici ? demanda-t-il sur un ton

nettement plus froid.

—Je te l'ai dit...

—Je ne te crois pas.

Il embrassa la pièce du regard.

—Qu'est-ce que tu as touché ?

—Je suis simplement venue pour te laisser ce papier, je t'assure.

J'ai cherché un stylo sur ton bureau pour l'écrire, mais c'est tout.

Scott s'approcha de la table et ouvrit les tiroirs les uns après les autres en remuant leur contenu.

—Je sais que tu mens.

—Tu sais quoi ? demandai-je en reculant lentement vers la porte.

Oublie cette invitation. Je voulais seulement être sympa... et me

faire pardonner pour l'autre soir. Tu t'es fait casser la figure et je me sentais en partie responsable. Oublie tout ça.

Il me dévisagea sans un mot. J'ignorais s'il avait avalé mon

baratin, mais je ne pensais plus qu'à une chose : ficher le camp.

—Je te surveille, lâcha-t-il finalement d'un ton menaçant.

Jamais il n'avait fait preuve d'une telle agressivité.

—Rappelle-toi, poursuivit-il. Chaque fois que tu te croiras seule,

regarde derrière toi. Je serai là. Et si un jour je te revois fouiller ma chambre, tu es morte. C'est clair ?

299

Becca Fitzpatrick

Je repris mon souffle.

—Limpide.

En quittant l'appartement, je croisai Mme Parnell, accoudée à la

cheminée, sirotant un thé glacé. Elle posa le verre et me fit signe de m'arrêter.

—Scott est un sacré numéro, pas vrai ?

—C'est une façon de voir les choses, répliquai-je.

—Je parie que tu as pris les devants parce que tu craignais que

toutes les filles se jettent sur lui.

La soirée du Solstice avait lieu le lendemain - un peu tard pour

prendre les devants... Mais je me contentai d'un sourire. Elle

l'interpréterait comme elle le voudrait.

—Faudra-t-il lui trouver un costume ? demanda-t-elle.

—A vrai dire, ça n'est pas une soirée habillée. Un jean et une

chemise feront parfaitement l'affaire.

Elle sembla se décomposer. Je laissai donc à Scott le soin de lui

annoncer que la fête était annulée.

—Enfin, il reste toujours le bal de fin d'année. Tu comptes

l'inviter ?

—C'est encore un peu tôt pour en parler. Et puis Scott n'aura

peut-être pas envie de m'accompagner.

—Ne sois pas ridicule ! Vous vous connaissez depuis si

longtemps. Il est fou de toi !

Ou bien il était fou tout court.

—Je dois y aller, madame Parnell. J'ai été ravie de vous voir.

—Sois prudente sur la route, lança-t-elle en agitant la main.

Sur le parking, je retrouvai Vee courbée en deux, haletante, la

chemise trempée de sueur.

—Bravo pour la diversion.

Elle releva la tête, le visage cramoisi.

—T'as déjà essayé de courir après une voiture ? souf-fla-t-elle.

300

Crescendo

—Je n'ai pas fait tellement mieux. Je n'ai rien trouvé d'autre que

faire semblant de l'inviter à la soirée du Solstice.

—Qu'est-ce que tu as inventé ?

—Que j'étais trop timide pour lui demander directement et qu'il

m'avait surprise en train de lui laisser un petit mot sur son

bureau.

—Si j'avais su, j'aurais couru plus vite. J'aurais adoré voir ça.

Quarante-cinq minutes et un dépannage plus tard, la Neon roulait

de nouveau et Vee me raccompagna chez moi. Sans même

prendre le temps de débarrasser la table de la cuisine, je sortis la boîte à chaussures de Scott de mon sac. Elle était scellée par une

épaisse couche de scotch, enroulé autour du couvercle. Scott

n'avait manifestement pas l'intention de la rouvrir.

Je découpai l'adhésif à l'aide d'un couteau et ouvris le carton. Au fond, je ne vis qu'une chaussette blanche.

Déçue, je scrutai l'objet incongru, puis fronçai les sourcils. Je la saisis et l'écartai pour regarder à l'intérieur. Aussitôt, je sentis mes jambes faiblir. Elle contenait un anneau. Celui qui portait le

sceau de la Main noire.

301

Becca Fitzpatrick

19.

Bouche bée, j'observai la bague, incapable de penser clairement.

Pouvait-il y avoir deux anneaux identiques ? Ma découverte

venait de le prouver, mais pourquoi Scott T avait-il en sa

possession ? Et pourquoi prendre tant de peine pour le dissimuler

?

Et si la Main noire le répugnait tant, pourquoi conservait-il

l'objet qui avait servi à le marquer ?

Une fois dans ma chambre, je sortis mon violoncelle du placard

et rangeai la bague dans la poche de l'étui, là où j'avais caché son double, celle qu'on m'avait fait remettre dans une enveloppe la

semaine précédente. Je ne savais plus quoi penser. Je m'étais

rendue chez Scott, croyant trouver des réponses, et à présent,

j'étais plus troublée que jamais. J'avais beau m'interroger au sujet de ces anneaux, échafauder des théories, je n'étais guère plus

avancée.

L'horloge sonna les douze coups et, après avoir vérifié que je

m'étais enfermée à double tour, je montai me glisser sous ma

couette. Je redressai mon oreiller et entrepris de me vernir les

ongles en bleu nuit. Je me vernis ensuite les orteils, puis allumai mon iPod. Je lus ensuite quelques chapitres de mon manuel de

chimie. Je savais que je ne pourrais pas rester indéfiniment

éveillée, mais j'étais décidée à retarder ce moment autant que

possible. Je craignais que Patch ne me rejoigne dans mon

sommeil.

Je m étais endormie sans même m'en rendre compte. Un bruit de

frottement me réveilla en sursaut. Figée dans mon lit, je tendis

l'oreille pour identifier l'origine du son. Mes rideaux étaient tirés Becca Fitzpatrick

et la pièce, plongée dans l'obscurité. Je me levai et m'approchai

doucement de la fenêtre. Le jardin était désert. Tranquille.

Curieusement calme.

Un grincement résonna au rez-de-chaussée. Attrapant mon

portable sur la table de nuit, j'entrouvris la porte de ma chambre

et risquai un regard dans le couloir. Je ne vis personne, mais

m'avançai vers les escaliers. Mon cœur cognait si fort dans ma

poitrine qu'il semblait prêt à éclater. J'étais en haut des marches lorsqu'un cliquettement m'avertit qu'on tournait la poignée de la

porte.

Elle s'ouvrit et une silhouette se glissa dans la pénombre de

l'entrée. Scott se tenait au bas de l'escalier, à quelques mètres de moi. Je serrai mon téléphone dans ma main déjà moite.

—Qu'est-ce que tu fais là ? m'exclamai-je.

Surpris, Scott leva les yeux. Il me montra ses paumes pour

prouver qu'il n'était pas armé.

—Il faut qu'on parle.

—La porte était fermée à clé. Comment es-tu entré ? demandai-

je d'une voix suraiguë et tremblante.

Il ne dit rien, mais je connaissais la réponse. Scott était un

néphil, doté d'une force surhumaine. J'étais presque certaine

qu'en jetant un regard au verrou, je le trouverais défoncé, portant encore la marque de ses doigts.

—Tu sais qu'il est interdit de s'introduire chez quelqu'un par

effraction ?

—Et toi, tu sais qu'il est interdit de subtiliser les affaires des

autres ?

Je me mordis les lèvres.

—Tu avais l'un des anneaux de la Main noire.

—Il n'est pas à moi. Je... je l'ai volé. Son hésitation le trahit.

—Rends-le-moi, ordonna-t-il.

Becca Fitzpatrick

—Pas avant que tu m'aies tout raconté.

—Je peux utiliser la manière forte, si tu préfères, reprit-il en

posant le pied sur la première marche.

—N'avance plus ! criai-je en pianotant le numéro des secours sur

mon portable. Si tu fais un pas de plus, j'appelle la police.

—Il leur faudrait une bonne vingtaine de minutes pour arriver

jusqu'ici.

—C'est faux.

Mais je ne trompais personne. Scott grimpa sur la deuxième

marche.

—Arrête, ou je les préviens. Je ne plaisante pas.

—Pour leur dire quoi ? Que tu t'es introduite dans ma chambre ?

Que tu y as dérobé un bijou de valeur ?

—Ta mère m'a laissée entrer, bredouillai-je.

—Elle ne l'aurait pas fait si elle avait su que tu venais me voler.

Il avança et l'escalier grinça sous son poids. Je cherchais à

gagner du temps, tout en le poussant à me faire des révélations

une bonne fois pour toutes.

—Tu m'as menti au sujet de la Main noire. Ce soir-là, dans ta

chambre, quel numéro d'acteur ! Tes larmes étaient presque

convaincantes.

Je sentais qu'il réfléchissait, qu'il tentait de discerner ce que je savais exactement.

—C'est vrai, j'ai menti, concéda-t-il enfin, mais j'essayais de te

préserver. Mieux vaut ne pas t'approcher de la Main noire.

—Trop tard. Il a assassiné mon père.

—Ton père n'est pas le seul sur sa liste, Nora. J'ai besoin de cette bague.

Et soudain, il était sur la cinquième marche.

Becca Fitzpatrick

Que voulait-il dire ? La Main noire ne pouvait pas le tuer. Il était immortel. S'imaginait-il que je l'ignorais ? Et pourquoi tenait-il

tellement à récupérer cet anneau ? J'avais d'abord pensé que cette

marque lui faisait horreur. Et brusquement, un nouvel indice me

sauta aux yeux.

—La Main noire ne t'a pas marqué de force, n'est-ce pas, Scott ?

C'est toi qui l'as voulu. Tu voulais rejoindre cette société secrète.

Tu as librement prêté serment. Voilà pourquoi tu as gardé la

bague. C'est un objet sacré, pas vrai ? La Main noire te l'a-t-il

donné après t'avoir marqué ?

Sa main se crispa sur la rampe.

—Non, on m'a forcé.

—Je ne te crois pas.

—Tu penses réellement que je laisserais un psychopathe

m'enfoncer un anneau chauffé à blanc Bans la poitrine ? grinça-t-

il en fronçant les sourcils. Si j'étais si fier de cette marque,

pourquoi la dissimulerais-je ?

—Parce qu'il s'agit d'une société « secrète », justement. Je suis

persuadée que cette cicatrice t'a semblé un faible prix à payer

pour le privilège d'appartenir à une organisation occulte.

—Le privilège ? Tu t'imagines que la Main noire rend des

services, peut-être ? poursuivit-il d'un ton rageur. C'est la mort !

Impossible de lui échapper, pourtant, crois-moi, ça n'est pas

faute d'avoir essayé.

Je l'écoutais, mais devinais un nouveau mensonge.

—Il est donc revenu, pensai-je à voix haute. Tu m'as menti

lorsque tu prétendais ne jamais l'avoir revu.

—Evidemment qu'il est revenu ! Il m'appelait au milieu de la

nuit, ou m'attendait quand je rentrais du boulot avec des lunettes

de ski.

—Qu'est-ce qu'il voulait ? Scott me dévisagea.

Becca Fitzpatrick

—Si je parle, tu me rendras la bague ?

—Ça dépend. Si je suis certaine que tu me dis la vérité. Il se

frotta nerveusement le sommet du crâne.

—La première fois que je l'ai vu, c'était le jour de mes quatorze

ans. Il m'a expliqué que je n'étais pas humain.

Que j'étais un néphilim, comme lui. Il m'a ordonné de rejoindre

l'organisation à laquelle il appartenait. Selon lui, tous les

néphilims devaient se regrouper ; c'était l'unique moyen de se

libérer du joug des... anges déchus.

Scott leva vers moi un regard plein de défi, mais aussi craintif,

comme s'il redoutait que je le traite de fou.

—Je le prenais pour un malade. Un illuminé. Je l'évitais, mais il

revenait toujours. Alors il a commencé à me menacer. Il

prétendait que les déchus chercheraient à me soumettre une fois

que j'aurais atteint l'âge de seize ans. Il me suivait partout, après le boulot, après les cours... Soi-disant pour me protéger. Et

j'aurais dû lui en être reconnaissant. Peu après, il a découvert

mes dettes de jeu. Il les a remboursées, pensant que cela me

pousserait à rejoindre sa société secrète. Mais il ne se doutait pas que je voulais simplement le voir disparaître de ma vie. Lorsque

j'ai essayé de le dissuader en le menaçant d'avertir mon père - qui travaillait dans la police -, il m'a traîné jusqu'au hangar

désaffecté, m'a attaché et marqué. Il répétait que c'était l'unique moyen de me mettre à l'abri. Il disait qu'un jour, je comprendrais

et je le remercierais.

Au son de sa voix, je devinais que ce jour n'arriverait sans doute

jamais.

—Il semblerait que tu l'obsèdes.

—Il pense que je l'ai trahi, répondit Scott en secouant la tête. Ma mère et moi sommes revenus ici pour tenter de le fuir. Elle

Becca Fitzpatrick

ignore tout des néphilims ou de la marque qu'il m'a faite, elle

croit qu'il s'agit simplement d'un malade qui me harcèle. Nous

avons déménagé, mais lui craint que je disparaisse ou, pire, que

je ne tienne pas ma langue et que je parle de sa société secrète.

—Il sait que tu es à Coldwater ?

—Je n'en ai aucune idée. Voilà pourquoi j'ai besoin de cette

bague. Après m'avoir marqué, il me l'a donnée en me disant que

je devais la conserver pendant qu'il cherchait de nouvelles

recrues. Je ne devais la perdre sous aucun prétexte, ou quelque

chose de terrible se produirait..., ajouta-t-il d'une voix qui

trembla légèrement. C'est un dingue, Nora. Il est capable de tout.

—Il faut que tu m'aides à le retrouver.

—Pas question, répliqua-t-il. Je ne vais pas me jeter dans la

gueule du loup. Maintenant, rends-moi cet anneau. Et pas

d'histoires. Je suis certain qu'il est ici.

D'instinct, je fis demi-tour et m'enfuis. Je fermai la porte de la

salle de bains derrière moi et poussai le verrou.

—Ça commence à bien faire ! cria-t-il depuis le couloir. Ouvre !

Après un silence, il ajouta :

—Tu crois vraiment qu'un simple morceau de bois va m'arrêter ?

Non, mais je ne savais plus quoi faire d'autre. Adossée à la

cloison, je posai soudain les yeux sur un petit couteau, qui

m'avait servi quelques jours plus tôt à ouvrir des emballages de

cosmétiques. Je m'en saisis.

Scott enfonça la porte, qui claqua contre le mur.

Nous étions face à face et je le menaçais. Scott s'approcha,

m'arracha l'arme des mains et la pointa vers moi.

—On fait moins la maligne, hein ? s'amusa-t-il.

Le couloir était plongé dans la pénombre. La lumière de la salle

de bains révélait à peine le papier peint aux teintes fanées. Une

ombre s'y promena si furtivement que je la remarquai à peine.

Becca Fitzpatrick

Armé d'un pied de lampe en cuivre, Rixon se dressa derrière

Scott et l'assomma d'un geste brusque.

Scott poussa un cri étouffé et se retourna, chancelant. Par

réflexe, il tenta de frapper Rixon avec le couteau, mais le

manqua.

Ce dernier en profita pour désarmer Scott et le plaquer contre le

mur. D'un coup de pied, il envoya le couteau dans le couloir

avant de frapper Scott au visage. Un filet de sang gicla sur le

papier peint. Rixon enchaîna les coups et Scott glissa le long de

la cloison puis s'effondra sur le sol. Rixon l'empoigna par le col

et le redressa pour le frapper à nouveau. Je vis les yeux révulsés

de Scott...

—Rixon !

Le cri hystérique de Vee me tira de ma torpeur. Elle grimpait les

escaliers quatre à quatre.

—Rixon, arrête ! Tu vas le tuer ! Rixon lâcha Scott et recula d'un

pas.

—Si je ne le fais pas, c'est Patch qui me tuera. Est-ce que ça va ?

demanda-t-il en se tournant vers moi.

Je fixai le visage ensanglanté de Scott, l'estomac retourné.

—Ça va, répondis-je automatiquement.

—Tu es sûre ? Tu veux un verre d'eau ? Une couverture ?

T'allonger par terre ?

Je levai les yeux vers lui, puis vers Vee.

—Qu'est-ce qu'on va faire, maintenant ?

—Je vais commencer par prévenir Patch. Il aimerait sans doute

assister à ça.

Trop hébétée pour protester, je me tus.

—On devrait appeler la police, intervint Vee avec un bref regard

à Scott, encore inconscient. Est-ce qu'il faut l'attacher ? Au cas

Becca Fitzpatrick

où il reviendrait à lui et essaierait de s'enfuir ? intégrer cette

organisation sans savoir qu'il était immortel ? La Main noire

aurait-il omis ce détail ?

Scott ne me lâchait pas des yeux. D'un ton suppliant, il me dit :

—Nora, c'est fini. Si on m'emmène, je suis mort.

—Blablabla, singea l'inspecteur Basso qui se tourna alors vers

moi. Tu penses pouvoir éviter les ennuis pour le reste de la

soirée ?

Becca Fitzpatrick

20.

J'ouvris la fenêtre de ma chambre et m'assis sur le rebord, avec la brise fraîche et un concert de grillons pour seule compagnie. A

l'autre bout du champ, je voyais une lumière briller dans une

maison. J'étais étrangement rassurée de savoir que je n'étais pas

la seule encore debout à cette heure tardive. Après le départ de

l'inspecteur Basso, Vee et Rixon avaient examiné le verrou de la

porte.

—Waouh ! s'était exclamé Vee devant la serrure broyée.

Comment a-t-il pu plier le métal ? Avec un chalumeau ?

Rixon et moi avions échangé un regard entendu.

—Je passerai demain pour changer le verrou, avait-il alors

proposé.

Après leur départ, je restai seule avec mes pensées. Deux heures

plus tard, malgré toutes mes tentatives pour me distraire, je ne

pus m'empêcher de songer à Scott. Avait-il exagéré ou le

retrouverait-on le lendemain dans sa cellule, mystérieusement

roué de coups ? De toute façon, il ne pouvait pas mourir. Au

pire, il serait blessé. Je n'osais imaginer que la Main noire irait plus loin... s'il représentait bien une menace. Scott n'était pas

certain qu'il soit au courant de sa présence à Coldwater.

Je me persuadai qu'au fond je n'y pouvais rien. Scott s'était

introduit chez moi, m'avait menacée. S'il était à présent derrière

les barreaux, c'était uniquement par sa faute. Maintenant qu'il

était enfermé, j'étais en sécurité. Aussi surprenant que cela

puisse paraître, j'aurais préféré me trouver dans sa cellule. Si

Scott servait d'appât, j'aurais enfin pu voir le véritable visage de la Main noire.

310

Crescendo

La fatigue altérait ma réflexion, mais une fois de plus, je passai

en revue les détails dont je disposais. Scott avait été marqué par

la Main noire, un néphil. D'après Rixon, Patch utilisait le même

surnom. Il semblait que je sois en présence de simples

homonymes, deux personnes bien distinctes...

Minuit avait déjà sonné, mais je ne pouvais toujours pas dormir.

Je craignais de me trouver à la merci de Patch, d'être prise au

piège de ses mots enjôleurs, de ses caresses envoûtantes. Plus

que le sommeil, c'était des réponses que je voulais. Et je savais

où les trouver : dans l'appartement de Patch. J'enfilai un jean

sombre et un tee-shirt ajusté. Le ciel était menaçant, j'optai donc pour des tennis et mon coupe-vent.

Je pris un taxi pour me rendre aux abords de Coldwater, d'où

j'aperçus la rivière qui sinuait comme un long serpent irisé. La

silhouette imposante des cheminées d'usine dessinait dans le ciel

des ombres chinoises effrayantes. Je laissai derrière moi la zone

industrielle et atteignis bientôt deux bâtiments résidentiels, haut de deux étages. J'entrai dans le premier. Dans le hall, tout était

calme. Les occupants dormaient sans doute profondément. Au

fond de l'entrée, je jetai un œil aux boîtes aux lettres, mais

aucune n'indiquait Cipriano. Ce qui n'avait rien de surprenant. Si

Patch cherchait véritablement à se cacher, il n'aurait pas affiché

son nom. Je gravis les escaliers jusqu'au dernier niveau. Trois

appartements se trouvaient sur le palier : 3A, 3B et 3C. Aucun

numéro 34. Je redescendis les marches et traversai la rue pour

rejoindre le second immeuble.

Derrière la double-porte, je découvris un hall encombré au

carrelage usé et dont les murs, malgré une couche de peinture

récente, portaient encore des traces de graffitis. Comme dans le

premier bâtiment, les boîtes aux lettres étaient installées au fond du hall d'entrée. De l'autre côté, le climatiseur ronflait

311

Becca Fitzpatrick

bruyamment et les grilles entrouvertes d'un vieil ascenseur

ressemblaient à des mâchoires de fer, prêtes à me broyer. J'optai

pour les escaliers. Le bâtiment semblait désert et abandonné. Le

genre d'endroit où l'on ne fourre pas le nez dans les affaires du

voisinage et où il est facile de garder ses secrets.

Un silence de mort régnait au deuxième étage. Je parcourus le

couloir, dépassant les appartements 31, 32 et 33. Enfin, au bout

du couloir, j'aperçus le numéro 34. Je me demandai soudain ce

que je ferais si Patch était chez lui. A ce stade, il ne me restait plus qu'à espérer qu'il soit parti. Je frappai. Aucune réponse. Je

tournai la poignée et, à ma grande surprise, la porte s'ouvrit.

A l'intérieur, tout était sombre. Immobile, je tendis l'oreille,

attentive au moindre mouvement.

J'appuyai sur l'interrupteur, près de la porte, mais soit il ne

fonctionnait plus, soit l'électricité avait été coupée. Je sortis la lampe de la poche de mon coupe-vent, entrai dans la pièce et

refermai la porte.

Une odeur de pourriture me prit à la gorge. Je braquai la lampe

en direction de la cuisine, où j'aperçus une poêle qui contenait un reste d'œufs brouillés et une bouteille de lait périmé depuis si

longtemps qu'il avait tourné. Je n'aurais jamais imaginé Patch

vivant dans un pareil taudis, ce qui prouvait à quel point je le

connaissais mal.

Je déposai mon sac et mes clés sur le bar et me couvris le nez

avec le col de mon tee-shirt dans T espoir de masquer cette

insupportable puanteur. Les murs étaient nus et les meubles

rares. Je comptai un poste de télé à antenne, si vieux qu'il était

probablement en noir et blanc, ainsi qu'un canapé décati. On les

avait installés loin des fenêtres, camouflées par du papier

d'emballage.

312

Crescendo

La torche braquée au sol, je poursuivis mon chemin le long du

couloir vers la salle de bains. Elle était vide, à l'exception d'un rideau de douche beige, qui avait dû être blanc un jour, et d'une

serviette humide brodée au nom d'un hôtel accrochée dans un

coin. Je ne vis ni savon, ni rasoir, ni crème de rasage. Le lino

commençait à s'écailler et l'armoire à pharmacie, au-dessus du

lavabo, était complètement vide.

Je continuai jusqu'à la chambre, tournai la poignée et poussai la

porte. Une forte odeur de sueur et de draps sales flottait dans la

pièce. Les lumières étant éteintes, je me risquai à ouvrir la

fenêtre pour laisser entrer un peu d'air frais. La lueur d'un

lampadaire projetait des ombres grisâtres.

Sur le chevet, des assiettes contenant des restes de nourriture

s'empilaient. Sur le lit, les draps étaient froissés et sales. A en juger par l'odeur, ils n'avaient pas été changés depuis des mois.

Dans un coin se trouvait un écran d'ordinateur posé sur un

bureau étroit. L'unité centrale avait disparu. Je songeai que Patch voulait sans doute effacer toutes ses traces.

Penchée sur la table, je fouillai les tiroirs. Rien d'extraordinaire : des crayons, un annuaire... J'allais sortir lorsqu'une petite boîte à bijoux, scotchée sous le bureau, attira mon attention. Je passai

une main sous le plateau, ôtant à l'aveuglette les morceaux de

scotch, puis j'ouvris le couvercle. Un frisson me parcourut.

La boîte contenait six anneaux représentant la marque de la Main

noire. Au même moment, à l'autre bout du couloir, la porte

d'entrée gémit.

Je me redressai aussitôt. Patch était-il rentré ? Il ne fallait pas qu'il me trouve ici, alors que je venais de découvrir les bagues de la Main noire dans son appartement.

313

Becca Fitzpatrick

Je cherchai une cachette autour de moi. En contournant le lit

pour tenter d'atteindre le placard, je risquais d'être vue. Si je

grimpais sur le lit, les ressorts du sommier grinceraient.

La porte d'entrée se referma avec un faible cliquète-ment. Un pas

décidé résonna sur le lino de la cuisine. N'ayant plus d'autre

choix, j'enjambai le rebord de la fenêtre et me laissai glisser sur l'escalier de secours. Je tirai de toutes mes forces sur la fenêtre pour la fermer de l'extérieur, mais elle refusa de bouger. Je me

cachai sous la fenêtre, contre le mur, les yeux rivés sur la pièce.

Un ombre se dressa dans le couloir et grandit à mesure que

l'intrus se rapprochait. Je baissai aussitôt la tête. Persuadée que j'allais me faire prendre, je réalisai alors que le bruit des pas

s'éloignait. Quelques secondes plus tard, j'entendis à nouveau la

porte d'entrée claquer. Un silence assourdissant retomba dans

l'appartement.

Lentement, je me remis debout et, après m'être assurée qu'il n'y

avait plus personne, j'enjambai à nouveau la fenêtre.

Brusquement, je me sentais exposée, vulnérable. En regagnant

l'entrée, je tentai de tirer les choses au clair. Quelque chose

m'échappait, mais quoi ? Si j'avais la preuve que Patch était la

Main noire, j'ignorais toujours quel rôle il pouvait tenir au sein

d'une organisation néphi-lim. Que se tramait-il derrière tout cela

? Je saisis mon sac au passage et sortis.

J'avais la main sur la poignée quand je pris conscience qu'un son

étrange rompait le silence. Un tic-tac. Le battement régulier

d'une pendule. Je me retournai vers la cuisine en fronçant les

sourcils. Lorsque j'étais entré, j'étais certaine de n'avoir rien

entendu. Je suivis le bruit étouffé jusqu'au placard situé sous

l'évier.

J'ouvris les portes et, malgré mon angoisse, je compris aussitôt

ce qui se trouvait là, à quelques centimètres de mon genou : des

314

Crescendo

bâtons de dynamite maintenus par un adhésif. Des fils blancs,

bleus et jaunes.

D'un bond, je me précipitai vers la sortie. L'urgence de mes pas

résonna dans l'escalier désert tandis que je me cramponnais à la

rampe pour ne pas tomber. Une fois dans le hall, je me ruai vers

le trottoir et poursuivis ma course. Je me retournai brièvement et

j'eus à peine le temps d'apercevoir un éclair avant que le feu ne

pulvérise les fenêtres du deuxième étage. Une colonne de fumée

s'éleva dans la nuit, accompagnée d'une averse de débris brûlants

qui retombaient derrière moi.

Quelques instants plus tard, l'écho des sirènes retentit entre les

immeubles et je ralentis, hésitant entre l'urgence de fuir et la

crainte d'être remarquée. En atteignant le coin de la rue, je me

lançai dans une course effrénée. Je ne savais plus où j'allais, mon cœur battait à tout rompre et j'étais incapable de réfléchir. Si je m'étais attardée quelques minutes de plus dans cet appartement,

je serais morte.

Un sanglot convulsif m'échappa et de terribles crampes me

paralysaient le ventre. J'essuyai mes larmes et me concentrai sur

les ombres qui jaillissaient autour de moi : des panneaux de

signalisation, des véhicules ou des trottoirs, tous déformés par la lumière trompeuse que projetaient les lampadaires sur les

fenêtres des bâtiments. En quelques secondes, tout mon univers

s'était métamorphosé en un gigantesque labyrinthe où la vérité,

comme un mirage, s'évanouissait sitôt que j'essayais de la saisir.

Quelqu'un avait-il tenté d'effacer les preuves laissées dans son

repaire ? S'agissait-il des anneaux de la Main noire ? Patch était-

il derrière tout cela ?

Devant moi, j'aperçus une station-service. Je titubai jusqu'aux

toilettes situées à l'extérieur et m'y enfermai. Les jambes

flageolantes, je tremblais si fort que j'eus du mal à ouvrir le

315

Becca Fitzpatrick

robinet. J'aspergeai mon visage d'eau glacée, tâchant de retrouver

mon calme. Appuyée sur le rebord du lavabo, je peinais à

reprendre mon souffle.

21.

Je n'avais pas dormi depuis près de trente-six heures, si Ton

omettait ma brève tentative durant laquelle Patch m'avait rejointe

dans mon rêve.

Malgré tout, je n'avais eu aucun mal à rester éveillée. Chaque

fois que mes paupières se fermaient, l'image de l'explosion me

faisait aussitôt sursauter. N'ayant pu dormir, j'avais comme

d'habitude songé à Patch.

En identifiant Patch comme la Main noire, Rixon avait semé le

doute dans mon esprit. L'incertitude s'était propagée comme une

traînée de poudre, attisant mon sentiment de trahison. Mais cette

impression ne l'avait pas totalement emporté sur le chagrin.

J'éprouvais toujours l'envie de hurler, de pleurer en imaginant

316

Crescendo

que Patch puisse être l'assassin de mon père. Je me mordis les

lèvres, cherchant à noyer dans la douleur le souvenir de son

doigt sur ma bouche, ou de ses baisers sur ma peau. Je devais

oublier tout cela.

J'avais ignoré la sonnerie du réveil et le début des cours. Au lieu de cela, j'avais passé la journée à tenter de joindre Basso. Toute

la matinée, l'après-midi et la soirée, à chaque heure ronde, je lui avais laissé un message. Il n'avait jamais daigné rappeler. Je me

persuadais que j'appelais pour prendre des nouvelles de Scott,

mais je voulais surtout réassurer que la police n'était pas loin, car je commençais à me demander si les événements de la veille

avaient réellement pour but de détruire des preuves.

Et si c'était moi qu'on avait voulu éliminer ?

Au cours de la nuit précédente, j'avais examiné toutes les pièces

du puzzle, m'efforçant de les assembler entre elles. Le seul

élément qui semblait faire sens était la société secrète néphilim.

D'après Patch, le successeur de Chauncey cherchait à venger sa

mort. Il m'avait juré que personne ne pourrait remonter jusqu'à

moi, mais je n'en étais plus si sûre. Si l'héritier de Chauncey me

savait responsable de sa disparition, la soirée de la veille

ressemblait fort à une première tentative de vengeance. Il

semblait peu probable que l'on m'ait suivie jusque chez Patch à

une heure si tardive, mais les néphilims étaient tout sauf

prévisibles.

Lorsque mon portable vibra, je le sortis de ma poche

immédiatement.

—Allô?

—On va faire un tour à la soirée du Solstice ? lança Vee sans

préambule. Barbe à papa, tours de manèges et, qui sait, si on

nous hypnotise, on vivra peut-être des aventures dignes des plus

grands romans.

317

Becca Fitzpatrick

Mon cœur se calma aussitôt. Basso ne m'avait toujours pas

rappelée.

—Salut.

—Alors, qu'est-ce que tu en dis ? Un peu de sensations fortes ?

Delphic nous attend !

A dire vrai, je n'en avais aucune envie. J'étais déterminée à

harceler Basso jusqu'à ce qu'il me réponde.

—La terre appelle la belle.

—Je ne me sens pas très bien.

—Comment ça ? Tu as mal au ventre ? A la tête ? Intoxication

alimentaire? Delphic est justement le remède à toutes ces choses.

—Merci, mais je préfève m'abstenir.

—C'est à cause de Scott ? Il est derrière les barreaux, hein. Il ne pourra plus te causer d'ennuis. Allez, viens t'amuser un peu.

Rixon et moi, on évitera d'être démonstratifs si c'est ça ce qui

t'inquiète.

—J'avais l'intention de me mettre en pyjama et de regarder un

film.

—Sous-entendrais-tu qu'un film est plus divertissant qu'une

soirée avec moi ?

—Ce soir, oui.

—Merci, mais oublie ! Tu sais que je ne vais pas te lâcher

jusqu'à ce que tu changes d'avis.

—Je sais.

—Alors fais-nous gagner du temps et dis oui.

Je poussai un soupir. Je pouvais rester chez moi et attendre que

l'inspecteur Basso daigne se manifester, ou je pouvais faire une

petite pause et reprendre mes appels une fois rentrée. De toute

façon, il avait mon numéro de portable.

— Bon, d'accord, cédai-je. Donne-moi dix minutes. Dans ma

chambre, je choisis un jean slim, un tee-shirt imprimé et un

318

Crescendo

cardigan que j'assortis avec des mocassins en daim. J'attachai

mes cheveux en une queue-de-cheval basse. Après avoir

dissimulé mes cernes sous une touche de mascara et d'ombre à

paupières, je laissai un mot aussi bref que possible dans la

cuisine à l'intention de ma mère. Elle ne devait pas rentrer avant

le lendemain matin, mais il n'était pas rare qu'elle arrive plus tôt que prévu. Si elle avait l'intention de me faire une surprise, elle allait sûrement le regretter. J'avais préparé mon discours. Je la

regarderais droit dans les yeux et lui dirais que je savais tout de son aventure avec Hank Millar. Et je ne lui laisserais pas

l'occasion de m'interrompre avant de lui avoir annoncé que je

quittais la maison. J'imaginais partir immédiatement, et ainsi lui

faire comprendre qu'il était inutile de discuter : elle avait eu seize ans pour tout avouer. A présent, il était trop tard.

Je fermai la porte à clé et me dépêchai de rejoindre Vee qui

m'attendait.

Une heure plus tard, elle finit par se garer sur un emplacement

en timbre-poste, coincé entre deux énormes pick-up, si bien qu'il

nous fallut sortir par les vitres ouvertes de crainte d'abîmer la

carrosserie.

Je la suivis le long du parking jusqu'aux caisses du parc

d'attractions. Ce soir, il semblait plus bondé que d'habitude, sans doute à cause de la soirée, qui célébrait le jour le plus long de

l'année. Je me trouvais au milieu d'une mer d'inconnus, à

l'exception de quelques têtes familières. La plupart des badauds

portaient des masques -sans doute y avait-il eu une promotion au

stand de farces et attrapes.

—Par quoi on commence ? demanda Vee. Les arcades ? La

maison hantée ? La buvette ? On devrait d'abord par croquer un

morceau. On mangera moins.

—Tu veux m'expliquer ton raisonnement ?

319

Becca Fitzpatrick

—La soirée va nous ouvrir l'appétit. Mieux vaut se remplir

l'estomac d'abord.

Je me fichais de notre itinéraire. Je cherchais simplement à me

changer les idées durant une heure ou deux. En vérifiant mon

portable, je constatai que je n'avais reçu aucun appel. Pourquoi

Basso ne me rappelait-il pas ? Lui serait-il arrivé quelque chose

? Le mauvais pressentiment qui ne me quittait pas s'accentuait à

mesure que les heures passaient.

—Tu es toute pâlotte, fit remarquer Vee.

—Je te l'ai dit : je ne me sens pas très bien.

—C'est parce que tu n'as rien avalé. Assieds-toi là, je vais nous

chercher de la barbe à papa et des hot-dogs.

Rien que de songer aux oignons frits et à la moutarde, j'en ai le

cœur qui bat.

—Vee, je n'ai pas faim.

—Bien sûr que si, tu as faim. Tout le monde a faim. Pourquoi

crois-tu qu'il y a toujours la queue au snack ?

Avant même que j'aie pu l'en empêcher, elle avait disparu dans

la foule.

Je faisais les cent pas en attendant son retour lorsque la sonnerie de mon portable retentit.

« BASSO » s'afficha sur l'écran.

—Enfin ! soufflai-je avant de répondre.

—Nora, dit-il au moment où je décrochais, où es-tu ? A son ton

pressant, je compris que quelque chose n'allait pas.

—Scott s'est évadé, reprit-il. Il a filé. Tous nos effectifs sont à ses trousses, mais je ne veux surtout pas qu'il te retrouve. Je

viens te chercher et je garderai l'œil sur toi jusqu'à ce qu'on lui ait mis la main dessus. Je suis en route.

Je sentis ma gorge se serrer et répondis avec difficulté :

320

Crescendo

—Quoi ? Comment s'est-il enfui ? Basso parut hésiter :

—Il a tordu les barreaux de sa cellule. Evidemment. C'était un

néphil. Deux mois plus tôt,

j'avais vu Chauncey réduire mon téléphone en poussière rien

qu'en serrant le poing. Comment avais-je pu penser que de

simples barreaux pourraient retenir Scott ?

—Je ne suis pas chez moi, articulai-je enfin. Je suis au parc

d'attractions de Delphic.

Sans même y penser, je me surpris à chercher Scott dans la

foule. Mais comment pouvait-il savoir que je m'y trouvais ? En

sortant du commissariat, il se serait probablement rendu chez

moi. Je remerciai silencieusement

Vee de m'avoir convaincue de sortir. Scott se trouvait sans doute

chez moi en ce moment même...

Je faillis lâcher le téléphone. Le papier. Celui que j'avais laissé à ma mère sur la table de la cuisine, où je la prévenais que j'étais à Delphic.

—Je crois qu'il sait où je me trouve, dis-je, sentant la panique me gagner. Dans combien de temps pouvez-vous être là ?

—A Delphic ? D'ici trente minutes. Rends-toi au poste de

sécurité. Et quoi que tu fasses, garde ton portable sur toi. Si tu

aperçois Scott, appelle-moi immédiatement.

— Il n'y a pas de poste, répondis-je d'une voix blanche. Il était

de notoriété publique que le parc de Delphic

n'employait pas de service de sécurité. C'était précisément pour

cette raison que ma mère n'aimait pas me savoir là-bas.

—Alors sors de là, aboya-t-il. Reprends ta voiture et rentre à

Coldwater. On se retrouve au commissariat. Tu peux faire ça ?

Oui, c'était possible. Vee me ramènerait. Je me dirigeais déjà

vers la buvette en la cherchant des yeux.

321

Becca Fitzpatrick

—Tout ira bien, Nora, souffla Basso. Mais... dépêche-toi de

revenir. Je vais envoyer les unités sur Delphic pour cueillir Scott.

Nous le retrouverons, ajouta-t-il d'un air inquiet, qui ne me

rassurait guère.

Scott était dans la nature. Mais la police était en route et tout

finirait bien... à condition que je parte au plus vite. J'échafaudai un plan rapide. En premier lieu, il me fallait retrouver Vee. Et

surtout que je m'éloigne de la foule. Si Scott remontait l'allée

centrale, il était certain de me voir.

Je m'avançais vers le snack lorsqu'on me donna un coup de

coude dans les côtes. La violence du mouvement n'avait rien

d'une bousculade. Je me retournai, mais avant d'avoir pu faire

demi-tour, je me figeai, comme témoin d'une apparition.

D'abord, je ne perçus que le reflet sur l'anneau argenté à son

oreille. Ensuite, je vis son visage tuméfié, son nez cassé et ses

ecchymoses pourpres. Elles s'étendaient jusque sous ses

paupières violacées.

Avant que j'aie pu réagir, Scott m'avait saisie par le bras et

m'attirait le long de l'allée.

—Ne me touche pas ! m'écriai-je en me débattant. Mais Scott

était bien plus fort que moi et ne me lâcha pas.

—Bien sûr, Nora, mais d'abord tu vas me dire où elle se trouve.

—Où se trouve quoi ? répondis-je d'un ton calme mais grinçant.

Il éclata d'un rire agacé.

Je tentais de ne rien laisser paraître, tout en cherchant une issue.

Si je lui avouais que la bague se trouvait chez moi, il quitterait le parc en m'emmenant probablement avec lui. A l'arrivée de la

police, nous aurions tous les deux disparu. Je n'avais pas la

possibilité de prévenir Basso, aussi je n'avais pas le choix : il

fallait que je gagne du temps.

322

Crescendo

—Tu l'as donné au petit copain de Vee, c'est ça ? Tu pensais

m'empêcher de la récupérer ? Je sais qu'il n'est pas... normal,

souffla-t-il avec cette même détermination terrifiée. Je sais qu'il est capable de choses étranges.

—Comme toi, tu veux dire ? Scott me fusilla du regard.

—Il n'est pas comme moi. Nous n'avons rien en commun. Ça, je

le sais. Je ne veux pas te faire de mal, Nora. Je veux seulement

cette bague. Rends-la-moi et tu ne me reverras plus.

Il mentait. Il avait bel et bien l'intention de me faire du mal.

Lorsqu'on est suffisamment désespéré pour s'évader de sa

cellule, rien n'est trop radical : il allait récupérer cette bague

coûte que coûte. L'adrénaline semblait se propager dans tout

mon corps. J'étais perdue. Mais mon instinct de survie reprit

brusquement le dessus. Je devais trouver le moyen de lui fausser

compagnie. N'écoutant que mon intuition, je brodai :

—J'ai la bague.

—Je suis au courant, reprit-il avec impatience. Mais

où ?

—Ici. Je l'ai apportée.

Il me dévisagea quelques instants, puis il m'arracha mon sac à

main avant de vider son contenu. Je secouai la tête.

—Je m'en suis débarrassée.

Scott me jeta le sac que je rattrapai maladroitement en le serrant

contre moi.

—Où ? s'emporta-t-il.

—Dans une poubelle, près de l'entrée, répondis-je sans réfléchir.

Dans les toilettes des femmes.

—Montre-moi.

Tandis que nous parcourions l'allée en sens inverse, je demeurai

calme en réfléchissant à ce que j'allais faire ensuite. Fallait-il

fuir? Non, il me rattraperait aussitôt. Pouvais-je me cacher dans

323

Becca Fitzpatrick

les toilettes ? Pas indéfiniment. Scott finirait par entrer pour me tirer de là et récupérer ce qu'il cherchait. Mais j'avais toujours

mon portable. Une fois dans les toilettes des femmes, je pourrais

appeler Basso.

—C'est là, dis-je en désignant un abri.

L'entrée des toilettes pour femmes se trouvait juste en face de

nous, en contrebas d'un passage bétonné. Celles des hommes se

trouvaient de l'autre côté.

Scott me saisit par les épaules et me secoua violemment.

—Ne t'avise pas de me mentir. Ils me tueront s'ils savent que je

l'ai perdue. Si tu t'es moquée de moi, je...

Il se ressaisit, mais je savais parfaitement ce qu'il avait failli dire.

Si tu t'es moquée de moi, je te tue.

—Elle est dans les toilettes, répétai-je, davantage pour me

convaincre que pour le rassurer. Je vais la chercher. Et ensuite,

tu me laisseras tranquille, d'accord ?

Sans me répondre, Scott tendit le bras pour me rattraper.

—Ton portable ?

Je sentis mon cœur cogner dans ma poitrine. N'ayant d'autre

alternative, je sortis mon téléphone de ma poche et le lui tendis.

Ma main trembla légèrement, mais je me repris. Il ne fallait pas

qu'il s'aperçoive que j'avais un plan, ni qu'il venait de l'anéantir.

— Je te laisse une minute, dit-il. Ne tente rien d'idiot. Une fois dans les toilettes, je jetai un coup d'œil aux alentours. D'un côté, cinq lavabos contre un mur, de l'autre, cinq WC. Deux jeunes

femmes, sans doute des étudiantes, se lavaient les mains. Une

petite fenêtre était ouverte dans le mur du fond. Sans perdre

davantage de temps, je mis un pied sur le lavabo le plus proche,

réalisant que j'allais avoir du mal à passer au travers de l'étroite ouverture. Je sentais tous les regards sur moi mais me hissai

324

Crescendo

rapidement sur le rebord couvert de déjections d'oiseaux et de

toiles d'araignées.

En repoussant le battant, la vitre se détacha et retomba avec

fracas de l'autre côté. Je retins mon souffle, craignant d'avoir

alerté Scott, mais le brouhaha de la foule avait étouffé le bruit. Je basculai vers l'avant et rampai sur le rebord jusqu'à passer de

l'autre côté. Je laissai finalement tomber une jambe après l'autre

sur le passage, demeurant quelques instants tapie derrière un

buisson pour m'assurer que Scott n'avait pas fait le tour pour me

retrouver. Je rejoignis alors l'allée centrale du parc et me fondis dans la foule.

325

Becca Fitzpatrick

22.

La noirceur du ciel éclipsait les derniers rayons du soleil qui

disparaissaient à l'horizon. Je pressai le pas pour rejoindre la

sortie et, déjà, j'apercevais les grilles. Plus que quelques mètres à parcourir. Je me faufilai entre les badauds mais m'arrêtai net. Au

loin, je reconnus Scott qui allait et venait devant les caisses,

scrutant la foule qui quittait le parc de Delphic. Comprenant que

je lui avais faussé compagnie, il s'était précipité pour me barrer

la route devant l'unique issue possible. Une haute clôture

grillagée bordait tout le domaine et, Scott le savait aussi bien que moi, je n'avais aucun autre moyen de filer. Je fis aussitôt demi-tour et me mêlai aux inconnus, me retournant sans cesse pour

m'assurer qu'il ne me suivait pas.

Je m'enfonçais de plus en plus loin dans le parc. Si Scott se

trouvait devant les portes, il serait judicieux de m'en éloigner

autant que possible. Je pourrais me cacher dans la maison hantée

326

Crescendo

jusqu'à ce que la police arrive, ou monter dans le téléphérique et

le surveiller depuis la cabine. Tant qu'il ne regarderait pas en

l'air, je ne craignais rien. En revanche, s'il me repérait, je prenais le risque qu'il m'attende à la descente. Je préférai donc rester en mouvement, dissimulée dans la foule, jusqu'à ce que la situation

se décante.

L'allée principale de Delphic se scindait en deux sous la grande

roue, menant d'un côté aux manèges aquatiques, de l'autre aux

montagnes russes baptisées l'Archange. C'est vers celui-ci que je

me dirigeais quand j'aperçus Scott. Il m'avait vue aussi. Nous

nous trouvions sur des passages parallèles, séparés uniquement

par le quai du téléphérique. Lorsqu'un couple s'installa sur un

télésiège, celui-ci se balança quelques secondes sur son axe, blo-

quant momentanément la vue. J'en profitai pour me mettre à

courir.

Je me faufilai entre les passants, mais cette partie du parc était

bondée, et loin de prendre de la distance, je perdais du temps.

Pire, cette section de l'allée était bordée de hautes haies qui

transformaient le cheminement en labyrinthe, ralentissant

davantage les mouvements de la foule. Je n'osais regarder

derrière moi, craignant que Scott ne m'ait déjà rattrapée. Je ne le croyais pas capable de tenter quelque chose devant tant de

témoins, mais la panique s'emparait peu à peu de moi et je me

concentrai pour imaginer une issue. Je n'étais pas venue dans ce

parc plus de trois ou quatre fois, toujours de nuit, aussi

connaissais-je mal sa disposition. Je me maudis de ne pas avoir

pris de plan à l'entrée. Quelques secondes plus tôt, j'avais fui la sortie et, à présent, je ne songeais plus qu'à la rejoindre.

—Hé, attention ! me cria quelqu'un.

—Désolée, répondis-je à bout de souffle. De quel côté se trouve

la sortie ?

327

Becca Fitzpatrick

—T'es pressée ou quoi ?

Je luttai pour dépasser les badauds.

—Excusez-moi, je dois passer... Pardon.

Au-delà de la cime des haies, les projecteurs des attractions

balayaient la toile sombre de la nuit. Je m'arrêtai à une

intersection, perdue. Quelle direction prendre pour regagner les

portes du parc ?

—Te voilà !

Je sentis le souffle de Scott à mon oreille en même temps que sa

main sur mon cou. Je fus aussitôt parcourue de frissons glacés.

—Au secours ! criai-je instinctivement. A l'aide !

—C'est ma copine, expliqua Scott aux quelques personnes qui

nous dévisageaient. C'est un petit jeu entre nous.

—Je ne suis pas sa copine ! m'exclamai-je, paniquée. Lâche-moi

!

—Viens là, mon cceur, siffla Scott en m'attirant contre lui pour

mieux m'immobiliser. Je t'avais dit de ne pas me raconter

d'histoires, ajouta-t-il dans un murmure. J'ai besoin de cet

anneau. Je ne te veux pas de mal, Nora, mais je n'hésiterai pas si

tu m'y obliges.

—Débarrassez-moi de ce malade ! m'écriai-je.

Il me tordit le bras et je serrai les dents pour tromper la douleur.

—Tu es dingue ? Je n'ai pas la bague : je l'ai donnée à la police,

hier soir. Va donc la leur réclamer.

—Arrête de mentir !

—Appelle-les, tu verras. C'est la vérité. Je la leur ai remise et je ne l'ai plus.

Je fermai les yeux, priant pour qu'il me croie et qu'il me lâche.

—Alors tu vas m'aider à la récupérer.

—Ils ne me la rendront pas, répliquai-je. Je leur ai dit qu'elle

t'appartenait et c'est une pièce à conviction.

328

Crescendo

—Oh si, ils me la rendront, répondit-il lentement, comme s'il

échafaudait peu à peu son plan. Elle servira de monnaie

d'échange... contre toi.

Soudain, je compris.

—Tu comptes me prendre en otage ? Tu es cinglé. Au secours !

criai-je une nouvelle fois.

Autour de moi, personne ne réagit. Un badaud éclata de rire.

—Ça n'est pas un jeu, lançai-je, sentant l'angoisse monter.

Aidez-moi à...

Scott plaqua sa main contre ma bouche. Mais aussitôt, je lui

décochai un coup de pied dans le tibia. Il poussa un cri, se

pencha en avant et, surpris, relâcha légèrement son étreinte. J'en

profitai pour me libérer et m'éloigner à reculons. En le voyant se

tordre de douleur, je détalai. Entre les groupes de passants,

j'apercevais la silhouette des manèges. Il me suffisait de sortir.

La police ne devait plus être bien loin. Ensuite, je serais à l'abri.

Sauvée. Comme une incantation, je me répétais ces mots pour

réprimer ma peur. Un dernier rayon de soleil subsistait à l'ouest

et je m'en servis pour m'orienter vers le nord. Mais où se trouvait la sortie ?

Une détonation retentit à mes oreilles. Surprise, je trébuchai et

tombai à genoux sur le sol. Peut-être était-ce un simple réflexe,

car je constatai qu'autour de moi, plusieurs personnes avaient fait de même. Après un silence terrifiant, tout le monde se mit à crier

et à courir dans tous les sens.

—Il est armé !

La voix curieusement lointaine résonna derrière moi.

En dépit de mon instinct, je me retournai lentement. Scott se

tenait debout, une main sur les côtes. Une tache écarlate

envahissait sa chemise. La bouche ouverte, les yeux ronds, il

posa un genou sur le bitume. C'est alors que j'aperçus quelqu'un,

329

Becca Fitzpatrick

à quelques mètres derrière lui, armé d'un revolver. Rixon. Vee

était à ses côtés, pétrifiée et livide.

La scène provoqua une débandade chaotique ponctuée par des

hurlements de frayeur. Je me précipitai sur le terre-plein pour ne

pas être piétinée.

—Il s'enfuit ! hurla Vee. Arrêtez-le !

Rixon tira plusieurs autres coups de feu, mais cette fois,

personne ne s'immobilisa. D'ailleurs, le mouvement de foule ne

fit que s'amplifier. Je me remis debout et rejoignis Vee et Rixon.

L'écho des détonations résonnait encore à mes oreilles et je lus

les mots sur les lèvres de Rixon. Par ici, me disait-il en agitant son bras libre. Je remontai l'allée à contre-courant de la masse,

presque au ralenti, et m'approchai de lui.

—Bon Dieu, mais qu'est-ce qui t'a pris ? lui cria Vee. Pourquoi

as-tu tiré ?

—Il fallait bien intervenir. Et puis Patch m'avait demandé de le

faire.

—Et si Patch te demande d'aller te jeter dans un puits, tu

comptes le faire ? s'emporta Vee, le regard mauvais. Tu sais ce

que tu risques ? Qu'est-ce qu'on va faire, maintenant ? gémit-

elle.

—La police arrive. Ils sont au courant, pour Scott, dis-je.

—Il faut filer d'ici.

Vee paraissait hystérique et agitait furieusement les bras. Elle fit quelques pas puis revint aussitôt vers nous.

—Moi, j'emmène Nora au commissariat, dit-elle. Toi, tu

rattrapes Scott, mais ne lui tire pas dessus cette fois ! Attache-le, comme hier soir.

—Nora ne peut pas passer par les portes. C'est là qu'il la

retrouvera. Je connais une autre sortie. Vee, va chercher ta

330

Crescendo

voiture et attends-nous à l'extrémité sud du parking, près des

poubelles.

—Comment comptes-tu sortir ? demanda Vee.

—Par les tunnels souterrains.

—Il y a des tunnels sous le parc de Delphic ?

—Fais vite, ma jolie, dit-il en déposant un baiser sur son front.

La foule s'était dispersée et l'allée principale était déserte. A

l'autre bout du parc, quelques cris résonnaient encore près des

grilles, mais ils paraissaient de plus en plus lointains. Vee hésita quelques instants, puis hocha fermement la tête.

—Dépêchez-vous, d'accord ?

—Un local technique est situé sous la Maison de l'étrange,

expliqua Rixon tandis que nous repartions en sens inverse. Là,

une porte s'ouvre sur le réseau souterrain de Delphic. Même si

Scott sait qu'il existe et qu'il pense à nous suivre de ce côté, il ne nous rattrapera jamais. C'est un vrai labyrinthe, là-dessous, et il s'étend sur des kilomètres. Ne t'en fais pas, ajouta-t-il avec un

sourire, ce sont des archanges qui ont construit Delphic. Pas moi

personnellement, mais quelques-uns de mes copains ont donné

un coup de main. Je connais l'endroit comme ma poche. Enfin,

presque...

331

Becca Fitzpatrick

23.

Le sourire hideux d'un clown nous accueillit devant la Maison de

l'étrange. Les cris lointains de la foule se noyaient dans une

sinistre musique d'orgue de Barbarie, qui s'échappait des

entrailles du labyrinthe. Je passai sous la bouche du clown et

sentis le sol bouger sous mes pieds. Je tentai de me retenir au

mur, mais autour de moi, les cloisons factices s'affaissaient et

roulaient sous mes doigts. Mes yeux s'habituèrent à l'obscurité,

cherchant les quelques rayons de lumière qui filtraient par la tête du clown à l'entrée. Je me trouvais à l'intérieur d'un énorme

tonneau rotatif qui semblait s'étendre à l'infini. L'intérieur était peint de rayures rouges et blanches qui, en mouvement, se

perdaient dans un flou rose.

— Viens, dit Rixon en me guidant le long du tonneau. Pas à pas,

je progressai laborieusement. A l'autre bout,

je touchai enfin le sol dur, mais un souffle froid s'échappa du

plancher. L'air glacé me frappa de plein fouet et je fis un bond de côté en poussant un cri.

— C'est un mécanisme, me rassura Rixon. Il faut qu'on avance.

Si Scott décidait de fouiller les tunnels, il pourrait nous rattraper.

L'atmosphère confinée et humide dégageait une odeur de rouille.

La tête du clown n'était plus qu'un lointain souvenir. A présent,

la seule clarté provenait d'ampoules rouges qui s'allumaient à

peine le temps d'éclairer un squelette qui se balançait au bout

d'une corde, un zombie jaillissant d'un recoin ou un vampire sorti

de son cercueil.

332

Crescendo

—C'est encore loin ? demandai-je à Rixon par-dessus le

brouhaha hystérique de rires et de hululements morbides qui

résonnaient dans le manège.

—Le local technique se situe un peu plus bas. Après cela, nous

entrerons dans le souterrain. Scott perd beaucoup de sang, mais

il n'en mourra pas... Patch t'a parlé des néphilims, pas vrai ?

Mais il est possible qu'il perde connaissance avant même d'avoir

atteint l'entrée du tunnel. Et nous aurons regagné le parking en

moins de deux.

Son optimisme me semblait un peu forcé, presque simulé.

Tandis que nous avancions, j'éprouvais l'affreuse sensation d'être

suivie. Je regardai derrière moi, mais l'obscurité engouffrait tout autour de nous.

—Tu penses que Scott pourrait déjà être à nos trousses ?

demandai-je à voix basse.

Rixon s'arrêta puis se retourna, tendant l'oreille. Après quelques

instants, il répliqua d'une voix assurée :

—Il n'y a personne.

Pressant le pas, nous nous rapprochions du local technique

lorsque je ressentis à nouveau une présence. J'en eus la chair de

poule. En regardant par-dessus mon épaule, je distinguai cette

fois le contour d'un visage. Je faillis pousser un cri, mais soudain je reconnus des traits familiers.

Mon père.

Ses cheveux blonds tranchaient dans l'obscurité. Son regard

profond exprimait une certaine tristesse. Je t'aime.

—Papa ? soufflai-je.

Mais je reculai aussitôt, épouvantée par le souvenir de ses

précédentes apparitions. C'était un piège. Un mensonge.

Je suis navré de vous avoir laissées, ta mère et toi.

333

Becca Fitzpatrick

Je souhaitais qu'il disparaisse. Il n'était pas réel. Il n'était qu'une menace. Il cherchait à me faire du mal. Je me remémorai la nuit

où il m'avait violemment saisi le bras par la fenêtre de ce

pavillon abandonné, et tenté de me blesser. Et le soir où il

m'avait poursuivie dans la bibliothèque...

Pourtant, cette voix douce et caressante était celle que j'avais

entendue à l'extérieur de la maison. Ça n'était pas l'intonation

froide et tranchante qui l'avait ensuite remplacée. Cette voix,

c'était la sienne.

Je t'aime, Nora. Quoi qu'il arrive, promets-moi de t'en souvenir.

Je me moque de la façon dont tu es entrée dans ma vie,

l'important, c'est que tu y sois entrée. Je ne me rappelle pas

toutes mes erreurs, mais je me rappelle ce que j'ai fait de bien.

Je me rappelle de toi. Tu as donné un sens à ma vie. Tu lui as

donné de l'importance.

Je secouai la tête, cherchant à ignorer cette voix, à comprendre

pourquoi Rixon ne réagissait pas. Ne voyait-il donc pas mon

père ? Ne pouvait-on rien faire pour le faire disparaître ? Mais au fond de moi, je ne voulais pas que ce fantôme s'évanouisse. Je

voulais qu'il devienne réel. Qu'il me serre dans ses bras et qu'il

me jure que tout irait bien. Et, par-dessus tout, qu'il rentre à la maison.

Promets-moi de t'en souvenir.

Je sentis les larmes rouler sur mes joues. Je te le promets,

pensai-je, même si je savais qu'il ne pourrait pas l'entendre.

C'est un ange de la mort qui m'a permis de venir jusqu'ici. Elle a arrêté le temps pour nous, Nora. C'est elle qui m'aide à te parler par la pensée. Je dois te dire quelque chose de très important, le temps presse. Bientôt, je devrai repartir et tu dois m’ écouter attentivement

334

Crescendo

—Non, soufflai-je d'une voix étranglée. Je veux rester avec toi.

Ne me laisse pas ici. Tu ne peux pas m'abandon-ner encore une

fois !

C'est impossible, ma chérie. J'appartiens à un autre monde

désormais.

—Je t'en prie, ne pars pas, sanglotai-je, les poings serrés contre

ma poitrine, comme pour empêcher mon cœur d'exploser.

J'étais terrifiée à l'idée qu'il me quitte. Ma peur de l'abandon

surpassait toutes les autres. Car il comptait à nouveau me laisser, au milieu de ce décor hideux, plongé dans les ténèbres, avec

Rixon pour seul allié.

— Tu ne peux pas m'abandonner. J'ai besoin de toi. Touche la

cicatrice de Rixon. C'est là que tu trouveras la vérité.

Le visage de mon père se fondit dans l'obscurité. Je tendis la

main pour l'arrêter, mais son visage n'était plus qu'un halo qui se dissipait sous mes doigts, comme des volutes de fumée.

—Nora ?

La voix de Rixon me fit sursauter.

—Dépêchons-nous, reprit-il comme s'il n'avait rien remarqué. Il

ne faudrait pas qu'on tombe sur Scott à l'entrée du souterrain, là

où tous les tunnels se rejoignent.

Mon père avait disparu et, sans que je m'explique pourquoi,

j'avais la certitude de l'avoir vu pour la toute dernière fois. La

douleur, la tristesse devenaient insupportables. Au moment où

j'avais le plus besoin de lui, il m'avait laissée seule face au

danger.

—Je n'y vois plus rien ! m'écriai-je en essuyant mes yeux

humides.

Je luttai pour me ressaisir et atteindre l'objectif le plus urgent : quitter cet endroit et retrouver Vee à l'autre bout du parc.

335

Becca Fitzpatrick

— Il faut que je me tienne à quelque chose, dis-je. D'un geste

impatient, Rixon me tendit l'ourlet de sa chemise.

— Attrape ma chemise et suis-moi. Vite ! Nous n'avons plus

beaucoup de temps.

Je serrai le morceau de tissu entre mes doigts, le coeur battant. A quelques centimètres de moi, sous sa chemise, j'entraperçus sa

peau. Mon père m'avait dit de toucher sa cicatrice. C'était si

simple. Il me suffisait de glisser ma main sur son dos...

Me laisser happer par ce tourbillon noir...

Effleurer la cicatrice de Patch m'avait projetée dans ses

souvenirs à plusieurs reprises. Je devinais sans l'ombre d'un

doute qu'il en serait de même pour Rixon.

Pourtant, je n'en avais pas la moindre envie. Ce que je voulais,

c'était continuer d'avancer, sortir du tunnel et quitter Delphic.

Mais mon père m'était apparu dans un but bien précis : me dire

comment découvrir la vérité. Et le passé de Rixon semblait en

être la clé. Même si mon père avait disparu, je devais lui faire

confiance. Il avait tout fait pour m'avertir.

Je passai la main sous la chemise de Rixon. D'abord, je sentis sa

peau lisse, puis la chair meurtrie. J'ouvris ma paume sur la

cicatrice, redoutant d'être emportée dans un monde étrange et

inconnu...

Dans ce quartier sombre et calme, les maisons désertes et

délabrées se dressaient de chaque côté de la rue. Leurs cours

étroites étaient toutes clôturées et leurs fenêtres, condamnées ou

aveugles. Un froid glacial s'insinua sous ma peau.

Deux détonations déchirèrent le silence. Je fis volte-face. Des

coups de feu ? songeai-je, terrifiée. Je fouillai mes poches pour

appeler les secours, mais je réalisai alors que je me trouvais dans 336

Crescendo

la mémoire de Rixon, donc dans le passé. Je ne pourrais rien

changer aux événements.

Un bruit de pas pressés résonna sur le bitume et j'aperçus avec

horreur mon père se faufiler par le portail de l'un des pavillons

abandonnés, avant de disparaître. Sans réfléchir, je me lançai à

sa poursuite.

Je hurlai malgré moi :

—Papa ! N'y va pas !

Il portait les mêmes vêtements que le soir de sa mort. Je

m'engouffrai dans l'arrière-cour et le rejoignis près de la maison.

Sanglotante, je me serrai contre lui.

—Papa, ne restons pas là. Il faut partir d'ici avant que quelque

chose de terrible ne se produise.

Mais mon père, comme un passe-muraille, glissa au travers de

mon étreinte, puis s'approcha du mur et se baissa, les yeux fixés

sur la porte. Appuyée contre la grille, je me cachai le visage

entre les bras et éclatai en sanglots. Je ne voulais pas voir cela.

Pourquoi mon père m'avait-il demandé de toucher la cicatrice de

Rixon ? Pour être témoin de cette horrible scène ? N'avais-je pas

suffisamment souffert ?

—Je te laisse une dernière chance.

La voix s'échappait de l'intérieur de la maison, par la porte restée entrouverte.

—Va au diable.

Une nouvelle détonation retentit et je tombai à genoux, pressant

mon front contre la clôture, priant pour que ce cauchemar cesse.

—Où est-elle ?

La question siffla si faiblement, si calmement que je pus à peine

l'entendre au travers de mes pleurs.

Du coin de l'œil, je vis mon père bouger. Il se faufilait au travers de la cour et s'approchait de la porte. Il avait une arme à la main 337

Becca Fitzpatrick

et il la leva, visant sa cible. Je me ruai vers lui pour tenter de le déstabiliser, de lui arracher son revolver et de le pousser dans un recoin sombre du jardin. Mais comme si j'avais voulu saisir un

spectre, mes mains se refermèrent sur du vide.

Mon père pressa la détente. La détonation retentit dans la nuit. Il fit feu une deuxième fois, puis encore une autre. Malgré moi, je

me tournai vers la maison, observant la silhouette élancée du

jeune homme que mon père visait dans le dos.

Devant lui, à l'intérieur, un autre homme était affalé sur le sol,

appuyé contre un canapé. Il saignait abondamment et son

expression trahissait son atroce souffrance.

Stupéfaite, je reconnus le visage de Hank Millar.

— Sauve-toi ! cria Millar. Laisse-moi et sauve-toi !

Mais mon père ne bougea pas. Il tirait à bout portant au travers

de la porte, bien qu'aucune de ses balles ne semblât atteindre le

jeune homme à la casquette bleue. Puis, très lentement, le jeune

homme se retourna vers mon père.

338

Becco Fitzpatrick

24.

Rixon me saisit par le poignet.

—Dis donc, toi ! Ne fourre pas ton nez dans mes affaires, siffla-

t-il, l'air mauvais. Tu fais ce que tu veux avec Patch, mais

personne ne touche ma cicatrice.

Tenaillée par une affreuse douleur au ventre, je manquai de

trébucher.

—J'ai vu la mort de mon père, lâchai-je, les yeux écar-quillés.

—Tu as vu l'assassin? demanda Rixon en me tirant par le bras.

Son geste me ramena pour de bon dans le présent.

—J'ai aperçu Patch, de dos, balbutiai-je. J'ai reconnu sa

casquette.

Il hocha la tête, comme pour confirmer l'inévitable.

—Il ne voulait pas te mentir, mais il savait qu'il te perdrait en te disant la vérité. Tout cela s'est produit avant votre rencontre.

—Ça m'est égal, répliquai-je d'une voix stridente. Il doit payer.

—C'est impossible, Nora. Patch, c'est Patch. Tu crois vraiment

qu'on peut traduire des anges devant un tribunal?

Non. La police ne pourrait rien contre Patch. Seuls les archanges

pourraient l'arrêter.

—Mais..., balbutiai-je. Il y a quelque chose de bizarre... Seules

trois personnes étaient présentes. Mon père, Patch et Hank

Millar. Personne d'autre ne pouvait savoir ce qui se tramait dans

cette maison. Comment cette scène peut-elle faire partie de tes

souvenirs ?

Rixon ne répondit pas, mais son expression se durcit. Une idée

terrible me traversa alors l'esprit. Toutes mes certitudes

concernant la mort de mon père venaient de s'écrouler. J'avais vu

339

Becco Fitzpatrick

l'assassin de dos et, en apercevant cette casquette, j'en avais

aussitôt déduit qu'il s'agissait de Patch. Mais plus j'y repensais, plus la silhouette me semblait trop fluette et les épaules trop

anguleuses...

A bien y réfléchir, le tueur ressemblait étrangement à...

—Tu l'as tué..., murmurai-je. C'était toi. Tu portais sa

casquette...

Au choc initial se substituèrent d'emblée le dégoût et la peur.

—Tu as assassiné mon père.

Dans le regard de Rixon, toute trace d'empathie ou de gentillesse

avait disparu.

—Voilà qui est embarrassant.

—Tu portais la casquette de Patch ce soir-là. Tu la lui avais

empruntée. Tu n'aurais pas pu éliminer mon père sans modifier

ton apparence, sans effacer la preuve de ta présence, poursuivis-

je pour le déstabiliser et gagner du temps. Non, attends, c'est

pire. Tu as pris l'identité de Patch parce que tu voulais lui ressembler. Tu es jaloux de lui. C'est ça, hein ? Tu préférerais

être lui que...

Rixon saisit fermement mon visage à deux mains.

—Ferme-la.

Je me dégageai et massai mes joues. Je me retins de me jeter sur

lui, de le frapper de toutes mes forces, car il me fallait rester

calme pour en savoir davantage. Je commençais à comprendre :

Rixon ne m'avait pas entraînée dans ce tunnel pour m'aider à

m'échapper. Il n'avait pas la moindre intention de me faire

remonter à la surface.

—Jaloux? souffla-t-il. Bien sûr que je suis jaloux. Patch n'a pas

son aller simple pour l'enfer, lui. L'un comme l'autre, nous étions dans la même galère, et voilà que Monsieur a récupéré ses ailes.

340

Becco Fitzpatrick

Et tout ça à cause de toi, cracha-t-il en me jaugeant d'un air

méprisant.

Je secouai la tête. Je n'en croyais pas un mot.

—Tu as tué mon père bien avant de savoir qui j'étais. Il éclata

d'un rire sardonique.

—Oh, je savais que tu existais. Seulement je ne t'avais pas

encore retrouvée.

—Pourquoi ?

Rixon tira son revolver de sa ceinture et fit un geste en direction du fond du manège.

—Avance.

—Où comptes-tu m'emmener ? Il ne répondit pas.

—La police est en route.

—Je me fiche de la police, répliqua-t-il. J'en aurai terminé avant

qu'ils n'arrivent.

Terminé?

Reste calme, Nora, m'intimai-je. Gagne du temps.

—Et tu comptes m'éliminer maintenant que je sais que tu as tué

mon père.

—Harrison Grey n'était pas ton père.

J'ouvris la bouche, mais la repartie cinglante que j'attendais ne

vint pas. Je revoyais tout à coup Marcie, devant sa grande

maison, m'apprenant que Hank Millar pouvait être mon père.

J'en eus soudain la nausée. Marcie avait-elle dit vrai ? Pendant

seize ans, on m'avait caché mes origines. Je me demandais si

mon père, mon vrai père, savait. Harrison Grey. L'homme qui

m'avait élevée, aimée comme sa fille. Pas mon père biologique,

qui m'avait abandonnée. Pas Hank Millar, qui pouvait aller au

diable.

—Ton père est un néphil du nom de Barnabas, poursuivit Rixon.

Mais plus récemment, il se fait appeler Hank Millar.

341

Becco Fitzpatrick

Non.

Je m'adossai au mur, chancelante. Le rêve. Le rêve de Patch.

C'était bien un souvenir. Il n'avait pas menti. Barnabas - ou Hank

Millar - était un néphilim.

Et c'était mon père.

Tout mon monde s'écroulait et pourtant, je ne pouvais pas

flancher maintenant. Je cherchais à me remémorer quelque

chose... Le nom de Barnabas m'était familier. Je ne parvenais pas

à le situer, mais j'étais certaine de l'avoir déjà entendu. Il était trop singulier pour que je l'oublie. Barnabas, Barnabas,

Barnabas...

Comment remettre en place les pièces de ce puzzle ? Et pourquoi

Rixon me disait-il tout cela ? Comment pouvait-il connaître

l'identité de mon père naturel ? En quoi cela le concernait-il ? Et tout d'un coup, la réponse me sauta aux yeux. Un jour, en

touchant la cicatrice de Patch, j'avais surpris un souvenir où il

faisait allusion à son vassal néphil, Chauncey Langeais. Il avait

aussi été question de celui de Rixon, Barnabas...

—Non..., lâchai-je sans m'en rendre compte.

—Et oui.

Je voulus fuir, mais mes jambes étaient raides comme du bois.

—Lorsque ta mère est tombée enceinte, ce cher Hank avait déjà

entendu parler du Livre d'Enoch et en savait suffisamment pour

craindre que je ne m'en prenne à l'enfant, surtout s'il s'agissait

d'une fille. Alors il a fait la seule chose qui était en son pouvoir.

Il t'a cachée. Quand Hank a raconté à son ami que ta mère avait

des ennuis, Harrison a accepté de l'épouser et de reconnaître

l'enfant. A/on, non, non.

—Mais je suis une descendante de Chauncey ! Du côté de mon

père. Du côté d'Harrison Grey. La marque sur mon poignet le

prouve.

342

Becco Fitzpatrick

—En effet. Bien des siècles plus tôt, Chauncey s'est entiché

d'une petite paysanne trop naïve. Elle a eu un fils. On n'a pas fait grand cas de lui, ni des fils qu'il a eus plus tard, jusqu'à ce que l'un de ses descendants ait un enfant illégitime, et transmette

ainsi le sang de son aïeul de noble lignage, celui du duc de

Langeais, à une autre famille. C'est de cette branche qu'est issu

Barnabas, ou Hank, puisqu'il semble préférer ce nom depuis peu.

D'un geste impatient, il me fit signe de réfléchir. C'était déjà fait.

1

—Tu sous-entends qu'Harrison et Hank Millar descendent tous

les deux de Chauncey ?

Millar, un néphil de première génération, était immortel, tandis

que mon père, après des siècles de brassage, ne l'était pas plus

que moi. Hank, cet homme que je connaissais peu et respectais

encore moins, était invincible.

Tandis que mon père, lui, avait été assassiné.

—En effet, ma jolie.

—Ne m'appelle pas « ma jolie ».

—Tu préfères « mon ange » ?

Il se moquait de moi. Ou plutôt, il s'amusait avec moi,

maintenant qu'il m'avait attirée droit dans son piège. J'avais déjà vécu cela avec Patch, et je savais ce qui m'attendait. Si Hank

Millar était mon père biologique et le vassal néphil de Rixon, ce

dernier avait l'intention de me sacrifier pour éliminer Barnabas et obtenir ainsi une apparence humaine.

—Tu comptes tout de même répondre à mes questions ?

demandai-je d'un air de défi en dépit de ma peur.

—Pourquoi pas ? dit-il en haussant les épaules.

—Je croyais que seul un néphil de première génération pouvait

jurer allégeance. Or le père de Hank Millar n'était pas un déchu,

puisque c'était l'un des descendants de Chauncey.

343

Becco Fitzpatrick

—Tu omets la possibilité qu'un humain ait un enfant avec une

déchue.

—Mais l'enveloppe charnelle des déchus n'est pas comparable à

la nôtre. Les déchues ne peuvent donner naissance à des enfants.

Patch me l'a expliqué.

—A moins qu'elle ne possède le corps d'une humaine durant

Heshvan. Même si l'enfant naît bien plus tard, il sera marqué

puisqu'il a été conçu par une déchue.

—C'est répugnant.

—Je te le concède, ajouta-t-il avec un petit sourire.

—Rien que pour satisfaire ma curiosité morbide, lorsque tu

m'auras sacrifiée, deviendras-tu humain sous ton apparence

actuelle, ou te faudra-t-il posséder le corps d'un humain pour

toujours ?

—Je conserverai mon apparence. Donc, si tu as l'intention de

revenir me hanter, tu me retrouveras toujours aussi charmant.

—Patch pourrait arriver d'une minute à l'autre pour t'en

empêcher, tu sais, répliquai-je, cherchant à dissimuler mes

tremblements.

Je vis son regard moqueur se poser sur moi.

—J'avoue que tu m'as facilité la tâche, mais je me targue de vous

avoir séparés. Tu as ouvert la voie en rompant avec lui - je

n'aurais pas pu rêver mieux. Puis il y a eu les disputes

incessantes, ta jalousie envers Marcie et la carte de Patch, sur

laquelle j'ai rajouté le narcotique pour accroître ta méfiance.

Quand j'ai dérobé l'anneau de Barnabas et te l'ai fait apporter

dans cette boulangerie, j'étais convaincu que Patch serait la

dernière personne à qui tu te confierais. Imagine : ravaler ta

fierté et lui demander son aide ? Alors que tu le pensais dans les

bras de Marcie ? Jamais ! Tu es tombée tout droit dans mon

piège lorsque tu m'as parlé de la Main noire. Je t'ai donné la

344

Becco Fitzpatrick

preuve qu'il te manquait en te confirmant que c'était lui. Puis j'en ai profité pour te glisser l'adresse de l'une des cachettes de

Barnabas, car je savais pertinemment que tu irais la fouiller et

que tu y découvrirais quelques objets appartenant à la Main

noire. C'est moi qui ai annulé le cinéma hier soir, et non Patch.

Pas question de bloquer ma soirée alors que tu te trouverais seule

dans cet appartement. Il fallait que je te suive. Alors, une fois à l'intérieur, j'ai installé la dynamite, pensant pouvoir te sacrifier, mais tu t'es échappée...

—Vraiment, Rixon, je suis touchée. Une bombe ? Comme c'est

subtil ! Pourquoi ne pas avoir opté pour la méthode la plus

simple et t'introduire la nuit dans ma chambre pour me mettre

une balle entre les deux yeux ?

Rixon leva les mains et répondit :

—Voyons, Nora, c'est mon heure de gloire. Tu ne peux quand

même pas me reprocher d'avoir voulu faire les choses en grand.

J'ai même essayé de prendre l'apparence de ton père pour t'attirer

dans un piège. Imagine un peu, comme il aurait été grandiose de

t'achever en te faisant croire que ton propre père t'avait

supprimée... mais tu n'as pas mordu à l'hameçon. Tu ne cessais

de me fuir, ajouta-t-il en fronçant les sourcils.

—Tu es un psychopathe.

—Disons que je suis créatif.

—Sur quoi d'autre as-tu menti ? À la plage, tu m'avais dit que

Patch était encore mon gardien...

—Pour te persuader que tu étais toujours en sécurité.

—Et le pacte de sang ?

—L'inspiration du moment. Histoire de créer du sensationnel.

—Alors rien de ce que tu m'as raconté n'était vrai ?

—Sauf en ce qui concernait le sacrifice. Là, j'étais parfaitement

sérieux. Bon, assez bavardé. Finissons-en.

345

Becco Fitzpatrick

11 pointa son arme vers moi et me fit avancer. Lorsqu'il me

poussa, je perdis l'équilibre et trébuchai de côté. Le sol mouvant

de la Maison de l'étrange ondula sous mes pas, et je vis Rixon

tendre le bras pour me rattraper. Mais quelque chose me parut

bizarre. Sa main effleura la mienne et je perçus un léger choc

semblant provenir d'un faux plancher, juste sous mes pieds.

Venait-il de tomber dans l'une des trappes qui, selon la rumeur,

jalonnaient le parcours de l'attraction ? Je ne m'attardai pas

suffisamment pour en avoir le cœur net.

Je fis demi-tour en direction de la tête de clown, à l'entrée. Sur le côté, une silhouette bondit. Une ampoule éclaira furtivement une

hache ensanglantée dans le crâne d'un pirate barbu. Un rire

sinistre résonna autour de moi avant que le mannequin, les yeux

révulsés, ne disparaisse dans le noir.

Tout en reprenant mon souffle, je me répétais qu'il ne s'agissait

que de marionnettes, mais j'avais du mal à garder l'équilibre sur

ce sol instable. Toute la pièce tournait. Prise de vertige, je me

laissai tomber par terre et rampai dans la poussière et les

gravillons qui m'entaillaient les mains. Je progressais

laborieusement, craignant que Rixon n'ait déjà retrouvé la sortie

de la trappe.

—Nora !

Son cri rauque se propagea dans le tunnel.

Je me redressai pour chercher un appui, mais les cloisons étaient

recouvertes d'une substance visqueuse. Au-dessus de moi, un rire

sonore puis strident retentit. Je tapotai mes mains pour me

débarrasser de cette matière gluante avant de m'enfoncer dans le

noir le plus complet. J'étais perdue, complètement perdue.

Je parcourus le couloir au pas de course et bifurquai au coin du

passage. J'aperçus une faible lueur orangée, une dizaine de

mètres plus loin. Ce n'était pas la tête du clown, mais une

346

Becco Fitzpatrick

lumière réconfortante qui m'attirait à elle comme un insecte. Peu

à peu, je distinguai une lanterne lugubre qui illuminait un

panneau. « Le Tunnel de l'angoisse. » Je débouchai sur un

embarcadère, où des canots en plastique se succédaient le long

d'un canal artificiel.

Des bruits de pas résonnèrent dans le couloir derrière moi. Sans

perdre une seconde, je bondis sur le bateau le plus proche. A

peine retrouvai-je l'équilibre qu'il se mit en mouvement. Je

basculai sur la planche en bois qui faisait office de siège. Dans le cliquétement des rails, le mécanisme entraînait les barques en

file indienne. Deux portes battantes s'ouvrirent et je m'engouffrai dans le tunnel.

Dans le noir, je cherchai à tâtons l'extrémité de la coque afin de

passer sur le bateau suivant. Il me manquait quelques

centimètres pour réussir à l'atteindre. J'allais devoir sauter. Je

m'avançai aussi loin que je le pus sur la coque et bondis. Je

repris mon souffle avant de poursuivre ma progression le long

des canots pour regagner la sortie. La seule chance de m'en sortir

était d'avancer et de distancer Rixon.

Je me préparais à sauter une nouvelle fois lorsqu'une sirène

retentit. Une lumière rouge m'aveugla et, au même instant, un

squelette suspendu au plafond me heurta de plein fouet. Je me

sentis basculer dans le vide, avant qu'une eau glacée n'imprègne

mes vêtements. Je remontai aussitôt à la surface et pataugeai, de

l'eau jusqu'à la poitrine, pour regagner la barque. J'avais si froid que je claquais des dents. Agrippée à la barre métallique, je me

hissai tant bien que mal dans le canot.

L'écho de plusieurs coups de feu retentit dans le tunnel et l'une

des balles me siffla aux oreilles. Je me jetai à plat ventre au fond du canot, tandis que le rire de Rixon résonnait derrière moi.

— C'est juste une question de temps ! cria-t-il.

347

Becco Fitzpatrick

Plusieurs spots s'allumaient par intermittence au plafond.

J'apercevais la silhouette de Rixon se faufiler entre les

embarcations. Un peu plus loin, un grondement montait dans le

tunnel. Le canal bouillonnait à l'autre extrémité et mon cœur

bondit dans ma poitrine en apercevant la cascade.

Je me cramponnai à la barre. Le canot pencha en avant, emporté

par le courant. La chute m'aspergea abondamment. J'étais de

toute façon trempée et frigorifiée. J'essuyai mes yeux et

remarquai alors un escalier de service sur la droite. Une porte

indiquait : « DANGER DE MORT. »

Je me retournai vers la chute d'eau. Le canot de Rixon ne l'avait

pas encore franchie. Sur un coup de tête, je tentai le tout pour le tout. Je bondis pour gravir les quelques marches aussi vite que

possible. De l'autre côté de la porte, le sifflement et le

martèlement des machines étaient assourdissants. Des centaines

de mécanismes cliquetaient de concert. Je venais de pénétrer

dans le cœur de la Maison de l'étrange.

Je repoussai la porte en la laissant légèrement entrebâillée pour

mieux surveiller la cascade. Je vis Rixon sur le bateau qui passait la chute d'eau. Appuyé sur la barre métallique, il scrutait le fond du canal. M'avait-il vue ? Me cherchait-il ? Il sauta du bateau et, relevant d'une main ses cheveux mouillés, il observa plus

attentivement les alentours. Je réalisai alors qu'il avait les mains vides. Ça n'était pas moi qu'il cherchait. C'était son revolver, qui avait dû lui échapper.

Dans la pénombre, il aurait du mal à le localiser. Je disposais

donc d'un peu de temps. Mais ce dont j'avais vraiment besoin,

c'était d'un coup de chance. La police ratissait probablement le

parc, mais songeraient-ils à s'engouffrer dans ce manège avant

qu'il ne soit trop tard ?

348

Becco Fitzpatrick

Avec une infinie précaution, je refermai la porte, qui n'avait pas

de verrou. Pourquoi n'avais-je pas quitté le manège au lieu de

m'enfermer dans ce local ? Si Rixon le fouillait, j'étais perdue.

C'est alors que je perçus un souffle rauque et irrégulier derrière

un boîtier électrique.

—Qui est là? soufflai-je en me retournant brusquement.

—A ton avis ?

Je clignai plusieurs fois des yeux.

—Scott ? dis-je en reculant instinctivement.

—Je me suis perdu dans le souterrain. J'ai ouvert une porte et j'ai atterri ici.

—Tu saignes toujours ?

—Curieusement, oui. Etonnant que je ne me sois pas encore

complètement vidé.

Ses phrases paraissaient laborieuses. Le simple fait de parler lui

demandait un effort considérable.

—Il te faut un médecin.

—C'est la bague qu'il me faut.

J'ignorais jusqu'où il pourrait aller pour la reprendre. Mais la

douleur l'avait épuisé et nous savions tous les deux qu'il n'aurait pas la force de me traîner hors du parc.

Cependant, même si sa blessure l'avait affaibli, il survivrait

puisqu'il était néphilim. En nous aidant mutuellement, nous

avions une chance de fuir. Mais avant de le convaincre de me

sauver des griffes de Rixon, je devais le persuader de me faire

confiance.

Je m'approchai du boîtier électrique et m'agenouillai près de lui.

Il tenait sa main pressée contre ses côtes pour contenir le sang. Il était pâle comme un fantôme et son regard perdu ne fit que

confirmer mes soupçons : il souffrait atrocement.

349

Becco Fitzpatrick

—Je ne pense pas que tu te serves de cet anneau pour enrôler de

nouvelles recrues. Tu n'obligeras personne d'autre à rejoindre

cette société secrète, n'est-ce pas ?

Scott secoua la tête.

—Il faut que je t'avoue quelque chose. Tu te rappelles quand je

t'ai dit que je travaillais, le soir de la mort de ton père ?

Il avait vaguement mentionné son lieu de travail, où il avait

appris la nouvelle.

—Où veux-tu en venir ? dis-je après une hésitation.

—Je travaillais chez Quickies, une supérette qui se trouvait

seulement à quelques rues du lieu du crime.

Il marqua une pause, comme s'il attendait que j'en tire une

conclusion évidente.

—J'étais censé suivre ton père cette nuit-là, reprit-il. La Main

noire me l'avait ordonné. Il disait que ton père allait à un rendez-vous et que je devais le protéger.

—Qu'est-ce que tu veux dire ? demandai-je d'une voix

tremblante.

—Je ne l'ai pas fait, murmura Scott en cachant son visage dans

ses mains. J'ai décidé de désobéir à la Main noire, de lui montrer

que je n'avais rien à faire de ses ordres. Lui prouver que je ne

faisais pas partie de son organisation. Alors j'ai passé la soirée au boulot. Je n'ai pas sauvé ton père. Et il est mort. Il est mort par ma faute.

Je glissai sur le sol, incapable de prononcer le moindre mot.

—Tu me hais, pas vrai ?

—Tu n'as pas tué mon père, répondis-je enfin d'un air absent. Tu

n'étais pas responsable.

—Je savais qu'il était en danger. Pour quelle autre raison la Main

noire m'aurait-il demandé de le suivre jusqu'à ce rendez-vous ?

350

Becco Fitzpatrick

J'aurais dû y aller. Si j'avais écouté la Main noire, il serait encore en vie.

—C'est le passé, murmurai-je, tâchant de ne pas l'incriminer

davantage.

J'avais besoin de son aide. Ensemble, nous avions une chance de

nous en sortir. Je ne pouvais pas me permettre de le haïr. Nous

devions nous faire confiance.

—C'est peut-être le passé, mais ça n'est pas facile à accepter.

J'étais censé le surveiller et, moins d'une heure plus tard, mon

père m'appelait pour m'annoncer sa mort.

Malgré moi, je poussai un gémissement.

—La Main noire est revenu me voir au boulot. Il portait ses

lunettes de ski, mais j'ai reconnu sa voix, poursuivit-il en

réprimant un frisson. Je ne l'oublierai jamais. Il m'a remis un

revolver en me demandant de faire en sorte que jamais personne

ne le retrouve. Ton père devait passer pour la victime innocente

d'un crime crapuleux. La Main noire préférait épargner à ta

famille la douleur et les questions qui résulteraient des

événements de cette nuit-là. Il refusait que ton père soit associé à des criminels dans son genre, alors il a maquillé la scène. J'étais censé jeter l'arme dans la rivière, mais je l'ai gardée. Puisque je voulais quitter cette société secrète, je ne voyais qu'un seul

moyen : menacer la Main noire. Voilà pourquoi j'ai conservé le

revolver. Lorsque ma mère et moi sommes revenus à Coldwater,

je lui ai laissé un dernier message : s'il tentait de me retrouver, je m'arrangerais pour que l'arme d'Harrison Grey finisse entre les

mains de la police et qu'on sache qu'il était lié à la Main noire.

J'ai juré de salir le nom de ton père s'il le fallait pour qu'il me laisse tranquille. J'ai toujours cette arme.

Il ouvrit la main et le revolver tomba par terre avec un bruit mat.

—Je l'ai toujours.

351

Becco Fitzpatrick

Une douleur sourde s'emparait peu à peu de moi.

—C'était dur de te voir si souvent, reprit Scott d'une voix

blanche. J'ai tout fait pour que tu me haïsses. Autant que je me

hais moi-même. Chaque fois que tu étais près de moi, je

repensais à cette soirée. J'aurais pu sauver la vie de ton père. Je suis désolé, ajouta-t-il d'une voix brisée.

—Ça va aller, répondis-je, tant pour me réconforter que pour le

calmer. Tout ira bien.

Mais mes mots sonnaient creux.

Scott ramassa l'arme. Avant que j'aie pu prendre conscience de

son geste, je le vis placer le canon sur sa tempe.

— Je ne mérite pas de vivre, gémit-il. L'effroi me glaça.

—Scott, balbutiai-je.

—C'est mieux pour ta famille. Je ne peux plus te regarder en

face. Je ne peux même plus me regarder en face.

Son doigt glissa sur la détente et je n'eus pas le temps de

réfléchir.

—Tu n'as pas tué mon père, lui dis-je. C'est Rixon, que tu as vu

avec Vee. C'est un déchu. C'est vrai, Scott. Tout est vrai. Tu es

un néphilim. Tu ne peux pas mettre fin à tes jours. Du moins, pas

de cette façon, parce que tu es immortel. Si tu penses vraiment

avoir quelque chose à te faire pardonner, aide-moi à sortir d'ici.

Rixon se trouve derrière cette porte et il veut me tuer. Ma seule

chance de m'en tirer, c'est d'obtenir ton aide.

Scott me dévisagea, bouche bée. Avant qu'il ait pu articuler un

mot, la porte du local grinça. Rixon apparut dans

l'entrebâillement. Il passa une main dans ses cheveux tout en

balayant la pièce du regard. Poussée par l'instinct de survie, je

me rapprochai de Scott. Rixon nous observa tous les deux.

352

Becco Fitzpatrick

—Tu ne la toucheras pas avant de t'être débarrassé de moi, siffla

Scott en écartant le bras et en se plaçant devant moi, le souffle

court.

—Aucun souci.

Rixon pointa son arme sur lui et fit feu plusieurs fois. Scott

s'effondra sur moi comme un poids mort.

—Arrête, soufflai-je d'une voix étranglée, des larmes plein les

yeux.

—Ne pleure pas, ma jolie. Il n'est pas mort. Attention, je ne dis

pas qu'il ne souffrira pas le martyre en revenant à lui, mais c'est le prix à payer lorsqu'on possède un véritable corps. Maintenant,

arrive ici.

—Tu peux toujours courir ! criai-je.

J'ignorais d'où me venait cette hargne, mais je ne comptais pas

abandonner aussi facilement.

—Tu as tué mon père. Je n'ai pas l'intention de te faciliter la

tâche. Si tu me veux, tu n'as qu'à venir me chercher.

Amusé, Rixon passa distraitement un doigt sur ses lèvres.

—Je ne vois pas pourquoi tu prends les choses tellement à cœur.

Techniquement, Harrison n'était pas ton père.

—Tu as tué mon père, répétai-je en le regardant droit dans les

yeux.

La colère montait en moi comme de la bile.

—Harrison Grey s'est lui-même condamné à mort. Il aurait dû se

mêler de ses affaires.

—Il essayait de sauver la vie d'un autre homme !

—Un homme ? ricana Rixon en relevant ses manches. Hank

Millar est tout sauf un homme. C'est un néphilim. Autant dire un

animal.

Sans comprendre pourquoi, j'éclatai d'un rire étouffé.

—Tu sais quoi ? Tu me fais presque pitié, crachai-je.

353

Becco Fitzpatrick

—C'est drôle, j'allais te dire la même chose.

—Et maintenant, tu vas me tuer, n'est-ce pas ?

Ma réaction me surprit. Ma peur aurait dû décupler, mais j'étais

tout à coup très calme. Je pensais que le temps se figerait, ou

s'accélérerait, peut-être, mais il poursuivait simplement sa

course, aussi froid et précis que Rixon, qui me mettait en joue.

—Oh non, pas te tuer. Te sacrifier. Il y a une énorme différence,

ajouta-t-il avec un sourire en coin.

Je tentai une échappée mais une douleur fulgurante me dévora de

l'intérieur, si violente que mon corps se heurta au mur. La

douleur était omniprésente, insoutenable. J'ouvris la bouche pour

crier, mais il était trop tard. J'étais engloutie, happée tout entière par cette agonie insupportable. Le rictus hideux de Rixon flottait

devant mes yeux tandis que je me débattais vainement contre

une emprise invisible. Mes poumons se comprimaient, sur le

point d'éclater, et alors que la douleur menaçait de m'emporter,

ma poitrine s'abaissa. Par-dessus l'épaule de Rixon, je vis Patch

se glisser au travers de la porte.

Je voulus l'appeler, mais soudain, le manque d'air avait disparu.

Tout était fini.

354

Crescendo

25.

—Nora ?

Je tentai vainement d'ouvrir les yeux. Mon cerveau répondait à

l'appel, mais mon corps demeurait inerte. Un brouhaha me

parvenait par intermittence. Dans un recoin de ma tête, je me

rappelais la chaleur de la soirée, mais j'étais trempée de sueur et aussi... de sang.

Mon propre sang.

—Tu vas t'en tirer, Nora, me dit l'inspecteur Basso alors que je

poussais un gémissement étouffé. Je suis là, je reste avec toi.

Nora, tu m'entends ? Tout ira bien.

Je voulus hocher la tête, mais mon esprit semblait déconnecté du

reste de mon corps.

—Les secours t'emmènent aux urgences. Nous allons quitter

Delphic dans une ambulance.

Je sentis les larmes rouler sur mes joues et, enfin, je clignai des yeux.

—Rixon, soufflai-je, d'une voix à peine distincte. Où est Rixon ?

Les lèvres pincées, Basso répondit :

—Ne parle pas. Tu as pris une balle dans le bras, mais tu as eu

beaucoup de chance. La plaie est superficielle. Tout ira bien, tu

verras.

— Scott ? demandai-je, songeant brusquement à lui.

Je tentai de me redresser, mais découvris que j'étais sanglée sur

la civière.

—Est-ce que vous avez sorti Scott du souterrain ?

—Scott était avec toi ?

—Derrière le boîtier électrique. Il est blessé. Rixon lui a aussi

tiré dessus.

L'inspecteur Basso héla l'un de ses agents en uniforme qui

accourut aussitôt.

355

Becca Fitzpatrick

—Oui, inspecteur ?

—Elle dit que Scott Parnell se trouvait dans le local technique.

Le policer secoua la tête.

—On a fouillé toute la pièce. Il n'y avait personne d'autre.

—Eh bien cherchez encore ! cria Basso avec un geste en

direction des grilles de Delphic. Et qui est ce Rixon, nom d'un

chien ? demanda-t-il en se tournant vers moi.

Rixon. Si la police n'avait rien retrouvé dans le local, cela

signifiait qu'il s'était enfui. Il devait rôder quelque part, à

proximité, m'épiant sans doute à distance, attendant son heure

pour en finir avec moi. J'agrippai mollement la main de Basso.

—Ne me laissez pas seule.

—Personne ne te laissera seule. Que peux-tu me dire de ce

Rixon ?

Je sentis le brancard cahoter sur le bitume du parking, puis les

pompiers me hisser dans l'ambulance. L'inspecteur Basso grimpa

à l'arrière et s'installa sur le siège à côté de moi. J'y fis à peine attention, car une seule chose m'obsédait à présent. Je devais

contacter Patch. L'avertir, pour Rixon...

—A quoi ressemble-t-il ?

La voix de Basso chassa mes pensées.

—Il était avec moi. Hier soir, il avait ligoté Scott dans son pick-

up.

—C'est lui qui t'a tiré dessus ? s'exclama Basso en s'emparant de

sa radio. Le principal suspect s'appelle Rixon. Il est brun, grand

et maigre. Nez busqué. Il doit avoir une vingtaine d'années.

—Comment m'avez-vous retrouvée ?

Le puzzle de ma mémoire se remettait peu à peu en place et je

revis la silhouette de Patch se dresser derrière Rixon par la porte du local. L'image était brève, mais j'étais certaine de l'avoir vu.

Où était-il à présent ? Et où était Rixon ?

356

Crescendo

—Coup de fil anonyme, répondit Basso. Le type m'a dit que je te

trouverais dans un local, au fond du tunnel. J'ai d'abord cru à un

canular, mais il fallait que je vérifie. Il prétendait s'être chargé de celui qui t'avait tiré dessus. Je pensais qu'il faisait allusion à

Scott, mais puisque tu as identifié Rixon comme ton agresseur...

J'aimerais quand même que tu m'expliques toute cette histoire.

Et commence par le nom de celui qui t'a sauvé la mise.

Quelques heures plus tard, l'inspecteur Basso s'arrêta devant

chez moi. Il était près de deux heures du matin et les fenêtres de

la ferme reflétaient un ciel sans étoiles.

A l'hôpital, on m'avait soignée, puis j'avais pu sortir. Le

personnel avait prévenu ma mère, mais j'avais refusé de lui

parler. Tôt ou tard, il faudrait que nous ayons une explication,

mais dans la confusion et l'agitation des urgences, le moment

paraissait mal choisi. L'infirmière m'avait tendu le téléphone et

j'avais décliné d'un signe de tête.

J'avais aussi fait ma déposition. Basso pensait sans doute que

j'avais halluciné lorsque j'avais prétendu trouver Scott dans le

local technique. Et il se rendait bien compte que je ne lui avais

pas tout expliqué concernant Rixon. Mais quand bien même lui

aurais-je dit la vérité, il aurait été incapable de le retrouver.

Patch, en revanche, semblait s'en être chargé - ou du moins, il en

avait l'intention. Je n'en savais pas davantage. Et depuis que

j'avais quitté Delphic, je n'avais cessé d'y songer. Où pouvait

bien être Patch et que s'était-il passé après que j'ai perdu

connaissance ?

Basso coupa le moteur de son véhicule et me raccompagna

jusqu'à la porte.

—Merci encore, lui dis-je. Pour tout.

—Appelle-moi si tu as besoin de quelque chose.

357

Becca Fitzpatrick

Une fois à l'intérieur, j'allumai les lampes et montai à la salle de bains. De mon bras valide, je me débarrassai de mes vêtements

humides qui exhalaient encore l'odeur de la peur. Je protégeai

mon bandage et me glissai sous la douche, espérant noyer cette

soirée cauchemardesque sous l'eau tiède. Tout était enfin

terminé. Il restait cependant un mystère non élucidé : la Main

noire.

Puisqu'il ne s'agissait pas de Patch, qui donc pouvait se cacher

derrière cette identité mystérieuse ? Et comment Rixon, un

déchu, en savait-il aussi long à son sujet ?

Vingt minutes plus tard, enveloppée dans une serviette, j'écoutai

les messages sur le répondeur du téléphone fixe. Le restaurant

avait appelé pour demander si j'étais disponible ce soir. Ensuite

Vee, paniquée, voulait savoir où j'étais. Apparemment, la police

l'avait délogée du parking de Delphic avant de fermer les portes

du parc, mais lui avait assuré que j'étais saine et sauve. On lui

avait ordonné de rentrer chez elle et de ne plus en bouger. Elle

terminait son message par un épique :

—Si j'ai raté quelque chose de croustillant, tu me le paieras !

Le troisième et dernier appel était anonyme, mais je reconnus

immédiatement la voix de Scott.

—Si tu parles de ce message à la police, j'aurai mis les voiles

avant qu'ils aient pu me rattraper. Je voulais simplement te dire

une nouvelle fois combien j'étais désolé.

Il marqua une pause, et je devinai son sourire, à l'autre bout du

fil.

—J'imagine que tu dois te faire un sang d'encre pour moi, alors

tu seras rassurée de savoir que je me remets et que je serai à

nouveau sur pied d'ici peu. Merci pour l'information concernant

ma euh... santé de fer.

358

Crescendo

Je venais d'obtenir l'une de mes réponses et esquissai un sourire.

—J'ai été content de te connaître, Nora Grey. Et qui sait, nos

chemins se recroiseront peut-être. Une dernière chose, ajouta-t-il

après un silence. J'ai vendu la Mustang. Trop voyante. Ne

t'emballe pas, mais j'en ai profité pour t'acheter une bricole. J'ai entendu dire que tu lorgnais sur un cabriolet. La propriétaire doit te l'amener demain. Et j'ai payé pour un plein, donc pense à

vérifier le niveau du réservoir.

Le répondeur signala la fin du message, mais je gardai les yeux

rivés sur le combiné. Le cabriolet ? Pour moi ? J'étais aussi

stupéfaite que ravie. Une voiture. Scott m'avait offert une

voiture. N'ayant d'autre moyen de le remercier, j'effaçai son

message et la trace de son appel. Si la police mettait la main sur

lui, ce ne serait pas par ma faute. Et d'ailleurs, je doutais qu'ils parviennent à le retrouver.

Le téléphone toujours en main, je résolus d'appeler ma mère. Je

ne pouvais plus reculer. Après avoir frôlé la mort, j'étais décidée à repartir de zéro, et ce, dès ce soir. Cet appel était le dernier

rempart à franchir pour entamer une nouvelle vie.

—Nora ? répondit-elle d'une voix paniquée. J'ai eu le message de

l'inspecteur. Je suis en route vers la maison. Est-ce que tu vas

bien ? Dis-moi que tu vas bien !

Je pris une grande inspiration.

—Maintenant, oui.

—Oh, mon trésor, je t'aime tellement. Tu le sais, n'est-ce pas ?

—Je sais tout.

Ma mère ne dit rien.

—Je sais ce qui s'est passé il y a seize ans, repris-je d'un ton plus ferme.

—Mais enfin de quoi parles-tu ? Je suis presque arrivée. Depuis

le coup de fil de ce policier, je n'ai pas cessé de trembler. Je suis 359

Becca Fitzpatrick

une loque, une vraie loque. Savent-ils qui est ce type... ce Rixon?

Qu'est-ce qu'il te voulait? Comment t'es-tu retrouvée mêlée à

cette histoire ?

—Pourquoi ne m'as-tu pas dit la vérité ? murmurai-je, les yeux

pleins de larmes.

—Trésor ?

—Nora.

Je ne suis plus une gamine.

—Pendant toutes ces années, tu m'as menti. Toutes ces fois où

j'ai critiqué Marcie. Toutes ces fois où nous nous sommes

moqués des Millar, de leur argent, leur arrogance et leur bêtise...

Ma voix s'était brisée. Jusque-là, la colère m'avait guidée, mais à présent, je ne savais plus comment réagir. Fallait-il être outrée ?

Blasée ? Perdue et malheureuse ? A l'origine, mes parents

avaient rendu un service à Hank Millar. Mais ils avaient fini par

s'aimer, et par m'aimer, moi aussi. Nous avions réussi à former

une famille. Nous étions heureux. Mon père nous avait quittées,

mais il ne m'avait pas oubliée. Il se souciait toujours de moi. Il

aurait voulu que ce qu'il restait de notre famille soit préservé, et non que j'abandonne ma mère.

C'était ce que je voulais, moi aussi.

— Quand tu rentreras, repris-je avec un soupir, il faudra que

nous parlions. De Hank Millar.

Je me préparai une tasse de chocolat et la montai dans ma

chambre. D'abord, j'avais redouté de me retrouver seule dans la

vieille ferme alors que Rixon était peut-être encore en liberté.

Puis une sorte de sérénité tranquille m'avait gagnée. Je n'aurais

su dire pourquoi, mais au fond, j'étais certaine d'être en sécurité.

Je tentai de me remémorer les derniers instants dans ce local

avant que je ne perde connaissance. Patch était entré dans la

pièce...

360

Crescendo

Puis tout devenait noir. C'était frustrant, car je sentais que le

reste de la vision pouvait me revenir. Elle se promenait autour de

moi, insaisissable, et pourtant son contenu était crucial.

Après quelques minutes de réflexion, je renonçai, prenant

soudain conscience de quelque chose de terrifiant. Mon père,

mon père biologique était en vie. Hank Millar m'avait donné la

vie, puis m'avait abandonnée dans le but de me protéger. Pour

l'instant, je ne souhaitais avoir aucun contact avec cet homme.

Songer l'aborder était une idée trop douloureuse. C'eût été

admettre qu'il était bien mon père, et cela, il n'en était pas

question. J'avais déjà suffisamment de mal à garder intact le

souvenir de mon vrai père. Je refusais de le remplacer, ou de

l'altérer en faisant entrer quelqu'un d'autre dans ma vie. Non, je

préférais laisser Hank Millar là où il était : à distance. Pourrait-il un jour m'arriver de changer d'avis ? Cette perspective était

effrayante.

J'avais l'impression d'avoir découvert une facette cachée de ma

vie, et une fois que je l'aurais dévoilée, celle-ci modifierait mon existence pour toujours.

Je ne voulais pas m'attarder sur Hank Millar, mais quelque chose

dans toute cette histoire clochait. S'il avait pris la précaution de me cacher pour me protéger de Rixon alors que je n'étais qu'un

bébé, pourquoi n'avoir pas fait la même chose pour Marcie?

Ma... sœur. Elle aussi partageait le même sang, alors pourquoi ne

pas l'avoir mise à l'abri ? J'avais beau y réfléchir, je n'avais pas de réponse.

Je venais de me glisser dans mon lit lorsqu'on frappa à la porte.

Je reposai ma tasse de chocolat sur la table de nuit. Peu de

monde serait passé chez moi à une heure pareille. Je descendis

sur la pointe des pieds et jetai un regard par le judas. Mais je

361

Becca Fitzpatrick

savais déjà qui était derrière la porte. Aux battements irréguliers de mon cœur, j'avais deviné qu'il s'agissait de Patch.

J'ouvris la porte.

—C'est toi qui as dit à l'inspecteur Basso où me trouver. Tu as

empêché Rixon de me tuer.

Son regard sombre se posa sur moi. L'espace d'un instant, je vis

toute une gamme d'émotions s'y succéder. La fatigue, l'angoisse,

le soulagement. Ses vêtements portaient une odeur humide de

rouille et de barbe à papa, et je compris qu'il ne devait pas être

loin lorsque Basso m'avait secourue. Il était resté avec moi

jusqu'au bout.

Il m'enveloppa de ses bras et me serra contre lui.

—J'ai cru que j'étais arrivé trop tard. J'ai cru que tu étais morte.

J'agrippai sa chemise et appuyai mon front contre sa poitrine. Je

pleurais, mais cela m'était égal. J'étais sauve et Patch était avec moi. Rien d'autre n'avait d'importance.

—Comment m'as-tu retrouvée ?

—Je suspectais Rixon depuis un moment, répondit-il à voix

basse. Mais je devais en avoir le cœur net.

—Tu savais qu'il cherchait à me tuer ? dis-je en levant la tête.

—Les preuves s'accumulaient, mais je refusais d'y croire. Rixon

était mon ami..., souffla-t-il d'une voix brisée. Je ne voulais pas admettre qu'il se dresserait contre moi. J'étais ton gardien et je

sentais que quelqu'un te voulait du mal. J'ignorais qui, car il se

montrait prudent. Il ne se concentrait pas sur un moyen de

t'éliminer, il m'était donc difficile d'avoir une vision claire de la situation. Je savais qu'un humain serait incapable de dissimuler

ses plans aussi minutieusement, car les humains ne se doutent

pas que leurs pensées transmettent toutes sortes d'informations

aux anges. De temps à autre, je percevais une idée fugace. Des

petites choses qui incriminaient Rixon, mais je n'y ai pas accordé

362

Crescendo

d'importance au début. Je me suis tout de même arrangé pour

qu'il fréquente Vee afin de garder un œil sur lui. Et aussi parce

que je ne voulais pas éveiller ses soupçons. Il n'avait qu'une

seule raison de te tuer : devenir humain. Alors j'ai fouillé dans le passé de Barnabas. C'est là que j'ai compris. Rixon avait

quelques longueurs d'avance sur moi, mais il n'avait pas dû

l'apprendre avant que je ne te retrouve au lycée, l'an dernier. Lui aussi cherchait à te sacrifier et il craignait que je ne le fasse avant lui. Il a donc fait son possible pour me persuader de ne pas croire au Livre d'Enoch.

—Pourquoi ne m'as-tu pas avertie ?

—Je ne pouvais pas. Tu m'avais renvoyé et, n'étant plus ton

gardien, j'étais physiquement incapable d'intervenir en ce qui

concernait ta sécurité. Les archanges m'en empêchaient dès que

je tentais une parade. Mais j'ai trouvé le moyen de les

contourner. J'ai réussi à te faire voir des choses dans ton

sommeil. J'ai essayé de te donner les clés pour comprendre que

Hank Millar était ton père naturel et le vassal néphil de Rixon.

Tu pensais que je t'avais abandonnée, mais je n'ai jamais

renoncé...

Je vis un coin de sa bouche se redresser, mais son sourire

semblait las.

—Même si tu me bloquais continuellement.

—Où est Rixon, à présent? demandai-je, reprenant finalement

mon souffle.

—Je l'ai envoyé en enfer. Il ne reviendra pas.

Patch regardait droit devant lui. Il semblait résolu, mais pas

furieux. Déçu, peut-être. Il regrettait sans doute que les choses

ne se soient pas terminées différemment. Mais sous des airs

indifférents, j'imaginais qu'il souffrait plus qu'il ne le laissait 363

Becca Fitzpatrick

paraître. Il avait condamné son ami le plus proche, avec qui il

avait tout partagé, à une éternité de ténèbres.

— Je suis tellement désolée, murmurai-je. Demeurant quelques

instants silencieux, nous songions

tous deux au destin de Rixon. Je n'avais pas été témoin de la

scène, mais l'idée que je m'en faisais était suffisamment atroce

pour me donner des frissons.

Enfin, Patch me parla par la pensée.

Je me suis rebellé, Nora. Dès que les archanges s'en aper-

cevront, ils se lanceront à ma poursuite. Tu avais raison. Je me fiche pas mal de briser les règles.

Je réprimai l'envie de le repousser vers la porte. Ses mots

résonnaient dans ma tête. Rebellé ? Les archanges viendraient

immédiatement le chercher chez moi ! Se montrait-il

délibérément imprudent ?

—Tu es devenu fou ?

—Fou de toi, oui.

—Patch !

—Ne t'en fais pas. Nous avons un peu de temps.

—Comment peux-tu en être certain ?

Il recula de quelques pas, une main sur la poitrine.

—Vraiment, Nora, ton manque de confiance en moi me blesse.

Je lui jetai un regard furibond.

—Depuis quand ? Quand t'es-tu rebellé ?

Ce soin J'étais passé chez toi pour m'assurer que tu allais bien.

Je savais que Rixon serait à Delphic et, lorsque j'ai vu le mot adressé à ta mère sur la table de la cuisine, j'ai compris qu'il en profiterait pour agir. J'ai renié l'autorité des archanges pour te rejoindre. Si je ne l'avais pas fait, mon ange, je n'aurais pas pu intervenir. Rixon aurait gagné.

—Merci, murmurai-je.

364

Crescendo

Patch me serra plus fort contre lui. Je voulais rester là, ne penser à rien d'autre qu'à sa présence puissante et rassurante, mais

certaines questions ne pouvaient attendre.

—Ça signifie que tu n'es plus le gardien de Marcie ? Je le sentis

sourire.

—Je suis à mon compte. Désormais, c'est moi qui choisis mes

propres clients et non l'inverse.

—Pourquoi Hank m'a-t-il cachée et pas Marcie ? J'enfouis mon

visage contre sa chemise pour qu'il ne surprenne pas mon regard.

Je me moquais de Hank. Je ne souhaitais rien savoir de lui. Il ne

représentait rien pour moi et, pourtant, malgré moi, je désirais

secrètement qu'il m'aime autant qu'il aimait Marcie. J'étais moi

aussi sa fille. Mais il avait préféré Marcie à moi. Il m'avait

éloignée et l'avait choyée.

—Je l'ignore.

Tout était si calme que je pouvais l'entendre respirer.

—Marcie ne possède pas la même marque que toi. Celle de

Chauncey, dont Hank a également hérité. A mon avis, ça n'est

pas une coïncidence, mon ange.

Mon regard se posa au creux de mon poignet, sur marque brune

qu'on prenait souvent pour une cicatrice. C'était une tache de

naissance que j'avais longtemps crue unique, jusqu'à ce que je

rencontre Chauncey. Et aujourd'hui, j'apprenais que Hank avait

la même. J'eus le sentiment que cette tache avait un sens qui

dépassait celui de l'héritage génétique de Chauncey, et cette idée

me terrifia.

—Tu ne crains rien avec moi, me souffla Patch en caressant mes

bras.

Après un instant de silence, je repris :

—Ce qui nous mène où ?

365

Becca Fitzpatrick

—Ensemble, répondit-il en croisant les doigts avec un regard

interrogatif.

—On se dispute souvent.

—Mais on se réconcilie souvent.

Saisissant ma main, il déposa la bague offerte par mon père au

creux de ma paume. Il embrassa mes doigts en la refermant.

—J'avais l'intention de te la rendre plus tôt, mais elle n'était pas terminée.

J'examinai la bague. A l'intérieur, je reconnus le cœur gravé,

mais de part et d'autre du symbole, deux noms avaient été

ajoutés. NORA et JEV.

Je levai les yeux vers lui.

—Jev ? C'est ton vrai nom ?

—On ne m'a plus appelé comme ça depuis très longtemps,

murmura-t-il en caressant mes lèvres du bout du doigt.

Le désir se fondit en moi, pressant et brûlant.

Patch semblait éprouver la même chose, car il referma la porte et

poussa le verrou. Il appuya sur l'interrupteur et la pièce fut

plongée dans la pénombre, traversée seulement par un rayon de

lune qui filtrait à travers le rideau. En même temps, nos deux

regards convergèrent vers le canapé.

—Ma mère ne va pas tarder, dis-je. Nous ferions mieux d'aller

chez toi.

Patch passa une main le long de sa mâchoire ombrée d'une barbe

naissante.

— Je n'ai pas l'habitude d'amener des gens là-bas. Cette réponse

commençait à me fatiguer.

—C'est un secret d'État, c'est ça ? répliquai-je, luttant pour

réprimer mon agacement. Ou alors, une fois que j'y serai, je ne

pourrais plus jamais ressortir ?

366

Crescendo

Patch me dévisagea quelques instants puis plongea la main dans

sa poche. Il enleva une clé de son trousseau et la glissa dans la

poche de mon pyjama.

—Une fois que tu y seras, il faudra revenir.

Quarante minutes plus tard, je découvris la mystérieuse porte

qu'ouvrait la clé. Patch gara le 4 x 4 sur le parking désert du parc d'attractions de Delphic. Nous traversâmes le parking main dans

la main tandis que la brise estivale jouait avec mes cheveux.

Patch entrouvrit la grille et je me faufilai à l'intérieur.

Débarrassée des bruits assourdissants de la foule et de ses néons,

l'atmosphère de Delphic changeait du tout au tout. Le parc

devenait un lieu paisible, hanté et magique à la fois. Une canette

de soda vide raclait le macadam, poussée par le vent. Suivant

l'allée, je gardais les yeux rivés sur l'ossature sombre de

l'Archange qui se dressait dans la nuit noire. L'air sentait la pluie et au loin grondait la rumeur du tonnerre.

Au nord de l'Archange, Patch m'attira hors du cheminement

principal. Nous gravîmes quelques marches qui menaient à un

abri de service. Il ouvrit la porte au moment même où un déluge

s'abattait sur nous en ricochant sur le bitume. La porte se

referma, nous plongeant dans l'obscurité électrique de l'orage. Le

parc était curieusement silencieux, à l'exception du battement

régulier des gouttes sur le toit de fortune. Patch s'avança derrière moi, ses mains autour de ma taille et sa voix à mon oreille.

—Ce sont des déchus qui ont construit Delphic et c'est le seul

endroit dont les archanges ne s'approchent pas. Ce soir, il n'y a

que toi et moi, mon ange.

Je me retournai, sentant la chaleur de son corps envahir le mien.

Patch releva mon menton et m'embrassa. Son baiser brûlant me

fit frissonner de plaisir.

367

Becca Fitzpatrick

Ses cheveux trempés exhalaient un vague parfum de savon. Mes

lèvres mouillées glissèrent sur les siennes, et je frémis sous les

gouttes glacées qui s'échappaient du plafond. Patch me serra

contre lui avec une force qui ne fit qu'accroître l'envie de me

laisser aller dans ses bras.

Il aspira une goutte de pluie sur ma lèvre et je perçus son sourire tout contre ma bouche. Ses doigts écartèrent mes cheveux et il

déposa un baiser juste au-dessus de ma clavicule. Il promena ses

lèvres sur mon oreille avant de descendre vers mon épaule, qu'il

mordilla.

Je passai mes doigts dans sa ceinture pour l'attirer plus près

encore.

Patch enfouit son visage au creux de mon cou et ses mains

glissèrent au bas de mon dos. Il poussa un profond soupir.

—Je t'aime, souffla-t-il dans mes cheveux. Je ne me rappelle pas

avoir été plus heureux qu'aujourd'hui.

—Comme c'est touchant.

Une forte voix s'éleva du recoin le plus sombre de l'abri, près du

mur.

—Emparez-vous de l'ange.

Une poignée de jeunes hommes aux silhouettes de géants, sans

doute des néphilims, sortirent de l'ombre et entourèrent Patch. Ils l'empoignèrent en lui tordant le bras. Stupéfaite, je le regardai se laisser faire sans opposer la moindre résistance.

Quand je commencerai à me battre, cours.

Je compris alors qu'il n'avait pas réagi pour me parler, pour me

permettre de fuir.

Je les retiendrai. Toi, va-t'en. Prends le 4 x4. Tu te rappelles comment le faire démarrer avec les fils ? Ne rentre pas chez toi.

Attends dans la voiture jusqu'à ce que je t'ai retrouvée...

368

Crescendo

Le meneur, qui était resté à l'écart, s'avança vers nous, éclairé par l'un des faisceaux lumineux qui s'infiltraient par les fentes du

mur. Grand, élancé, beau et anormalement jeune pour son âge, il

était impeccablement vêtu d'un polo et d'un pantalon blanc.

—Monsieur Millar, soufFlai-je.

J'ignorais comment l'appeler. «Hank» paraissait trop familier et

« Papa » d'une intimité répugnante.

—Laisse-moi me présenter, déclara-t-il. Je suis la Main noire.

J'ai bien connu ton père, Harrison. Je suis heureux qu'il ne soit

plus là pour te voir te compromettre avec l'un de ces rejetons du

diable, siffla-t-il en agitant son index. Tu n'es pas la jeune fille que j'espérais te voir devenir, Nora. Tu fraternises avec l'ennemi, tu bafoues tes origines. Je crois que tu as même réduit en cendres

l'un de mes repaires, hier soir. Mais peu importe. Je peux par-

donner tout cela, ajouta-t-il avant de marquer un silence entendu.

Dis-moi, Nora, est-ce toi qui as tué mon cher ami, Chauncey

Langeais ?

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Pour l'éditeur, le principe est d'utiliser des papiers composés de

fibres naturell renouvelables, recyclables et fabriquées à partir

de bois issus de forêts qui adoptent système d'aménagement

durable.

En outre, l'éditeur attend de ses fournisseurs de papier qu'ils

s'inscrivent dans une démarche de certification

environnementale reconnue.

Composition réalisée par Nord Compo

Impression réalisée par CPIBRODARD ET TAUPIN La Flèche en mars 2011 dim.

Imprimé en France N° d'impression : 63730 Dépôt légal : mars 2011