Gérard VILLARUBIAS                                                 
277 rue  de la Chapelle Quinty
62660  BEUVRY

Messieurs les Auteurs   bonjour, bravo, merci.

Etiez-vous nés seulement que déjà je connaissais la  « Verrerie d’en-haut » .
J’y étais né, comme ça, en juillet 39.  Un an après l’ Anschluss, quelques semaines avant l’invasion de la Pologne et les déclarations de guerre. Je suis né  - mais  peut-être le savez-vous ?-  au beau milieu d’un coron verrier, rue d’Azincourt. Une rue pavée de grès blond doré, toute droite entre deux maisons qui m’impressionnaient, la maison  des Drion sur le boulevard et le « château », à l’autre bout. Je dois à ma jeune tante d’être entré un jour dans la demeure du Maître. La porte à elle seule était tout un monument . C’est Ophélie qui vint nous ouvrir. J’ignore encore comment ma tante et elle s’étaient connues. L’intérieur était immense, silencieux, feutré. Je n’en menais pas large . C’était la première fois que je me trouvais dans un tel cadre. Ophélie nous avait  dit du bout des lèvres que Monsieur  Drion  devait sortir. C’est ainsi qu’il est passé près de nous. Il était grand, j’étais petit. Plus petit encore que d’habitude. 
Au « château », mes deux tantes m’emmenèrent deux ou trois fois à l’occasion de la Fête des Mères pour y acheter des fleurs du jardin. Je pourrais vous parler longuement encore de cette rue mais à quoi bon ? Je n’évoquerai que Jean Denis, le fermier au chapeau. J’entends encore le bruit de ses chariots, de son rouleau large comme la chaussée,  sur les pavés blonds d’où jaillissaient parfois des bouquets d’étincelles.  Il avait deux chevaux ,en chair et en os, dont un Bijou bien sûr que, dans les champs, je pouvais conduire lors de la moisson. Hue !
Quand on remontait la rue vers le « château », il arrivait que l’on puisse voir de tout près le coucou de la verrerie. Il crachait, il fumait, mais aussi, tout fier de s’aventurer dans la campagne, d’y serpenter à sa guise  à travers blés, betteraves et pommes de terre, si fier qu’il sifflait longuement, crânement ! Peut-être aussi, au passage, saluait-il le mont noir, ce vieux terril tout crevassé, ceint de grands arbres et d’herbe douce où « les grands », « les jeunes gens » aimaient bien être seuls. Mais pour quoi faire ? 
Mont noir … mont blanc. Chut ! n’en dites rien. Un jour, j’en ai escaladé quelques mètres, désobéissant à ma mémère Marie, restée en bas, furieuse en dépit de ce grand amour qu’elle avait pour moi .Elle avait eu trois filles, j’étais l’aîné de sa fille aînée, alors, vous comprenez…Mais aussi, un jour, elle avait quitté la verrerie d’en  haut, avec ses filles, pour rejoindre, m’a-t-on dit plus tard,  des centaines , des milliers de personnes qui allaient par les routes, la peur au ventre, se jetant parfois dans les fossés, dans l’herbe, à la lisière des champs, de leur corps protégeant au mieux les plus jeunes des enfants, dont j’étais. C’est elle, ma mémère, qui avait poussé mon landau sur ces routes démentes. l Beaucoup plus  tard, j’appris que cet exode pour fuir l’avancée allemande avait été appelé l’évacuation.   
Mais cela, c’était bien avant le coup du mont blanc !                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 Un mont blanc drôlement salissant ! C’est pourquoi  je lui ai préféré le mont rouge mais sans jamais me lancer à l’assaut de ses pentes.
En revenant vers le coron natal, « le coron des 12 », on longeait des champs limités dans le fond par un grand mur gris et par un coron perpendiculaire à la rue,  complètement aveugle sur toute sa façade côté champs. Je n’aimais pas ce coron…de la Victoire , ou coran Blanche, ou des 24… je ne sais plus . J’étais petit en ce temps-là.
J’ai vécu toute la guerre à la verrerie d’en haut…Quand les grandes personnes savaient qu’il y aurait la nuit des bombardements, elles décidaient qu’on irait dormir  à la cave, allongés près du tas de charbon et du tas de pommes de terre. Une humble bougie permettait d’y voir un peu. Les soupiraux étaient bouchés, bâchés ; les murs des caves étaient percés, éventrés pour que l’on puisse aller de l’une à l’ autre  le cas échéant   pour s’y réfugier  .
Parfois –les bombardements annoncés seraient-ils plus  sauvages encore ?—nous partions en petits groupes à la verrerie, dans la verrerie. Au-delà des jardins du coron, le mur gris dont j’ai parlé  virait à angle droit (ici je triche car, à cet âge, je ne connaissais pas ces mots-là) et nous le longions un bon moment avant d’entrer : la verrerie accueillait ses enfants , petits et grands, pour les protéger en son sein durant toute la nuit . Il y avait au sous-sol de longs couloirs obscurs et des zones plus larges où nous allions dormir sur la dure couverte de paille humide. Plus de septante ans plus tard, j’en ai encore l’odeur dans les narines,  une odeur endormie  mais qui  rejaillit toute puissante si d’aventure vient me taquiner certaine odeur similaire.

Je vous raconte tout cela, Messieurs et chers Amis, pour vous montrer combien, tout jeune, je connaissais la verrerie d’en haut.  Elle avait une âme, elle  était une  âme ! Oh ! il se passerait fatalement ici, un jour, d’étranges choses ! 
 Depuis la maison du 32 rue d’Azincourt, on apercevait au-delà du mur, toujours ce même mur gris, un énorme réservoir noir haut perché. «  Si ça explosait un jour, si ça venait à sauter, me confia un soir mon pépère, reprenant aussitôt  d’une voix grave : si ça venait à sauter… »  J’ai tout de suite compris qu’alors  il n’y aurait plus de verrerie d’en haut. J’ai eu peur.
Mon pépère, il était contremaître. Deux ou trois fois, Alexandre GALLIEZ me prit avec lui pour aller à la verrerie, dans la verrerie, là où il travaillait. Il avait son bureau, vitré bien sûr, bourré de  carnets, de crayons… C’était son  poste de commandement. Il faisait chaud, très chaud ! Chaud d’une drôle de chaleur ! C’était l’enfer !Avec ses lueurs rouges, jaunes, orangées, avec aussi des ouvriers très occupés à leurs activités,   et de légères créatures aux manœuvres subtiles .On aurait dit que tout ce petit monde dansait   en l’honneur d’un dieu  qui descendait  majestueusement du ciel ou d’ailleurs, , silencieux, transparent, tel une cascade toute plate qui coulerait  …figée, figée, oui, dans sa tunique de lumière .                                                   
 Ce dieu était le leur, ce dieu était  LE  VERRE !
			ET  LE  VERRE…S ’EST   FAIT   CLAIR.

Maintenant je savais. La verrerie d’en haut était un temple   où des divinités naissaient dans un  enfer. Elles naissaient des cendres de martyrs et de martyres que des obscurantismes religieux avaient condamné(e)s jadis au bûcher.
Voilà . Tout, tout, tout, à présent je savais tout sur la verrerie : on y  fabriquait  vraiment du verre ! Je l’avais vu ! Je savais même aussi qu’elle avait sa fête patronale, à la St-Laurent !A la St-Laurent parce que justement St-Laurent avait été brûlé !
La ducasse ! Boulevard Drion, des balançoires géantes, un casse-gueule, divers jeux pour enfants et des stands et des tirs à la carabine  ; près de chez Célisse, des culs de javelot  où  des hommes se mesuraient avec d’étranges  plumeaux : il y avait de quoi s’muser !

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       A la traîne des « grands » mais parfois devant eux, je respirais avec délice cette odeur nouvelle, celle du tabac blond  américain. Mais jamais, jamais je n’oublierai ce bal- volant installé sur le haut du boulevard. Non que je m’y sois rendu. A mon âge ! Mais…                                                               
La guerre venait de s’achever et le bon peuple voulait rire et danser. Moi aussi.       Bien sûr, mes parents me refusèrent la permission de les accompagner. Alors j‘ai pleuré, j’ai grogné plutôt, longtemps.  Parents, tantes, oncles, personne n’osait partir.  Au profond de moi-même, je triomphais. Nul ne s’en aperçut. Mon pépère dénoua la situation en m’offrant le premier calembour de ma vie : « Té vas aller au Lion d’or ». Au lit, on dort.  Pas mal, celle-là, pépère.  On me conduisit au lit. Ouf !
La ducasse se prolongeait jusqu’au lundi soir, avec  deux nouvelles prestations au programme ( «  prestation » ? Bizarre, je ne connaissais pas ce mot à cet âge, à huit ans) L’une d’elles consistait, depuis la place d’Aniche., à expédier au plus haut des cieux une montgolfière, populairement appelée « ballon », ce qui n’enlevait rien à       la magie de son envol. Il arrivait qu’elle ne partît point .
Pendant ce temps se déroulait  la course cycliste,  le Grand Prix Verrier   qui avait                                                                                                                                                                         fait son retour après la guerre. Nous étions, nous, ceux du 32 de la rue d’Azincourt, nous étions  massés « au pont », le pont de « chez Célisse », le bistrot du coin ; le pont attenant à la demeure des Drion ; le pont où, trois ans plus tôt, étaient passés les Américains du Débarquement… «  Cha va aller vite », répéta mon pépère. «  D’toute façon, ch’est  Radovitch qui va gagner » . Les coureurs arrivaient,  fonçaient sur  les élégants pavés gris . Radovitch   menait le train, emmenait les autres…  Je l’avais vu !. mes rétines  l’avaient  photographié pour la vie .Mais je ne sus jamais s’il avait gagné.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Je voudrais, Messieurs, en finir avec « ma » verrerie d’en haut. Tout là-haut justement, à la chapelle St-Louis.  Avec mes quatre femmes, mémère, maman et mes deux tantes, il me faut assister à la procession. C’est le 15 août, c’est l’Assomption. C’est  la fête à Marie, à la Vierge Marie ! Plus tard, je crus comprendre  que c’était un peu aussi la fête à Drion, la fête à la France   « catholique et royale » … « Sauve, sauve la France , au nom du Sacré-Cœur  … (bis)
C’est  aussi dans cette chapelle de la verrerie que, lorsque je revenais  rue d’Azincourt passer les vacances  estivales, après la messe dominicale, tant à l’époque les curés faisaient confiance à leurs ouailles, il me fallait  demander au curé d’Aniche  de certifier par écrit ma présence à l’office et… ma bonne conduite.

Un jour, il se produisit à la verrerie d’en haut un événement que j’ai toujours  tu  jusqu’à ce jour . Je devais avoir 12 ans et déjà j’étais passé maître dans l’art de piloter les landaus. La clientèle ne me faisait pas défaut : quatre cousins ! Deux par tante !                                                                                                                                                                         J’avais mis au point des circuits différents : chacun avait son temps et sa vitesse.
Lorsque l’événement s’est produit, mon client était l’aîné des cousins     et  la destination, le pont !                                                                                                             
Tout un symbole !  une intersection : boulevard et  rue d’Azincourt, deux centres de vie : « Chez  Célisse » et, en face, la demeure  des Drion où m’avait  introduit –on s’en souvient—ma jeune tante, mariée depuis et deux fois  maman. Et le pont le pont des Américains, de Radovitch, le pont encore de l’école maternelle que j’avais fréquentée pendant la guerre.
Eh bien ! là, au pont, le landau refusa d’avancer. Ses roues étaient bloquées. Soudain, tout se figea, les oiseaux se turent. C’était un silence d’angoisse, un silence d’éclipse totale…sans éclipse. Et puis cette voix qui, je crois bien, provenait  d’une haute fenêtre
Située sous le toit de la demeure directoriale. Une  voix de Maître bienveillant , sûr de lui comme un prophète. Voix grave et douce. Suave ? je ne connaissais pas ce mot.
«- Gérard, me dit la voix  (elle me connaissait donc ?) nous te faisons, malgré ton jeune âge, Membre d’Honneur de la Verrerie d’en Haut.   Un silence. Tu te demandes pourquoi ? nouveau silence.  Parce que  dans ce landau très souvent tu t’es plu à promener ce jeune enfant, ton premier cousin, fils de ta jeune tante Sandrine et d’André DIVERCHY  qui t’apprit, à leur arrachage, à décafoutter les pommes de terre ; petit-fils d’Alexandre GALLIEZ,  contremaître, et de Marie GALLIEZ-DUFOUR .Silence…
Regarde-le bien, ce cousin, ce René, car il est destiné à une grande carrière dans le verre au point que, retiré de ses fonctions, il reviendra, ici, à la verrerie d’en haut  qui l’a vu naître et toi aussi et finira par être élu Président  d’un Centre de Mémoire de notre Verrerie. Long  silence… Aidé d’une solide équipe de personnes convaincues de la nécessité de créer des relais intergénérationnels, il fondera un  musée. Je souris parce que déjà  je sais qu’il n’aimera pas ce mot… Mais, qu’as-tu, Gérard ?                            -  Ben,M’sieur, j’comprends pas très bien…                                                                                               -  Ce n’est pas grave. Ultérieurement, plus tard – c’est mieux ?- je te rappellerai mon message de ce jour .Tiens, écoute : là où vous alliez vous réfugier  quand les bombes pleuvaient la nuit, eh bien ! ce petit  René, devenu grand et retraité, aidé de ses gars , reconstituera un estaminet. Je sais que ce sera  fait très soigneusement. Bref silence… J’irai y boire un canon avec  vous . Ou un ballon. Un verre quoi ! Ah ! le verre, le verre !  La voix se tut un instant. Elle devait réfléchir …..Enfin, elle reprit :                               - Gérard, tu ne dois souffler mot de cela à quiconque. Toutefois, si d’aventure quelques  hommes  courageux et intéressés  publiaient un ouvrage de Mémoire  sur ces lieux,                                                                                                                                                                                                                                               sur ma verrerie, alors tu pourrais  tout révéler de notre rencontre.  Par St-Laurent,
par St-Gobain qui ne saurait tarder, par Kopierre et Radovitch, tiens bon, Gérard .                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                Messieurs,
Récemment, j’ai écrit à mon cousin-président : «  je croyais  connaître la verrerie d’en haut mais j’en ignorais tout. ». En fait, en m’exprimant ainsi, je pipais les dés dès le départ. «  La verrerie d’en haut » des uns n’est pas « la verrerie d’en haut » des autres.
Pour vous, elle est le cadre strict, bien circonscrit, d’un lieu de travail, de production et d’échanges ; pour moi, c’était le cadre extérieur, l’environnement ; c’était un  terrain de jeux et d’aventures, et puis un lieu « touristique », de pèlerinage même.
C’est dire qu’à vous lire j’ai beaucoup appris et je vous en remercie.
Vous avez effectué un énorme travail : recherches pointues  multidirectionnelles, documentation abondante et variée, autant de matériaux nécessaires pour élaborer une belle histoire et satisfaire le lecteur..
Vous avez fait le choix d’une progression chronologique et c’était le bon choix.. Quand on raconte, quand  on publie une histoire « vraie », il faut à l’évidence l’ancrer   dans le temps   et vous avez bien fait, à telle ou telle  occasion, de « tremper » l’histoire de      la verrerie dans l’histoire de  France et même dans l’histoire internationale. Le Jeudi Noir de 1929 toucha sévèrement la France dès 1932 ;  les barricades parisiennes de                                              Mai 68 ont eu des impacts sur la santé de notre verrerie.
Je vous ai donc suivis à la  trace, tel un touriste égaré, sans expérience, qui ne rattrapera jamais ses guides mais qui, chemin faisant, apprendra à les connaître un peu . Seul en terrain inconnu, j’ai beaucoup  souffert, mais vous n’y êtes pour rien, de la faiblesse de mon vocabulaire technique. Ces mots dont le sens  m’échappait avant que je ne consulte un dictionnaire (oh ! la régularisation à thyratrons …)  étaient comme autant de  cailloux dans mes chaussures. Néanmoins j’avançais, autorisé à remodeler ici et là une trace, un sillon,  toujours avec le respect de la chose écrite, du texte qui était  le vôtre !
Savez-vous, j’ignorais que notre verrerie était aussi vaste, qu’elle s’était   autant agrandie depuis les  Trente Glorieuses. En ces lieux, pour moi, le temps s’était arrêté lorsque je les ai eu quittés pour rester, fort stupidement, des décennies sans y revenir 
Ce qu’on a pu casser, démolir, abattre pour réaménager l’usine en fonction des nouvelles stratégies et de cette double course à la production et à la productivité : déplacer telle structure, creuser, reconstruire, agrandir pour, quelque temps plus tard , recommencer : abattre, reconstruire, agrandir pour le besoin des technologies toujours améliorées, toujours plus sophistiquées, toujours plus à la pointe du progrès et  de la concurrence acharnée.  
L’économie est une course !
Dans le tourbillon des aménagements, la chapelle Saint-Louis  connut elle aussi bien des aventures. Entrons-y   (page 181)    : c’est tout au fond, là-bas, près du chœur, sur la gauche  que « mes femmes » prenaient place. Moi aussi. Je le pouvais car j’étais jeune.
Sinon… Par rapport à l’entrée  les femmes  devaient se  tenir à  gauche, les hommes à droite : c’était ainsi    !   Les petits, eux, prenaient la  place qu’on leur avait indiquée ou bien …s’installaient  n‘importe où …Les brigands !  «  Laissez-venir à  moi les petits enfants »
Les enfants sont des poètes : ils rêvent, ils inventent, ils fabriquent du merveilleux !    J C’est à la  page  134 de votre  livre que le mont blanc qui avait connu mes outrages et qui  -punition immanente- m’avait tout sali mais que j’aimais encore , perdit de sa superbe : ce n’était donc qu’un imposant amoncellement de déchets , de sables usés dans un bassin de décantation ! Vous n’y êtes pour rien, Messieurs : vous vouliez  raconter l’histoire de la verrerie ; alors il vous fallait être réalistes et vous l’avez été : la verrerie avait son mont blanc et j’avais le mien   . Le sien l’a emporté. Je n’ai plus de mont blanc. Pas grave : je ne suis plus un enfant.  A 76 ans, m’en irais-je encore braver ses pentes  maintenant que mémère n’est plus là ? Oh ! pardon :…que ma grand-mère n’est plus là ? Mais le mont blanc, lui, est-il toujours là ?
 Le coucou roule-t-il et siffle-il encore ?  Lors d’un « pèlerinage » récent, il m’a semblé que l’issue qui donnait vers le mont noir était  condamnée.
Le  passé. Condamné, le passé ?
Les réalités économiques, les concurrences  sauvagement  acharnées, les courses éperdues droit devant qui mèneront on ne sait où, font fi du passé et, d’une façon       ou  d‘une autre   le  piétinent, l’enterrent.. Tant le passé des murs que celui des machines et que  celui   des hommes.
Il est bon alors, et louable que d’autres  hommes partent pacifiquement en guerre contre l’oubli. Leurs armes ? d’abord un idéal et un respect de l’homme et des œuvres accomplies même si elles paraissent aujourd’hui  dépassées, inutiles, obsolètes, voire …simplistes et même (osons le mot)  simplettes ! Et puis du travail, beaucoup de travail, du courage, de la patience, de la persévérance, et un  évident esprit d’abnégation car il faudra verser  de son temps et de ses forces.
Ces armes-là ne manquent pas au CENTRE DE MEMOIRE DE LA VERRERIE D’EN HAUT.

Messieurs, vous n’en manquez pas non plus !
Je vous prie donc de bien vouloir accepter mes félicitations pour votre livre et mes remerciements pour ce que vous m’avez appris   et  pour cet exemplaire de votre ouvrage que vous m’avez fait parvenir.

A N I C H E 

HISTOIRE  DE  LA VERRERIE  D’EN  HAUT

Ce fut une bien belle histoire !
DONC  ça y est, l’ouvrage est paru. Vous l’avez regardé avec grande émotion, vous l’avez peut-être soupesé, vous en avez examiné les nouvelles pages de couverture. Et puis vous l’avez ouvert, au hasard,   pour en lire quelques lignes, pour retrouver telle ou telle photo.
Enfin, sans doute, vous êtes-vous attachés, l’un et l’autre, à relire l’ élogieuse  préface de Monsieur Maurice HAMON …qui sait ce qu’il dit.
Et puis et puis…Sans vous départir de votre sérénité mais avec une discrète satisfaction, vous avez montré le livre à la famille, aux amis.      Plus tard, seul ou vous retrouvant tous deux, vous pourrez dire avec fierté :  «  On l’a fait ! » . Le coucou sifflera trois fois, tout content, tout fou.
En même temps, tout comme certains déposent des gerbes au pied des monuments, vous avez, vous, enrichi la Grande Bibliothèque de France.  Vous lui avez offert toute une verrerie  et son passé.  C’est là  un miracle, accompli par des hommes d’aujourd’hui  pour que continuent à vivre des hommes  d’hier.                                                                                                             Hein ! La voix qui  se fit entendre un jour depuis une fenêtre  de la demeure du Directeur Drion, n’était-elle pas celle  d’un visionnaire ?       
Le livre est paru.  J’ai pu parler. .
Il y eut un autre  miracle. Rappelez-vous le pont de la verrerie,  le pont des Américains, le pont  de l’école maternelle, le pont où la Famille  GALLIEZ, père, mère, filles, beaux-fils et petits –enfants,   était venue applaudir le Grand Prix Verrier de la ducasse . C’était en 1947.   Radovitch ! ma rétine et ma mémoire me l’avaient « scanné » mais je n’avais jamais su s’il avait gagné et j’aurais bien voulu savoir..En juillet dernier, j’en parle à mon cousin-président René, oui, René DIVERCHY,  l’aîné de  mes cousins, le René du landau. Il m’expédie ce mail : « tu vas
 savoir ». Enfin, j’ai su ! 70 ans après !  Radovitch ? Pardi, il avait gagné !   J’‘en fus heureux comme un gosse.
Un Centre de mémoire suscite et ressuscite.
      
 Eh bien ! Messieurs, j’en ai fini de m’égarer  et de raconter des billevesées. Si vous en êtes toujours à me lire, alors je vous dois de nouveaux remerciements.
Si vous n’aviez pas écrit cette belle histoire, je n’aurais pas écrit la mienne. C’est que, en vous lisant, en progressant sur vos traces, dans les sillons que vous avez creusés      à même  le  passé dont l’assise tantôt est friable  et tantôt de roc, oui, parfois ,                  je  marquais une pause, m’accrochais  à un mot comme à la branche d’un arbuste et c’est alors que mes esprits s’évadaient…On peut très bien passer ainsi  du sérieux,     du concret,   du réel  au rêve, à l’invraisemblable, à  la puérile  édification de constructions instables  avec des mots comme seul matériau.
L’essentiel était quand même de rester dans les lieux, dans la verrerie d’en haut,        où j’ai fait se rencontrer M. Roger Drion, Radovitch, Kopierre, St Laurent, St-Gobain, des gens courageux et tenaces, et un  futur président debout dans son landau, montrant le chemin, tel notre Marianne. Je m’y retrouvais car son chemin et le vôtre, Messieurs, ne sont qu’un seul et même   chemin.  
                                                                                                                                                                                                                                                                                                 
Permettez-moi de vous quitter sur ces lignes  d’ Alain  DUHAMEL :
«  Entre l’histoire et la politique, il y a la mémoire, à la fois témoignage, souvenir               et creuset  d’une culture collective. Chaque génération possède la sienne, constituée pierre après  pierre par quelques événements  fondateurs  ».
« UNE HISTOIRE PERSONNELLE DE  LA Vème  REPUBLIQUE »  Alain DUHAMEL    Dépôt légal : juin 2015. Acheté hier, 19/08/2015

Monsieur Alain DUHAMEL ,
Je n’ai toujours pas oublié cet exposé plus que brillant que vous  avez offert   aux étudiants agrégatifs de  LILLE  III  en 1982.     Vous nous avez présenté la Constitution de la Vème  République . Nous nous sommes tous régalés de ce gâteau-là !           Aujourd’hui, voici que vous m’aidez à me sortir d’une situation  « abracadabrantesque » . (Un mot présidentiel, hein ?)
Imaginez-vous…Alain, que je viens de me fourvoyer  en évoquant bien maladroitement l’histoire de la verrerie d’en haut d’Aniche. C’est l’enfant que je fus qui  voulut  la raconter, en marge d’une «  Histoire de la verrerie d’en haut », très sérieuse,   celle-là, et bien ficelée ! Eh bien !  Vous m’offrez, Alain, l’occasion de  m’en sortir par une pirouette haute comme la demeure directoriale  des DRION . Vous  m’offrez une idée de titre  .Une pirouette, oui, et je la tente …Aïe ! Aïe !Aïe !  les reins !
 UNE HISTOIRE PERSONNELLE DE LA  VERRERIE  D’EN HAUT :   « Le  landau du Président » 

Monsieur  Michel  DEBEVE
Monsieur  Daniel DEVRED 
Encore bravo et bien amicalement,
Cousin René, bises. A bientôt.     
Le 27 aout 2015